Veinte minutos

No sé porque me he subido hoy en la bicicleta estática de mi mujer, ni tampoco he tenido muy claro desde la tarde del sábado en la que la compramos, que nos empujo a adquirirla. Una bicicleta sin ruedas me parece una estupidez absoluta, para hacer ejercicio, siempre es mejor hacer el amor… y más divertido. Esos que salen en los anuncios de las teletiendas pedaleando y sonriendo como si fueran memos, siempre me han parecido deficientes mentales… yo a los tres minutos ya estoy con la lengua fuera… y de lo que menos tengo ganas, es de sonreír, con ese maldito sillín ergonómico rompecojones de mono destrozándome las pelotas. ¿ Qué les puede hacer tanta gracias a esos gilipollas?. Seguramente, pensar en mi dolor de güevos. Pedalear y pedalear, sin llegar a ningún sitio, es simplemente… una cosa de locos. ¿ Es esto un avance significativo de la civilización?.
Bueno, el caso es que me subí, y me puse a pedalear como un loco. Al principio, fue una idiotez más… Ver en cuanto tiempo hacía un kilómetro. Cuando comprobé que mi marca era de dos minutos y cuarenta segundos, decidí continuar hasta comprobar cuantos kilómetros podía hacer en veinte minutos. ¡ Sólo cinco!. ¡ Qué asco!. Decidí dejarlo para siempre. Ésta máquina infernal no fomenta mi espíritu competitivo, lo único que me hubiera animado a utilizarla. Además, ríos de sudor me empezaban a brotar en el pecho a los ocho minutos de estar en pleno éxtasis deportivo… eso no podía ser nada sano. Ese empeño de algunos por el deporte “ sonriente” tiene que ser cosa del maligno… o del disfrute de un buen dolor de nalgas… Ah, sí, ahora lo entiendo… Esto del spinning, ahora llaman así a ir en bici a ninguna parte, es una mierda como un piano.

Despotricario

La bolsa se desploma. Las cifras del paro se desbocan. Los sindicatos, esos sindicatos convenientemente adoctrinados en forma y manera, ungidos con dinero y prebendas públicas, comienzan a rebelarse. Todos los indicadores económicos están en caída libre… y a todo esto, El presidente… ¿ dónde está?. En EE.UU., desayunando con el Sr. Obama y un buen montón de meapilas ultraconservadores… ¡ Él!, el agnóstico; el del liderazgo planetario de la Pajín; el de las frases grandilocuentes y mitineras de Rodiezmo, puño en alto defendiendo las pensiones; el que acoge entre sus pechos a los victormanueles y ramoncines de turno; el que le importa un huevo, los pequeños negocios y los grandes, tu trabajo, el mío… el de todos… o por lo menos, da esa impresión. ( En éste país las ayudas a pymes y autónomos son de risa)
Lo que me sorprende, es que ahora, quiera ponerse al frente de las urgentes reformas que le piden los organismos internacionales corriendo como un pollo sin cabeza, mientras sigue dilapidando por cientos los millones con “ supermeganecesarios” ministerios como el de igualdad, o el de vivienda. ( Entre tantas y tantas cosas… de las subvenciones, ni hablemos) Nos hundiremos, pero seguiremos manteniendo la paridad. Ahora bien, que desde el exterior le están poniendo la cara roja, situándonos a la altura de Letonia y Grecia, entre otros. Eso sí, lo que me asombra es que las encuestas le sitúen a tan sólo 3,8 puntos por debajo del principal partido de la oposición. Eso demuestra dos cosas. Primera, que tenemos una alternativa compuesta por inútiles, golfos populistas… del corte chulesco y prenatal de la Aguirre, ( cada vez que ésta mujer abre su agujero sonoro, pierde votos) o la Cospedal, por ejemplo… y segunda, que hay quien es tan contumazmente miope que seguirá votando a éste botarate incompetente – El presidente- haga lo que haga. Permitirme que suelte una burrada… pero, desde el afecto, otra más… Zapatero, ¡ qué te den!. ( Corte de mangas, incluido) Que te den… por los abuelitos que tienen que comer en comedores sociales por que no les llega la pensión; que te den… por los pequeños y medianos empresarios que han tenido que cerrar sus negocios, fritos a impuestos y jodidos por los bancos que le han denegado una y otra vez los créditos que han pedido, pero a los que tú ayudaste a rescatar; que te den… por no ver en los vertederos de la ciudad en la que vives, a los que recogen la mierda, y si verlos en las chinbambas… Chico… que te den, que te den, que te den… ¡ tus emolumentos!… y cómprate unas gafas de corto de vista, chato, ¡ qué falta te hacen!. En estos momentos, hasta un chimpancé con una estilográfica, lo haría mejor que tú. Date una vuelta por el zoológico.
A mí, ya no me coge nada de sorpresa en éste país… si una retocada placenta parlante, que no pensante, como Belén Esteban, es la Reina de la televisión… ¡ de qué coño me puedo extrañar!. ¡ De que vayan a poner un partido de fútbol cada día de la semana!. Me gusta el fútbol, lo reconozco… pero, terminaré aborreciéndolo. ¿ Es un malévolo plan de idiotización general?… y eso, que no ha empezado la temporada taurina. No pensar… ¿ es esa la consigna?. Seguir las siglas como un rebaño de borregos. ¡ Dios de mi vida, qué mierda más gorda?. O aquí, todo cristo está comprado, o hemos dejado de deliberar por nosotros mismos. Todos, todos, todos… son los mismos perros con distintos collares; pero no los sacamos nosotros a pasear cada cuatro años, como creemos, no… si no que son ellos los que nos llevan de arriba abajo y de abajo arriba… ¡ y encima!… se nos orinan encima… y vamos, y les reímos la gracia. Yo, por mi parte, era un tonto... y ahora soy dos tontos. ( En homenaje al maestro)

Superpoderes

Ésta mañana me he levantado con superpoderes en la punta de los dedos. Simplemente tenía que chascar los pulgares y mis más oscuros deseos, y algunos blancos, se convertían en realidad por obra y gracia del espíritu santo o el hada de los pulgares, vete tú a saber. Como no soy ambicioso lo primero que he pedido, ha sido un cappuccino… y zas, en un pispás, un delicioso café italiano se ha materializado ante mí, cremoso y buenísimo. Lo mejor para empezar bien el día... después de echar un polvete.
Después de degustarlo despacio, me ha venido a la cabeza, así, como la cosa más natural del mundo, que podía hacer algo por los demás… y en un gesto, que no sé si me honra, he decidido borrar de un plumazo todas las instalaciones nucleares de España, así como esas malditas centrales térmicas que no paran de quemar combustibles fósiles y producir CO2. Chasqué los dedos de nuevo, y… ¡ mierda!, me quedé a oscuras. ¡ Qué frío!. La calefacción, el microondas, la vitro, ¡ internet!.... ¡¡¡ Internet!!!. Parecía Enjuto Mojamuto. Pensé en esos pobres que despotrican desde sus blogs sobre los peligros del átomo y el calentamiento global. ¡ Qué iban a hacer ahora!, sin poderse explayar a gusto. Bueno, siempre le podremos comprar la electricidad a Francia… la amada, libertina y nuclear Francia. La de la rebaba.
Decidí volver a tronar los dedos, y pedí llenar el país de molinos de viento y huertos solares; así es, una placa solar en cada hogar y hasta un molino de viento encima de la giralda, girando, y girando, y girando sus aspas. Pero nada, ni por esas, estaba nevando en todas partes, y todo Dios tenía puesta la calefacción a tope. Encendidos los televisores y ordenadores, rajando como posesos en incendiarias tertulias sobre ATCs y otras yerbas… las vitros cocinando, las planchas planchando, las aspiradoras… Nada, la luz no se encendía, por más molinos que pusiera de norte a sur situados, cruzando la península de un extremo a otro. Mi plan perfecto y sostenible no marchaba.
Un poco apesadumbrado volví a chascar los dedos, no hay problema que no solucione un buen cappuccino, pero resulto decepcionante comprobar, que ya no me sabía igual con la leche fría. Así que les di marcha a los pulgares por última vez y decidí dejar las cosas como estaban. Tomé una buena ducha, con agüita bien caliente, y me preparé un expreso bien cargado. Más tarde, encendí el portátil, y me puse a leer a una chica que hablaba desde su blog de sostenibilidad y energías alternativas, y que abogaba por el cierre de todas las centrales nucleares y térmicas, y la potenciación de las llamadas: Energías limpias… Sabéis que pienso… pues... ¡ coño!, ¡ qué tenía toda la maldita razón!. Solar, biomasa, eólica… toda la razón. Hagamos una fiesta. ¡ Nucleares, no!. ¡ Nucleares, no!. Yo como soy malo… me disfrazaré de isótopo… y ojito conmigo chinos, que lo mismo os hago desaparecer el carbón, y hundo vuestra emergente economía de mierda, pero sin CO2, tengo menos mano izquierda que Cervantes.

Irogilinías

A la Presidenta de la República Argentina, el chancho la pone… como decirlo sin quedar grosero… la pone, ¡ y dónde esté un buen chorizo!. Desconocía yo que el cochinito fuera afrodisíaco, pero lo reconozco, a mí, un buen pata negra, ( o de Guijuelo, o de Mallorca…) también me pone un rato. ¡ Vaya con la Sra. Presidenta!. ¡ Y con el Sr. Ex presidente con suerte!. ( Perdón… consorte)
Desgraciadamente, a Zapatero en España parece que lo que le ponen son las avellanas, las almendras y quizás la bellota… El es de frutos secos, ¡ lástima!. No le veo promocionando nada, la verdad es que éste tipo no sabría en plena crisis – en Argentina seguramente, la llamarían de otra manera- ni como vender viaductos para suicidas. Es el tío más triste que he visto nunca en esto de la política, y es que no hay nada que mole más que tener una dirigente política que sabe como elevar la moral del país, aunque sea con “ cachondina”. Eso siempre puede distraer al personal, entre las idas y venidas de la cosa pública.
Reconozcámoslo, los argentinos tienen una Jefa de Estado que vista de lejos tiene un cierto morbo; claro, que vista de lejos, nosotros tenemos a la Pajín… que aunque de apellido festivalero, para hacer una rima tiene una cara boteril. ( De Botero, el pintor colombiano) Vamos, de señora principal del diecisiete, el siglo. ¿ Por qué las tías buenas de la política española están en la derecha?. Quizás sea porque las inflan a pata negra desde bien jovencitas… a ver si va a ser verdad que el cerdito… es afrodisíaco.


Por cierto, ¿ es justo que con cuatro años y un día en su ejercicio público los políticos españoles tengan derecho a la máxima pensión posible, justo ahora que estudian elevar la edad de jubilación a los 67 años?. ¿ La oposición, que se muestra tan crítica con el gobierno, tratará también éste punto a la hora de negociar el futuro de las pensiones?. Para mear y no echar gota.


La derecha española, como hace cada cierto tiempo, reabre el debate sobre la cadena perpetua, uno de esos tics que tiene enquistados en su ADN. Ahora el invento es, la cadena perpetua revisable. ( Lo de revisable, es un eufemismo para no dar la impresión de que son unos “ demócratas” con genética preconstitucional) No me sorprende que el tema de marras haya vuelto a salir a la luz, lo extraño es que tenga tantos palmeros que lo aplaudan… Se empieza por ahí, y se termina desfilando al paso de la oca. Emigración, cadena perpetua… no empieza esto a emanar cierto tufillo…

Merodeos

Eran las tres de la madrugada y conducía por la calles de la ciudad, estrictamente conducía. No podía dormir. Simplemente callejeaba. Seguía a algún vehículo, por pura diversión, por ver a donde iba, y luego seguía mi camino. Y algunos terminaban en un burdel de luminosos neones, y otros sencillamente, acababan aparcando, o introduciéndose en un estacionamiento. Era lo normal. Parados en los semáforos, algunas parejas dentro de sus coches se besaban de modo apasionado, otras en cambio, discutían y discutían con inusitada virulencia… y entre tanto los taxistas, se paraban en los bares que permanecían abiertos durante toda la noche y comían de fuentes metálicas, raciones y raciones de albóndigas insípidas de madrugada que amalgaman el estómago, produciendo gases de efecto invernadero. Creo que buscaba algo que había perdido, aun no sé lo que era.
Por puro placer hedonista, aburrimiento, o que sé yo, paré en uno de esos bares, faltando unos minutos para las cinco menos cuarto, era martes, y no hacía demasiado frío. Entré, di las buenas noches a un par de aburridos camareros que bostezaban al otro lado de la barra, pedí un café con leche con la leche fría, y me senté en una de las mesas desvencijadas que había al fondo de la sala. Estaba demasiado cansado, siempre estoy demasiado cansado, pero no podía dormir, tan sólo bostezaba, observando a una mujer relativamente joven aún tambaleándose entre las risas y los cuerpos de dos hombres maduros que la acompañaban. Su gris comercio de mierda me daba asco. Uno de esos tipos me miró de reojo, pero enseguida volvió a sus asuntos. Me producían tanta repugnancia, como los guiños de los meseros, mientras uno de aquellos tipejos les decía que se la dejaran un rato en la cocina para ver si les hacía una mamada. ¿ Qué podía hacer yo?. No soy una maldita institución de caridad. Me quedé allí observándolos. Tomando mi café. Viendo entrar y salir, chicos y chicas jóvenes, que resurgían de aquellos garitos que iban cerrando, y que recalaban allí, para tomar la penúltima, o un chocolate caliente, o tratar de aguantar la vomitona aspirando al mismo tiempo a suicidarse con una de aquellas apestosas raciones de albóndigas en salsa.
Nadie dijo nada, ni levantó un maldito dedo ante aquel abuso. Ningún John Wayne se bajó del caballo y dejó las cosas claras, dándoles un par de hostias bien dadas a aquellos desalmados. Nadie me dio una lección de hombría y saber estar… algo que yo mismo tendría que haber hecho por pura sensibilidad, aunque luego aquella fulana ajada me hubiera mandado a la mierda sin más. Allí me quedé tomando mi café, matando el tiempo. Descosiendo el insomnio. Sintiéndome un perfecto merodeador de ésta deshumanizada ciudad sin alma.

El espacio solidario

El espacio solidario es un lugar que no existe donde los dinosaurios no se extinguieron. Donde la globosfera es un concepto más. Donde escribir es una simple actitud. Donde centauros ebrios derraman el vino sobre alfombras carísimas y hieren las palabras de muerte. Donde nada importa, tan sólo el vacío de las servidumbres. El negro sobre blanco. Las letras caminan en silencio y los ojos escuecen de tanto mirar, lo que no tiene arreglo.
El espacio solidario es el nombre que no pronuncio, el tuétano de un hueso cristalizado que saco a la luz sin motivo, casi escondido en un lugar de mi cordura rota, donde habita una verdad sin nombre. Una verdad sin dobleces.
El espacio solidario es un lugar adusto y sin fronteras, donde no soy nadie, y tengo la nacionalidad que dictan al pisar la tierra mis zapatos. El planeta entero es mi hogar.
El espacio solidario es ese lugar sin raíces donde los perros pasean a los hombres y la ceguera se come las oraciones, poco a poco, sin contar con la luz que guía los pasos más perdidos e innobles. Tengo tangentes y secantes en la boca que nunca cortarán mi dolor, y algunos pedazos de escritura que he amado más, que la carne sobre la que las escribí. Loor a las huecas metáforas que me enseñó la vida. ¿ Por qué perder tanta sed en las manos?. ¿ Por qué se han perdido las estrellas?. ¿ Qué barato sale reír a veces?. ¿ Dónde quedó la magia de un verso?. Ya no hay hueco para las hadas.

Paradojas musicales

¿ Habéis oído el tema Kalemba ( Wegue “ wiki”) de Buraka som sistema?. ¿ Hacia dónde evoluciona la música?... ¿ he dicho música?, perdón… no he pretendido insultar a nadie, pobre Mozart… ¿ Hacia donde se encamina el esperpento, la creatividad, el desafío… ¿ Cuál será el próximo escándalo… perdón de nuevo, éxito?. Hay cosas que me dejan ojiplático, la música que se consume últimamente es una de esas cosas, y aunque entiendo básicamente el punto de vista de las moscas que van por cientos a la mierda, me continúo preguntando que es lo que hace que una especie con superior capacidad craneal tenga también el mismo comportamiento animal. Es una de esas extrañas paradojas musicales. La gente se queja de Karmele “ Pop star queen of vómito” como si Macaco fuera mucho mejor… y en el fondo, ( Gallos de gallina clueca aparte) ¿ qué diferencia el Tsunami de la Sra. Marchante del Wegue de Buraka o el Moving de Macaco?. Dentro de veinte años, ni el tato se acordará de ninguno de ellos… ¡ un escándalo!, aunque sus letras estén, como he oído: “ Super, super curradas”. ( ¡ Vamos, a la altura de Hotel California por lo menos!) Hit, hit... ¿ éxito?.

Trasnochados

El gran problema de los intolerantes, es que van por la vida de tolerantes, de demócratas, ( de toda la vida, falta añadir) y en sí mismos encierran un gen del fascismo más contumaz que hace ya tiempo les fermentó en las entrañas de lo podridos que están. He conocido ya tantos, ( de izquierdas y de derechas) que van de libertarios y flexibles, y que a las primeras de cambio, te juzgan, te condenan, y te ajustician, que ya no pongo la mano en el fuego por nadie, ni por sus ideas.
Está comenzando a surgir una nueva derecha progre ante la que los servilismos dialécticos de la izquierda untada de euros y prebendas no sabe como reaccionar. Quizás porque ahora, válgame el cielo, los reaccionarios son ellos. Ya no se les puede llamar fascistas, a las primeras de cambio… y el catecismo de antes de la guerra, ( la civil) ya no sirve. Se les ha estrechado el margen de movimiento, bueno, se lo han estrechado ellos mismos. Y me temo que perderán el poder, ahogados en ideología… la calle hace mucho que la perdieron. Sus padres fueron tigres de papel y ellos, en un salto evolutivo, revolucionarios de Dior. Ches de pasarela.
Confieso que estos progres de la derecha, a mí me han descolocado. Están en un abstracto social y comprometido, muy lejos de lo ideológico, y eso los hace atractivos. Y no os confundáis, visten los mismos polos, las mismas chaquetas, las mismas corbatas, que cualquier socialista. Son la cara y la cara de una misma moneda de gestos y actitudes políticas. Es otro nuevo chantaje. Los que piensan que el enemigo es un clan de ancianos contumaces y carpetovetónicos que cantan viejos himnos y hacen el saludo a la romana se van a dar una buena hostia. Estos son mileuristas, ( como casi todos) y van también a los mismos conciertos de Sabina que cualquier hijo de vecino. ¡ Angelitos!, atacarlos desde sueldos millonarios, ( o no) puño en alto y kufiyya o corbata de seda… ¡ están gilipollas!.

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¿ Políticamente correcto?

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Para aquellos que lo quieran saber... estoy muy lejos de la izquierda, pero infinitamente más alejado de la derecha. Y el centro nunca me ha molado, no me gustan las naderías. Sería anarquista, pero no me termina de agradar ese sutil chirrido de flautas. Simplemente, soy cristiano, ( que no católico) con paradojas... y practicante de las esencias budistas. Practico también el ecologismo, pero no la estupidez. ( Al menos con frecuencia) Y voto, porque soy demócrata... Voto en blanco. Votar en blanco, es una actitud muy sana. Nadie es perfecto.