El precio de la vida

¿ Os habéis preguntado alguna vez cuánta sangre hay detrás de los diamantes – que algunos forrados tortolitos se regalan como prueba de amor- o del coltán?. ( Un material para los teléfonos móviles que está destruyendo el Congo) El coltán es básico para la industria aeroespacial, para la industria del videojuego, para la fabricación de balas perforantes y hasta de misiles de largo alcance. Necesario para el mantenimiento de nuestras centrales nucleares que nos dan luz y calor a precios más baratos que esos estilizados parques eolicos, que importa que lo tengan que sacar un puñado de niños prácticamente esclavizados y que la República del Congo y sus conciudadanos de éste comercio no reciban ni un maldito euro. ( Otra cosa son sus dirigentes) Nuestra forma de vida está a salvo.
¿ Cuánto vale la vida de un niño, muerto en la extracción del coltán?. ¿ Y una tele de plasma, una PlayStation o un PDA?. ¿ Y mi portátil, desde el que ahora, hipócritamente, estoy escribiendo éstas líneas?. ¿ Cuánta muerte financian los diamantes que lucen sin ningún pudor por el mundo esas damas voluptuosas y venerables?. ¿ Cuánto vale la vida de un niño o una niña cualquiera en la rancia Europa del “ bienestar”?. ¿ Cuanto en lugares como Ecuador, Perú, o en Bolivia?. ¿ Cuánto en Mexico, lindo y querido?. ¿ Cuánto vale la vida de una mujer molida a golpes por la absurda violencia machista?. ¿ Cuánto vale la vida de una mujer en Ciudad Juarez?. ¿ Cuánto en la Ciudad de Barcelona?. ¿ Cuánto vale la vida de un joven muerto por el alcohol en un estúpido accidente de tráfico?. ¿ Cuánto cuesta una bala?. ¿ Y un tratamiento mínimo para el sida en África?. ¿ Cuánto cuesta la vida de una mujer o una niña en Liberia?. ¿ Y la ablación de su clítoris?. ¿ Cuánto cuesta la vida de un político, digamos… guatemalteco?. ¿ Cuánto cuesta la vida del miembro de una mara?. ¿ Y la de un poligonero de Leganés?... No todas las vidas tienen el mismo precio, algunas cotizan a la baja.
Cuando oigo esa descafeinada monserga de que todos somos iguales ante la ley, me entra la risa floja, ya sea el día internacional del niño, o de la mujer maltratada, del mono con fimosis, o de los albañiles en paro con almorranas. Sin distinción por sexo, condición sexual, religión, equipo de fútbol o marca de vehículo, ésta claro que no todos somos iguales. Algunos son / somos / seremos / fuimos hijos de un Dios - o semidios- menor. ¿ Iguales ante la ley?. Ni parecidos de cerca. ¿ En un Estado de derecho?. Sí, es verdad, algunos tenemos más suerte que otros por vivir en un Estado de derecho… pero, ¿ hay estado de derecho donde los jueces y magistrados son elegidos según el color político de los que mandan en ese momento?. ¿ Democracia?. Cuando eliges a los que te dan para elegir. Y si no te gustan, te jodes. ( Siempre puedes votar a los otros, eres realmente afortunado) Hagamos una pequeña catarsis, un mínimo ejercicio de conciencia. Siempre tendrá más fascinación un cadáver bello, esbelto, ( liposuccionado) rico y famoso, que un niño flacucho y desmembrado tirado en una cuneta de la India, Colombia, Etiopía o la Nacional I camino de Burgos...
Por cierto, se ha hecho tardísimo, y tengo que llamar a mi chica por el teléfono móvil para decirla que hoy llegaré un poco más tarde. Es el precio del sarcasmo.

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Leña al mono, que es de goma

Una de derroche. Desde el día 27 de noviembre, en la Ciudad de Madrid, han decidido poner en funcionamiento la nueva iluminación navideña. Toda ella ideada por arquitectos, diseñadores gráficos, etc… ( Que como os podréis imaginar han decidido donar sus creaciones altruistamente a Manirrotos sin fronteras) Incluso hay un arbolito en La puerta de Sol de Ágata Ruiz de la Prada. ¡ Qué cucada!, oí decir a una paisana. Eso sí, no os preocupéis, porque a pesar de que éste año han puesto 700.000 bombillas más que el anterior, en algo más de 150 calles, éstas son de bajo consumo. ¡ Quién dijo crisis!.

Un post más... o menos

Éste miércoles por la noche estaba revisando mi cuenta de correo electrónico cuando he flipado. Tenía un email de la esposa del Presidente Obama con membrete de la Casa blanca y todo.
Quizás sea porque hace unos días dejé un minicuento titulado Barrack, que podéis leer en mi blog El charco que rebosa, en la dirección de correo electrónico de la anteriormente citada Casa blanca por una de esas estúpidas apuestas que a veces hago. De hecho, ahora mismo, estoy teniendo una especie de dejávu.
Éste es el texto completo de la comunicación que he recibido: ( Supongo que será una de esas cartas en serie, de lo contrario, alucinaría en colores)

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Tomorrow, many of us will gather around the table with family and friends to give thanks over a feast of turkey, mashed potatoes and gravy -- and let’s not forget pumpkin pie!

But for some in this country, the feast will not be as bountiful. In fact, it won’t be much of a feast at all. Hunger is on the rise in America -- hitting its highest levels in nearly 15 years. A recent report released by the USDA reveals that in 2008 an estimated 1.1 million children were living in households that experienced hunger multiple times over the past year.

To combat hunger this winter, we’re launching, in coordination with the Corporation for National and Community Service and the U.S. Department of Agriculture, the United We Serve: Feed a Neighbor initiative -- a program that empowers you with all the resources you need to mobilize against the hunger crisis in your community. Learn how you can get started today:

Barack and I are committed to doing all we can to end hunger by making food programs more accessible to eligible families. But government can only do so much -- it will take all of us working together to put an end to hunger in America.
That’s why we’ve made it easy for you to get involved at Serve.gov. Find local volunteer opportunities like delivering meals to homebound seniors, offering your professional skills at a food pantry, or planting a community garden and sharing produce with your neighbors. You can also create your own volunteer opportunity using our anti-hunger toolkit.
This holiday season let’s recommit to serving our communities and working together to feed American families. Get started giving back today.

Thank you,
Michelle

First Lady Michelle Obama
The White House

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Espero que si han leído alguna de las entradas de éste humilde blog, tengan en consideración el problema del hambre, o de la falta de agua, en zonas como el África subsahariana, y no me manden a Guantánamo o algún sitio por el estilo.

Política basura

Están convirtiendo la política en su circo de tres pistas, tras haberla transformado entre tertulianos, mafiosotes y plumillas, en un espectáculo bochornoso y caótico. La última idea – parida- del P.S.O.E. ( Partido socialista “ obrero” español) ha sido convertir a sus dirigentes en estrellas de un late show de mañana de domingo, presentado por Oprahs y Lettermans del partido, con facilidad de palabra y escaso sentido del ridículo. Ha sido aun más patético que ver bailar a Esperanza Aguirre al final de su convención madrileña. Por amor de Dios, ¿ a quién debemos semejantes memeces?. ¿ Cuánta guita se han dejado en éstas gilipolleces?. Una buena lana, sin duda. ¿ Cuándo decidieron quemarse a lo bonzo el tejido neuronal estos individuos e individuas que dirigen el gobierno de España?. ¿ Se han vuelto ya, definitivamente idiotas, o sólo pretendían poner una sonrisa de complicidad en las caritas de nuestros parados?. Desde las buenhumoradas filas del INEM, miles y miles de desempleados se están partiendo la caja de risa.
El discurso de la reunión fue el de casi siempre. Todos los dirigentes del partido, pasados y presentes, unos más avergonzados que otros, sonreían delante de las cámaras como si les hubieran metido un petardo en el culo. Después se dieron unas palmaditas en los hombros, orgullosos de su proeza, ( creyéndose los reyes del mambo) para irse más tarde a casita a comer y a pasar el resto de la jornada de asueto con la familia. Alguien quedará para limpiar los confetis y el oropel tirado por los suelos. Pero no tan abajo como los genios que después de la televisión basura, han decidido diseñar la política basura. A medio camino entre una convención " republicana" y lo que deja mi perro en el parque. El club de la comedia política está abierto.

Universo absurdo, hiperdefinición

Papel de cocina soplando en el espacio sonoro
El frío de la cena sobre el cristal llenito de cera
Las piernas suaves, a la vista de los desenfrenos
Pasa la mujer que sonríe de reojo al espantapájaros
La sonrisa cae de pie sobre un trozo de tiza bobo
Me agobia el jabón en la jabonera atizándome
Caen los copos de puré sobre los platos del ansia
Y a la pared de ladrillos verdes le da un calambre de ciudad
Florecen trozos de amanecer sobre el cuero de las hojas
Y la noche se ha ido de copas con la risa floja, no ha vuelto
El vidrio ha crecido entre las columnas absurdas de besos
Trae el aroma del café abandonado entre los versos
No leáis estás letras esclavas si no os interesan
Dejar en los patios los blancos balones para que jueguen
Los niños ocultos en el hueso de un pequeño milagro
Caen los rayos desde la tormenta que tus labios empiezan
Tienes rabia dentro porque la ves en el espejo de tu fracaso
No hay ni agua ni vino ni gaseosa ni refrescos
Nada te señala. Todo es silencio, algarada de pájaros muertos
El almuerzo sabe a tocino y caminata sin rumbo
Observas un caracol y ves que carece de la belleza del tigre
Sangras la metáfora hasta calarla en perla opaca
Ayuna el sacerdote gordo por el hambre en África
Colisionan las flores en medio de la tarde iluminada
Y el cosmos se deforma infinitamente ancho de farsas
Se hace silencio. Duerme. Escruta el sueño. Calla

El futuro

Estoy inmerso en un sueño difícil de comprender. En una sucesión de días exactos. En un lugar del futuro sin precisar. Haciéndome preguntas desde mi jardín mientras tomo una cerveza. Recuerdo perfectamente el día en que escribí esto. Las letras aun no ocupaban todos los cuadros y el bolígrafo apenas escribía trazos incomprensibles sobre el cuaderno. En la otra habitación la televisión estaba encendida. Ponían una de esas series americanas absurdas. Ese día el cristal no me reflejaba, únicamente, me escupía. Todo en mi cerebro era un caos impenetrable y denso.


El sol brilla radiante ésta tarde. Ha sido un día absolutamente perfecto. Otro más. Otro día perfecto en el paraíso.
Mi mujer hace algunas llamadas importantes. Desde la cocina llega el olor de la cena. Mis perros descansan a los pies de la mesa. Está empezando a correr una suave brisa. Entonces se abre un espacio en blanco. Cientos de imágenes se apoderan de mi mente. Lágrimas azules y piernas que descienden una escalera. El casquillo de una bala. Una boca untuosa. Algunas camisas sucias revueltas.


Es agradable estar aquí sentado. ( Veo a una pareja de negros gritando) Ver caer la tarde entre olores dulces y suave calor. Cinco pequeñas hojas – una de ellas del Tao- hay junto a la piscina, y una pequeña ninfa nadando en ella mira al cielo. Es su azul el que no le gusta. La digo que algunas tardes junto al mar, lo he visto de color rosa, pero no me cree. Un ave sobre nuestras cabezas, se va poco a poco perdiendo.

Made in Spain

Permitirme que os cuente una historia. Una historia acerca de la verdad, y de las mentiras veladas…
El alcohol mata. El tabaco mata. Las drogas… matan… y el gobierno se preocupa por nuestra salud. Gasta millones de euros en publicidad para recordárnoslo a cada paso que damos, como una fiel madre amorosa y buena, que nos machaca con que no podemos fumar en lugares públicos. Que debemos beber con moderación. Y por supuesto, decir no a las drogas… pero, hay cosas que se callan… Que calla la Ministra de igualdad con el puño en alto subida a lomos del coche oficial, que callan las Ministras de economía e industria mientras se retocan en la peluquería, que calla la Ministra de defensa visitando a sus soldaditos en Afganistán… Las balas con las que disparan a nuestros compatriotas en ese remoto lugar del mundo son made in Spain.
España es uno de los países más activos del planeta en la venta y distribución de armas. Y sus compradores van desde los EE.UU. ó Israel – con los que parece no nos llevamos excesivamente bien- hasta algunas de las democracias más “ sólidas” del planeta como Irán, Venezuela, China o Cuba. ( Que cada cual examine el nivel de “ solidez”, también el de la Venezuela de Chávez) Y como nuestra munición lo mismo vale para un AK 47 que para un M-16, pues lo mismo que sirve para abatir a un afgano malote y radical, sirve para enviar con banderita y todo a sus papaítos tejanos a un marine U.S.A. caído en el campo de batalla geopolítico mundial con gloria y honor. Que lo mismito a un soldado israelí, que a un niño palestino, nuestras municiones y armas cortas no hacen distingos raciales.
En los últimos tres años, España ha cuadriplicado las ventas de armas. Desde barcos de guerra hasta misiles tácticos. Y lo peor, no es que ya no fabriquemos bombas de fragmentación y minas antipersonas, lo cual está por ver. Lo diabólico es los pocos escrúpulos que tenemos al vender… y a quien vendemos. De cada diez personas que mueren en el mundo por heridas de bala, dos, posiblemente lo son por municiones fabricadas en el solar ibérico. Y muchos, muchísimos mutilados, en cantidad de guerras olvidadas nos deben también ese “ honor”. Pero, como dije al principio, la verdad no está oculta, simplemente está velada. Ésta industria pertenece a un sector estratégico para nuestra economía. Con el que no se puede andar jugando. Y el Gobierno tan tolerante, tan igualitario, tan progresista, y tan, tan, tan “ libertario”, callará como lo han hecho previamente todos, de González a Aznar, incluso antes. Hablemos del aborto, de la crisis, de ETA… hay tantas cosas de las que hablar… pero, del negocio de la muerte no digamos nada, porque no hay nada que decir.
Así que ya lo sabéis, cuando veáis que el Gobierno de España ha mandado ayuda humanitaria a un lejano país de África en guerra, preguntaros que mandó antes. ¿ Quizás las balas con las que se mataron entre ellos?. Balas made in Spain.

Unas palabras, humo necio

Siempre he ignorado porque hay gente que quiere poner reglas a lo caótico. Ordenar el caos, y hacerlo lógico. Decirte que parámetros debes seguir para moverte. Siempre he pensado, que a quien no le guste lo que hago, lo tiene bien claro. Pueden seguir su camino, que no seré yo quien se lo impida.
Yo no me meto con nadie. O con casi nadie. Alabo lo que me gusta, y trato de ignorar lo demás. Trato de seguir la línea recta de los persas. Ser, y no parecer, aunque a veces ser, sea más complicado de lo que parece. Se que la vida está llena de elecciones, las más de las veces absurdas, pero procuro seguir mi camino, aunque muy a menudo me veo obligado a escuchar reproches de lo más estúpido. Lo que sigo es lo que sigo, y a quien no le guste, anchos son los umbrales de la tierra.
A veces, como cualquiera, tengo ganas de gritar y me contengo. Son los excepcionales milagros del verbo. El agua que no calma la sed que se me derrama por dentro. Algunas veces trato de escribir con lógica, ser totalmente sincero, pero hay veces como ahora que se me desparrama lo que llevo dentro, aunque procure contener lo que siento. Hoy en particular, mis palabras son piedras de fuego, que queman, que son tan sólo chispas que se han de perder. Sin más decir, dejo que el aire que llevo en mis entrañas se vuelva humo necio.


Homenaje oculto

Un hombre sentado sobre una piedra roma le dijo a otro:
- Primero llegaron los que me dijeron: Mira, pero no toques; toca, pero no comas; come, pero no saborees; luego llegaron los penosos, y por último, las placentas que escriben extendieron su veneno.
Se quedó después en silencio largo rato esperando una respuesta. Tras unos minutos, le contestó el otro hombre.
- Ya no soy placenta. Maduré. Ahora soy tan sólo un chuletón con ojos, pero veo tu rabia dentro, mordiéndote como un lobo. De todas las cosas que he perdido, lo que más hecho de menos es… mi mente.

A pedazos

Versos de alma caníbal, de luna y sus encuentros
Pérfida envidia de agotadores lamentos
Sacude tus alas, señora libertina sin tuétano
Las palabras se fijan al camino como desvelos
Me encuentras llorando en una esquina del alma
Me sacudes con ráfagas de espacios amargos
Y lentamente entre jadeos me seccionas
La tregua de las letras se pierde en filamentos de tinta
Es el poema y la miseria de los cuadrados blancos
El texto de luz azul escrutado en mi sollozo
El sueño que me lleva sobre el lomo de la noche
El trozo de carne que medita sobre una nota agotada
La canción que se escucha en el fondo del coño
El mar que se esculpe sobre el pecho sin ojos
Nado y pienso en el fondo de una ilusión perdida
Descubro inmensidad sobre mi turbio deseo
El amor atraviesa mi rima y mi cuerpo
Es fragancia hermética sostenida en el aire espeso
Quedó en un país lejano entre montañas sedientas
Trato de recomponer lo que he sido, me desvanezco
Dejo en alto mi desatino, entre viejas y heladas hojas
Esculpo la niebla y me hago humano dentro
Lejos quedan los años, el balón y los que jugamos
Todo es un rumor blanco, agotado de fe, sin desanimo
Salgo de mis temblores, observo el río correr, me deshago