Peshawar

Fuego en la televisión mientras ceno
¡ Es que no puede uno cenar en paz!
Un hombre blanco llora un bebé muerto
Un paquete pequeño de tela entre sus brazos
Hillary Clinton habla con su vestido verde
La sopa quema, la aparto y soplo
No pasa nada
Hago click en el mando, veo los deportes un rato
Hay una película de guerra en el canal cuatro
Una de nazis que mueren disparando y gritando
El perro va a la cocina y bebe agua un rato
Me recuesto en el sofá, el sueño me vence…
Entre tanto
Como se llamaba ese sitio
PESHAWAR
¿ Pakistán no es una potencia nuclear?
A sí, está lejos, claro

Coñas marineras


¿ Alguien me puede explicar por que en los presupuestos generales del estado ( de España) hay una partida económica presupuestada – valga la “ rebuznancia”- destinada para montar un centro de ayuda para gays y lesbianas en Zimbabwe?. Es que el África subsahariana no tiene problemas más perentorios que ese… A sí, la igualdad… porque soy entonces tan obtusamente critico, con algo tan “ profundamente” necesario. Debe ser que con los años me estoy volviendo como decían en los 60 y 70, un reaccionario. A mi la verdad, todo esto me parece una especie de coña marinera. Como lo de cierto atunero vasco que pescaba por donde le daba la real gana y sin bandera alguna, como El pirata Garrapata, ( que pa’ eso son ellos “ ciudadanos del mundo”) y luego cuando llegan los piratas de verdad, los somalíes, que son unos señores muy malos que van por ahí secuestrando, lloran y lloran al estado español opresor suplicando si por favor, por favor, les pueden pagar el rescate que sólo es de un millón de euros. Millón arriba, millón abajo. Esto es un festival del humor.
Madrid ha perdido diecisiete millones de euros porque su alcalde y un buen puñado de políticos de todo pelaje y condición, que se subieron al carro y ahora se bajan todos en marcha, tenían una cora / cabe / zonada. ( Seguramente de trincar) Pero no pasa nada, lo van a reponer ellos de sus bolsillos, de sus olímpicos bolsillos, eso sí, después de subir las tasas de turno - que decir impuestos escuece- a los madrileños. Así son ellos de “ majetes”, y tan campechanos… de que me sonará esto último... no lo sé.
Por cierto, el otro día oí decir a Hugo Chávez, ( ese orangután de lomo rojo, que no plateado) que quería prohibir los videojuegos en Venezuela porque generan violencia. Y vuelta la burra al trigo. Eso debió ser sin duda lo que provocó las cruzadas… demasiada PlayStation. Tal vez si al niño Adolfito Hitler de joven le hubieran regalado una no hubiera sido un adulto tan “ problemático”. Y seguimos con éste circo de tres pistas. Cual es la tontería más gorda. Quien derrochará más pasta, guita, plata… Por ejemplo… Esperanza Aguirre, Presidenta de la Comunidad de Madrid, que cada sarao que organiza no le sale por menos de 8.000 euros… y que lo mismo una día te inaugura una escuela, que un hospital, ( con enfermos en los pasillos, of course) que un geriátrico o “ un pantano”… y tiene “ correa” para Rato. ( Y éste Rato, sí va con mayúsculas)
Entre tanto 16.000 niños y niñas mueren de hambre en el mundo cada día. Para partirse de risa, si no fuera porque hay que montar otro centro para gays y lesbianas o gastar en gilipolleces miles y miles de millones… ¿ Dónde?... Preguntémosle a la Presidenta de Argentina, a ver que se le ocurre a la buena señora Kirchner. ( Seguro que lo tiene más que “ Clarín”, meridianamente claro) O al Presidente de Bolivia mientras masca unas hojitas de coca. De Honduras ya ni hablemos. Es como elegir entre mamá y papá, sólo que con dos machos alfa… ( Cada facción tendrá sin duda sus argumentos de peso, pero estos dos señores huelen a corrupción de lejos) Y que decir de México y sus “ entrañables” narcocorridos políticos. Y así con todos los gestores de la cosa pública en cualquier demarcación geográfica. Es subir al poder, y volverse todos gilipollas. Como diría el clásico… no sabes si son cabrones porque son ricos, o son ricos porque son cabrones.


Hoy lunes, el ex–delantero centro del F. C. Barcelona, ahora enrolado en las filas del Inter de Milán, Samuel Etoó, ha presentado la campaña Shoes for África cuyo objetivo es tan simple como dar ese calzado que ya no utilicemos para que en aquel continente la gente no tenga que caminar descalza. ¡ Vamos!, quien no tiene un par de zapatos viejos en casa. Es una maravillosa iniciativa salida del “ estúpido” cerebro de un futbolista. Hay propuestas y personas que con sus ideas verdaderamente cambian la faz del mundo, aunque sea dándole patadas a un balón.
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... estás vivo, cabrón


El joven soldado atravesaba la carretera con el niño cogido del brazo mientras escupía torbellinos de fuego negro con su fusil de asalto. Al menos había percibido dos impactos en su chaleco. La luz le cegaba. No podía ver con claridad de donde venían aquellas desperdigadas ráfagas de disparos. Era mediodía y el sol estaba en todo lo alto. A apenas diez metros sus compañeros le cubrían disparando con todo lo que tenían mientras un helicóptero machacaba la posición enemiga. Bajo su cubierta el bebé lloraba sin consuelo, sólo le pedía a Dios que ninguna bala le tocara. La manta que lo cubría estaba ensangrentada, pero era lo único que había podido encontrar para tapar al pequeño antes de salir de aquella casa medio destruida. Sobre el suelo yacía una mujer morena que lo debió proteger del derrumbe… su madre seguramente. Estaba muerta, como los otros dos chiquillos que yacían a su derecha junto a un hombre de larga barba blanca. Los habían matado a todos. Nosotros o ellos, se decía, ¿ quién sabe?. Para él, eso ahora, carecía totalmente de importancia.
¡ Mierda!. La munición del cargador se había agotado. Las piernas le pesaban toneladas después de haber estado todo el puto día pateando aquella maldita aldea. ¡ Disparar, disparar!, gritaba sin parar en tanto podía entrever como una columna de fuego purificador lanzada desde los cielos hacía saltar por los aires a los hombres que inútilmente habían estado tratando de abatirle.
Apenas llegó a la tapia, se tiró al suelo, entre sus camaradas que no dejaban de pegar tiros ni un solo instante. Atropelladamente abrió la mantita y examinó al crío. Estaba intacto, muy sonrojado, y no paraba de llorar. Los hombres lo miraban de reojo y seguían disparando. Cargó su fusil, el teniente no paraba de pedir a gritos ayuda médica. Durante un instante miró la carita del chiquillo y le dio gracias a Dios. La explosión de un blindado a medio centenar de metros los arrojó a todos al suelo. De repente, todo, se vio envuelto en llamas. Al medico lo habían destrozado por completo. Fue un día muy largo…


Tras horas de intensos combates, ya de madrugada llegaron a la base. Tuvo que pasar por el hospital. La metralla le había atravesado el brazo con el que sostuvo a aquella criaturita rosa y azul. Preguntó por él al enfermero, pero nadie parecía saber nada de lo que había pasado allí. Alguien desde el pasillo le gritó: No te preocupes por el jodido niño, está ileso ni le han rozado. Compañero, has tenido suerte. Hoy hemos tenido doce bajas. Sonríe… estás vivo, cabrón.

La quietud

La quietud de mi perro que no sabe ladrar
La de mi ventana, la del jardín seco
La del verano tardío lleno de moscas
La del domingo de fútbol y copas
La del día que se va haciendo tarde en horas
El niño llora y el can mira a la lavadora
La alfombra está sucia, pasaré la aspiradora
Una mujer observa desde la terraza altanera
Un tren que se escucha tras una tapia sin sombra
Luce el sol llenito de frío, hecho de hielo
Mientras crujen los huesos del abuelo infinito
Se escapa el chico llorando ranas en pasos pequeños
El borracho duerme su sueño entre desvelos
Tras el tabique la vida suena a copla
El balbuceo enciende el fuego y calienta la sopa
Lloro por los que mueren donde tiran las bombas
Observo la vida impaciente escapando entre las olas
Pongo la tele y el cucú sueña amapolas
Dicen de los hombres malos y hacen risas ñoñas
Cumpleaños feliz, tócate la nariz, feliz como una perdiz
Y la poesía se destroza, se suicida, con un vacío perfecto
E infeliz se va haciendo el canto de la jornada
Se suceden follando un tropel de mágicas hadas
La quietud nos ha gratificado con estupendas goleadas
Alrededor de la guerra, el hambre, el paro… y la escarcha

Los hijos de... la pipa de agua


El problema no son los hippies, sino la enorme cantidad de “ hippies de mierda” que con ésta o con otras denominaciones siguen medrando por todas partes. Fumando maría y creyendo que sus “ performances” aportan algo novedoso a éste universo ya excesivamente saturado de indeseables geniecillos con el apelativo de artistas. Chicas, chicos, chicas, chicos… que esto ya es un negociete donde sobran demasiados culos… y donde los 60, y los 70, y los 80 ya pasaron. Que no nos vais a engañar por ir de modernos, que en la década de los 20 del siglo pasado los dadaístas ya lo iban, y acabaron sin saberlo convertidos en hippies de mierda con levita, o alternativos, o la mierda de nombre que le queráis poner al asunto.
Si porque fuméis una pipa de agua, o adoptéis una pose cortesana, o escribáis inclinando el sentido de las palabras creéis que nos vais a engañar, es que sois más tontos de lo que ya parecéis. La cultura ( o la contracultura?) murió antes de que apareciéramos sobre la faz de éste planeta cualquiera de nosotros. Somos simplemente plagios de plagios plagiados y nos forramos a hostias. ¡ Qué oscuro universo el del arte!, o lo que sea. De la ira para la ira.
Vivamos con simplicidad nuestro caótico universo de ideas “ propias”, droguémonos con leche tibia o con aquellas “ exquisiteces” que cada cual prefiera, y dejemos que las palabras se muevan solas en éste inverosímil pentagrama de ceros y unos infinitamente.

Lo que queda


Últimamente he reflexionado algo sobre el triste fallecimiento de Michael Jackson y todo el oropel que se le ha dado. La mayor parte me ha parecido carnaza. Como han destripado al hombre, o al niño que habitaba en él. Han fotografiado hasta la náusea desde todos los ángulos posibles su figura, su leyenda. Han desempolvado reportajes, entrevistas y se forrarán desde Sony hasta el último de sus herederos sacando basura del cenagal en que han convertido su muerte. Despellejaron con razones o sin ellas su mito en vida porque no iban ha hacerlo ahora.
Cuando la carroña se haya podrido definitivamente y ni los cuervos quieran picarla quedará su música. Y entonces tal vez el llamado “ Rey del pop” podrá ser visto, o mejor dicho escuchado y clasificado no se si en el número uno o en el veintiocho, pero por fin será juzgado por su arte musical y no por sus fans, sus coreografías, su familia, su discográfica o por la prensa.
Podremos ponerle en donde se merece… Entre Hendrix, Lennon, Joplin, Mozart, Wagner... podremos hablar de él como lo que fue, un gran músico, sin que sus sombras que, quizás las hubo, nos persigan. Como hoy hablamos de Chaplin, un genio, sí, pero un repugnante pederasta, que abusaba de niñas que recogían sin ningún pudor de la calle desde su propio vehículo sus ayudantes, cosa que trataron de ocultar los estudios y su círculo más íntimo hasta convertirlo casi en otra oscura leyenda urbana.

Sesos fritos


A los niños que mueren en Afganistán bajo las bombas norteamericanas.
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Creía que era una broma, pero va a resultar que va en serio. Así que después de darle muchas vueltas a la cabeza, he llegado a la conclusión de que para haberle dado el Nobel de la paz a Barack Obama, mejor hubiera estado concedérselo a Homer Simpson. Nos queda por ver si estos sesudos talentos ( bajo cero) de Oslo no han hecho como parece la gañanada del año. Papeletas, las llevan todas.
Propongo para el año que viene a Hugo Chávez. Tan sólo es una idea peregrina.

Cositas malas


De acuerdo, la droga mata. Y el colesterol de los huevos fritos, pero que placer es pringar pan. Hay que hacer ejercicio, pero sin pasarse no vaya a sobrevenirnos el síndrome de la muerte súbita. No se puede forzar la máquina hasta el límite. Moderación. Es lícito por parte de cierta progresía, la " experimentación" con las drogas, pero no su " moderado" abuso. Hipocresía. Si vas diciendo que has fumado porros y probado la coca, la gente se queda callada pensando para sus adentros: Este es un puto yonkie, mientras se ponen de cervezas hasta el ojete y más adentro, un día tras otro. ¡ Experimentar, dice!. ¡ Ja!. ¿ Cuál es el diagnostico?: Drogadicto. Sí, pero el alcohol es legal. Todo gira en torno a un principio. ¿ Quién no ha trasgredido la frontera?, pero calla por temor al que dirán, sí, porque eso son cositas malas. Sí, fulanita, sí esa tan famosa de la tele, toma sustancias. “ Sustancias”, ¿ mandarinas de la China continental, tal vez?, ¿ qué sustancias?, las que tú y yo hemos probado, las que insinúas en los demás y callas en tí…
La droga mata, de acuerdo, pero mata muchísimo más la ignorancia. La de los borrachos del bar de la esquina que en su vida se han fumado un canuto, la de los taxistas que no cogieron a tiempo a una joven que yacía en el suelo, o la de las amas de casa que se meten un chispazo entre cortina y cortina para ocultar su deprimida existencia. Esas otras cositas malas no se ven, simplemente no existen

El día de los héroes


A LEON PLATA.
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Recuerdo perfectamente a Luis. Sus ojos, su mirada, su sonrisa pícara cuando acababa de marcar. Ya ha pasado mucho tiempo de aquel día, pero aún puedo recordar mi cabalgada por la banda derecha, y hasta el olor asfixiante de la hierba seca. La pelota se iba frenando mientras poco a poco por el carril del ocho me iba internando entre las líneas enemigas. Entonces de la nada salió aquel lateral enorme, casi una torre humana llena de piernas. Frené en seco y pisé el balón. Los chicos estaban el área. Uno a uno. Sólo necesitaba lanzarles un buen pase, un platanito que alguno de ellos pudiera cabecear con claridad.
Entonces ocurrió el milagro. El tiempo se paró. Vi el marcador, e incluso la furia reflejada en los sentidos de mi adversario. Estaba loco, como pretendía hacerle un sombrero, estaba completamente loco. Era tan alto. Seguramente interceptaría el maldito esférico. Pero lo hice, lo piqué, traspasándolo. No se lo esperaba. Estaba al otro lado de la muralla. Me escabullí por su tangente, armé la pierna y el tiro salió casi perfecto. Percibí lentamente como la esfera describía una trayectoria simétrica y rotatoria en tanto la grada se ponía en pie y un cuerpo se elevaba en el área chica dispuesto para rematar a gol.
Recuerdo perfectamente a todos. Desde el portero hasta al último de los suplentes. Sus caras, sus gestos, sus pequeñas manías al salir al campo. El olor del vestuario, y hasta el del jabón con el que nos duchábamos. Recuerdo a que sabía la victoria, y también el agrio, el apestoso sabor de la derrota. Recuerdo cada patada, cada rostro de cada rival... Tantos amigos y tantas batallas incruentas como deberían ser todas las batallas y todas las guerras, y no lo son.
Aquel fue el día de los héroes. Sólo que el de unos héroes menores. De cartón, de papel, de últimas páginas de la prensa seria. Sólo que hubo portadas y champán. Aquel fue un día de cánticos y luces. Aquel día nos creímos por un momento los reyes del mundo.


Luis descansa en la cama. Con los ojos cerrados y una mueca de satisfacción en el semblante. Los años apenas han hecho mella en él. Su mujer me cuenta que está mejor de lo suyo. Y sonríe, aunque por dentro tiene las entrañas crispadas. Yo le sigo viendo como aquel día de junio. Elevándose como una exhalación entre todos los demás, dispuesto a rematar mi pase que lentamente, casi teledirigido, llegaba a su cabeza desde la banda. Todavía estoy allí. Luis no es ese cuerpo que duerme consumido con los párpados cerrados. Ese es un extraño.

Descarríos musicales


De vez en cuando tengo mis crisis musicales y suele ser entonces cuando me da por prestar oídos a nuevas melodías en un vano intento por refrescar mis entumecidos tímpanos. Fue así como hace poco, un amigo me sugirió que escuchara a una joven artista de la que me dijo en palabras textuales “ lo está petando por internet” y que suele tocar en pequeños ambientes, en fin, locales íntimos. Ella sola. Con su guitarra y su voz suave, aterciopelada. De esa chica, me señaló: Es super original. ¡ Vale!. Cuando la oí me recordó todo ese rollo años 60 y Joan Báez, quizás también un poco ( no demasiado) Tracy Chapman… ¿ original?, exclamé, ¡ joder!.
Sólo conozco dos tipos de música: La buena y la mala. Lo de original, comercial o independiente es una cantinela que vengo oyendo desde que tengo uso de razón, una milonga que no se la cree ni mi perro con todo lo tonto que es el pobre. El que quiera escuchar algo verdaderamente único que escuche el St. Peppers, que por cierto, están reeditando ahora junto al resto de discos de esos muchachos de Liverpool que con sinceridad si que fueron verdaderamente originales.
En mi loco afán por continuar descubriendo nuevas propuestas sonoras relativamente efervescentes, también he escuchado recientemente a cierta banda alemana de chicos de diecisiete años que al parecer tienen cierto predicamento entre las adolescentes de medio mundo. Su cuidada estética neopunk me hizo pensar en que se gastarían un rock duro y simple… y descubro para mi “ sorpresa” un pop-rock blandito y facilón muy del gusto de la multinacional musical que los avala. Me resulto realmente “ decepcionante”.
Si estos son los nuevos talentos, que futuro más negro nos espera… o quizás no. Permitirme volver a la sazón a mis viejos riffs: Los Stones, Pink floyd o AC/DC. Una vez oí decir que la buena música es aquella que resiste el test del tiempo. Ya veremos que nos dicen dentro de treinta años nombres como Russian red o Tokio hotel.
Entre tanto, escucharé a Joan Báez, nadie como ella para dormir a las ovejas. Por cierto, si queréis escuchar una banda joven y con talento os recomiendo Vetusta morla, a mí me han fascinado.