Propósitos para el 2.010

Al año 2.010 le pido:

Dar un poco más, para que mi mochila pese un poco menos. No juzgar, aunque juzgaré, porque soy imperfecto, y ojalá así me vea siempre. Que las piedras se vuelvan bollos de pan tierno cuando las toquen los deditos de un niño hambriento, o que al menos, muchos aviones viejos contaminen el cielo de CO2 para llevar hasta ellos alimentos. Y que tengan dientes para comerlos. Que no los machaquen a culatazos los rifles de asalto. Que la guerra sea un sueño del que despertaron. Que en éste mundo la palabra paz carezca de significado, que duerma tranquilo, y que los hombres y mujeres que me protegen del mal, duerman con sus hijos.

Al año 2.010 le pido:

Seguir amándote. ( Tú, bien lo sabes) Ser, y no parecer, y no padecer los dolores del mundo en el pecho y en la boca. Que las causas justas se justifiquen en sí mismas, y que no hagan falta justicieros. Que la felicidad reine para todos igual, y que pensar así, no sea el deseo de un necio, estúpido, sin cerebro. Que las balas dejen de tener dueño, que desaparezcan, y las armas sólo expulsen el sonido de un chasquido hueco. Que las heridas no sangren, que los pequeños no sufran, que sólo lloren por los juguetes que se han roto por el camino. Y también pido para que los intolerantes mojen sus labios en el agua que falta les hace a los sedientos, para que se empapen de sus fatigas, y Dios les permita querer un día, a los que tienen menos.

Carta abierta y curva a un parado

Querido parado:


Si estás esperando turno, pasando frío, a las puertas del Instituto Nacional de Empleo, te voy te voy a contar unas cuantas cositas para que entres en calor rápidamente. Pequeños chantajes, que en tu bondad o tu estupidez, has pasado por alto.
Los controladores aéreos están de huelga encubierta. No les basta con ser los mejor pagados de Europa. No les basta con cobrar en un año, lo que el Presidente del Gobierno gana en una única legislatura. ( Muy por encima de los 360.000 euros anuales) Quieren mejorar, no sólo salarialmente, ( aumento del I. P. C., etc…) también quieren mejoras laborales, un sillón que les de masajes el culo. Su chantaje son los avioncitos que se pueden caer, perdón, ¡ qué bestia soy!, más retrasos, aún más que los habituales, cuando “ trabajan a destajo”.
Los empleados de AirComet exigen al gobierno que los recoloque en su sector. Quizás tengan toda la razón del mundo para pedirlo. Entonces porque tú, paradito, que esperas muerto de frío a la puerta del INEM, no lo exiges también. ( Emigrante, mujer madura, joven…) ¡ No tenías un sindicato detrás que te apoyara, verdad!, o directamente, no te atendieron por que llevas siete meses sin pagar las cuotas. Porque no te llega para hacer frente a los gastos de la casa, o para dar de comer a tus hijos... Tal vez, no tener de jefe a Gerardo Diáz Ferrán, ha logrado no hacer de tí un caradura.

Le habéis quitado a la gente el empleo, y ahora les queréis quitar el cafelito y el cigarrillo en el bar con cargo a la sostenibilidad. ¡ Qué coño le importa a una emigrante parada, señores de CC.OO., la causa de Aminatou Haidar, cuando no tiene para pagar la luz!. ¡ Que coño le importa a una chiquita parada, Señora Viviana Aido, la Ley del aborto, cuando puede perder su casa!. ¡ Qué coño le importa, Señor Zerolo, que se pueda casar un homosexual, a una viuda sin recursos que no encuentra trabajo ni para fregar escaleras!. Les va a dar lecciones de igualdad y socialismo Leire Pajín, cuando mucha gente en éste país no puede comprarles ni ropa nueva a sus hijos. ¡ Qué coño le importa a un parado la prestación de cuatrocientos euros si debe 9.000, o 12.000, o 79.000 al banco!, (que corrieron a su rescate) y está hipotecado hasta las cejas, y el agujero se ensancha. Es que son perros de porcelana y no comen, y no se visten, y no tienen gastos… 400 euros es lo que se gasta en un único complemento alguna ministra “ socialista” que se deja caer de cuando en cuando y de camuflaje por la Calle Serrano de Madrid. ( La más cara de la capital)
Sí, Presidente, es lo que hay. Todos le pegan palos a usted, pero es lo que tiene mandar, cuando manden otros, otros serán quienes recibirán los abucheos. Y alégrese, todavía tiene quién le defiende a pesar de la que está cayendo, y no precisamente los que preparan cocidos gallegos solidarios para salir en la foto. Esos se retratan solos.
Pensándolo bien, no tiene gracia, como no tiene gracia subirse a una grúa para hacer huelga de hambre. Si no te apoya algún artista estás jodido. ¿ Cuál es tu causa?. ¡ Un empleo!, ponte a la cola… El hambre llama a tu puerta… ¡ Jódete!. Las noticias no hablarán de ti. Eres estadística. Como ese 20% de mujeres que dicen llevan un año sin hacer el amor, o el porcentaje que pierde el PSOE en intención de voto. Unos, más que otros, habrán que taparse un poco, que es invierno… y hace mucho, muchísimo frío.


Atentamente,

A.

Inocentada

Por ser el día de los Santos inocentes, os voy a gastar una inocentada. Hay un lugar sobre el mapa que no existe. Se llama Eritrea. El mapa de los derechos humanos es siniestro. Aminatou Haidar es una mujer afortunada, podéis creerme, su lucha recibe una atención mediática suficiente, y no carece de voceros que lleven y traigan, un día sí y otro también, sus fatiguitas hasta nosotros. Sin embargo, hay quien no tiene tanta suerte. Mujeres, hombres, ancianos, niños… Habéis oído en los últimos cinco años, o diez, si me apuráis, alguna noticia sobre el atropello a los derechos humanos en Eritrea. ¿ Existe Eritrea?. ¿ Dónde está Eritrea?. ¿ A quién coño le importa Eritrea?.
Hasta allí no llega la ayuda humanitaria, simplemente porque su Presidente, Isaias Afewerki, rechaza todo auxilio humanitario que pueda venir de fuera. Eritrea se sostiene de sus propios recursos y rechaza todo comercio con el exterior. Es el país con más refugiados del mundo, a pesar de que ninguna guerra se libra en su territorio. ( Un caótico cuartel de cinco millones de personas, armado hasta la locura) El paraíso de los traficantes de armas y la mayor censura de todo el planeta, por delante de Irán, Birmania, China o Corea de Norte. El último periodista extranjero salió de allí en el año 2.004.
Como veis, después de todo, hay grados de libertad y de atropello a los derechos humanos. Hay quien puede denunciarlos como la Señora Haidar, y lugares más que olvidados. Directamente, no existen. Son una inocentada.

Inocente… y caradura

El pasado miércoles, Diáz Ferrán, el mandamás de la patronal española, el mismo que soltó eso tan castizo de que la “ Espe es cojonuda”, ( en referencia a la Presidenta de la Comunidad de Madrid) se marcó ésta perla desde su talante liberal: “ Yo tampoco volaría con AirComet”. Es decir, que no tiene confianza en su aerolínea de bajo coste, pero que los bancos que le niegan los créditos si deben tenerla en ella cuando la pone como aval, así como los ciudadanos de Ecuador, Perú o Argentina, por ejemplo, que viajen con ella. Éste es el sujeto con el que los sindicatos tienen que negociar la Concertación social. Un elemento del que sabemos, debe al menos siete nominas a sus empleados. Que debe diecisiete millones de euros a la Seguridad Social. Que después de haber puesto a caer de un burro al Presidente del Gobierno de España, va y solicita al Instituto de Crédito Oficial, un préstamo para reflotar sus empresas de treinta y cinco millones de euros, tras haberse pulido uno de Caja Madrid, ( 26´5 millones) de la que es directivo, por otro tanto, y que ya no le concede más… ni siendo amiguísimo, como es, de Esperanza Aguirre. Menos mal que nació un 27 de diciembre, y no un 28, si no, la cosa tendría gracia. La gracia que no ha tenido para algunos ciudadanos americanos que compraron hasta hace pocos días los billetes de avión para viajar a su país de su compañía.

La causa de la libertad

La justicia en la República Popular China es rápida, en tres horas le han juzgado, sin garantías, pero con abogado defensor, sin molestos periodistas extranjeros, sin deshonestos diplomáticos occidentales. La justicia en la República Popular China es eficaz, a Liu Xiaobo, se le ha acusado de “ incitar a actividades de agitación destinadas a derrocar al gobierno” y ha sido condenado por ello a once años de cárcel. La justicia en la República Popular China es contundente, la sombra de los sucesos acontecidos en junio de 1.989 en la Plaza de Tiananmen es alargada, aunque los libros de texto de los escolares chinos digan que nunca existió tal revuelta. Aquellos estudiantes eran delincuentes y agitadores manejados desde el exterior. Aquel hombre anónimo que se inmoló delante de los blindados era un perturbado mental. ( Y lo demás son leyendas urbanas)
Liu Xiaobo ha sido juzgado y condenado, como tantos otros a lo largo del tiempo, por la causa de la libertad. ( Algo más viejo que la propia China) Por pedir reformas democráticas profundas, no la posibilidad de tener un Bentley. Por pedir el fin de la dictadura del partido único. Simplemente por eso. Lejos de las mentiras de Xinhua. De eso habla en la famosa Carta 08, de libertad, sin huelgas de hambre mediáticas de por medio. Ello en China, sería la muerte absoluta: Sin radios, sin periódicos, sin televisiones… sin redención. Acallar su voz para siempre. Sin artistas y demás farándula solidaria poniendo el grito en el cielo. ¿ Cuánto tiempo se agitará occidente altruistamente por él?. ¿ La U.E.?. ¿ Cuánto tiempo la comunidad internacional pondrá en riesgo sus intereses comerciales con la República Popular China?. ¿ Los bloqueamos?, como a esos aviesos y corruptos comunistas cubanos que no respetan los derechos humanos.
Todos andamos en estos días preocupados por el medio ambiente y el encarcelamiento en la siniestra Dinamarca del Director Ejecutivo de Greenpeace España, ( es una lástima que no haya podido comerse el turrón y las peladillas en compañía de los suyos en éstas entrañables fiestas de la Navidad) y por las emisiones de CO2 y otros gases de efecto invernadero por parte de la República Popular China, y pareciera que en aquel lejano país no pasa nada más, que el de la contaminación es el único problema. Si de golpe redujeran sus vertidos a la atmósfera en un 20% haríamos piruetas en el aire, y hasta les daríamos unas palmaditas cariñosas sobre los hombros. Y puede que hasta los amigos del arco iris nos dijeran que es un gran día para la tierra, ( sería para congratularse por ello, sin duda) pero el Tibet seguiría padeciendo calamidades bajo la bota china, como hasta ahora; y Liu Xiaobo, y tantos, y tantos disidentes, ( que cierta izquierda bienpensante sigue viendo como reacción) seguirían presos, bajo la maquinaria represora y mimada por occidente hasta la náusea, de la colorida República Popular China.

Echaré de menos, a partir de ahora, esas muestras de solidaridad desinteresada, por parte de todos. La causa de la libertad en la República Popular China no es tan “ mágica” ni cercana a nosotros como la del Sahara Occidental. Echaré de menos las huelgas de hambre, llámense planes de adelgazamiento solidarios. Las machaconas noticias, noche y día, en los medios de comunicación. China queda tan lejos. Los actores, actuarán. Los cantantes, cantarán. Otras causas seguirán dando más juego.

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Carta 08. ( Inglés) http://www.nybooks.com/articles/22210

Una gota en el océano

¿ En qué asqueroso mundo vivimos que no reconocemos a nuestros hermanos?. ¿ En qué infierno nos movemos qué permitimos a un niño morir de hambre?. Somos muy desgraciados porque nuestro equipo ha perdido el domingo o porque nuestra amiga, novio, o esposa nos ha dejado. Porque papá no me compró la consola o porque el soufflé no ha subido, o la mayonesa se ha cortado. Decimos contrariados que la felicidad son esquivos momentos prestados, y cuando viajas a África ves que a tu alrededor reina la alegría como si de olas que se suceden se tratara. Y piensas: ¿ Qué broma es ésta?. ¿ Cuándo nos han engañado?. ¿ Cuántas cosas tengo que no necesito para ser feliz?. Y la gente en una retahíla estúpida te dice: ¡ Qué te ha pasado!. Vienes cambiado. Y les respondes: Bueno… quizás sea, porque todo esto es un engaño. Las canciones de amor. El sonido mejorado de mi ipod. Los colores más reales del plasma. Tantos gigabites. El motor híbrido del coche, que contamina menos. El concierto al que asistí anoche. Las buenas vibraciones que tengo. Las relecturas de Píndaro. La exposición de mi amiga Loreto…
A lo mejor las cervezas que me he tomado llevaban el veneno de la tristeza dentro, o son estos días tan jodidos de comidas fraternales, de cuchillos sin filo ni dientes de sierra, de puertas adentro. Todo es una triste perspectiva donde los olvidados seguirán muriendo. Largas son sus sombras. Largo es el desvelo. Los miras a la cara, pero no son los mismos niños a los que quisiste salvar primero. Y por mucho que andes los caminos de África, están yermos. Y te preguntas que haces. ¿ Vale la pena todo esto?. La respuesta real es no. Sólo soy una gota de agua en la inmensa soledad del océano. Limpio mi mala conciencia, muriendo de humanidad por dentro.


A los que quieren manejar la felicidad ajena les quiero preguntar:

¿ Por qué les ciega tanto el ego?.
¿ Por qué tanta militancia radical?.
¿ Por qué juzgar, y no comprender?.
¿ Por qué la envidia da a los imbéciles patente de corso?.
¿ Dónde están las fronteras a la libertad de expresión?.
¿ Debe haber límites?.
¿ Con barreras hay independencia?.
¿ Por qué la palabra es un arma tan potente?.

Resultados

Otra vez. La partida ha terminado. Los de siempre han vuelto a ganar. Los ecologistas han vuelto a perder. A sacar la pancarta a destiempo. A montar el circo de costumbre. A ser injustamente ridiculizados por los poderosos. A ser la voz del que clama en el desierto. Los líderes han hablado, pero en poesía adolescente y pidiendo la mediación de Dios, entre críticas más o menos vacías y peticiones milagreras; la voz de la tierra es la única que no se ha escuchado estos días entre tanta protesta y alborozo. Pasó Obama, como pasan las nubes por el cielo. Y China habló, pero dejó otro proverbio vacío en el Bella Center. Y uno se pregunta que han estado haciendo durante dos semanas cientos de delegados en Copenhagen. ¿ De qué pueden haber discutido?. ¿ De fútbol, tal vez?.
El que han bautizado como Acuerdo de Copenhagen es nuevamente decepcionante, tan sólo pide “ profundos recortes” en las emisiones de gases de efecto invernadero, pero omite el monto de estos. Y aunque alguno lo ha calificado como un “ avance sin precedentes”, al no ser vinculante, ni obliga ni da esperanzas de que cambie absolutamente nada. Es simple y llanamente, papel mojado.
Se ha perdido otra oportunidad más, en medio del caos más absoluto. Nos contarán lo que es un “ acuerdo de mínimos”. Nos hablarán de la próxima reunión en Mexico. ( El ecoturismo, de cumbre en cumbre, a cargo de sus respectivos gobiernos se está volviendo una práctica de lo más edificante) Y nos volverán a dar la matraca con lo de las ayudas con carácter inmediato a los países en vías de desarrollo para adaptarse al cambio climático, y la oposición de cinco estados al acuerdo. Dicho lo cual, cada mochuelo volverá a su olivo.
Los ecologistas, a darnos la paliza medioambiental de cada día. Recordándonos lo de la sostenibilidad mientras llaman con sus teléfonos móviles o escriben sus farragosos artículos desde portátiles de última generación. En tanto queman combustibles fósiles en sus vehículos como cada hijo de vecino, o llevando medicinas al Congo en aviones fletados con tal uso, o sacando el Rainbow warrior a interceptar un petrolero a alta mar. El barco de Greenpeace consume diesel, no piruletas de colores.
Los sudados dólares de las corporaciones farmacéuticas, petroleras, etc... volverán a untar a los políticos sin escrúpulos. Deforestando un remoto lugar de la amazonia peruana, por ejemplo, o contaminando un río de cualquier país del mundo, o levantando un campo de golf en medio de un espacio protegido…
Y que dice de todo ello el Tío Gervasio, pastor de ovejas manchego, pues quizás algo parecido a esto: En un sitio bien lejos, unos señores de estudios, se han reunido a discutir del tiempo. Unos decían que blanco. Y otros decían que negro. Han comido. Han bebido. Han dormido. ¿ Han follado?. Y nada en claro han sacado. Todo esto es un sacacuartos. Una merienda de negros… a la que estos no han sido invitados.
La gran noticia es, que es invierno… y hace frío.

John Ford

Siempre me he preguntado que es eso de hacer cine comprometido, como el que hace Ken Loach. Cine al que le sobra carga ideológica y le falta ritmo narrativo. Cine pretencioso y social, que no deja de ser industria por más que se envuelvan en la bandera manoseada hasta la náusea del cine independiente. Cine sin la artesanía de antaño. Como el de John Ford. Sin su canto a la libertad individual, la democracia y la república en El hombre que mató a Liberty Valance. ( 1.962) Sin su alegato contra la segregación racial de El sargento negro. ( 1.960) Sin la profunda crítica social de Las uvas de la ira ( 1.940) o ¡ Qué verde era mi valle!. ( 1.941) Sin ese canto poético al amor y el odio en la dura ternura de El hombre tranquilo ( 1.952) o Centauros del desierto. (1.956) Detrás de todos estos clásicos llenos de conceptos absolutamente humanos y progresistas no estaba ningún comunista ni socialista aviesamente sospechoso, si no John Ford. Ningún Elia Kazan delator, un republicano acérrimo. Todo un ejemplo para los pretenciosos que quieren ser más papitas que el Papa, envueltos en su pañuelo palestino, y que con su sangre más roja que ninguna intentan darnos lecciones gratuitas de libertad. O para quienes estuvieron bajo la bota y callaron, o aquellos que no han conocido la falta de independencia y se encumbran ahora en adalides de rancios símbolos ya desgastados sobre las viejas telas del Abuelo Cebolleta.
John Ford nunca hizo Westerns, decir lo contrario es un error muy generalizado. Westerns son Sólo ante el peligro, Río Bravo o Sin perdón. ( Magníficos, por cierto) Luego están las películas del oeste que son otra cosa. John Ford era un albañil de obras maestras, un catalizador de ideas, aunque rodara en Monument Valley, y él, y John Wayne, se bebieran todo el güisqui del rodaje mano a mano como buenos irlandeses que eran.

El idioma analfabeto

He decidido que a partir de hoy hasta el día en que me muera cada semana voy a quemar un libro de mi biblioteca, y ésta semana he decidido quemar Guerra y paz. No ha sido una decisión demasiado meditada. Ha surgido tal cual mientras observaba a mi perro roncando placidamente al calor del radiador. Hay quien pensará que tal acto de sabotaje literario es una extravagancia libérrima, o una simple locura, o una estupidez como otra cualquiera, o hasta una performance ideológica. Para mí, simple y llanamente es un paso personal hacia la deshumanización de mi pensamiento. Siempre será preferible prender un pedazo de mi arquitectura sentimental que abandonarme a la molicie del analfabetismo mediático y social. Perder un segmento de mi alma, que el alma por entero. Pronto para entender la política, las nobles causas por las que el personal se abandona al ayuno voluntario, o las sacrosantas guerras mediáticas del siglo XXI, voy a necesitar un nuevo diccionario de analfabeto – español.
Creo que el idioma analfabeto terminará por imponerse como el lenguaje universal de los hombres. El código bárbaro del estás conmigo o contra mí, del ser progresista contra el ser conservador. El libre pensamiento ha muerto. Y ante la oferta que me ofrece el actual panorama intelectual, antes de quemar mis escasas terminaciones nerviosas a lo bonzo, es preferible inflamar los infames volúmenes que sembraron en mi joven mente obtusa y caótica de juntaletras el mezquino y endemoniado vicio de pensar.

Una maldad

Gracias a Daniel Montero ( La Casta) y JOHNNYBGOOD

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Cada vez que veáis a Leire Pajín con el puño en alto cantando La internacional recordar esto: En el 2.000 se coronó como la diputada más joven de España. Ocho años después, con 33 años de edad, ya tiene derecho a una indemnización de 85.000 euros anuales del Estado. Recibe 5.500 euros al mes por su trabajo al frente del P.S.O.E., tiene derecho al 80% de su sueldo como ex-secretaria de Estado de Cooperación, 103.000 euros anuales con todos los complementos, a lo que hay que sumar 3.126 euritos más como senadora. Calcular la broma. ¡ Exacto!. Un pastizal.

De gilipollas, solidaridad y respeto

Sánchez Dragó los ha tildado de gilipollas, yo no voy a llegar a tanto, pero lo que sí digo es que uno no puede ir por el mundo como por el salón de su casa. Tiene que medir los riesgos. No te puedes ir a recorrer los caminos de Mauritania, pretendiendo vivir en Los mundos de Yupi, cargado tan sólo de buenos deseos y espíritu solidario. ( Eso es ser más inocente que el asa de un cubo) Está bien que te envuelvas en la Senyera si eres ciudadano de Vic y quieres votar por la independencia de Catalunya, pero si vas a ciertas zonas del mundo y más al Magreb, que es un territorio absoluta y totalmente inestable, – salvo quizás en las turísticas “ democracias” un " tanto" arbitrarias de Marruecos y Egipto- es conveniente ponerte en contacto con la Embajada o el Consulado de España e ir con todas las garantías que te sea posible. ( Luego vienen las ruedas de prensa en perfecto castellano y los lloriqueos a Papá Estado)
Y no está de más contratar seguridad privada, porque más allá de nuestro Reino de Oz, la gente muere y mata, y aunque vamos para ayudar, y poner nuestro granito de arena en hacer un mundo más justo e igualitario, en África para llevar una vacuna que le salve la vida a un pequeño, hay que llevar dos para sobornar, a un policía, a un militar, o a cualquiera con el que te cruces en un recodo del camino. Es triste, pero es así. La solidaridad a pecho descubierto y con la bandera de Catalunya en alto, ( podían haber llevado la del Betis, allí eso es lo mismo) es de panolis mochileros y onegetas en la inopia, que piensan que los de Al Qaeda les van a dar una coca cola y una sonrisa, y harán el símbolo de la paz por llevar el kufiyya – el pañuelo palestino- sobre los hombros y hablar mal de los EE.UU e Israel. Los de Al Qaeda son radicales y fanáticos que satanizan la música, el cine y hasta el fútbol, ( que te pueden descerrajar dos tiros si les gritas: ¡ Visca Barça!) y los radicales, los fanáticos, sólo respetan un fusil de asalto y un uniforme, y algunas veces ni eso.
La fuerza es el derecho de las bestias, pero en Mauritania como en otros muchos lugares, es la diferencia entre que te secuestren o no. Es mejor contratar, legalmente si se puede, tres militares, o trece, o seguridad privada, ( llámense mercenarios) y ahorrarse un buen montón de problemas, que ir de pacifistas inconscientes. La solidaridad es un concepto muy loable, pero no la estupidez. Es una cuestión de respeto también. En Mauritania, como en tantos otros lugares del planeta, el respeto – podéis llamarle miedo si quereis- al que empuña un arma, salva a los inocentes.
Siempre recordaré en cierto país, claro que yo entonces era un imbécil arrogante, como ahora, pero con más soberbia, como le solté a un militar: A mí me protege la Constitución española. A lo que el tipo golpeando las cachas de su revólver, va y me responde: Mira, chico, aquí la Constitución soy yo. Sin duda, era un argumento de peso. Un poco de dinero, lo resolvió todo. Fue un simple malentendido.

Preguntas toledanas

Por cierto, ¿ por qué tenemos todos los días en las noticias ración doble y hasta triple… de Aminatu Haidar, y a los cooperantes de Mauritania parece que se los ha tragado la tierra?. ¿ Tiene algo que decir de todo ello Willy Toledo?. ¿ Su ingreso en la UVI a petición propia es otra vuelta de tuerca más en éste monumental chantaje al Estado?. ¿ Tiene algo que decir de todo ello Willy Toledo?. ¿ A qué tipo de madre le importa tan poco abandonar a sus hijos, aun pequeños, por muy justa que sea su causa?. ¿ Tiene algo que decir de todo ello Willy Toledo?. ¿ Después de treinta y dos días de “ huelga de hambre” no es lo lógico tener fuertes dolores abdominales como en Supervivientes?. Ya sé su respuesta Sr. Toledo. Por un Sahara libre badabadun, badun… ¿ Cuánto cree que un Sahara libre tardaría en ser territorio de Al Qaeda?. ¿ De verdad cree que el Frente Polisario está cualificado para no caer en la anarquía de Somalia?. Ninguna causa más justa que la causa de la libertad, pero no caigamos en una red de mentiras tendenciosas. ¿ De verdad cree que el Frente Polisario hará en el poder, del Sahara, un régimen democrático?. Badabadun, badun, badun, badun, badero…

En la soledad de la noche

La pena abrió el cristal
El músculo pávido pintado de dolor
Señalaba cada esquirla sentado en su letra
Enmudecía las fauces oscurecidamente asustadas
De las caderas de una hembra salen seis cuerdas
Trastes de piel bramidos, lamidos de barro
Manos torpes que hacen girar el cielo
Que enhebran los costados de sangre molida
De mariposas perfumadas en semen caduco
Quebrada de abrazos queda la luna partida por el rayo
Perdida la memoria exsangüe que ha vomitado
Un recuerdo perdurable en el útero descosido del alba
En inglés está hablando una placenta asustada
Con sus lentes esdrújulos y su sordidez de Prada
Su admirable feminidad de sentina de la Calcuta babilónica
Feroz, trozo de mesilla ilustrada, un punto y coma
Yugular neurótica, frenética, moribundamente africana
La risa abrió la puerta
Dejó la lluvia en el patio hacer estrellas fugaces
Palpitante como el grito de una vena esclava
Un potro que cabalga sobre las fachadas blancas
Un torvo y silencioso crujir de sábanas que mi sueño acaba

¿ Huelga de hambre?

La Señora Aminatou Haidar ha adelgazado poco más de seis kilos en un mes que lleva en huelga de hambre. Vamos, casi como un concursante de Supervivientes, y eso que estos comen poco, pero comen. Así, se puede prolongar el ayuno más de dos meses, incluso tres... ¿ Qué es esto?. ¿ Una dieta de adelgazamiento?. ¿ Alguien recuerda la huelga de hambre de los presos irlandeses en 1.981, los blanketmen?. Por mucho que intentaran tapar la báscula, la verdad no se puede ocultar. Las imágenes no mienten. ¿ Qué broma es ésta?.

El cine español ( Parte I)

En España, en un 90%, se hacen tres tipos de películas: Las pretenciosas, ( Ágora, El crimen de Cuenca) las de tipos raros o de locurón, locurón, ( Torrente, Pagafantas) y sobre la Guerra Civil, ( hay cientos… todas cargadas de ideología y carentes de acción, salvo para verle las lolas a la Loles y la frustración al director) y los que pretenciosamente – como parte más que interesada- dicen saber de esto apuntan que en Hollywood no se hacen buenos guiones, o al menos no tan buenos como aquí. Quizás sea cierto, será cuestión de comparar, por ejemplo Pulp fiction con Libertarias de Vicente Aranda, o Pequeña miss sunshine, con que sé yo, Airbag. Sí lo sé, es como comparar a Antonio Resines con Al Pacino. Hay quien dirá que lo que estoy escribiendo ahora mismo es tendencioso y malévolo, y puede que tengan toda la razón, pero es que el cine español de la última década y más atrás, salvo magníficas y honrosas excepciones ( Alex de la Iglesia, Daniel Calparsoro), es, hablando claramente y a título personal, una puta mierda. Y aunque la Ministra Sinde – scargas se empeñe en proteger el cortijo de cuatro señoriítos acomodaos, quien coño se quiere bajar de internet, Caja 507, por ejemplo. Bueno… alguien habrá. Hay gente pa' tó, como dijo el clásico.
Lo dicho. Hay películas pretenciosas, porque hay directores pretenciosos que se empeñan en enseñarnos sus frustraciones sexuales, como hay actores pretenciosos, que se empeñan en ser actores, como Carlos Bardém, que no se ha enterado de que el actor es su hermano, o Juan Diego Botto, que tanto querer ser De Niro, no es de nada. De Almodóvar hablaremos otro día, me da pereza. Acabada la trasgresión y el escándalo de éste manchego único… ¿ qué queda?. ¿ Qué fue del director de Átame o la ley del deseo?. Me gustan sus películas, pero últimamente creo que siempre voy a ver la misma. Y Amenabar corre el riesgo de quedarse en arabescos infumables. De las de la Guerra Civil, mejor ni hablemos, si durante cuarenta años hicieron basura propagandística, ( Raza, Sin novedad en El alcázar) lo que se ha hecho con la democracia son tostones inaguantables, salvo La vaquilla, ( la guerra entra mejor con unas risas) detrás de la cual había un genio absoluto. Y es lo triste, pensar que el mejor cine español se hizo con la censura y bajo la dictadura, con mucho más talento que ambición. Y para muestra tres botones: Muerte de un ciclista, del patriarca de los Bardém, La caza de Carlos Saura, y El verdugo de Berlanga. Aquellos tipos no necesitaban enseñar el carnet del P.C.E. para hacer un cine de excelencia. Luis Buñuel era otro nivel. ( Ni mejor ni peor) Estar fuera de la patria le dio anchura de miras y aires renovados a su universalidad aragonesa. Para mí, El ángel exterminador es una obra maestra, y el talento, un constante ejercicio.

Un paseo más con mi perro

Mi perro es el can más tonto y cobarde del mundo. Se asusta de todo. De la aspiradora. Del jardinero. Del camión de la basura. De un niño con síndrome de down que todas las mañanas cuando lo saco a pasear lo mira temeroso desde detrás de un seto. Menos ésta mañana, que el pequeño tembloroso le ha acariciado, y por fin, se han hecho amigos. Y le ha llamado. Y él, fiel y peludo, ha ido. Y han jugado. Y le ha lamido. Y han corrido. Y luego, se han despedido. Le ha dicho adiós, con su pequeña mano abierta de par en par. Nos hemos cruzado con la cartera, y otra vez mi perro, bobo y necio, se ha asustado, me ha enredado con la correa y el suelo he terminado.
Y desde el suelo le he regañado, y el muy cabrón ha bajado el rabo y la cabeza avergonzado. Me ha lamido, y lamido, la mano. Y me tenido que sonreír con el trasero dolorido del trompazo, mientras el sol saltarín de frío me golpeaba sin piedad la cara y por el cielo las nubes pasaban blancas e ingravidas.
Luego hemos vuelto camino de casa y de nuevo ha hecho vida de perro. Le ha olido el culo a un bulldog francés. Se han gruñido. Han ladrado. Y ha hecho esa cosita que los humanos hacemos en privado. ¡ No!, lo otro… Ha olisqueado las margaritas. Ha saltado. Y ha querido beber de un charco sucio, y ha tirado, y tirado, y tirado… Y salta que te salta, hemos vuelto al hogar. Y a su cacharro de agua ha ido a beber… y he pensado, que en toda África es un lujo, agua tan clara como la que bebe él, recién salida del grifo. Después se ha echado sobre su manta y al calor del radiador se ha quedado profundamente dormido. Soñando con un hueso grande.

Cambio climático

Ayer estuve escuchando a uno de los mayores expertos mundiales sobre el cambio climático. El tío Gervasio, pastor de ovejas manchego. Con unas sencillas palabras hecho por tierra todas esas magníficas teorías que cientos de reputados climatólogos andan discutiendo por doquier desde éste ventilador de mierda en que han convertido internet y algunas otras, más que “ prestigiosas”, tribunas académicas. Sus sabias palabras fueron: Pos paece que éste año, el invierno viene un poco más cortico. ¡ Qué jodio!, como el año pasao. Sabio comentario me pareció, y más inteligente aún cuando el interfecto resultó que no tenía ni idea de donde queda Copenhagen, a lo que me dije: Mejor para él, una preocupación menos. Por suerte para mí, desde la preciosa, verde y gélida Dinamarca me bombardearán con cientos de mensajes sostenibles, vaticinios apocalípticos, fechas, y datos, y datos, y datos, y no con lo que de verdad importa; que si bien los inviernos continúan siendo fríos y los veranos calurosos, como lo ha sido siempre, los glaciales han decidido, por su cuenta y riesgo, ir desapareciendo, y en algunos casos más afortunados, retrocediendo, por aquello del miedo escénico y turístico; y que si los osos blancos se tienen que trasladar a saltitos entre las banquisas polares es porque han decidido ponerse todos, toditos, a plan... a plan de foca y trote, foca y trote, foca y trote… Como diría ese gurú de la recia meseta castellana: ¡ Qué jodios estos del tiempo!.
Dudo mucho de que de las sesudas reuniones de estos días en la capital de la sirenita salga algo más que una declaración de buenas intenciones, decidan lo que decidan firmar. Unas cuantas fotografías de prensa, con todos luciendo amplias sonrisas, y esos enfados, y profundamente concienciados ecologistas, montando su numerito habitual. En ésta historia, la estupidez y los intereses, están repartidos como las cartas en una partida de póquer, sólo que todos los contendientes de éste circo son tahúres profesionales y jugadores de ventaja… Unos con intereses más que negros en el mercado del crudo, otros rojo como es el comercio de sus explotaciones mineras del África central, y los demás teñidos de verde, como Su Majestad el Dios dólar y su parienta la libra esterlina, o como su negociado ecológico, hablo de organismos como Greenpeace o PETA, profundamente molestos, por ejemplo, con que se experimente con los simpáticos monitos en los laboratorios, pero que no dicen nada cuando las grandes – y contaminantes- corporaciones farmacéuticas americanas y europeas experimentan sus medicamentos en cobayos humanos. Nigeria sufría recientemente una epidemia de meningitis y los laboratorios de Pfizer decidieron ensayar un nuevo antibiótico inyectable, el Trovan, en fase de desarrollo, altruistamente. El saldo fue de once niños muertos y doscientos con graves malformaciones físicas y mentales, es un caso documentado, pero no el único, en la India saben mucho de eso como economía emergente que son y masivos productores de CO2 para occidente. ( Perdonarme si me he metido con Los guerreros de arco iris, ya sé que animales somos todos y ellos no aprueban tampoco la experimentación con criaturas humanas, aunque sean africanas)
Bastaría con meterlos a todos en una habitación completamente cerrada durante 24 horas a hablar y a hablar sobre el cambio climático o las lolas de Amy Winehouse, que lo mismo da, compartiendo unos habanos y unas copas de brandy para que los delegados a la cumbre mundial sobre el clima se enteraran de lo que le está pasando realmente al planeta sin tanto experto tocapelotas subvencionado por intereses cainitas dando la chapa todo el maldito día en conferencias infumablemente tediosas. Saldrían por la puerta entre medioconvencidos y asfixiados, y si les cambiáramos los puros por cannabis, hasta risueños y felices de las verdades del Tío Gervasio.
Hablarán de porcentajes, de la factura de la crisis, ( adaptar las empresas que contaminan vs. despedir a cientos de trabajadores) la geografía del hambre… Todas las mentiras de los próximos años se van a urdir estos días a la vista de todos. Envueltas en cifras apabullantes y documentos magníficamente redactados desde portátiles de última generación en hoteles de superlujo. Lejos de las minas de coltán, de los diamantes conflictivos, de las deforestaciones masivas para hacer estanterías de IKEA, de las matanzas de bebes foca en las tierras del Canada olímpico… ( todavía espero una llamada al veto de los juegos de invierno por parte de Greenpeace, por ejemplo) Me temo que los basureros del mundo están demasiado alejados de los focos y la sostenibilidad.

Causa justa

Hay causas justas, y quizás ninguna más justa que la de Aminatou Haidar. A su alrededor se han posicionado muchas, muchísimas voces anónimas… y los de siempre, los actores, cantantes y artistas, el ariete progresista – los bienpagaos- de éste país.
Pero hay que saber distinguir donde termina la justicia y donde comienza el chantaje. Hoy en una carta abierta escrita en francés, los hijos de Aminatou, Son Hayit de quince años y Mohamed de trece, hacen pública una “ llamada urgente a la conciencia de la humanidad” para que “ eviten la tragedia”. ¿ Hasta dónde se puede tensar la cuerda?. ¿ Hasta una suerte de chantaje emocional?. ¿ Hasta la utilización de menores por la causa del Sahara libre?. ¿ Hasta la coacción al Estado, que ha ofrecido todo lo que le es preceptivo dar?. Nacionalidad, reagrupación familiar, status de refugiado político. ( Para los que hay seres humanos que llevan años esperando) Hasta donde pretender llegar, ya no la pobre Haidar, a la que quieren llevar al martirio por la causa si es preciso, si no quienes manejan los hilos del movimiento saharaui.
Las causas dejan de ser justas cuando se pervierten, y la esencia de ésta se envenena un poco más cada día. Entiendo el dolor de esos niños, me duele en el alma, pero detrás de ellos está la manipulación asquerosa de ese enorme sufrimiento. Es más carnaza mediática. Poner a esos críos a los pies de los caballos. Con fotografías en prensa. Con entrevistas en televisión. Bajo el fuego de los focos y la inmundicia del exquisítamente serio periodismo basura.

¡ Feliz falsedad!

Tengo un amigo, ateo y comunista, ( nadie es perfecto) que suele decir que la Navidad es la mejor fiesta del año, por que a pesar del consumismo desaforado y su evidente carácter religioso, siempre te da la oportunidad de reconciliarte con aquellos que llevas peleado todo el año, y al menos por un día haber, entre comillas, algo de paz en el mundo. No deja de tener razón en lo que dice. Y ante un argumento como ese, me da igual si Jesús nació un 25 de diciembre y los pastores dormían al raso. Ya me parece un logro que celebremos el nacimiento de un niño en una remota aldea de oriente medio hace más 2.000 años y la paz, o al menos, que el deseo de ella nos una a la humanidad entera, aunque sea por un único día. Quizás fuera ese sin saberlo, su mayor milagro, aquel que obró ese hombre que cuentan crucificaron en el Gólgota. Y si las familias se reúnen, y cantan. Los amigos se reencuentran y olvidan sus diferencias. Y aquellos que hacen la guerra y matan, se distraen por un maldito día de su negocio de muerte y destrucción, y se emborrachan al calor del fuego. Es que en verdad aquel tipo, que vivió o no, existió o no, hizo el mayor milagro de la historia del mundo.
Poco importa, o para mí al menos, que el común de los mortales no celebren lo que significa realmente la Navidad. A veces, en un mundo como éste, los buenos sentimientos son lo único que verdaderamente tiene sentido. Los regalos, las comidas de empresa, las borracheras y los petardos, son los envoltorios… de ésta historia, y al final… todos, católicos y ateos, cristianos y comunistas, liberales y gays, lesbianas y abuelas de toda la vida, a los de derechas y a los de izquierdas, nos une el mismo deseo, queremos tener alguien que nos abrace fuerte y nos diga: ¡ Feliz Navidad!. Aunque luego pensemos con la clavícula de Marx, el que no tenía otros dos hermanos cómicos, y nos de por decir a todos: ¡ Feliz falsedad!.
Creamos o no, en aquel niño que nació hace más o menos 2.000 años, e incluso si ese día no queremos celebrar absolutamente nada, incluso si odiamos la Navidad y todo lo que significa… no está mal la idea de que por un cochino día los hombres y mujeres de éste planeta demos una oportunidad a la paz y los buenos sentimientos. Eso es infinitamente más hermoso que todas las Misas del gallo juntas, todo el marisco del Cantábrico, los artesanales belenes, y los pobres abetos cortados o con cepellón.


Mientras escribo esto, miro a través de la ventana y observo. Hoy es uno de esos días plomizos y gélidos en los que el cielo está blanco. Ni siquiera corre el aire, tan sólo hace frío, ese frío suave y viejo, que te cala por dentro aunque no te haga temblar. Es el preludio de ésta Navidad, un tanto extraña, de la crisis. Una Navidad, en la que nos van a intentar colar un millón de jamones ibéricos con regalo de un queso, un salchichón y un chorizo, también ibéricos. Sí, ésta es una Navidad en la que las patas del gorrino, como tantas cosas, cotizan a la baja, en tanto los intereses bancarios cotizan al alza. Unas fiestas en las que los de siempre celebrarán unas fechas entrañables y familiares, y los demás, los de nunca, más de lo mismo.
Pero está navidad, por lo menos a mí, me huele diferente. Huele a cabreo, y hasta a un cierto hartazgo. Huele a que las viejas fórmulas no se las come ya nadie, y que los que están convencidos, los que están en nómina, bien cebados en los márgenes del poder, o pastando en sus verdes prados, mamando de atiborradas ubres, no nos van a engañar más. En cuanto al resto, parias de la tierra, sin himnos ya caducos y trasnochados, por ellos, os podéis ir por los desagües, alcantarillas abajo y ser pura estimación de voto, que así por lo menos no tendréis que escuchar el mismo puto mensaje navideño de todos los años y el Especial de Raphael.



La navidad del pavo


El pavo debería ser, el único ser vivo, rectifico, debe de ser el único ser vivo, que de verdad tenga razones objetivas para odiar la Navidad; y pude que también los adolescentes, que están en la edad del pavo; y algunos especimenes que se quedaron en ella, revolucionarios de pastel y mala leche. Y los punkis que empeñaron su cerebro en los 80, huyendo las hombreras. Y los hijos del agobio y de la crisis, pero más del “ agobio”… de escucharlos. Y los enamorados hasta las trancas. Exculpados quedáis los que sufrís… pero, nadie más.

Diez preguntas totalmente estúpidas...

¿ Por qué durante los segundos mandatos, casi toda la clase política parece retrotraerse al estado placentario?.
¿ Hugo Chávez es gilipollas, se lo hace, o ambas cosas?.
¿ El Nobel de la paz de Barrack Obama lleva implícito mandar para Afganistán a 30.000 soldados más?.
¿ A los Kirchner les pone el rosa o simplemente les gusta medrar?.
¿ Tienes que ser músico o actor para caerle bien a Zapatero y que escuche tus reivindicaciones?.
¿ Si las rubias, como dicen, son tontas del culo, Esperanza Aguirre, que es rubia de bote, qué es?.
¿ Quién tiene más morbo La Merkel o Mª Teresa Fdez. de la Vega?.
¿ Quién tiene más morbo Manuel Zelaya o Celestino Corbacho?.
¿ Por qué si solucionar el problema del hambre en el mundo sólo hubiese costado la mitad, las naciones del primer mundo han preferido salir al rescate de los bancos y entidades financieras?.
¿ Por qué ( en homenaje al maestro) yo era un tonto, y ahora soy dos tontos?.

… y una reflexión sin sentido

Por éstas fechas, hace ya 25 años, tuvo lugar la absurda catástrofe de Bhopal ( India) y todavía nadie a pagado por ello… bueno, sí, los de siempre, los de los adosados de hojalata y madera, y sus descendientes, los niños que han nacido con retraso mental y distrofia muscular gracias a la generosidad de Union Carbide Corporation ( UCC) posteriormente vendida a Dow Chemical, ( 30.000 millones de dólares anuales de ingresos) y de Warren Anderson, Keshub Mahindra y V. P. Gokhale. Porque habría de importarnos, el genocidio del coltán ha costado la vida a más de nueve millones de personas en África central y ahí está, todo muy bien oculto ante los ojos del mundo. En http://www.studentsforbhopal.org estudiantes y jóvenes de ésta olvidada región de la India vienen reclamando justicia.

Visiones en una charca negra

Ingrávido cosmos de África, América, o España
Entre la fruta negra, un crío de tres años recoge chapas
Se corrompe la sandía sin su sonrisa
Excavando hay una botella de Coca cola
Un padre abraza a su hija esperando más basura
Mientras la palabra nace, sus cuerpos mueren
Mientras la boca mastica, las ratas copulan a centenares
Mientras los políticos festejan, los traficantes heredan la tierra
Y los hijos malditos de la noche duermen entre el cristal
Y las hijas malditas del día esclavizan sus cuerpos al sol
Y las copas de vino rozan nuestros labios hidratados y tersos
Un acordeón de juguete yace junto al latón
Suena a infancia rota, a sobornos, a maldición
A gritos mordidos mientras una madre espanta las moscas
Y las sombras se quiebran, y las cámaras callan, avergonzadas
Las rimas crecen solas, destejiendo el dolor del hombre
Durmiendo en el inmenso basurero del mundo
Silbando un hueco sonido irreal donde descansan los niños