Merodeos


Eran las tres de la madrugada y conducía por la calles de la ciudad, estrictamente conducía. No podía dormir. Simplemente callejeaba. Seguía a algún vehículo, por pura diversión, por ver a donde iba, y luego seguía mi camino. Y algunos terminaban en un burdel de luminosos neones, y otros sencillamente, acababan aparcando, o introduciéndose en un estacionamiento. Era lo normal. Parados en los semáforos, algunas parejas dentro de sus coches se besaban de modo apasionado, otras en cambio, discutían y discutían con inusitada virulencia… y entre tanto los taxistas, se paraban en los bares que permanecían abiertos durante toda la noche y comían de fuentes metálicas, raciones y raciones de albóndigas insípidas de madrugada que amalgaman el estómago, produciendo gases de efecto invernadero. Creo que buscaba algo que había perdido, aun no sé lo que era.
Por puro placer hedonista, aburrimiento, o que sé yo, paré en uno de esos bares, faltando unos minutos para las cinco menos cuarto, era martes, y no hacía demasiado frío. Entré, di las buenas noches a un par de aburridos camareros que bostezaban al otro lado de la barra, pedí un café con leche con la leche fría, y me senté en una de las mesas desvencijadas que había al fondo de la sala. Estaba demasiado cansado, siempre estoy demasiado cansado, pero no podía dormir, tan sólo bostezaba, observando a una mujer relativamente joven aún tambaleándose entre las risas y los cuerpos de dos hombres maduros que la acompañaban. Su gris comercio de mierda me daba asco. Uno de esos tipos me miró de reojo, pero enseguida volvió a sus asuntos. Me producían tanta repugnancia, como los guiños de los meseros, mientras uno de aquellos tipejos les decía que se la dejaran un rato en la cocina para ver si les hacía una mamada. ¿ Qué podía hacer yo?. No soy una maldita institución de caridad. Me quedé allí observándolos. Tomando mi café. Viendo entrar y salir, chicos y chicas jóvenes, que resurgían de aquellos garitos que iban cerrando, y que recalaban allí, para tomar la penúltima, o un chocolate caliente, o tratar de aguantar la vomitona aspirando al mismo tiempo a suicidarse con una de aquellas apestosas raciones de albóndigas en salsa.
Nadie dijo nada, ni levantó un maldito dedo ante aquel abuso. Ningún John Wayne se bajó del caballo y dejó las cosas claras, dándoles un par de hostias bien dadas a aquellos desalmados. Nadie me dio una lección de hombría y saber estar… algo que yo mismo tendría que haber hecho por pura sensibilidad, aunque luego aquella fulana ajada me hubiera mandado a la mierda sin más. Allí me quedé tomando mi café, matando el tiempo. Descosiendo el insomnio. Sintiéndome un perfecto merodeador de ésta deshumanizada ciudad sin alma.

El espacio solidario


El espacio solidario es un lugar que no existe donde los dinosaurios no se extinguieron. Donde la globosfera es un concepto más. Donde escribir es una simple actitud. Donde centauros ebrios derraman el vino sobre alfombras carísimas y hieren las palabras de muerte. Donde nada importa, tan sólo el vacío de las servidumbres. El negro sobre blanco. Las letras caminan en silencio y los ojos escuecen de tanto mirar, lo que no tiene arreglo.
El espacio solidario es el nombre que no pronuncio, el tuétano de un hueso cristalizado que saco a la luz sin motivo, casi escondido en un lugar de mi cordura rota, donde habita una verdad sin nombre. Una verdad sin dobleces.
El espacio solidario es un lugar adusto y sin fronteras, donde no soy nadie, y tengo la nacionalidad que dictan al pisar la tierra mis zapatos. El planeta entero es mi hogar.
El espacio solidario es ese lugar sin raíces donde los perros pasean a los hombres y la ceguera se come las oraciones, poco a poco, sin contar con la luz que guía los pasos más perdidos e innobles. Tengo tangentes y secantes en la boca que nunca cortarán mi dolor, y algunos pedazos de escritura que he amado más, que la carne sobre la que las escribí. Loor a las huecas metáforas que me enseñó la vida. ¿ Por qué perder tanta sed en las manos?. ¿ Por qué se han perdido las estrellas?. ¿ Qué barato sale reír a veces?. ¿ Dónde quedó la magia de un verso?. Ya no hay hueco para las hadas.

Paradojas musicales

¿ Habéis oído el tema Kalemba ( Wegue “ wiki”) de Buraka som sistema?. ¿ Hacia dónde evoluciona la música?... ¿ he dicho música?, perdón… no he pretendido insultar a nadie, pobre Mozart… ¿ Hacia donde se encamina el esperpento, la creatividad, el desafío… ¿ Cuál será el próximo escándalo… perdón de nuevo, éxito?. Hay cosas que me dejan ojiplático, la música que se consume últimamente es una de esas cosas, y aunque entiendo básicamente el punto de vista de las moscas que van por cientos a la mierda, me continúo preguntando que es lo que hace que una especie con superior capacidad craneal tenga también el mismo comportamiento animal. Es una de esas extrañas paradojas musicales. La gente se queja de Karmele “ Pop star queen of vómito” como si Macaco fuera mucho mejor… y en el fondo, ( Gallos de gallina clueca aparte) ¿ qué diferencia el Tsunami de la Sra. Marchante del Wegue de Buraka o el Moving de Macaco?. Dentro de veinte años, ni el tato se acordará de ninguno de ellos… ¡ un escándalo!, aunque sus letras estén, como he oído: “ Super, super curradas”. ( ¡ Vamos, a la altura de Hotel California por lo menos!) Hit, hit... ¿ éxito?.

Trasnochados


El gran problema de los intolerantes, es que van por la vida de tolerantes, de demócratas, ( de toda la vida, falta añadir) y en sí mismos encierran un gen del fascismo más contumaz que hace ya tiempo les fermentó en las entrañas de lo podridos que están. He conocido ya tantos, ( de izquierdas y de derechas) que van de libertarios y flexibles, y que a las primeras de cambio, te juzgan, te condenan, y te ajustician, que ya no pongo la mano en el fuego por nadie, ni por sus ideas.
Está comenzando a surgir una nueva derecha progre ante la que los servilismos dialécticos de la izquierda untada de euros y prebendas no sabe como reaccionar. Quizás porque ahora, válgame el cielo, los reaccionarios son ellos. Ya no se les puede llamar fascistas, a las primeras de cambio… y el catecismo de antes de la guerra, ( la civil) ya no sirve. Se les ha estrechado el margen de movimiento, bueno, se lo han estrechado ellos mismos. Y me temo que perderán el poder, ahogados en ideología… la calle hace mucho que la perdieron. Sus padres fueron tigres de papel y ellos, en un salto evolutivo, revolucionarios de Dior. Ches de pasarela.
Confieso que estos progres de la derecha, a mí me han descolocado. Están en un abstracto social y comprometido, muy lejos de lo ideológico, y eso los hace atractivos. Y no os confundáis, visten los mismos polos, las mismas chaquetas, las mismas corbatas, que cualquier socialista. Son la cara y la cara de una misma moneda de gestos y actitudes políticas. Es otro nuevo chantaje. Los que piensan que el enemigo es un clan de ancianos contumaces y carpetovetónicos que cantan viejos himnos y hacen el saludo a la romana se van a dar una buena hostia. Estos son mileuristas, ( como casi todos) y van también a los mismos conciertos de Sabina que cualquier hijo de vecino. ¡ Angelitos!, atacarlos desde sueldos millonarios, ( o no) puño en alto y kufiyya o corbata de seda… ¡ están gilipollas!.
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¿ Políticamente correcto?
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Para aquellos que lo quieran saber... estoy muy lejos de la izquierda, pero infinitamente más alejado de la derecha. Y el centro nunca me ha molado, no me gustan las naderías. Sería anarquista, pero no me termina de agradar ese sutil chirrido de flautas. Simplemente, soy cristiano, ( que no católico) con paradojas... y practicante de las esencias budistas. Practico también el ecologismo, pero no la estupidez. ( Al menos con frecuencia) Y voto, porque soy demócrata... Voto en blanco. Votar en blanco, es una actitud muy sana. Nadie es perfecto.

Pedagogía nuclear


En lo de lo nuclear, falta pedagogía, como en casi todo, y sobra mala leche, ignorancia, y porque no decirlo, inconsciencia. ¿ Qué peligro hay en un ATC, ( almacén temporal centralizado) dónde no hay ninguna clase de manipulación “ activa” de los residuos?; y en caso de accidente, ( es más fácil que te toque la lotería) la nube radiactiva, ¿ nos iba a afectar menos por estar a 200 kilómetros, que a 200 metros?. ¿ Por qué los políticos no quieren hablar del tema?. ¿ Sabe el personal, cuanto abarata la energía nuclear el recibo de la luz… y cuanto lo encarecen las llamadas energías alternativas?. Entre 8 y 11 veces. Lo que está claro, es que las nucleares no ganan votos, y si vas a montar una casa rural en tu pueblo, no queda bien decir que las habitaciones tienen vistas al cementerio nuclear. Mientras tanto es mejor seguir comprándole la electricidad a Francia, a ratos, y dejando que está guarde nuestros residuos radiactivos a precio de oro, o de platino, ( 40.000 euros diarios desde el año 1.994, ¡ vaya sablazo bueno!) con la esperanza de que en caso de accidente, los guardias civiles de la frontera hagan de condón sanitario, y en Algeciras cante el gentío aquello de: La manga riega, que aquí no llega… Por cierto, una central nuclear emite 0 CO2. ( Tendríamos que preguntar a los muchachitos de Greenpeace si han encontrado ya frente a una central nuclear una perdiz con tres cabezas, precisamente a ellos que son de lengua bífida)
Hay quien está buscando vida inteligente en otros mundos… ¡¡ qué perdida de tiempo!!, pudiendo estudiar a José Montilla, ( bueno, puede que sea caradura, lo suyo) Presidente de la Generalitat de Catalunya, o a Joan Puigcercós. ( Éste simplemente va a carroñear votos) Para aquellos cazurros, autonomistas, soberanistas, o independentistas, les diré, que la energía nuclear ni tiene fronteras ni se puede contener en una linde. La lista de los políticos que se están volviendo “ gilipollas” con el tema, va en aumento, como Rajoy, que no lo tiene claro. ¡ Qué panda de sinvergüenzas!. Entre incompetentes, populistas y pusilánimes, estamos listos. Aquí, a la ciudadanía, se le enseña por televisión las imágenes de la seta nuclear de Hiroshima del año de la tarala y el accidente de Chernobyl, y no se dan cuenta que en estos años la tecnología a avanzado un poquito, si quiera un poquito… pensar en como era vuestro ordenador personal de 1.945 o de 1.986. ¡Ah!, ¡ qué no teníais!, yo… creo que tampoco, o sí… ¿ Era un Sinclair ZX Spectrum de 8 bits y microprocesador Zilog Z80A lanzado en el año de Naranjito?. ¿ Qué les pasó a los rusos?. Os imagináis, Nicolai dando vueltas con el bolígrafo a la cassette, y va, y se chamusca el maldito reactor. Os imagináis que se montara éste revuelo, cada vez que un pueblo de España se abre un estanco, ¡ es una cosa de locos!, y es que mata a más personas la nicotina que la radioactividad… Os dejo, que me tengo que ir al hospital para hacerme una radiografía.

El hilo de las palabras huecas

He emborronado el mar para escribir tu nombre
He viajado a una miga de pan para escuchar el hambre
El cielo es azul como el frío de mis entrañas
Que tiene grabado en su filo la rabia
Que furia levanta un palo en alto listo para golpear
Que cristales no dejan pasar el negro olor de las calles
Las manos no tocan la vida rota de carne sangrante
El sucio tacto del dinero no me habla de esperanza
Las lonas se dibujan con metales de espanto
El agua es limpia… y las gargantas están sucias
El viaje termina al borde del océano
La frontera termina al borde de sus dedos
No preciso más dolor, sólo oír algo coherente
Entre la derrota entregada a enterrar tanto vacío
Mil veces he oído pronunciar tu nombre en vano
Las pieles furtivas han desollado el futuro
Descansa en mi memoria de sábanas blancas
Escribir no es nada, es aniquilar la propia infamia
Tanta ayuda. Las madres fallecen entregando hijos al viento
Se enfría mi café… mis palabras brotan muertas
La faz de mis recuerdos se curva hasta el infinito
Fuera brilla el sol, en un alegre parque sin sombras
No hay problemas… únicamente, niños sanos riendo

Convulsiones


Acabo de leer algo que me ha dejado pálido. Lo ha escrito un simio en un blog cualquiera, y es que cualquiera puede escribir… a la vista está. Me ha dejado pasmado que semejante neandertal tenga la capacidad psicomotriz necesaria para poder golpear las teclas del ordenador coherentemente. ( Lo de coherentemente, es una forma de expresarlo) El tipo lo apoyaba todo: El machismo, el terrorismo, la masturbación, la violación, el fascismo, a los okupas, a los obispos, a los que piratean, a Llamazares, a Esperanza Aguirre, a los marines de Haití, a los furtivos… así todo, bien mezcladito… ¡ y se llamaba así mismo espartano!... faltaba que dijera si vivía o no en la mansión de Resident evil. Joder, como están algunas cabezas, yo tan sólo aspiro a ser individuo libre asociado al Estado que me vio nacer. El problema de ser espartano es la cantidad de horas de gimnasio que requiere… y el ser griego, naturalmente. A los únicos que parecía no apoyar éste fulano era a la SGAE, lo cual me ha planteado uno de esos breves conflictos místicos… como, si es necesaria la asignatura de Educación para la ciudadanía en las aulas, por ejemplo. Como dijo un chaval de catorce años, que una vez escuche: Por supuesto que se necesita lo de la ciudadanía, para no grabar palizas por el móvil… y esas cosas. Hay queda eso. ¿ Hasta qué punto es necesaria la coherencia en ésta sociedad?. Cada vez lo tengo menos claro. Hipocresía, vanidad, envidia, prejuicios, jactancia… Los males de ésta maldita “ civilización” en la que vivimos no los arregla ni la madre que la parió. Hay quién le pide a Dios el fin de los tiempos, como si el buen hombre estuviera para eso; yo que él, pasaría de los hombres como de la mierda. Al fin y al cabo, nos terminaremos hundiendo en ella. El problema no es que nos hayamos podido aburguesar, es que directamente, ¡ nos hemos podrido!. ( Como los 600 maromos y maromas que cobran el 75% de los que recauda la Sociedad General de Autores de España. Estar de acuerdo con ese tío sobre esto, confieso que me pone nervioso) La educación lo es todo, me preocupa que sean los políticos los que la tengan que pactar, con esa coletilla que sueltan siempre, “ después de escuchar…” al clero, a los padres, a los alumnos, a las asociaciones de lesbianas aragonesas, ( un homenaje) a Greenpeace… Como he dicho antes, y si no lo he dicho, lo digo ahora, cada vez entiendo menos las cosas. Será porque ésta tortilla de tres huevos sin batir, no está demasiado cuajada. Es el problema de la rabia, que no hace masa... y el secreto está en la masa.
Lo que tienen que hacer los maestros es dejar copiar a los alumnos. Es la panacea contra el fracaso escolar, aunque creo que algunos son tan brutos que continuarían suspendiendo igualmente. Porque vamos a incentivar sólo a los mejores, premiemos a todos por igual. ¡ Oh, capitán!, ¡ mi capitán!, nuestro espantoso... ( No he podido resistir la cursilada de Whitman vs. El club de...) Dejemos que el hedonismo intelectual cale en las nuevas generaciones como una insuflación cannabica, ( aun más que en la actualidad) después bailaremos todos, cogidos de las manos, el cumbayá. Con un poco de esfuerzo, forjaremos en la educación, adolescentes con la simpleza de un video de Macaco. Quizás así, consigamos una excelente cosecha de perrosflauta, y que los que repiten una asignatura de la carrera treinta y dos veces paguen igual peaje que aquellos cretinos la sacan a la primera. Para todos, más becas y de más cuantía, y con los años, una secretaría o una vicepresidencia. Quizás de ese modo consigamos que un número superior de espartanos con el suficiente volumen craneal para aporrear las teclas… o mejor, las pantallas táctiles… de los futuros ordenadores?... nos den en el cielo de la boca con su verborrea insustancial y caótica. Su iluminación es contagiosa, como las verbenas televisivas del corazón. ¡ Dios mío!, que jodienda, ¡ estoy infectado!. San Belén Esteban, futura patrona de los universitarios, ruega por mi cerebro ya medio escabechado, que me tira de la sisa... y esto es el acabose.
Tal vez, haya esperanza, pero no Aguirre, y entre adolescentes que quieran cambiar de sexo o ponerse tetas, y padres que se lo consientan, jueces que lo consideren oportuno, o seguridad social que lo financie con cargos a nuestros impuestos, pueda salir una lumbrera contra la que arremeter. Lejos de mí, el vicio insano de criticar… por criticar. Son únicamente, convulsiones, al hilo extraño de haber leído estupideces, pero que al final incluso encajan en éste puzzle infinito. Claro, que no hay bicarbonato suficiente para tanta acidez. Un inciso. Para los “ anónimos” y migueles, rectificadores, y Gestapo del lenguaje. ¿ Leéis a García Márquez?. Entendéis el concepto de “ simplificar la ortografía” y atender al mensaje… o todo es… caña al espartano, o al “ procomún” de los mortales. Incorrecto, in-co-rrec-to… ¡ Qué ironía!. Rrec, rrec, rrec… No me queda más sarcasmo dentro.

Sobre Haití y lo políticamente incorrecto


De antemano mis disculpas, si alguien se sintiera molesto por lo que voy a escribir. Después del nuevo seísmo en la capital de Haití, espero que todos los que se preguntaban por la necesidad del envío del cuerpo de marines por parte de los Estados Unidos de Norteamérica como fuerza de “ ocupación”, se cuestionen también, que coño van a ocupar… ¿ un desierto?. Algo me dice, de todas formas, que “ algunos” platos se van a romper por el camino. Haití ya era una suerte de “ protectorado” U.S.A. antes del terremoto. Lo preocupante es, que el Presidente de la nación caribeña haya poco menos que " huido" de la isla como las ratas. La necesidad de fuerzas militares foráneas en el país, es simplemente, prioritaria. Ya es triste, la lentitud exasperante de la O.N.U., o de la Unión Europea, ( bajo la presidencia española) por no haber sabido ver la necesidad de mandar fuerzas de seguridad. La falta de una compleja visión tangencial del problema y el “ oenegetismo” de cierta izquierda continental es simple y llanamente, lamentable. Eso sí, la Vicepresidenta del Gobierno de España no ha perdido el tiempo en darse un garbeo por la zona siniestrada, para sacarse las fotos de rigor.


Corremos el riesgo, llenando las estanterías de nuestra solidaridad con Haití, de estar vaciando otras igualmente importantes, o al menos, no estarlas habilitando de la forma y manera necesaria. Sin duda, el Pulitzer de éste año, será un foto tomada en Puerto Príncipe. Seguramente una instantánea impactante. Una de esas fotos que remueve estómagos y conciencias de medio orbe, que se puede estar disparando ahora mismo, o hace unas pocas horas… pero, el reloj de las emergencias mundiales está corriendo en todas partes, y no sería bueno que lo olvidáramos. Aunque ahora mismo, no parezca existir nada más allá de donde los reporteros, las cámaras de TV, y los flashes, apuntan. La muerte de un niño no vende una mierda en éste mundo, ni siquiera la de una madre haitiana bajo los escombros… pero, la de 75.000… ¡ Ah!, eso es otra cosa. Marines desplegándose, saqueos en falso directo, helicópteros tirando víveres, Vicepresidentas y Ex presidentes estrechando manos, eso sí que mola. No sé si podré aguantar más tiempo tanta hipocresía solidaria. ¿ Cuánto tiempo ha estado éste país dejado de la mano de Dios?... y ahora todo son… fuegos de artificio. Hace falta ayuda, sin más. Sin más “ campeones”. Sin Brad Pitt donando un millón de dólares ni la Disney, generosa ella, 100.000. Me temo que los niños haitianos no ven Pocahontas.
Pienso, que va a pasar en los próximos meses, con Haití… sí, y con el balance de generosidad global. Que va a pasar donde no hay votos que recoger. Donde no hay rutilantes estrellas de Hollywood, ni bonos, ni tristes trovadores patrios. ¿ Qué les espera mañana a los niños, a las madres, a los ancianos, de todos esos pozos negros y olvidados, donde no ha habido ni habrá más terremoto, que años y más años de guerra, explotación comercial, violación sistemática de los derechos humanos, o pandemias enquistadas a fuego?.
Cuando éste tsunami de altruismo haya barrido la vergüenza de Copenhague y las potencias económicas tengan ya limpia su mala conciencia planetaria, el panorama que va a quedar, me temo que va a ser desolador. Cuando se hayan repartido todas esas miles y miles de toneladas asépticas de alimentos y agua, ( tan necesarias, y que enriquecerán un poco más a algunos) y los políticos vuelvan nuevamente a sus covachuelas, me imagino que todo volverá a la normalidad más pura y dura. Al día a día, de los marginados de la solidaridad. Al grito ahogado en las antesalas del poder mundial, de la F.A.O., y a aviones infames retenidos por militares corruptos en cualquier rincón del planeta, carroñeando su porcentaje de ayuda humanitaria.


Dos preguntas: ¿ Para cuándo espera la Familia Real Española donar, para ayudar en Haití, esa herencia que parece han recibido?. ¿ Por cuánto tiempo más, van a seguir los bancos y cajas cobrándonos comisiones por nuestras transferencias de dinero a organizaciones humanitarias?.
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Firmas para la devolución de las comisiones bancarias cobradas en donaciones solidarias.

Asueto


Hoy me he ido a pasear por las afueras. Es lo ideal, un día entre semana. ( Un placer que no todos pueden permitirse) Es lo que tiene ser tu propio jefe. Lo necesitaba. Precisaba ver los estragos de mi propia alma. Pasear por el campo en invierno, es un lujo. Ver correr a tu perro, tan aburrido como tú, de la ciudad. Ver el río, en la montaña, transitar caudaloso y libre. Sentir el frío, en la cara y en las manos. Sentir que no pasa nada, que todo está bien, que no hay problemas.
He decidido concederme una jornada de tregua. No ver informativos. No leer periódicos. No ver a nadie… y hasta, ¡ desconectar el móvil!. Sólo escribo sin más… sentado bajo una enorme encina, a la orilla del arroyo, y después abriré el tupper y comeré unos macarrones a la siciliana que me preparé ésta mañana a toda velocidad. Y éste es mi plan perfecto. Almorzar tranquilamente junto a mi amigo peludo, para el que he traído algo de pienso y con quien comparto una gran botella de agua mineral. Todo está bien. El planeta sigue girando a través de la bóveda celeste. Así, debe ver Dios el mundo. Inconsciente y feliz, en un día eterno… pero, para mí, llegará inexorable la hora de volver. De leer el periódico. De escuchar las noticias. De hablar con los míos… Y de continuar tantas, y tantas rutinas, que me esperan en la capital.

Mejor no pensar en nada


Ayer me sobrecogió el " drama" humano que relataba una periodista de televisión sobre lo complicado que era mandar sus crónicas desde Haití. Sobre como los plumillas, como ella, carecían de los medios mínimos para desempeñar su profesión. Gasolina para sus vehículos, ( de como debían de trasladarse en motocicletas roñosas de un punto a otro de la capital) e incluso de la falta de agua para poder beber ellos mismos. Su falta de sentido común me indignó. ¡ Maldita sea!, ni un triste McDonalds... ni una espuria Coca cola light. ¡ Qué clase de ayuda humanitaria es ésta!. Así no se puede informar de ésta emergencia planetaria... y encima la " periodista" en cuestión remarcaba, que ésto, era tan sólo una " anecdota" más, en el inmenso drama de Haití... aunque su inmenso cabreo, parecía decir otra cosa, pues de la situación de la isla fueron otros compañeros los que si informaron y no ella. Me temo que cierta raza de reporteros, está como el tigre, en peligro de extinción.
Así que, como es mejor no pensar en nada, cambié de emisora de televisión, y me quedé viendo una tertulia de sexo, donde una sexóloga con cara de no haber follado desde el Jurásico, me contó como es un orgasmo masculino... embargado por la emoción, continué cambiando y cambiando de canales, buscando emociones fuertes. Demasiado fútbol... demasiadas películas revistas.

Zapatero, el iluminado


Zapatero está llegando a tal nivel de incompetencia que hace que Rajoy hasta parezca un tipo de lo más solvente. Me resulta, cuanto menos diré, fascinante, que un espécimen como éste cuya economía está a la cola de Europa, ( la de las grandes locomotroras del continente) y con cuatro millones de parados a sus espaldas, se ponga a dar lecciones de capacidad y responsabilidad a Alemania, Francia o Italia, con la que tiene liada en su propio país. Quien no invierte en I + D + I, como va impulsar políticas económicas que saquen a nuestra nación del colapso en que se encuentra y la hagan verdaderamente competitiva. ¿ Qué pretende Zapatero cuándo dice, que piensa liderar la recuperación económica europea?. El semanario británico The economist ha dicho en su último número que “ editoriales de toda la UE se toman a risa que Zapatero vaya a asesorar sobre economía”. Financial times directamente lo ha comparado con Mr. Bean, al hilo de lo que ya sabemos paso hace unos días con la página web de la Presidencia española de la Unión europea, y se ha desmarcado diciendo que “ una España torpe” es la que lidera Europa en estos momentos. Ni nos odian ni nos envidian, es que estamos gobernados por unos inútiles. Por cosas, y casos, como el que nos ocupa, tengo que pensar que si el Presidente no parece tener la lucidez necesaria que requiere la situación y está soltando semejantes majaderías, es, o porque nos quiere engañar como a chinos, o porque está alcanzando el nirvana de la iluminación política. Sabemos, que para Leire Pajín es un líder cósmico, sólo comparable a Obama, pero… ya se sabe… tan sólo los pelotas y los caraduras hablan así... o quien no tiene, llanamente, ni pizca de vergüenza.
¡ Por el amor de Dios, Presidente!, hijo de mis entrañas patrias… si tienes que soltar alguna memez más de las tuyas, hazlo en privado, a tus íntimos… no nos hagas pasar más sofocos. Ni nos llames antipatriotas a los que no te lamemos el culo y vemos la dura realidad de las colas de paro, con el empleo en el alambre. Ni hables de socialismo a los que se mantienen con sueldos de 400, 500, 600 y 800 euros, que son muchos en éste país. Con todos los respetos, el personal comienza a estar hasta los cojones de que los nietos del Abuelo cebolleta nos vengan a dar lecciones de progresía y dignidad cuando son sus veteranos los que las daban y no ellos. A más de un nieto soplagaitas y burguesiíto, con ínfulas de socialista, puño en alto y sueldo millonario, ( o mileurista, o dosmileurista, me la repanpinfla) no os diría yo… que si su abuelo, el que perdió la guerra, lo viera ahora… no le daría un par de hostias bien dadas.
Cada vez que Zapatero habla de recuperación económica, si no me he dormido antes, se me abren las carnes viendo a emigrantes y viejitos sacando alimentos caducados o en mal estado de los contenedores de basura de los supermercados, o contemplando filas y más filas de ciudadanos almorzando en comedores sociales cristianos, de los que no comparto en absoluto su ideario espiritual, pero si su encomiable labor social para la que no tengo elogios suficientes. ¡ Qué mierda es ésta!. Grandes beneficios de la banca, recuperación bursátil… ¡ en qué punto del catecismo cateto de ésta falsa izquierda postinera, me he quedado!. Desde luego Mr. Bean, ( el cómico inglés) es más serio que todo esto… que si no fuera para llorar, da risa. “ Estamos seguros de que vamos a superar a Alemania y a Italia en renta per cápita de aquí a dos, tres años”. Ésta frase, de nuestro “ alumbrado” y optimista Presidente, supera incluso la estupidez de Mariah Carey cuando dijo aquello de: “ Siempre que veo la tele y veo a esos pobres niños hambrientos en todo el mundo, no puedo evitar llorar. Quiero decir, me encantaría ser así de flaquita, pero no con todas esas moscas, y muerte, y esas cosas”. Y mientras las SICAVs tributando al 1%... para artistas, cantantes, actores… y las más de 240 grandes fortunas de éste país.

El más grande


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Prefiero no hablar de lo de Haití. Primero ayudar. Ya habrá tiempo para llorar.

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“ Hago uso de mis derechos cuando me da la gana”. “ Opinar es decir lo que uno piensa libremente y, por ello, puede hacerlo todo el mundo, siempre que no se falte, ni se insulte”. “ El jueves entendió mi postura y les devolví su canal de YouTube”. “ No creo que SGAE entre en una boda a grabar para luego pedir que paguen, eso son invenciones”. La madre del cordero... ¡ Basta, ya!. ¿ Sabéis quién ha hecho todas éstas declaraciones?. El ciudadano José Ramón Julio Martínez Márquez, que en breve sacará un DVD. No pienso usar su “ nombre de guerra” que es marca registrada… no me vaya a demandar. ( O a pegar capones en el aeropuerto, o a lanzar a sus abogados, muy ocupados, y preocupados, de cerrar páginas web que hablen mal de él) Lo que dice se califica por sí mismo.
Si un servidor dijera tales majaderías, lo primero que pensaría cualquier persona con un nimio porcentaje de materia gris, es que como poco, mi personaje ha perdido el norte. ( Y puede que todos los puntos cardinales) Que soy un prepotente, pedante, mentiroso… Vamos, que aunque litros de alcohol corran por mis venas… porque tiene alguien que comprar mi DVD, si no sé como tratar a mis semejantes con un mínimo de respeto y humildad. ( Y lo dice, un antaño admirador del artista) Las figuras públicas, no sólo tienen que marcar la excelencia en su actividad profesional, si no que además tienen que dar ejemplo. Más, cuando son los privilegiados del sistema, con patentes de corso, para hacer y decir lo que les da la gana. La crítica – e incluso- el insulto, son una parte más, indeseable, de su actividad pública. Es terrible, pero es así. Y si os parece trágico, más trágico es lo que está pasando en Haití, o la muerte de miles de seres humanos en el mundo por falta de alimentos… ¡ Vale!, me he pasado un güevo... lo reconozco.
¡ Qué éste hombre prosiga con su cruzada!. Hasta la victoria, siempre. Está claro, que es un ciudadano ejemplar y un “ demócrata”. ¡ Viva la libertad de expresión!.

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¡¡¡ CABRÓN!!!
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Monseñor Javier Martínez, a la sazón, Arzobispo de Granada, el pasado 20 de diciembre, soltó ésta " perla": “ Matar a un niño indefenso, ¡ y qué lo haga su propia madre!. Eso le da a los varones la licencia absoluta, sin límites, de abusar del cuerpo de la mujer..." Ahí queda eso.

Visitar en Facebook a " Monseñor Martínez, Arzobispo de Granada"... y alucinar.

Admirables


El otro día oí a cierta señora comentar lo mucho, muchísimo, que admiraba a Esperanza Aguirre, Presidenta bailona de la Comunidad de Madrid, y me reprochó, el porque yo parecía albergar cierta hostilidad hacía esa dama chulesca y postinera. Preferí no darla argumentos de peso que refutarán mi opinión. No se puede luchar contra los mitos. Hasta los primates con escasa coordinación psicomotriz como George W. Bush tienen simpatizantes; cuidadito, amigos, algunos tienen torsos modelados en largas sesiones de gimnasio y padel.
Simplemente la dije a la buena mujer, que un servidor, cuando cree empezar a sentir admiración por algún personaje público, le hace la prueba del nueve y en paz. Me imagino a ese ente, tan especial y solariego cagando en la soledad del retrete, entre retortijones y estreñimiento, y no hay mito, tía buena, o tipo o tipa cabal, que permanezca en pie. Un agujero negro los absorbe, sin necesidad de tirar de la cadena. Ni ocho segundos de reloj. Ni pedestal ni trono que lo aguante, hacer la prueba. Imaginaros a Chávez, a Berlusconi, o a la mismita Esperanza Aguirre, agachadita, antes de empezar un acto oficial, con las bragas en los tacones y sus calcetines de fantasía. Tiemblo, sólo de pensarlo.
Imaginaros el glamour de Cristiano Ronaldo con estreñimiento, o de la espectacular Cameron Diaz entre retortijón y retortijón, haciendo música de viento. ¿ Os siguen pareciendo sexys?. Bueno, tal vez estéis enfermos… o estoy enfermo yo. ¿ Os imagináis a Aznar?. ¡ Vale!, no os pongáis a vomitar todavía. Imaginaros a Obama, con los pantalones por los tobillos antes de decidir mandar 30.000 soldados más a Afganistán. O a Zapatero, andando como un pingüino, buscando algo de literatura ligera para ese momento único e íntimo… que sé yo, tal vez, El principito. ¡ No!, no le veo leyendo El principito… ¡ Bien!, señora, ya está lista. Imaginese a Rouco Varela… o a esa heroína suya. Ahora podéis tirar de la cadena. ¡ A la mierda!.

Una estúpida puntada sin hilo

Lo que me sobrecoge del terremoto de Haití, es, que va a quedar allí, cuando se marchen los campeones de la solidaridad. Ya he visto muchos casos similares.

Supervivientes


Hoy he tenido la oportunidad de leer el apasionado llamamiento de Emibel desde su blog Reflexiones… Me ha conmovido su entusiasta defensa de los animales, así como la petición que ha hecho. Comparto con ella su preocupación. Mi perro, es uno de esos supervivientes. Le libré de un lugar, donde su futuro hubiera sido morir, sin más. No hay animal en el mundo más fiel y cariñoso que él, ni probablemente, más tonto tampoco. ( Ese, quizás, es otro de sus encantos) Es mi sigilosa sombra. Cuando lo rescate, tenía miedo a todo, no ladraba y apenas comía. Sus antiguos propietarios lo habían maltratado con saña. Tenía terror a las escobas. Así que cuando tengo que barrer, procuro encerrarlo en un cuarto… pero, ¡ qué, coño!, no quería hablar de él… Os quiero contar, al hilo de la denuncia de Emibel y de su llamamiento, algo que para mí, a nivel muy particular, es una de mis más enconadas luchas ocultas. ( En la que he estado involucrado de manera más contumaz) Algo de lo que no me gusta hablar, y a lo que no he encontrado la manera de echar mano. Son las matanzas de galgos que con regularidad cíclica como las estaciones se vienen sucediendo, sin que nadie tome medidas eficaces al respecto, y ante las que he tenido que oír a algunos estúpidos neandertales decirme aquello de “ preocúpate por los niños que pasan hambre más que por esos animales”. La diferencia que tengo con esas personas, es que un servidor, efectivamente, está más preocupado, por los seres humanos, que por los animales, y ellos, ni por una cosa ni por la contraria.
A lo largo de mi vida me he tenido que fajar en discusiones bizantinas con ecologistas y greenpeaceros, de los que estoy hasta los mismísimos. Seguramente, ellos no han tenido que bajar galgos ahorcados de ningún árbol, ( o descuelgan treinta mil cada día, más, los años bisiestos) ni ver a una galguita preñada como no se atreve ni a aproximarse a tí, por ser varón. ( Únicamente confía en las chicas) He tenido que aguantar a seudohippies, oenegetas y asimilados, dándome un día sí y otro también, la barrila sobre lo del jodido cambio climático o de porque se van a protestar por el cierre de una central nuclear. Eso sí, les importa a todos una mierda, que sus papitos lindos o aquellos más desfavorecidos, tengan que pagar el recibo de la luz a precio de oro, siempre y cuando sea con energias limpias y renovables. Yo también estoy por ello, pero no ahora. Es la meta a la que debemos aspirar, pero no envueltos como estamos por la manta de la crisis, y si “ iluminados” burguesiítos como López de Uralde y la corte de caraduras que lo alaban, se dieran una vueltecita por las oficinas del INEM y no vivieran en El país de Oz, sabrían de que hablo.
Lo siento, si se me nota un cierto cabreo, pero estoy hasta los cojones, de estos sujetos. De estos tocasitares del turismo solidario, mientras que aquellos que de verdad, se parten el lomo, no encuentran financiación; mientras, otros cámara en mano, van al “ rescate de los flacuchos" entre causas justas y famoseo. Ya sea con la cruz, o con su humanismo ateo, mi devoción va para todos aquellos que trabajan en silencio. Auténticos supervivientes de la solidaridad.
Termino. A tí, Emibel, sólo quiero decirte, que pequeños gestos como el tuyo, son los que cambian la faz del mundo.

Friday night boogie


Es noche de viernes, me da la neura destructiva, así que decido quedarme en casa y ver la tele. Tragarme enterito uno de esos indecentes programas del corazón. Harto de tanta miseria como hay en éste mundo, he decidido suicidarme… pero, únicamente el cerebro. Ser otro estúpido autómata babeante, como esas placentas humanas que se llaman así mismas, periodistas, y sacan tal día como hoy, ante millones de embrutecidos memos del share patrio la basura, con el camión que llega puntual como todas las semanas a recoger la mierda.
Me viene a los oídos el hablar atropellado, solapándose en sus gritos, de varias gallinas ponedoras, ( vestidas de sábado noche fiesta) algunos capones y un gallo viejo, todos cacareando al compás. No les entiendo. Debe ser porque hablan en sánscrito. ¡ Joder!, estos programas deben ser más intrincados intelectualmente de lo que yo pensaba. Pongo una segunda neurona a funcionar. Debo conservar algunas intactas para poder procesar al menos mis capacidades motoras y poder hacer pipí dentro del espacio habilitado para tal uso. ¡ No!, no es que hablen otro idioma, ¡ acabáramos!, es que no saben hablar ni el propio. Eso sí, el nivel de las cirugías plásticas es excelente, a algunas de éstas estúpidas aves “ gallináceas”, no las reconocería ni… el torero... ¡ el huevo que las parió!, ¡ Qué corral!.
¡ Dios mío!. Los están matando. Alguien ha entrado en el plató y está abriendo fuego contra ellos… ¡ Ah, no!. No pasa nada. Sólo se están insultando. Montando el número. ¿ Y ahora qué pasa?. ¡ Qué de puta madre!. Se ha ido la luz. Se ha ido la luz en todo el barrio. En el piso de arriba protestan. Joderos. Al menos, tengo batería en el portátil. Queréis otra prueba de la existencia de Dios.

Miserables y miseria


Hoy, viendo las noticias en la televisión, calentito, al calor de la lumbre mientras degustaba mi cafetito de la sobremesa, me he sobresaltado. Un banco ha desahuciado a una anciana por la deuda de su hijo para con ellos. ( 80.000 euros) Seguramente, la viejecita había avalado a su vástago, con su mejor voluntad. No faltaban entre sus vecinos quien la ofreciera cobijo ni un plato de comida, ( es el socialismo de los pobres) y no me ha dolido ver la depredación con la que esa modélica institución financiera – a la que por cierto, el gobierno acudió al rescate- la ha arrancado a esa pobre mujer poco a poco la piel a tiras. Lo único que tenía. Su casita, ganada con toda una existencia de sacrificios y privaciones. Los recuerdos de toda una vida, perdidos por el afán depredador de unos miserables. Tampoco me ha sorprendido contemplar las muestras de cariño y comprensión de los policías que han acudido por orden del banco a desalojarla de sus instalaciones, donde se había parapetado. Para ellos también a tenido que ser un trago amargo, sin duda. Ni me ha pasmado que la maldita entidad bancaria, sin el menor sonrojo, le haya cargado a la buena mujer los gastos de los destrozos que han sido necesarios para expulsarla del local. Doy por sentado, que tanto bancos como banqueros, son unos hijos de grandísima puta, y algunos de sus trabajadores, “ unos simples mandados”. ( Quizás, tan hijos de la putísima… como ellos) Hay quien se puede quedar en la miseria, y quienes serán toda su larga, espero que largísima, largísima vida, unos ________________. ( Poner el adjetivo que creáis más apropiado, yo personalmente, no he podido encontrar ninguno que logre llegar a calificarlos adecuadamente)
Lo que me ha indignado es que el maldito banco ha vendido la vivienda de esa pobre mujer a un individuo anónimo por 15.000 euros. ¡ Sí, 15.000 euros!. ¡ Se me abren las carnes!. Se me abren las carnes, sólo de pensar que hay anónimos ciudadanos ejemplares que son capaces de aprovecharse de ésta manera del dolor ajeno. Para especular. Para hacer negocio. Para ir a misa de doce los domingos y golpearse el pecho... Para nuestra desgracia, éste es el pan nuestro de cada día, echo de menos que algún cantante o actor de prestigio lo denuncie, quizás sea porque todos ellos tienen cuenta en ese mismo banco. Sería demasiado irónico, ¿ verdad?. ¿ Dónde está SuperPilarBardem cuando se la necesita?. ¿ En las barricadas de Gucci?.
Afortunadamente, después, llegaron las noticias deportivas. Voy a terminar por no ver otra cosa. Al menos, los goles, no matan el alma… únicamente los colores rivales.

Los márgenes de la sociedad civil


Cuando oigo declaraciones como las de Juan López de Uralde, Director Ejecutivo de Greenpeace España, diciendo que la prisión donde ha estado durante varios días incomunicado en Dinamarca es “ el Guantánamo del clima” no puedo dejar de pensar en que tipo de soplagaitas son los líderes de eso que llaman los cursis la sociedad civil. ¿ Es ésta gente consciente de la " sociedad" en la que vive?. Me temo que sí, y eso me aterroriza, son demasiado conscientes y demasiado manipuladores. A veces, me gustaría que estos personajes le explicaran a una buena mujer que cobra una pensión mínima como puede hacer para comprar frutas y verduras de agricultura biológica, y no tener que ir cada noche cuando cierra el súper a recoger lo sobra del contenedor de la basura… y también, de paso, porque no tiene para pagar la luz, la comunidad, el gas...
Me temo que ésta es la gente que cuando llegan las elecciones y esas hienas que dan mala fama a las de la sabana, que son los políticos, van a mendigarles el voto que lamen todo el año en el culo de los artistas, se abstienen de votar. Y que mientras, sesudos analistas, contumaces sociólogos bien cebados por intereses montaraces critican diciendo aquello tan manido hasta la náusea de que son individuos que prefieren estar fuera del orden democrático. ( Fascistas, anarquistas… y que sé yo) Luego, los trovarán los perrosflauta y las bandas de punk antisistema, pero no deja de ser la misma mierda.
¡ Dios mío!, cuanto tiempo perdido en naderías. En opiniones adoquinadas de periodistas tan prestigiosos como adoctrinados, en cortes de tertulia manejadas ideológicamente, en noticias estúpidas, como que es invierno y está nevando.
Nieva sí, y desde mi ventana, veo a los que se abstienen pidiendo a las puertas del súper, y no, no son guerrillas urbanas buscando el caos. Conozco a una de esas personas. Es una vecina, una viuda que se ha partido el lomo de trabajar toda su puta vida. Cobra una mierda de pensión. ¡ Qué no hable de ella, por favor, la Srta. Fajín!, ( y algunos asimilados) perdón… Pajín. Sería un insulto para la inteligencia… la de algunos, no la suya... que la diera lecciones de socialismo desde el coche oficial, quién disfruta de varios sueldos a cargo del Estado, y ni sabe ni ha sabido nunca donde están los oscuros márgenes de la sociedad civil.

La coacción de los memos ( U otra cosa)


La opción de someterme nunca ha estado entre las mías. Y es algo que buscan con ahínco siempre, en todo grupo más o menos homogéneo. No llevo demasiado bien, eso de que me impongan reglas, así que yo tampoco las impongo. Reglas absurdas que pretenden ponerle puertas al campo. Que limitan la libertad. Que coartan la inteligencia. Reglas que deciden asignar aquellos que hablan en nombre de la libertad y la tolerancia. No deja de ser irónico, pero siempre hay algún imbécil que dice aquello de " que esto es así y punto", es lo que hay. Que le gustaría… Que le parecía mejor… Entonces, pienso, porque no lo hacen ellos. Es el problema de ciertos personajes. No admiten la diferencia. Esa cosa llamada libertad. ( Han oído hablar de ella) La aceptan, sólo en parte, y no del todo. A mí me molestan ciertas actitudes, ciertas memeces que no soporto, por ello no me junto con ciertos individuos, ciertas asociaciones. No permito que me quieran meter a tapón. ¡ Mira que es ancho el mundo!. Si no quieres encontrarte con alguien, es bien sencillo, no te cruces con él.
La coacción de los memos, ( ideológica, educacional, religiosa, etc…) puede ser el camino de la sabiduría. Yo, lo ignoro. El camino del hombre recto puede que tenga más curvas que Mónaco. ( Incluida Loewe) Lo que sí estoy seguro es que yo, para bien o para mal, hago mi propio camino con mi pequeño pedazo de verdad. Y duermo cada noche con una pierna en Francia y la otra en Portugal. ¡ Puede decir todo el mundo lo mismo!. No lo sé. Lo que sí sé, es que éste que suscribe, duerme a pulmón abierto. ¡ Qué malo es tener la conciencia – o la mala conciencia- tranquila!.

África blues I


Hay quien dice que el futuro de la humanidad está en África. Puede ser discutible. Los paleontólogos afirman que el continente negro es la cuna de la humanidad. Lo único cierto es que África es el basurero del planeta. El laboratorio donde experimentar los medicamentos que salvarán miles de vidas valiosas y occidentales, ( y a los que vender las vacunas de la Gripe A que en nuestra codicia acumulamos) sin que los defensores de los animales se tengan que rasgar las vestiduras por las perrerías que les tengan que hacer a esos simpáticos monitos ni al resto de cobayas. Hacen la guerra a las multinacionales de la hamburguesa, y comen carne con denominación de origen certificada y biosaludable, como si en los mataderos todas las reses no fueran sacrificadas de forma idéntica. Si el personal viera con sus propios ojos el proceso que sigue una chuleta desde la vaca hasta el plato, no habría vegetales suficientes para alimentar a tanto inconsciente, lo garantizo.
¿ Sabéis que es África?. Barro donde llueve siempre y nunca hay agua limpia, porque hay demasiados pesticidas en el suelo. Y putrefacción de las minas que enriquecen a nuestro querido occidente y les permiten llevar a los “ concienciados” su ritmo de vida. Demasiados metales pesados que hacen el agua absolutamente venenosa, pero que aun así se bebe. Y el agua limpia, si la hay, es lo que nosotros damos para abrevar al ganado, ni a nuestro perro le damos esa " mierda". Los envases que tiramos en occidente, son el ajuar de las niñas africanas, y los juguetes que olvidan en un rincón de su ilusión los niños europeos, son el final del arco iris y la sonrisa de un pequeño africano. Eso sí, hay balas de todos los calibres, e ideología, y mala leche, igual que aquí. La diferencia es que allí las discrepancias, si las hay, o sea, siempre, se dirimen con sangre, y aquí con insultos. ( Procurando hacer sangre, naturalmente)
De verdad, si alguien quiere saber lo que es África, que coma su pan – si lo encuentra- y beba su agua. Después, puede que la diarrea le haga ver la vida de otra manera.

La ley de la relatividad


Cada vez que empieza un nuevo año, siempre tengo la misma sensación de que no pasa nada, pero es una quietud falsa. Guerras, hambre, genocidios, violaciones, enfermedades, asolan el mundo, pero en mi jardín no se mueven las hojas, ni siquiera corre el viento. Hoy, ( ayer) mientras escribo esto, ha muerto a manos de su pareja, la primera mujer víctima de la violencia machista del año 2.010 en España, y hoy también, ( ayer) dieciséis mil niños morirán de hambre en el mundo. El año pasado han muerto por violencia domestica en España un 40% menos de mujeres que en año anterior, y la F.A.O. no tiene recursos para mantener el programa mundial de alimentos más allá de los próximos cinco meses. Todo es relativo, como dice un amigo mío, dolorosa y cruelmente relativo. No estamos concienciados de la misma manera con todas las causas ni nos importan ni tocan lo mismo.

Como he oído decir a cierto presidente de un club de fútbol español, es una tragedia que un deportista tenga que dejar su profesión por problemas cardíacos. O como ha dicho cierta actriz de renombre, es trágico pasar por una separación, sólo los que lo han pasado lo saben. En cambio, oí el otro día decir a los padres de un niño con fibrosis quística, la alegría que tienen cada día al ver sonreír a su pequeño. O la felicidad que se puede experimentar al observar a un niño de Mali jugar y reír sin sus piernas, y ver como se sorprende cuando ve como unos extraños médicos europeos le han llevado unas piernas nuevas y mágicas… Supongo que es La ley de la relatividad.

Mecánica social


Muy a menudo, en reuniones, suelo infiltrarme entre bloggers, artistas, escritores y poetas, para sentir el pálpito del peso de los egos ajenos. La verdad es, que disfruto mucho con ello. Me gusta ver como se pavonean unos delante de otros, en un cortejo tan infrutuoso, como delirante. A menudo saco excelentes ideas de todo ello, y las más de las veces simplemente examino el alma humana y aprendo como puedo ser mejor persona. Me fascina el combate de las ideas y de las trincheras personales. La majestuosidad de algunas frases grandilocuentes, e incluso su construcción. Pero lo que más me pone, es la proliferación de citas, y los corrillos amistosos con sus risas y su cóctel. El rincón derecho de la barra suele ser mi hábitat habitual, nunca carente de mujeres ni de alcohol. Donde nunca falta un camarero ni whisky de malta. Me da una visión más amplia de estos eventos sociales. Lo admito, soy un hooligan.
Normalmente, los analizo de manera superficial, menos cuando estoy borracho, entonces cuanto más imbéciles me resultan, más interés muestro en su obra, y no me suelo equivocar, pero hay excepciones. Su desprecio por el prójimo y su desdén van parejos, como su parloteo superior e insufrible. ¡ Y por Dios!, que no aparezca ningún escritor famoso, sólo entonces desmayan su lengua bífida. Ojalá algún día me encontrará a Sánchez Dragó, le diría cuatro cosas que llevo años esperando de su El camino del corazón. Una, que me bebí su novela, no la leí… me encantó. Y otra, por ejemplo, que rompí las cuatro últimas hojas y quemé el resto del libro. Había que salvar el dolor.