¡ Qué guays somos!
Reunión en Valencia. ¿ Alguna paella?. Mujeres de África y España se apiñan para hablar. Grandes temas: Educación, igualdad, familia, trabajo en la comunidad… problemas todos ellos que vertebran cualquier sociedad. Mujeres que lideran. Hermosos gestos… pero, escaparate y televisión. La Presidenta de Liberia. La ministra de la familia del Congo, etc., etc… Hillary mandando un mensaje de apoyo. ¡ Qué moto tratan de vendernos sobre la mujer en África y el poder político!. En el continente negro manda el Señor AK 47 y todo lo demás son milongas. Zapatero abogando por una igualdad homogénea y que tengan voz las mujeres africanas en el teatro de operaciones financiero… bien, Presidente, ¿ has escrito ya la carta a Papá Noel?. La Vicepresidenta del Gobierno también lució palmito morado. Estuvo toda la cuchipanda. Bibiana Aído lanzó otra retahíla de feminismo invertebrado. Joder, ésta tía hubiera flipado en los 60. Por cierto, una pregunta inocente, Ministra: ¿ Por qué están cayendo en picado las llamadas al teléfono del maltrato?. Menos autobombo y más eficacia. ( Y van 13, no es una broma ni un chiste...)
Y mientras en éste negociado le dan a la sin hueso, África se muere de sed. Eso sí en simétrica igualdad, que hay munición para todos. Para que flipen los ministros sin porros, después de haber explotado hasta los huesos la demagogia. Niñas bonitas y hombre blanco traer el progreso. Medicinas que curan la hipocresía de occidente. Lo único que puedo decir después de haber visto éste circo es: ¡ Qué guays somos!.
Y mientras en éste negociado le dan a la sin hueso, África se muere de sed. Eso sí en simétrica igualdad, que hay munición para todos. Para que flipen los ministros sin porros, después de haber explotado hasta los huesos la demagogia. Niñas bonitas y hombre blanco traer el progreso. Medicinas que curan la hipocresía de occidente. Lo único que puedo decir después de haber visto éste circo es: ¡ Qué guays somos!.
De estación a estación
Escupo. Miro sus ojos verdes. La señora del lado derecho me analiza. Tiene cara de serpiente. Se han cerrado las puertas. El de la guitarra toca. El del Ipod no se entera. Un viejo lee la prensa deportiva. Un joven a su lado la ojea.
Me rasco la cabeza. Miro sus ojos verdes. Al lado derecho la señora tiembla. Tiene arrugas marcadas. Los cristales cascabelean. El de la guitarra rasguea con desigual tino. El del Ipod mueve la cabeza. El viejo del periódico deportivo pasa rápido las hojas. El chico joven que mira se mosquea.
Bostezo y saco la lengua. Los ojos no son verdes, que lleva unas gafas negras puestas. La señora se ha levantado y se queda frente a la puerta. Lleva los labios pintados como una ramera… tal vez, lo sea. Toda la vida, pasa fuera. El que tocaba pasa el plato. El del Ipod que no escuchaba le hecha una moneda. El viejo dobla las hojas como si envolviera una chuleta. El que mira de reojo cruza las piernas. La noche está afuera. La “ mala yerba”. Una mujer que lee apoyada en un árbol…
Cierro el libro. Salto entre la gente que entra. Veo un hombre, un hombre que camina con un paraguas. Me duelen las piernas. El chocolate es dulce. La publicidad sobre las claustrofóbicas paredes, apesta. El perro de un ciego me mira. Camina en línea recta. Me limpio las gafas. Llueve en la calle. Hace veinticuatro horas dormía la borrachera. Miro sus ojos verdes. Las tiendas están abiertas. Las sombras oscurecen la luz. Quisiera saber la hora. El libro está en mi mano. La gente ya se ha sentado. Los dolores se pasan. Amargas son las cosas que saben amargas. Un perro ciego me observa. Los rastros rojos llevan a una mujer que ama en silencio. Hay una moneda de un céntimo tirada en el suelo, el banquero se agacha y la recoge con mimo mientras me pregunta que hago aquí dentro. Es extraño el extraño movimiento de las olas, el barco que mecen solas. El naufragio que llevan.
Grita por un agujero una mujer… y un hombre feo la observa extasiado. En la calle veo la gente correr a resguardo de la lluvia que quema. Aire vacío, espuma de besos.
Me rasco la cabeza. Miro sus ojos verdes. Al lado derecho la señora tiembla. Tiene arrugas marcadas. Los cristales cascabelean. El de la guitarra rasguea con desigual tino. El del Ipod mueve la cabeza. El viejo del periódico deportivo pasa rápido las hojas. El chico joven que mira se mosquea.
Bostezo y saco la lengua. Los ojos no son verdes, que lleva unas gafas negras puestas. La señora se ha levantado y se queda frente a la puerta. Lleva los labios pintados como una ramera… tal vez, lo sea. Toda la vida, pasa fuera. El que tocaba pasa el plato. El del Ipod que no escuchaba le hecha una moneda. El viejo dobla las hojas como si envolviera una chuleta. El que mira de reojo cruza las piernas. La noche está afuera. La “ mala yerba”. Una mujer que lee apoyada en un árbol…
Cierro el libro. Salto entre la gente que entra. Veo un hombre, un hombre que camina con un paraguas. Me duelen las piernas. El chocolate es dulce. La publicidad sobre las claustrofóbicas paredes, apesta. El perro de un ciego me mira. Camina en línea recta. Me limpio las gafas. Llueve en la calle. Hace veinticuatro horas dormía la borrachera. Miro sus ojos verdes. Las tiendas están abiertas. Las sombras oscurecen la luz. Quisiera saber la hora. El libro está en mi mano. La gente ya se ha sentado. Los dolores se pasan. Amargas son las cosas que saben amargas. Un perro ciego me observa. Los rastros rojos llevan a una mujer que ama en silencio. Hay una moneda de un céntimo tirada en el suelo, el banquero se agacha y la recoge con mimo mientras me pregunta que hago aquí dentro. Es extraño el extraño movimiento de las olas, el barco que mecen solas. El naufragio que llevan.
Grita por un agujero una mujer… y un hombre feo la observa extasiado. En la calle veo la gente correr a resguardo de la lluvia que quema. Aire vacío, espuma de besos.
El rock ha muerto
Todas las canciones que escucho últimamente son una mierda. Hablan de amor, de pasiones desbordantes, ya se sabe… ella me ha dejado, y lloro… voy llorando, por la maldita carretera… Podrían tratar de digestiones pesadas, porque suenan todas como un jodido pedo mal tirado. Las cantan niños y niñas reguap@s; videoclips, rasgueos de guitarra preheavies, tonadillas para el consumo rápido, de pie, mientras se devora entre informe e informe un emparedado de jamón y queso y un café de máquina que sabe a rayos. Todo, mientras los gurús del negocio despotrican de Los stones por tocar con un hospital de campaña en el backstage por si les da un infarto.
El rock ha muerto, pero no es necesario profanarlo con momias como Lady Gaga. ( Por cierto, si alguien encuentra sexys a tipas como Lady Gaga o Madonna, tiene que estar muy enfermo… ¿ o no?) The beatles o Queen nunca ganaron un Grammy… ¿ y qué?, musicalmente, tal vez, cualquier tiempo pasado fue mejor… ¿ y qué sé yo?. Si desde hace 20 años todo me suena igual. ¡ Qué vuelvan los dinosaurios!, por más viejunos que estén. Tokio hotel, por ejemplo, parecen el esperma de los Europe, si me apuráis… e incluso hacen que estos últimos parezcan hasta buenos. Que se beben hasta el agua de los floreros como Guns ’n’ roses… pues, mejor para ellos. Como esto continúe así me hago fan de Manolo Escobar, única y genuina gloria nacional.
El rock ha muerto, pero no es necesario profanarlo con momias como Lady Gaga. ( Por cierto, si alguien encuentra sexys a tipas como Lady Gaga o Madonna, tiene que estar muy enfermo… ¿ o no?) The beatles o Queen nunca ganaron un Grammy… ¿ y qué?, musicalmente, tal vez, cualquier tiempo pasado fue mejor… ¿ y qué sé yo?. Si desde hace 20 años todo me suena igual. ¡ Qué vuelvan los dinosaurios!, por más viejunos que estén. Tokio hotel, por ejemplo, parecen el esperma de los Europe, si me apuráis… e incluso hacen que estos últimos parezcan hasta buenos. Que se beben hasta el agua de los floreros como Guns ’n’ roses… pues, mejor para ellos. Como esto continúe así me hago fan de Manolo Escobar, única y genuina gloria nacional.
Adivina, adivinanza
Es la novia en la boda, el niño en el bautizo, el muerto en el entierro… Madre, esposa y abogada… también abobada, cosas de la educación religiosa que no la impiden llamarte si se mosquea… ¡ hijoputa!. Cumple con el tercer mandamiento, Instituto británico y Colegio de la Asunción de por medio. Barrio de Salamanca, pata negra, cuantiosos cargos públicos… todos a dedo. Sus admiradores... que ahora la quieren ver de Presidenta del Gobierno de España, gritan y gritan, la jadean con esperanza… ¡ Lideresa, lideresa!.
Pitas, pitas… ¿ sabrán de su linaje ilustre las gallinitas andaluzas?. ¿ El Conde de Murillo, su fiel esposo?. ¿ En su palacete de 1.000 metros cuadrados en el centro de la ciudad?… ¿ jugará en él al golf con calcetines como cualquier gato?. ¿ Llega ya a fin de mes?. ¿ Oro parece, plata… no es?. Os dejo, voy a ver Airbag… una de cine… americano, de cuando era Ministra… sin cultura. Una reflexión: ¿ Por qué a las gaviotas les gustará picotear tanto la mierda?.
Pitas, pitas… ¿ sabrán de su linaje ilustre las gallinitas andaluzas?. ¿ El Conde de Murillo, su fiel esposo?. ¿ En su palacete de 1.000 metros cuadrados en el centro de la ciudad?… ¿ jugará en él al golf con calcetines como cualquier gato?. ¿ Llega ya a fin de mes?. ¿ Oro parece, plata… no es?. Os dejo, voy a ver Airbag… una de cine… americano, de cuando era Ministra… sin cultura. Una reflexión: ¿ Por qué a las gaviotas les gustará picotear tanto la mierda?.
Instante suspenso
Las hojas van pasando y todo tiene sentido. Éste puzzle infinito de palabras. Escribo como un autómata. Letras. Disparos al aire. El espacio parece detenido, pero es una ilusión óptica mientras envejecen las cuartillas y las mayúsculas traen a mi cabeza los nombres de ayer... por la mañana.
Los recuerdos perecen más rápido que las manos que los trazan sobre el azul eléctrico de la pantalla. Son hiedras enredadas en una navegación permanente. ¿ Quién sabe quién los leerá a partir de ahora?. ¿ Quién los va a deletrear?. ¿ Quién los pierde otra vez en la memoria?. Antaño los imaginó un roble. El latido del bosque. El ADN de la tierra.
Al final, todo es un grito que no se oye. Escalones que no llevan a ninguna parte. Algo que llegar a atender cuando las horas ya no importen. La verdad y la pluma van por separado, pero a veces se juntan. Dicen lo que sienten. Lloran en seco… que son los únicos llantos verdaderos.
Al final, todo es un grito que no se oye. Escalones que no llevan a ninguna parte. Algo que llegar a atender cuando las horas ya no importen. La verdad y la pluma van por separado, pero a veces se juntan. Dicen lo que sienten. Lloran en seco… que son los únicos llantos verdaderos.
El tiempo es un tigre hambriento, que lo mismo te mata de aburrimiento que de felicidad. A veces me pregunto: ¿ Quién quiere vivir eternamente?. Por siempre esclavo de cien mil preguntas. Ni la más sencilla de todas ellas, ¿ quién soy?, quien escribe tras mi mano fría y dolorida… tiene respuesta. Ya me aburre pensar. Y divagar… ¿ para qué?.
Últimamente respiro una serena calma, la de aquel que nada tiene que perder. A veces creo conocer todas las respuestas… y las más de las veces soy… el más perfecto y completo ignorante. ¡ Qué paz!. Tan sólo respirar y observar la falsa quietud con la que se mueven las cosas. Quizás sea ese el mayor secreto de la vida. Todo lo demás es artificio. Perder el tiempo en oropeles. Buscar inútilmente el poder y la gloria. Prefiero como los tontos de baba, quedarme parado en el borde… ver danzar con idéntico desatino al personal el mambo con y entre reyes. Escuchar el murmullo de las olas en una caracola de piel, asfalto y redes; sentir como el tango, que es un soplo la vida; ¡ tan descansada!, del místico poeta… Azul llanto, un regate… un único verso.
Últimamente respiro una serena calma, la de aquel que nada tiene que perder. A veces creo conocer todas las respuestas… y las más de las veces soy… el más perfecto y completo ignorante. ¡ Qué paz!. Tan sólo respirar y observar la falsa quietud con la que se mueven las cosas. Quizás sea ese el mayor secreto de la vida. Todo lo demás es artificio. Perder el tiempo en oropeles. Buscar inútilmente el poder y la gloria. Prefiero como los tontos de baba, quedarme parado en el borde… ver danzar con idéntico desatino al personal el mambo con y entre reyes. Escuchar el murmullo de las olas en una caracola de piel, asfalto y redes; sentir como el tango, que es un soplo la vida; ¡ tan descansada!, del místico poeta… Azul llanto, un regate… un único verso.
La igualdad...
Con la que está cayendo en éste país, que no escampa, y no se le ocurre otra ocurrencia a la “ miembra” del ejecutivo Bibiana Aído, que soltar por su agujero sonoro que en la Universidad el feminismo debería ser una asignatura troncal. En mi barrio teníamos una palabra para llamar a los tolais como la ministra, era pollaboba, pero como creo que a ésta mema montaraz el termino o termina la iba a ofender, dejo éste espacio vacío para su definición sin escribir hasta encontrar algo políticamente correcto… ____________________ Bueno, está bien, quizás también deberíamos proponer los toros como asignatura obligada, ya que entronca con nuestras más genuinas raíces… o como dice mi tronca, porque no el fútbol… o la zarzuela. Y hablando de Zarzuela… porque no reformar la constitución para que pueda reinar una mujer. Siempre será mejor que un espermatozoide, entre miles, decida quien es nuestro Jefe de Estado… aunque sea una mujer, que entre toda la ciudadanía lo decidamos como se hace en una república… ( Pretendo ser sarcástico, me mola ésta monarquía que gasta sin control y cuyo mayor problema es que la Princesa no repita modelito en los actos oficiales) La duda, me obliga ha hacerme muchas preguntas a modo de catarsis. En que nación seria, un ministro o ministra propone semejantes gilipolleces. Caramba, si en esto consiste la igualdad, prefiero claramente la diferencia. Seguir siendo uno de esos estúpidos que creen que se debe premiar el esfuerzo, la creatividad… si igualdad quiere decir, todos igual de imbéciles, es que algo no va bien. O que mi cabeza no da más de sí. No le puedes dar una medalla de oro al número o la número uno que se ha dejado los hígados por ser el primero, y la misma presea al número sesenta y tres por haber hecho acto de presencia o ser hijo de... el General Tormentas. Todos somos iguales ante la ley… pero, algunos somos más feos que otros.
Si la Universidad ya de por sí, se ha convertido en un establo de garrulos... un establishment para dar cátedras de garrafón con perilla de poeta enfermizo del diecinueve, a las pruebas me remito; ¿ con estos nuevos mimbres, que tipo de analfabetos ilustrados nos saldrán al camino?. Acaso esperan que aprendan lo que es el nuevo socialismo: Subir el IVA al 18%, aumentar la edad de jubilación a los 67 años, aborto libre, paro a tuttiplén… Ya sé, humanismo y justicia social… ¡ Tururú... de la Habana!. ¿ Qué fue del viejo catecismo de la izquierda republicana del Abuelo Cebolleta?. Lo vendieron… y se gastaron lo que les dio el ladrillo en mariscadas. ¡ A las mariscadas, a las mariscadas!. Bueno, nuestros jóvenes siempre podrán estudiar feminismo con el que poder competir en igualdad de condiciones con sus colegas de Francia o Alemania, que seguramente no estarán tan bien preparados como ellos en los retos del futuro… la evolución de la paella valenciana o la fisión fría de la sangría.
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... y los del pesebre
No deja de ser extraño que en España, el país con más presencia de la iglesia en la educación, únicamente se hallan dado tres casos… es un decir, contados con los dedos… de lo que en tiempos llamaban los curitas sobones y pajilleros, “ tocamientos impuros”. Demasiada permisibilidad. Demasiado respeto mal entendido. Demasiadas facturas con la historia. Al fin y al cabo, ¡ La Santa Inquisición, es un invento tan nuestro!. Como la siesta con mosca perrera o el dejar para mañana lo que puedas hacer hoy. Si Felipe II, ese... Rey universal y gilipollas, melindroso, temeroso de Dios, no le hubiese devorado el ansia por encarrilar herejes, La invencible no sería otra esquirla más en la estupidez patria. ¡ Qué importa que talara media nación!. La hostia y la regla, y el colegio de curas como Dios manda, y si el sentido común dicta otra cosa es que ni es sentido ni común. Que la necedad se perpetúe per se. Aquí la iglesia caga bajo palio y lo mismo le niega la comunión a un ex ministro socialista y cristiano, que llaman meretrices a las chicas que libremente toman la decisión de abortar, que gastan miles de euros en campañas publicitarias de claro signo político mientras reniegan de pagar impuestos al calor de las SICAV…
El otro día una de las pequeñas de la familia me puso al día. Año 2.010 después de Cristo. Las monjas la dicen que si no se porta bien ira al infierno, porque Jesús, que no tiene otra cosa que hacer que ser el gendarme de Ratzinger Z, lo ve todo. La nena la lió parda en el colegio cuando la dijo a la monja que daba religión que su mamá la había dicho que María Magdalena era la esposa del Salvador; y no una prostituta, si no perteneciente a una acomodada familia de Magdala, o de Betania, o vaya Dios a saber.
La del clero entró en éxtasis. No, no, no. Que era puta… y reputa, pero Santa… por haberse arrepentido de su noble oficio fornicando con las legiones del Cesar. Total que oyendo, a la niña, a la madre, y el discursito carpetovetónico de su profesora, por un instante creí retrotraerme a varios años atrás… pues, aunque yo estudié en un colegio de curas, estos nunca fueron tan carcas.
El otro día una de las pequeñas de la familia me puso al día. Año 2.010 después de Cristo. Las monjas la dicen que si no se porta bien ira al infierno, porque Jesús, que no tiene otra cosa que hacer que ser el gendarme de Ratzinger Z, lo ve todo. La nena la lió parda en el colegio cuando la dijo a la monja que daba religión que su mamá la había dicho que María Magdalena era la esposa del Salvador; y no una prostituta, si no perteneciente a una acomodada familia de Magdala, o de Betania, o vaya Dios a saber.
La del clero entró en éxtasis. No, no, no. Que era puta… y reputa, pero Santa… por haberse arrepentido de su noble oficio fornicando con las legiones del Cesar. Total que oyendo, a la niña, a la madre, y el discursito carpetovetónico de su profesora, por un instante creí retrotraerme a varios años atrás… pues, aunque yo estudié en un colegio de curas, estos nunca fueron tan carcas.
Pedos ( Parte primera)
Anoche terminé de leer un plomo de libro. Como me rayan esos escritores que hacen de la literatura un caldo espeso de palabras. A la mierda los putos imitadores de Joyce... y el puto Joyce, también... ¡ A la hoguera el puto Ulises!.
Me fascina la ceremonia de Los oscars. Primero, la alfombra roja. Ese teatro de botox y glamour. Después ver como tratan de sostenerse derechos en las butacas con la melopea que llevan. Algunos parece que les han metido una escoba por el culo... y tal vez así sea. Me sorprende el hecho de que han sabido apreciar un caramelo como El secreto de sus ojos.
Me gusta éste socialismo de gestos adolescentes... Todo por el trabajador. Subida del IVA del 16 al 18%, aumento en la edad de la jubilación, más de cuatro millones de expertos en ocio... Cantar conmigo... ¡ A las mariscadas, a las mariscadas!, por el triunfo...
Las damas de blanco, esas " delincuentes comunes" que luchan desde Cuba por por la liberacion de sus familiares encarcelados por la falta de libertades polticas, han sido agredidas de nuevo. Tendra algo que decir el palmero Willy Toledo. Sí, sí... lo de Afganistan... ya sé.
El parlament de Catalunya debate Toros sí o toros no. Aunque el debate en realidad es: El toro de Osborne o el ruc català. Me aburren... tanto, como Esperanza " estoy a la que salta" Aguirre. Unos portando los cuernos con más o menos brio... y otros por asnos... dan vivo ejemplo a la ciudadanía de lo que es perder el tiempo. ¡ Con la que nos está cayendo encima!.
Bibiana Aído, ministra de igualdad, quiere que el feminismo sea una asignatura obligatoria en la universidad. Hay estupideces que caen por su peso. Si la oposición quiere ganar las próximas elecciones, Rajoy lo único que tiene que hacer... es seguir respirando.
La hora de la cena
Los viejos cadáveres de los libros miran desde los estantesLas hojas nuevas nacen del invierno que agoniza
Todo rebrota mientras al calor cuece la sopa
A fuego lento crecen los niños jugando a última hora
La vida pasa, como pasan las tazas de café
Las conversaciones se van haciendo más banales
Según cae el día se acaban las letras
El sol del horizonte ilumina a alejados poetas
La televisión apagada no me muestra las garras del mundo
Sólo quiero ésta noche un plato caliente en la mesa
Y un libro entre mis manos frías leído cien veces
Alguien grita… ¡ Gol!, tras el tabique
A lo mejor se emocionado como yo, leyendo a Neruda
¿ Hoy hay partido?. Cero a tres… huele a derrota
Calienta, reconforta y alimenta… amarilla y plácida
Los fideos se cuelan en la boca. Cae uno… dos
En la alfombra… Los huele el perro y bosteza
Ya es oscuridad sin luna ni nombre afuera
Zapping nocturno y alevoso
Hace años había una canción que decía: La televisión es nutritiva. Hoy en día contemplando algunas de las bazofias que emiten, me tengo que preguntar si además de nutritiva, cabe la posibilidad de que no me envenene con alguno de sus múltiples transgénicos retrocatódicos. Habéis ido últimamente a un laboratorio de tests clínicos a que os realicen un análisis de sangre. Pues si me lo manda hacer el galeno y me sale con la aguja el pedazo jamona que ahora mismito estoy viendo en una serie policíaca, os prometo que me pinchan y no sangro. Me pregunto, ¿ cuándo dejo ese pedazo de mujer las pasarelas y el botox, por la carrera de enfermería?. Sin duda lo suyo es vocacional, una inspiración de esa clase que es la que convierte a los poetas en soldados, para más tarde terminar de tertulianos nocturnos diciendo burradas del estilo: En el futuro no habrá pensiones, porque no habrá trabajadores suficientes para cotizar a la Seguridad social ya que éste gobierno obliga a las mujeres a abortar, en lugar de fomentar la natalidad y la familia. Y el curita se queda tan ancho con una copa de vino frente a él, y sendas féminas a sus respectivos lados. Aunque abogadas ambas, podían haber sido dos floreros, pues nada alegaron en defensa de las de su género… ¡ vamos!, que ni se movieron. ¡ Puro cuajo!. Está claro, las huestes de Ratzinger Z y sus monstruos, precisan nuevas camadas de niños abandonados en sus orfanatos sobre los que poder ejercer su terror sobón y salvar del infierno. Lo que hay que ver, mierda para todos los colores y tendencias. Salvo para ser independiente. Para eso no hay nada. Salvo que decidas por tu cuenta y riego ver un partido de fútbol e ir con el árbitro, o ver una corrida de toros e ir con el animal. ( El de los cuernos visibles y el nombre)
Me temo que ésta noche me estoy dando un atracón de colesterol de lo transmisible por la vía del late show en vena, telepredicadores de lo más variopinto y míticas series de los setenta… entre otras yerbas… todo bien trufadito de los peores comerciales posibles. ¡ Coño, como ha adelgazado el muñeco de Michelin!. ¡ Televisión!, dame emociones fuertes… vamos a ver que hay en éste canal. Vaya… House. ¡ Mira, no!, si quiero un médico que me trate como una puta mierda… ya tengo el del ambulatorio del barrio… Cualquiera se va a ese vecindario a vivir, que coges desde una gonorrea hasta el ébola… y además, ¡ a qué al final va a ser lupus!. Otro canal. Caramba, no les vale con ver un maldito partido de fútbol… que lo tienen que comentar durante dos horas. ¿ Se puede hablar más de dos horas de balompié?. ¡ Qué cansinos!. Otro canal. Una etapa de ciclismo. ¿ A la una de la mañana?. A ésta hora me apetece pedalear de otra manera, o en su defecto el curling. Otra cadena. No, la del cuarto de baño, no vale. No, otra. Vaya, un tipo supuestamente gracioso, soltando sin ton ni son un monólogo en un canal de comedia. Nos vendieron sus hamburguesas, los refrescos de cola, la moda de lo light… y ahora a los tontainas feos, los graciosillos de clase, que con una camiseta de Batman y una perilla de poeta enfermizo del diecisiete nos tienen que alegrar la noche. Dios, como a un alcohólico, me temo que toda ésta gentuza, esté empujándome a la… lectura homérica. ( De la Grecia clásica, no del padre de esos personajes amarillos)
A los que me venden motos
Entender el arte, es como tratar de entender a mi padre, una misión imposible. O se le quiere, o no se le quiere; o te gusta, o no te gusta. Personalmente tarde mucho tiempo en entenderlo, como el concepto de la abstracción. Al fin, comprendí de alguna forma, que era… percibir lo imperceptible. Como oír desde una habitación cerrada el vuelo de un reactor sobre tí y apreciar su imagen distorsionada… representada en las sensaciones más asimétricas a su retumbar sonoro.
Tengo el culo " artístico" demasiado pelado de contemplar burlas a la inteligencia. De que me vendan motos que no carburan. Una cosa es que Dalí, que como ser humano era un auténtico gilipollas, tirara un huevo de pintura a un lienzo y lo firmara, y otra que me digan que es " pintura abstracta" lo que " crea" mi perro con el ojete cada mañana cuando lo saco a pasear. ¡ Abstracto de qué!. Últimamente veo tanta mierda, que comienzo a estar saturado, y recuerdo a menudo eso que dijo una vez Picasso: Para desdibujar, primero hay que aprender a dibujar. El que no me entienda, que contemple con atención su lienzo de academia, Ciencia y caridad. ¿ Dónde hay un genio así, en estos caóticos tiempos?. ¡ Cuántos “ artistas” y ni la tenebrosa sombra de un Rembrandt!. ¡ Cuántas putas galerías y “ arcos”, y ni la luz de un maldito Sorolla!. ( Y sí, ya sé que Dalí era surrealista... otro día, si me da un aire, me cagaré en él)
Por cierto, ha muerto Miguel Delibes. Con él aprendí a amar los libros. Hoy las palabras lloran secas, recias, castellanas.
Tengo el culo " artístico" demasiado pelado de contemplar burlas a la inteligencia. De que me vendan motos que no carburan. Una cosa es que Dalí, que como ser humano era un auténtico gilipollas, tirara un huevo de pintura a un lienzo y lo firmara, y otra que me digan que es " pintura abstracta" lo que " crea" mi perro con el ojete cada mañana cuando lo saco a pasear. ¡ Abstracto de qué!. Últimamente veo tanta mierda, que comienzo a estar saturado, y recuerdo a menudo eso que dijo una vez Picasso: Para desdibujar, primero hay que aprender a dibujar. El que no me entienda, que contemple con atención su lienzo de academia, Ciencia y caridad. ¿ Dónde hay un genio así, en estos caóticos tiempos?. ¡ Cuántos “ artistas” y ni la tenebrosa sombra de un Rembrandt!. ¡ Cuántas putas galerías y “ arcos”, y ni la luz de un maldito Sorolla!. ( Y sí, ya sé que Dalí era surrealista... otro día, si me da un aire, me cagaré en él)
Por cierto, ha muerto Miguel Delibes. Con él aprendí a amar los libros. Hoy las palabras lloran secas, recias, castellanas.
Todo está bien
El mundo gira y gira a través del espacio infinito, pero mi perro invariablemente deposita sus desechos orgánicos en el mismo lugar, como una constante cósmica que diera sentido al universo. Todo está bien, en orden; el té del desayuno se enfría, la clase política sigue a la que salta, la bolsa unos días sube y otros baja, los terremotos sacuden la tierra aquí y allá; ( ¡ fuerza, Chile!) los niños bien se van como avecillas migradoras a estudiar a los EE.UU., que es cool… los niños malos, dejan de estudiar, porque toda la familia está en el paro y para lo que hay que ver con un ojo les basta.
Mentimos, exageramos, pero si lo hemos leído… ¡ vale!, lo aceptamos, es la verdad, en cualquier caso es otro el que lo ha fabulado. Estamos en crisis… pero, ¡ podemos!, afortunadamente, nos queda La roja. “ Esto lo arreglamos entre todos”, que importa que los puñeteros bancos, las malditas entidades financieras, los políticos manirrotos, los del ladrillo… y demás especuladores la jodieran… se enriquecieran… y lo que vino después… Nosotros, vamos a salir de ésta mierda. ¡ Precioso!... y dicho, por un montón de privilegiados… mola, aun más. ¿ Cómo las colas de desempleados?. ¡ No!, aún más. ¿ Cómo las madres que piden para que sus hijos puedan comer?. Bueno… a, la par. Seguramente, cuando el té que se enfría sobre la mesa no sea ni una ínfima molécula meada en medio del Océano Atlántico, o llovida, cumpliendo su ciclo vital, sobre el África negra, todo seguirá estando bien… todo estará bien. Mi perro seguirá inevitablemente dejando su pastelito donde siempre, y el mundo girará y girará a través del espacio infinito, llenito, llenito, llenito de estrellas.
Mentimos, exageramos, pero si lo hemos leído… ¡ vale!, lo aceptamos, es la verdad, en cualquier caso es otro el que lo ha fabulado. Estamos en crisis… pero, ¡ podemos!, afortunadamente, nos queda La roja. “ Esto lo arreglamos entre todos”, que importa que los puñeteros bancos, las malditas entidades financieras, los políticos manirrotos, los del ladrillo… y demás especuladores la jodieran… se enriquecieran… y lo que vino después… Nosotros, vamos a salir de ésta mierda. ¡ Precioso!... y dicho, por un montón de privilegiados… mola, aun más. ¿ Cómo las colas de desempleados?. ¡ No!, aún más. ¿ Cómo las madres que piden para que sus hijos puedan comer?. Bueno… a, la par. Seguramente, cuando el té que se enfría sobre la mesa no sea ni una ínfima molécula meada en medio del Océano Atlántico, o llovida, cumpliendo su ciclo vital, sobre el África negra, todo seguirá estando bien… todo estará bien. Mi perro seguirá inevitablemente dejando su pastelito donde siempre, y el mundo girará y girará a través del espacio infinito, llenito, llenito, llenito de estrellas.
Un pedo de poesía
Como me aburren los que me aburrenCon sus diptongos semánticos y átonos
Dictando como se toma el té de las palabras
Acosando-té o te falta una meninge áurea
Hacen del verbo, carne ácida de bostezos
Como la canción de Serrat, pero en filetes tiernos
Todo es: Yeso de letras y acentos ´´´´´´ etc…
Que no construyen silencios desgarradores
Sólo un peculiar griterío de vacios simiescos
De renglones, calla el desatino
Diarrea de sonetos necios desatada en el intestino
Avecilla grácil sobre la que posar un disparo certero
Recitado pastoreo de los cien mil labriegos del verso
¡ Juglares y demás pasteleros!
Trovar descompuestos sonetos
Agitar vuestros genitales en cuartetos
Delicados y esponjosos, de cántica fe sonora
Suena y resuena
El chirrido animal de la madera donde garabateo
Es hora de tomar el té con hierbabuena
Con una rodaja de limón clandestino
Escupo-té, rodal aliento sin talento ni vocales
Apenas tinta de pulsaciones eléctricas y químicas
Valiosísimo néctar cagado por una musa infame
Ebria de gozos furtivos, entre flores sinápticas y críticas
Críptico final, apenas un derroche de caricias usadas
Un alarido, sin levantar la voz
Ni declarar cuartillas envejecidas
Un pedo de poesía en la madrugada
Me gustan, algunos bichos I
Me gustan los orangutanes. Me resultan unos monitos muy majos. Me recuerdan a George W. Bush, a Sarkozy, a Berlusconi, a Chávez, a casi todos los estadistas que en el mundo son… perdón, a Don Hugo, ¡ no!, él es más del corte, gorila de montaña de lomo plateado. ( Sin querer faltar el respeto al animal)
Me gusta mi perro. Es noble, y con su escaso cerebro, tan tonto e inútil como cualquier miembro del gobierno, de la administración pública, o de cualquier programa televisivo de corazón, por ejemplo. ( Se me olvidaban esos memos, endiosados programadores, los estadísticos, los del vino y la tertulia de casino provinciano, etc…)
Me gustan las urracas. Me recuerdan a algunos bancos… y a la curia vaticana. Sólo, que no son tan brasas… ni dan tanto la murga con el infierno… o sí, con esos desagradables graznidos mientras se llevan cualquier cosa que brille en el pico.
Me gustan los loros. Tan parlanchines ellos y ellas. Tan aparentemente bellos, hasta que pierden las plumas. Se parecen, a los sabios que te corrigen, mirando de reojo la Wikipedia. ¡ Cuánta estupidez junta!. Números áureos de tales aves nos acosan.
Me gustan las tortugas. Son como Carmen Lomana. Estiradas y viejunas. Parece que fueran a decir algo profundo, pero callan. Mejor callar, y parecer idiota, que hablar… y confirmarlo en cash. ( Por cierto, he oído por ahí, que sobre el trasero de esa tía se podría hacer senderismo)
Me gustan las serpientes. Que se arrastran y escupen por detrás, con su lengua bífida. ( Como algunos, que se llaman amigos) Siempre es bueno, que hablen por detrás de ti, significará que tú estás por delante de ellos. O como decía mi abuela: Quien se sienta aludido y lo huela, ( en fino) es porque en la ropa interior lo lleva.
Me gusta mi perro. Es noble, y con su escaso cerebro, tan tonto e inútil como cualquier miembro del gobierno, de la administración pública, o de cualquier programa televisivo de corazón, por ejemplo. ( Se me olvidaban esos memos, endiosados programadores, los estadísticos, los del vino y la tertulia de casino provinciano, etc…)
Me gustan las urracas. Me recuerdan a algunos bancos… y a la curia vaticana. Sólo, que no son tan brasas… ni dan tanto la murga con el infierno… o sí, con esos desagradables graznidos mientras se llevan cualquier cosa que brille en el pico.
Me gustan los loros. Tan parlanchines ellos y ellas. Tan aparentemente bellos, hasta que pierden las plumas. Se parecen, a los sabios que te corrigen, mirando de reojo la Wikipedia. ¡ Cuánta estupidez junta!. Números áureos de tales aves nos acosan.
Me gustan las tortugas. Son como Carmen Lomana. Estiradas y viejunas. Parece que fueran a decir algo profundo, pero callan. Mejor callar, y parecer idiota, que hablar… y confirmarlo en cash. ( Por cierto, he oído por ahí, que sobre el trasero de esa tía se podría hacer senderismo)
Me gustan las serpientes. Que se arrastran y escupen por detrás, con su lengua bífida. ( Como algunos, que se llaman amigos) Siempre es bueno, que hablen por detrás de ti, significará que tú estás por delante de ellos. O como decía mi abuela: Quien se sienta aludido y lo huela, ( en fino) es porque en la ropa interior lo lleva.
Sobre un mojón de mierda
El miserable e indocumentado palmero de las causas justas y actor justo, justito de talento, Willy Toledo, la ha vuelto a cagar. Y es, porque, éste tío cuando caga habla, o mejor dicho, cuando habla la caga. Quizás debería orear un poco sus complejos políticos y sus nirvanas socialistas de turista privilegiado, o al menos, tan sólo despotricar sus memeces en círculos reducidos, tan ignorantes y per/fumados como él. Sería más que conveniente, por razones de higiene mental, propia y ajenas, ( de los que nos podamos tropezar por ahí con sus salidas de pata de banco) que aireara un poquito siquiera su tejido neuronal, porque escuchando uno semejantes gilipolleces, da la impresión de que dentro de su cabeza huele a cerrado… ¡ Vamos!, que sus conexiones sinápticas hacen eco. No descarto que éste eslabón perdido de la sinpar escena española estuviese “ colocado y ganador” en el momento de tildar como terrorista al disidente cubano Orlando Zapata. Con el cadáver aun caliente, el muy imbécil, absolutamente indignado, suelta ese mojón de mierda por la boca. ( Entre otras cosas, las autoridades cubanas le dejaron 18 días sin beber agua, como medida de presión) En cualquier caso, me pareció intolerable, hubiese mezclado o no medicamentos; para decir lo que dijo, mejor que se hubiera quedado en su casa, y expulse sus fobias y filias políticas en petit comité... o no, me es igual.
Oyendo a primates como el macarra de Willy Toledo, entiendo que personajillos de escaso fuste intelectual como Hugo Chávez, tengan cierto predicamento moral entre inconformistas e irreductibles élites aborregadas y escasamente educadas. ( O puede que adoctrinadas, en un nacionalismo radical y tabernario) Hay quien aun cree en la belleza absoluta del paraíso comunista, donde la justicia social se bebe en daiquiris de plátano, y donde el capitalismo y la corrupción son cosas del occidente cristiano y reaccionario, donde afortunadamente, mentecatos ignorantes, y actores de tres al cuarto, como el Sr. Toledo, sí tienen la libertad de soltar sus exabruptos, sin ser detenidos por ello. Quizás, ignora éste tío, lo que son ese par de momias de los Castro, reliquias de la guerra fría. Loco, se le puede llamar al loco que sigue a un loco, pero… ¿ cómo se le puede llamar, por ejemplo, a un seguidor de Chávez?... Siempre que no tenga el culo pelado y se lo éste rascando, en cuyo caso sería un mandril… Willy Toledo. Por cierto, teniendo tan claro el concepto de lo que es terrorismo, ¿ qué idea tendrá éste ful/ano, de lo que es gastronomía?. Por amor de Dios, que alguien les diga, a éstos... abogados de causas pobres, que las ideologías murieron, hace largo tiempo... no así, el terrorismo de estado... llámese con torpeza supina delincuencia común.
Oyendo a primates como el macarra de Willy Toledo, entiendo que personajillos de escaso fuste intelectual como Hugo Chávez, tengan cierto predicamento moral entre inconformistas e irreductibles élites aborregadas y escasamente educadas. ( O puede que adoctrinadas, en un nacionalismo radical y tabernario) Hay quien aun cree en la belleza absoluta del paraíso comunista, donde la justicia social se bebe en daiquiris de plátano, y donde el capitalismo y la corrupción son cosas del occidente cristiano y reaccionario, donde afortunadamente, mentecatos ignorantes, y actores de tres al cuarto, como el Sr. Toledo, sí tienen la libertad de soltar sus exabruptos, sin ser detenidos por ello. Quizás, ignora éste tío, lo que son ese par de momias de los Castro, reliquias de la guerra fría. Loco, se le puede llamar al loco que sigue a un loco, pero… ¿ cómo se le puede llamar, por ejemplo, a un seguidor de Chávez?... Siempre que no tenga el culo pelado y se lo éste rascando, en cuyo caso sería un mandril… Willy Toledo. Por cierto, teniendo tan claro el concepto de lo que es terrorismo, ¿ qué idea tendrá éste ful/ano, de lo que es gastronomía?. Por amor de Dios, que alguien les diga, a éstos... abogados de causas pobres, que las ideologías murieron, hace largo tiempo... no así, el terrorismo de estado... llámese con torpeza supina delincuencia común.
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