De pasotas y radicales

Un “ hombrecito” que se define a si mismo como antifascista le mete a otro chaval la del pulpo del modo más “ fascistoide” posible en el Metro de Madrid… y el personal se queda como quien oye llover. ¿ De qué coño nos sorprendemos a éstas alturas?. Afortunadamente estaban en el vagón dos policías recién salidos de servicio… ( los pormenores de la agresión, creerme, son lo que menos nos " interesa" de todo esto) pero, si no… ¿ qué?. ¿ Nos importa un pimiento que maten a ese muchacho?. ( Me da igual si es “ inocente”, o un cabronazo de tomo y lomo) ¿ O hacemos como la asustada señora que estaba frente a él?. Salimos en estampida de ñus como alma que lleva el diablo, ( dejándonos en la carrera las bragas por el largo y tortuoso camino) al ver la agresión. Claro está, que el “ comportamiento” de la buena mujer es absolutamente disculpable… el miedo es libre, digan lo que digan las leyes sobre denegar el auxilio, etc…, etc… Esa es exactamente, la misma pasividad… el mismo tipo de reacción, que tienen actualmente los sindicatos “ de izquierda”, de clase, de éste país. Totalmente maniatados. Vilmente comprados. Subvencionados. Unos más que dóciles “ calzonazos” ante la realidad objetiva, pura y dura, el 20’5 % de la población activa de España está en paro. ( Y luego si quieren, que nos cuenten lo de la economía sumergida, y que si a día de hoy hay más o menos… Bla, bla, bla…)
¡ Qué tragaderas tienen algunos!. Y… hiyab sí, o hiyab no. Es una cuestión de respeto nada más. Enseguida salen los del “ no a la islamización” a pegar carteles, tiempo les falta… de llamarte “ sociata”… como a los del “ contra la intolerancia y el racismo”… tiempo les falta también a estos últimos para salir. ¡ Ambos son… cual toritos en los corrales!. Tiempo es lo que no hay, para enseñar un poco de “ educación para la ciudadanía”, ( o como se decía antaño, reglas de urbanidad) adecuadamente y por igual, a tantos padres, madres, educadores y centros escolares un tanto “ cuasifanáticos” e intransigentes. Tiempo de no “ tener” porque quitar cruces de los colegios e institutos… ¡ algo tan vital, qué “ cuestión” capital!, que en realidad a los únicos que debería ofender es a los fueron crucificados en ellas. Tiempo de papaitos musulmanes tremendistas y… ¿ inadaptados o manejados? en la sociedad que los acoge.
Todo parece estarse volviendo de una radicalidad inadmisible, cuanto no, de una indiferencia extrema. El juez Baltasar Garzón tendrá que estar toda su vida con escolta… entre otras cosas, por haber metido entre rejas a decenas y decenas de sanguinarios terroristas y narcotraficantes, y ahora, “ irónicamente”, tiene que soportar que le quieran quitar de en medio entre una cuadrilla de corruptos y mandantes jaleados por nostálgicos del brazo alzado y el mercadeo de las sombras. Si tuvieran la vergüenza y dignidad de las familias de los que fueron represaliados durante la dictadura, se les debería caer la cara al suelo… que no al sol, tan sólo de ver como actúan. Es un espectáculo el que nos están brindando que ofende la inteligencia… ( Al cual ya únicamente le faltaba, lo de Esperanza Aguirre, el perejil de todas las salsas, ofreciendose a buscar muertos de la guerra civil de ambos bandos por las cunetas de la patria… a “ pico y pala”) Ya no es siquiera una cuestión de actitudes políticas. Es estupidez a la pata la llana, de la de la ministra Sinde cuando dice querer ampliar la discriminación positiva del cine a todas las artes. ¡ Son muy, pero que muy obtusos!. De un lerdo enciclopédico... y antisistema.
Naturalmente, que el genuino y chulo artisteo garrulo, malcriado, nihilista y “ revolucionario” del club de la ceja, ha salido a la palestra. Tiempo les ha faltado a estos muchachos y muchachas también, para hacerse ver y demostrar lo progres que son… con sus fondos en las SICAVs… y desde ésta “ su libertad” que en las turísticas Cuba o en Marruecos es negada sistemáticamente a sus nacionales. Lo digo, por la defensa que algunos de estos “ pájaros” hacen del régimen castrista, es para nota. Quieren ser tan progresistas que rayan en la más sórdida intransigencia y falta de humanidad. ( O todas las “ causas justas” lo son, o ninguna. Dicho en román paladino: O follamos todos o tiramos la puta al río)

Por cierto, me gusta esa campaña publicitaria de la marca Nestlé… “ A gusto con la vida”. Supongo que los niños africanos que trabajan a miles… en Costa de Marfil por ejemplo, poco menos que “ esclavizados” por ellos recogiendo cacao, no pensarán lo mismo. Encuentro, que si a Martina Klein y su eterna sonrisa, a Willy Toledo… o Almodóvar, no les importa ni es un problema que para ellos merezca la pena… más allá del “ desagradable” asunto de los transgénicos, ( Nestlé tiene la patente del café transgénico desde el 2.006, según los meapilas de Greenpeace) ¿ por qué me tiene que fastidiar a mí?.

Uno, tal vez... dos

Se apagan las palmas de las manos
Tenues velas libérrimas
Cortinajes que velan los ojos
Fantasías escritas en el jardín esmeralda
Desde mi vida trazada indeleble
Una suspendida cárcel sin rejas
Veo pasar de los hombres las sombras
Envueltas en un albornoz de ideas risueñas
Las rectas van doblándose quemadas, negras
El hollín de las curvas trae requiebros bordados
Lluvia que cae fina como distraída en pétalos
La bestia grita dentro del hueso
Mi brazo cincela tu deseo retenido
No importa lo que digan... los que muerden pieles
Sus dientes están dibujados de cobras
Se apilan como un pelotón de varices
Fusilando con sus miradas la carne inocente
Castrando las flores silvestres, a veces


En la primavera sucia hay princesas perdidas
El aire no está limpio, sólo amargo
Los pensamientos traen los matices
El adiós es recuerdo efímero
El invierno se posa sobre la rama caliente
Tenía algo que decir, demasiado tarde
El amor es bastardo, azul… oceánico

Maldito revisionismo ¿ cinéfilo?

Hay películas, que por no se que extraño motivo te marcan, y siempre las recuerdas con afecto y nostalgia. Nunca deberías volverlas a ver, porque el test del tiempo es muy fastidioso, y algunas de ellas, revisitadas ahora, se te caen encima como castillos de naipes. Ahora mismito estoy de lo más revisionista en cuanto a cine… Es lo que tiene Internet, que te permite examinar tus particulares “ clásicos” en un revival que la mitad de las veces te deja jodido y descompuesto… y acordándote, del puñetero momento en el que decidiste volver a visionar la peliculita de los cojones. ( Afortunadamente las de Roger “ Bond” Moore no envejecen, eran malas entonces… y son pésimas ahora)
Por ejemplo, la semana pasada decidí volver a ver The warriors, ( Los amos de la noche) aprovechándome de que la conexión iba como un tiro cierto día por no se que rara magia negra de la red. ¡ Qué desilusión!. Lo que yo recordaba como la “ heroica” epopeya de unos pandilleros suburbiales atravesando una siniestra ciudad de Nueva York plagadísima de “ sienes y sienes” de bandas locas por meterles un bate de béisbol por el ass… resultó justamente lo que es, el pestiñazo infumable de unos macarras tabernarios, de un chulo inaguantable, dando hostias a diestro y siniestro a otros tan mangutas como ellos, pero de inferior coeficiente mental. ( Ya es difícil) Todo por no se que peregrina causa… de un crimen del que les han hecho responsables.
¡ Joder, no… no hay derecho!. Me pasa algo similar cuando veo Los puentes de Madison. ( Pero, no es lo mismo) Siempre la vuelvo a contemplar… casi “ a rastras”… Es que es muy duro ver a Clint Eastwood sin su magnum 44, y al final acabo llorando y diciendo aquello de: Tú no, Clint… tú, no te me derrumbes ahora, tío. No me llores, que tú eres el sargento de hierro. ¡ Malditos puentes!. Para volarlos todos por los aires.
Como hace un par de noches que vi La batalla de Midway. ¡ Qué peñazo!. Me dormí… cosa de ver la peli a las dos de la madrugada… pero, es que llevo una racha que es la pera. La invasión de los ultracuerpos, ( el remake, la de blanco y negro es la leche) El aparecido; ( pura serie B, que ahora parece más B todavía) hasta El cazador, se me ha caído abajo como todo su artesonado de rutilantes estrellas… a lo mejor, ya era un plomo antes. ( Por cierto, a quien le parece que Meryl Streep, físicamente a mejorado con los años… Antes, tenía un punto callo malayo y versatilidad que tiraba de espaldas)

En fin, siempre me quedarán Ford y Houston. Hace poco volví a ver El tesoro de Sierra Madre y… ¡ caramba!, no ha envejecido ni un poco. Nació clásica, y clásica sigue siendo.

Desde lo latino

Cada vez que alguien me dice que es latino, me sonrío preguntándome en cual de las siete colinas de Roma vino al mundo, si en la collis quirinalis o en la collis viminalis, por ejemplo. Si a la República Dominicana, al Perú, a Venezuela, Colombia o a Honduras, llego Sempronio Graco, es un decir, con alguna de sus legiones y si opusieron una resistencia numantina. Esto que pudiera ser una cuestión menor, simplemente una anécdota, es la resultante de la “ salvaje” y descomunal conquista y colonización, ( Lo de las cruzadas es que pone el baremo del bestialismo de hombre en unos niveles tan “ irracionales” que luego lo demás parece nada. Además no me caen nada bien los mayas, unos tíos que me dicen que la voy a palmar dentro de dos años… ¡ vosotros sí que estirasteis la pata, cabrones!) la leyenda negra, la “ leyenda” dorada, ( no la del áureo metal y El dorado… la de las universidades y el “ oro” de una lengua común; el otro lo necesitaban tipejos como el Rey Felipe… algo… para cristianizar herejes, mientras en España se moría de hambre y versos de Don Francisco de Quevedo) la independencia, y los años de caudillajes y excesos en la América “ latina” de las venas abiertas y las mil seudorevoluciones “ triunfadoras” corrompidas por las tan humanas ambiciones personales. ¡ Qué análisis más descafeinado, pueril y poco objetivo!. Ya... como si más cavilaciones y palabras, enhebraran más argumentos, y de mayor calado. ( Del colonialismo de los EE.UU. paso ampliamente... es un capítulo más largo que un día sin pan, y no pretendo extenderme demasiado)
No seré yo el que se ponga a glosar a malas bestias como Cortes o Lope de Aguirre, unos hijos de puta y de su tiempo. La inquisición, la reconquista, los tercios viejos de infantería… al nuevo mundo llegó una soldadesca… una chusma de asesinos, violadores y saqueadores de la peor calaña posible. Creo que todo el problema arranca y se detiene, en como una sociedad relativamente “ limpia” y pura, se infectó de un mundo ya viejo y caduco por muchos siglos de “ civilización”, por obra y gracia de iberos, celtas, ¿ tartessos?… fenicios, griegos, cartagineses, romanos, suevos, vándalos, alanos, ( los todos godos) musulmanes, judíos y cristianos. Luego se le darán mil vueltas a todo como en una centrifugadora. ¡ Qué tropa!. Lo que resulta de agitar y agitar éste cóctel, son los cien matices diferentes de como hablamos y escribimos, nos consideremos hispanos, iberoamericanos o latinos. Ya es curioso, que la primera gramática de nuestra lengua sea de 1.492… ¡ puñetero año, y jodío Nebrija de los cojones!.
En fin, para todos esos patriotas de pecho palomo al viento e himno voceado a coro, sea cual sea su patria del ancho orbe judeocristiano… yo como español les digo, que vengo a levantarme católico por la mañana, al mediodía soy sefardita, y por la noche, moro… como el 90% de mis compatriotas, y el que diga lo contrario miente como un bellaco… él y sus apellidos. ( Que hay mucho castellano nuevo) Y lo de la ciudadanía del mundo, lo dejo para mis “ avatares” filosóficos… que queda de puta madre, pero que puesto en el pasaporte no me lo entiende " la nacional" en la aduana. Como si en el maldito Egipto de las momias y las pirámides, y de la corrupta policía turística… les digo que soy latino.

Acoplarse

Con los años he descubierto algunos placeres nativos como el de escuchar coplas, ( no cancionero pantojil) la canción protesta de nuestras abuelas, que unos cuantos cabrones quisieron matrimoniarse políticamente en plan casamiento concertado. Un genuino género español, que si bien se puede pensar que no es... digamos, “ exportable”, es en todo punto absolutamente universal. ¡ Qué jodias nuestras yayas!... y que pícaras también. Esas historias de la copla, de la canción racial y del solar patrio… tenían de todo: Amores, desvaríos, amantes, bandidos, amantes bandidos… denuncia social, machismo a granel, violencia de género, prostitución… pasión, pasión desbocada, pasión... de esa que hace chorrear hasta las patas de la cama… En fin, todos los pecados capitales, así, bien ordenaditos, que ríete tú de Seven… pecata minuta al lado de éstas fábulas de coño sin rasurar y “ pandereta” que algunos grandes, grandísimos letristas, nos han brindado en piezas tan intensas como breves.
Yo, es que es escuchar La bien pagá… y acordarme del Caso Gürtel, ( y hasta de la " Pantoja") bueno… no se me enfaden los de derechas, también de los otros; si es que en esto de la corrupción no hay siglas que valgan… que político aquí o en Pekin… o en cualquier otra parte del mundo, no es un bien pagado… Acaso Tatuaje no la bordaría Almodóvar, pecho con pecho, así… bien pegaditos los dos, con CR9; ( Cristiano Ronaldo) o Los cuatro muleros no daría tema para llenar varios programas del corazón. Me quedo con Soy minero… y si los sindicatos tienen algo que decir al respecto. Y de postre, Cocinero, cocinero… que es la hora de comer y las patatas al pesto que me estoy haciendo están que te cagas… cosas de ser ya medio vegetariano… y gilipollas, por decisión propia.

http://www.youtube.com/watch?v=TeOZG9qiTzk

Algo simplemente complicado

La vida está hecha de cosas sencillas, simples, no tan complicadas como nos lo hacen creer algunos todos los días. Para hacer un buen café por la mañana no precisamos una máquina de la era espacial con cien botones distintos y un paquetito redondo, selección de gourmet, color amarillo, ( ¡ ya!, pero… no la voy a tirar, es un regalo de boda) tan sólo una simple cafetera de las de toda la vida y una buena mezcla. ¿ Para qué sirve una agenda de cuero repujado?. ¿ Ocho tarjetas de crédito diferentes?. ¿ Doce carnets?. ¿ Un maldito teléfono móvil?. ¿ Todo eso es calidad de vida?. Enciendes el plasma temprano, a las ocho en punto, y ves los índices de la Bolsa de Tokio, el Nikkei se ha desplomado. Un sesudo analista te comenta como influirá ese hecho en tu vida y le das la razón sin más. Es el puñetero efecto mariposa, ya se sabe. Los políticos están a la gresca, los jueces en pie de guerra, los tertulianos se han echado al monte… y a ti, no te salen las cuentas… con lo de ayer, hoy no te llega para comprar lo mismo. Los economistas de alto standing se ríen en tu cara. ¡ Ignorante de la vida!, eso es la microeconomía. Una cuestión menor, una simple réplica del seísmo nipón. La resultante de la catástrofe “ resultante” de las mareas que vienen de Wall street.
Apagas la televisión. Sólo quieres tomar tu desayuno y que el sol brille en tu cara, pero hoy el día ha salido nublado y si le dices a un arrogante broker – de los de blackberries, diecisiete visas de platino con un cometa y el carnet vip del gimnasio más chic de la provincia- si puede hacer algo por cambiarlo… éste te pondrá una estúpida sonrisa vertical y con el dedo sobre la sien hará un signo inequívoco de que has perdido el juicio mientras traga un frugal sashimi con Coca cola light.

Escribir

Escribir, tendría que ser como contemplar un cuadro de Matisse y dejarse llevar, no un jodido ejercicio estilístico en la escala de deficiente mental… de un tocasitares con maestría preuniversitaria. ( Al cual le dedico esto que voy a escribir, pero… desde el afecto) No hacerse preguntas gilipollas y todo lo que viene después. ¿ Para qué ironizar si en éste fiero universo de analfa/superdotados/betos la sátira es una rara avis?. Se carga la escopeta… pero, como no ven la perdiz, comen tan sólo verduras en escabeche. Escribir, es respirar con los pulmones muertos y enterrados en términos descontextualizados. Ver tan sólo el perímetro y dejar que se juzguen los contextos y las hadas de cada hijo de cristiano en un tribunal jacobino. Es preferible hablar por hablar, únicamente; intentar dialogar con tu sombra, la que escribe en la penumbra de tu corazón esclavo, es imposible. Las palabras son exclusivamente palabras, hieren, azotan la piel, mas nunca arden bajo ella. Trazan trozos de realidad, pedazos de sed antigua, perfilan la catarsis… en cuadraditos mínimos, digeribles en cápsulas, ¿ sin un asomo de magia?.
Escribir es un puro ejercicio de nihilismo. Una burla. Un desatino. Marcar y marcar líneas con recio brío… un concepto de sílabas que me da una patada en mi culo escrito de pedos esdrújulos en negro sobre blanco. Abstracto, es mi sentir caótico del verbo.
Escribir es llorar. La felicidad no se escribe en letras grandes ni en rectas perfectamente marginadas por el Word. Todo es una correspondencia vana. Escribir es el instante supremo, de la nada, una nada perpetua de dicciones, de vocabulario, de faltas, de gritos… bramidos de un loco imperfecto. Quiero desdibujarme lánguidamente en la ortografía de un sentimiento. Es una forma de dolor más que pausada. De antemano, gracias… y “ de nada”, ( amigo de incoherencias) por leer éste parlamento, una entelequia mal cagada.

Zapatero en el laberinto

El presidente, unos días me recuerda a Caperucita roja, y otros al lobo feroz… y diría que a veces a un niñato perroflauta, si no fuera porque peina canas. En ello, como en otras cosas, es absolutamente bipolar. Ni él sabrá posiblemente como se ha metido en éste laberinto de incompetencia y mediocridad, pero lo preocupante es… sigue siendo, la imagen, la apariencia de improvisación y desgobierno, un día sí… y otro también. Claro que, tiene una cierta suerte de cara, porque es difícil que haya otro jefe de gobierno en el mundo que tenga una oposición, un partido en la alternancia de poder, de perfil más bajo y con peor aspecto: Corrupto, dividido, ( e incluso sectario) y pusilánime… a la imagen y semejanza de su actual líder. Incluso, el amado y odiado Aznar, con su malas formas de la segunda legislatura y sus más que “ discutibles” modos de llevar la cosa pública, daba la sensación de saber lo que se hacía… pudieras estar de acuerdo o en desacuerdo con su ideario político, ( a mí particularmente, me daba más miedo que un mono con una caja de bombas) que eso es harina de otro costal. Además, hablar de José Mari es como soltar los perros de la guerra.
La verdad, sin tapujos y a la pata la llana es, que cuando el Presidente se pone su disfraz de Caperucita roja… tiemblan las arcas públicas – que no los bolsillos de la Pajín, que están más que asegurados- y su cabezonería de “ talante” dilapidador, mesiánico y social no conoce límites. ( No es un Jesucristo socialista, tiene que haber una frontera de sensatez y mesura en eso del Estado del bienestar) En cambio, cuando hay luna llena… y sale el lobo feroz… es aun peor. Comienzan a verse los globos sonda, y se perfilan esas medidas económicas – a destiempo, pero más vale tarde que nunca- más que reaccionarias… todo con la connivencia de unos sindicatos totalmente manejados, dóciles… disciplinados por la vía de la subvención, comprados vil y miserablemente, ante el estupor general. ( Que se encarguen las sobremesas de la derecha mediática de adjetivar de “ mafia”… estos manejos políticos) Y me entristece, creerme, cada vez que un “ liberal” insulta a Zapatero en su laberinto, porque le da argumentos a su ineptitud. Al pobre, el artesonado ya no le aguanta y trata de pegarlo con chicle. De las memeces de núbil adolescente marxista del " muchacho", véase en política exterior por ejemplo, ( hay que ser tonto del culo, para después de hacer el juego con Chávez o el régimen cubano… pretender que Obama le trate con un nivel similar de complicidad… como a la Merkel. Le lame el culo al “ negro”, dicho con todos los respetos e ironía posibles, y lo hace cada día mejor) hablaremos otro día… que el tema da para mucho y me agota.

Ateismo difícil

Ayer leí un texto, absolutamente aséptico, de un tío que aseguraba la no presencia de un ser superior entre nosotros, llamémosle Dios, y se regocijaba de su ateismo. ( Esto último me parece perfecto, como así mismo lo contrario) Permitirme que haga por un momento de abogado del diablo. Hace miles y miles de años hubo una gran masa primigenia de materia incandescente que explotó en el centro del universo dando de alguna manera origen a la existencia. Esa a grandes rasgos es La teoría del big bang, la gran explosión cósmica… En esa inmensa “ bola” estaban todos los mecanismos de la vida. Todos los elementos de la tabla periódica… e incluso, aquellos que aún desconozcamos. Ahí estaba todo, bien “ concentrado”, luego vino la detonación y el cosmos se expandió. Ya sabemos más o menos lo que ocurrió después. ¡ Vale, gente!... ¿ entonces por qué debo tener más motivos para creer a Stephen Hawking o Carl Sagan qué a San Agustín o San Francisco de Asís?. ¿ Alguno de ellos estaba allí?. No pretendo ni alambicarme ni teorizar, la verdad es un buffet libre… ¿ qué importa todo esto en una crisis de valores universal?. ¿ Por qué tengo qué creer en una respuesta científica y darle más verosimilitud que al cuento de Adán, Eva y la manzana de los cojones?. Siempre he creído que sostener una postura, digamos “ atea”, es lo más complicado que hay. ( Sin las medias tintas de eso que se llama, “ agnosticismo”, que es más una… actitud filosófica) La evolución lo puede explicar todo… pero, hasta cierto punto... ¿ no?. Que hacemos, ¿ nos dejamos llevar por la teoría evolutiva per secula, como una dama boba tejiendo cabriolas con un capitán de granaderos en un eterno baile decimonónico?. Ahora no hablo de Jesucristo, el personaje histórico y el otro. Ni si era el hijo de Dios, o tan sólo un sobrino lejano… ni de Dios mismo. O Alá, o Ghanesa… ( La deidad Hindú)
Sí, ya lo sé, la energía ni se crea ni se destruye… bla, bla, bla… ¡ Se transforma!... nirvanas y reencarnaciones más tarde. La suprema estupidez es, simplemente que el hombre, en su perfección, cuando no tiene “ verdades” en las que creer, creé en mentiras. No sé… La iglesia, la monarquía, el marxismo, la televisión, el tarot, la política, los mayas, la filosofía, la literatura, la república, un par de tetas, el culito de Brad Pitt… ( Un paréntesis) No he dicho que La iglesia y todo lo demás que he mencionado ulteriormente sea mentira… pero, ¿ es verdad?. ¿ Es la literatura más verdad que el tarot, Adán, Eva… o el Arca de Noe y su olor a choto con tanto animal allí metido?. ¿ Es el marxismo más verdad que el big bang?. Como he dicho al principio, sólo quiero hacer de abogado del diablo y divagar. ¿ Creer en Dios es la respuesta fácil?. ¿ Lo explicamos todo con un Dios no existe?… desde la humana y arcana necesidad del hombre en entender lo que sucede a su alrededor. O como el capullo misógino de Nietzsche, con un Dios ha muerto. La única verdad objetiva sería que Nietzsche ha muerto. Si yo fuera Dios me partiría el pecho de risa. ¡ Sería irónico!. Entonces, podemos decir, que hay un ateismo difícil. ¿ Qué apostillaría Tomás de Aquino en éste “ fin de los tiempos” y de placentas televisivas?. A nivel particular, cuando un ateo me intenta probar la no existencia de Dios… toda su disertación y método me suena invariablemente a homilía pagana… y como en misa hace ya muchos años, de niño, me duermo. Desde mi cristianismo con paradojas, casi conjeturas agnósticas… no hay conformidad, sólo causalidades... que no casualidades.

... para levantarse e irse

Con los años… te haces mayor, ¡ qué mierda!... y aunque no quieras, te especializas en todas y cada una de las facetas de tu vida. Un jodido doctorado. Te haces vegetariano, por pura prescripción médica. Te especializas en el sexo… perfeccionas tanto la maldita técnica que prácticamente ya no haces cosquillas. Eres el puto amo, un maestro del zen… eso sí, las tías ya no tienen culo, tienen piernas y tobillos, no tienen tetas… sólo pezones… pero, de todos los tamaños y sabores. Te vuelves, o un creyente o un profano, nunca un “ talibán”… que por más cerrado que seas eres esclavo de tus palabras. Y así, poco a poco, el círculo de la " sabiduría" se va estrechando y terminas reducido a escombros humanos.
Con los años, aunque no quieras, te vas dando cuenta de que la vida apesta… pero, cada vez menos. Todo es más dócil, fácil… más complicado al mismo tiempo. En la seducción, se pierde la emoción de la cacería. Eso de que las mujeres sepan lo que quieren, lo alambica todo hasta el paroxismo. Ya has encontrado tu puerto… tu lugar en el mundo. Todo debería ser dulce néctar… pero no, comienzas a preocuparte por el mundo que vas a dejar a las próximas generaciones. Te vuelves de pronto, de nuevo, un “ estúpido” ecologista, ésta vez sin melena ni camisetas de colores. De fondo suena Pink floyd… ¡ Anda y qué te jodan!, restos de rebelde.
Una vez oí cierta frase que se me quedó grabada a fuego en el alma, una maldición chino-pratchetteaana, algo más o menos así: Ojalá vivas en tiempos interesantes... o extraordinarios, no lo recuerdo muy bien. ( No… extra ordinarios) Pues bueno, he tenido suerte… Soy un hijo de… La era de Acuario… en un sentido amplio y reducido del término. He visto caer el Muro de Berlín, el W.T.C., el comunismo… otros vieron La caída de Saigón. ( Yo jugaba al fútbol en pantalones cortos) Los dictadores, mueren, pero dan una lata mientras agonizan. Por ahora me conformo con no caerme, con que el Estado que quise tumbar… no me tumbe a mí, es para levantarse e irse.

La necia conjura

El juez Baltasar Garzón puede ser acusado de muchas cosas… pero, para mi pequeño saber y entender, creo su mayor pecado es el de la vanidad. Un pecado, desde luego, que está más que de sobra en la judicatura, y del que adolecen actualmente muchos magistrados. Se le ha llamado de todo, desde juez estrella... hasta auténticas barbaridades han partido de las camarillas liberales. No hay día en que no lo pongan a parir, a berrido de ciervo y coz de asno, aquellos mismos que en su día lo elevaron a los altares y glosaron de él laudatorias epopeyas. Claro que eran otros tiempos, y esos “ demócratas” de toda la vida que entonces lo ensalzaban, ahora lo defenestran con una inquina tan feroz que hace pensar que algunos no es que hayan cambiado la razón por la locura, si no que directamente nunca la han tenido. Viven su realidad enfermiza de salvadores perpetuos de la patria en peligro… de hijos y nietos de la cruzada, de cuadro flamenco y rancio del recuerdo de un caudillo invicto, de la opresión al libre pensamiento y la diferencia, de los himnos machacones, caducos y abstractos, de la libertad y la justicia. ( Sólo para algunos privilegiados) Es la necia conjura de unos pocos… que son muchos y variados. No es que huelan a fascismo, es que están podridos y enterrados. Son una fruta vana.
¿ En qué absurdo se puede entender que se siente en un banquillo a quién investiga fusilamientos y no a aquellos que fusilaron?. Juzguemos a aquel que pretende destapar la verdad, no a los que la han silenciado en fosas comunes. Me sorprende que algunos palmeros de la derecha, que se llaman a sí mismos demócratas, apoyen a quienes acusan a Garzón. Cuando una ola de simpleza barre la cognición, que se puede hacer si no bostezar en la oquedad de la cabeza.

Un reírse del elector

Se lo están/estaban llevando en carretillas Alí Barcenas y los cuarenta roldanes del Partido Popular, trajes y demás regalos aparte. Lo del Gürtel ofende la inteligencia, dimitan o no dimitan. La actitud de algunos que dan la callada por respuesta, Rajoy por ejemplo, y la de otras que acusan a la policía “ socialista” por hacer su trabajo, Esperanza Aguirre, ( dimitir no está en su ideario político, aunque sí lo está el pedir que dimitan otros… cual es el caso así mismo de Rajoy… “ Son las doce y media de la mañana…” y sereno) es repugnante. Los hay como Arenas, candidato a presidir la Junta de Andalucía, que sin sonrojarse alaban la figura del ya Ex tesorero del partido… pero, todavía senador. ( La inmunidad - e impunidad- del cargo y el sólo poder ser juzgado en el Tribunal Supremo tienen su aquel… los hay que tienen la cara de cemento armado) Bueno, el pueblo soberano al final será el que absorberá con sus votos toda ésta mierda y podredumbre que los tertulianos “ liberales” ya se están tragando, no sin esfuerzo y berridos. ( Prietas las filas y los culos… no les vayan a encajar algún “ obsequio” navideño de Dior o Loewe y haya una desgracia, Dios no lo quiera)
Dudo mucho que el personal militante, o meramente simpatizante del Partido Popular, quiera una explicación de todo esto. Me temo que unos estarán indignados y callarán, y otros callarán simplemente… atacando al adversario por donde le duele: El paro y la crisis. ( No hay que ser muy listo) El tema apesta y ello, no se puede tapar con las habituales salidas… de los políticos populares. ( Ni Filesa, ni antes robaron ellos… El paro, que ya sabemos como está… ni crisis que valga) Esto es un reírse de la ciudadanía, 50.000 cortes de manga a todo el electorado en su conjunto… sea financiación ilegal del partido o no. Cada uno que los califique como quiera… yo paso.

La verdad incomoda

¡ Cómo me aburren esos teóricos del marxismo que se llevaron las hoces y nos han dejado las heces!. ¡ Qué chapa son capaces de darnos!. Como esos ahora llamados liberales, ávidos de " ideologizarse", de armarse de ideas “ tenuemente” progresistas con las que refundirse, o algo peor. Parece que ninguno de ellos se ha enterado todavía del final de las ideologías; son cual los Castro… momias, reliquias de unos días en que términos como telón, muro, o para algunos, Espartero… dictaban el orden mundial o el del casino provinciano. Mucho antes de que Al Qaeda fuera tan sólo un soplo sin forma en la cabeza de un saudí en la nómina de los Estados Unidos y sus cloacas. Cuando las madres rusias eran una, grande y roja… y el eje del mal, un Pacto únicamente. Ahora, ironías de la vida, todo se muestra más grandioso… cuando en realidad, es más ridículo. Parece como si un olvido colectivo, nos hubiera idiotizado. Cuestionamos nuestra propia libertad. Somos estúpidos e ignorantes, nos dimos un sistema que sin ser perfecto, funciona… y lo queremos sesgar desde nuestra razón y color político. Es el triunfo del pensamiento unilateral. Quien se pregunta es el enemigo. Prietas las filas. Las disidencias se deben seccionar. De derecha a izquierda, y de izquierda a derecha, se machaca el mensaje transgresor. La verdad es incomoda… y tediosa.
La de las ideas es una discusión que hace bostezar. Para cenáculos de contendientes íntimos al calor del vino de Rioja o del alcohol de garrafa de alta graduación. Una fe que llena las trincheras políticas de soldaditos y soldaditas, muertos en vida… de partido y doctrina. Por más que se diga y se escriba, sin nada que decir. Siempre hay un insulto de otro, una corruptela de otro… un desvarío… ¡ Queda algo nuevo por expresar!. Ah sí, hay nuevos cachorros que adoctrinar, a los que embotar la mente de oscuro presente… y odio al adversario: Un imbécil repleto de argumentos canallas que rebatir. La gran gnosis se ha perdido, y algunas grandes expresiones con ella, como diálogo… algunos lo esgrimen… pero, como un florete veneciano, sin saber ni que significa realmente ni su poder. Les seduce a todos. Más éste está encallado… secuestrado en círculos macarras. Es la verdad incomoda. Al fin y a la postre… es el tostón y la retahíla que nos dan y que nos pone la cabeza como un bombo.

Crecieron

Zipi y Zape están en la cola del paro. Trabajaban en la construcción. Les arrastró en su explosión la burbuja inmobiliaria… pero, ésta vez no fue culpa suya. Zape ya salió del armario, como Ricky Martín. Mató a su pobre padre del disgusto. Ahora va de reinona el Día del orgullo. El Capitán trueno está en el asilo contando sus batallitas. Tiene problemas de próstata. Él, y un gringo chocho, que dice que fue el Capitán América, se pasan todo el maldito día a la gresca. El botones Sacarino hace años que ascendió. Ahora es director… y se ha vuelto de un gilipollas. Ya ni saluda, quien lo ha visto y quien le ve. Y Rompetechos se mató. Se hizo piloto de pruebas y la palmo el primer día, al despegar… en el reactor del Profesor Bacterio Jr.
Pobres héroes míos, cuando los comics aun eran tebeos. Pobre infancia que se fue cuando crecí. ¿ Dónde estarán ahora los personajes que me acompañaron?. ¿ Qué fue de ellos?. De Carpanta, prefiero no saberlo. Mortadelo y Filemón han sido llevados al cine... con desigual éxito. Gracias Sr. Ibáñez, por las risas que me dio en aquel gris tiempo de cole y fútbol. Afortunadamente… todo pasa, pero que fue de ellos… ¿ Se hicieron Testigos de Jehová?. ¿ Tuvieron hijos?. ¿ Salen los viernes en Callejeros?. ¿ Cambiaron de sexo?.

El lado oculto de la luna

A la luz miserable de las velas cuatro figuras alargadas juegan cartas. En la calle es de noche, noche cerrada. Las empinadas cuestas guardan silencio, empedradas y taciturnas, escuchando los pasos de un mastín alejándose. La luna brilla en lo alto, en la cara oculta del lado oculto de la luna. Ya tiene que morir un recuerdo, muchas horas antes de que amanezca el día. Los contendientes discuten y pelean. Reyes y caballos entablan singular batalla. Vasos llenos de vino y pan duro como el infierno. Todos ignoran las intenciones que trae el viajero, que en la entrada del pueblo se presigna… viste sombrero de ala ancha, el abrigo abotonado hasta el cuello, los zapatos negros, muy limpios, la maleta en el costado… Se aproxima el encuentro. Los ojos de los jugadores tienen veneno. Cruzan palabras y desafíos pequeños, como dura fue la jornada. Mañana es domingo. Misa y encuentros. Baile de paisanos al mediodía, en la plaza. El camino resuena hueco mientras el que viene sube los escalones recién puestos.
Las cartas caen sobre la mesa de roble viejo. Cartas usadas, gastadas de tantos duelos. Atadas al fuego. El abuelo mira desde la esquina, liando un cigarrillo, leyendo un libro, fumando despacio. Soñando con ese lugar extraño, aventurado al otro extremo del mundo arcano. Ve tan claro como la mañana al viajero que se acerca. Su maleta y su rostro díscolo que oculta bajo el sombrero. El perro ha llorado al tiempo que comienza a caer la lluvia, a lo lejos los rayos fieros apabullan.
La ventana se ha abierto de golpe y las ráfagas de aire nuevo han apagado las llamas secas. Tan sólo la lumbre ilumina las sombras. El cuerpo enjuto del abuelo. Alrededor todos han proferido lamentos y exabruptos. Las cartas y las trampas han caído al suelo. Un jugador cierra la ventana. Otro enciende prematuramente el alumbramiento, y una de las mujeres levanta una de las sillas que cayo al suelo… Al cabo de un rato largo y ciego… suenan tres golpes en la puerta. Ya llegó el viajero. Todos miran hacia la madera desconchada. Se levantan sonriendo. El abuelo dice junto al fuego: Ya es la hora. Los demás tras ver que no había nada afuera, vuelven prontamente al juego.