reHolocausto

¡ Basta ya, de esa basura recurrente del holocausto judío!. De tener que llorar y llorar permanentemente por aquella tragedia que el mundo no podrá olvidar jamás… No se puede tolerar ni un minuto más la impunidad con la cual el gobierno asesino y fanático hebreo esta masacrando a esa gente abandonada a su suerte en Gaza. Me da completamente igual, si los palestinos son culpables o inocentes, o los niños a los que destrozan y amputan miembros son de Hamás. No se puede actuar así… atacar como piratas… que digo piratas, como auténticas alimañas, en aguas internacionales, a una flota de barcos que llevaban ayuda humanitaria a esos pobres seres humanos con la peregrina excusa de que el pretendido socorro es político y propagandístico.
Se que lo que voy a decir es una burrada, y me excuso de antemano… pero, me supera demasiado la indignación… la demagogia de esos cerdos sionistas, con sus ansias por expandirse. El Gobierno y el Pueblo de Israel se pueden meter su Holocausto y El museo entero de su memoria Yad Vashem … por el culo, y bien adentro. Ni lamentos, ni manifestaciones de pacifistas en Jerusalén… pueden borrar las infamias que repetidamente, cada tres por dos, una y otra vez… cometen éstas malas bestias que se creen estúpidamente el pueblo elegido… ¡ Qué pueblo elegido!... ¿ y para qué?, ¿ para matar a Jesús?… ¿ para comerciar con diamantes conflictivos bañados en sangre desde Holanda?, ¿ para ser con sus poderosos lobbys… los que atan y compran voluntades políticas en EE.UU.?...
Hoy la repulsa se escribe con un convoy de barcos bajo el paradójico y cursi nombre de “ la flotilla de la libertad”. Mañana quien sabe. Otra intifada. Un suicida en un autobús… y ya tendrán estos hijos de puta militaristas extremistas su justificación para otro exterminio. Las palabras no valen nada… lo que diga Obama, o la comunidad internacional, estos fulanos se lo pasan por la entrepierna. Se limpian sus partes íntimas con ellas… ¡ Boicot, boicot!, ¿ importa?. Ahora sollozarán, y se lamentarán… Quien en Israel o desde el exterior, hace su “ democracia”, vota a esta escoria humana, la alimenta, quien la limpia… incluso, quien consiente a la bestia… es tan culpable, como aquel que aprieta el gatillo, quizás más. Tras callar las balas… empezará la tensión, las reuniones, las represalias… de ambos bandos… más mierda, más mierda, más mierda…

Vómito en tres actos

I

Lo que verdaderamente me cabrea de los extremos políticos, es esa tendencia que de natural tienen a los cánticos patrióticos y a querer ver amalgamado al personal en el entorno del culto al líder, al pensamiento único, al amor a unos colores… y no precisamente los del arco iris, y a la uniformidad más vetusta y seria… desde luego nada que ver con los estilismos de Dolce&Gabbana. ( Salvo que seas uno de los barandas que manejar el cotarro y mueven los hilos) ¡ Todo es mortalmente aburrido en ellos!, es lo que tienen los viejos extremismos renovados… fachada, fachada… e ¡ Hipocresía!... ya levanten puños, brazos a la romana, o pollas… perdón, ¡ qué burro soy!... quise decir penes. Y es que estamos asistiendo a un resurgir de la extrema algo… aún no sé el que. Ya no hay salvadores de la patria, afortunadamente… ahora tan sólo niños bonitos, burguesit@s de tres al cuarto, mentadores semiclandestinos de la madre que parió al hijo de la gran puta. Todo es la fruta podrida del desencanto, la corrupción política, etc…, etc… Como la cosa se prorrogue sine die, que no se extrañe nadie que un día de estos se presente esa choni cateta de Belén Estaban a la Presidencia del Gobierno… y tengamos la mala " follá" de que salga elegida por mayoría absoluta. Tiempo al tiempo, si no...
Entonces nos podremos golpear el pecho en misa de doce… y las ingles haciendo sadomaso, que siempre será mejor que ver a un aprendiz de Stalin, Pol Pot o Goebbels… dirigiendo éste crisol de lenguas y matices, pueblos y covachuelas autonómicas… que descentralizada la estupidez, nos desgobierna por doquier. ¿ Por qué donde hay una región, municipio, o paraíso tropical, manejado con tiento y sentido común en ésta nación?. Bueno, de seguro l@ habrá… y sin duda, es mejor una inutilidad horizontal para encontrar un hombre justo, que no un cansino y penoso cenutrismo… que no, “ centrismo” vertical, donde apagada la luz reina la oscuridad a la que estamos abocados entre nuestra desgana y el hastío de lo que hay.



II

De los ateos siempre he apreciado su humanismo, al menos el de los herejes razonables; porque si cambiamos creer en " un ser superior", por creer en Zapatero, Obama, Rajoy, Esperanza Aguirre, Belén Esteban, Hugo Chávez, Fidel Castro, Evo Morales, etc…, etc… ya lo de ser ateo pasa a una categoría diferente: La de ser directamente gilipollas… ¡ sin semifinales, ni final!; pero como la idiotez es tan infinitamente universal como el concepto de Dios, dichosos nosotros… que vivimos tiempos divinos… excelentes, para la Santa Madre Iglesia de la política chusca. Cada cual sigue a su particular mesías “ espiritual” con la devoción enfermiza de la oveja en el rebaño. Y así es, mientras nuestro pastor berreé más alto, con más fe le seguirá la tropa. Mola ver cuantos creyentes hay en esto del fanatismo partidista. Peronistas, chavistas, sandinistas, maoístas, castristas, falangistas… lo siento si alguno se puede molestar, todos los “ istas”… " columnistas", socialistas, comunistas, anarquistas, o lo que sean… son iguales. Borregos balando, al compás de un director de orquesta iluminado y los vocacionales palmeros de turno.
Las costras de una servidumbre pagana son asfixiantes… y casi todo el mundo está infectado, ya se camine por senda del ecologismo o del judaísmo… un burdo ejemplo. Nos atan a su mierda, la que sea, como a una absurda telenovela. Hay quien dirá que es libre de todo éste enorme excremento… pero, no sin preguntas y paradojas, no sin preguntas y paradojas…



III

La vida no está en el parlamento, ni en las parroquias de barrio bien, ni en las terracitas de moda, ni siquiera en los mercados de abastos… la realidad está en los supermercados, y en las cada vez más abarrotadas secciones de productos de marca blanca. Transgénicos sí, transgénicos no. Bífidus, Nestlé… a gusto puteando la infancia de los niños africanos, etc…, etc… Sí, ¡ vale!... de puta madre y todo eso… pero, después de pagar varios créditos, facturas, luz, agua, gas, tasa de basuras, impuesto de matriculación, hipoteca, contribución, la comunidad, el IRPF, más créditos… ¿ Qué coño vamos a comer?. ¿ Agricultura biológica, ecológica?. ¿ Dónde ponemos el huerto de los cojones para los millones de habitantes de una gran ciudad?. Ah, no… que esto es sólo para unos pocos “ privilegiados”. ¿ Pero, todos tenemos derecho, no?. Esa cosa de la " justicia social" no es un concepto que se aprenda en primero de ecologetismo.
¿ Sostenibilidad?, cuando reciclando lo reciclado, no llega. ¿ Habéis visto a los que recogen comida de los contenedores de basura de los supermercados?. Sí, cabrones insensibles que sois en el mundo… ese supermercado al que vais a comprar. Hay algo más “ sostenible” que eso. Optimización de recursos, creo que lo llaman los cursis… algo que Repsol dice hacer en su edificio central… igualito, igualito… que en América del sur y en sus “ campos de extermino” distribuidos por el planeta… cual BP, Shell, etc…, etc…


Las palabras sobran. Sea las que están escritas en los nuevos Ipad que nacen bañados en sangre china o africana… o en mi portátil, pues yo también soy parte de ésta gran hipocresía que entre todos alimentamos. ( En fáciles cuotas mensuales al 0% de interés) Nos decimos que la vida sigue, no importa lo que importa… sólo interesa que alguien grite más enérgicamente. Manda, el que pega un tiro al aire, no el que lleva la autenticidad.

Paripé inquisitorial

La contumaz derecha española sigue empecinada en que dimita el incompetente, pero como es de genética montaraz, ( gusta de eso del guerracivilismo, su “ particular” memoria histórica) tanto o más de lo que esta disociada… en cien familias y “ cavernas”… e incluso, dislocada por las diversas corruptelas, no se pone de acuerdo sobre si es el inútil del Presi Zapatero el que debe dejarlo de motu proprio, y convocar unas nuevas elecciones generales, o si deben ser ellos mismos los que presenten una moción de censura. ( Cuando no invoquen una cuestión de confianza, una huelga general, una cacerolada masiva, o tirarle huevos al " iletrado") O son muy tontos, o son unos listos de aquí te espero… o son como el bueno de Mariano Rajoy… Todos gallegos, que digo gallegos… ¡ Coño!, “ los protogallegos”, que ni saben ni contestan… si no todo lo contrario. Perdonar... pero, me he perdido.
Más parece que sufran del envenenamiento propio de los medios que les son afines. De la tertulia del casino provinciano elevada a la enésima potencia… o del chabacanismo propio de los abuelotes franquistas reciclados en peperos por la gracia de Dios Aznar esquina al Inserso. Esto del pataleo en escaño y el coreo a voz en grito se puede volver una costumbre… y no creo que exaltar en otro gradito el volumen de la crispación arregle las cosas… Ahora bien, que si lo que quieren es enrarecer más todavía el ambiente, ¡ adelante!, que lo hacen de puta madre. Si piensan que así arreglan la situación, mentando cien mil veces a la caradura de la Pajín y sus tres sueldos… ¡ vale!.
Si fueran serios, presentarían esa moción de censura en el parlamento… sin esperar ni un solo día más. Ni nos faltan votos ni gaitas… Lo demás es un paripé inquisitorial. Creo que les pone demasiado nervis que se pueda arreglar el tema de la economía de aquí al 2.012… y volver a perder por tercera vez los comicios ante su “ Gran satán de la ceja”, porque si no… es que esto no hay cristiano que lo entienda lo mires por donde lo mires. Si alguien me puede decir que ha propuesto el PP para salir de la crisis, aparte de quitar dos ministerios y una vicepresidencia… Es una idea, sí… pero, ¿ y con los funcionarios de los ministerios de Vivienda e Igualdad, y los de la Vicepresidencia tercera, qué hacemos, los echamos en cal viva para pulírnoslos bien?.

http://www.youtube.com/watch?v=jDHlAwiN2mA&feature=related

De la Familia Banal I

Cuando oigo que van a hacer recortes en el presupuesto de la Casa Real, me entra la risa floja sin necesidad de fumarme un porrito tan siquiera… Y me pregunto: ¿ Dónde?... en seguridad… ¡ Imposible!. ¿ El Rey en un atasco?, como no sea intestinal. En los viajes oficiales… más imposible todavía. En las rumanas y " casi medio secretas" cacerías privadas… de plantígrados circenses alcoholizados, ¡ puede!; tal vez en los brackets de Doña Leticia con zeta de… Zara, donde no compra, o si… me da un poco… bastante, igual. Tal vez se recorten las cirugías… perdón, correcciones estéticas, si no… ¿ en qué coño se va a recortar?. Ah, sí… que éste año no van a ir de vacaciones como muchos otros españoles… pues, claro joder, será en eso… que éste verano se van a ir como mucho, al pueblo. Como tantos otros. Ellos al suyo… ¡ a Mallorca!. A lo peor, el yate no puede salir porque " la tijeretada" no les da para caldo, aunque siempre habrá algún samaritano empresario, amigo y “ bribón”, que les deje la barca de pesca para solazarse a gusto en alguna calita apartada de los alrededores de Marivent; irán a uno de esos lugares públicamente exclusivos, donde tostarse como los lagartos cara al sol con la camisa ibicenca nueva, ayer por la tarde bordada de Lacoste… Y españoleando, que es también lo suyo, entre arrocito y arrocito… tibios de buen rioja reserva del 2.002.
Cuando oigo a los empanad@s plumillas del corazón y de la “ prensa presuntamente seria” que siguen las idas y venidas de estos vagos privilegiados por la gracia de Dios y de sus cabrones ancestros… que robaron, follaron, jodieron y mataron, antes o después… santificando, todo lo que quisieron, me dan las arcadas que ellos – “ periodistas”, tertulianos, actorcillos, políticos de amplio espectro ideológico, etc., etc…- no sufren, de tanto lamerle los cojoncillos al “ Jefe”, y sus reales posaderas… al resto de la cansina trouppe. Ya no es una cuestión de respeto… a nada o la simple torsión republicana, que también… es la caradura infinita de los correveidiles, aduladores y tocasitares de éste país, donde nos cagamos por la pata abajo con los poderosos y vamos de chulitos del billar con los perrosflauta y las chonis petardas de barrio obrero… cuando no con el simple cronista, de unos hechos que se miren como se miren, hay están. Aquí, hasta el más tonto hace relojes… y nunca falta algún gilipollas, que los ponga en hora.

http://www.youtube.com/watch?v=f70S8Q-CA28

Tarde a la sombra

Hay un lugar mágico donde nacen las letras. Donde se encadenan las sílabas. Donde las corrientes eléctricas que tienen lugar en el cerebro, se hacen metáfora y anhelo. Donde se goza libre… y se llora lento, y pausadamente… el verbo. Por esa lindera extraña y curva camino precipitadamente, casi corriendo… huyendo de los lobos que muerden intangibles y fieros… torvos, mi dolor casi sereno. Hecho de miedo y temblores ciegos.
En ese sendero secreto, se mecen las flores que zarandea la brisa cuando lo que hay dentro ya no se agita. Cuando se habla con Dios… O con el extraño, que se te sienta al lado a escuchar lo que le tengas que decir. Las hojas verdes… blancas, bajo el sol tibiamente molesto, hacen del verano de la memoria… un apacible transcurso de tiempo. Trae trozos de arena húmeda y amores viejos, el pensamiento. Se deja ver el cielo, escucha con tiento… desvela a las moscas que zumban y zumban… en silencio. La política, los problemas de los individuos… en fin, todos esos minúsculos granos de arena se hacen castillos en el aire… recreos del colegio, por conquistar con los ejércitos del desaliento. Ave María purísima, sin pecado concebida...
Sí hay un terreno asombroso dentro de cada hombre y cada mujer, un bocado de gloria terrenal… mejor escuchar, al tonto del culo con un buen guión… y sonreír.

El deporte rey

Yo pensaba que el deporte rey en España era el fútbol, pero parece ser que estaba equivocado. El deporte rey, en España, es quejarse… Quejarse del gobierno, quejarse de la oposición, quejarse de la cola del paro… de lo poco que se cobra, o de que no se cobra… Quejarse… ¡ no!, insultarse… en la televisión… Insultar sin más. ¡ Vaya mierda de menú de cinco euros!... y por tan sólo cinco euros… ¡ qué coño esperas, criatura!... ¿ Caviar con chorreras?. Los hinchas del Real Madrid se quejan… ¡ Quieren títulos!... pues, que se case su presidente con la Duquesa de Alba. Los funcionarios van a cobrar de 30 a 80 euros menos y están que pían y trinan. ( Algunos dicen que más de cien… que como todo el mundo sabe es el 5% de 1.000… Es porque son de letras. Dejémoslo… el burdo ejemplo, es como el burdo rumor) Y los abuelotes, no digamos como están… ¡ Congelados, no!, no te cruces con ellos y les digas que eres del PSOE… que te canean en plan La naranja mecánica, están de un Gene Kelly que asustan. Lucen " moreno" Singin’ in the rain. Todo Dios se queja… los de Cantabria, porque no les llega el AVE, y los del Atleti por haber perdido la Copa del Rey… que fue el arbitro cabrón, siempre es el trencilla.
Se quejan los antitaurinos por tener que ver toros en televisión, y los taurinos por verlos en 3D. ( Es el avance imparable del Hombre de Cromagñon al Hombre cromático, un indudable salto evolutivo) La ultraderecha mediática se queja dándose mandobles en el pecho como los gorilas de espalda plateada y me hace reír… tanto o más – menos a veces- que la extremaizquierda, extremamente pesada ya en sus fobias antiyanquis y antivaticanas… Les sacas de su ABC… y son comos los del ABC, unos carcas de lo más insoportables. ( Sólo que con kufiyya, ese “ pañuelo palestino”, tan de progre de Balenciaga) ¡ Dios, cómo me aburre todo esto!. El empate cero de la política. Lo amarretas que son todos ellos, siempre pensando en ganar las próximas elecciones, en lugar de solucionar los problemas de los ciudadanos. Afortunadamente, en unos días dará comienzo la Copa del mundo, y seremos felices… o no. Quien lo sabe.

Cada día

Cada día, cuenta. Cada día la aventura vuelve a empezar. Soy afortunado. Cada mañana cuando me despierto, tengo la inmensa suerte de que la ventana de mi dormitorio da a un colegio donde aprenden niños especiales… críos con retraso mental o Síndrome de Down, por ejemplo, así como otros… con todo tipo de minusvalías psíquicas o sensoriales. Son las mejores vistas del mundo, ni un amanecer en Bali ni una puesta de sol junto al Tal Mahal. Según abro el tragaluz, sube hasta arriba la algarabía de los pequeños y mi perro que las más de las veces duerme plácidamente… se levanta de golpe entre asustado y somnoliento, y empieza y no para de ladrar. Es el estimulante principio de cada nueva jornada, entre el repicar de la campana de la iglesia y ese alegre romperse el silencio del sueño que traen esas inocentes criaturas. Es mi zen particular.
Cada día, cuenta. Cuenta el cielo azul y las nubes que pasan distraídas por lo alto. Cuenta tener manos para escribir, agua corriente para ducharse y beber, mente y cuerpo para trabajar, ojos para observar correr a mi fiel can entre las flores cuando lo saco a pasear… Cada día hay motivos para vivir, para reír… aunque nos jodan, y nos jodan… y no paren de jodernos. Cada día, cuenta para amar… a la pareja, a los hijos, a los padres, al silencio… o a todo lo demás. Cada día, el mundo es un lugar, un poco más desapacible, más oscuro, más siniestro y más difícil… por eso, quiero sonreír inconsciente y feliz, como esos niños “ especiales” y ver el mundo con la luz del sol pegándome en la cara. ( Y las emociones palpitando alrededor)

http://www.youtube.com/watch?v=VILWkqlQLWk

El borde de la hoja

Siempre me he planteado donde está la indecencia, si en salir desnudo a la terraza… o en aquel/la que mira. Vivimos tiempos sin fe… por ello precisamos ídolos para el consumo rápido, ( tutelados en la religión del IBEX 35 y el Euribor) cuasihumanos y hasta frágiles, y fácil... muy fácilmente “ descabalgables” y a los que desde nuestra propia hipocresía podamos mirar de arriba abajo, pensando cual incomparablemente mejores somos. Eso sí, ocultas nuestras pesadas lacras, sutil y empalagosamente “ atractivas” nuestras virtudes, per secula disfrazadas las perversiones más execrables… Me repugna infinitamente, desde que tengo uso de razón, la facilidad del hombre para la simulación, la comedia familiar… para las relaciones públicas… e impúdicas; para ser fuerte con los débiles, y débil con los fuertes… para tragar carros y carretas, y mierdas como un celemín… según de donde vengan, sobre todo si es de las alturas miserables de tres pisos más arriba… Y para negar, eso que se llama caridad cristiana, a sus semejantes… digamos, más “ necesitados”. Es curioso, que cuantas más ínfulas moralistas viene a darse el parroquiano de turno, más dispuesto está a sacar la quijada para morder cuando sea preciso como el buen perro civilizado que es.
Ya no quedan auténticos y genuinos creyentes, sólo integristas… islámicos, del ataque indiscriminado a lo diferente, fajados en el club del insulto personal, del antialgo o antitodo… “ defensores de la fe”… de erratas. ( Como ratas perfectas) Son altezas cicateras y mediocres de mediopelo con titulo universitario… que se ganan la vida en el andamio del ordenador. La nueva clase obrera del monovolumen y la hipoteca, con torsión levemente a la derecha… ( los de izquierda son menos, pero con igual condición) de hijos semidesencantados de la democracia. Una nueva “ clase media”, aburrida y fiestera… toda creatividad e ignorancia... sobre la que descansa y gravita sustentado, el futuro... en el borde - de la hoja- de la historia… perdón, de la histeria.

El sentido

Era noche cerrada. No recuerdo como llegue hasta allí. Estaba junto a una carretera solitaria, sin ninguna indicación a la vista. Aquel era sin duda un paraje desolado en medio de ninguna parte. Era una madrugada templada, no muy fría… ni soplaba el viento ni había nubes en el cielo. La luna estaba en cuarto menguante, todo era indiferente y vacío a mí alrededor como en un escenario de provincias un día de estreno. No había mujeres perfumadas en exceso ni botellas vacías de vino barato bajo mis pies. Tampoco nadie dormitaba en un rincón, tras unos baúles polvorientos. Atravesó las alturas una estrella fugaz… pensé para mis adentros que era realmente estúpido pedir un deseo. En cualquier caso, de haber solicitado algo, hubiera reclamado que parara algún vehículo en mitad de aquella desolación. Un transporte, el que fuera, que me sacara de ahí. Era divertido, porque justamente entonces vislumbré aproximarse a los lejos, lo que parecía un coche que se acercaba a gran velocidad. Le hice señas desde el arcén para que parara, pero nada… paso de largo, deprisa, blanco y azul… conducido por una señora estupenda de mediana edad. Ni se molestó en pararse. Seguramente me vio y debió decirse: Un tío solo… aquí, en mitad de ningún sitio… Si yo fuera mujer, probablemente tampoco me hubiera arriesgado a detener mi camino. De ninguna manera.
Comencé a andar por el borde de la cuneta, despacio, en dirección opuesta a la que llevaba aquel automóvil que había pasado. Me levanté las solapas de la chaqueta, me guarde las manos en los bolsillos para calentármelas, y seguí caminando a buen ritmo... guiado por las líneas blancas del camino, en aquella semioscuridad. El silencio en torno mío era espeso e inquietante. Algunos árboles, en todas las memorias posibles… se recortaban negros contra las sombras del horizonte. Me dolían las piernas y las manos. Y tenía sed y hambre… y nada podía hacer para calmar mis ansias, con todas mis tarjetas de crédito y el dinero en efectivo que llevaba encima. Hubiera dado mi mano izquierda en ese momento por un bistec poco hecho con patatas fritas. Era algo inútil en el intermedio de esa conspicua nada negra e infinita. ¡ Qué lugar tan desolado!, tenía que dejar de fumar esas cosas tan fuertes, la cabeza me daba vueltas.
Tres coches más pasaron en la siguiente media hora. A intervalos exactos y en la misma trayectoria. Blancos y azules, del mismo modelo americano y conducidos por idénticas damas morenas y no muy altas. Me pellizqué varías veces las mejillas por si estaba soñando… pero, no lo parecía. Hubiera estado bien levantarme de la cama y tomar un buen vaso de leche caliente y un gran pedazo de pastel de manzana con helado… No obstante, al cabo de un rato, cual en un bucle diabólico, volvió a pasar el mismo auto, de igual modo… Caminaba y caminaba adelante… el horizonte, el gran arbusto a mi derecha, siempre estaba indisoluble a mis ojos en el mismo lugar. Marchaba y marchaba, no podía dejar de transitar aquella autopista hipnótica y tan real… La cabeza entera me vibraba como un amplificador viejo y cascado de mil giras… entonces grité con todas mis fuerzas, cambié el sentido de mis pasos y todo se transfiguró. Comprendí que era la felicidad… encendí un canuto con el Zippo plateado y veterano de cientos de guerras, y me senté encima una piedra al costado del asfalto tibio a fumar tranquilamente. Siempre amanece.

¡ Qué cagada!... pero, ¿ de quién?

Garzón se va al exilio judicial, probablemente harto quizás de esa persecución montaraz de las fuerzas del “ eje” aserejé del Juez Varela y sus secuaces… mediáticos y de extremacarcajada. ( Que están con las navajas abiertas y el canasto preparado) Si fueran yankis y " dandys" serían La milicia de Michigan… por ejemplo, pero como son de la España del coño y joder… parecen La patrulla de Paracuellos, y van en plan Los hermanos Derecho – que no Izquierdo- de Puerto Hurraco… damas y caballeros del Mesón/Tabla de la tertulia “ cuadrada” con sus locos seguidores. Una junta de vecinos, ( que es lo que nos gusta a los de aquí hacer de la política) donde siempre hay algún pollaboba que quiere montarla… o si no, molestar al menos… que es lo mismo. ( Sólo que la última reunión de propietarios viene con “ derramazo”) Rajoy ataca, él es de la cuadrilla del arte… pero, como es él. Mañana… seguro que no sabe no contesta. Es tan gallego… que quiere ser el protogallego. Hoy el CIS miente, ayer no. Hoy tiene las mil y una soluciones para acabar con la crisis, pero para que va a proponer enmiendas… para que el niño José Luis que sólo iba a clase cuando daban marxismo para torpes, las ponga en práctica y le quite el merito de ser el campeón de los idiotas en el país de l@s caraduras con tres sueldos. Porque aparte de subir los impuestos… hay algo más que hacer, que no sea meter la tijera?. Zapatero propone, Dios dispone… El rey sancionará, la oposición criticará… preparar la vaselina, que viene, que viene… Dios nos pille confesados.
El presidente, en un ejercicio de sinverguenzura y “ cinismo” infinito nos pide resoportar la marea a los de siempre. ( ¿ Saldrán a protestar los del club de la ceja?) Obama y los chicos del “ eurogrupo” le tiran de las orejas… y, funcionarios y pensionistas pagan los platos rotos de los días del dispendio y el éxtasis místico-social. Tranquilos, seguro que el sin par Almodóvar y la Bardem tienen preparado ya un mensaje de apoyo a nuestros mayores. Ellos y los grandes patrimonios pueden dormir a pierna suelta. Y las ministras de Igualdad y de Vivienda, y la Sinde con sus gilipolleces… todas vegetando en comandita y marcando tendencia paleta trasnochada con sus modelitos de Zara - Londres. La vice, de morado arzobispal, puede seguir parapetando per se al incompetente… y a las mamás que tengan que comprar pañales y leche a sus niños, mucho ajo y agua con la subida del IVA. ( Podrían protestar dejando los Dodotis sucios de sus nenes en la puerta de Moncloa, es una idea) Vaya solución buena, la del iluminado… me bajo un 15% el sueldo y pongamos, digamos “ exclusivamente” un cinco al bedel que está detrás de mí. ¡ Y qué viva el socialismo!. ¿ Qué son 6.000 millones de euros menos en el gasto público?… ¿ 600, en ayudas al desarrollo?... dicho así, nada… pero, detrás hay personas, empresas, campañas y gestos que quedarán pendientes. ¿ Qué es reducir el gasto farmacéutico?... Hay quien pensará que el cielo se nos cae encima como temían los galos de Asterix, cuando lo cierto es que el artesonado se nos cayó hace tiempo en el lomo y andamos medio de lado, algunos baldados del todo. Lo de ahora, únicamente es poner parches en los agujeros del presupuesto, sin medidas cosméticas ni optimismos tan de hace unos días… como aquel que dice. ( Entonces jugábamos en la Champions league de la economía, ahora... ni disputamos El torneo de la galleta) Es tarde... muy tarde, pero mejor tarde que nunca.
Dejo una pregunta en el aire: ¿ Quién la cagó?... Al menos sabemos quien la va a limpiar… los mismos de ayer, y que anteayer… ¿ Willy Toledo, Ramoncín, Víctor Manuel... la Haidar?. ¿ Los bibliotecarios de la memoria, que españolean y gozan con la caspa que cae de las canosas frentes del Tribunal supremo?.

Banalidad

El ser humano es inoportuno y banal. Un día discute acaloradamente con sus semejantes, casi en cólera, sobre las vicisitudes procesales del Juez Baltasar Garzón, y al siguiente… sobre la muerte de Ángel Cristo o vete tú a saber que chorradas… pero, así son las cosas. Te entran precisamente las ganas de ir al maldito lavabo a evacuar tus desechos orgánicos… ¡ a cagar!, vaya… justamente cuando tu pareja se está duchando. Aunque no lo parezca, hay en ello un dilema moral. ( El de… ¿ por qué no?, y lo engorroso y molesto que es ducharse oliendo a mierda)
Tenía un amigo, hace muchos años, que solía decir que el mundo se divide entre aquellos que cantan en la ducha… y los que se masturban en ella… ( Supongo, que los que se mean o no se duchan nunca… están en otra división) ¡ Malditas dos españas!, o algo más universal… la banalidad y la inoportunidad del homo ¿ sapiens?. La eterna y estúpida mitosis del pensamiento humanístico: Derecha e izquierda, carnívoros y vegetarianos, de Boca o de River, Madrid o Barcelona, hombres o mujeres… las de Venus y los de Marte. El “ dilema” supongo que termina cuando tu mujer sale del cuarto de baño. Después, que placer más descansado… pero, queda flotando la duda… esa incertidumbre banal de buena mañana, medio nublada y seca.

Vaya... con Ratzinger Z, así que el tercer secreto de Fátima era el de la pederastia en el seno de la Santa madre iglesia. ¡ Redios!.

http://www.youtube.com/watch?v=unME0kWkKoE

¡ Cabrona!

Aquel era sin dudad el partido del año, el que decidía la liga. En otras circunstancias hubiera estado feliz junto a mis colegas, en la grada, disfrutando del choque… pero, mi novia lo tuvo que joder todo unas horas antes. Me había dejado por un tipo delicado y sensible, un viejo estúpido al que ni siquiera le gusta el fútbol. Si al menos fuera del eterno rival tendría motivos para odiarle… él no, era uno de esos tipos silenciosos y callados. Buen trabajo, buen aspecto… buen coche. Un completo imbécil… yo, desde luego. Así que allí estaba, salta que te salta, el equipo de mis amores ganando la liga, paseándose por el terreno de juego, y yo entre tanto pensando en María mientras daba botes y más botes entre mis amigos llorando a moco tendido. Un tipo calvo y gordo que no dejaba de mirarme todo el tiempo… cuando de repente, se abrazó a mí y se puso también a sollozar conmigo diciéndome a grito pelado a pocos centímetros del oído: Te entiendo, tío. Estos colores los llevamos muy dentro, chaval. Claro que sí... casi me quedo sordo con los berridos de aquel tarado.
Aquello era absolutamente surrealista… cuando pito el árbitro ni sabía como había terminado el partido. Tres uno, cuatro dos, dos cero… Sólo brincaba y saltaba entre los asientos azul claro… abrazado a ese animal sudoroso mientras mis amigos hacían piña alrededor mío. Aquel olor a roña reconcentrada y machos chotunos me tiraba de espaldas, quizás porque tenía todos mis sentidos totalmente abiertos y en tensión, más vivos que nunca, o más acabados… quien sabe. La victoria sin duda era una buena excusa para emborracharme en calor y compañía, para gritar y quemar la ciudad como si fuera un maldito hooligan inglés. Todo menos llamarla. Ni tampoco hacer el ridículo intento de volver con ella. Me lo había dejado clarísimo, meridiano… conmigo no tenía ningún futuro, era… como dijo: Sexo y problemas. Quería casarse, tener una familia, una estabilidad… el amor ya llegaría. Lo importante, según ella, era lo que aquel hombre la daba, y que yo no era capaz de tener.
¿ Qué coño era aquello del miedo al compromiso?. De alguna manera estábamos comprometidos, ¿ no?. El Toño me preguntó que me pasaba. Le dije que nada, y me soltó la parrafada esa rara de que no sabía beber… ¿ sabrá él?, me pregunté entre perplejo e ignorante. ¡ Exclamé que todo estaba de puta madre!. Pobre muchacho, se acababa de quedar en paro, y allí estaba… más feliz que una perdiz. Cantado como si le hubieran dado un curre de director general… con despacho propio, coche de empresa y secretaria modelo californiana a la que poderse tirar. Y entonces, de súbito, todo me dejó de importar. Mi equipo había ganado, tocaba fiesta… y mañana tendría una resaca del quince, pero sería otro día. ¡ Cabrona!.

Clásicos reivindicativos

Está claro que hay algunos “ clásicos” a los que uno no se acostumbra… como el de ver a los imbéciles de los ganaderos manifestándose vertiendo la leche en medio de la calle para reclamar sus derechos. Me parece uno de esos estúpidos actos reivindicativos que deberían reinventarse, pues desde luego ofenden el sentido común. Una opción sería… que los tarugos que ejecutan tal majadería, se fueran a un arrabal de Calcuta a hacerla delante de las madres hindúes que no tienen recursos suficientes para dar ese precioso y para ellas sagrado alimento a sus pequeños; la otra, no sé, un transplante de cerebro… pero, hasta que la ciencia nos traiga al piso de abajo una nueva frontera en la medicina, me temo que seguiremos siendo testigos “ escandalizados” de las ocurrencias de estos anormales que no discurren otras formas y maneras menos necias de protestar.
En fin, lo de reinventarse, también es un clásico… aunque haya casos que no lo precisen. Ayer revisité uno de esos... poco menos que escasísimos “ momentazos” cinematográficos, tan de mi extraño gusto últimamente. Pepi, Luci y Bom y otras chicas del montón. La opera prima de Almodóvar. No me decepcionó ni un poquito tan siquiera. Resulta hoy tan “ exquisita” y digamos escandalosamente perversa - y rupturista- como en su día. Lo que me lleva a pensar que nos hemos vuelto unos carcas insoportables. Joder, si hasta la madre que la parió… o el padre, el propio Pedro Almodóvar, parece una abuela del posfranquismo. ( Y un poco, tipo de yaya manchega está echando el jodio)
El sistema, la política, el artisteo, ( el de la ceja… y el “ presuntamente” independiente) el planeta literario, etc…, etc… todo Dios se está apalancando en lo “ políticamente incorrecto” y el nihilismo tableta de chocolate CR9. Ahora todo es “ irreverencia” y polémica con cualquier mierda, cualquier excusa… cualquier chorrada… Crash!!!. El impacto es breve y queda soso. Es para consumo rápido y currículum. Unos tiran la leche para berrear un rato al gobierno su desgracia… los otros, hacen su concienciadora performance. ¡ Todo es de un brutal y un sostenible que te cagas, tí@!. Que mal tiene que estar nuestro, subconsciente… perdón, nuestro inconsciente colectivo, para que nos escandalicemos con éstas reexpedidas liturgias que algunos soplagaitas catetos, analfabetos/superdotados, ¿ cuasijóvenes talentos?, aparentemente... pero sólo aparentemente " revolucionarios” y lenguaraces… tratan de vendernos, como innovadoras, rompedoras y de supuesta “ vanguardia”. Y es porque... ¡ Están muy pasados!.
Por favor, que escuchen con las orejas limpias de complejos el St. Peppers, que se paren a ver El jardín de las delicias en El prado… que disfruten de Los cuatrocientos golpes de Truffaut. Y luego… si quieren, y les apetece, que jueguen a ser artistas o se hagan ganaderos. Algunos de esos " clásicos" ferozmente bestiales, escandalosos, reivindicativos… no tienen época ni deficiencia mental que soportar.

Tolerancia y crisis

Hace muchos años sufrí una eventualidad en un barrio pudiente de la ciudad donde vivo. A mí lado pasaron, me rodearon y observaron toda clase de caras cándidas, níveas y europeas, pero recuerdo bien quien fue la primera persona que me socorrió. Un hombre negro. Aquel hecho no me sorprendió entonces, como no me sorprende ahora. Vamos por la vida de tolerantes, de magnánimos, de demócratas, ( cuando somos unos hipócritas redomados en una sociedad que nos vende al mismo tiempo la talla L y el chocolate blanco de Nestlé) y a la mínima que nos vemos frente a una adversidad de cualquier tipo que sea, nos retratamos. Hay quien dirá que ésta crisis nos está volviendo más “ intransigentes”, y quizás tenga razón. Si el camarero que en el bar al que vamos a tomar la cañita no le pone una buena espuma a la cerveza… no decimos de él que no sabe tirar una caña, despotricamos y mentamos a la puta madre del emigrante de turno, aunque éste sea tan incompetente como lo somos nosotros mismos. Es el… fulanita es coja, menganito es gordo… sultanito es del PSOE y cobra el PER, o lo que sea.
No es cuestión de minaretes ni suizos ultranacionalistas, ni gaitas. Yo todas las malditas tardes tengo que aguantar los repiques y repiques de la campana de la iglesia que tengo enfrente de donde vivo. ( Y es una buena murga de campaneos la que da) Y no oigo a nadie despotricar contra ella, pero si en vez de campanario lo que hay de cara a la ventana, fuera una mezquita… me imagino la reacción del personal. Foco de delincuencia, etc…, etc… todo muy comprensible, naturalmente. ( Anda, que si el Islam tuviera Semana santa…) No puedo entender en que puede molestar ni a quien, que en un colegio haya un crucifijo en una pared o que una niña musulmana lleve pañuelo. Me parece de un retraso mental mayúsculo que alguien se pueda sentir ofendido o molesto por tales cosas. ¿ Cuándo se ha perdido el humanismo por esa “ basura” ideológica, ya se sea religiosa o política?. ( Me da igual, florezca de la izquierda, la derecha, La iglesia católica, o el " simple" pensamiento taoista…) ¿ Por qué me tengo que sentir “ irritado” si un trabajador inmigrante al qué han despedido está en la cola del paro?. ¿ Acaso no tiene el mismo derecho que cualquier hijo de vecino a una prestación de desempleo?. ¿ Vamos a negar el auxilio a los que están enfermos por ser de otro país?. ¿ Es que no puede actuar de mala fe, robarnos o engañarnos… uno de aquí, como uno de las chinbambas?.
Sí, es verdad. Todos somos muy demócratas y muy tolerantes… pero, ni tesis ni antítesis, ni síntesis. ( La gorda es una foca y el negro un chimpancé… es el desprecio, cuando no el odio irracional a la diferencia) Todos los días – unos, más que otros- se construyen parroquias y centros católicos por todo el país… y no pasa absolutamente nada… pero, se construye una “ aljama”… y estalla el medievo. Se tiene que actuar más contundentemente, y hay que endurecer la ley del menor… pero, no en un centro frente a mi domicilio. Se tiene que aplicar la cadena perpetua… pero, no en una prisión frente al parque donde juegan mis hijos… ni poner un residencia de ayuda a la mujer maltratada… ni un lugar donde los yonkis vayan a desintoxicarse.
Sí, queremos trabajo, seguridad ciudadana, justicia social, enseñanza gratuita y de calidad, medicina al alcance de todos… Creemos que lo que tenemos, lo merecemos por cuna y nacimiento. No cabe duda de que somos unos primates, realmente necios. Eso sí, muy dignos y muy tolerantes.