Je... je, je, je, G de gilipollas

A veces me pregunto para que sirven, los “ elementos” que no sirven para nada… aparte, de para gilipollear con ellos. Como esos saraos del G-8 y del G-20 que periódicamente, cual la primavera, congregan a los líderes de las naciones más poderosas del mundo para que se toquen los cojoncillos recocidos entre ellos – y algún útero posmenopáusico- un@s a otr@s... decidiendo o no, más bien lo segundo, estrategias conjuntas para los grandes problemas globales. Son divertidas de ver esas fotografías oficiales del evento donde nunca se sabe si Berlusconi se habrá tomado la medicación y montará su pequeño show de Fray belinas poniéndola unos cuernecillos de sátiro sobre la testuz a la Merkel y su eficiente sonrisa de nemotécnica alemana “ oriental” superdanuta ja, ja… O ver en donde han colocado al incompetente de Zapatero, con esa pose permanente de estar esperando el autobús para ir a la universidad… suspirando por ver si la chica de sus sueños, ( el “ planetario” Presidente Obama) le guiña un ojito cómplice; o contemplar si cierto francés bajito y salido llegará diez minutos tarde porque se lo estaba montando en plan rodeo con su choni transalpina refina y megapija a cuatro patas en los lavabos de la cumbre. Todo eso, la foto de la verbena… es lo verdaderamente “ importante” de ésta fiesta de antiguos alumnos… porque lo que es decidir, deciden más bien poco. Llanamente, para que cada uno reduzca el déficit “ my way”… como mejor le parezca y hacer cuatro cumbayás de “ buena voluntad”, mejor no molestarse en ir, así por lo menos a los tontos y demás “ antisistema” que se manifiestan y mariposean consignas utópicas contra éste desatino infame no les parten la cara… y se ahorran unas cuantas hostias como panes… y la carnaza y dosis de brutalidad policial para los chicos de la prensa seria. El tema está ya más que rancio, revistas a día de hoy varias de éstas nauseabundas ferias de atrás.
Porque la verdad, para esa imagen de mercado persa y protocolo celestial, mejor ahorrarse el circo de ver a la Canciller teutona y al Primer Ministro inglés " disfrutando" el partido de octavos entre sus selecciones nacionales en la Copa del mundo de la FIFA. ¡ Qué entusiasmo desmedido!, que tendría el agua que bebían… con franqueza, prefiero ver a ese Maradona… vestido de patriarca gitano, “ colocado” en el banquillo de la albiceleste… Eso si que es entretenimiento del bueno. Como El presidente de los EE.UU. con Cameron – otra vez, cual un Forrest Gump británico- tomando una cerveza… Chico, ésta es mi marca… de Chicago. ( Chi cago de noche, chi cago de día) Tío, ésta es la mía… de mi distrito, tron. Faltaba José Luis, con una lata de Mahou cinco estrellas y un pincho grasiento de tortilla de patatas… o una ración de bravas… ¡ dando caña patria!… Claro, que conociéndole, lo mismo saca un Trina de naranja y unas almendras para picar.
Alguien ha extraido alguna visión… aunque periférica y sesgada, de éste “ frenesí” astral de liderazgos, fútbol, cervezas, déficit, etc…, etc…, etc… o más de lo mismo… imágenes, encuentros con apretones de mano, chascarrillos ingeniosos “ periodísticos”, hostias a tuttiplen tras el vallado… lo de siempre. ( Aunque algunas decisiones, a saber… nos afectarán desde nuestra ignorancia, en forma de decretos e impuestos indirectos… ¡ qué cosas!) Espero que el olor a podrido, poco a poco se vaya disipando. Tanta reunión, ¡ y tan largas!… tantas ensaladas… son fatales para los gases. Porque el pestazo a muerto que tiene que quedar en el ambiente, no debe haber cristiano ni hereje que lo aguante. Debe de ser para salir de allí al grito de: “ Maricón el último”. Y me río inconsciente, y estúpido de mí… je, je, je… ¡ reformas bancarias!. Dios nos asista.

Contra la bestia

A veces, me gustaría, que al final de la lidia… cuando el torero entrara a matar… el bicho se alzara sobre sus cuartos traseros, le birlara el estoque al matador… y se lo clavara entre los omóplatos atravesándole directamente el corazón. Creo que sería una sorpresa monumental para todos los que estuvieran en la plaza presentes contemplando, esa especie de “ suerte suprema”, ese espectáculo tan gratificante; de seguro, más de uno, se tragaría no sólo la farias que estuviera saboreando si no además una buena porción de espesa saliva. La conmoción seguramente, sería general, ante un crimen tan infame y vilmente perpetrado en público ante cientos de espectadores, y más la burla consiguiente de semejante animal que tras cortar los apéndices auditivos y el rabo del mezquino humano vestido de luces, se pasea alrededor del recinto circular orgulloso con los trofeos en alto… Claro, que tal cosa no pasará nunca… ( es una fantasía de fumeta ibérico y racial) pues como bien sabe el “ respetable”, el toro es una bestia iracunda e irracional carente de nobleza para todo, salvo para morir en el coso con honor… siempre tras su tortura correspondiente, y si no da antes con los lomos en la arena por la falta de eso que llaman los entendidos… encaste. ¡ Una verdadera lástima!.
Como soy español y hay cosas que van en el ADN… una corrida de toros no me hace vomitar como a un melindroso suizo, pero me desagrada. El arte del toreo, que lo tiene indudablemente, se lo reconozco… es desmedido, cruel y siniestro, como las raíces negras de España… De la España de La inquisición, de la de La invencible, y si me apuran, y ya que hablo de Toros y matadores… de la de Picasso. ( Y de la Eurovisión... si hace falta) Si hay algo que me enerva más que ese sufrimiento animal e innecesario, es la justificación que hacen de ello, esa casta de proyectos de asesino psicópata que son los taurinos. ( No los toreros, que al fin y cabo, son verdugos… y algunos “ artistas”) Ciertos intelectuales lo defienden a su manera también esto de “ la fiesta”, y no dejan de tener su razón… que si Creta y el minotauro de los cojones. Las teorías sobre la extinción del toro de lidia y la desaparición de la dehesa mediterránea son aburridas y cíclicas… y al final me la suda todo un poco, lo admito. Éste binomio de arte y asesinato/crueldad es demasiado exasperante. Demasiado terco, ( y brutal) demasiado patriótico/patriotero... algo descomunal, para simplificarlo en dos o tres simples conceptos.

Bisutería social y política

Hay personajes que bordan la mediocridad, y se alzan sobre ella cual mascarones de proa… ( Leire Pajín es un magnífico ejemplo) y tratan de relucir cual lo que son, vulgar bisutería, aunque nos la vendan, o pretendan colocárnosla a precio de platino en éste mercado persa. O de oro rancio, de piratas del Caribe… o más bien de Somalia. ( Ese no se sabe que es… en unas lejanas, lejanísimas playas que baña el Índico) Hay tipos y tipas absurd@s, que hablan y dicen majaderías llenas de pretenciosa savia envenenada. Catecismos solidarios, con el ingenio de los buitres africanos, que dan vueltas, y vueltas, y vueltas… en torno a los cadáveres pútridos y roñosos. Se creen los sobresalientes de éste desconcierto, y probablemente lo son… pues toman el desayuno de los campeones: Una buena dosis de cultura popular del tipo mercadillo musical reciclado e “ independiente”, pequeñas píldoras de geopolítica para adolescentes… bien requetepeinadas y vestidas con torsión levemente izquierdista, ( éstas son por vía anal) algunos “ gramos” de rebeldía antisistema… y mucha filosofía de botellín en libros de bolsillo y demás ediciones baratas cocidas a fuego lento entre whisky de malta y algún petardo… ¡ de puuuuuuuta madre!.
Adelante con los baluartes de la modernidad y el memolo. Escupir lo que queráis… soy aire. Planear el contraataque del adocenamiento alternativo contra el fantasma del fascismo al calor de unas pintas en un mugroso y alegre “ paffeto” irlandés. ( La izquierda repija como el niño de El sexto sentido… a veces, ve muertos… sobre todo en la crítica. La autocrítica, directamente… es una señora que no conocen) Los de siempre, desde mi más tierna juventud… se la siguen cascando igual. ( Pasan las generaciones, pero la necedad permanece incólume cual una virgen sexagenaria) Ésta progresía de grado cuatro es la rehostia. Son inasequibles al desaliento, como sus padres… pero, aun más tontos. Pura orfebrería “ remember” los sesenta. Baratijas de buhonero fino. Quincalla social y política.

Momentos particulares

La realidad no está en lo que sabemos, en lo que conocemos, si no en aquello que nos es incógnito e inexplorado. Cuantos descubrimientos y avances tecnológicos aun no son del saber y dominio público, cuantas enfermedades incurables están diezmando la población del globo para las que tal vez ya hay cura… cuantos gobiernos planetarios son títeres de especuladores sin escrúpulos con intereses financieros y económicos, etc…, etc…, etc… La verdad, para ser realmente honesto... me la repanpinfla.
Ahora que llega el veranito, prefiero tomarme un heladito doble de tiramisú sentado frente al mar viendo atardecer, que saber de la existencia en un laboratorio de Montana, sin Hannah, donde han logrado el milagro de la teletransportación, por ejemplo. No cambio, desde luego, ver correr a mi perro entre las flores y las mariposas, o comerme un plato de patatas fritas… por el desciframiento de todos los genomas del mundo, incluido el de la mosca del vinagre… o la cura para los males de La roja en los mundiales. ( El fatalismo va con nosotros como los mosquitos al buen tiempo y la humedad)
Hay quien me llamará egoísta, y probablemente lo soy… claro ésta, esto es únicamente la divagación de ciertos instantes muy particulares. Que es la vida salvo un frenesí pecador… momentos, livianos momentos… besos, abrazos, llantos, risas, soledades y encuentros. Encuentros furtivos… y otros, largos… prolongados y felices. No me hablen hoy del Bilderberg y su puta madre. De los zapateros u obamas… hoy brilla el sol y me apetece una cervecita helada. Por mí, que se pare el mundo... o que estalle, me es igual.

Divagacación

Porque dos tontos, o tres digan la misma jodida cosa… no dicen más verdad. Las líneas se amontonan, y las ideas se diluyen cual azucarillos en el espeso café de la mañana, bien temprano. Algunos aspiran a ser el guardián entre el “ heno”, ( de Pravia) o mejor entre la paja… el pajote burdo y grueso… ¡ Qué irónico!. Suena a trompetas de seis arcángeles tomados. A juicio final de meritorios, tal vez reunión de alcohólicos unánimes y reconocidos. Que aburrido círculo, es aquel en el cual no hay matices reconocibles. ¿ A qué aspiramos?. A la medalla de plata, a la presea de chocolate… a no entender nada… no entendemos nada… será porque sabemos demasiado, tal vez a tocino.
Somos lo que somos, somos lo que hacemos, somos... lo que más o menos, decimos… “ Semos” reconocidos por nuestros errores, los simples “ meritos” de la mediocridad. Es un andar en círculos ridículos, silbando Penny Lane con lonchas de jamón ibérico, con los cables de la batería conectados a las venas, y el corazón bombeando horchata en vez de sangre.
¡ Qué agobio!. Te duchas tres veces al día y no te quitas semejante mugre de encima. La hierba crece y crece, no te la puedes fumar toda, pero sirve para esconderlos brevemente aunque se les distinga de lejos con esas relucientes crestas de gallitos que templan espuelas y velan armas en espera de algún agujero donde meterla a respirar. ( Me refiero a la boca, naturalmente) Que malo es cuando el cerebro nos dice: Cerrado por vacaciones, chato.

PHE 10 y Cámara abierta 2.0: " El tiempo congelado"

EL PADRE

La memoria cansina

Lo del artisteo español es de traca fallera… u otra fiesta patronal, la que sea. Otra vez dando la vara con la aburrida retahíla redundante y rebuznante de lo de la memoria histórica. No es que no lleven la razón de su parte, o en parte, otra vez… como Forrest Gump, es que son muy, muy cansinos. Y no es cuestión tampoco de ese… ni perdón ni de olvido, si aquí nadie olvida, que para eso el español tiene retentiva de elefante africano y parada de burro manchego. Es que el personal ya está más que harto de que estos señoriítos privilegiados y verbeneros de la prodigiosa “ analfacultura popular” salgan cual albañiles postineros a poner el andamio de las dos españas y la progresía cuando en éste país hay demasiada gente que está muy jodida y otros que directamente las están pasando muy, pero que muy putas… Ahora es una especie de documental, ¿ para tirar pasta?… ¿ y subvención a la vista?. Más y más de lo mismo.
Como diría un amigo mío, lo suyo ya huele… a que otra vez vienen los amigos “ de la ceja” cual “ los de Aragón”, a poner el cazo. ( Esto es una burda referencia cinéfila) Echo de menos que los Bardem, que van de estrellitas por los festivales mirando de perfil lo que huela a ibérico, siempre y cuando no sea jamón… los Almodóvar, que ya están cogiendo formas y manera de yaya ibérica, y tantos y tantos hijos, sobrinos y nietos del cortijo… catetos de fina estampa y pedigrí se involucren un poquito en los problemas reales de la ciudadanía, por ejemplo, que se mojen por los que sufren la crisis, por los que están con el agua al cuello y no por los que están muertos… que a esos ya les da todo un poco igual. Además, no se hizo una Ley de memoria histórica, no se busca a los represaliados del franquismo y de la guerra civil, y se conceden ayudas por parte de las administraciones, no se hacen, se han hecho y se harán actos y homenajes en su recuerdo… entonces, a que viene ahora ese volver de los actores, músicos y demás burguesiítos mimados y rancios con la burra al trigo, otra vez. Estás cosas me las tendrían que explicar como si yo fuera un crío de cinco años porque la verdad es no las entiendo muy bien. Ni desde la izquierda más “ empanada” creo que las capten. Para la derecha toda ésta “ juerga” simplemente es más munición de grueso calibre para desbarrar unos raticos más. Que se vagan si no estos niños bonitos, a la cola del paro, a preguntar que piensa " el pueblo soberano".

http://www.youtube.com/watch?v=m8qFjmHUezk&feature=related

Mi fe

En la vida hay momentos jodidos, pero jodidos de verdad. Un día elegí creer. No fue una elección fácil, no es la elección fácil… Jesús siempre estuvo de mi parte, Jesús siempre ha estado de mi lado… no es eso tampoco ni soy católico, gracias a Dios. Esto no es un galimatías, cuando me refiero a que un día decidí creer, hablo de que empecé a entender mi propia naturaleza y el gran vacío del hombre moderno. ( Y naturalmente, de la mujer) Esa especie de espacio casi plano, sin abombamientos ni fisuras, que el personal trata de llenar, con el fútbol, la familia, el amor, el sexo, los amigos, el trabajo, el alcohol, las drogas, el cine, la televisión, los libros… etc., etc., etc… No me volqué en el Tao, ni me empapé en demasía de filosofías alternativas. No decidí ni en que me iba a reencarnar, ni si en habrá un cielo e infierno. Todo eso es querer trascender la oscura mortandad de lo que somos primariamente… piel, sangre, huesos, genitales, músculos… algo parecido a lo que muerdo cuando me como una chuleta de cerdo, cordero, u otro animal… levemente irracional.
Las cosas en las que creo son sencillas, están a mi alrededor, y cada una de ellas tienen su poder que emana en línea directa de “ lo divino”, y con su “ Jesús” particular. Su aliento inspirador, es pura energía… me hace ramificar los sentidos hasta la faz de Dios. La hierba que crece en el jardín, la cervecita fría en una terracita al mediodía, el sabor… levemente perfumado en juventud, de las dulces almendras… los gritos alborozados de los que ríen alegres, y el llanto amargo de una tragedia humana… Hay quien se preguntará que coño me he fumado – que él o ella, también lo quieren probar- o quien me conminará para que me tome la medicación… ¡ Pobres y aburridos paganos!, ¡ tan dichosos, tan lógicos y tan solos!.
Y si alguien cree que desbarro… desde la fe de cristo… no me suelten palomas, no me vayan a cagar encima. Ni dejen que los niños se acerquen a ellos… ni vendan la virtud de la Virgen cual un barato milagro de santuario… ni tampoco, me traten tan de puta arrastrada a la Magdalena, que llora el niño.

Malditos días

Malditos días estos de fútbol y rosas, y de terapias prevacacionales, claro está... para el que pueda. Malditos días estos en que La roja pierde ante Suiza y nos entra el cangelo, y es que las cosas del balompié son cual las cosas del querer… ¿ Nos iremos otra vez a casa con el rabo entre las piernas?. Quien lo sabe. Desde luego, nuestra dosis de fatalismo histórico y pequeña desdicha futbolística ya nos la hemos puesto como la zamarra de nuestra selección. Ésta vez, en el primer partido de la primera fase… para que esperar más, a partir de ahora todo es ir hacia arriba… o pegarnos nuevamente el batacazo, la enésima hostia. Malditos días de debates económicos, amenazas de huelga general… y zozobras fiscales. Digan lo que digan, unos y otros, argentinos, brasileros, alemanes o italianos, nadie se merece más ganar éste mundial que nosotros… que aparte de que nunca lo hemos conseguido… y ellos sí, hasta que se demuestre lo contrario, y esperemos que lo del miércoles pasado haya sido un espejismo y juego de billar a tres bandas, ( lo digo por el churrigol de los helvéticos) hemos hecho el mejor juego... el más preciosista, durante muchos, muchos meses. Ganar, cualquiera puede ganar. Jugar bien, es el privilegio de los elegidos.
Dentro de mí, hay la sensación, de que lo de Suiza de la otra tarde es lo mejor que le ha podido pasar a la selección nacional. Una cura de humildad, de las que escuecen de verdad. ¿ Cuál será la reacción ahora?. ¿ Pagará Honduras los platos rotos… o los pagarán todos los equipos con los que se enfrente España a pachas?. Malo, muy malo… puede ser comenzar ya a enterrar a La roja, cuando aún está muy viva. A lo mejor el otro día, el gigante sólo sesteaba sobre el terreno de juego… y ha despertado.

Rock in Rio revuelto

Después de haber visto varios conciertos de Rock in Rio – Madrid, puedo decir sin temor a equivocarme que si esto es el futuro de la industria musical… ¡ menuda mierda!. En varios días he “ disfrutado” a Motorhead con Miley Cyrus, ( en vez de Cyrus podría ser Virus… la Ex niña de Disney es un auténtico coñazo que han colado en el cartel... que va de roquerilla, ahora que le han salido las tetas) a ese Macaco – que nunca pudo aspirar a más – con los Cypress hill, ( que nunca pudieron apetecer menos) o a Bon Jovi hecho una momia y Rickie Sambora una vedette vieja y gorda… o Metallica, apagados… con poco movimiento de caderas, no como Shakira que saca al personal los globos oculares de las orbitas en pleno palotismo/empalmamiento y a la que se la ve como una tía comprometida con algunas causas nobles al parecer... Vamos, como dirían algunos colegas tirados entre la hierba y por interacción con ella... la jamba es bastante legal.
He echado de menos buenas bandas… Pereza fue de lo más digno, quitando al moñas de Tarque. No combos en horas bajas, gélidamente independientes o no… y menos dj’s de prestigio, megabienpagados… y mercado acomodaticio, y camisetero… y atracciones para retrasados mentales de coeficiente noventa y seis. Luego se quejan de esa lacra saqueadora, ¿ quién coño piratea tanta basura?. Algún corsario hortera… sin duda, porque el tufillo cutrecasposo de éste megahorror era para caerse de culo. Sexo, drogas y r’n’r… pues no, padres con hijos, alternativos descafeinados, roqueros jurásicos, pero menos… heavies estresados por la hipoteca. Hace calor en el mundillo musical me temo, y el patio está chungo… demasiado mariconeo, ( falta pluma con el talento de Freddie Mercury) demasiado GlamTokio PastelosoHotel, demasiado rasgueo de guitarra de academia brit… uff!.
Me están empujando al monte del rock and roll con tanta tontería y videoclip con señoritas ligeras de ropa bailando danzas regionales electrónicas. Me vuelvo a mis Stones y mis viejos blues… y como esto vaya a peor, a Manolo Escobar o Doña Concha Márquez Piquer. No hay tiempo como aquel en el que el genio se cocinaba a fuego lento. Ahora todo se cuece en olla express… sin tiento, todo pura locura discográfica, y consumo esquizofrénico.

El supermercado

El personal se cree libre porque puede elegir entre quinientos tipos diferentes de cereales para el desayuno en el supermercado mientras en política, desgraciadamente, está obligado a tragar marcas blancas e insípidas en candidatos clonados de azul, y rojo, y más azul, y más rojo… naranja… todos iguales. El partido dibuja la equis en la casilla correspondiente, y los borregos ejercen su pertinente derecho a preferir la forma en la que balan felices en tanto se sienten parte importante, e incluso la principal, en ésta “ fiesta” de la democracia. Algunos, más duchos sin duda, piensan que la ley electoral es injusta, que beneficia claramente a las minorías nacionalistas, creando una especie de realidad paralela a la del país. Sí, todo eso está muy bien, pero la mentira… la gran infamia que se urde ante nuestros propios ojos es que somos rehenes de las siglas y de los nombres. Sindicatos que ordenan a sus adoctrinados afiliados huelgas generales inútiles, politicastros miopes y pusilánimes que se erigen en defensores de la ciudadanía, gobernantes incapaces que por la vía del decreto ley y los pactos nos joden vivos… No elegimos hombres, ( y mujeres) sólo marcas blancas electorales, letras que no significan una mierda. Votamos aparato, corrupción, gritos y cagarrutas… El supermercado de nuestra política es realmente pequeño e infame, y si queremos leche “ descremada” las opciones son infinitas.
Entre profesionales de la ofensa que nos prometen el cielo de la boca, y el que ya nos lo ha partido… estamos despachados. Nuestros gobernantes y aspirantes a serlo, son caros y malos… o caras. Villanos que dicen con la boca chica… y engrasan los ejes de éste presente caótico. Engañabob@s. Mas tenemos libertad para decidir. ( Entre lo que nos dan)



AbcdEfghijkLmnñopqRSTuvwxyz

Unos son los campeones del porvenir. Otros, tan sólo limpian su mala conciencia. Miles mueren de hambre, otros tiran la comida que recién ha caducado. Unos la recogen entre las sombras, avergonzados… otros, orgullosos, los menos. La gente, el gentío que grita a gusto su infamia… duerme, o vela… o ve la televisión, o lee un libro… Nadie mira. Los laboratorios farmacéuticos experimentan veinticuatro horas al día sus recetas de vida y muerte. La clase política nos envenena los oídos con su elixir aturdidor. A centenares caen los niños explotados para que nosotros podamos encender cada día el ordenador y escribir chorradas, o tomar café, o beber un chocolate, o ver un mezquino partido de fútbol con esos balones cosidos en talleres infernales de las llamadas potencias emergentes… tan redondos, tan suaves y ligeros cual los pequeños pechos de una niña cruel, sórdidamente atrapada, en las redes de la pederastia.
Papá Ratzinger y su cuadrilla de “ cuervos” miserables ahora se rasgan las vestiduras mientras algunos católicos hipócritas y “ beodos” se golpean en el pecho diciendo entre avergonzados y pudorosos que todo aquello es algo que nunca debió de haber pasado. La izquierda rancia y la nueva, brama y se felicita por ello. La derecha, en cambio, se ha hecho laica y libertaria, defensora del trabajador. Los dictadores, dictan desde sus púlpitos bursátiles que el desgobierno debe ceder. Los judios matan, como desde que mataron al pobre Jesucristo, el de la cruz, vienen haciéndolo… siempre víctimas inocentes, siempre perseguidos… ¡ qué desdicha la suya!. Nadie mira… o mira a los moros asesinos que tiran piedras y misiles caseros entre amenazas a los pacíficos colonos hebreos. La gente, el gentío grita… merecen morir… sea en Lavapiés o en la Franja de Gaza, ¿ tal vez en las chimbambas de una renacida Afganistán rica en minerales?.

¡ Heil nosotros!.

Al personal no le gusta sentirse culpable, aunque todos seamos culpables de la mierda de mundo en el que vivimos. Alimentamos las desigualdades, despreciamos a los que son diferentes, juzgamos ávidamente los errores de los demás… y “ semos” magnánimos con nosotros mismos. “ Semos” unas joyas. Somos hipócritas, acojonados, acomplejados, envidiosos… y sólo El señor sabe cuantas cosas… y lo que resulta aún más irónico, nos movemos aquí y allá queriendo dar la imagen perfecta mientras criticamos a fulanita que está gorda, a menganito que lleva una corbata horrible que no quieras tú ver… o a sultanito, que antes iba de socialista viejo vistiendo chaqueta de pana con coderas, y ahora ni te dirige la palabra cuando vas y le saludas. Lucimos cual estrellas rutilantes y efervescentes en ésta mediocridad general.
El problema radica en que no nos vestimos por los pies sino por los ojos de los demás. Nos permitimos el lujo de criticar las vidas y las ideas ajenas, sean las que sean, sin dar al diferente la opción siquiera de explicarse. El diálogo es cosa de progres, y los “ progres” son como todo el mundo sabe unos apesebrados medradores que no siguen nuestro credo blanco, católico, nacional... de orden y paz. ( Y si vamos de marxistas... y sabemos encima que significa el serlo, es peor todavía. No tenemos perdón de Dios... un dios, el que sea. Si es bajito mejor... así lo caneamos entre todos)
Los más capaces, los mejores… deben mandar, y el resto… simplemente obedecer sin más, limpiar mi casa, servirme el café en el bar, echar gasolina a mi vehículo… Meter a los tontos de baba en una cámara de gas… ¡ no!, por favor, ¡ qué barbaridad!... que eso es cosa de nazis malos, malísimos, caca... pero, sí apartarlos… y educarlos, para que nos rieguen las flores de los jardines públicos, y no molesten mucho. Así, mientras los de la clase baja, los parias… nos sirven el desayuno… nosotros justificamos tal crimen en nombre del Estado de Israel, o nos oponemos a todo lo huela a política social de lejos… es un tosco ejemplo. ¡ Qué más da otra barbaridad!.
¿ Éste es el mundo feliz?. Pues sí, al menos para algunos. Níveo, nihilista, divertido, delicioso, occidental, empresarial, tecnológico… sin importarnos un coño, quien monte en el tercer mundo los juguetes de alegran a nuestros hijos, o con quien se experimenten los medicamentos que nos curan, o cual veneno asesina secretamente a cientos de niños a la vez que lubrica los ejes de nuestro entretenimiento en las diarias travesías. La nauseabunda peste de la política lo cubre todo... cuando defeca nuestro zoon politikon.

Valores a la baja

Todo ser humano es un valor intrínseco. Tiene una mente diferente, que piensa y siente, que desea y anhela en el fondo las mismas cosas que cualquiera de nosotros. Entonces, porque todo ese odio irracional, porque todo ese querer mostrar las diferencias. Me fascina el… yo soy listo, yo soy el más listo, y tú eres tonto… fulanita de tal es una guarra, es puta… y, ¡ reputa!. Lo ancho para mí, y lo estrecho para ti. Yo sé, y tú sabes… a tocino. Todo eso… ¿ es por qué estamos hechos de Cristal de Bohemia?. Me pregunto que pasa si chasqueo los dedos… y no pasa nada, a mí alrededor todo es silencio, el necio silencio de la ineptitud, de lo que no interesa.
Lo que importa, es una suerte de paraíso artificial donde las cosas tienen que rozar la perfección, una belleza de ecuación simple donde faltar al respeto es la norma. Donde papeles y timbres, timbres y papeles… nos digan la verdad que deseamos oír. Estoy casado. Soy biólogo. Tengo un amplísimo “ memovolumen” diesel. Estoy cuerdo, lo dice éste certificado. Soy miembro del club de fútbol X, y del spa más chic de la ciudad… y tú, ¡ no!. Hay quién precisa títulos para afianzar su confianza y saberse superior… ya sea en nobleza, aunque sea baturra… o en peonías académicas.
Yo soy. Tú no eres. El es mi jefe… ya sabes, y aunque tonto le como la… Desprecio e impericia. Envidia y catarsis. Todo ser humano, y cada día más, es un valor a la baja. Una cotización destinada a desaparecer. La humanidad es un concepto cada vez más vacío. Somos primates estúpidos que nos amamántanos de desprecios al prójimo dentro de ese territorio que adoramos: La competitividad.

Zombies

Cuando no pensamos por nosotros mismos. Cuando pensamos por boca de los demás. Cuando la historia se escribe en las líneas de lo inmediato. Cuando obviamos lo que ha pasado, y seguimos a quien nos dicta los designios de éste presente gris, que algunos se empeñan en pintarnos negro y apocalíptico… Nos volvemos zombies mentales. Burros de carga de las ideas de otros, que hacemos propias. Personajes de verbo incendiario con maestría brevemente intensa de mentiras colosales, tan gigantescas que abarcan la imaginación y los odios cotidianos… esos que se traen y llevan de un lado a otro entre papeles. Cual llaveros, estampitas y mecheros...
Algunos desgraciados, cabrones les define mejor, se empeñan en crean los mitos, destruir la realidad. Establecen un caos alternativo y nos presentan al Gran salvador… otro mediocre. Un “ dios” de cristal, que nos expone por enésima vez la eterna promesa de todos los tiempos y de éste mismo espacio. Que nos habla de pan, trabajo, libertad y de la gloria futura. El " mundo/paraíso" feliz. Así sea en política, religión, empresa o vida. No hay manejos oscuros, financiaciones ilegales, conspiraciones… bilderbergs de esto y de lo otro, pero la mentira más o menos… es la de siempre. Y es porque somos mentes obtusas, fácilmente programables y precisas, que siguen con devoción fanática y por igual… a incompetentes y pusilánimes. Seres ansiosos, abstraídos por el poder de la mezquindad. Ardemos firmados de marca y con prestancia junto a nuestro cáustico líder en una pira pequeña de grandes palabras sin rumbo ni destino. Poner vosotros mismos los nombres, ya sabéis quien son " los pájaros". Por ejemplo… ahora mismo, si algún espabilado encuentra " las siete diferencias" entre dos opciones políticas antagónicas, las que sean... desde luego merece recibir con orgullo: El congolito de oro.

El eco

En Argentina la soja transgénica patentada por la multinacional Monsanto ha instalado su monocultivo de alto rendimiento que amenaza la diversidad productiva del país. Coca cola en la India ocupa ilegalmente tierras, expolia y desperdicia valiosos recursos hídricos, contamina acuíferos con residuos de plomo y otros metales pesados, e incluso comercializa letales pesticidas que en otras partes del planeta como en EE.UU. o en la Unión europea están prohibidos… pero ese es el oculto eje de las ruedas que mueve el capitalismo. Esa es la oscura verdad entreverada de las potencias emergentes. La sangre que riega esos brutales crecimientos económicos. El eco a veces trae sonidos extraños, perecederos, denuncias y lamentos que se pierden silenciados entre la ignorancia y las veladas amenazas.
Mientras en el primer mundo “ mariconeamos” con nuestro Ipad recién estrenado, en África se envenenan y mueren a centenares los niños que extraen el valioso y “ estratégico” coltán. ( Desgraciadamente, sin el maldito y codiciado " oro gris" no se pueden desarrollar éstas nuevas y flamantes tecnologías) Se fomentan odios, se arman guerrillas, se inician masacres… al tiempo que se enriquecen por igual lobbys judios que de vocación “ aria”, mafias eslavas que emires del Golfo Pérsico… Inmensas cadenas de producción montan en la China que progresa adecuadamente, transformadora y “ popular”, los componentes de nuestros portátiles… y nosotros hipócritas redomados y avergonzados, clamamos la estúpida justicia de la que somos juez y parte… copartícipes en éste sutil y repugnante juego de intereses. ¿ Quién no lleva a sus hijos a un McDonald’s?. ¿ Quién no tiene un teléfono móvil o un ordenador?. ¿ Quién no reposta su vehículo en una estación de servicio?. ¿ Quién no se toma una Coca cola cómodamente sentado en una terracita y saborea la felicidad?. ¿ Quién no bebe un buen vaso de soja por la mañana, pensando en cuidarse un poco?. Después al gimnasio... y una horita de pilates.

Sujetos

Ayer, como aquel que dice hace unas pocas horas, escuché decir a uno de esos lerdos “ intelectuales” de la extrema derecha cómico/mediática… contar, con ese tonito profético/pontificio que tienen y se gastan, las majaderas “ verdades” de lo que sucede en la Franja de Gaza. Cosas tales como que en ese lugar bendecido por obra y gracia del “ paciente” pueblo de Israel y triturado por el integrismo insolente, fanático y asesino del Islam… hay más computadoras que habitantes, es un decir. Que un 20% de la población tiene ordenadores personales... como en Rusia o en Portugal, por ejemplo. Vamos… poco más o menos, vino a escupir el vocero de la caverna, que aquello es como Silicon Valley… donde la conexión ADSL va como un tiro… cual un disparo a bocajarro de esos pobrecitos " supercomandos" de élite israelíes que fueron cruel y ferozmente “ masacrados” con cuchillos y canicas por los malditos terroristas solidarios de la “ Flotilla de Hamas”, amigos de Zapatero. Lo que me terminó de rematar “ de risa”, fue que aquel sujeto dijera que en los almacenes que controlan esos pérfidos musulmanes salvajes y devotos, hay “ sienes y sienes” de paquetes con alimentos y medicinas guardados en un porcentaje estadístico de una tonelada por habitante que viva en el territorio, kilo arriba... kilo abajo.
Francamente, desconozco las fuentes por las que se informa, o de las que dispone éste mamífero… pero, si alguien no se parte el pecho escuchándole y se cree lo que dice, me comienza a preocupar que tipo de retardo mental es el que experimentan estos neandertales que al final de ésta era postecnológica nos gritan al oído ese “ muera la inteligencia” a lo Millán Astray. Si todo es una estrategia para ganar oyentes, oponerse por oponerse, cuestión de falta de materia gris, o mala fe… se les puede disculpar… es que son unos hijos de la gran puta, y ya está. Resulta fascinante como se puede enmascarar y tergiversar la realidad. Dentro de esa “ flotilla de la libertad”, podía haber miembros de Hamas, de Greenpeace, o de Lesbianas aragonesas… agresiv@s o no, pero hay que recordar a algunos de estos “ tontitos del culo” que ningún soldadito hebreo murió de un canicazo en la refriega, y que el ataque tuvo lugar en aguas internacionales. A lo Jack Sparrow.