Testuces

El Parlament ha votado por prohibir la fiesta de los toros en su demarcación geográfica, lo que no significa que se vaya a terminar el maltrato a éste “ simbólico” animal en Catalunya. Ni mucho menos. Se van a seguir matando, torturando… atando con sogas, o embolándolos… ( Correbous) según sea el caso, algo muy… “ tradicional” por otro lado por esos contornos litorales. En ello, el hecho diferencial catalán, no tiene matices… digamos, distintivos… con otras regiones del país, tan sólo la oposición “ política” a las corridas de los morlacos, ese rito bárbaro y español. Así es como los amantes de la naturaleza y del flamantemente renacido “ econacionalismo” por esas hermosas lindes mediterráneas podrán disfrutar de su nuevo status y… de las veraniegas barbacoas o un buen plato de mongetes amb botifarra siempre que les apetezca, faltaría más. ( Ya se sabe… los animales no sufren mientras se les cocina, ventajas de estar muerto)
Sin querer hacer de abogado del diablo, mi pregunta es: ¿ Es esto un paso adelante en eso que se llama la conciencia ecológica o únicamente un episodio chusco más de esa especie de guerrilla intestina de los castellanofóbicos?. ¿ Absurdo, no?. Pues eso, es lo que digo yo muchas veces… que los tontainas antiglobalización pueden correr delante de la policía protestando contra las multinacionales que nos explotan, y gritar consignas pidiendo un mundo más justo… pero, que lo que no es lógico es que las zapatillas con las que toman la calle sean de Nike, Adidas, etc…, etc… Todo, de pura coherencia ideológica. Prohibir “ por decreto”, es absoluta y profundamente antidemocrático… y lo digo desde mi posición de muchos años como antitaurino. ( Puede resultar hasta fascista, aunque escueza oírlo… y alguien pueda sentirse molesto, y alegue ideas, actitudes… y pasado familiar) La tradición, como los sentimientos… llevados a la escena de las decisiones parlamentarias… resulta esencialmente traumática. ( La calle está fuera de los hemiciclos y las plateas ejecutivas, y tiene muchas voces… las que se escuchan, y las que se silencian… por voluntad propia o ajena. Cosa de la indiferente presión " medioambiental")
Está medianamente diáfano, cristalino incluso… para aquel que lo piense un poco, un poquito siquiera, que todo éste asunto tiene un trasfondo evidentemente… ¡ estúpido!… por la manera… aquí te pillo, aquí te mato… en que ha sido llevado a cabo. ( Se le pueden haber puesto encima todos los oropeles, firmas, comisiones y estudios del ancho orbe judeocristiano… pero, huele a lo que huele… a vendetta con barretina) Y la Aguirre, ( la Espe) terminó de ponerle el perejil a la salsa, con eso de declarar… la tortura y matanza anual de cientos, de miles de estos bóvidos… Bien de Interés Cultural. ¡ Por el amor de Dios, es que nadie le va a poner un bozal a ese proyecto de placenta!. ( Banderillas… sería pasarse) Hace falta un poco de sentido común… el menos común de los sentidos. Testuces que embistan ya hay demasiadas, ( hasta en los Països Catalans) más que cabaña ganadera.

P&P

¡ Maldita sea!, la vida diaria está plagada de personas y personajes. Si tengo que elegir, me quedo con los personajes. Las personas son aburridas, o al menos tienen tendencia a serlo, quizás sea ese su rasgo más cercano a la humanidad… Los personajes son ocurrentes y vitales, les suceden cosas, al menos a algunos… aunque a la larga, te pueden decepcionar. Me gusta el maldito verano por lo que tiene de volátil, de nitroglicerina al puto sol del mediodía, de festival… de carnaval de la carne, y de espectáculo breve. Es casi un juicio jacobino, donde la tormenta política se ha disipado y las hormonas del personal se están cociendo a fuego lento entre gazpachos y suaves granizados. Todo se ha dejado en suspenso, aunque parezca que sigue igual. Arde el asfalto, las tardes son más lentas… y las noches más largas e infectadas de protagonistas, actores y actrices, personajillos… para el consumo rápido. Los individuos son fríamente invernales. ( Menú de silicona con guarnición de tres lechugas y salsa) Trozos de realidad para descongelar cuando llegue el otoño y caiga el jodido telón de los bistec poco hechos, vuelta y vuelta.
Mientras tanto, el café con leche de cada desayuno " lindo"... sabe distinto. Delicioso, demasiado dulce para tanto limón chupado a la sombra de los clásicos cuarenta grados. ¡ Por Dios abuela, apague ya la estufa!. Y entre que la manga riega… aquí no llegue, ésta sensación de hastío canicular será llevadera. Por cierto, he mirado al cielo ésta mañana, y está de un azul maravilloso. ( Las tristezas están bajo él… sobre ésta cáscara ácida)

Estado de un sitio

Algunas veces, escribir en los márgenes de la subsistencia tus pasos, te da una visión global del conjunto. Del amor, del odio, de las personas… Escribir es lo que tiene, es como una enfermedad, pero no de transmisión sexual, salvo en el caso de Sánchez Dragó… que debe de tener orgasmos sustantivos mientras lo hace. ¡ Jo, qué tío!. Te preguntas por la utilidad de algunos escalones que no suben a ninguna parte, y por los tipos que los subieron alguna vez… que no iban a ningún sitio, y por tí mismo. Es domingo por la mañana, y te has levantado tarde. El calor es ya insoportable. La cotidianidad. La calma… Los malditos críos aúllan en el parque, el país se emociona con una nueva hazaña de sus deportistas… y ya se percibe por doquier el aroma de las cocinas preparando el condumio dominical. Los bares y las terracitas lucen un llenazo espectacular. Es esa hora, entre la tradición y algo que no se muy bien como llamarlo, del aperitivo, pero hoy todo me suena a chino… las llamadas del móvil, los chapoteos del agua de las piscinas, los maullidos del algún jodido gato callejero… Me siento en una suerte de Estado de sitio mental donde todo, absolutamente todo parece desmoronarse a mí alrededor… mas, dentro de un orden complejo… un inverosímil desconcierto táctico.
Doy vueltas a las letras, como a la manzana de la imaginación… intentando hallar algo de cordura que me dicte los designios de éste extraño caminar. Contemplo las cosas sin mezclarme con ellas. Me siento como el aceite sobre el agua. Amarillo, liviano, perfumado… Tengo un ligerísimo dolor en la quijotera que apenas me molesta, más bien me sirve de acompañamiento. En fin, que todo está bien. Supongo que así deberían de ser todas las cosas, siempre. La realidad no dura. Luego, más tarde, vendrán los días de caviar… y me reiré estúpido sobre una escalera dorada. La vida es así de hija de puta… observo, tan sólo eso… observo los contornos, ésta sopa fría, éste gazpacho lleno de magia y tropezones. Alguien habla, y habla, y habla…
¡ Vaya!, en el correo tengo una extraña invitación, me planteo que hacer y examino todas las posibilidades. Me evado… un rato, y sigo mi camino. Nada parece diferente. Todo sigue igual. Ésta mierda resulta agotadora. Todo… borroso de nuevo.

Tiempos modernísimos

Vivimos tiempos muy, exageradamente locos… no como cuando un tío te amenaza diciendo que está… ¡ muuuuuuuy loco!, pero casi. ( Hay mucho “ Johnny” suelto) Días de imágenes y de apariencias. De ser lo que se ve… lo demás es… montaje y cascotes. Un servidor se rebela contra eso, por eso soy raro… rarito, para los gilipollas hijos de puta tocagüevos. La sociedad en la que vivo me agita cual una coctelera, donde me mezclo con el triple seco… incitado por el ron a ser una suerte de pirata garrapata. No es que lo vea todo negro… como la canción de los Stones, es que no han dejado ni la puerta… una, una cualquiera… pintada de cualquier color, me es igual, que haga las veces de salida de emergencia. Que me hace bostezar el personal, es público y notorio… ese caldo de aptitudes personales es empalagoso, si no fuera porque a veces, sólo a veces, encuentro alguna perla brillando en medio del cenagal. Y no es porque me valore en exceso… más bien es todo lo contrario, es ésta cochiquera opulenta la que me desagrada… con sus oropeles y sus lujosísimas sedas… pero, así parecen ser estos exquisitos tiempos modernos, modernísimos… de tableta… bronce y tanga, de Ipad… sashimi y polo. Y si la MasterCard no te da, la estiras hasta el infinito… ¡ y más allá, supermegaBuzz!... y si eres de clase trabajadora te haces la lipo subiendo y bajando escaleras del metro... ¡ y caña!, que si bien en cien años largos no estaremos todos totalmente calvos, ( algunos se habrán puesto de gim en vena) será para verlo. Yo, ya estoy flipando.
De vez en cuando se agradece una buena revolución que lo ponga todo patas arriba, otra vez… pero, más de esa repugnante “ insurrección” glamorosa… ¡ no, por favor!. Estoy hastiado. La ciudad entera… el jodido país, huele a perfume de arrabal. El/la que no es Ingeniero/a técnico/a? en higiene aplicada – ya sea en la faceta de tertuliano del corazón o de señora que friega el tigre en Telejincho- es… Director/a General de Melametendoblada S.L. ( Ejecutivo agresivo… o perro de empresa) De abajo a arriba o de arriba abajo… Compren cien gramos de mortadela Valle o cinco lonchas de Joan Miró al mayor. Es la Gymkhana de los tontos. La pelea absurda por ver quien es el más imbécil de los contornos… De las “ princesas” anoréxicas que sueñan con ser Gisele Bundchen a los capullos que compiten por tener el ultimísimo engendro/ingenio tecnológico, ( el selecto club de cretinos de la manzanita de los cojones) de las que se mean de gusto por tener a la puerta del chalecito de la sierra un deportivo italiano – que bien se han ganado con el sudorcito de su coño- hasta los que de la noche a la mañana… se han hecho experimentados enólogos… y se “ trasiegan” con la matanza del pueblo un Château Latour del sesenta y cuatro, un año excelente… Sr. Bond. Pobres y ricos… todos igual de fascinados, consumiendo hasta morir… consumidos por su perfil de triunfadores excelsos. ( Más tarde, vendrán los más que jodidos “ Macacos”, partitura en mano, a darnos lecciones de solidaridad… cuando no, de cualquier otra cosa estúpida que se les pase por la quijotera. Y es que son unos primates muy perspicaces y han aprendido a golpear con ingenio las teclas)
Así, que mientras me aburro mortalmente con mi cuerpoescombro… tocando las narices… Me río de mí y de los reflejos de tanto cristal como hay en ésta vertiginosa ciudad donde me deshago mientras del cielo cae plomo derretido. El gentío está desbocado, petardo y lobotomizado… por la Cosmo e Intereconomía… por el autobús que apesta a Loewe y las corbatas de El Corte Inglés… por el Sálvame y Ambiciones… por las vacaciones toledanas del Incompetente – con mayúscula presidencial- y los cotilleos de las marujas en el portal “ corral” vespertino... No queda otra, ni un Callejeros más… ventilador a tope… y cervecita fría, muy, muy fría… helada. ¡ Esto no hay cristiano que lo aguante!... ni pagano tampoco.

Observaciones mundialistas

Éste reciente mundial de fútbol me ha servido… de catalizador para observar algunas… “ reacciones” sumamente interesantes. Como lo verdaderamente absurdo que es el nacionalismo exacerbado. Hay combinados nacionales que han salido al terreno de juego a pelear, casi guerrear, cual si la bandera o el himno nacional marcaran goles de rabona… y se han marchado para su casa como han jugado: Orgullosos y… ¡ a la tibia!... y el peroné, de añadidura. Hay otros, en cambio, que han “ peleado” como si desde el primer partido fueran ya los campeones del mundo… pues, tenían al mejor seleccionador, ( por la boca muere el diez) al mejor jugador del planeta Tierra, y la pelota los quiere… Dios les ama, y son, son… el ombligo del Sistema solar… Y desde su pedestal, y su pretenciosa superioridad… se la pegaron. ¡ Qué pena!. España, en cambio, ha triunfado… donde otras selecciones han tenido que poner rodilla en tierra. Ha alcanzado ésta suerte de gloria efímera… donde otros equipos han visto abrirse un pequeño abismo deportivo a sus pies. ¿ Por qué?. ¡ Humildad!. No eran una nación, no eran una bandera ni un himno… ni todas esas gilichorradas de las que ahora alardeamos y nos sentimos, o se sienten algunos arribistas oportunistas tan inflamados. Han ganado, simple y llanamente, porque esos veintitrés jóvenes millonarios – aparte de que son muy buenos jugadores- han estado unidos y han sido felices jugando al balón. No se han “ dejado la piel” por su país, ( ni por los 600.000 euros de la prima) aunque lo han elevado al olimpo de la inmortalidad balompédica. Han trabajado por una idea, por personas, y con… humildad. Han dado dignidad ha conceptos tan caducamente necesarios en la vida diaria como solidaridad, respeto, empeño, aptitud… Algo que tipos soberbios de la catadura de Maradona, ( Un extremista para lo bueno, lo sublime… y lo malo) o ese entrenador holandés – Bert Van Marwijk- con aspecto de oficial de las SS… no entenderán nunca. ¿ Será esa la clave del deportista y el deporte español que tantos y tantos éxitos cosecha últimamente?. Porque si es el Colacao... ahora mismito me lo meto en vena. ( En lugar de tanta cervecita fresca)
Chicos como Xavi Hernández, Llorente, Fernando Torres o Sergio Ramos… no necesitan que les digan lo buenos que son… saben que lo son, y no precisan que un entrenador con ínfulas de Dios les marque… y les señale, diciendo que sobre ellos gravita el destino del juego de los juegos… pues, saben que son muchos unos haciendo uno solo. Y lo sabe Gasol, Contador, Nadal, Lorenzo, etc…, etc…, etc… Tal vez ese, y únicamente ese, sea el secreto que se atesora detrás de las preseas del deporte español. Gente sencilla. Que tras los millones y la notoriedad… compite desde el respeto y el grupo. Ni dieta mediterránea ni leches en vinagre. Todo un ejemplo para las nuevas generaciones… lo que viene después ya se sabe, algarada, ladridos de jactancia ajena… los sonidos del bosque, y cuando no… los de la selva, donde… yo soy español, español, español… y de Mallorca, Murcia, Catalunya, o Sevilla… donde hacen homenajes, y cuatro politicastros… o cuatrocientos, o a cuatro miles… se les hincha la vena nacionalista y ya ven a la selección catalana… campeona del mundo, pensando que es el gran Barça de Guardiola. ( Donde Iniesta es manchego, Villa asturiano, Pedrito canario…) Lo dicho, hay gente que ni ha aprendido la lección… ( tan importantes son los goles de Puyol como las paradas de Casillas) ni falta que les hace, porque ellos son más solidarios que nadie… Pagan las cuotas a Greenpeace, llevan alimentos a África y trabajan en favor de su comunidad… Y dentro de cincuenta años seguiremos dando vueltas a la peonza, porque los sentimientos no se pueden cambiar. Cada cual tiene derecho a amar aquello en lo que crea... y ya se sabe, el amor no atiende a razones.

Aldeas

Me resulta, como mínimo, divertido… que unos locuaces personajes, más bien… personajillos, que llaman castellanos a los “ de la meseta”, luego hablen de catalanofobia. Sí, sí… personajillos, he dicho… las personas actúan con naturalidad… los personajes, interpretan… como marionetas de intereses cainitas del poder político temporal, su papel más o menos bien estructurado. ( Pueden ser tarados, intelectuales, tarados intelectuales… tener el seny, o todo el Estado, cual fragas de novísimo cuño, en la cabeza)
Todos los patriotismos me aburren y me desbordan por igual… el español, el catalán, o el canario… Son desnaturalizados y tribales, basados la gran mayoría de las veces en el alarido sinérgico de " los Picapiedra", pues del… ¡ Arriba España!, al… ¡ Gora Euskadi!, sólo cambia un “ hecho diferencial” tan estrecho, que llega a ser ridículo… como el hecho diferencial entre uno de Cuenca y otro de Sevilla. ( Asumo que haya discrepancias o contrastes entre un afgano de Kabul, con el hecho diferencial… de su mujer sometida a la tiranía del burka… y uno de Barakaldo… poteando por El casco viejo de Bilbao… pero, lo demás me parece rancio patrioterismo de ikastola o de nacionalcatolicismo, que es molto simile)
Lo que digo muchas, muchas veces… el personal sigue viviendo en la aldea de Asterix asando el jabalí, pero con internet… ¡ wiiiiifiiiiiiiiiiiiiiii!… etc., etc… Ha cambiado las brasas por el microondas y las pociones del druida Panoramix por la Viagra… pero, todo es más de lo mismo. Quizás el “ hecho diferencial” catalán sea una razón de peso que avale el autogobierno y hasta la misma independencia… por encima del derecho a una vivienda digna, un puesto de trabajo estable, o una sanidad universal y de calidad… ¡ Qué cosas!... en un mundo cada vez más ferozmente globalizado, ( la patria financiera no tiene fronteras) los neandertales guerrean… unos, por el estatut… y los otros, por el terruño que se desmiembra. ¡ Viva el Hombre de Atapuerca!... que hoy nos invita a Mamut.
El verdadero nacionalismo que nos aprieta… y nos aplasta, no es el catalán… o el de España… es el de Nike, Nestlé, Repsol o Movistar, el internacionalismo consumista que no conoce ni de estatutos ni de banderas. Trileros hay en las Ramblas de Barcelona y en la Gran Vía de Madrid… pero, hay “ nacionalistas” que quieren hacernos creer que han inventado ellos solitos la rueda.

La marea

Estos son días de resaca y copas doradas. ( Que no de lluvia) De abrazar hasta las farolas… y de exaltación de la amistad. ( Y hasta del inconmensurable espíritu patrio) De gritar como perturbados, auténticos posesos… “ pos eso”, poseídos… eso tan, tan, tan… de: Yo, soy… español, español, español… sin que ya nadie se sienta molesto, ni jodido, ni cabreado… ni “ ofendido”… porque a veintitrés millonarios españoles les vayan a atizar del vellón seiscientos mil euros por los servicios prestados y haber traído al solar ibérico, más concretamente a España, la Copa del Mundo de Fútbol. Los cabrones son los del metro… que hacen huelga, y hasta huelga salvaje… y no quieren apechugar como el resto de la ciudadanía con la crisis… y bajarse el sueldo en un uno, o un uno y medio por ciento. Lo dicho, que hijos de puta. ( Pertubar de ésta manera, nuestra felicidad colectiva)
Estos son días de exaltación nacionalista catalana o española. ¿ Hay diferencia?. Hay quien todavía el concepto de la " aldea global" no lo tiene del todo claro… y sigue perdido en la aldea de Asterix asando el jabalí, al calor de las eventuales pociones mágicas de algún druida iluminado, algún Panoramix político que senyera en mano o envuelto en la enseña nacional… le señale el camino anchamente estrecho a seguir. Las huestes espartanas, ya se sabe, son cazurras y dadas al alarido sinérgico. Entre tanto, hay que ver lo que nos gusta una fiesta… y si esto ayuda a que despeguemos, que así sea. Encendamos el gran petardo nacional y bailemos al son de Manolo Escobar… y que… ¡ Viva España!. Yo, por mi lado, me enfundo la roja… con el número de Xavi y me tomo unas cervecitas hasta que pase toda la marea.

Gracias, Paul

El pulpo ha hablado… ha vaticinado, que el domingo por la noche España será campeona del mundo de fútbol… y si no… nos lo zampamos... con unas cañitas, o blanquito frío. ( Nacionalicemos a Paul, ¡ ya!) hasta una cadena de televisión generalista ha retransmitido en directo la captura del sabroso mejillón – algunas fuentes citan almeja- por parte del cefalópodo. Directamente, sin pasos previos, nos hemos vuelto todos gilipollas. Yo, por mi parte, si nos hacemos con la copa… prometo, pero la carne es débil… prometo, no volverme a comer a ninguno de sus congéneres. Y es una verdadera lástima, pues francamente que rico está… sazonado con buen pimentón y sus cachelitos. Bueno, la sepia a la plancha… tampoco está mal. Por cierto, que contraten inmediatamente para alguna estación local o de ámbito nacional de TV al animalito de los webs… porque como oráculo no tiene precio… y que se dejen de tanta pitonisa de tres al cuarto y tanto Rappel, con o sin túnica. El pulpo es más fiable que Aramis Fuster.
¿ Y si perdemos?. Bueno… si caemos, que nos quiten lo bailado. Los días de ilusión, las celebraciones con los amigos… y todo los demás… Pero, esos chicos de Del Bosque no pueden perder… ( …) por compromiso, por solidaridad… y por aptitud. Si el fútbol es un estado de ánimo, ellos con su estilo y su juego… se están haciendo grandes, muy grandes… y un poquito más felices a todos nosotros. No se si el domingo pisaremos la tierra prometida… ( con permiso de Netanyahu) ni tan siquiera si la veremos, lo que sí se, es que ya no podremos decir… que a los tulipanes les dimos la del pulpo. Eso hay que dejárselo a tipos como Diego Armando Maradona, el gran patriarca gitano del fútbol mundial. ( Que debería tener eso… que a Don Vicente y sus muchachos les sobra… humildad) Nosotros no tenemos a Messi, ni a Cristiano Ronaldo… No “ tenemos” al “ mejor” jugador del planeta balompié… ni falta que nos hace. Nosotros, no manejamos el esférico con la punta de la lengua, ( bífida... de algunos personajes que de esto saben latín) si no con los pies, ( con esa “ suerte” maravillosa que es el Tiki-Taka del maestro Andrés Montes) la cabeza… y algunas veces… el alma. ( Que previamente ya hemos vendido al diablo por un corner... o un penalty en el minuto 90 con cero a cero en el marcador) Perlas que se escriben en el césped… y únicamente en él. Detrás de la cal... ya se sabe... todo es circo. Nosotros somos un equipo. Caviar rojo. Hispabarça. Genuino pata negra de la dehesa ibérica. Hasta un bendito pulpo “ cabezacuadrada” alemán lo sabe.

Trozos de alma en venta

Cada día, un día tras otro, así… todos en fila india, vendemos nuestra alma… o trocitos minúsculos de ella… por un precio irrisorio. Y no precisamente al Diablo por algo que de verdad merezca la pena, que decir… ser un Primer violín en la Filarmónica de Londres… si no por un… ¡ yo que sé!… por un contrabajo de segunda mano. ( O una funda de almohada firmada por CR9) Así demostramos una jornada tras otra, y otra más… lo lerdo, lo realmente patéticos que somos… mientras vendemos nuestra naturaleza, nuestro espíritu… nuestra pasión, por parcelas. Ésta linde… a un partido político, a un miserable encantador de serpientes que nos promete el cielo, que no tardará ni tres días en partirnos de una buena hostia. ( y repartirse luego…) Éste cacho, para el club de mis amores… una asamblea de habilidosos millonarios que te miran de abajo arriba. Dioses de gran envergadura, ( no es cuestión de tamaño, ¡ señoras!... no se entusiasmen) son valiosas “ maquinas” al servicio de las masas ingentes… Las colocó El barbudo en la tierra para distraernos, cual lo que en el fondo somos… símpáticos monos pelando un plátano. ( Cada uno decide que “ fruta” quiere pelar primero… si a Garcilaso, a Tomás Moro… al de Aquino… o a Karmele Marchante y su requetemenopausia tan mal llevada)
Vendemos y revendemos a pedazos el alma… en amoríos, en adhesiones profesionales y sociales, en familia… que cojones le dejamos al Diablo para llevarse. Pobre infeliz, cornúpeta y puteado. Sí, el infierno no es un mal lugar, viendo esto. Interactuando cual autómatas en las entrañas de éste frenesí pecador. Siendo parte de éste circo… parece que somos los amos del mundo… donde gira una pelotita y nos volvemos todos, me incluyo, tal y totalmente gilipollas. ¡ Qué caverna más lóbrega!, ésta de mi alma… que trato de recomponer, poco a poco. Y es que el calor da una pereza.

Orgullo y truños

La autenticidad es complicada de mantener intacta, al final se pervierte… cual la simple esencia de un perfume barato… pero, así son las cosas. Ya sea ese día “ reivindicativo”, ¡ qué grandísima ironía!, del Orgullo gay, que han transformado en una cabalgata fin de semana de primates hormonados con coeficiente 96 bailando el cumbayá arco iris con más o menos pluma; ( lo siento si al lobby “ feroz” o alguna Caperucita roja le molesta lo que digo… incluyo, a la " chupi" Ministra de Igual da… que sea “ miembra” del gobierno, ¡ para lo qué hace!… a los datos del negociado de la sosa me remito) hasta el liberalismo – ¡ qué eufemismos estos… los de la extrema derecha!- más intransigente, fanático, sectario, psicópata y… ¡ español, español, español!... que trata ésta fiesta de la igualdad y de la “ transgresión” desde el humor más rancio y zafio… Podría esperar algo más de ellos… de su intelectualidad casposa… pero, ahora que se han pasado al monologo de estilo FOXy, la zorrita… me divierte que critiquen desde su trinchera solidaria y ecológica. Reprochan, hay que joderse, lo “ guarreras” que son los homosexuales y lo mucho que ensucian el centro de la ciudad... que luego los servicios de limpieza, que ellos acoqui, han de barrer. Es lo que tiene el confeti de colores, que emborrona el gris del asfalto una barbaridad… como una fuga de desechos químicos, ¡ no!... pero, molesta igual… como una bodega en día de partido de la selección nacional… ¡ A la par!. " Semos" asín de brutos.
Ya sabemos, el afán de la derecha por barrer/reciclar. Que si se barre/recicla un humedal en campo de golf, que si se reciclan unos trajecitos y unos pelucos fetén en unas concesiones millonarias para organizar unos saraos… Se barren a las prostitutas del centro y se llevan a la periferia, que allí el personal necesita joder más… que si se recicla a una abogaducha medio lela del motón en Presidenta “ con aspiraciones” de comunidad autónoma… Perdón, perdón, perdón…que estoy actuando cual un pertinaz y apesebrado sociata… disculpas. En fin, demando… un Día del Orgullo sarcástico e… sobre todo… eeeeeeeeee… independiente. ¡ Qué retorcido truñaco!. Como si la izquierda más entregada a la causa... no barriera también para casa.

Fanatismo nuestro

Lo malo de los fanatismos, es que al personal se le va la mano con las demostraciones públicas de afecto. Ya sea saltando La reja del Rocío o inmolándose por Alá un muyahidín en las chimbambas afganas. Hay quien se hará cruces, y me llamará exagerado… pero aunque un talibán y un romero no jueguen en la misma jodida liga, si juegan al mismo deporte… ese deporte extremo, y algunas veces brutal, sólo a veces, del fanatismo religioso. Detesto El rocío, no por lo que tiene de fervor místico y religioso… si no por ese casposo carnaval de borrachos revienta equinos que “ hacen el camino”. ( Seguidos de prensa rosa y demás excrementos de tertulia televisiva) Luego nos metemos con los “ moros de mierda” cuando celebran La fiesta del Sacrificio… y sin embargo nos parece la hostia en verso El romper la hora de los tambores en el Bajo Aragón. ( Por cierto, ¿ quién la cascó en Jueves Santo?. ¿ No fue un sacrifico también?) Aquí el “ respetable” se las coge con papel de fumar… sin yerba buena… y de ironía anda, como de cultura general, más bien cortito y al pie. En éste país “ semos” unos animales, realmente miserables e irracionales con coeficiente 96… y cierto retraso mental, no del todo aclarado. Matamos – o jodemos “ a conciencia”- a todo bicho que se mueva… para venerar al patrón o patrona local. Tiramos la cabra del campanario, prendemos bolas de fuego sobre la testuz de los toros y los soltamos… y si palma el bóvido lo festejamos al tiempo que nos lo comemos, arrancamos la cabeza a los gansos, los pollos, los pavos… a las gallinas… o a lo que sea… y nos molesta sobre manera que unos delincuentes extranjeros que hablan una lengua que nos es extraña “ cubran” la inteligencia y opriman a sus mujeres… mientras rezan tres, o trescientas... o tres mil... veces al día, mirando a la Meca.
No, si nosotros no somos los fanáticos… que lo de la plaza de toros es arte como un Matisse, lo de Los empalaos de Valverde de la Vera… tradición solariega, lo de La procesión de Las turbas de Cuenca… un evento “ enológico”… y el comernos las criadillas, y los entresijos, entre otras lindezas… alta gastronomía. En cada aldea, villa o municipio de la Hispania profunda en fiestas, hay un concurso ancestral por ver quien es el más borrico de los contornos, pero eso no es exaltación “ fanática” del espíritu patrio, es la “ inteligencia emocional” de un pueblo arcaico y rancio.

Más madera...

El otro día oí pedir a un clip de Famobil del ejército U.S.A., a un general con nombre de César de Roma… ( Petraeus) al que han destinado para dar lustre a esa guerra que no es guerra… de Afganistán, como solicitaba a su " Megapresidente" Barack Obama 11.000 soldaditos más para digamos… “ asegurar” la supervivencia del país y de la castigada población civil. ( ¡ Qué majete!, pensé) Porque como he escuchado en un documental de reciente factura decir a un recio y hormonado marine yanqui, ningún flacucho con turbante… cuando cae la noche no se sienten seguros de que la insurgencia, ese concepto “ amplio”, no les vaya a “ arrear” un estacazo bueno. Debe de ser porque no les ven venir con sus visores nocturnos a los talibanes, esos mahometanos malos y entusiastas, mientras echan de menos el coño de su choni minnesotera… demasiado músculo bajo los párpados, es lo que tiene… falta de visión periférica y caída del coeficiente intelectual, amén del valor… que se les supone. Me pregunto que tiene ese territorio marginal y desértico para tal enconamiento feroz en la lucha, para ese querer ganar la “ batalla” de la democracia occidental… que por ejemplo, en la riquísima y “ pacífica” Arabia Saudí está más que perdida. ¿ Cómo reaccionaríamos nosotros si atacasen a nuestra gente y nuestro modo de vida?. Aunque no lo comprendieran… ¿ tendríamos un mísero gramo de razón siquiera?. Recordáis El dos de mayo, pues eso… porque con franqueza, el marcador de víctimas occidentales del integrismo islámico versus población civil afganoiraquí está claramente descompensado. Misterios de la geopolítica.
Claro, que ésta lucha desigual se libra en muchos frentes… ya sea dándole cuatro hostias castellanas bien dadas a un morito de Lavapiés, en las montañas de aquellas chimbambas infamemente desoladas, polemizando “ absurdamente” lo del burka/degradación y algunos ayuntamientos desinteresados, desde la liberación de la jamba afgana… y la visión de la mujer “ celtíbera” peninsular, desde un M16, desde la inmigración ilegal y la crisis económica… y ahora resulta que en subsuelo árido de Afganistán puede haber algo que “ brille” en los ojos y los corazones de todo buen banquero y/o especulador norteamericano y/o europeo que se precie. ( Litio, hierro, cobre… gas, petróleo… cobalto, oro… La biblia en pasta) ¡ Qué desgracia, qué inmensa desgracia!... la de ese sufrido pueblo. Más madera… traer madera, como dijo el célebre cómico, ¡ es la guerra!.

Especie protegida

Vas al supermercado y haces la compra semanal. Adquieres algunos útiles de limpieza y huevos… que ya no quedaban en la nevera, ( entre otras cosas) y por la noche te haces una tortillita francesa y una ensalada de tomate para cenar. Ha sido un día duro, joder… no te vas a preguntar mientras masticas, si las putas gallinas de la granja de donde vienen los mismísimos sufren o no… maltrato animal, o si el granjero es la reencarnación de Himmler. ( Ese baranda de las SS con aspecto de gay frustrado) Comes tranquilamente lo servido viendo en la tele una mierda de reality en tanto repasas facturas e informes aprovechando que nadie te ve rascarte el culo… Estás a dos pasos de Homer. ( Simpson) Eres un tío bastante guay, socio de Greenpeace, de Amnistía internacional, vas al curro en bici, no comes carne… tu casa es un ejemplo de sostenibilidad… pero, aun así, te has cogido un catarro de puta madre… Hay demasiados aires acondicionados a tope. Una lástima, tienes pagado el gimnasio hasta fin de mes, y no vas a poder ir. Te tomas el antibiótico que te han recetado, y luchas desde tu pequeña trinchera civil para que las farmacéuticas no experimenten con animales. Te escandaliza ver como sufren esos pobres bichos en las jaulas… es algo, inhumano.
Es horrendo, pero cuando piensas en la experimentación con humanos, te dices… eso, eso es imposible. Que son cosas de aquel tal Doctor Mengele y aquella película de… y seguramente es lo que es… una recurrente “ fantasía” africana, pues allí es donde acaban desde los excedentes inútiles de vacunas como la de la Gripe A… que compran a precios irrisorios algunos estados, y que antes testaron ellos mismos en fase teórica, seguro… hasta los saltos maravillosamente " grotescos" de la cantante colombiana Shakira afinando la canción del Mundial de la FIFA… no se si puesta o no de esos medicamentos experimentales. Escasean las vacunas de la malaria, por ejemplo, pero… esto es África… como dice la tonadilla. Matan más gente por allí los mosquitos... que los kalashnikov. Alegres, siempre alegres, esas gentes a las que jodemos a conciencia su futuro cual el pasado, esa conciencia que la que tanto alardeamos con esos pobres monitos, tan simpáticos ellos. Sí, ya lo sé… soy malo y ventajista... y antitaurino. ( Que defecto el del pobre empirismo) Desgraciadamente, el ser humano… no es una especie protegida.

Macedonia

Iba y viene. IVA arriba y no vuelve. Todo está revuelto. Las huelgas, la gente… las presidentas regionales que no son tontas, porque son rubias de bote… la selección nacional de fútbol, los shares televisivos, la Esteban… ¡ Arriba la Este… La roja!. ¡ Qué lío!. ¡ Qué lío!. He dicho, que nos suben el IVA… pues eso, que iba a coger el metro con la esperanza de llegar antes a una cita importantísima… y… ¡ zas!... como sardinas en lata en el autobús… ni un puto taxi libre… Señora, no aproveche para tocarme el culo… ¿ Se adivina un pecho?.
La Cataluña política está revuelta, y la balompédica… que si el estatut, que si el hispabarça va a ganar la Copa del mundo. El toro está suelto… y lanza derrotes. Todo es una gran macedonia ácida. Falta azúcar, mesura, follar a cuatro patas… pararse como Xavi sobre el campo de juego y ver quien está desmarcado… porque aquí parece que se mueven todos, pero es un espejismo. Todo está sucediendo al relentí, esperando algo…
El personal está cansado. Ardiente… de un poco de canícula tardía. Escasamente agitado, y demasiado agitanado… Camarero, póngame un tinto de verano y una copla de Georgie Dann… haber Rajoy sirviendo una ración doble al personal de chorizos parrilleros con sus chicas bailando sobre la marquesina de Génova… ¡ Qué se pongan ya en bolas!, como si grabasen un Callejeros. Es una buena yerba… ¡ lástima!, que sea virtual… y haya poca, como sarcasmo e inteligencia… aunque sea emocional, caldo neuronal… Cerrado por derrumbe… " memocional". ( Al menos, temporalmente)