Dios S.L.

Dios lleva su cruz… ( In God we trust) o su triangulito sobre la quijotera… y se tiene que aburrir un huevo ahí arriba… entre que ya no creemos en él, o al menos una gran mayoría, ( yo particularmente no tengo dudas) y que hemos decidido recrear aquí abajo el paraíso, el infierno… y todo lo demás, ( si lo hubiere) todo a un tiempo… debe haberse decidido por fin a ser de una vez ente omnipresente/omnipotente a tiempo parcial. La fe de l@s hombres/mujeres por la vida, es admirable… por quitarla, me refiero… por arruinarla, santificarla, sacrificarla… por torturarla, por alargarla… Videncia en directo, entrega apasionada y estúpida por unos colores, a un artista… a la quinta temporada de una enrevesada serie de televisión creada por algún jodido guionista que no es más que otro palillero mental. ¿ Para qué crear una “ idea” inalcanzable, superior, megapoderosa… cuando podemos colocar nuestra fe como un Oscar de pega sobre la repisa para que nos recuerde la frágil humanidad que nos rodea?. Es demasiado atractiva la posibilidad de que si nuestro “ dios” terrenal y perfecto no cumple con las expectativas que hemos depositado en él… lo cambiemos a las primeras de cambio por un par de supositorios contra el estreñimiento. Eso siempre que no seas tan tonto de tatuarte en el brazo el escudo de un maldito club de fútbol como el que deja para siempre sobre su piel el nombre de un hijo amado. ( Hay gente pa tó)
Y no, esto no es ninguna apología de Dios. Mi fe en él es cual mi fe en el género humano… a ratos, perdida. Creo más en la vida… que en lo vivido. Al fin y al cabo… todo es tan relativo. Lo que he dicho muchas, muchas veces… todas las misas me aburren por igual, las religiosas… ( en todas sus versiones, incluso con Fender Strato… Iglesia Maradoniana, Iglesia Jedi…) y las más “ paganas”. Es lo que tienden ha querer hacer los caprichos tan delicadamente “ humanos”, ¡ homilías!, que para eso son humanos… demasiado, humanos. Y si Dios es un “ invento” del hombre, desde luego es un concepto absolutamente genial. Siempre será preferible creer en él… que por ejemplo en la cimbreante Shakira, ( hay quien por Madonna mata) o en Esperanza Aguirre, ( y también por ésta) Zapatero, ( por éste creo que cada vez menos…) el Barça, ( ya se sabe… es más que un…) Chávez, Belén Esteban, Obama, Cristiano Ronaldo, Ágata Ruiz de la Prada… o Greenpeace. ( Aunque cada cual es libre de creer en lo que quiera. No dicen algunos que Dios nos dotó de eso que llaman el libre albedrío… pues, eso… ¡ Resultaría, simplemente irónico!)

No a la guerra... según a cual

Os acordáis del archifamosísimo “ No a la guerra”, ( luego vino el más jocoso “ No a la suegra”) ¡ venga!, no hace tanto tiempo… Aquella rancia fotografía de Aznar y Bush hijo… ( de puta) la “ pataleta” popular y del artisteo patrio… Toda aquella jarana. Teatro, puro… puritito teatro… ( no en vano eran creadores, farándula… ¡ cómicos!, no en su grandiosa expresión greco/romana, bueno…) y a la vista está, a la del más miope… y para prueba… lo que pasa ahora mismito. ¡ Exactamente!. Nada de nada… ¿ Queréis más ensayos?. Sí, sí… ya lo sé, la guerra es muy perra, como dice la canción… pero, también como dice otra… ( canción) todo depende. Irak, Afganistán… Y los talibán, son unos tipejos tan, pero tan “ reaccionarios” para digamos, motivar a la izquierda: Tratan a sus mujeres como la última mierda sobre la faz de la tierra… son fanáticos. Ya, ya… todo eso ya lo sé… mas, una simple cuestión de orden nada, nada capciosa. ( Quizás... tan sólo… un poco, un poquito artera) ¿ Cómo reaccionaríamos cualquiera de nosotros si una “ coalición” internacional nos invadiera, pretendiendo cambiar nuestro salvaje y ancestral modo de vida, y nuestra fe?. Sí, del mismo modo… tal vez… La razón nos asiste. La democracia, el “ respeto” más escrupuloso a los derechos humanos… del niño, de la mujer… y en su nombre… se pueden asumir los “ daños colaterales”, las bajas entre la población civil, el “ fuego amigo, e incluso… las “ veladas” verdades, con su fusilería de falsedad periodística presuntamente “ sobrecargada”, ( y a veces… sobrellevada) dramática, amarillo limón… hasta apabullante.
Lo cierto, es que la “ misión de paz”, ¡ qué eufemismo!... en Afganistán, está en un limbo de prejuicios sin sentido para esas fuerzas “ vivas” de la progresía... de la " adormecida"/aburguesada sociedad civil. ( Prefieren seguir mordisqueando los huesos de Cuba o el Sahara, que no apestan tanto a carroña húmeda… como lo de los cooperantes de Mauritania) Al fin y al cabo… oponerse puede llegar a ser considerado por algunos como apoyar a esos “ descerebrados” y energúmenos talibán, o lo que es infinitamente peor… parecerse a " ciertos" casposos... e integristas elementos de la extrema derecha mediática; aunque no hacerlo, es una actitud demasiado repugnante, infame, sonrojante… casi propia, de unos miserables “ villanos” con turbante y AK–47… No en vano, “ nosotros”, somos personas pacíficas, sensibles y solidarias. ( Pensará algún idiota altruista y documentado con master en perroflautismo) Sin embargo, el gentío que con tantísimo “ ardor guerrero” se opuso con aquel “ No a la guerra”, ahora ha decido inclinarse por la siniestra postura de lo que se viene a denominar como una guerra justa, cuanto no… por el pasotismo más… execrable. Es la indiferencia de los culpables, el… aquí no está pasando nada. Afganistán, no existe.

Ser y estar

Supongo, que soy lo que soy… y que estoy donde merezco estar. Nunca he asimilado demasiado bien la diferencia – si la hubiere- entre ser y estar… y por el amor de Dios, que nadie se moleste en explicármela, porque francamente me importa un pito. Lo importante es que estoy vivo, que respiro, que siento, que experimento… pero, verdaderamente, eso tampoco importa mucho. Es literatura vital, sobrentendida incluso, escrita en la vieja y requetesobada libreta del “ sostenimiento”. Comes, duermes, trabajas, estudias… disfrutas de tu ocio como mejor te parece, o dejas simple y llanamente pasar el tiempo… mientras la vida se te va sin comprender absolutamente nada. Crees en Dios, en cualquiera de sus múltiples rostros o circunstancias, Jesús, Ghanesa, Facebook… un par de tetas… ( recias, con los pezones como pedruscos de cantera… talla ciento veinte) y rezas, alabas, te humillas, pides, clamas… Subes a la montaña y gritas. O sí, te liberas… brevemente… todo es tan, tan… humano. Un martillo dando golpes y más golpes al otro lado de la pared. El perro que ladra… a un gato imaginario. Un incienso encendido en el templo budista. Un niño que come su papilla de subsistencia en el corazón del África negra… ( “ Delivery as one”… implementaciones multisectoriales… mucha letra me temo)
¿ Ser o ente?. ¿ Ser o estar?. Filosofías… ¡ Qué coñazo!. Infinitas instrucciones vanas. Egos. Metafísicos baratos. Sofistas de tres al cuarto… Aburridos griegos… “ gays” inquietados en su “ esencia”, con academia por plató de televisión. ¡ Jodido Kant!. ( Más empalagoso que un mal matrimonio) ¿ Quién no tiene sed y hambre de verdad?. Yo, tú, el… ¿ Y la realidad no está a la vista?. ¡ Qué homilías!. Mirar... y ser visto. Esperar, siempre esperar.

Cuestión de perspectiva

¡ Joder!, paso de todo… Esto, es demasiado complicado. Caca de la vaca, os lo juro. Ser políticamente correcto, un poquito solidario, un poquito crítico, un poquito demagogo, un poquito agradecido… ¡ Coño!, es agotador. ¡ Qué no se hasta dónde me ha arrastrado el tsunami!, pues me jodo y bailo. Que si me ha “ arrastrado” la corriente… o me he dejado arrastrar… ¡ Qué me estás contando, che!. Todo, todito, todo… es una cuestión de perspectiva. Unos siempre estarán encima… y otros debajo, o puede que sea al revés, ¡ qué importa!... lo importante es que yo existo, ¿ no?.
Somos testigos un día tras otro de un carrusel de desgracias… pareciera que a éste puto planeta nuestro le hubiera mirado un tuerto. Algunos comentan que nos vamos al carajo. Desastre humanitario en Pakistán… Bueno, ¡ pues qué se jodan!... que para eso son de Al Qaeda. ( También se le ha inundado la casa a la vecina y ha tenido que llamar al seguro. A saber por cuanto la va a salir la broma) Todo es tan... relativo. Deportaciones a la francesa… está claro, si eres pobre y extranjero… lo tienes jodido en todas partes, hasta en la tierra… más bien, la pequeña maceta… de la “ libertad”; siempre y cuando no te llames Carla y te apellides Bruni… en cuyo caso le pondrás berraco a un señor bajito y salido con cara de capullo. ( En que estaría pensando, esa pájara no es precisamente “ probe”… creo que era modelo, lo que no se, es si de virtudes) En fin, ya se sabe, los poderosos… los pudientes, son como esa tarjeta de crédito que aceptan en todas partes, o como diría el clásico… no sabes si son ricos porque son cabrones, o son cabrones porque son ricos. ( O algo parecido) Flirteo, tontunas, apariencias, oyes por ejemplo a Carmen Lomana hablar de su “ opulenta” estancia en India, y… ¡ Dios!, ¡ flipas!... Te preguntas que se mete esa mujer. Sea lo que sea, quiero lo mismo que ella. ( Para mí, que es el tinte del pelo… el que la “ coloca”) ¡ Qué personaje La Lomona!, pero no es el único, “ Las divagas”, ( divas vagas) están a la orden del día. Divagas… Belén Esteban, divagas… Karmele Marchante, ( ¡ puaj!) divagas... Jorge Javier Vázquez... ¡ a no!, que éste es un tío con toda la barba... para que seguir más.
Y de política, ya ni hablemos. La crisis de Melilla. ¡ Vamos!... como la Crisis de los Balcanes, o La de los misiles cubanos. Desprende ese tufillo a facha, western fronterizo, y veamos como desgastamos al Gobierno que es verano y el gentío se nos apalanca… y el abuelo cebolleta no se entera de na… que na de na. Lo de siempre, lo de Marruecos es endémico: Moro caca… malo, malo. ( Los melillenses naturalmente, tendrán su enfoque real del problema, nada como una visión objetiva) Tiene algo de surrealista, como escuchar a Pons… o a Los Pecos, para lo que dice. ( ¿ Pondrá también el cloro de las piscinas privadas?) ¡ Maldita canícula de azoteas!. Nos preocupa la calidad del agua embotellada y de los fichajes del Real Madrid, que la Infanta Elena esté entre las mejor vestidas… ( ¡ puaj!. Los conceptos de elegancia y peloteo son un tanto imprecisos en éste tipo de rankings) y que suben las temperaturas. Lo que hay ver.

Bamiyán... y los sesos se van

El día que los taliban volaron por los aires las estatuas de Los budas de Bamiyán por ser consideradas ídolos, y por lo tanto contrarias al Corán, aprendí dos cosas a cerca de los fanatismos, todos… el religioso, el político, el social… los que sean. Primera: Que todos, todos los malditos “ fanáticos” son iguales… Y segunda: Que el grado, de digamos… “ exaltación”, de estos individuos, es análogo, al nivel de civilización de la sociedad que los cobija. Mil quinientos años casi, casi intactos… y de la noche a la mañana por la vía de la dinamita y los disparos desde los tanques… ¡ a tomar por culo!. Así de fácil. Provocación, ira, infamia… los extremistas es lo que tienen… se mosquean con nada. Les gritas: ¡ Arriba España!... ¡ más arriba!, ¡ más arriba!, ¡ aún más arriba!... ¡ déjala caer!. Y oye chico, que no hay manera, ya les tienes ofendidos per se. ( ¡ Vamos!, al borde mismo del insulto con mención especial para la madre de uno) No tienen ni sentido del humor, como van a tener sentido común… Es como los romeros que van caminito del Rocío a homenajear a su blanca paloma… su devoción por ella es admirable, no así por sus monturas… ni por la mierda que dejan a su paso en los aledaños de Doñana. ( Hasta les han construido una variante de circunvalación con paso elevado, como aquel que dice en un espacio protegido considerado reserva de la biosfera. Extraño: No he oído berrear a los capullos de Greenpeace… O son todos peregrinos, o unos cagados de puta madre) ¡ Cantar!, cantar conmigo: Un caballito muerto, chorizo, vino, jamón… En fin, una avalancha de millón y pico largo de personas, y todavía hay gilipollas que van diciendo que ésta celebración es ecológica y sostenible. Para mear y no echar gota. De acuerdo, no son talibanes… como tampoco son jovenzuelos de botellón… pero, lo parecen. Por cierto, sabéis que algunos jinetes no dan de comer ni de beber a sus equinos, y estos pobres animales - los de cuatro patas, me refiero- mueren agotados… ¡ Exagerado!. Sí, tal vez… pero unos años 13, otros 23… los animalitos caen reventados… y es que las más de las veces el burro, es el está a la grupa. ( Al dueño le sale muy rentable que se le muera el jamelgo… el seguro para la retirada de los cadáveres sale más barato que un par de cañas y una tapa de pescaito frito)
Y así con todo. Tampoco son taliban los que hacen mobbing en el trabajo. Ni los niños que acosan psicológicamente a otros en la escuela. Ni esos tertulianos del corazón de moral laxa que con pocos o ningún escrúpulo critican la “ honestidad” macilenta de algunos invitados. ( A veces me pregunto quien es más puta, si quien pregunta… o el que responde. Lo que del mismo modo vale para los cenáculos mediáticos e ideológicos. Nadie es tan incompetente como para no acertar de chiripa ni tan “ extra-ordinario” como para no equivocarse jamás) Ni los políticos que, bajo la sombra de la corrupción, sacan la nariz y la boca de cuando en cuando de la mierda, no para respirar un poco de aire limpio… lo cual sería de agradecer, si no para cargar con cruel inquina contra el adversario. O las modelos anoréxicas que sirven de canon de belleza a niñas que lloran un día sí, y otro también, porque se ven gordas. Y las multinacionales de la moda que junto a algunos retrasados mentales, divos de la aguja, que quieren imponer la jodida talla 30 y… Me temo que seguir, y seguir… llevaría ésta letanía hasta el infinito… así que, vuelvo al principio. Al valle de Bamiyán. Y me pregunto: ¿ Qué nos separa de esos integristas?. Si somos culés, madridistas, independentistas, nihilistas, pangermánicos, socialistas, filonazis de opereta, quinquis, vanguardistas, ovolactovegetarianos, emos, empirocriticistas, monjas, sadomasoquistas, paradigmáticos, lesbianas, universitarios, del Opus dei, etc., etc., etc… Bueno, que se le va ha hacer… vivimos tiempos extraños habitados por gente extraña, que nos teme y nos odia… todo al mismo tiempo. ¿ Quién lo entiende?. ¡ Venga monito!... teclea, teclea… Pon un poco de... entusiasmo… ¡ coño!, ¿ o están tirándose la coca a la cara en plena fiesta de la " biodiversidad"?.

¡ Anuncio importante!

Subasto alma en pena - con algunos extras intangibles- en buen estado. Apenas ha sido utilizada. Rodaje ya hecho, y experiencia limitada. ( No más de catorce reencarnaciones... y ninguna de relumbrón) Precio de salida: 1 euro. Razón: Sarcasmo.

Ocio inflamable

¡ Por el amor de Dior!, ¿ es qué nadie va a ponerles correas ni bozales a los perros de la guerra?. ( En su versión más verbenera y patética… la de la peleas de rufianes por las audiencias televisivas del cuore) Bueno, siempre existirá la libertad de expresión, por vía del mando a distancia… y la distancia de cientos de canales, a cual más malo… donde perderse un rato mientras barajamos otras posibilidades de suicidio colectivo; todo, al tiempo que nos entretenemos y huimos como alma que lleva el diablo de tanto engrendo monstruoso de eso que llaman los pijos y los guardianes de la sociedad civil… el ocio activo. ( Que resuena y retumba por los rincones de la razón a engañifa para ejecutivos estresados con decoración cerebral minimalista japonesa) En fin, la televisión es tan sólo un reflejo exagerado… siempre te ofrece la posibilidad consabida de refugiarte en la segunda cadena de la estatal, que es como ese libro que creemos especial y “ maravilloso”, y que encontramos tras mucho rebuscar en una librería de barrio entre un saldo de noveluchas estúpidas que seguramente merecieron el fuego purificador de sus autores hace tiempo. ( Hay quien cuestiona el hecho liberador de quemar un libro al estilo nazi del Doctor Goebbels, o tal vez fuera Göring, el imbécil aquel que dijo la tontuna aquella de la cultura y la pistola) Yo por la parte que no me manipulan, reivindico el derecho soberano de cada hijo de vecino que le toca, a incinerarlos… según sea el caso, a lo bombero de Fahrenheit 451; memorizando para mi disfrute personal… Por quien doblan las campanas. Eso… si antes… mi ama y señora, no decide por un servidor, creyendo que he perdido el poco seso que me quedaba, ¡ a la vista está!… de tanto entregarme a la quijotesca lectura de la prensa deportiva… darme dos hostias y hacer prender en pira catártica mi añejo anaquel de cuentos clásicos futbolísticos. ( En formato Clip de vídeo con comentarios subtitulados)
El problema no es la infame, pésima, televisión que nos sirven de pienso diario, ni la peor literatura… ni las más que ridículas performances de algunos “ apañados” y reconocibles artistas a los que les falta un hervor y se han apropiado con malas artes del marchamo de la virtud y el talento… y otros esperpentos músicales, escultóricos… en la danza, la pintura… etc…, etc… y por el estilo… Es… es… ¡ Y que la NASA pierda el tiempo preocupada por la basura espacial… con la que hay aquí abajo!... Solución: Les damos una buena patada en el culo, que seguramente lo tienen bien curtido de estar sentados todo el rato, pensando… y pensando… y los mandamos a Marte… o directamente al sol, a coger bronce. ( Y ahora, con vuestro permiso, el primate deja de golpear las teclas… y se va a dormir, que el sarcasmo se chamusca con más velocidad que las neuronas)

Pequeños detalles

Es un problema realmente muy, pero que muy serio, que los ciudadanos, digamos… “ normales”, no tengamos el poder “ casi divino” de ser un sector estratégico para el correcto y adecuado funcionamiento del país, en su conjunto. Un ejemplo: Cuatro, o cuatrocientos… o cuarenta mil… controladores aéreos amenazan, tan sólo amenazan, con ir a la huelga… y el Gobierno se caga por la pata abajo… y remolón o no, al final se baja los pantalones hasta los tobillos… y se da vaselina para el estacazo, ante el chantaje de estos niñatos privilegiados, ( me la suda, que peinen canas... como que no) pijos… y malcriados, que no solamente quieren lo que piden, ( están en su derecho… otra cosa es que estén ciegos/tuertos ante la dura realidad social y laboral del estado, como tantos otros cabrones insolidarios... altruistas de boquilla… o de colecta dominical) si no aparte, es ya el colmo… que comprendamos sus reivindicaciones salariales/laborales y además tener buena prensa. Sinceramente, creo que me tendría que acordar de éstos “ pequeños detalles” cuando dentro de unos pocos meses algunos capullos de todo color y condición, llamados vulgarmente políticos, me doren la píldora, me estrechen la mano en la calle… o me miren con franqueza a los ojos y me digan lo absolutamente importante que soy para ellos… y que me “ solicitan”, que pedir… no es de buen marketing electoral, con vehemencia mesurada mi sufragio para sus… como decirlo… “ filántropos” intereses partidistas. Mejor, no soltar más mierda por la tecla...
Entonces, debería decirles lo que pienso… pero, no lo entenderían, como tampoco lo advierten ahora… y seguramente, saldría en su defensa algún o alguna “ iluminad@”… tan pringad@ o más que yo, para decirme aquello tan manido de que soy un fascista… o alguna mierda por el estilo… de que si no voto, luego no tengo derecho a quejarme. ( Hay que ser gilipollas… ¡ y hay cientos!… ¿ Es que les pagan un plus de estupidez colectiva?... o sólo algunas galletitas como las que muerde mi perro) En fin, que más se puede decir… Nada… o agotar todos los calificativos tolerables… y no. Son únicamente, pequeños detalles… sin relativa importancia.

La cultivada ignorancia del ser

Ésta puede ser la pijopregunta de una cabeza – de chorlito- con ínfulas periodísticas de mujer diez a un psicólogo cualquiera: ¿ Cuál es el principal problema de los adolescentes de hoy en día?. Respuesta del empanao: La dificultad que tienen para situarse en el lugar del otro. ( De lo que se desprende que vivimos en una sociedad de adolescentes… en donde padres adolescentes, a los que les falta un hervor… educan púberes fierecillas imprecisas) Prosigue el prenda: Los adolescentes están desarrollando una insensibilidad crónica, ( de manual… como la tuya, añadiría yo) por eso son incapaces de proteger sus propias emociones. ( ¡ Vamos, como casi el noventa por ciento de los adultos que estoy harto de ver!) Tienen que aprender a no exigir a los otros lo que no pueden dar ellos mismos… ( Joder... ¡ Suficiente!. No quiero que me hagan partícipe de sus malditas neuras... yo estoy más que sobrado con las mías)


¡ Qué puta mierda es ésta!. ¿ Y éste fulano hace libros de autoayuda?. Está claro que el menda éste necesita echar un buen polvo… pero, ¡ ya!. ( Porque de pajas mentales se ve que está sobrado) Y ese es básicamente el problema de tanto “ profesional”… que han leído tantísima psicoverborrea sobre inteligencia emocional y demás excrementos del ínclito Goleman y otros capullos por estilo… que digamos… han dejado de tener criterio propio. ( L@s psicolog@s que he tenido la “ desgracia” de conocer, y conozco… amig@s o no – también, l@s que se sacaron la diplomatura en Aerolíneas Argentinas- son en su inmensa mayoría un@s minusválid@s “ emocionales”. Lo de “ echar un buen polvo” de antes, no era tan sólo una sugerencia… Por cierto, que mareo con las arrobas y la igual… da, fanática) Definitivamente, creo que los títulos de psicología se deberían repartir única e indistintamente por confesionarios y burdeles, a la par… porque para leer y escuchar majaderías con más que brillante erudición – políticamente impecables- y sensación de sentido común… ya están los vetustos clásicos de Grecia y Roma. ( Confieso que ese Platón, es agotador)
Es la gran, traumática, tragedia académica de nuestros días… cada vez tenemos más universitarios, y menos librepensadores. ( Y asimilados. Ja, el primate que golpeé más velozmente la tecla… dominará el mundo. Esperpénticamente hablando… por así decirlo) Placentas cada vez más preparadas, más inteligentes, más aptas, más sostenibles, más solidarias, más humanas… las mejores… ¡ Guau!. ( Y se lo han creído las muy cretinas) ¡ Qué se puede decir ante éste baile de monstruos!... pues, únicamente una cosa, Dios bendiga la ignorancia… ( Y el que no entienda mi sarcasmo… que no piense por sí mismo, que lea, que siga leyendo… con quijotesco afán) Que todo esto es simple y llanamente una desmadejada paradoja temporal, como los viajes en el tiempo, la Teoría del caos, ( sin los malditos dinosaurios de ordenador…) y todas esas gilichorradas… ¡ tan importantes!. Personalmente, prefiero sentarme con mis gastadas zapatillas de tenis Nike pegado a una pared de la calle… y escuchar al limpiabotas mientras me desgrana en los oídos cual es el sentido de la vida, ( hace mucho tiempo que aprendí, por ejemplo, lo de la sostenibilidad… de chaval, allá por 1.970… plantando verduras, sólo que entonces no era algo tan fascinantemente estúpido) que una conferencia con diapositivas, powerpoints y todo… ¡ salvo que hayan resucitado a Pío Baroja y Nessi!. ( El auténtico, no un niñato perroflauta antisistema disfrazado… con canas) Lo que he dicho, muchas… muchas veces, yo era un tonto… y ahora soy… ¡ dos tontos!. O puede que hasta ocho...

inDEformaciones

En las noticias, no hay eso que podemos definir como justicia poética. Sólo son una recreación pasajera, un bellaco comercio de intereses mercantiles… donde priman las mezquindades ideológicas y se obvian si hace falta los desgarradores sonidos del mundo. Entre las tremendas imágenes de las inundaciones de Pakistán con su descomunal desastre humanitario, millón arriba o abajo… que francamente nos importan poco menos que una mierda… y la calidad del agua embotellada que nos trae de cabeza… nos quedamos con la segunda " noticia", no vaya a ser que en la terracita a donde vamos a fardar de tatto y lipo nos vayan a dar agua del grifo en lugar de la que bebe la bocarrana de Madonna. Porque la verdad, entre que mueran aplastados y sonrientes unos cuantos gamberros, fumetas y tarados, que iban de megafiesta chachi… y saber si va a continuar haciendo calor, ahora que estamos en verano, el personal prefiere saber la temperatura ambiente a la que se cuece… no se vaya a distraer en debates, con altura filosófica, del tipo: ¿ Qué prefiere ver en la toalla que tiene al lado cuando está en la playa, a un tío tomando el sol en bolas al tiempo que lee un libro… o a la típica unidad familiar española con sus tres niños groseros berreando a la vez por un helado?.
Francamente, tanto nivel de erudición me chamusca las conexiones sinápticas a más velocidad que escuchar a Esperanza Aguirre o Belén Esteban. ( Una es a la política… lo que la otra es al corazón, dos auténticas “ lideresas”… sólo en la cota intelectual de la más elevada conciencia ciudadana) En cuanto a lo demás, no pasa nada… que el mundo reviente, mientras la cerveza esté fría… Los equipos de fútbol ya comienzan la pretemporada, y la liga arrancará dentro “ de na”... pero, de na de na.

Buscando... y bostezando

A veces las letras se te acaban de un día para otro… pero, quedan las emociones. Las paredes blancas, los recuerdos… que son como los tropezones en la sopa reconfortante de todos los almuerzos… o las aburridas vivencias cotidianas, anécdotas de tu paso de A hasta B, y luego a C… para volver hacia A con el rostro crispado porque la vida hoy cual ayer y mañana… te ha obsequiado con más de lo mismo. No hay preguntas. No hay espacios intermedios… tan sólo algunas actitudes distantes. ( Interludios románticos, etc…, etc…) Siempre lo digo, las cosas no cambian demasiado, el engaño… es la misma mentira podrida de casi siempre, sólo que suavizada bajo el sol – cosa del verano- y con una buena capa de crema bronceadora solar... factor de protección tres millones… para no quemarnos. ( ¡ Vaya!... ¡ hay qué joderse!, el Presidente del Gobierno no se va éste año de vacaciones. Desolado estoy)
Septiembre traerá las hachas de guerra afiladas de nuevo, y a los leñadores… con camisas hawaianas y estrés postvacacional… y al resto del personal con el cotidiano jet lag de costumbre. Hay quien no se entera de nada, y supongo que es mejor así, seguir regando con mojitos el jardín, éste paraíso de azucenas y de capullos, de brotes verdes… y de amplias praderas quemadas por ésta larga canícula de piscinas y azoteas. ( Y entre los rastrojos meditar… pero, sólo cuatro o cinco segundos mientras descansa la chicharra) Si la torpeza no nos hace caer, en nuestra propia trampa… tal vez terminemos envenenándonos si nos mordemos distraídamente la húmeda. Y así, en la expectativa del otoño… que será propicio a la sin hueso, pasaremos estos días de “ na con colmo”. Sesteando volúmenes abúlicos. Observando. Buscando… y bostezando.