Un millón y medio de hogares… en España, con todos sus miembros en el paro, son un millón de historias de supervivencia… significa, que al personal le importa poco o muy poco, o se la suda… o les jode, como a mí… que la hija de puta de Lady Gaga, de profesión… putana musical, cobre 600 euracos de vellón por entrada para su espectáculo en el Gran premio de Formula uno de la India. Es indignante. ( Sin entrar en disquisiciones sobre el nivel de vida de aquel país… o cuanta hambre se puede quitar aquí o allá con esa molienda) Claro que… que se puede esperar de un chuletón andante. Pues básicamente lo mismo que de Rubalcaba. O Rajoy… O de esas nenazas entre lloronas y aprovechadas de Cayo Lara, que va de tío que se enrolla… o Juantxo López de Uralde, que era un gilipollas antes, y ahora va de conciencia de la sociedad civil… lo que viene a ser un gilipollas con causa y buena letra. Indignado y sostenible, ¡ demasiado!.
Es lo malo de que las elecciones no sean en las redes sociales, que dice el guapo… la belleza suprema de la democracia… que iguala a un cabestro y a un docto, a ricos y a pobres… a tirios y troyanos… ( Cosas de la Eneida del Gran poeta Virgilio. Porque el saber no ocupa lugar, pero el catedrático mamón que me lo enseño tenía plaza de garaje propia el muy cabrón) Aunque siempre hubo clases. Lo malo, es que el gentío ya no se indigna porque al buenazo de Valeriano no le salga la cuenta. Y va dispuesto sin memoria ni recato, a los brazos de Mariano, para que les saque de la crisis. Tiene gracia que confíen las bases de ésta disfuncional “ sociedad” llamada España… para sacarnos del marasmo, en el mismo partido… que sentó las sólidas “ bases” de él, con sus políticas neoliberales. Pero, bueno… en un universo kármico como éste… tal vez ello cierre el círculo de la “ fatalidad”, si el Club de la ceja y los yoguis del buen rollo progre no tienen nada que objetivar. Fascinante por cierto el relato de la búsqueda de la verdad, del líder del Partido Popular, al que yo llamaría ya, “ Partido Polular”: El paro es la primera razón para el cambio. Tío, te habrás roto las meninges. A buen seguro, tu rebaño de corderos bala y bala sin parar… y sin fusil de asalto, chaval. ¡ Bravo, maestro y “ líder”, bravo!. Puta madre.