Vida... Reyes, mis reyes... Francotiradores de la red y mindundis fumaos de la calle, Mayor... ¿ o no?... y sus bonitos y pintorescos soportales. Ciudadanía " anestesiá" y " embotá" del catecumenal " jumbol", el ese empalagoso deporte " rey", que algunos no saben ni pronunciar... ágora de patricias meretrices y triviales venidos al estrellato y el Mercedes de segunda mano... ¡ Ralea toda!. No realeza, ni nobleza baturra. Éste es un momento perfecto. Algunos mueren, y otros viven. ( Quizás por puro recreo o aburrimiento existencial y ecodemencial) Tres de la puta madrugada. ( Tres en uno...) Johnnie walker etiqueta negra, of course con un doble de ternera con guarnición... la cena de los malditos campeones. Todo mientras afuera el diablo espera agazapado en su ignorancia de ira y juego... perdón, he dicho " fuego"... quise decir, " juego"... como en lo del Gladiator, pero no. " Agua", aguita para todos... para algunos más que para otros; bebemos sin sed. En una mano un argentino inconsciente y pelado busca hueco y misterio... y en la otra, un gran vacío se abre cual un agujero negro que lo llena todo de dudas y espanto. Precisamos una granada, ( o La teoría de cuerdas elevada al rango de renorma) una almendrada " málaga"... un averno de metal chirriante con pedazos de temblor cáustico y gel de manos. Alguien con buen criterio ha puesto AC/DC... Alguien cree que nos equivocamos, y nos avocamos... y que hay demasiados puntos suspensivos... y, que nos calentamos... e incluso, nos masacramos, a nosotros mismos. Es simple, los hermanos piden tierra y alcohol. Que aquí lo mismo se salta por los aires el fiel reflejo de un bosón de Higgs que se toma la putañera... sabia, meditada, y documentada decisión de acabar con la insurgencia marujil en las rebajas de Herat esquina Siria... na.
Joder, tío, flotas... entre llantos, suspiros, y berreos de bebé. Raciones inconexas de verdad y delirio. Alguien escribe el camino, y no es Escrivá de Balaguer. ( Nunca hay bastantes " iluminados") Mapas y coordenadas frugales donde celebrar la venida de El salvador con semiblindadas y Cava brut del Montseny, en tanto en cuanto cavamos algunas fosas para los hijos de puta de nuestros amiguitos del alma, hasta hace cuatro días. La guerra, el hambre, la enfermedad... y, la política... ni caballos ni pollas. Que esto no es La ruleta de la fortuna... o, la suerte... esto es, jauja... y arrabales. Mas, a raudales, y así mismo, rodales... de sudor patrio. ¡ Qué ironía!. ¡ Qué supremo sarcasmo venido a menos!. Porque aquí, cretinos míos... hasta el más " tonto" escribe blogs, ( entre comidas y comillas, espabilaos) y comenta... ¡ a la vista está!... y para muestra, mis botones tontones. ( ¡ Oh tontuna!, mi " tontuna") Que aquí lo mismo roban socias, infantas y esposas de España, que se pertrechan los místicos para ir al cielo de la boca de los justos. ( A partírsela... por, un puñao de dólares, libras esterlinas, libras egipcias... y hasta menos) Todo puede que sea un " poblema" de déficit de pulidas y tornasoladas estacas de madera de nogal, pa' vampiros crepusculares... viejunos, de ver mucho más allá de una cajita... o de que si se ha de dejar el cuerpo... hacerlo como se ha vivido... con estilo, dos cojones... ( que diría el clásico) y, rock and roll. Ou yeah!!!.