Bordados de supermercado

Hay cosas que no se entienden… o son difíciles de asimilar sin gafas de pasta, como por ejemplo… la diferencia entre, un metro de encaje negro… o, que el negro te encaje un metro. Un metro de encaje negro es el puzzle/dominó geoestratégico de las piezas, ( y los “ piezas”) que están cayendo una tras otra en Oriente medio… Y el negro, nos vendrá a dar… con su viscoso y pringoso color… ¡ melaza!, a doscientos o sólo Dios sabe. Así que preparémonos para el día del juicio, que ya lo tenemos jodido… de antemano, y… ¡ ojito!... pues, entre pasar e ignorar, nos puede arrollar el camión de basura creyendo que es el de los helados. Nos hace perder el sentido el ron con pasas… El legítimo flujo de datos entre los finos hilados de la blonda sionista y el bordado de La casa blanca… ¿ dónde dejará la democracia, la libertad, y todas esas puntillas y calados que tanto... y tanto preocupan a los mercaderes de occidente?. ¿ Dejaremos el ovillo enredado de esos pueblos “ arraigados en la barbarie y el resentimiento” a unos fanáticos con recursos ilimitados y alargadores de pene con cabeza láser?. Comienzo a no hacer pie en la piscina de la razón… mas, como la gran gnosis pertenece sólo a los doctos me descarrió a mis kábalas de andar por casa; por lo que se atisba las… molleras, los caletres del poniente cristiano y decente están que echan humo como los fogones de algunas mansiones y lupanares políticos… o afines. Y a fin, de no perder el norte ni el sur… me pregunto: ¿ Carne o pescado para cenar?. Y no… no es un doble sentido… mero… sexual, es que estoy en la cola del Carrefour entre tecnoprincesas insatisfechas… y otras que pintan la sonrisa del Joker de Batman, y también… pepes del PP… primos de Zapatero.
Hay cosas que no se entienden… o son difíciles de asimilar sin gustavo de básica… o, una maestría universitaria en manipulación de aerosoles y mochos cuánticos, como que un terremoto deja réplicas… ya sea, en lo subirán los tomates, ( ese hijo de puta de Presidente…) o en que quizás… dentro de treinta años el mono habilis herede la tierra. Que sea con turbante, ya será… harina de otro costal. Catastrofismos aparte, he visto una merluza congelada que da el pego… y está, muy arreglada de precio.

desContando

Nada como nadar sin nada en los bolsillos de la imaginación. Desnudo como la verdad. ( Con los testículos volanderos y volteándose a contracorriente, fresquitos… cual dos cacahuetes, dos lanudos hippies encogidos…) Chapoteando por aguas turbias y veladas en donde acecha el Gran blanco. Ese terror sin nombre, más nuestro… que público, que hace las más de las veces de autocensor… con derecho a veto autocomplaciente, casi un onanismo de piruetas lingüísticas. Mojado vienes… y vas ejercitando un sarcasmo de andar por casa… cómodas zapatillas de felpa irónica que te dejan las entrañas frías. Y la leña del verbo, no hace hogar… únicamente vacío de páginas que suenan a desagüe atascado… ¡ No!... a punto de atascarse. Drenaje de lirios pretéritos, de inaccesibles contrapuertas obstruidas antes de tiempo. El mordisco de la vida es silencioso – y sabroso- cual un pedo de novicia. No lo ves venir. Te cercenó mientras reías en el cero infinito universal, el espacio matemático y sincrético de un átomo de lucidez. Nada, sigue nadando… no dejes de nadar, en ésta nada… que nada significa. ¡ Todo!. Pues lo importante es lo accesorio… y lo accesorio, tan sólo eso… un acceso a La nada. Y si en carámbano se ha endurecido tu anatomía más íntima… esa imperturbable acritud impávida, desEstructura tu rostro impenetrable. Dispón el ego en la trituradora del karma… y a otra cosa, mariposa.
Nada es verdad, si no la verdad misma… en la que no nadas, te ahogas. No dices lo que piensas… si no lo que pensabas ayer, antes de tiempo… Obstruido. Todo tiene sentido, si no se piensa demasiado… si se piensa demasiado, la sabiduría te dejará en las vísperas de La ignorancia esquina a La barbarie. ( O tres calles más arriba) La verdad es de rima fácil, y se deja meter mano… Te la puedes tirar, en todo instante… Tacones de aguja arriba mirando al techo y desaparece… te has quedado como un pingüino la noche de bodas, con los pantalones por los tobillos. La ridícula estampa de un sabio Salomón que busca una candela cenital en mitad del páramo. Gastas palabras… abundantes, inicuas, infames… farragosas. No ves el universo en la cabeza del alfiler… Te has dejado las gafas de ver en la mesilla de noche junto a tus sueños sin desleír. Ríe payaso, ríe… que algún suicida buscando vírgenes en el paraíso ha puesto una bomba frente a una guardería de futuros déspotas. ¿ Falta alguna morcilla, Cebolla?.
Lees a algún Rimpochéeeee, al Che… del partido del Che… l… sea, la verdad… la que tienes delante de tus ojos… ¿ cómo sabes qué estos no te engañan?. No hay silencio. Notas que aturden los sentidos. Pían los pájaros. El vecino taladra la pared. ( El vecino “ siempre” taladra la pared…) Nadas… sin guardar la ropa. El caballo de tu imaginación se ha desbocado. Todo son ladrillos que unos sobre otros hacen muro. Del caos viene la danza. La vida es otra eterna justificación, una torrentera interminable de nadas paralelas donde no nadas, tan sólo te mojas los pies… donde cada nuevo “ avatar” solapa el antiguo con ese atractivo rufián e ilusorio de lo “ auténticamente real”, lo hermoso. Buscamos en la belleza la causa y origen de nuestro pecado original, pero inconvenientemente… con una rueda mandala eterna de prueba y error donde tratamos de justificar la necedad. La carne de la verdad bien pegada al hueso, al músculo, a las venas… y a la sangre, que impulsan la razón. Todo se mueve con torpe falsedad delante de nuestra trascendencia y nos engañamos entre sufrimientos y orgasmos. Somos los amos del mundo. Escribas lo que escribas, tu escriba interior cincela las letras que acaban peregrinando hacia el ocaso. Y por más hermético que sea el baladro, más desventuradamente lenta será la lengua que se sacie en su sed de mal. Al final, quedará el contraste… y el blanco perfecto barroco e inacabado de la hoja en pálido temor. Y otra vez, una más, frustrado de trazas te recostarás en la almohada tibia de estrellas dispuesto a soñar. El útero, su forma sagrada… acogerá la lágrima y el cáliz; y así La nada volverá a tomar forma. Todo es nada… la nada lo es todo, sin ojos, sin boca, sin nariz… sin ni siquiera el mantra más hermoso y alejado. Guía de mis pasos por entre las puñeteras sombras. Mañana dejaré sacramentos... Nada.

Treinta y tres... y un cuarto

Hace un rato que he vuelto a casa de mi clase semanal de macramé… que no de la de Merimée, que no la de Merimée… pues, no soy La Carmen de España… Lomana. ( Ni a Dios gracias… La Sevilla, tampoco) Saliendo de la mansión bien temprano dejé mi basura… ( sin usura… tó marcas pálidas) en el contenedor de los residuos orgánicos donde me esperaba el rumano nuestro de cada día… dentro de él… ¡ al hurgue!. Le saludé… ¡ Buenos días!. Exclamé, estaba contento e incluso, diptongo/átono… ( … pues en la Zapatespaña amanecía… a… tono, con esa nueva corriente de “ facherío” joven y emprendedor) No entendí su respuesta… si es que la hubo, ya se sabe… estos “ extranjeros” son de hablar raro. Si recuerdo haberle indicado… Indicar: Mandar a tomar por el ass. ( No el diario de tanto " docto varón" en fuera de juego) ¡ Profane a gusto!, ¡ profane!… que entre ese acre juguillo del fondo dejé anoche un yogur caducado a medio comer. Yo soy así, solidario… ná más. Más tarde… tardé más… el autobús estaba a medio llenar… pero, lleno, henchido, preñado, “ saturado”… sería más correcto decir… ( o no) de humanidad sin duchar… ¡ fue genial!. Quien puede permitirse transporte público rápido al centro y sesión de aromaterapia a un tiempo. Ahora estoy más relajado… nada como una doble agria contumaz porfía limón de “ telerealidad”; ( ¡ eh!. Sí… que en el super discutí con un perro… mas, como era un animal irracional con traje y corbata recién salido de la oficina… no lo cuento, por pudor) ya únicamente me falta… o quizás puede… “ teletransportación” para ir a sellar el puñetero paro. El mundo del jodido… ¡ mañana!... hoy. O como diría uno de esos… fans repipis de Star trek: ¡ Fascinante!.
Con lo que hoy he “ aprendido/sujetado” a… ha.. a… ha… hacer encaje de bolillos/bobillos. A mear a contraviento… ( Entrar a un bar para orinar es pecado mortal, ahora que no se puede fumar dentro de ellos… ¡ qué nones!) Y otras cosas… sustanciosas… perniciosas… Por otro lado, mi Rama lama ding dong, a la presente no tiene el coño para fiestas… así que sonrío por los libios, asimismo por los lívidos… y por todos aquellos… los que son… que a los que no fueron, ni se los recuerda ni se los… espera. ( De Esperanza… que se opera en la Seguridad Social sin esperas… Bolillos/puzzle infinito) Ah, fascinante Mr. Spock. ( Se escribe asín) Nada, como no decir nada.

Vómito mundi

Pareciera que cuando uno habla de “ asuntillos” que ni de lejos se pueden… ni ser catalogados de mundanos, el gentío unipersonal se elevara a la categoría de palomo con el esfínter retráctil para cagarle por encima al personal vacuo o vacío. ( Mismamente mismo) ¡ Mande!... me lo explique… Lo que tiene ser gilipollas es… eso, ¡ ná con colmo!. deConstrucción palabraica retroincaica y petirodáctila… con cierto retraso menta… l… al cubo. Con lo bonito que es sentarse un helado día de febrero, en un banquito del parque… y congelarse los güevecillos de frío observado pasmado el ulular del viento entre las ramas de los arbolitos grises… mientras en el mundo árabe mueren pidiendo manumisión y otras… digamos, “ cafradas” por el estilo. Confieso que esa especie de tsunami retórico/retorcido e “ inocuo” en el microcosmos/caos de aquella gente rara… rarita, que “ habla de modo extraño”… me tiene más confundido que preocupado. Debe ser la inconsciencia. Es lo malo de amar la libertad, aun por encima de la razón. Donde haya un fastuoso y entusiasta director de orquesta que mantenga el mal/llamado “ statu quo” a... sangre y fuego… y precios moderados del crudo de referencia, que se quiten esos “ titiriteros”, saltimbanquis y juglares… que piden democracia, pan y circo. ( Y de tres pistas... ná " menos") Se empieza por demandar, así… como... quien no quiere la “ cosa”… independencia, emancipación, potestad, influencia… y se termina con la Princesa del pueblo Jasmine… en un jodido y lujosísisisimo Salvamé saudí o libio. ( Tiemblo sólo… de imaginármelo. ¡ Qué repeluco!)
Hay demasiado cerebrito con carné en manipulación de medias verdades estrujándose las meninges en busca razones, bolsos y complementos varios. Lo que se tiene que hacer es expeler/trascender la rabia contenida… y seguir, embriagándose con píldoras de justicia social y garrafón. Luego, más tarde… ya se sabe… ¡ a tomar por culo todo!. Borraaaacho… sí, claro… ¡ pero, machooooo!. Uno ve, lee, escribe… y cada vez, entiende menos… ¿ Será… por qué más es “ menos”… memos?. Más desigualdad, menos paciencia… más eMule, menos recaudación… más porno, menos… menos… menos… Otra vez, seme… ha ido… el santo al cielo. Lo dicho… que por la tripa te corre un bicho… Definitivamente, hay demasiado “ seso” o sieso… estrujándose las meninges en busca razones… ( … y confecciones de moda occidental, cristiana y decente… como en una copla decadente y rancia) O sea… ósea cuestión.

Reflememeces al cuadrado

Lo de que el viaje de 100.000 kilómetros empieza por dar el primer paso… lo sabe, hasta el hobbit más tonto de la comarca… ( o el lama… y la que lo lame) pero, no así… aquello de que antes de andar el camino, hay que entrever el camino. Hay que conocer sus piedras… antes aun, de tropezar en ellas. Y caer con ellas… sabiendo que te levantarás sonriendo con esa expresión estúpida que te da la paz de espíritu… o un buen polvo, indistintamente. Y cuando por fin has despertado encuentras la respuesta a la gran pregunta/marronazo: ¿ Qué es lo que más deseas tener?... y claro, las contradicciones son infinitas. Todo el mundo dirá cosas, te dirá cosas… y Dios no te mandará la contestación por SMS. Él es más de silencios prolongados… y reflexiones, más o menos... tibetanas. Buscarás refutaciones… “ convincentes”, aunque las tengas todas, una tras otra… y también todas, todas… las putas… las jodidas, necesidades… pagar el recibo de la luz, del gas… del Ferrari Testacoña… La " candelita" del flexo, en la quietud de la noche, no te iluminará… ni tampoco repetir hasta la saciedad un hermoso mantra. Nadie es culpable de la majadería de otros… El problema básico de los que hablamos con… Dios, ( el Jesús del borracho) es que… éste, se descojona de nosotros; hay que entender su sentido del humor. El jefe, se parte del culo viendo los caretos de panolis que ponemos mientras follamos, por ejemplo. Ah, por cierto… la solución del enigma es, la felicidad. Ese insondable misterio. ( Conocimiento y barbarie, van a la par… son las Pili y Mili del personal venido a más)
Ira, ( orgullo, codicia y temor) deseo, ignorancia… Dame “ veneno” que me quiero morir… como decía la canción aquella. ¿ A qué coño aspiraba él… Buda?. A dar sus ropajes de príncipe a un mendigo, en plan “ oenegeta”… a comprarse un bolso de Channel, para luego dividirlo en trocitos para que cada ser tenga su hueco en eso del Nirvana sin Cobain… o “ ha… hacerse” con una franquicia de colgados. A lo mejor, estar colgado… es trabajar cuarenta años sacando adelante a una cuadrilla de niñatos pedantes y simplones que cuando te haces tan mayor y ya ni te quedan fuerzas para llegar al baño y te vas cagando por el pasillo de casa… deciden que lo mejor que te puede pasar es que te pudras en un asilo junto al resto de cadáveres. Llevar una vida espiritual, aunque parezca mentira, puede resultar más complicado… que ser, digamos… estrictamente inteligente, a la par que tonto. ( Una cosa ni quita ni ensombrece la otra)

Camino caminos

Actualmente, me hallo, en una compleja encrucijada personal. Avatares médicos, judiciales, profesionales, etc… que llevan a alambicados ámbitos teológicos. ( Es una manera como otra cualquiera de llamarlo) El ser creyente y apostata a la vez… me lo iguala todo bastante, ( cual un mal corte de pelo) no os creáis. En mi juventud, era ateo o asimilado… gracias a Dios… pero ahora, según se afianza más en mi ser la fe en eso que se puede llamar “ la justicia poética”… creo con vehemencia en el dictamen torpe y ácrata de que La iglesia sobra. La cateta conformidad de sus correligionarios es lo que la ha vuelto subversiva y peligrosa cual una secta, grandiosa, “ docta”, enorme… pero, extremista e intransigente… al fin y al cabo. ( Y la realidad, o un “ contexto” alternativo, son esa cohorte/partida de jenízaros que repiten como un mantra tibetano que en el evangelio está la verdad… me aburren, bueno… ¡ joder!... me cabrean y me aburren a partes iguales… Y, además… ¿ qué evangelios?, los que a los putos concilios del tiempo de Maricastaña les salió del nardo prohibir… pero, esa sin duda, sin ninguna duda… es otra más que jodida historia de “ fantasmas” para el periodista Iker Jiménez y sus “ sesudos” seguidores) Es decir, que repudio y aborrezco a los meapilas y alrededores… y creo en Jesús y su Padre… lo cual no facilita el respirar, mas lo ventila. Para el que no crea… felicidades a tod@s los premiad@s, y a “ máscreer” en el hombre, genio encubridor/descubridor de cielo y tierra, su destino… y todo lo demás. Me redefino. Actualmente, me hallo, en una compleja encrucijada personal. Dado lo cual, voy ciego. ( O como diría mi más que “ piadosa y casta” hermana: Budista, progresista y cristiano… ¡ Puag, qué asco das!… ¡ Comunista raro!... ¿ Comunista!) Ciego, es un grado extremo de desustanciar... tan, tan… “ principal” cosa, asunto, cuestión.
Y así me hallo… caminando caminos. Diciendo naderías con colmo. Iluminado… de día, y oscurecido… ¡ lo qué hay que ver!... de noche. Habiendo olvidado el Padrenuestro, cual es de guardar. Observando. ¡ A cubierto!... que viene un ejercito de pezones garrapiñados con chocolate, las doce tribus de narices… que son canela en rama, algunas rubias con peineta y varices, algunos fachas con tacones y matices, perrosflauta con pajarita llamando a maitines, y una mamá de las de antes… con un bocata de jamón de york barato y Tulipán.

¡ Ay!

¡ Ay!, ( perdonarme si suspiro… como un imbécil) lo malo de adquirir el estatus de gañan “ ilustrado” es que hay que mantener la tensión en el insulto, aunque sea sin malicia… o al menos, no demasiada… y, la estupidez a flor de piel… cual el delicado/cuidado vello púbico de una pornostar. Lo digo… porque diga lo que diga, como haga… lo que hagas… ponte siempre bragas… que el personal está un pelín susceptible… ¡ vamos!, de los puros nervios. Ya vayas a una hamburguesería de franquicia americana… de esas del payaso con aspecto de pedófilo, o a sacarte una muela. Debe de ser, porque el gentío tienes ganas de que le den… aunque yo pienso que son más las ganas de dar. ¿ De qué hablo?. De nada… es hablar por hablar. De todo. ¡ Ay!, ( he vuelto a suspirar) va a ser verdad eso que dijo el místico: Que descansada vida… Para más saber… Fray Luis… esquina Fray Perico y su borrico…
Y es que éste es un país donde los lerdos medran como las cucarachas en un buffet libre de Torrevieja … donde el “ libre” albedrío acampa a carta cabal… pues, en Garrulandia y sus hechos diferenciales… hasta el más tonto hace relojes. Aquí no hay que demostrar que los cerdos vuelan… basta con que el pastor, jure y perjure… de que vio a uno planeando. ¡ O a sien!. Como a sienes y sienes de platillos volantes… de Jabugo… sobrevolando su sesera en escuadrilla. Da igual que una sea puta, el otro… ¡ chulo!... la de enfrente, cotilla… y el niño gordo con gafas… un cerebrito. ¡ Ay!... Ay, pena, penita… pena de país sin faraona… ( gitanas hay en Pirámides/Calderón) perdón, digo… que faraones… “ soberanos”, divinidades… ¡ hay a patás!… Desde la mamá de la Letizia con zeta de ZP hijo de perrilla… hasta la prinsesa de cada colmao barra/hogar de Iberia… cual borrachos, pero… machos. España y alrededores… es/son tan previsibles. ¡ Ay!... Ay, pena, penita… de talento malogrado que hay en éste Estado de estados… con tanto padre de familia en paro forzoso, tanto joven adjudicado o traspasado, ( no se muy bien) a la molicie nuestra de cada día televisivo/ostracismo… y tanto “ artista” entregado a la muy noble, ¡ nobilísisima causa!... de aburrir al “ respetable” con vidorras conocidas y ajenas.

desCuento para fachas

Una pequeña abejita volaba zumbando dichosa en tanto polinizaba los lirios, las lilas, las encarnadas amapolas… y también las margaritas, pero esa es otra historia. El sol lucía frío y radiante en el cielo… y cara a él… las nubes pasaban como pasa el agua bajo el puente sobre el que escupían dos niños gordos y felices cual orondas perdices. Aquella beatífica mañana las hermanas recogían champiñones y las ardillas roían los piñones… y… y… sentado sobre los cuartos traseros, un perro ciego y viejo se rascaba la oreja… y cantaba a las montañas nevadas, allá a lo lejos… ( pero, bien lejos) a ladridos… ¡ oh, qué hermosa mañana que hace!.
El viento susurraba entre las ramas del sauce al tiempo que dos mujeres se besaban enardecidas, excitadas… mientras preparaban “ vigorosas y recias” la barbacoa para sus pequeños y escupidores… y recolectores… vástagos o vástagas. La carne olía a macho, pues era de asador de primera… y la salsa, a choto… pues, se había avinagrado en la nevera… Mas, no importaba… las hormigas hacían hilera prestas cual soldados sin teniente, o parados sin prestación… o " cantaaaautores" en busca de subvención; ¡ a recolectar las migajas, obreras!… o una tornasolada aceituna de color… melaza… ¡ negra!/nariz de sarcasmopayaso. ( Las simientes sombreadas de meta/campánulas/foras me abruman… Sin… de… cir… más sandeces de Los boy “ exploradores” o Las 80 Moncloa’s girl)
Maldita tormenta, se puso a descargar en el momento más inapropiado, y arruinó el picnic… Un gato saltó al agua… y un borracho despotricaba al compás de los rayos y los truenos desde la otra orilla, observando y bebiendo una copa tras otras de Anís Manolete o Rioja, no lo recuerdo. Y prestando atención al grácil aleteo de una gaviota que se alejaba allende las lomas, dirección al vertedero donde picotear el resto podrido… o medio ajado… de algún burger… la mañana se hizo tarde, y siempre tarde en pensar. ( Cosa de la educación religiosa… y de pedalear en patinete por la piscina municipal en pleno invierno occidental)
Moraleja: Urbanización de pijos en las afueras de Madrid capital… donde las " lomanas" se garrapiñan pezones como avellanas... Enseñanza o lección: No por mucho madrugar, encuentras aparcamiento. No tiene sentido, ni viene al caso… pero, que lo tiene, ¿ y qué caso nos importa, realmente?. Lo malo no es… pensándolo bien, que dos generaciones nos separen del “ arao”… sino, que tan sólo nos separen… algunos metros. Quia, quia… ¡ Redíos!.

Aboñigando

La compleja sectarización/majada del respeto… o al menos, eso que llamamos eufemísticamente “ respeto”… esa ridícula y extravagante, a ratos perdidos, cofradía de “ hombres/mujeres just@s”… me revuelve las entrañas. Me saca al aire los entresijos de la razón… y me lleva a pensar si soy idiota, o tan sólo un hijo de perrilla más… en éste macroburdel circense de tres pistas. Mas… porque cabrearse cual un histrión – actor- español de mediopelo rajando de la contumaz derecha mercenaria; hacerlo es como irse de putas… te joden, te joden… y encima, tienes que pagar por ello. O no, quizás… merecemos una reflexión… como la memez congénita de gran hermano marciano de Lady Gaga esquina Intereconomía, la Unamuno de la industria musical vs. los lebreles del Tío Genaro. ( Pero, ya se sabe… “ Venceréis, pero no convenceréis”… en palabras del genio que medró Salamanca… no, Del Bosque… que últimamente es como Don Torcuato y su retrato de humor inteligente/late night)
A pie de calle… todo es siempre, más o menos igual. Coches… gentes que van de acá para allá… Árboles con aspecto endeble, enfermizo… y otros con gruesos troncos ennegrecidos, que parecieran que están fosilizados… El sol que ni calienta ni quema. Autobuses, motos… niños chillones. Todo normal. Con esa jodida normalidad de mierda… que nos envuelve, nos lastra, nos envenena… nos hace, en definitiva… ser tan auténticos, ¡ tan bellas personas!. Como no podemos cambiar el mundo… abonamos nuestro huerto/hartazgo de dos por dos, y nos cagamos en él… jactándonos con estólida y ramplona vehemencia de lo cojonud@s que somos. ( Deberíamos salir y hacer como los puñeteros egipcios… sólo que en lugar de pepe... pepe... pedir democracia, pan… tostada, tostadísisima “ baguette”… y “ ecos de libertad”… pidiéramos, yo que sé… ¡ Respeto!) Rendibú vasallo, agasajos al duro trance. Raras... rarísisimas avis.
Respeto a la diferencia. Respeto al que te manda a tomar por culo con Por favor y Gracias. Respeto a votar a bríos el medievo futbolístico. Respeto al espetón. ¡ Respeto!... ¡ Joder!, respeto. Somos unos con otros… como los carneros que se dan topetazos en la testuz. Juzgamos… y pedimos con denodado encono… ¡ respeto!. Res-pe-pepe... pe-to. “ Sarcasmeamos” éste lupanar de aptitudes, gritos, ( letras) inquisiciones… y pretendemos que la barbarie nos cubra los pies, cuando la manta de la estupidez nos los deja al relente de la noche perpetua de la ignorancia. Somos patéticos y orgullosos como diputados… o hijos de obrero, con titulo de maestría universitaria… venidos a ejecutivo de corbata barata y portátil de Carrefour.
Cuando dos generaciones nos separan del arado… ¡ ésta claro!, bajo los adoquines de la ciudad, de las oficinas con decoración minimalista… de los edificios inteligentes, de los menús de McDonal’s, de los “ memo monovolúmenes” coreanos o japoneses, y de los niños gritones… y sus entregadas/apremiantes mamás… está el sembrado.
Hasta más ver pasado mañana, o ironizar… nunca se sabe… que servidor se ajusta la boina a “ roscachapa”… y se va a “ aboñigar” la sementera. ( Tomates mediáticos del Jardín del Edén patrio, tremendísimos y grotescos lobbys feroces… ¡ con caperucitas gays!, o “ heteroancestrales” tres cerditos… llamados Banesto, Santander o BBVA... gónadas filofascistas, perdón… liberales, estrógenos de pibón sociata… en fin, ya sabéis, un poco de todo) El que no lo entienda… que no apriete más, que de donde no hay… buena sombra le cobija.
Por cierto, un “ incisocontuso” de mala folla con champis… el “ glamour espartano” con tetas/pimientos palabra de honor en los Goya, de risa… floja; para potar, vamos. ¡ Llamando al talento!. ¿ Dónde estás, cabronazo?. ¡ La caña!... al principio, bien de espuma, fresquita… con el calor y el tiempo, ( hay capull@s... o ciénagas con ojos, y boca… desgraciadamente, y sé de lo hablo… que no saben lo que es ser agradecido y breve) se hace meado… y no hay Pajín… o quizás sí… que se la beba. El gilipollas de siempre con su tontuna habitual… dio la nota, y la Sinde… ( … El/La que a buen árbol se arrima, mal rayo “ le/la” caiga encima…) el notable, pero sin su barretina. Enhorabuena a Anónimos, De la Iglesia y… “ apremiados”.

Internet es muy puta...

Internet es muy puta... mas, no se levanta la falda a cuadritos, ( cual una chinita de manga… ¡ Abuelo!) y se deja querer sin más. En sus azoteas hay tontos que te corrigen… ( ¡ animalitos del Señor!) aldeanos con boina a rosca, sobre todo en las capitales, con ínfulas de que la VERDAD pertenece sólo a los doctos… y en fin, un sinnúmero de catetos preliminares, cobardes… y ramplones hijos de… la Marichocho… ( Maricas malas como la Mariñas) Y luego, claro está… andan los de Wikileaaaaaaaaa… lis… y los que juegan a ser los amos de la ciberjactancia. Desde luego, no hay nada como una bien parecida visión imparcial… para él afortunado que la tenga. Y si hay quien todavía piensa, con su cerebro secundario… ( ¡ el del culo!) que la red es… Belén Esteban… sexo, drogas y r’n’r… ( amor, Dios, F1, fútbol, chorradas de Sánchez Dragó, tarot, fotos malfolladas/tratadas de Zapatero o portadas manipuladas de revista con chicas desnudas… con la Aguirre exhibiendo lolas ajenas…) pues, ¡ pajas, porros… ( de tomillo con albahaca…) y Manolo Escobar.
Se nota que hoy no tengo ganas de escribir… ( como casi siempre… últimamente, y perdonar… el exceso de sinceridad por mi parte… pero, es que estoy atascado en una jodida novela que " estoycontoy/tontoi" garrapateando/escupiendo con sangre) éste blog and roll… o… y que me la suda; es lo que tienen veintidós horas de Internés en vena… mucha mala follá. La vida me pesa mucho, demasiado… ¡ Para qué dormir!... esa perdida de tiempo… En el Mercadona tienen el pescado muy arreglado de precio y uno disfruta una barbaridad observando la variedad de narices humanas, ( desde él que tiene la napia como un piolet de alpinista, hasta… la que se la ha operado tanta veces que ya no sabes si es para respirar o una espinilla infectada) y de caretos de cansinismo occidental/hastío. ¡ Tomá!... como en la red… ¿ verdad, Elena… Juan, María… Salcedo... y " rededores"?.

Me lo aclaren...

Lo peor de llevarse puesta una cornada “ incisocontusa” con dos trayectorias… una ascendente… y, otra… descendente… es, que te venga con regalo de un juguete erótico con diseño de Ágata Ruiz de la Prada/El mundo. Que puede ser peor… ser chacha de la Casa Real con Master en Manipulación de aerosoles y mochos. Pues eso es lo que trae la crisis… la jodida crisis… que queda, lo que falta… que es como lo que eclipsa el pandero “ geoestático” de la Merkel. ( Puestos de trabajo en Alemania con alta “ culificación” año cero… Allá… a tomar por…) Mariano, el huevero… está encantado, falta decirlo… y los de las cañas, también. ( Intereconomía, benditos… o vendidos… sean… ¡ y qué viva el soborno de la estupidez hecho ideas y educación!) Mientras la Sinde hace el guión, ( por cierto, las españoladas con trufado alegato escrito por la enflautada Ministra tocasitares son para garrapiñar las almorranas) de éste gobierno que es como el monito tan mono… de ese video… que se bebe sus propios meados. Ellos se lo guisan, se lo comen… ponen a los que se venden… o ya se vendieron hace mucho… para la foto… Y el personal traga. Traga. Sitúas/colocas/redefines una tía buena… o a un maromo bien plantao por delante… y el gentío se ofusca de una manera. Que más da… que sean chonis de mercadillo bebiendo Red bull o directores de sucursal del BBVA entregando por la cara… y 25.000 del ala… baterías de cocina. ( O ratones de ordenador, o… o... mu... mu... muñecas “ hinchables” con la geta/careto de la Lomona… ¡ qué ascuno!... o… o… oh, cielos... ¡ qué horror!)
Me lo aclaren… ¡ de qué va esto!. Soy yo… o es que el chicle está caducado… La calle huele a prisa… el país oficial a Prisa, y el anciano está bailón y “ catatónico” zapateando chotis agarrao y pellizcando los muslos a la Aguirre. Un hartazgo/aversión/empalago. Hay conga general en Génova con abundancia de butifarras, pero la vecindad está triste y taconea. ¿ Será el Mourinho… que es un sieso?... porque, reconozcámoslo… al español le gusta el sexo oral… y la po... po... política… ¡ oral!... ¡ me refiero a rajar de lo lindo!. ( Que para jugar al fútbol mejor que los de Guardiola no están lo compradores habituales del As) Ayer, si ir más lejos, oí a un viejo socialista llamar traidor a megaZP... zapatero… ¿ Quién diría eso de uno “ de los suyos”… suena a Mafia… siendo de derechas?. Bueno… gente rara, hay en todas partes… Hasta en La sexta. Ese canal de estrógenos macizos y noticias “ suavemente” perfumadas con esencia a lavanda y tontuna.

Tonto... él que lo lea...

Me temo que ya es demasiado tarde… Mi perro se ha quedado ciego y cuando me mira fijamente mientras bebo un cafelito cómodamente sentado en el sofá parece como si observara los ensimismados y astifinos pezones de Kira Miró. La televisión, la plasma estúpida, emite imágenes de las protestas en el corral/pensión de Mubarak, cientos de incautos que piden democracia… Pan y circo, con eslóganes tan escuetamente ingenuos como Game over… Lo malo es que después del vocerío de las almas cándidas viene el tsunami de las urnas, “ la libertad” a la parrilla… y, el laudable ajetreo del sarcasmo hecho Estado de derecho… lo que tiene la probidad en su esencia de abrirnos los putañeros “ chakras” y pedirnos más adelante sacrificios individuales. Es el precio de la libertad. ( Insert coin)
Como he sido turista accidental, y también occidental, en ese país… tengo una visión más bien única del asunto… es decir, ninguna. Como el Bisbal de los saltos y la meriendilla con su preocupación cateta y piramidal. “ O… sea”, que miro y remiro los acontecimientos como mi perro; con los ojos carcomidos por el gusano de la ignorancia cual pezones sonrientes y tibios bajo la blusa ajustada de lo que filtra el periodismo mercenario, “ independiente”… que rima con “ valiente”… y, serio… pero, me temo que ya es “ demasiado tarde”. Ha anochecido deprisa. El pandero teutón de la Merkel ha eclipsado la enmarañada política patria. ( Al incompetente José Luis y al pusilánime Mariano… si es que tienen nombre de hueveros) Sólo los mastines videntes… y evidentes, de la ultramemez hispana ladran: ¡ Zapatero, hijo de puta!... y los primos callan. ( Tonto… él que lo lea… que él que lo ha escrito, ya lo es) El precio de la libertad es oír a tanto ignorante hablar y hablar mientras te recortan derechos constitucionales como el de morir lentamente por enfisema pulmonar fumando humo de tercera en el bar. ( El de los fumadores pasivos, para el que no lo coja a la primera) ¡ Barça, barça… baaaaaaaaaaaarça!. Hay que decirlo todo, todito todo… así mismo desde Alpedrete/Cuenca esquina a Concha Espina. La puta Castellana.
¡ Necios egipcios, luchar por vuestra democracia!. Que ningún pueblo esté ajeno ni falte… al gran laberinto de poniente/oeste. Porque no vais a disfrutar también vosotros de éste bonito escaparate de cartón piedra. Eso sí, Plazas de El Cairo trufadas de " ciega", enfurecida... cólera y gónadas de maromos “ cairotas”, recordar más tarde… que las muñecas chochonas que os esperan en la cocina del hogar/tómbola familiar, os pedirán después igualdad… e incluso, veneno destilado. ( Cosas del liberalismo ácrata y ateo, la ironía quizás… o los titiriteros izquierdistas) Y por cierto, que las mocitas madrileñas están todas que babean, no sé si risueñas, por Pep. ¡ Grande, Pep!.