¿ Para qué sirve un blog?

¿ Para qué sirve un blog?... o un puñetero blog… aparte, de para soltar lastre y neuras a tuttiplen. O para imaginar un hipotético futuro debate entre la Chacón y Rajoy… que sería casi cual follar con Carmen de Mairena. Te harías dos preguntas inmediatas: ¿ Por qué?... y, ¿ por dónde?. Entre que me pone más bruto… si los calcetines de la Aguirre, o las piernas de la De Cospedal… un blog quizás pueda servir para analizar en pública reflexión… como, por ejemplo, la derecha está perdiendo el juicio por entrar de cabeza en el debate del copago en la educación y la sanidad pública. ( Y es que hay ciertos cabrones licenciados en preeminencia e hipocresías varias que están… locos, por abrir la caja de los truenos) Y eso, en una época del cariz de ésta… en mitad, o a los lados, de una crisis económica y un paro galopante como el actual… no es moco de pavo… únicamente algo, desalmado y brutal… además de una crueldad extrema… simple y llanamente, un crimen de lesa humanidad. ( De esos que hace por investigar el hijo de puta de Garzón… y que joden tanto, al cultivado “ mocerío” cristiano y decente) Para eso, también sirve un blog, para desbarrar a gusto… que para hablar como un lord inglés con un sifón metido en el culo ya están las tertulias canallas donde un “ no te lo consiento”… queda de un fino que te puedes morir. ( Sobre todo viniendo de labios de una Belén Esteban… o clon) Nada que no se pueda adecentar con trapo... y saliva.
Un blog es así mismo… una bandera pirata izada del palo mayor, pero mayor… de la simulación, del disfraz… y el anonimato más encenagado. ( Es broma… todos somos “ requetemajos”, faltaría más) Para eso sirve… para eso, y para rallar queso ennegrecido, divino y humano… bien curado, de palabras y acentos ahumado… de templo hindú, y añejos, suaves… y de cabra. Algunas mentiras con verdades de tapadillo, son despliegues escritos a los cuatro lacticinios con panceta. ¡ Ron, ron, ron… la botella de ron!. A lo peor… es que hay preguntas que se responden por sí solas. O sin más, la respuesta es obvia, demasiado obvia. Y es que un blog tiene mucho de desbrozadora y bastante más de martirologio. ( Y habrá quien desembarace y limpie el santoral de la ira irracional de tipos cáusticos y sarcásticos… hasta la nausea corrosiva y sardónica) ¿ Para que sirve un blog?... o un puñetero blog… en un mundo donde se escribe más que se lee, como se vomita más que bebe. Donde se expele tanta información que llega un momento en que te saturas… y te has vuelto tan ecléctico que ya ni te reconoces. Llevo quince minutos escuchando a Zapatero hablar en la tribuna del congreso en el Canal 24 horas… que podría estar diciendo que se ha tirado a una zarigüeya en los lavabos del hemiciclo y se me pasaría por alto… como tantas y tantas cosas, sin la importancia de la de informar a sus señorías sobre las decisiones del Consejo Europeo… lo cual aunque nos afecta de un modo absolutamente fundamental… me la suda. Es hablar por hablar, o dicho más correctamente… garabatear por emborronar, y de paso tocar los huevos un rato. Para eso es para lo que de verdad sirve un blog, bitácora, brújula… compás, cuadrante…

Tres... en raya

Necesito escribir con los grilletes de la razón bien, pero bien apretados; hasta el punto de cortarme el puto riego sanguíneo, si fuera menester… de juglaría… ¡ bueno!, tal vez… algo menos. Necesito pensar con los libros rotos y las gruesas cubiertas del oscurantismo flotando sobre la tarima sin encerar; con las letras revueltas a flor de piel. Con las flores humedecidas por la lluvia y el viento frío de la primavera temprana soplando sobre la tierna corteza de los brotes anticipados y desguarnecidos. Tengo tanto que escribir que el silencio me resulta atronador como el sol que se desliza entre la tormenta. Gritar no salvará mi alma… y aunque el tiempo lo cura todo, especialmente los jamones… hay cosas que no acabo de ver claras.

Propongo un concurso de cuentos de tres jodidas palabras… como aquellos fantasmas: Susto, gusto y disgusto. Patinaje artístico sobre hielo… de ron cola con complementos. Una pequeña historia… Tres... en raya.

Un filántropo canadiense y canalla, porque una cosa no quita la otra… propuso un concurso de cuentos breves, brevísimos. ¡ Vamos!, de tan sólo tres palabras. El mío fue: Silvia volaba libre.

Ni siquiera gané una mención. Era demasiado simple, se me ocurrió mientras veía revolotear un gorrioncillo que picaba una pequeña miga de pan. Tenía que haber escrito algo más complejo como: La aorta coarta… o corta cae… cansa.

Dejo la idea… en el aire…

Singularidades

Robert Gates, el Secretario de defensa del Presidente Obama parece un tío simpático, enrollado… uno de esos cabrones que bombardea cualquier puto país del tercer mundo y pide perdón por ello; y la Clinton, mujer del Exsoberano mundial… con esa pinta de ama dominante resulta el complemento perfecto para la diplomacia… Perlas y buenos modos de chica bien del medioeste, boquita de piñón entrada en arrugas hidratadas con leche de castor y demás potingues… y puño de hierro. ( Lo del guante de seda… ya es un referente demasiado sexual, y me da ascuno de imaginármela haciendo un trío con Gadafi y Berlusconi) Me gusta la hipocresía de éstas guerras por la liberación y el petróleo, y confieso que no entiendo porque el artisteo progre, ácrata y contestatario no sale a decir una vez más un no rotundo a la guerra. Tal vez sea, porque están demasiado ocupados lamiéndose las pollas entre el goce por la aprobación… medio de tapadillo de la Ley Sinde, y el negocie de la reciente resolución judicial que anula el mal llamado canon digital… y tal, y tal. Casi prefiero ver a esos rebeldes libios macarras pegando tiros al aire cada vez que derriban un poste de la luz… o un avión de la coalición destruye una oficina de correos. Me imagino que en Trípoli o en Bengasi, lo de vestir de chuloputas como el hortera de Muammar, debe de ser moda entre los machos alfa de los contornos al hablar con la prensa internacional con su AK47 como los nardos apoyado en la cadera y gafas de espejo. Nada como una moral estrecha, y un chaleco del “ General” Tapioca, lo asciendo porque me da la gana… lleno de bolsillos donde guardar ironías y frascas de formol con mitos como el de “ la guerra justa”, “ el dictador necesario”… o “ el mal menor”. Nada tan necesario en estos casos como grandes, grandísimas dosis casi letales de sarcasmo de fragmentación y “ cortamargaritas”.

¿ Por qué en Irak, Afganistán… sí… - o, no a la guerra- y en Gaza no, definitivamente?. ¿ Por qué en Libia sí… y en Yemen no?. ¿ Por qué no en Bahrein?. ¿ Por qué… por qué?... Bueno, son obviedades demasiado pueriles… como, en fin, las perlas al cuello de Hillary… o los más que ridículos “ sombreritos” del Lider libio. Todos sabemos los intereses que mueven éstas gigantescas maquinarias bélicas. Hecho de menos una excusa de nivel, como fue aquella de “ las armas de destrucción masiva”… ¡ Coño!, aquello tenía glamour. El altruismo de la ONU, que es como las canciones de Leonardo Dantés… dantesco. ( Y es que no todos los moritos… venden transistores chuscos ni menudean “ turrón” del buen olor)

Los pobres

Pobres y radiactivos japoneses a punto de que Godzilla salga del mar y los devores. Pobres y masacrados libios. ( Gilipollas con gafas de espejo disparando tiros al aire) Pobres y protestones abuelitos nuestros, españoles de pro… dando la brasa en el ambulatorio porque después de toda una vida cotizando a la puñetera Seguridad Social les dan medicamentos genéricos. Ya verás, como terminarán por dárselos caducados… y un día habrá una desgracia; o experimentales, como los que se prueban en África entre la semiesclavitud del mocerío que apadrina Nestlé recogiendo cacao “ a gusto con la vida”… y los que pican la casiterita para que aquí el personal entre medio zombie y tarado cambie de móvil a los diez mil puntos de su particular… tontuna de oro musivo; ( entre el Ipad nuevo o el último berrido electrónico) pero, no… porque nos vamos a sentir culpables… que los malos no somos nosotros, que son nuestros gobernantes, los políticos, el sistema, las flores… esa maricona de Bob Esponja. Pobres niños los de Brasil, a los que dispara la policía corrupta, sin escrúpulos… pobres conductores “ psicópatas” que no pueden ir a 140 kilómetros por hora por las autovías por el afán recaudatorio del Estado. Pobres machos sirios… ( las mujeres que se jodan) o de Yemen, buenos musulmanes… que son exterminados cual una plaga de molestas moscas cojoneras por pedir simple y llanamente eso que llamamos a veces con eufemismo: Democracia. ( No importa que mueran… hay muchos moros, y más pateras) Pobres hosteleros a los que el hijo de puta de Zapatero y una partida de sociatas vendepatrias no permiten que ahumen a su clientela ni a las camadas de ésta modélica ciudadanía.
Pobre derecha mediática que carece de libertad de prensa para insultar a tanta puta como aborta… o a tanto desgraciado ácrata y sedicioso como se caga en Dios profanando una capilla universitaria. Pobres chiquillos, tantos que mueren de hambre y guerras… o enfermedades olvidadas cada día… mientras el cura de la parroquia que es un tío enrollado con el que se puede dialogar dice a su feligresía que sólo la fe en Cristo puede salvar al hombre… ¡ Alabado, sea Dios!. Y también lavado, ¡ joder!... de tanto hipócrita “ católico”. Como la canción, tengo la camisa negra… mas no, porque negra tenga el alma… si no más bien por la mierda que en silencio y de continuo me cae encima escuchando tanta basura de escogidos - y también escocidos de ingles… seguro- ilustres e ilustrados, que mientras hablan… la cagan… y en tanto cagan, hablan. Pobre izquierda miope y tarda de reflejos que no distingue el color de la mesura, de la sensatez… y a fanáticos enfermizos como Castro o Chávez llama libertadores; ( hipócritas “ ateos”… a lo peor, gracias a Dios) tarde o temprano la verdad les arrolla… o la tienen que alambicar cual un razonamiento embrollado, azarosamente expuesto entre lirios y alabanzas. Pobre Ferrari, pobre Alonso… pobre Real Madrid. Pobres mujeres maltratadas y solas… a las que la palabra de los hombres justos, lapida. ( Pobres las que únicamente tengan para lucir, doce modelitos de Channel… A cada una le duele su zapato) Y pobre el yo… o los yo, que están aburridos dentro de mí en infructuosos debates “ místicos”. Por ser menos de lo que puedo llegar a ser… o dar, y tener más… de lo que a buen seguro, merezco. De todas mis pobrezas, la que más siento es la de mi pobre espíritu… ( Y es que me diluyo con la facilidad del azúcar en el té caliente)

Cojines donde apoyarse

Hay días que llueven lágrimas del cielo no gotas de agua. Otros, el cielo simplemente está con la capota echada y gris, casi negra… esperando. Te preguntas, ¿ esperando qué?. Esperar, es el destino del hombre… porque aunque compres las entradas al concierto por internet, o no tengas que hacer cola para tirar el dinero en mierdas y glamour en Loewe… esperar es la paradoja que el germen de lo por hacer siempre te oculta a la vuelta de la esquina. Esperando la tormenta. Porque lloverá. Y te volverás a calar como un bobo. Y temblarás… pero, si no ríes… ¿ qué harás?. Llorar amargamente y añadir más agua salada y triste al mar. El planeta ya tiene mucho océano donde perderse. ( A veces hasta haciendo propósito...)
Adoró los días nublados… me hacen sentirme aun mejor que las mañanas de primavera a pleno sol cuando el gentío saca la cabeza cual espantapájaros y cierra los ojos para sentir su calor en el rostro. Me gusta ver a mi perro mear deprisa en el seto para volver cuanto antes al calorcito de su manta. Los semblantes del personal parecen más abatidos de lo normal como si la felicidad consistiera tan sólo en unos cuantos rayos aleatorios de sol tomando una cervecita fría con las amigas. Los coches van deprisa, los autobuses van deprisa, los carritos de la compra van deprisa… la paciencia va a toda velocidad hasta para el ocio y la diversión, la conversación sosegada a media luz… y el amor. ¡ A sí, el amor!. Ya sabéis, esa cosa que hay entre antes y después del sexo… ( Pretendo ser sarcástico… y es la última vez que aviso. Estáis avisados… ¡ Todos!)
Y es que hoy he decidido escribir de nada. ( No de la nada) Porque de todo lo escrito hoy no hay “ nada” realmente dicho, si no imaginado. Imaginado en una mirada tras el cristal, y entre la ropa tendida dentro… en la habitación pequeña. La pequeña pelota azul está sobre el sofá, y el lobo en la montaña. El café frío… ¡ bueno!, mejor así. La exquisitez y el refinamiento se lo dejo sólo a los doctos… a los arquitectos de la perfecta jornada de la vida… al menos, hasta dentro de cuarenta y ocho horas… o menos incluso. Porque cuando me encuentre la lluvia espero estar descoyuntando de la risa por dentro y fuera de mí. Mirando al infinito… estúpido y lleno de verdad, mi verdad… que no es ni mejor ni peor que las del resto. ( Únicamente quizás… más maleable, y espero que compasiva en la medida de lo posible)

Palabreo/nido

Lo que soy es lo que quedó después… de la hecatombe, de la carnicería de la vida… Dios, los ángeles y arcángeles son tan… pero, tan… tan aburridos… ( Creer en ello en un esfuerzo baldío que desde luego el “ Star system” católico no facilita ni una mieja) Creo en el equilibrio, en eso, si que creo de verdad. En que unos ríen, y otros lloran… ¡ todos!… nadie es feliz permanentemente porque no se sabe – ni se quiere- ser feliz. Nos creemos tan… importantes, necesarios, imprescindibles… ¡ tan poquita cosa, algunos!, que sufrimos por nosotros mismos en lugar de por los demás y pedimos compasión… en vez de darla a manos llenas. El día más dichoso de mi vida, fue aquel en que mi padre me dijo a boca llena que yo era la oveja negra de la familia. Posiblemente, ni él sabía lo que estaba diciendo en su más compleja profundad, pues ni yo puedo aspirar a más… ni él pudo – en aquel momento- aspirar a menos. Tan sólo por un halago como ese, de esa altura… tengo que querer al viejo, ¡ coño!. Hay algo más noble y engrandecido que ser una dócil e “ insurrecta” oveja negra señalada y marcada en la mitad misma del jodido rebaño. Hay quien nunca podrá entender ciertas cosas… como quien no entiende la devoción por una virgen o un cristo en particular, y luego se maravilla ante el esplendido repertorio de surtidas deidades hindúes. Cada componente de la sección de lo social y “ político” tiene sus hipocresías. Los cristianos las suyas, los ateos las suyas, los cules y merengones... las suyas… los “ ingenieros” las suyas… y yo, a nivel personal, picoteo de todas un poquitín… que como al humilde gurriato, todo le sirve… y es materia excéntrica para confeccionar el palabreo/nido. ( Una suerte de estado de sitio)
La familia es un “ puto” coñazo. ( Y enfatizo, lo de puto) Con la oveja madre siempre balando, y balando… y los retoños y “ subretoños” a lo suyo, a lo que les es propio… ( a criarse con salud) pero, al menos he tenido la fortuna de nacer en una... ¿ familia?... de b... o... B... vinos y no de… ¡ roedores!… porque pobres aquellos y aquellas que soporten a ratas madre y demás… zarigüeyas. No les arriendo las ganancias. La mía es una estirpe de corderitos pascuales más blanquitos que la nata, de inflexible y aterciopelado pelaje y pulcritud acrisolada… salvo yo, naturalmente… “ El iluminado”… nadie es perfecto… o sí, y por ello le doy gracias al hacedor… ese en el que mi viejo siempre ha pensado que no creo, pero es que yo soy más de hablar con el Jesús del borracho y el hermosísisimo Cristo “ pardero”… cosas del niño que todavía afortunadamente habita en mí y que el día que pierda como es perentorio habré de lamentar, profundamente. ( Sarcasmito de mi vida, eres niño como yo… por eso te quiero tanto… y te doy mi corazón, hijoputa) La razón para quien la quiera… y parafraseando sin más, la sinrazón que a mi razón parece… en vaso bajo y a tragos como las cosas buenas de la... " vida" y los ojos castaños y brillantes. Y si nadie lo entiende… ¡ mejor qué mejor!.

Mendacidad y mendicidad

Últimamente me obsesiona la cuestión de la heroicidad. Que aunque no lo parezca tiene mucho que ver con la mendicidad. Porque podemos pasarnos días y más días hablando, por ejemplo, de los héroes de Fukushima… o/y analizando la miseria humana, la desdicha… y hasta la desgracia, que hay tras ello. O sea, ósea materia… hasta ebúrnea, ¿ la misión consiste en derrotar a Gadafi o en proteger a los libios?. Mendacidad. Falsedad y mentira… mendicidad… indigencia necesaria y trascendental por parte de algunos líderes políticos de altura… o/y otros de montículo/cogote medio… Pordioseo el de Obama, el de Silvio… Estrechez de miras, y pobreza diplomática en éste occidente cristiano y decente que tiene reparos en atacar el debate nuclear y se lanzan como perros a defender el hueso del geoestratégico petróleo libio. Definitivamente héroes los pilotos de los cazabombarderos que desde el aire protegen los intereses económicos de las petroleras… y los de los chorritos del agua a presión hasta los reactores. Y es que los malditos japos son tontos del culo. ¡ Vamos!... como nosotros, que vemos los acontecimientos y no nos estremecemos siquiera. Damos por sentado que hay que eliminar a Gadafi como la cucaracha hortera y macarra que es. ¿ Sin esa piscina de “ gas y petróleo” a tuttiplen dónde estaría el Gran papá rabioso y sus creyentes, devotos… podencos y sabuesos inquebrantables al desaliento?. ¡ Nucleares, no!, ¡ nucleares, no!… tiempo les ha faltado a los tontainas lameesquinas de Greenpeace – ¡ qué huevos tienen estos adalides de la mal llamada “ sociedad civil”!- para salir a montar su numerito de protocruzados salvadores del planeta… ¡ Vale, majetes!... me pagaréis vosotros cuando llegue el recibo de la luz, me financiaréis el montaje de las placas solares, o si ocurre una desgracia… Dios no lo quiera, en el reactor dos de una de las innumerables centrales de Francia… le pediréis a la jodida madre tierra que los Pirineos sean una barrera antirradiación infranqueable e intransitable para los “ héroes” de Matalascañas o Alpedrete. ( No viene a que… ¿ Es mendacidad o mendicidad lo de la O.T.A.N. y sus lebreles para “ coordinar” el ataque/agresión/liberación/intervención a Libia?) Porque, naturalmente, cerremos las nucleares que tenemos desperdigadas por aquí… que recursos “ naturales” nos sobran… Nuestro bendito sol… y la energía geotérmica de un buen cocido montañés o unas fabes con almejas, sin ir más lejos.
Hay quien dirá, no sin cierto sentido… común, que lo que digo/escribo… es mezclar las churras con las merinas… La anómala consideración perturbada e incluso… desconectada, de un digamos… “ excéntrico” loquito de verbo irregular, “ iluminado” y furibundo… y puede que así sea. Pero las mentiras del gobierno nipón, como las del nuestro… nos las tragamos envueltas en papel de estraza, con “ argumentaría” legal… y, tecnoverborrea… y mientras seguimos a nuestra paradoja/incoherencia que nos es propia: ( A saber…) Fútbol, comadreos en general, corazón… cañas y tapas. ¡ Nucleares, no!, ¡ nucleares, no!… Toda una declaración de principios. ¡ A bombardear!. Llámese proteger el espacio aéreo libio. Mendacidad. Calumnia parlamentaria dando luz verde a la intervención militar. ( Con excepciones no respetables ni honorables, si no… ideológicas) Mendicidad. “ Indigencia” jurídica… el escape de la de Asco fue de asco… también. ( Mas la IAEA… a lo suyo) Y la gasolina sube porque todo son impuestos… para financiar a vagos. ( Se le pone la vena del cuello a algunos contertulios y tertulianos de cabecera… y cenáculos de la derecha/izquierda como la de un cantaor de flamenco o el rotulador de un bingo. Una metáfora algo chusca… como lo es en sí misma la puta “ cuestión” energética)


Todo éste batiburrillo habla de héroes… y heroínas cotidian@s. L@s de la cesta de la compra diaria y la consabida marca blanca… para... l@s cuales ese tal “ Muammar”, el de las gafas de chuloputas, no existe. ( Eso hay que dejárselo al humor inteligente con “ anteojos” de pasta fina… y cuenta saneada) La seudoingeniería a “ pie de obra”… o de calle, va en carro de la compra a Mercadona o Eroski con la réplica del seísmo de gilipolleces que dejan en el enrarecido ambiente de agitación social capullos y soplagaitas como nuestro incompetente Presidente José Luis Rodríguez Zapatero, el pusilánime de Mariano Rajoy, el “ místico” de Rubalcaba, la ínclita Esperanza Aguirre, el atractivo Artur Mas… periodistas, polemistas… y demás “ jarfia/ariete” de “ paletos ilustres e ilustrados”.

Yo hablo de “ héroes” con mayúsculas… ni tan siquiera mileuristas. Más quisieran ell@s. Titanes, gigantes, colosos… del subsidio de paro y la pensión mínima para los cuales el término infortunio se escribe con H de honestidad y V de virtud.

Ida de olla.

Me gustan esas historias de interés humano… sin ironía. Como las de tener que mandar zapatillas deportivas para los niños de Senegal en ataúdes para que no las roben ni las confisquen en la aduana. Es el especial encanto de África. Una mujer que tiene que salir al despuntar el alba cada nueva jornada para después de recorrer una media de veinte kilómetros poder llevar algo de beber a los suyos… y así un día, y otro, y otro… No pienso demasiado en ello mientras me ducho, tan sólo entrecruzo ideas y miradas patibularias. Cosa de combinar la evocación del olor del agua africana al asearte… con la imagen antiséptica y una mieja “ estéril” de un ambulatorio español de barrio. ( Con sus complicaciones funcionariales) Así, mientras saboreo mi whisky con Coca cola tecleando algunas de mis miserias, espero hasta la hora de cenar sin tener que razonar en exceso no vaya el cerebro ha... ha... ja, ja... hacer clic. Y conectarse. Lo cual sería muy de lamentar. Una verdadera desgracia.
No podemos permitirnos perder nuestro ecuánime e impersonal punto de vista ni un solo instante. El sufrimiento y la compasión por todas las criaturas que viven y respiran nuestro mismo oxígeno… ha - han- de ser nuestra referencia, sin penosas intromisiones de lo que nos es querido y preferente, conexo, para lo cual siempre estamos ahí… aunque a veces lo olvidamos. Flaquear es humano. ( Y no sé porque me da que también divino…) Ignoro si Dios es de dados o ajedrez… pero, su creación más rutilante y molona, nosotros, si tiene una cierta… “ predisposión” a la estrategia… y a lo de tocar los cojones. El tablero geopolítico siempre está dispuesto para ello, las piezas colocadas en su justa demarcación, los objetivos cristalinos, despejados de molestas nubes… preparados para lanzar la jonina “ boooomba”… las tablas claras, y el chocolate espeso. ¡ Joder!... si no sonríes, por lo menos has de hacer un jodido esfuerzo. Y sobre todo mucha… pero, que mucha… meditación. Luego habrá quien te llame “ iluminado”… bueno, pues que les den mucho… pero, mucho… con la permanen ondulante… y lo seguía. ( … y si te sofocas que te den con…) Y es que me gustan las historias de interés humano… los niños de onco que ríen a la vida y desconocen que es un libio. La gente que te da la mano a pie de calle. Hay demasiado cabreo por todas partes, para estar tan sólo pendiente de ello… o simplemente escuchar una única… y familiar voz. La vida es tan hermosa y puñetera… como ese maravilloso “ soleciquio” que nos alumbra, nos alegra la mañana… y nos provoca poquito a poco un cáncer de piel que no te meneeeeeés… ¡ y qué viva la radioactividad, carajo!. Definitivamente, se me fue la olla...

... guerra justa, otra :)

Supongo que una puta/nocturna/” alevosa” resolución de la ONU – o trescientas de esa casa de lenocinio, con abstenciones penosamente hipócritas y exculpatorias de… ( alcahueta) honestidad dudosa- es lo único que hace una guerra justa… Eso, y los crímenes de lesa humanidad, un dictador enloquecido que viste como un hortera… y el gas, y… el petróleo… ese denso aceite que limpia, que lava más blanco las ennegrecidas conciencias del occidente cristiano y decente… como decía la añeja copla aquella. Nada como una visión simplista que los burócratas se encargarán de envolver en tecnoverborrea legal y gruesos petardos con cabeza láser. Nada como un presidente incompetente que decide apuntarse de choni invitada al festín de última hora. Francia pone la mesa y los libios la carne… el vino corre a cuenta de la bodegaRH de Gadafi, cosechas variadas… todas las añadas. Es una jodida guerra justa, otra más. Y mientras el macarra en su jaima/refugioantitodo se protege con su ejército de brutas vírgenes… ( con “ akascuarentaysiete”… por furor uterino) y pone a salvo a su prole de cabroncetes a los pechos de Chávez, o de algún otro tarado por el estilo… habrá gente muriendo mientras unos almuerzan viendo las bombas caer, criticando el porque ahora… o el porque, Presidente. O simple y llanamente los “ perroflauta” de toda condición social y política ladrarán llamado a la rebeldía de fin de semana/domingo post/coital contra el maldito imperialismo y totalitarismo aliado. ( Véase, al/el Nobel de la paz y sus coristas… Belina, en el caso de Silvio)
Más de lo mismo. No a la guerra, sí a la guerra. ¡ Haber si se ponen de acuerdo de una vez, coño!. Porque llover… lloverá, o está lloviendo ya… o ha escampado. A unos les caen hostias como panes… y otros hacen humor inteligente de ello/s. ¡ Benditos hijos de puta!. ¡ Todos!. Unos dan al por mayor su visión “ objetiva” como sesudos analistas de “ el conjunto” de aquello que ralla misteriosamente en lo superfluo… y otros cretinos comen, siempre tragan… es el “ statuquovadis”… ¡ maricón!. ¡ Mierda!, ya se me ha vuelto a ir la olla. De que hablaba… a sí, de Zapatero… veras como al final también la lía con esto… o hace un “ gazpacho andalú de maría” con “ eres”… que cabrean a los rancios… poetas, artistas… y demás “ sacramentos”… para que al final sangren los de siempre bajo las mismas lonas enmohecidas de la cruz/media luna roja. Porque o te lo tomas a pitorreo… o la cosa no tiene vuelta de hoja... ni de ojal de traje de “ tela” diplomática. Ya hecho tan de menos las impactantes imágenes de la NHK japonesa como las de los pobres huerfanitos de Haití… presumo que todo les va de rechupete, ( a los un@s… y a los otr@s) pero, lo mío… claro está, es únicamente… una conjetura, una “ hipótesis” demasiado… como llamarla sin ironías descabelladas de más, sólo en su punto justo… sin frivolidades: “ Superficial”.

Hablo de vida

La madrugada es sin duda un buen momento para escribir. ( Entre el estreñimiento que provoca la falta de fibra en la dieta) Cuando la voz de éste caótico planeta infinito parece estar en parada parcial, y tu grito interior se ahoga en las entrañas cual un afligido y seco lamento sin fuerza. En ese instante en que se abrazan los amantes agotados y la noche aun es espesura incierta, velan los poetas su locura de amor y los niños perdidos hacen volar sus frágiles cometas con hilos de sangre y sufrimiento. Es la hora de recordar a los verdaderos héroes. A los “ rònin” de lo cotidiano y lo extraordinario. A aquell@s que nos dan tiempo para hacernos mejores personas de lo que jamás llegaremos a ser… pues, en los pasillos del dolor las esperanzas se diluyen como “ azucarillos” en el café. Posiblemente, nadie entenderá de lo que hablo, ni quiero. Hoy he estado en uno de esos lugares donde el miedo es derrotado por la fuerza del coraje. Donde ves la faz del valor oculta de la mirada, de los esfuerzos diarios de la mal llamada “ gente de bien”, esos que mean agua bendita y se dan golpes en el pecho… unos en misa, y otros replicando al calor y la fogosidad de unas cañas bien tiradas, frías. No tengo que ser más explicito ni quiero, ellas saben quienes son… Dios lo sabe en sus alturas, cuando las deja perdidas… a la buena de él mismo. La sangre de sus heridas lo sabe. Las lágrimas de sus pequeños… lo saben. La ironía de los hombres justos… lo sabe. La indiferencia de la buena gente lo sabe. Sus impuestos malgastados… lo dilapidan. La compasión por los demás no es una prioridad, sólo lo que nos es tan querido, tan nuestro… nos tiene que importar. Los pasillos recitados en llanto seguirán ahí cuando nosotros hallamos ya olvidado que un día nuestros pies los anduvieron esperando. Por que la vida siempre está pendiente… en un hilo... a revisión, mientras duermes y esperas... y esperas. ( O estás… extrañamente despabilado… en la confusa alborada del deseo, con los sentimientos en carne viva)
La luz indirecta del flexo trae la hora intempestiva y cansada a mis ojos. Es tan de noche, que pronto amanecerá, y el día me encontrará en calzoncillos con las letras escurriéndoseme de las manos como agua fresca que te echas en la cara para despejarte de un mal sueño. Algo íntimo y personal. Y es que el alma pertenece al hombre, aunque el impulso sea soberano. Traido a colación sin pretenderlo. Introducido por una rendija del espíritu. Aliento en esencia de mi fuerza vital. Luminiscencia y tormenta exteriorizada. Cálido amargor en la infusión de última/primera hora… cuando el infierno espera. Cuando el portátil deshoja palabras mientras en el silencio ves en el canal de noticias 24 horas tanques disparando y gente que solloza entre aparatosos accidentes de tráfico. Algo que parece tan real… tan real... que casi es un maldito videojuego.

Las horas bajas

Siete y treinta y cinco de la tarde. Dios se refresca con una Coca cola y observa taciturno la escena. La casa está en perfecta calma y sosiego. En la calle la gente volverá del trabajo, los más… y otros estarán velando, los llamados necesarios. ( Que no imprescindibles) Cada cual a lo suyo. A amar, a sufrir, a llorar, a reír… así es la vida. Bueno… el caso es, que la casa está en silencio. La luz me ilumina sin más. El salón está tranquilo. Fuera anochece. O ha anochecido… o está anocheciendo. No importa. No importa demasiado. La calefacción está encendida. Se está bien. Sobre la mesa una infusión de menta poleo con manzanilla. El móvil, el mando de la televisión… un DVD sirviendo de ocasional posavasos de la taza. Tras el tabique los niños de la vecina protestan su cena, como cada noche… Uno de ellos la recrimina a su madre amargamente: “ Está duro”. No puedo evitar sonreírme. En Japón la gente está muriendo sin saberlo; entre la estupidez… ( de los que plantean en germen el mañana con grandes fastos y molduras) y el heroísmo. Es el equilibrio. Otros prefieren llamarlo Karma. El otro lado del balancín que tipos como Gadafi impulsan con testadurez y empeño cinético… y también, cinegético. Internet lo muestra veinticuatro horas al día entre ombligos de modelos brasileñas de la talla treinta y cuatro… y publicidad de casinos online. Tanto dolor que mi cerebro necesita desembalsar el asco acumulado de estos días desContados en los cuales los monstruos ya no dan miedo, tan sólo el suelo de la hipoteca… que nos arrastra junto al tsunami de la jodida tarjeta VISA. ( El mayor logro del occidente cristiano... después de la invención del microondas)
Las siete y cuarenta minutos… las ocho menos veinte. El diablo abre una bolsa de Doritos y pica. La cena se está haciendo. Cuecen las judías verdes junto a la venerable y modesta patata. Hay tres yogures a punto de caducar en la nevera. Tras las cortinas comienza a llover. Los árboles se agitan con sus hojas brillando bajo las farolas mientras el viento balancea las ramas. Desolado me hallo… las poblaciones de merluza cantábrica están desapareciendo. ¿ Es bastarda la guardo congelada?. ¿ La haré mañana con nieve de queso fresco y espuma de albahaca?. La duda… cual una pulga en mi perro, me “ a… salta”. Quizás no debería escribir… he dicho, escribir… garabatear tontunas que pintarrajean los enojos del espíritu. La desagradable contrariedad del café en vaso corto de plástico que va contra la esencia misma y deleite de paladear una exquisita mezcla descafeinada. El perro ya se ha desperezado. ( Y se lame prolongadamente su " cosita"...) El “ fuego” más grande de la vitro… iluminando en la oscuridad de la cocina… es una estrella, apenas insinuada. Me sonrío. Una mujer ha muerto con su hija en brazos, por causa de un terrorista inútil que no ha hecho bien su “ trabajo”… su miserable labor de mierda. ( Con fines políticos absolutamente irrenunciables. “ Honorables”) Pongamos a la esperanza, a la ilusión, al anhelo… traje de chaqueta bordado a mano y perlas cultivadas… y saquémosl@ de fiesta, para ver si se airea un poquito siquiera el/la muy hij@ de puta. ( Y no digamos lo que pensamos… sigamos siendo pura hipocresía) Aún no es menos cuarto, faltan dos segundos. Veamos el partido de Champions. Lo demás no importa.
Me debido dejar las gafas en el cuarto de baño mientras leía la Cosmo intentando hacer caca en truños sin ningún éxito. Un artículo ciertamente interesante… ¿ sobre qué versaba?. Ahora no lo recuerdo, sólo retengo en alguna comisura del raciocinio la turgencia de los pechos de la modelo escandinava de la portada. Como un paleto gringo con una gorra de John Deree comiendo un plátano mirando los ojos azules de la perra en celo. Soy un perfecto yuppie de lo intelectual venido a granjero. Dos segundos es tan poco tiempo para condensar lo que quiero decir en un silencio, que creo que me sobra tiempo de descuento cual un pato mareado que viaja hacia el calor del lejano sur. Cubriré espacios en blanco, pero no llenaré mi alma vacía, quien puede hacerlo; a parte de todos esos mentadores de lo superfluo que mean agua bendita y juzgan lo divino y lo humano porque tienen potestad para ello y majadería se llama su reino. ¡ Qué fácil es criticar!, sobre todo… para los cretinos, y los que somos unos completos necios.

sinSentidos comunes

Algunas cosas no tienen demasiado sentido. El que una serpiente muerda una teta y se envenene con la silicona, por ejemplo. Bueno… tal vez, eso sí. Hay mujeres que son puro veneno… y hombres, que son retorcidos como serpientes; o viceversa, tías que son unas víboras… y hombres que tienen el cerebro hecho de silicona. ( O vacío, según sea el caso… y el eco) Otra cosa que no tiene mucho sentido es decir que Zapatero es el peor presidente de la democracia, lo cual es rotundamente falso… porque quizás también lo sea de la dictadura. Lo cual no es un chiste fácil. Y menos para la izquierda de abuelo picador allá en la mina… y retahíla progre, ya algo casposilla también. Es la constatación de un hecho fehaciente, que rima con incompetente. ( O con pusilánime) Y todo lo que nos queda es sustituir a un pelma por otro… porque reconozcámoslo, Rajoy es un pelmazo de marca mayor. ( Nada que ver con Esperanza que es más… mujercobra oculta en la caja de cobrar… o Rubalcaba, sacerdote guardián de tumbas y mausoleos políticos) Luego está la carencia de apego público, al transporte público… más en concreto, de menganos como el Consejero de Transportes de la Comunidad de Madrid, para él cual el bono de diez viajes del metro bus… directamente no existe. ( Como tampoco aquellos que se “ montan” en ellos… en los autobuses me refiero, oliendo a choto) Es lo que tiene, el coche oficial… y que te la sude tu propio negociado. De lo que se trata es de dar caña. ¡ A todo!. A lo pequeño. A lo grande. A lo sustancial… y a lo insípido y desabrido. Son simples modelos, muestras, patrones. Y es que decir, hay muchos “ decires”. Está el libio, y el que te deja libido… y luego, claro está, lo intelectual… sobre lo que es mejor colgar un “ estupido” velo o lo que mejor se tercie. Y si el tipo tiene gafas de pasta y ríe como un gilipollas, mejor que mejor. Que la imagen vende que te cagas. Y no hay nada como el presente... mezclado con el pasado reciente. ( Me repito, lo sé… Tengo alzheimer selectivo) Ríe, payaso ríe. Más fuerte...
Repasas una nómina de 643 euros y te ajustas a ella. Repasas una nómina de 1.394 euros y te ajustas a ella. Repasas una nómina de 21.876 euros y te ajustas a ella… Un bolso de Gucci, un paquete de lentejas, un vestido de noche… de lentejuelas, con salsa de tres quesos… Ríes, y te tienes que sujetar la barriga… porque los puntos no están sujetos, están pegados… como las “ lentejas”, ya garrapiñándose al fondo de la olla. Luego de segundo, con sus sacramentos… degustaremos, sarcasmos con caviar. Jamón de corrupto murciano de bellota… y pescado crudo con cobertura radiactiva a finas ironías sangrantes. Ya sé que hay quien dirá que no tengo corazón… pero, esos que tienen de más para darme un poco se deberían pasar por oncología infantil en La paz y decirle a una madre que no tiene que dolerle su zapato… si no el de la pobre Señorita Tori de Yokohama que camina y camina… buscando en su pueblito de origen a papá y mamá. Podemos tener compasión por todos los seres vivientes, pero no podemos pedirles compasión a los demás. Primero de budismo – suspendido, por cierto... con gran provecho- no me da para más… ni para menos. Algo es algo. La Nada... lo es, todo.

El mundo es maravilloso

Es lunes. Me he hecho el remolón y he dormido hasta tarde. Luego he cumplido todo el ritual del ancestral macho ibérico. Me he rascado el culo. He orinado con la legaña puesta y la tapa bajada… y he eructado un par de veces sonoramente. Después me he duchado largamente con agua bien caliente. ¡ Ah!... gracias sean dadas al hacedor… y, a Gas natural. Bajo las gotas que golpeaban dulces y tibias en mi cara he dejado por un segundo la mente en blanco y todo era perfecto. No había dolor ni ira, ni siquiera un leve matiz de pensamiento cargado de energía positiva y buen rollo. Sólo felicidad infinita. En seguida me puesto un pantalón cómodo, que no está el día para ir en bolas, y una sudadera vieja… y a continuación he desayunado.
Nada especial realmente. Café con leche. Con un cierto amargor, como me gusta últimamente… con poca leche y poco azúcar; ( mientras lo calentaba en el microondas tan sólo observaba la taza dando vueltas y más vueltas dentro de él) y mis mundial y desconocidamente acreditadas mini rosquillas de anís que horneé ayer por la tarde. Curiosamente sin anís… fue un olvido voluntario y experimental. ( Como todos, ¿ o no?...) Supongo que todo está bien. Que no pasa nada. El perro duerme en su mantita. Escucho un compacto de Serrat. Los niños de la vecina arman el expolio de todas las mañanas… y la tarada de su madre grita como una energúmena. La luz entra por la ventana a borbotones. El mundo es maravilloso. Creo que hoy comeré en el japonés. Esa ternera en salsa de no sé que… está deliciosa. ( Además El Madrid ya está a cinco puntos del Barça… Mou e, ¡ i… lusos!)

El punto de inflexión

Todo tiene en ésta vida un jodido punto de inflexión, hasta las líneas paralelas espirituales y las ruedas de repuesto “ karmikas”. Aunque bajando dos tonos y modulando correctamente… parezca que pronunciando el verbo más exacerbado… haya quien piense que tomamos el nombre de Dios en vano. Y es que doctores tiene la Iglesia… ( y aledaños) maldecires semánticos tiene el alambicamiento extremo, y monos rabiosos que golpeen la tecla tiene éste ciberterruño, que unos y otros aramos con desiguales matices, gracia y rumbo. ( Véase Ostentación, Alarde, Boato…) Mea culpa… él, el que pueda o puede, que a veces no le dejan a uno ni orinar a gusto. Nada hay tan sacrosanto como ofender la mojigatería mal pensante… y es tan verdad, como que un acento cambia un: Tu coño huele a campo… como que el gañan, en tu coño acampó. De las comas ni hablemos, que coma sin ganas… es como comer sin pan. ( Y El niño Jesús llora) Un pecado que pueden perdonar en algunas zonas devastadas del planeta donde por el arroz como Belén Esteban: ¡ Ma… tán!. Todavía puedo ir por mitad de la vía por donde iba… e incluso, puedo parecer más idiota y golpear más tontunas con mi ira primaria, ciega. Y a sí mismo, primate. Prímate el jefe cuando produces por encima de media. Produces mierda… y la viertes, o la inviertes. ( O te diviertes) Sin más… por encima de la mera media. ( Se paró el mantramóvil… ála, Alá… ¡ a empujar!) Medía el tacón de aguja quince centímetros… y es puta, ¡ qué esputa!… bilis de cieno y cienes… y sienes vacías de talento. ( Y que algunas veces, leer y no entender… es cual no hacerse comprender) Hay quien tiene patas, patitas muy cortas para salir corriendo… ¡ corriéndose!... y patillas de bandolero. ( Max Sacramentos) Se volvió loco.
Y que como dijo el clásico… no hay placer más descansado, que después de haber cagado: Un punto y coma, y coma… con acento. Luego cocinaremos un arroz caldoso al atardecer, y contaremos estrellas. Una, cien, un millón… Un millón uno. Las letras se empalmarán y los ojos se cerrarán. Nos cubrirá el rumor del mar. Colores nude, románticos. Puede tal vez, que vomitemos de asco… pero, siempre será mejor que nuestro pálido reflejo de constructores de casinos de papel. Apuesto todas las consonantes al negro… y las vocales, al rojo. Será quizás una cuestión de matemáticas puras… o simplemente de coraje. O escuetamente, habrá quien lo interprete como le venga en gana. Al final, la carne no pertenece a tu cuerpo… es propiedad de los perros, que te devoran mientras sonríes a la eternidad… pero, tu alma pertenece al infinito… quiero decir… al vertedero infinito. El bizcocho se hace en el horno y piensas, en como crece y crece ahí dentro. Es reconfortante. Nada lo perturba. Es toda una instrucción de budismo tántrico. Una iniciación con olor a vainilla. Huele a margarina derretida en el microondas, a huevos pequeños y empalidecidos, a leche desnatada… Hay quien se queda en un giro de predicados dando vueltas y vueltas… y de esa rotonda, no sale. Bueno, que se puede decir…
Serán los deprimentes amaneceres blancos del invierno. Parece que el gentío necesita del sol para sonreír. Ésta mañana me he levantado como tantas… pero, he descubierto que estoy vivo… o soy el más estúpido de los hombres, o el más iluminado… aunque sea con una pequeña ventana a mi espalda por donde entra la claridad. Ya saqué al perro a cagar… y tomo una taza de café que me sabe a felicidad y rayos. ¡ Vamos!... que sabe como la vida misma… No es ni especial, ni demasiado dulce, ni demasiado amargo. Es un día nublado y maravillosamente frío que vivir y patear… o para ver una peli en el sofá devastado por mi can con la mantita marrón que tanto te gusta. 300, Más allá de la vida, Star trek Némesis, Los siete samuráis… Los 400 golpes. No tengo favoritismos cinéfilos, estrictamente es otro sorbo de realidad. Flotando, flotando… flotando...

Bostezos y tecleos

Ayer, escuchando un indeformativo, ( ahora no recuerdo la hora y la cadena… del lavabo) que no viéndolo, estaba bañando a mi perro ciego y cantarín, oí decir a la presentadora/mensajera del miedo… la terrible buena nueva de que la calidad del semen del español medio está bajo mínimos históricos. Eso, y que nos venden merluza africana… por, europea o americana… me sacó de mi profunda meditación “ lamaísta” y tras secar al guauguau me ha traido hasta las puñeteras teclas arrastrado por la única fuerza vital a la que respondo todavía… que es la ironía. Que cuando es en grado superlativo se llama… ganas de tocar los cojones un rato. ¡ Bien!, así que un analisis pormenorizado, escrupuloso y concienzudo de las pajillas del personal masculino ha llevado a los cerebrines de la “ protociencia” española después de estrujarse a gusto las meninges a esa conclusión… ¡ Joder, qué tropa!, cuando todo lo que tenían que hacer es ponerse a ver Intereconomía… Y quien dice Intereconomía… dice TeleEspe, ( Telemadrid) La Sexta, ( Telepivones) Telecinco… o escuchar al gentío un rato en la cola del puto Eroski… o montar en el autobús rezumando humanidad, o ir al Nou camp/Concha Espina… que tanto monta. Es para mear y no echar gota… haber si con un poquito de suerte terminamos de extinguirnos y la península ibérica es definitivamente ocupada por sus legitimas y retozonas propietarias… ¡ las cucarachas!… ( Espero que éstas inquietas y traviesas amigas, al menos en parte, desconozcan “ el hecho diferencial”, el “ Nazionanismo” de la derecha más carpetovetónica y enrollada… y los pucheros de potaje del Jueves… con el huevo desmigado, entre otras lindezas del abúlico solar patrio) ¿ Y sobre la mencionada merluza?. ¡ Qué puedo decir sobre la merluza!. ( La aristocracia del mar) La piedra angular de la cocina de autor… y de Aitor.
¡ Gran noticia para ser relleno y desengrasante de un noticiero!... que no todo van a ser niños flacuchos con moscas y atentados en un colegio guardería de “ criaturas” con minusvalías psíquicas. No vaya a ser que la blanquita y puta “ merluza” de la cena se nos atragante y no podamos ver nuestra serie de ficción favorita que seguimos todas las semanas fervorosamente como un jodido paso de Semana Santa… por una mala indigestión. Para eso ya creo Dios el fútbol… y el Atletico de Madrid. Me quedo con mi perro “ ciego” e irracional… mirando a la televisión cual un español/hecho diferencial de pro. En éste momento está apagada, pero no importa… es un buen programa. Invita a la reflexión… y la flexión. Tiendo la ropa. Bostezo. Nada como ver florecer el almendro… o lo que sea. ( Dentro de un orden)

Morcilla espiritual

Algunas veces, muy… de vez en cuando, uno padece de extrañas bifurcaciones espirituales… ( “ cruces de caminos con guarnición de pedrolos”) para todas las cuales el aparato católico sólo encuentra una jodida solución: Ir al templo/santuario/tabernáculo a oír misa, orar con vehemente devoción… y esperar la palabra de Dios… a cobro revertido. Es decir, lo que me podría aconsejar cualquier amanerado Doctor de la Iglesia en pleno siglo XIV. Me dan unas ganas de hacerme el templario loco y darle a tanto bienhadado fanático tres nobles y cercenantes tajos en el recto con el espadón… mientras les recito cual mantra tibetano algo así como: Que no, chorbo… que no me ampara la gracia de Dios, ni nada que se le asimile.
El “ altísimo”, y no me refiero a Don Emilio Botín, el del Santander, me mira incoherente y sabio como es él mientras preparo mis roscos de anís en el horno. La “ repostería” casera se ha convertido en mi yoga personal… y como dijo La santa… puede que el fulano se esconda de mí entre los puñeteros fogones. Lo ignoro, yo tan sólo hablo con el Jesús del borracho… que lo mismo te insulta al tiempo que te pide para vino y agradece tu solidaridad de oenegeta alcohólico, que te hace ver la rueda del karma recién pinchada como una oportunidad para hacerle al tantramóvil una revisión de chapa y pintura, que te lleva de excursión revisionista de tus objetivos pintureros a los arrabales de Calcuta esquina a Serrano.
El que no comprenda la complejidad, la magnitud del SMS… es hasta lógico las más de las veces. Se puede caer herido, y hasta muerto… en las redes de ese hermetismo suicida. No se hizo la miel para la boca del cerdo… pero, sí para la del asno. Y tengo muy claro, que antes entrará un ateo convicto y confeso en el reino de los cielos y aledaños… que todos los padres priores que son utilizados por las monjitas para hacer el agujero de sus dulces rosquillas y demás alfajores. ( Disculparme si estoy en cuarto de sarcasmo, y sólo en primero de budismo con reparos… o, al revés) A veces, me puede el labriego anárquico, bruto y horizontal que medra en mí. Es lo que tiene vivir en un país de heterodoxos donde cada pequeño clan de mandriles pelea por su parcela de verdad y caótica dignidad.

Labriego cabalista o afín, dando doctrina...

Planta 9

Esto que voy a escribir es muy escueto, cual esa palabra tan desagradable e insignificante, ya sabéis… “ Gracias”. Va dirigido para mala… malísima gente, como Alicia, Susana, Ana, Clara, Begoña, Juanamari, las " carmenes", ( todas… hasta la de Merimée) María, Candi, Santiago, Laura, ( la joven vampiro sacasangre), Azahar, Ángel… y tantas, y tantos… que sería imposible enumerar. Nadie es necesario, salvo las y los que sois imprescindibles… pero, algunas veces al ir al trabajo con tus penurias cotidianas… y tus días jodidos, al dibujarse en tu cara esa sonrisa de los payasos tristes, y de los niños melancólicos… os hallamos con el hambre del que entra en una habitación oscura donde un simple y cálido rayo de sol te reconforta. ¿ Cursi?... no sé porque me lo imaginaba.
Sois el baluarte… y me llevo con afecto todas vuestras sonrisas. Y sé que me entenderéis. Hasta nunca… o hasta siempre. ( Se me olvidaba… por cierto, que “ cabecita” la mía. Felicitaciones al chef… y lo que digo no es de tercero de sarcasmo)

Macedonia,,, El estado... consciente

Llevo algunos días de retraso en relación al transcurrir consecuente del universo “ circunstancial”. Y estoy agobiado. Es una manera de llamarlo, otra… se puede decir, que no será ni la más aceptada… ni a sí mismo, acertada. Ayer, polemicé durante treinta largos e intensos segundos de reloj… lo cual es toda una más que jodida eternidad humana, con uno de esos “ fachas” capullo… caprichosos e “ ilustrados” que te terminar por sacar de quicio... y a Dios y su padre. ( O a la paloma... o palomo cojo) Confieso que el término “ Nazionanismo”, al principio me resultó divertido y hasta hilarante… ( me imaginaba a Hitler por momentos pajeándose en la “ intimidad” de un recóndito lavabo de la cancillería) pero, que llega un momento en el que te bloqueas… y oye, que no hay manera de ver la diferencia entre ser y parecer, o/e… o/e, o/e… incluso… eso tan filosóficamente alambicado del ser y el ente. ( Un día me lo intentó explicar en clase de filosofía un catedrático maricón y cerril… y de aquel pentagrama dialéctico devino un suspenso de la majestad aburrida y sobria de una catedral gótica) ¡ Malditos intelectuales de derecha!... ¡ tan cretinos y montaraces!. También desde entonces, no discuto con tontos de baba y otros asimilados profesionales: Véanse con cuidado… a médicos, ( doctores tiene, a sí mismo… la iglesia... ¡ bendita y... lavada sea!) arquitectos, ingenieros… albañiles y armadores… Suena a canción, ¿ verdad?.
Llevo, de llevar ya… cientos de años de cierto retraso… mental, de cierto retardo, porque me aburre demasiado lo que veo en tanto tamil y… tapir. En las bandadas de ocas que van los sábados por la tarde a los centros comerciales con carritos y bebé… e híbridos, a beber en estupidez de ocio destilado. Luego la vida se apaga de repente y lloran su pena, creen en la ciencia o en algún líder carismático y necio… o simplemente apagan el fuego de sus entrañas con ciencia y tecnologías de la información… toros y cuernos, fútbol y pelotas, tetas y átomos, internet y rabos… Al final, todo consiste en una macedonia aburrida… a ratos verde y calentorra, a ratos, los menos, fría y consistente… ¿ De qué " narices judias" hablo?... ¡ Qué importa!. Mi ignorancia se escribe a ratos perdidos, como estas letras… donde no digo nada. Últimamente hablo tan sólo por hablar.

Té y simpatía

La tristeza va por familias, con correspondencias parciales. Desolado me hallo, el personal está compungido. ( Cual si fuera el tampax de Lady Gaga) La tolerancia al dolor es como la paciencia que hay que tener a éste gobierno de cursis incompetentes, ( hay quien aguanta carros y carretones… de fresón con estiércol) con todos los gobiernos en general… y en butaca… de facha. Es lo que tiene querer pasar por top model de ésta odiosa, fingida… afectada pasarela de meretrices que es la inteligencia emocional fashion week; y es que la sangre azul no parece abundar en estos tiempos en que a los príncipes se les pone dura… licuan su plasma con el de las plebeyas… pero, albuminoides de horchata hay en cada hijo de vecina… y de puta. Y así, la tontuna… dame morfina que me duele a morir el padrastro que me he autocercenado, cobra carta de naturaleza. ¡ Vamos!, que te rompe el corazón… escuchar tanto melodioso lamento. ( Hay a quien incluso, le da alergia sonreír… tanto o más que “ peerse” en compaña de gente rara y bellaca) Nada como compartir noche y habitación en un masificado hospital de la Comunidad de Madrid con una fan convicta y confesa de Esperanza Aguirre. ( Que encima de hablar sola… quiere dar más pena que un niño libio con gastroenteritis) Claro… que por más que le pido a la enfermera más fea del orbe judeocristiano una pistola para que me pegue un maldito tiro en mitad de la cara, está meridiano… diáfano, y hasta circunscrito… que la muy zorra está disfrutando como una perraca viéndome pasarlo mal. Bueno… si pierde su curre como asistente sanitaria… siempre podrá encontrar acomodo en un jodido salón sadomaso de Beirut. ( Aptitudes descomunales y físico, no menos… no la faltan)
Es lo que tiene un relajado postoperatorio de té y simpatía… mucho de reunión social de perfectos extraños. Olores compartidos en la madrugada que resuenan diptongos… ¡ mas por Dios, qué esa tía no se descalce!. Doce horas de sudor reconcentrado en unas botas altas modelo chúpame la punta tienen que ser mortales de necesidad. ( Un lacón… ico final de jornada… con grelos. A saber, lo que se cuece ahí… y no es sarcasmo hospitalario)

Madera gastada

Es de madrugada. Las cuatro menos diez. A ésta hora se supone que debo estar dormido… pero, estoy despierto. Muy despierto. Hasta se ha avivado el perro, que se agita y en su ceguera no comprende nada. O a lo peor, lo vislumbra todo bastante mejor que yo mismo. ¡ Bueno!... y que más da, ¿ no?. Me he preparado, por cierto, una taza de chocolate en polvo. Sabe bien. Rico. Escribo sin ganas. El bolígrafo se desliza sobre las cuadrículas azules del cuaderno como una puta vieja y sabia pajeándome. La metáfora, o lo que sea, chirría… es cual esas maquinillas de afeitar baratas y gastadas que te desollan la cara. Sí señor, el chocolate está bueno. Escribo sentado en la cama. Tengo frente a mí… libros y más libros apilados. Ya he olvidado lo que contaban sus páginas, mejor así. La ropa está revuelta, el portátil cerrado y roto. Las zapatillas se van gastando, son la tinta espesa de mis conexiones sinápticas. Aburridas de pasos desandados demasiado pensados. ¿ Por qué he decidido titular a éstas pocas palabras y acentos sueltos en mitad de la tibia noche, madera gastada?. Será por el viejo mueble que se cae a pedazos de cara al yo que se derrumba. Eso… eso, si que es una jodida… a la vez que mal orquestada “ metáfora”.
La soledad me abruma. Los calzoncillos tirados, desde el suelo me miran mal. ¿ Qué ponen ahora en la tele?. Calls y teletiendas. Mejor intentar dormir, si se puede… Mañana será un día difícil. Las consonantes comienzan a desquebrajarse borrosas. No debería garabatear estupideces, ni tan siquiera tendría que haber empezado… tan sólo observar la oscuridad desde donde por debajo de las sábanas desnudo y lúcido transpiro como un idiota perspicaz. Con la cabeza sobre la almohada. Con los hombros descansando entre sueños y desvelos intempestivos. Me siento perdido dentro de mis propias miserias. Bostezo… todo es empezar.

Vicisitudes

Recapitulemos… Mi pareja… tiene cáncer endométrico, y la operan mañana. Mi viejo se está muriendo de uno pancreático. ¡ Vamos!, que tiene unos bultos saliendo de su estómago… que parecen melones de Villaconejos. O de Marruecos, no estoy seguro. De lo que si lo estoy… es… de que me hallo en el paro… sin chupar de la teta del Gobierno. Tengo juicios por delante. Litigios de familia y propiedades. Mi perro se ha quedado ciego. Una persona de mi entorno más próximo está en una casa de acogida con una niña de apenas ocho años por un desagradable asunto de malos tratos. Debo tres créditos, lo de la declaración de la renta… y no se cuantas cosas más… Se me olvida algo, alguna ton... tontuna " de más"… ¡ ah, sí!... hace unos días en un escáner en La paz, ( un nombrecito apropiado para un hospital… como llamarte Cándida y ser más puta que las gallinas) me encontraron un jodido quiste arácnido en el cerebro… pero, yo no tengo problemas, o al menos no más de los de cualquier niña rica que no sabe que vestido ponerse que convine con el gris metalizado del Cayenne o de la mujer africana que tiene que salir bien temprano de casa para recorrer veinte kilómetros en busca de algo que beber. Es el camino… está lleno de piedras. Y también, de minúsculos cantos rodados… sin letras de Los stones. Mínimas, pequeñas… como puedo llamarlas, “ hijoputadas”. Ejemplo: Ir a encender el gas, para calentar el agua… y que sólo quede una maldita cerilla en la caja… además, usada. Naturalmente, piensas: ¿ Quién será el cabrón que la dejó ahí?. Cuando por fin recuerdas que fuiste tú, ya no te sientes tan imbécil… o le echas la culpa a ese tumorcillo recién descubierto con forma de colegilla de Spiderman. ( Aunque yo he sido... " de toda la vida"... más de Batman, esa “ especie” de locaza que sale de noche vestido de cuero con ese joven y vigoroso Robin… ¡ Joder, qué mal suena dicho así!) Eso es nada. La nada, lo es todo… Nada. ( Cosas de Rama lama ding dong... y alrededores)
En la calle brilla el sol. No calienta, mas… es agradable verlo. Corre un airecillo que te deja tiritando. El chucho mea… y más tarde iré a la compra… que es primero de mes. Que no tienes ADSL, sin problemas campeón… ¡ Estoy acumulando un karma de la hostia!. ( Como poco… en la siguiente reencarnación, seré Presidente de los EE.UU. y declararé la paz mundial… aunque me conformaría con ser “ gallina”) Soy feliz. Extremadamente dichoso. Mis meditaciones son prolongadas y jugosas… como las de la “ taladradora” del gran Nacho Vidal. Las comparaciones tienden a ser caprichosamente odiosas, las comparaciones “ siempre” son… odiosas… y las metáforas, estúpidas… aunque no tanto, como tener que hacer de psicologo aficionado de tanto penoso que te vine a contar sus “ vicisitudes”… porque “ naide” sufre más que él. “ Ande luego”… para hacerles comprender a algunos ese concepto más budista que “ hermético” del sufrimiento y la compasión hace falta un buen martillo neumático que rompa el endurecido, casi rancio hormigón armado del puñetero oscurantismo dialéctico. ( O un... " deConstruido" Eduardo Manospollas. ¡ Metáfora!... únicamente “ metáfora”, figura alegórica con más “ dedos” que esa diosa hindú… ya sabéis cual, Vishnu... Pensar un poco)