Algunos bits de la guerra

La tercera guerra mundial prosigue cadenciosa y taciturna sin que nos prevengamos de ella. ¿ Por qué habríamos de hacerlo?. Y además, se puede saber… ¿ de qué coño de tercera guerra mundial hablamos?. En realidad, de nada… De mil millones de personas que pasan hambre, millón arriba… millón abajo. De millones que mueren por ella, la mayoría de ellos niños… ( … que no saben de la crisis de los pepinos) De enfermedades cuyo tratamiento no es relativamente gravoso de asumir por la comunidad internacional – como la malaria…- que devastan miles de vidas cada año. De “ campos de exterminio” donde se trabaja en semiesclavitud tecnológica para el peor de los tiranos: El Dios dólar… y su mujer, el euro. ( En fin, un iPad nuevo, es un iPad nuevo… y, sin gilipollas… no hay mercado) De guerras olvidadas… y de las otras, donde se querella por proteger a una población civil a la que en otros contornos conflictivos se los masacra, sean escudos humanos o carne prescindible. Claro, que a lo mejor aquí estamos demasiado ocupados en la aritmética de lo cotidiano. Los 313.000 votos de los protocapullos de Bildu, por ejemplo… cuando tres “ bildus” han votado en blanco o han sido votos nulos. Y es que, un millón de “ votos” son mucha gente que no se entera de que manda el bipartidismo, al menos en ésta esquina de la democracia occidental. Hablamos de quien vigila al vigilante, el eterno dilema… o de soluciones. ¿ Qué fue del 0,7%... y más?, ¿ alguien se acuerda?. ( Hay acampadas que mantienen una aquilatada dignidad del minuto uno hasta el final en tanto otras… terminan pareciendo, la jodida isla de Supervivientes… con supuestos librepensadores, que realmente tan sólo son astracanados perroflautas “ fascistas” con gafas de pasta y hemorragia verbal) O el ruido del cartonaje les tiene a todos… los oídos atronados. ( Me gustaría saber que opinan de reformar la ley electoral las minorías nacionalistas " demócratas" a las que supuestamente beneficia, el sistema... y si se harían el “ hara kiri” por estos indignados sujetos; dicho con el mayor de los respetos que su actitud merece) Mas… tampoco voy a ser hipócrita, cada vez que abro Windows, soy muy consciente de que alimento a la bestia… aunque me asalta algunas veces la duda, ¿ los pingüinos… no son también “ animales”?... ( Perdonarme el juego… tengo la neurona virtual, ludópata)
Podemos hablar del “ seppuku” intelectual que supone la sostenibilidad mal entendida. De encender el portátil con placas solares y de un huerto ecológico. De las inundaciones de Colombia… o, de las cosechas que se pierden, por sequías… y provocan hambrunas en África estación tras estación. O de hacer la “ tomatina” con tomates transgénicos… ¿ Cada vez qué compramos en un puto chino somos conscientes de la feroz emisión de gases de efecto invernadero que produce el gigante asiático?. ¿ De la brutalidad de sus cadenas de montaje?. ¿ De lo que marcas como Apple, Nike, o Nestlè… tienen detrás, en la trastienda del “ bazar cantonés”… o, senegalés?. ¿ O, Coca cola en India?. “ Detrás” de la mal llamada marca blanca “ Potencias emergentes”… está La guerra relámpago - " Blitzkrieg"- del capitalismo más sangriento. ( Y es que la inteligencia humana está sobrevalorada, como la maldad de la Wehrmacht… Únicamente es cuestión de ver quien es el más hijo de puta, sin incluir al lobby judío… y el más “ compasivo”, es el bueno… como en una de indios y vaqueros) Ya sabéis, el que esté libre de pecado… dióxido de carbono. Tampoco nos engañemos, corporaciones bancarias y empresariales costean las campañas electorales y financian a los partidos, a todos sin excepción… ¿ Con quién dialogar entonces, propuestas irrisorias?. ( Vía Twitter con móviles de última generación) Es como hablar de maridaje de vinos en un mundo donde se muere de hambre… y de sed, pero sobre todo de sed… de justicia. ( Sin recurrir a la “ justicia” poética… ¡ a la divina!, que no está… como ya sabemos, para hacer milagros... todos los malditos días de la semana) ¡ Teclear, teclear... " benditos"!.
Posdata… “ Fascista”: Personaje “ progre” que te deja hablar… hasta que le “ jode” lo que dices. Momento en el que te suelta un… “ eso, no te lo consiento”…

El arte de la protesta españistaní

Dicen, que una retirada a tiempo es una victoria… mas, infortunados de aquellos que no saben cuando han ganado y perpetúan un prolongado asedio en el tiempo. ( Sun Tzu, les daría una toba… a ellos, y a ese cabestro de Puig) Y es que a los indignados de Sol, que ya son muchos… ( o, tal vez menos…) se les han unido más. Los comerciantes de la zona, que están indignados porque sus ventas han disminuido considerablemente. ( Y La revolución del cartonaje les lleva a la ruina) Los taxistas, que están indignados porque la parada de la plaza es muy buena y se pueden recoger a extensas decenas – a sienes y sienes- de incautos turistas a los que pasear por la villa y corte escuchando las encíclicas y homilías del Padre Jiménez Losantos. ( Y demás novillos y becerros) Esperanza Aguirre, que está indignada viendo ese lento y astracanado “ asentamiento chabolista” frente a su despacho… y hasta las propias flores están indignadas de que aún haya capullos preadolescentes mentales – que no vieron Hair- que las cortan para pasar por supuestos pacifistas… ¡ Cabrones!, que os han hecho las pobres plantas… ¡ dejarlas vivir!, entre los hierbajos… para que mi chucho las pueda mear en paz. Mientras, al otro lado del puente aéreo, el Consejero de Interior de Generalitat de Catalunya… el ínclito Felip “ El hermoso”, y ciertamente… un “ agraciado” mancebo parece… ha decidido cargar contra el gentío barcelonés avalado por la tesis de los posibles incidentes que puedan surgir en noche de victoria del Barça en Wembley. ( Es encomiable ese desvelo por la salud pública de la ciudadanía) El recurso de las bestias a la fuerza siempre me ha parecido desalentador para eso que llamamos la condición humana, ( y más de cien heridos no es que a uno se le vaya la mano del mosso ligeramente… es un ensayo de masacre con música de viento… con escudos, cascos, porras, y demás aditamentos. ¡ Coño!, sin haberlo deseado, me salió un pareado…) tanto como ver a un pollaboba ofrecer una flor a un antidisturbios… pero, ya sabemos que el tonto nace y además se hace, y… ¡ qué manía con seguir cortando las margaritas tienen estos gilipollas!. ( Si los hombres brotaran de la tierra… como en aquella peli española de hace algunos años, ¿ también lo harían?) ¡ Qué lluevan pepinos contaminados desde Alemania, por favor!.
Quizás sea una apreciación personal… empero, el movimiento 15M empieza a sufrir el efecto de una Coca cola demasiado tiempo abierta al calor de una tórrida tarde. Ha perdido el gas, y comienza a saber a un jarabe infantil… dulzón, con un poco de azúcar a esas gominolas que les encantan a los niños. ¿ No va siendo hora de desmantelar la carpa y volver a dejar ese lugar a sus verdaderos dueños, a los giris y los que les sablean?. ( Dejar esa asamblea de mercadillo para otros “ foros”) Porque también se muere de agotamiento. Y antes aun, de aburrimiento. No deja de ser otra valoración a titulo muy, muy personal… y es que no dejo de pensar en que si el campamento se hubiera disuelto la noche electoral… ciertamente, hubiera sido una magnifica, grandiosa victoria… con un impresionante “ argumentario” moral, para negociar… ¡ incuestionable!. Me temo que se ha perdido el efecto ante los medios y en los políticos de una ciudadanía impacientada e indignada por el del perroflautismo fiestero de fin de semana, y que cada día que pase va ir a más. Parece inevitable… es, inevitable. Y no es cuestión de liarse a hostias, como los cavernícolas, ni de buscar ahora a la “ desesperada” una victoria pírica, si no de un poco de… ¡ sentido común, ya!. ( Por cierto, me ha encantado ese término que nos define a la perfección: Españistán. ¡ Gracias Aleix, artista!.

La otra “ ley” de la dependencia

Uno tiene “ siempre” que saber que lugar ocupa en el dodecaedro social. ( Si eres tigre – de papel- o, dragón… lobo, o cordero… degollado) Las revoluciones encanecen tan rápido… se transforman, se institucionalizan… permanece… debería permanecer… el sentido común. ¿ Quién escribe la verdad?. “ La verdad”. Y… ¿ qué verdad?. La de los campeones… del mundo, la de los “ indignados”, la de los no quieren ir más lejos… ¿ o, la de los que fueron y no regresaron?. Supongo, que es la otra “ ley”… no transcrita, tal vez calcada en escueto blanco y negro, de la “ dependencia”… “ Depende”… de por donde soplen los vientos… Y los vientos del cambio, son interpretables. No se imponen las ideas, si no su reescritura. Nada nuevo, ni audaz. Para mí, por ejemplo, nada es más urgente que dar de comer a un planeta todavía hambriento bien entrado el siglo XXI. ( Donde unos no tienen para un pobre cuenco de mijo… y, otros en cambio, lavan su pelo con champú con microaceites esenciales de arroz) Perfeccionar la democracia, “ supongo” que está bien, muy bien… es un “ objetivo” loable, pero en un mundo con tanta tiranía geopolítica sembrada y extendida sobre la mesa… ¿ no debemos como mínimo aspirar, a que los demás puedan beber nuestra agua… y, saciarse de nuestra “ precaria” justicia imperfecta?. Sí, sin duda... es lo que tiene la puñetera “ iluminación”… que ciega los perímetros inmediatos. ¡ Pobres parados!, ( sin “ dobles” sarcasmos) pobres universitarios sin “ futuro” ni expectativas… pobres, “ seiscientoeuristas”… sin agua corriente para beber cuando tienen “ sed”, ( ni poder ducharse) ni tabaco para fumar ni cañas para charlas… ni “ libertad” para decidir. ( Y es que, hay grados… y grados, de supervivencia) Es, la “ otra” ley de la dependencia, como he dicho antes… todo, “ depende”.
Quizás, sea la “ ley” de la… impertinencia. ¿ Otra verdad?. ¿ Es una desvergüenza que Cáritas de… de comer, a tantos aquí… como una insolencia que tantos mueran más cerca de lo que pensamos, los que de alguna manera " bostezamos alumbrados"?. ¡ Depende!. Discutámoslo en asamblea mientras las monjitas hacen el potaje. ( Ahora si que he querido ser irónico… y, hasta cáustico) Perdón a los ofendidos… mas, no me llevéis aun a la hoguera gritando: ¡ Bruja!, ¡ bruja!... La verdad, es… razonablemente poliédrica. ¿ Cuántos maman de la teta del Estado hasta dejarla seca… y, luego se les calienta la boca?. ¿ Cuánto pagáis, majetes... por la “ sanidad” de mierda que disfrutáis?. Ah, claro… El estado del bienestar está en peligro… ¡ bien!, pintemos en las paredes de Las cortes: ¡ Viva la imaginación!, y… salvémoslo. A buen seguro los cabroncetes de " nuestros" descendientes no natos nos lo agradecerán. ( Cagándose en nuestros muertos)

El momento

Si tuviera un grano de fe, reiría. ¡ Reiría!. Mas se reír… Y creo. Pero mi ser es complejo, y frágil a un tiempo. Imperfecto en su perfección. Desorientado, en su ambición de vivir. Caótico en sus dudas. Observo, y sonrío… sonrío, y contemplo la enorme falla que me parte por dentro. Y a veces me pregunto: ¿ Quién soy yo?. Yo. Y la respuesta es fácil: Sólo un hombre. ( Una mujer) Un anciano. Un niño… ( Suspiro… medito demasiado tiempo) Si tuviera un gramo de fe… cambiaría el mundo… empero, el mundo es “ perfecto” como está, en su imperfección… en su desequilibrado equilibrio demencial y torpe. Aunque no lo vemos. Unos matan, y otros curan… ( limpian heridas) y entre tanto, otros vienen a nacer para salvarnos de nosotros mismos. Alivio la sequedad de mi alma con remedios caseros. Suena la campana de la iglesia, y el gato trepa la pared de ladrillo rojo sin arneses ni cuerdas… El sol brilla en lo alto. Es la hora de sacar al perro… que se está meando mientras descansa echado en un fresco rincón del salón. Le pido a uno de esos libros que ornamentan el área vacante de exactitudes frente a mi vacío… una sóla palabra, y encuentro… Generosidad, entre todas. ¿ Qué significa?. Grandeza… o, compasión. Me pierdo con la calma brevedad de un titubeante segundo tardo de incertidumbres irresolubles. Luego, simplemente, se dibuja una mueca que juzgan inmediatamente irónica… sobre mi boca.
A veces hablamos temiendo perder nuestra humanidad. Lo que nos hace únicos y diferentes, a los ojos esclavos de nuestros semejantes… o, de nosotros mismos, en esencia. Lo que nos acerca a la divinidad de ser tan incoherentemente “ humanos”. Tan confusamente pedantes y esperanzados de distinguir lo que está dentro de nuestras pálidas mentes y la “ prensibilidad” de nuestras manos. El olor de la tierra mojada tras una noche de tormenta. El susurrar de las espigas, en un campo de trigo… mecidas por el viento… El latido de la savia bajo la corteza de un árbol cuando lo abrazas. Los días y los problemas se espesan como una sopa fría, y ya piensas que no puedes tragar más mierda… y recapacitas… y, el dolor se sigue acumulando hasta que estallas y te sientas al borde de la piscina de tus convicciones más íntimas… y remojas en ella los pies cansados de patear mentiras sobre verdades, verdades… sobre decepciones. Y cada día, maravillosamente… la aventura vuelve a empezar. Los abrazos se renuevan… Es otra oportunidad para sonreír, otra vez. Para alcanzar el nirvana prodigioso de lo cotidiano. Para que te llamen “ iluminado”… ( … “ gracias” amigos... Que, “ palabro” más hermoso… y más, sencillo) y, para… humildemente, degustar a manos llenas la felicidad eterna de ese sutil e inspirado instante perfecto que vale por toda una vida.

Seguir sonriendo

Sin compasión no somos otra cosa que carne con ojos, con lengua… para hablar, con oídos… para escuchar, con cerebro… para pensar, con corazón… para amar… pero, sin alma… para llorar de verdad. No necesitamos libertad, necesitamos reír… porque, de que nos sirve ser hombres y mujeres libres, si no sabemos sonreír al volver cada nuevo día de la pequeña muerte del sueño y el dolor de acostarnos tan solos con nosotros mismos… aunque compartamos con otro ser, cama y mantel. La vida te va envolviendo demasiado deprisa de verdades aparentes, que parecen importantes… cuando lo verdaderamente importante es… la mirada perdida entre sombras de mi peludo amigo ciego, un café a media jornada que calienta tu íntimo desasosiego… ¡ qué importa que los conceptos retecleados se pierdan en algunos impares centenares de bits de memoria!… en un blog, en mitad del océano cibernético… Lo que transciende es que soy, un hombre libre sonriendo… y poco, muy poco, me importa si filosofan en mi nombre y dicen que soy esclavo de un pronombre, o un adverbio… seguiré sonriendo. Como seguiré andando entre los amigos y los extraños que pasan… mirando al cielo, buscando formas familiares en las nubes de un ciclo hermoso de paseo vespertino… porque estoy aquí donde quiero estar, con quien quiero estar. Con vosotros… y, con ellos. A los que… os mando una sonrisa. Y el que crea que esto es cursi, ( o un mensaje incomprensible… que lo descifre) lo siento por él o ella, tan ocupados en definir las cosas que de verdad nos atañen y pertenecen.
Disfruto escuchando al Dalai lama… sobre todo, atendiendo su sonrisa apacible mientras habla con esa cadencia sosegada… como me deleito escuchando a la gente desorientada e impaciente en la cola de la caja del supermercado. Mirando alrededor con miedo, y a la vez con impaciencia… esperando que alguien se les cuele para poder alzar la voz y dialogar con el resto de agraviados. Éste es sin duda… un mundo perfecto; henchido de alegres colores que pasan aparentemente desapercibidos… como esas pequeñas flores amarillas en el tiesto de la vecina antipática de enfrente, en tanto cae la noche. ( arriando su enseña con la colada más limpia) Y siempre… hay una pelota de plástico viejo y añoranza en el patio que me apetecería patear a gol desde el corner… ( Un espacio... para un nirvana de andar por casa) De repente, sin entenderlo muy bien… de un tiempo a ésta parte, me he enamorado de las cosas pequeñas… Tropezar con una película antigua en un canal de televisión nuevo. Imaginar como será ese matiz diferente del amanecer en Nassau un sábado de lluvia y reflexión. Comer a medias un tomate con sal y aceite de oliva. Contemplar ese instante absolutamente maravilloso en que comienza a llover en plena calle y en la medianía de una tarde de hastío… Cosas que me hacen reír. Como contemplar a un gato callejero blanco y negro desafiarme a un duelo de miradas en mitad de la acera, cuando voy a pasar a su lado… o pisar, la mierda con pedigrí de un chucho cualquiera que su amo decidió dejar para mí de obsequio a un lado. Y nunca jamás… dejar de sonreír, ( por aquellos que no puedan hacerlo) aunque parezcas un estúpido… o, halla quien te quiera definir como tal, juzgar por una coma… o convertirte en emoticono. ( Un breve paréntesis)

Los jodidos… sobre, no a la mesa

Hay dos aspectos que creo debe de tener una mente libre… y, libertada: Uno, es el de ser crítica por naturaleza, y el otro… es tratar de ser ecuánime. He visto lo que he visto… y, lo que he vislumbrado está pervertido… fagocitado de antemano. ( Son asambleas escolares… con los lobos alrededor, pero disfrazados de medios… en vez de corderos) El esperpento de la dignidad no deja de ser un esperpento, así se adorne de retórica de hastío… ( Un grano en el culo del poder, es lo que es… no una pandemia potencialmente letal) mas, cuando las ideas brillan por su heterogenia ausencia… ( sin paternalismos ni cencerros) y en un circo no hay fieras, tiene que haber payasos… y payasos tristes, de esos que dibujan una lágrima en el rostro.
Y aquí, me temo mucho… no hay simples “ leones”… a las puertas de Las cortes, hay “ tigres de papel”, trapecistas, “ equilibristas”, ( de los que hacemos “ milagros” a fin de mes) saltimbanquis… y, hasta una mujer barbuda en azul…pintada por Picasso. En cambio, de fines abordables cero… y aunque ganas por cambiar el mundo haya todas las que más de un soñador se pueda imaginar, sin proyectos realistas… ¿ qué somos?. ( Gatos maullando… pidiendo su comida y mirando hacia el futuro) Y no hablo de manifiestos, más o menos enternecedores… si no de unos procedimientos básicos y unas reglas mínimas… para jugar de “ igual a igual”, con semejantes tahúres del far west político y financiero . ( A ser posible, pulcras y resplandecientes… no ese viejo axioma pueril de lo de la reforma de la Ley electoral que ya huele a york caducado… o, al menos… yo aspiro… a algo, con sentido y esperanza… de la buena) Porque la verdad… cuando hablan éstos románticos teorizantes in the rain, contradiciéndose… de que éste es un movimiento no politizado, a mí me da la risa floja… ( y un subidón de estupidez transitoria que tardo en controlar) y es que todo tiene que ver con todo…
¡ Coño!, que estamos ya suficientemente interconectados y asqueados con la basura y “ los mugrientos”… ( referencia esta última de la derecha más vergonzante a la inteligencia y la sensibilidad humana… para con los que se manifiestan en la Puerta del Sol) desvergonzados como Fabra que dicen ahora que apoyan a Democracia real ya… para saber vestirnos por los pies como nos lo dicta la mandanga oficial… ( con el caradura de Zapatero pidiendo que no se abstengan los indignados) y la “ co-oficiosa”, llámese “ Junta Electoral Central antisistema”. Papá Estado como Moisés… cambiando los pañales sucios, a su pueblo desagradecido… que deambula por el desierto cargado de razones, no obstante… sin rumbo. ¡ Verdad, abuela!. Al menos ahora, el problema está… sobre la mesa.

Un poco de emoción…

Un poco de emoción por fin, en éste marasmo de siesos plebiscitarios medio en coma inducido. El movimiento 15 M les ha pillado a los poderes públicos y políticos con el paso cambiado, y aunque no estoy muy de acuerdo con ellos… eso me gusta, pues comienza a recordarme a una sensual bailarina egipcia que practicando la danza del vientre es a un mismo tiempo enigmática e hipnótica. La junta electoral provincial prohíbe… ( en un flagrante atentado contra la libertad de expresión de los ciudadanos… que no, de los partidos) la policía intimida, ( que para eso… “ son unos mandados”) y la derecha más rancia ve detrás de Democracia real ya… una conspiración de la izquierda más siniestra. Y Esperanza Aguirre – entre tanto, sin bozal ni brazalete electrónico… para saber por donde se dispersan sus escasas neuronas– se pregunta porque esa gente está en Sol y no en La Moncloa… pues es muy sencillo, ¡ porque les da la gana!. Hasta donde vamos a oir gilipolleces con éste asunto de marras que la verdad promete emociones fuertes y mover… lo que estaba resultando tedioso hasta la nausea: La campaña electoral. Y ya, lo que resulta paranoico, es la definición del ínclito y efervescente “ movimiento” por parte del grupo de desinformación sistemática y fiel guardián de la moral y las buenas costumbres… ( toros y películas del oeste a media tarde) llamado Telemadrid, y de otros cabestros que embisten… y que los califican a los que se manifiestan como una acampada de indignados que vetan en sus asambleas a los medios de comunicación. ( A los de su jarfia de plumillas relamidos, claro) Uno de ellos llegó a decir que “ estos chicos siguen gritando sus consignas y no se van… que ha terminado el recreo…” … ¡ Menudo payaso!. Y entre tanto, UP y D… diciendo, que sus propuestas son las del movimiento Democracia real ya… y, La presidenta de CAM, presentando con Vargas Llosa La pasión por la libertad, ( ¡ por la libertad!) del que ha escrito el prólogo… ¡ enternecedor!. La revolución aun no ha comenzado… mas en ésta fiesta de la “ adolescencia antisistema” de vividores engañados por el socialismo, como diría algún carca decimonónico, todo es posible a partir de ahora.
¿ Qué pasará si esto se mantiene más allá del domingo?. ¿ De qué van en sus declaraciones de presunto amor “ sincero” y adhesión fatua a éste circo reivindicativo políticos como La chacón… que escucha y comprende… o al menos, trata de hacerlo?. ( A mi me ha encantado esa pancarta de Mucho chorizo… y poco pan… aunque, me temo que aquí bajo los adoquines no está la… si no, terrenos para recalificar) Es para mear, y no echar gota… que los que quieran berrear, sigan haciéndolo en paz… pero, ¿ cuántos más se van a subir al carro a partir de ya… que ni saben lo que es vivir con 600 euros al mes ni son otra cosa que unos privilegiados?. Realmente, si se mira fríamente… éste seísmo, tiene unas notas de color apasionantes. ¿ Y por qué hay a quién le da miedo?. ¿ Por qué en Egipto sí, y aquí no?... Harina de otro costal es, que éste tsunami de libertad tenga los pies de barro… y, las ideas… por el momento, muy cortas. ( Sin ninguna Sinde ni Willy Toledo de por medio, que sepamos) Por pedir, pongo sobre la mesa algunas “ poco realistas” e irónicas sugerencias: Una… La república, ( con Juancar como Primer presidente) El estado federal… o, La nacionalización de la banca… y de los grandes monopolios. Perdón, perdón… señores, que se me ha ido la olla… y, a eso, se le llama: Comunismo. ( Pretendo ser sarcástico… para nazis imberbes y barbilampiños en general) ¿ Y no estamos hablando de caóticos anarquistas, y de izquierda… radiKal?.

Democracia real ya

Democracia real ya… me pregunto, ¿ qué significa?. Porque si sólo son tíos y tías protestando… y luciendo progresía sostenible… ¿ Qué sentido tiene?. Y, nos sobran los motivos… como en la canción del Sabina… pero, para abrir puertas no es necesario dar portazos. ¿ Cuestionamos el sistema o montamos un circo?. ( Un Circo del Sol… o, al menos de La puerta…) Por lo menos es un circo fotogénico… mas, ¿ están definidos los fines?... o, únicamente se trata de una suerte de bramido libertario que expresa la frustración de una o varias generaciones perdidas, o que al menos, aspiran… o se creen estarlo?. Por que si sólo es una acampada en plan party… al calor de que “ otra política es posible”, yo al menos… ya la he visto, algo parecido… crecer y morir entre la contención y el infiltrarse lento de ese tumor fiestero antisistema que lo va a fagocitar todo. ( No será ni la primera vez ni la última que sucede) Desgraciadamente, sin bandera, no hay causa… y aquí no hay causa, si no “ orígenes”… cuanto no, un descontento generalizado que terminaran utilizando los más espabilados para su propio provecho. ( Llámense artistas… o publicistas) No deja de asquearme… en otro orden de cosas, o en el mismo… que los políticos de PP y PSOE estén peleando hasta por el último voto antisistema.
¿ Estamos hablando con la bruñida voz del cavernícola ilustrado que desde las “ arrebatadamente radicales” redes sociales clama en el desierto de la política?. ¿ De la rebelión civil en ese inmenso vacío sin forma ni color… que “ forma” la bolsa ingente y contingente de lo que se llama abstención?. ¿ O de las flores “ silvestres” que crecen con brevedad en la primavera… y luego, son achicharradas por los rigores del verano?. Cuestionar la democracia desde la democracia no parece desde luego cosa de valientes… no desde luego, como lo fueron nuestros padres y abuelos que lucharon por ella con unas y dientes… y desgarros, y golpes… y balazos… y muertes… para que otros ahora luzcan laureles, y nacidos en cuna de oro, siendo marquesas o chonis… o, niños de papá… ( trazando una “ ideológica” línea recta desde Zara hasta el mercadillo) presuman de ser más dignos que nadie… y hasta de proveerla, de eso aclamado como sentido… ¿ común?, barniz de lustre y esplendor de juventud… o también, brindarla la posibilidad de proporcionarla a la misma, un lavado de cara… cuando no de ingles. Una ducha rápida y tibia de dignidad. Me pregunto sin ironía… ( ¿ dónde está Pilar Bardem?) y así mismo, más bien con tristeza: ¿ Con qué derecho?. Con el del infortunio y el arrebato. Todo el mundo tiene razones de peso para sostener cualquier verdad, así como para arrebatar cualquier argumentaria… ( desde porque todavía hay niños que mueren de hambre… a, porque El imperio contraataca es la mejor de las tres primeras películas de la saga galáctica) para dar sentido a cualquier disparate. Es lo bueno, o lo malo… según se mire, de “ la verdad”, es el que sea poliédrica. Como la democracia, que aunque no lo parezca nos cubre a todos como un paraguas protector aunque haya quien se crea que le da el sol en la cara y se baña en él. Y a él, hace un brindis. ( Pues para nuestro caudal y hacienda de niños bonitos… ni esto es Costa de Marfil ni tampoco Yemen… aunque por breves momentos me gustaría que lo fueran, para que se cuestionara con razones objetivas las fallas reales de la democracia, como por ejemplo… El Estado autonómico, y su sangría presupuestaria. Por supuesto, con un breve sarcasmo nazionanista y un guiño para los que embisten)

Otra ronda festivalera

Hay quien se queja de que el discurso xenófobo a entrado ya en campaña… ¡ Criaturitas!. Es que no escuchan la voz de la calle. ( Yo ahora mismito escucho Engel… de Rammstein) Es la jodida línea Schengen. El camino más corto entre dos hijos de la putísima como Sarkozy y Berlusconi. O, cualquier día de la jodida semana a la puerta del Eroski. No es que ningún fantasma recorra Europa… ( y los hay a cientos, al final todo encajará como en un abrumador puzzle infinito) ni que los estados estén cayendo en los cálidos abrazos de la derecha más turgente, maciza y rubia, como piezas de un dominó estratégico… pero, la vía al totalitarismo es la concentración de poder. Entre Bashar Al Assad y el hortera de Gadafi hay otro tipo de afinada recta, de prominente y sinuoso machismo… la/el de los carniceros. Aunque el sirio sea un aliado en la zona al que se le esta permitiendo ya demasiado saldo de casquería a granel. Y entre tanto otros horteras insufribles, una pareja de chonis, de… digamos, cutis inmaculado… pero, estos de Azerbaiyán… ganan esa bollería industrial pesada, sonora y grasienta de Eurovisión, ( por la senda de la mágica caja de los trovadores) en una masturbación comunitaria y vergonzante de las repúblicas ex-soviéticas que es a la música y el buen gusto lo que los estilismos del soberano de Marruecos, por poner un ejemplo… son a la moda principesca… ¡ Por el amor de Dior!. Y me tragué en el sábado de guardar todo el maldito concurso-festival no os creáis. ( Tenía la noche tonta) Lo cual tiene merito no siendo ni gay ni eurofan… Toda una freakada, cual los huevos fritos que me metí para cenar y que me estuvieron repitiendo toda la madrugada. Todavía sigo sin entender como no ganó ese fantástico prodigio de voz francesa… de la “ Francia” de arriba… ( que por cierto nos dio los doce puntos… de sutura y rigor, como Portugal, eso es criterio canoro… y no geopolítica de patio de vecindad) con aspecto de impúber Jim Morrison cavernario. Si al menos hubiera vencido Italia… De España es mejor no hablar, terceros… en la cola, como con el paro… Supongo que un año de estos los genios de la televisión pública, un año que quieran ganar… llevarán una buena banda en lugar de a una Juani con ínfulas de estrella a la que jaleen las locazas y “ mariliendres” a las que se las hace el coño pepsicola con éste carnaval de monstruos. Y mientras, que lisonjeen los especialistas faranduleros de rigor la impecable realización teutona que desde luego no escatimó en medios técnicos. ¡ Una delicia!.
Por cierto, me fascina ese momento “ suspense” sensorial que son las votaciones. ¡ Qué emoción!. Me iba por la pata abajo… Letonia vota a Lituania, Chipre a Grecia, Dinamarca a Alemania… o Rusia a Bielorrusia… Lo dicho, más tensión que en el Titanic. Era como la lenta espera de una resolución del Consejo de Seguridad de Naciones unidas… mas, sin el derecho a veto de última hora de los chinos. ( Espero que el líder libio no viera la actuación de Irlanda) Y mientras escribo esto escuchando “ ahora” a Chavela Vargas… y me desintoxico con su Arráncame la vida, asisto atónito al espectáculo dantesco que la Europa más rancia y populista está dando con los refugiados que huyen del infierno de la guerra. ( Dejándoles morir en mitad del Mediterráneo) La ONU siempre evaluando… tanteando alguna verdad aparente en mitad de tanta mentira, y justiprecio de occidente. Excesivos daños colaterales… un insulto a la inteligencia, mientras nuestros políticos hacen arqueología… espeleología incluso, en la búsqueda más grosera y zafia de hasta el último voto. Todo vale, hasta el comportamiento más psicópata y el ladrido más degradante a la condición humana. ( El platillo del día: Es Faisán al Gürtel, aderezado de hipocresía con tropezones cual todo buen vómito que se precie) Me temo que en ese otro inarmónico festival “ mitinero” y decrépito que tiene más de mascarada veneciana que de Fiesta de la democracia… la compasión es un concepto escasamente “ popular”, como la educación… el sentido… o, la integridad. ( Y lo de ser, “ popular”, no es únicamente un doble sentido unidireccional que verse sobre PP y la Nueva frontera)

Lego heroicidades

“ Conmovido” aun por tanta “ heroicidad” andando en zapatillas por los salones de la Casa España, ( Villazapatero, la que se desmorona a ratos…) no alcanzo a ver el heroísmo en ese trabajador que se ha desplomado muerto por las interioridades radiactivas de Fukushima. Quizás sea porque últimamente veo demasiadas proezas fantásticas a mi alrededor sin que en los medios se las magnifique con titulares rimbombantes y fatuos ni fuegos de artificio. Todo el mundo en las administraciones públicas se está dando prisa por ser “ el más rumboso” con el pueblo de Lorca en lo material, lo cual en periodo electoral huele a cópula de monos, ( de los de cola prensil) aunque sea dorada " cúpula"… que esa que los constructores que reformen, que “ posiblemente”… serán los mismos que levantaron… se esforzaran para edificar ahora, antisísmica. Pero todo eso importa poco para los niños que ríen despreocupados en la Onco infantil de un hospital cualquiera; o para la mujer que cada día, los 365 del año… se levanta temprano, se lava, se viste… y sale a buscar aun en oscuridad los alimentos que cada nueva jornada se cocinaran para aquellos que son despojos del sistema y abstención plebiscitaria. Y es así, porque ni todas las vidas valen igual ni se cotizan lo mismo, al menos aparentemente… Una casual e infeliz víctima del terremoto de Murcia no se " tasa" lo mismo a día de hoy en la bolsa sociomediática y administrativa… ¡ lo mismo!, que… la de un accidente de tráfico, por ejemplo… y hasta mucho menos, menos... aun, que la “ vida”, de una mujer maltratada… Y en Lorca, “ La heroica, la solidaria”… a buen seguro que habrá muchas. Por qué vamos a hablar en términos absolutos y pomposos de un circo… ( y en éste hay más payasos de los que serían deseables) como el que están montando de una manera tan rácana en lo colectivamente espiritual con los fallecidos como esplendido en el derroche de medios que se... " serán precisos" para... “ levantar” los edificios. Es la épica de las excavadoras. ( Y de los… “ 39” millones de euros, que a buen seguro a más de uno con segunda vivienda en Águilas le levantará la moral) Los juegos de construcciones, han hecho mucho daño.
Es vomitivo, huele a podrido… habrá quien no se de cuenta… quien me llame iluminado, y quien me diga que no tengo entrañas… pero, yo les digo… es que no veis, cabrones… a los que sufren junto a vuestra cochina puerta cada día, ¡ malditos hipócritas!. Son Lego heroicidades en todos sus dobles sentidos… ( A buen entendedor…) Claro que no se le va a pedir ver al que no tiene ojos… como que le haga un corte de mangas el que no tiene brazos. Y es que en éste mundo donde algunos gilipollas tratan de decirnos que la supervivencia es una cuestión de “ inteligencia emocional”… no todo se escribe en líneas rectas… y, más cerca de lo que pensamos hay gente muy jodida que nos necesita, y a la que a través de los cristales, es otro ejemplo, de un hospital… o una residencia, no podemos vislumbrar en su dolor. Rezar está muy bien y salvar a las ballenas también… y ayudar a la “ buena gente”… y la otra, de Lorca, eso… del mismo modo. Pero, por el amor de Dios… un poco de mesura, que parece a sido aquello El día del juicio final… y seguramente hay más gente hambrienta y necesitada ahora mismo en muchas de las ciudades del país, que… en el epicentro de los enloquecidos desvelos políticos pasajeros... y, " tribales".

Campechanías marcadas

¿ Por qué la comunidad internacional – ese cochino y beatón galimatías geopolítico- permite la violencia descontrolada y sistemática de Al Assad en Siria?. Por menos, al macarra de Gadafi… ( que en su día plantó jaima y vírgenes en El pardo y era hasta colega) se le ha puesto el patio de vecinos patas arriba, petróleo va… petróleo tráeme, o… gas natural, que el del butano no me viene. Supongo, que todo tiene que ver con todo… y ese “ niño bonito” sirio, amigo y aliado en la zona de monarcas campechanos y potencias planetarias juega sus cartas marcadas en tanto sus zorritas se visten de Gucci y su pueblo muere… y las pasa putas; todo un rey medieval en pleno siglo de twitter e imágenes que deberían revolver conciencias y estómagos de “ amigos” en la distancia… y, la red… los hay que callan, ( pues, para ello… vinieron al mundo, aparte de para coger el yate en verano y los esquíes en invierno) y seguirán inaugurando piedra sacrosanta con descorre de cortinilla de satén mientras la costilla marca tendencia en La prensa rosa del Movimiento… con cargo a Los presupuestos. No difiere ese hijo de puta de Al Assad demasiado de Mohamed VI, ese otro amiguito tocagüevos del Facebook de la Casa Real – una cualquiera me vale, con más o menos glamour- por el que cada cierto tiempo nos bajamos al moro; siempre pareciera que rogamos porque no se nos ponga nervi y rumboso ese otro reyezuelo “ absolutista” del traje gris y chilaba de purísimo blanco nuclear… no vaya a ser que se nos emplace y ubique definitivamente en la chulería más pintona la criatura… ( y que entre té y dátiles nos pida las escrituras de Ceuta, las melillas… y hasta, Córdoba “ La mora”) porque, francamente, con una situación estratégica y “ necesaria” haciendo delicados equilibrios entre la más feroz rapiña sistemática… ya para que queremos más. Si no… que se lo digan a los que le tienen que sufrir en los territorios que abandonamos a su suerte en el tiempo de las folclóricas viajeras. Y de otros negocios… es mejor no seguir hablando. ( Que llueve sobre mojado)
Todo esto me lleva a una pequeña reflexión… ¿ Para qué coño sirve un rey?... y hasta, un rey medio republicano y democrático… pero, sólo en barniz de cortesanía chonideportiva en la nueva frontera tecnológica de estos tiempos acelerados de avances electrónicos de teletienda y marketing 2.0. Aquí no se abren debates… salvo los estériles de siempre, y lo de Bildu ahora por ejemplo… ( pero, en clave electoral y tonadillera, diría incluso… de sainete… no se puede tomar en serio ni… me temo, tampoco en sirio) me recuerda sospechosamente a aquella matraca que fue el ínclito y celebérrimo del Plan Ibarretxe, ( ¿ lo recordáis?) y el desmembramiento de la patria. ¡ Un coñazo!. Pues si no se quiere abrir el rancio “ melón” constitucional para lo de “ La heredera”, ( parece el titulo de una telenovela venezolana) menos se va a calar la frutilla para el gentío se exprese entre el dilema “ modernista” y añejo de elegir entre Monarquía y Republica, y conste que “ Juancar” me cae de putísisima... madre. Y una vez “ tanteada” la vianda, hablaríamos del estado autonómico por el que se va la Biblia en pasta… ( y es que el puzzle no se sostiene, aparte de reivindicaciones soberanistas… algunas en clave psicópata y anacrónica, sin llegar al “ estado” de deficiencia mental de la ETA) de El estado federal, La ley electoral, y de lo que de verdad importa… porque lo demás, no nos engañemos, es “ chauchau” de cotilleo tertuliano presuntamente “ serio”… y el chocolate del loro - ¡ que expresión más acertada y sesentera!- para que ladren los perros de la guerra mediática y cotidiana. ( Y aquell@s de lengua bífida y montaraz, ¡ qué ironía!... o, quizás, no tanto)

Cuestiones menores de respeto

La existencia de todos los seres humanos está salpicada con retales de duras, durísimas… e, imperceptibles historias cotidianas… como la de la pequeña Yolanda de 8 años de edad, enferma de cáncer… a la cual en la sala de espera de radioterapia la birlaron su aparato de MP4 con el que escuchaba música durante las tediosas esperas del tratamiento. Desgraciadamente, es una historia real… muy real. Es una de esas tonterías, como los rostros… que cada miércoles se me fijan en el telón de fondo de los ojos. Y es que hay un extraño calor fraternal en ese sótano que está atado por una misma cuerda que desatar. Luego montas en el autobús… y la Mafia de la tercera edad – el Ejercito simbiótico de liberación de Esperanza Aguirre, como lo llama un amigo mío- te mira mal si se te ha ocurrido sentarte en uno de esos asientos que tienen reservados para ellos, por los siglos de los siglos… así tengas un jodido tumor en los testículos; y ya puedes llevar una cornada incisocontusa de dos trayectorias en una pierna, estarte desangrando… y llamarte Manolete, que la cola del ambulatorio no te la perdonan, que para ello cotizaron durante cuarenta años y un día desde los catorce… Doy fe de mi exageración tabernaria con aquellos que se mosquean y te miran como si te perdonaran la vida en el super, cuando les apartas un poco el carro porque te lo ponen en mitad del pasillo para que no puedas pasar… o esos otros, que sacan a pasear al perro, y dejan el pastelito del animal de cuatro patitas en medio de la acera porque no se pueden agachar. ( Pues, o son ya mayores, y tienen justificación para todo… o unos perfectos cerdos, así limpien su patio de vecindad tres veces cada día) Y lo mejor de todo es que encima… esa jarfia de hijos de la putísima, se permiten dar lecciones de educación y buena ciudadanía. Como diría el maldito Brando en El padrino, con dos… algodones: Que he/hemos hecho… para merecer tan poco respeto. Y sí… son, cuestiones menores de respeto. Del que cada día estoy más convencido… y como dijo el Buda, de que hay seres que tan sólo crecen en edad, y no en sabiduría. Y es que eso que llamamos: La “ educación”, no es cuestión de tatuajes ni camisas blancas e impolutas, si no de “ respeto”… y no hay respeto, donde no hay compasión… y quizás también, comprensión… que rima, haciendo pareado.
Ciertamente, parece de Perogrullo… pero: Si no respetas a los demás en su diferencia, como pretendes que te respeten a ti, es así de simple. El negro es negro, el moro es moro… y la mujer, es mujer. El niño que está en un hogar de acogida, es tan niño… como el se cría en cuna de oro… y, el que sufre debe ser consolado, como el enfermo, sanado… es una pura razón de humanidad, ni de ser mejor o peor cristiano ni musulmán, ni sioux. Es el problema de aquellos que se creen que merecen un respeto que no dan a los demás, y que encima se permiten el lujo de vilipendiar e insultar… y, eso tal vez sea… porque desgraciadamente en éste mundo el ser un necio… un perfecto cretino… sale muy, muy barato. Si llueve y vas por debajo de una cornisa para no mojarte… puede que te tropieces con un imbécil bajo un paraguas que encima pretenda que seas tú que vas sin él, el que le cedas el paso… y si encima el tipo se cree mejor que tú, va y te llama sin sonrojarse, chulo. ( A quien no le ha pasado… alguna vez... ¡ Valientes gilipollas!) Me resulta tan divertido que aquellos que tratan a los demás como una mierda, luego se ofenden al recibir el mismo trato… Los hay sin duda, que deben de pensar que descienden en línea directa de la pata trasera, o tal vez los cuartos… del caballo de El Cid. Y es que siempre te llamará puta… la más zorra, o… el macarra putero, que más cuernos pone.

Duelismos y dualismos

El mundo, cualquiera de aquellos de los que hablaba Valery… cambia demasiado despacio, ( es un hecho simple y fácilmente comprobable) o demasiado rápido… ¿ A quién le importa?... a mí, al menos, no. Últimamente intento tomar una cierta distancia con lo que sucede a bordo… tan exagerado caudal de información sin contrastar… e, incluso probado y “ tanteado”… es tanto o más perjudicial y dañino como no saber absolutamente nada de lo que pasa a tu alrededor. La verdad y la mentira cruzan permanentemente espada y tablas en una justa ajedrecista y embustera permanente. ( Un batirse el cobre Arturito Pomar con el recio Capitán Alatriste) El presidente Zapatero hace una especie de aparición/cameo bufonesca de tío enrollado al que sólo le faltaba la chupa de cuero, ( a saber donde dejé la que llevaba hace años a los conciertos de Los ramones) y Esperanza Aguirre entre medias… incendia la campaña dando otra dosis de “ verbochotis” a sus huestes, ya más que suficientemente motivadas… para votar, hasta dos veces… si hiciera falta el día 22 de mayo. Sí, sin duda… hay varios “ mundos” en éste, sin contar con el de Pedro J. del que hay que joderse. Tenemos ese de la paranoia extrema de los que embisten con lo que " marcan" los Toros de Osborne – y del, soborne- por las dehesas imperiales de la España hirsuta del coño y el “ joder”. Pero, ya se sabe que unte también hay en la Junta, así como jueces que cargan el paquete a la izquierda… como aquellos otros, que lo cargan a la derecha. O, como dijo el jefecito: El que esté libre de pecado… mas, hay tanta hipocresía reunida en pie de guerra, que no se termina la frase, y el personal está como loco por liarse a pedradas con el adversario.
Y la cuestión de fondo es cual aquello de escoger entre el clavel y la rosa… ( pero no, ni Rosa Aguilar, ni Rosa Diez… ni Ana Rosa Quintana, ¿ o sí?) o, los lirios del valle… porque, “ capullos” son todos. Y con sinceridad, en éste… “ duelismo”, me pregunto que se dilucida, porque la dualidad PP/PSOE hablan el mismo lenguaje de signos… e, ineptitudes. Son como dos hermanos de cuatro años… peleados, permanente riñendo… por el amor incondicional de papá y mamá. Si el uno se enrabietó… el otro, barrea más alto… y si el otro se caga, el uno, tira el pañal… al ventilador. ( ¡ Vamos!, que son como niños… pero, digamos... sin el “ como”) ¡ Qué leches!, quizás el “ pueblo” – esa imagen estúpida y recurrente- ya está hasta los mismísimos de tanta supuesta “ in/madurez democrática” en sus dirigentes, aunque me creo más que tenemos los políticos que nos merecemos, ( ¿ cómo el Ecuador con ese Correa?. Lo de “ controlar” la judicatura y los medios… es tan propio de aquellos que tienen la libertad por enseña y pendón… de sus ancestros) del mismo modo que los referentes contraculturales de los que gozamos. ( De la ínclita Belén Esteban para abajo… todo es apuntar muy alto) Y en ésta tesitura hay quien optará por la abstención de un domingo de asueto para no calentarse más las malditas meninges. Aunque yo propondría como forma de sufragio arrancar “ la taza”… el retrete, y sentarse con ella, y un buen libro de Sánchez Dragó… frente al colegio electoral de cada uno… y meditar, hasta que nos entren ganas de hacer de vientre… más que nada, porque la mierda no entra del todo bien en el sobre. ( ¿ Quién hablo de in/madurez… democrática?)

El bucle

A veces no hay suficientes palabras en el diccionario para reivindicar un dolor. Ni poesía que no sea una burla hipócrita ni hecho más trascendente en el marchar geopolítico del planeta… ¡ Bueno!, hay decenas… quizás algunos centenares, al fin y al cabo, ¿ qué son unas manchas oscuras en el mar?. El sufrimiento de unos pocos, los ojos que miran perdidos, los miembros que tiemblan de frío bajo las mantas con los pies descalzos… Porque hablar del drama de la inmigración otra vez es cíclico, recurrente y asqueroso. Y porque en éste paraíso no hay verdad ni metáforas que no gestionen sobre ello una chanza embustera y demagógica. De que hablaremos, de dignidad… de mafias y negocio millonario, de esfuerzos personales, de profesionales… y recursos tecnológicos, de corrupción policial “ puntual” en Marruecos… de un estado demasiado permisivo con el que estamos permanentemente jugando al corre… corre que te “ pillo”... Y, sí… quizás también, éste “ juego” va de eso, de pillos… y de, inocentes… cándidos y desesperados bregadores embaucados por el brillo de un sueño aparentemente hermoso. Aquí, estamos desmedidamente ocupados en sobrevivir… pero, hay grados… ¡ y grados!, de supervivencia. ( Y las lágrimas ni son infinitas… ni el tema es cuestión que por rancio, preocupe ya a los “ revenidos” que tienen costra en su aval de filántropos… Y además, que siempre te salen con un: “ … y que se puede hacer”, que te desarman) Estamos excesivamente ocupados en hablar mal de Zapatero, en darle vueltas a lo del óbito planetario de Bin Laden y sus consecuencias, con el paro… el sexo sólo o en grupo " de contacto", las elecciones y sus “ pequeñas” miserias particulares, la Champions, la “ Operación Bikini”, las revueltas en el mundo árabe… Gadafi, Japón… y en ser “ solidarios” con ellos… ¿ qué son entonces, unas cuantas manchas de bebé color ébano sobre el azul marino perfecto de un atardecer veintitrés grados al sur… mirando desde la costa del Edén?.
Yo por mi parte intento formar – de modo material, y espiritualmente- lo único “ decente” que creo que puedo hacer, sin sentir realmente vergüenza. Laborar mi pequeña parcela solidaria y fraterna… ( a tiempo parcial) y, profesar una compasión infinita por aquellos que sufren… Rezaría por ellos… ( aunque ya casi lo he olvidado, diría… que, afortunadamente) pero, es que Dios “ olvida” normalmente… los pequeños detalles. O, está tal vez, inmoderadamente ocupado en dar “ meritorias collejas” – que no “ hostias”- a los que pierden el tiempo en beatificar papas pretéritos y magrear entrepiernas de púberes adolescentes. Y, francamente… prefiero un ácrata ateo repartiendo bebidas calientes y ropas de abrigo, que a los meapilas que dan doctrina y caridad a partes iguales… aunque siendo pragmático, todo pequeño grano hace granero… y quien sabe, o puede decir… donde hay más “ verdad”. Últimamente, no estoy seguro de casi nada… y prácticamente ya, he perdido todas mis certezas. Quedan las ideas y los sentimientos, mas cada día… me importan menos aquellos a los que no les importa nadie, salvo ellos mismos… y continuamente me pregunto: ¿ Cuánto vale… cual sería el coste real de poner solución al problema del hambre, por ejemplo?... o, es una cuestión de ambición humana. De esclavitud encubierta. De maldad gratuita. Estupidez. Dominación. Ya son… innumerables términos para tan poca cosa.

Reunión de pastores...

Ha comenzado el besamanos electoral. Un verdadero coñazo. ¿ A quién le importa que Bildu esté… o, deje de estarlo?. Resulta siniestro, no obstante… que aquellos que bordean la constitución, se sirvan de sus mecanismos judiciales para el juego, y nunca mejor dicho… “ político”. Una mierda. Que esa jarfia entre chulesca y perroflauta concurra a las urnas… no es una burla al Estado de Derecho, es simplemente… pura hipocresía, cuanto no… someter la independencia de aquellos que se supone deben ser: Soberanos. A… buen entendedor… Pero, para que engañarnos… los florentinos, los botines… debieran formar su propio partido único, al modo soviético, y “ tutelarnos” sin ambages… pues, todo lo demás es demagogia y plátanos para el monito que en su jaula de libertad reclama gobierno, tipos bajos… y un trabajo digno… fijo, a ser posible. Al final todo queda en reunión de pastores… como lo de CristoObama, con sus asesores. ( ¡ Maldito pareado!) Muerto el burro, la cebada al rabo… de la Clinton. Con todos bien apretujados en el “ Grupo de contacto”… incluida, la Chupiministra Trinidad, que tiene ese mágico toque “ stone”, que sin duda… pone. Con el camarada Borbón bajándose al moro… en idílica campechanía democrática. ( Mohamed VI es otro macarra, como Gadafi… pero, no tan cantoso) Por cierto, dicen… que Bin Laden ha muerto. ¡ No jodas!. Ese menda olía a fiambre desde hace tiempo… Y cual, es el problema ahora… pasarse la soberanía de un estado por ahí mismo. ( Hablo de Pakistán, claro… Ese otro… nidito/pisito de protección oficial yanquidandi, de jodido amor geopolítico occidental, y de enardecidos “ casitaliban”) Sí… ha muerto El monstruo… y se felicitan, unos a otros… ¡ Qué ascuno!, sólo les ha faltado besarse las pollas.
¡ Mil perdones, amig@s!. Perdón, perdón… por la grosería, vuelvo… vuelvo, al “ redil”… de lo “ políticamente”… correcto. O, como decía mi abuela: Reunión de pastores, ovejas muertas. Bildu estará en las elecciones. “ Ovejas muertas”. Sí, sí… doble sentido, sin ambigüedades ni “ sutiles” retóricas. Son unos cafres… Más “ veneno” para la cobra en la caja de “ cobra… r” de los más rancios, y carpetovetónicos de los contornos. Jueces y magistrados, en general… ¡ valientes, marionetas!. Que la barrida de cuadras del Partido Popular puede ser histórica, es hasta… previsible. ¡ Hay que matar a Zapatero!. Y si " con suerte" se puede… ¡ rematarlo!, en plan cucaracha. ( Como a esa “ mortadelacea” de Bin Laden… ¡ U.S.A., U.S.A.!) Nada es más urgente vía CIS. No sé porque hecho de menos, un poco de mesura… ¡ Qué stress!. Con la venia del acatamiento en los usos y modos plebiscitarios, nuevamente a tocarnos bien tocados los cojones… y, que no aprendemos. ¡ Animalitos del Señor!.