“ Un acto de amor” llamado…

El sábado por la mañana sobre las doce llevé a mi perro al veterinario y lo sacrifiqué. ( Sin mariconadas, no voy a decir aquello de, “ lo dormí”) Sin especificaciones excesivamente complejas ni técnicas… Estaba ciego. Había perdido el olfato… Le daban ataques epilépticos… Era un puro quejido el animalito. Así que supongo que hice lo que debía. “ Un acto de amor” llamado… “ Eutanasia”. A lo mejor hay quien no lo entiende, incluso… quien lo juzga estúpido. Gente sin alma, sin duda… pero para mí, budista convicto y confeso… me temo que en mi jodido karma se ha echado otra pesada losa sobre él. Algo que “ mi piadosa” forma cristiana equilibra, digamos… de modo tántrico y adecuado. ( Espero que Jesusito no me de cuatro hostias bien dadas por capullo)
“ Morrito rosa” ya galopa libre por verdes prados… como diría Homer Simpson… en “ el cielo de los perros”; añoraba verle correr… desde que se quedo cieguito, tenía una especie de ahogo contagioso. Ahora supongo que podrá reencarnar en una cabra, ( o un cabrón) un dragón… o, tal vez, en un niño… que de adulto no crea en “ gilipolleces” como yo. Lo cierto es, que dentro de mi corazón hay muchos sentimientos encontrados: fe, temor, esperanza, alegría, amor, tristeza, odio… no sé hasta si algunos, son realmente “ sentimientos”… o, únicamente... reflejos del pequeño estanque donde flota eternamente el loto de mis meditaciones, mas… mientras escribo esto escuchando el llanto de un crío al otro lado del tabique, y veo en la televisión la crisis humanitaria de Somalia, pienso cuan vacía está la casa sin Monsieur Lamond. Mi fiel y buen “ perro tonto”… esa mancha gris que queda impregnando la memoria. Y no tengo más que decir… salvo: Adiós amigo, ya nos veremos.

Despotrique/¿ Teoría?

Últimamente, me pregunta mucho el personal… si estoy irritado. ( Pues a veces en mi “ fogosidad intelestuá”, ¡ qué pedantería!, parezco intolerante… violento y conflictivo) Es la “ hipótesis” del goce… con sus conjeturas vitales, y sus sospechas “ estéticas”. Y, francamente, “ gozo” de un humor fantástico, magnífico… lo mío, es simplemente hastío… de ver, de cuánta falsedad… y, capacidad de simulación, es capaz el mal llamado ser humano. ( Para ello he elaborado una teoría tipo… perilla de diseño, es decir… una puta mierda de Katmandú/víctima del insomnio itinerante)
Para mí, existen básicamente… cuatro tipos de personas: Primero: Los hijos de puta, que pueden ser simples cabrones o cabronazos, cuando no… hijos de la putísima… ( Por muy santas, que sean… sus “ santas” madres) Dos. Los despistados vocacionales: Especialistas en dar por culo. ( Por error o… omisión, del deber de socorro… mas, las más de las veces por que cada hijo de vecino, va a lo suyo) Terceros están los tontos… que tienen infinitas subclasificaciones y familias… desde, “ El tonto a las tres”… ( a la de una, a la de dos… y, a la de tres veces... tres… ¡ Toooontoooo!) al Tonto ilustrado… ¡ Qué cada cual escoja!. Y por último, están las amebas… ( A las que llevan las corrientes oceánicas… y nutren, para dejar finalmente en alguna playa… esperando picar a algún gilipollas incauto) Y del resto de los animalitos del bosque, no voy a hablar más… que ahí se incluye un servidor. ( Entre el animal de bellota… y, el muflón… de “ refilón”) Por cierto, que si algún “ zzzz… oólogo” tiene algo que indicarme, hoy está cerrado para quejarse… y, mañana posiblemente… también.
Algunos ejemplos: ( Pobremente expuestos, naturalmente) Zapatero, es un “ despistado vocacional”… Está a medio camino entre hijo de puta y tonto, que hasta en eso es anodino… o incompetente… y, el que diga lo contrario… puede ser ambas cosas a la vez. ( Cual un obrero de derechas con teclado y ratón… tontón) Es un auténtico mamón. ( El socialismo español en general, es cuna y corral de mamones) Rajoy, en cambio, es tonto… ¿ Alguien lo duda?. Quizás… Tonto ilustrado. ( Con titulo…) Y aunque sea difícil de explicar… e incluso, de entender… el sufragio sociata es más tonto que el de un tonto a las tres/cuatro menos cuarto, como en el caso de un votante del Partido Popular… se puede ser, protozoaria ameba al sol en una playa de Valencia. Nunca se sabe. En cambio, Fidel Castro es un hijo de puta sin paliativos… ( más o menos del estilo de una agencia de calificación) y Obama además, Nobel de la Paz… ¿ Por qué no Chávez?... Tonto estatuario. ( Donde pongo a José Tomás… por matar toros, con Sánchez Dragó… Tonto alambicado) Plaga de medusas, sin embargo… es la televisión basura. Ese jodiiiiiiido “ Sálvame” de " cutrelux"… donde si te pican “ los bichos de marras”, te joden el baño… empero, no te matan. Matar es cuestión de, digamos... “ hijos de la putísima” como Gadafi… y tontos, eso sí de baba… son los que le siguen. Claro, que si hablamos de animales… de Noruega, el salmón… y, “ el cabrón”. ( Más quien no duda que más de uno que ve Intereconomía, no haría lo mismo por aquí si las armas se despacharán como los M16 en Mississippi) Y de España, el trote cochinero. Jamonero, hamburguesero… y, riojano.
En fin, despotriques aparte… Que si La Aguirre a pasado de ameba a cabrona mayor del Reino… ( ¡ con dos neuronas!) el Rey de los cabrones, puede ser una ameba… de gustos marineros, sustos mañaneros… y, arbórea genealogía. Vamos, mandril jefe tocándose los huevos en lo más alto, que para remar siempre hay orangutanes. Y, puedo continuar… eso sí, sé que es mucho hacer el imbécil… así que, lo dejo. Como un “ paluego”, ese trocito de carne que se te queda entre los putos dientes después de comer unas costillas… y que te encuentras, así... “ misteriosamente” en la boca horas más tarde… " así" te laves los dientes, diez veces seguidas.


Posdata: ( Para aquellos que creen que queda buena gente) La gente de bien son como los extraterrestres " fiesteros", pequeños… y cabezudos… ¿ Ojipláticos?. Y, los que se llaman a si mismos “ gente de bien”, son como los hipopótamos macho… que si te descuidas, se comen a sus crías. ¡ No, que es broma!. “ Tó er mundo es güeño”… y los de ACNUR más. Hay temas que es mejor no tocarlos, ¡ son pezón de novicia!. ( En teta de Vicepresidenta del Gobierno de Españistán… en fiestas)

¿ Qué se puede decir si no?

En lugares como Bakool y Lower Shabelle se está muriendo de hambre, así de simple. Sin arquitecturas semánticas. ¿ Ante ello, que se puede decir?... Dar cifras escalofriantes… Eso al personal se la suda. La inmensa mayoría anda perdida en el planeta… Mis problemas… ( no se lo reprocho a nadie, a cada uno le molesta su zapato) y “ jode” ver ya, a tantos niñitos comidos de moscas entre la mañana en la playa y la siesta en fardapollas… entre el mediodía cociéndote a cuarenta grados, y la modorra de oficinista en paro con los cojones sudados. “ Ya” no es cuestión del precio al que está el trigo… si no, el sorgo… un 240% más caro… Y eso en África donde una familia emplea el 80% de su renta para comer, es una cuesta arriba muy chunga. Donde pueden llegar las organizaciones humanitarias… están desbordadas, no se puede mantener vivo a un niño alimentándole únicamente de media con una ración de supervivencia cada cuarenta días… y más, cuando para llegar a un campamento de refugiados hay que caminar centenares de kilómetros. ( La gran mayoría de la veces, en situaciones… en que los críos precisan, cirugías de guerra) Claro que esto, como he dicho antes, al gentío… ni le va ni le viene. Los indignados están, para lo que están… a ver si paran un desalojo aquí… y uno allá, ( y últimamente, fracasan más empecinadamente… que Argentina en los torneos internacionales de fútbol) de los más de 5. 000 desahucios que iban tan sólo hasta junio. El facherío… a lo suyo, a pedir elecciones anticipadas, y a tapar la mierda del Gürtel. Los sociatas, a la engañifa esa de Rubalcaba… y, el “ giro a la izquierda”, otra vez… como Forrest Gump. En fin, que todo viene a ser un gigantesco excremento… ¿ Qué se puede decir si no?. ( Un servidor al menos expondría, si no estuviera tan cansado… esa obviedad, de que las palabras son gratis… como, las operaciones quirúrgicas en la Seguridad Social, por ahora)
De tal modo, que podríamos parafrasear aquello, ( en plural mayestático) de que bienaventurados los fanáticos ignorantes… pues, de ellos… ( sean del culto… o, lo incultos… que sean) es el Reino de los cielos. Y lo digo también por ese noruego cristiano y decente, ( talibanizado de necedad sintáctica… y adyacentes, si los hubiera/hubiese) que el viernes de oración se echó al monte a cazar/evangelizar pequeños rayones/mamones de socialista nórdico, cual por estos contornos ibéricos le gustaría hacer a más de un facha bañado en alcohol y santidad… ( perdón, secuaz de democrático y casto centro… neoliberal, quise decir) en, su “ sano juicio”. Yo mismo, personalmente… mandaría a tanto a hijoputa como anda suelto por éstas lindes: Sindicalista, empresario, obrero de teclado y ratón… artista portátil o analista político, ( algunos de mis maravillosos y “ charliesheenes” vecinos, incluidos) de vacaciones pagadas si pudiera permitírmelo… a la más que pintoresca… ¡¡¡ Somalia!!!. Buen clima… calorcito… Playas sin contaminar. Hermosos localismos. Rica gastronomía… En fin, una bicoca, que decía mi abuela. Por cierto, no viene a cuento… ( o, quizás sí) pero el jueves mientras esperaba en una salita de hospital sonó como politono, o como se diga ahora… de un móvil, la cantinela del cambio de tercio en los toros, ( el abuelo además llevaba todos los complementos: Camisa azul, pin con la bandera de España… y a parte el paisano, leía el ABC) y pocos segundos después en otro… ( cedular) de una chica, el mugido del Miura/bóvido rumiante… Para verlo, con los ojos en las manos… como en una maldición gitana, y es que… no estamos a lo que estamos. Falta pasar una guerra… otra, a tanto abuelo “ mamón” como hay suelto por ahí… o, en su defecto… mucha vara de encino. ( No tanto báculo " castigador") ¿ Qué se puede decir si no?.


Posdata: Caso real… para ilustrar. Un abuelote, otro más… ( y van III, Zar de todas las rucias) reclama en el super a día… tal que hoy mismo, que le ha caducado un yogur que compró en el establecimiento… hace tres mañanitas. ( De las que no cantó el Rey David) Con dos cojones… y, el ticket. La Mafia de la tercera edad no conoce límites…

No leerlo, los de derechas…

Aviso para no seguir leyendo… los de derechas: Voy a ser más políticamente incorrecto que de costumbre. ¡ Notificados, quedáis!... vosotros mismos…


No se puede legitimar una arbitrariedad dándola simplemente una capa de esmalte, y ya está todo resuelto. Bordeando claramente la caradura… no, bordeándola no… perfectamente dentro del descaro más insultante. Y es que el votante medio de la derecha, una de tres: Primero: O es ciego, sordo… y, mudo… Dos. O es tonto, pero tonto… rallando en la deficiencia mental… O, tres: Carece de toda moral, siendo un ser absolutamente deshonesto e impúdico, ( al menos en lo político, que en lo personal… no profundizo) sin la más mínima decencia; porque únicamente así se podría explicar que elección, tras elección… tras elección, por más corrupción e imputados que presentan en sus listas quienes ya sabemos… jamás reciben ningún tipo de sanción por parte de sus devotas bases, absolutamente clientelistas… fieles, cual perros guardianes. ( Caniches de marquesonas)
Tipos del pelaje indecoroso de Camps piensan que están justificados en sus arbitrarias formas de proceder, por la contundencia de las urnas… como Hitler en 1.933. Sinvergüenzas como la Cospedal no tienen ningún pudor en airear la mierda ajena… cuando, el corral de la Tía Aguirre… no huele precisamente a flores. ( Etc… etc… etc…) Mas eso… al indignado del Partido Popular y aledaños le trae sin cuidado, mientras le retroalimenten y le ceben satisfactoriamente de faisanes. Le den carnaza de “ pepiños” y, a lo bruto… con, “ morritos”… calientes. O, pongan a Zapatero de hijo de grandísima puta para arriba. ( Que fusilar ahora, no es cuestión bien vista) Y si alguien no lo entiende… o, ya me está tachando de “ sociata”… por el amor de Dios, es fácil de comprender. Siempre y cuando no se sea un gilipollas carcomido por el gusano de la ignorancia… o, el típico obrero de derechas con etiqueta de Anís del Mono expedida por la facultad de derecho y en pupitre, que no en rama. En éste país, sobran expresidentes opinando y dando por culo… tanto como falta, una pizca de sentido común entre tanto malfollado en ética. Y que conste, que servidor de ustedes… no es ningún ejemplo para la juventud precisamente. En todo caso, un jodido bufón hético, ( al menos de fobias y filias…) peripatético y átono.

Gilipolleces, pollos… ex libris

La “ disciplina rigurosa” del “ bueno” de Chávez tomándose la pastilla es sencillamente enternecedora. En cambio, las “ píldoras” que nos brinda Aznar y satélites cada vez que se husmea en torno a su persona, ( Murdoch y “ bushes” incluidos) dejan olor a cerrado… y medicamentos caducados. En la Campus party han presentado un coche con conexión a internet para que ningún gilipollas se libre de serlo, ni en serio… ni en sirio. ( Sea Estrella, o… estrellado. De profundis… cual el último HP, el 7) Y es que verdaderamente, puede que Jesusito Obama esté obsesionado con los “ techos”, que no los pechos, ( de la deuda norteamericana) como la Merkel… con la “ resistencia” de los retretes, ( todo un pandero el suyo) de la banca “ europeda”. Logopedia por el contrario, es lo que va a precisar ese Camps, chulo como una rapera pepera y mostoleña… pues, hecho el cohecho… esa Lola Johnson y esa Rita, quedan para justificar el unto… como dos vírgenes de Murillo en el “ cuadrado” cuadro general del Gürtel. Donde no hay faisanes, pero si “ pollospera”. Por cierto, que me gustaría saber cuanto gana del ala, el “ genio” de la mercadotecnia electoral y asesoría de imagen de Rajoy… que le ha aconsejado que no hable, ( no la vaya a cagar, como Dios manda… Algo típico, y español) porque el prenda es todo un fichaje… y no Cesc. La política, en todas partes es lo mismo… es un hablar de los libros, de cuentas… y, de cuentos. Del de la corrupción, la justificación, la traición… y, tú más, tú más, tú más. Cual en el patio de una guardería. ( Seas Gobernador del Banco de España, o candidato a Baranda de Españistán)
Chivatazos y obsequios aparte, trajes y muy “ buena percha” a un lado… ( porque reconozcámoslo… Don Francisco tiene maneras de señoriíto cacique de aquellos “ hermosamente” ilustrados por Antonio Machado) estilismos y gafapastas dando la brasa, o… senadores jactanciosos de putas por la capital, todo ello es un jodido “ chauchau”. ¡ Gilipolleces!. El pueblo soberano tiene hambre… “ Hambre” de justicia, y pucheros. ( Con Cáritas… en tanto cospedales marcan rodillas y tobillos… con voluntarios, al tiempo que blancos y zapateros, marcan ceja mustia, envejecida… cansada de remiendos puestos y superpuestos) Porque hay quien está sobreviviendo con pensiones de 300 euros, que es más o menos… lo que mensualmente una Pajín, o una Aguirre del montón, por ejemplo… se gastarán en cremas hidratantes. ( Véanse leches de castor… y, maquillajes) Esto es una cornucopia, donde justos y pecadores se reflejan. Por un lado, galerías de arte… y, por otro… helarte, de frío. Y eso, que es verano… por estos contornos. Aunque leer, saborear, la poesía que escriben y publican… ángeles, con Síndrome de Down y humanidad, me devuelve la fe en el género humano. ( Nunca es tarde... si la " bicha" es buena)

¿ En qué creer?

¿ Las proezas de una gran mujer, o… de un hombre, lavan sus debilidades?... ( no hablo de Murdock necesariamente, ni de El equipo A… ni tampoco de una delgada línea roja Especial K… Kandahar/Karachi) ayer me lo preguntaba, escondido de mi mismo a media tarde. El Ribera Tarsus está de p… madre. Por ello, la cuestión vendría a ser: ¿ En qué creer?. ( Más que en quien…) Porque la vida está hecha de chocolate y caramelo… cual arrastrados por una sombra que se pronuncia llena de luz… de hiel, y sangre… simplemente. Que verdad más intensa es esa de que no puedes entender a los demás si no te entiendes contigo, con tu pequeña complejidad. ¿ Al fin y al cabo qué somos?... Estrellas perdidas en el firmamento de la noche, y de la… cursilería. ( Y también de la gazmoñería) Deberíamos reducir la grasa de nuestros embotados cerebros con un Slender shaper, esa especie de aparato vibrador que anuncian en las teletiendas nocturnas con tías “ megabuenas”… a las que desde luego no las hace falta perder un gramo de culo… Como a Elena Salgado en Bruselas mientras Europa se reestructura con la prima de riesgo disparada entre proyectiles de pistoleros escondidos tras el hormigón, el acero y el cristal… los mismos hipócritas hijos de la gran puta, que no vieron venir la crisis… puestos de coca y putas, con sus caritas de ángel. El mono no ve, no habla… no oye, se ajusta el cinturón… en tanto se lo aprieta un poco más y se lo sube a un tiempo a modo de nihilista Cachuli festivalero en una pirueta circense y ridícula con una Pantoja transformista mirando apasionada travestida de general francés. ( Que antes fue monje cartujo… o, padre… pero, sin mujeres, como el Papa de Roma)
Manaus con sus 23 y 32 tiene que estar animado tal que una peli Disney de estreno, lejos de la deuda autonómica y las pruebas de stress a la banca que a manera de piratas del Caribe a bordo de la Perla negra de las finanzas ibéricas nos dejan una media sonrisa de doble C, “ class clown”… o, así que se diga. Y quieras que no… piensen lo que piensen algunos, a mí lo de Italia me deja más tranquilo, pues es el reflejo de lo que nos va a traer el PP en “ná”… alguien lo duda. El copago viene… y ya se escucha al de la sierra mecánica tras la puerta como en una de terror para adolescentes yanquis con ardor y granos. ( Lo de la suspensión de pagos, ya es harina de otro costal… que diría mi abuela) Resulta hasta divertido, jocosamente absurdo… el observar la pasividad de los que no se enteran, de los que pasan, de los que van por libre… y, de los españoles de pro, “ yonkis” de un neoliberalismo de tertulia de café y opereta. No hay buena noticias en el horizonte político, ( sólo hay que ver a los primeros espadas) mas… eso, al personal se la suda. Y hace calor… y, claro… el “ mondongo”, no huele precisamente a flores. Nos aromatiza éste presente, en un… “ por cojones”, frustrante… cuajado de incertidumbres, pero entretenido como ese reality pestiño de la “ requete” Alaska y esa ameba de Mario Vaquerizo. Me mola ver a la derecha tomando gobiernos locales y poder. ¡ Superman, al rescate!. Falta una banda sonora de black metal con Rubalcaba villano chaqueta al hombro en pasarela de progresía vintage. ¡ Qué coño!... Es para nota. ¿ En qué creer?. Yo al menos creo en levantarme bien temprano escuchando la Sinfonía número cuarenta de Mozart mientras, ( expando mi mente y llego a hablar con Dios sin obligación de permanencia) saboreo un jodidamente humilde “ sobao” pasiego mojado… medio tecleando entresijos y casqueria sin baldear… en mitad de un pasajero nirvana, con mi perro mirándome fijamente en zapatillas de andar por casa. Entre ataques y paces...

Las grandes preguntas

Las grandes preguntas que se hace el ser humano no sólo están desenfocadas, si no… mal formuladas desde el principio. La cuestión no es si crees en Dios, cuando te preguntan por ello… si no, si crees en el hombre; ( y naturalmente, la mujer) y la respuesta es demasiado obvia, y por tanto… descomunalmente esclarecedora. Además… que desde bien pequeñitos ya somos víctimas de “ grandes preguntas”, que serán una constante matemática en nuestra vida… que nos superan, como esa tan consabida… ¿ a quién quieres más… a papá o a mamá?… Frustración que pasado el tiempo volcamos en los cabroncetes descendidos de nuestro ramaje queriéndolos a todos por igual; sean unos La madre Teresa de Calcuta, y otros… El general tormentas haciendo la guerra relámpago… incendiando con premeditación y alevosía los cortinajes del salón de tu suegra. Claro, que… también llega un momento en los avatares de tod@ mon@ erect@ en que dejas de cuestionar las grandes incógnitas y entresijos de la existencia… y, comienzas a hacerte interpelaciones más simples del tipo: ¿ Por qué veo la Formula uno, y hasta me emociono… si es un puto coñazo?. Y eso, son los magnos y excelsos misterios de la vida. No, si los apóstoles de Jesús eran doce, los Reyes magos… tres, o cuatro los evangelios, y cincuenta y cuatro… los estados africanos a partir de ahora con Sudán del Sur. Incógnitas capitales y “ salvajes” – en su justa medida- del estilo de: ¿ Entre Rubalcaba y Rajoy, con cual de ellos me iría a la cama?. ( Es una pregunta para tías… y, para todo aquel que quiera, faltaría más) Gobierne quien gobierne nos joderán vivos.
Y es que últimamente me hago preguntas de borracho, cual… algunas de éstas: ¿ De verdad existen cretinos que distinguen la Coca cola de la Pepsi?. ¿ Por qué otra película de los Transformers?. ¿ Esperanza Aguirre es así… o, se lo hace?... “ Preguntas” todas, más difíciles de contestar que esa de si crees o no en Dios. Pues es más fácil creer en el Altísimo… que averiguar las razones que llevan a un tipo o tipa supuestamente inteligente, a ir al cine a ver robots dándose hostias. ( Y lo de los efectos especiales no me vale como respuesta desde Tiburón, y ya han llovido… hasta ranas) ¿ Por qué escucho a Chavela Vargas si estoy de tan buen rollo… para deprimirme?. A veces, de verdad que me pregunto si las grandes cuestiones del Sálvame, ( ese catecismo obrero de referencia, y guía espiritual de abuelas… Colgarme si queréis por los dos huevos… por lo que acabo de decir) las genera el acelerador de partículas. Y que conste que lo empiezo a creer, como hay Dios… que en un plató del corazón “ hay” más enjundia neuronal que en los tabernáculos políticos y mediáticos, con monos de repetición siempre dando vueltas a lo mismo: Que si Zapatero esto y lo otro… y, que si las elecciones antes o después. ¡ Qué aburrido todo, joder!. Mejor escuchar berrear a La dulce Esteban. ¿ Se dice Sartre o, Sastre?... Por amor de Dior, el gusano de la ignorancia me está carcomiendo la mente.

R

La R de Rubalcaba sonará y mucho… sonará a R que “ eerrre”, a R de repetición… a R barbada de Rajoy. A R de razón, ( sin La…) a R de rumor… a, R de… romería de cabestros. Languidecen zapateros y zerolos… La Z vuelve a su lugar, al final del abecedario… con el cuento de La zorra y las uvas… y las princesas tristes de la paridad: ( Parida de momentos felices) Chacones y pajines… cursis, cual “ jopelines”… y, de morritos consuetudinarios. Al menos, para el martirologio constante y rutinario de la derecha que a partir de ahora aventará faisanes y hasta… al perro del hortelano. Pues vive Dios, que esto va a ser el acabose… y no falta; golpe “ franco” de Cristiano Ronaldo… y gol. Realmadridista y español. Tiempo al tiempo… que “ giros argumentales” veremos desde el PSC… y, otros lares. Atónito me hallo: ¿ Giro a la izquierda?. Y… hacia donde, si no. ( Al espanto liberal) Aunque para la R de la revolución es aun demasiado pronto, o tarde… que el Comandante Zero con zeta, Don Alfredo, lleva en esto de la mentira podrida de la política más que Matusalén. Y si no tiene cadáveres en los armarios del Ministerio del Interior, será porque el muerto es él… con ese regusto y balsámico hedor de sociata rancio y pop. Está claro que con tanta R, con aznaRajoy en faes… y, tanto socio/listo de “ buen humor”… vienen tiempos de “ eerrre” de ronchas, o de Rochas… o, de rebujitos. Nunca se sabe. O... se sabe, demasiado.
Es R de respeto, R de rabia… R de resurrección. ¡ Hay que joderse!, Rubalcaba… tomándose para “ su traer”, que no sustraer… en tanto que, argumentaren… el rol de viejo y sabio profesor. ( En los tiempos meridianos de la “ cólera” sin amor) Rol didáctico. Rol de enrollado. Juego de rol macabro y macaneo, pues es… lo que el vetusto personaje hace encanecer. La forma hiperbólica del Macabeo. R de redundante… y, empieza la precampaña. La manipuladora R camuflada – de reformas- en mitad del alfabeto… dicta su abecé a las bases enajenadas del zapaterismo, anestesiadas de derrota… bajo su vertical sonrisa sardónica, y su lengua mordaz. Que embiste sin atacar. Que avisa sin guiñar. Que va con las cuatro ruedas de la PSOE pinchadas, camino del hospital. Lejos quedan los días, de los cambios a contradirección… aunque haga de todo ello… seis, siete, o veintitrés largas jornadas. Como también son las memorias a las que hay que explicar… embotadas. Insensibilizadas de Sálvame… Obtusas de subsidio y telerealidad. Y es que España es una plaza, ( con cuidada escenografía lacia de canicie pronunciada) una rotonda con R rotunda por hacer.

La fórmula de la Coca cola

Un consejo gratis: Argentos futboleros, si queréis que Messi gane un mundial… ( alguna vez, pues viendo lo que he visto en la Copa América… si les engancha Alemania, o… Portugal, les da un baile) fichar al Pep, y nacionalizar a Xavi e Iniesta. Y es que, la fórmula de la Coca cola… ya está inventada; y aunque el chico sea la hostia consagrada, que lo es… dicen los que saben… que el deporte rey es cosa de onces, y no sólo de agua carbonatada para argentinos inconscientes. La fórmula de la Coca cola es cual ese misterio para abuelas… del robobo del Códice Calixtino, o la callada por respuesta de los autores… acogotados aún, por ese secreto enigma de trovadores llamado: SGAE/ Saga. Porque aunque recorras el mundo sobre dos ruedas y recales en Sudán de Sur… Hotel Intercontinental Adobe, estar jodido es… estar jodido, y al que nunca tuvo nada no le importa ni que Monago sea Presidente bajo la necedad ideológica… o, que suban los tipos de interés. ( No me refiero a Brad Pitt… necesariamente. Incisocontuso: La última de Malick, es caviar) La fórmula de la Coca cola, marcando ejemplo… es que España, sin ir más lejos, está bajo la especulación permanente de las agencias de calificación entre otras cosas, gracias a la oposición de gentes… como los muy displicentes políticos del Partido Popular, ( y su jarfia mediática… bonos basura del periodismo) que en tantos años de universidad y estudios superiores… como tantos, no entendieron… ni entienden ahora, el concepto “ Trivial pursuit”, baladí… del “ interés” general ni el de defender tu país, ni la sutil diferencia entre cultura y civilización. ( Cosa que no voy a pararme a explicar, pues para ello están las chimpancés que amamantan crías de leopardo en un zoológico chino) Cosas que comprendería hasta un ex… boxeador sonado o incluso, el propio Maradona puesto de coca. La fórmula de la Coca cola la tienen en IU de Extremadura, los que creen que Esperanza Aguirre es una verdadera líder… o, Aznar… cada vez que abre esa boquita/buzón de correos antipatriótico, aunque tal vez… ni ellos mismos, lo saben. Zapatero, es un incompetente entre Trichet y Moody’s… Claro, que él es de Pepsi… como “ El niño Torres”, en cambio Montoro, tiene La chispa de la vida… cuando habla.
La fórmula de la Coca cola es que 196 de cada mil niños mueren de hambre en el mundo… y, los biocombustibles… compiten con ellos. ( Entre diesel barato, y esos fuliginosos cuerpecitos famélicos de ojitos saltones cubiertos de moscas… no hay color, salvo el color del dinero. Además, mejor nosotros… que ellos) En Sierra Leona se cultiva caña de azucar para producir etanol. Y en Ruanda… caen extenuados de desnutrición severa a las puertas del cobertizo donde tasan los diamantes rosas y negros… y, llaman a Europa con móviles de última generación. La fórmula de la Coca cola es muy sencilla… por, lo que cuesta una lata… puedes alimentar en África cincuenta críos cada día. La fórmula de la Coca cola está en un Ipad… seguro; en bikinis de pedrería y diseño, en tontunas de arquitecto… en foie relleno de cabracho con espuma de romero. ( Será necesaria, la pausa que refresca… aunque no para irse a una leprosería a cuidar leprosos…) Ministras de vacaciones; prontas y largas vacaciones… para dar muestra de normalidad. Martelly de vista, con ese traje y su sonrisa de mentiroso a contrapelo. ¿ Dónde está Haití, qué ya lo he olvidado?. La fórmula de la Coca cola… es que hagas lo que hagas, siempre hay algún gilipollas, que sabe distinguir la original… de la de marca blanca. Panolis. ( En Londres tienen a Cameron, y en Madrid… a Rajoy) Es la juerga padre. La alegría de la huerta…

Coños. Un coño… ¡ Coño, por fin!

Quizás sea la tontuna del día, o que simplemente quería… escribir del coño hace tiempo… ( hace calor y el patio está chungo) pero, me hallaba en fase de mudez cual la matriz de una virgen de Murillo. Y como el de las putas, es coño de alta cocina o esgrima, nunca supo o supuso… pues, trajino… descarriado. ( Metafóricamente hablando) Y ya se sabe que los de interior somos receptivos al olor a mar y a salitre… y, claro… coño lavado, coño estrenado, andamos desorientados. Mayestáticos. Augustos… y, a gusto… Errantes entre coños buscando identidad, extraños pasajeros… ( Rubia de bote, coño negro) Y si es oscuro, rizoso… y mal oliente… cabe la posibilidad de que no sea, ruandés en clase turista… de patera… si no coño sin domar, de hippie asilvestrada… camionera. ( Coño Ojo perdiz, de hembra sesentera) Coño de tercera: Desconocedor de la tesina de la ingle brasilera, coño de portera… coño alfombrado, coño selvático de tribu ignota… ( rosa marchitándose rasgada, rota) en mitad de la amazonía de Chuminolandia. Y es que el coño tiene vida propia. Diosa madre Tierra. Vagina brujeril. Bocado que vuelve a los hombres de sacrosanta piedra carnal y devota… ( de la que bota) salvo, a los vacunados… aquellos “ enfermos”, para los enfermos de superstición. Que rima con religión…
No hagamos estudio somero, disparemos al buen tuntún… El de la lesbiana es coño restringido, donde se guarda el derecho de admisión… El de la chica del tiempo es coño destemplado. Y en San Fermín el coño, puede ser corneado. El coño de la reina, ( una cualquiera) es coño soberano… rubio con raíces negras. Negro sobre blanco, con escudo heráldico. Desde luego, no es clítoris “ ablado”… sin H, amputación que grita… que borra la sonrisa vertical. El coño de mamá no existe, el coño en parapente tampoco… la vista no me da para tanto, y un “ tanto” también/tan poco… para ver los de la tele. ( En La Sexta… las feas, lo tienen jodidísimo… para trabajar de cara al gentío. En cambio una cajera de Eroski guapa es como encontrar una neurona en el cerebro de Belén Esteban. ( Al menos, tiene funciones motoras) Por cierto, el de la motorista… es coño que va follado. El de la socialista, deprimido… a ratos. El de la monja, ungido… el de la enseñanza, rimado con destemplanza… y, el de la yonki, severamente perjudicado. Con el de la poetisa, en modo añoranza.
Quizás sea la tontuna del día, o que simplemente quería… tener el coño en la punta… de la tecla. En pulsión rítmica. Porque tantos coños tecleados, son muchos coños para tan escaso rabo… ( apenas un mínimo y considerado muestrario) de diablo aburrido matando moscas, a cañonazos. Los coños en la iglesia están arrodillados, en un concierto de Lady Gaga brincando… y el de la Diva, mejor no pensarlo. ( Que es a la música, lo que la mierda de orangután a la gastronomía) ¡ Coños, coños, coños!... ¿ De qué estaba hablando?... Todo esto es como ese chiste malo, de que el conejo de la azafata es el que vuela más alto; en realidad, quería garrapatear sobre… travestismo… transformismo… ( transexuales) y, diputados, o… aforados… por un hecho versionado en íntimo a calzón quitado y sin pelos en la puta lengua… recién operado. ( Otro día… con licencia y espacio)

Cosas que molan… pero, de verdad

Mola que La Legarde – y su “ morbo”- se suba el sueldo en un once por ciento… demostrando que al frente del FMI hay puestos “ ovarios”, y tobillos firmes. 467.940 del ala, más gastos… 83.760… ( Lo del cuero y la lencería rosa con látigo… no está demostrado, ni con Grecia) Mola escuchar… sin sonreírse, al Sumo pontífice/patrón Rosell, haciendo piña acaramelado con Aznar… en eso de la Faes. ( Va ser cierto, lo de la erótica del poder… económico. ¿ Por qué nadie les pregunta a los bancos… el porque concedieron hipotecas a tuttiplen, en los tiempos felices de José Mari… tan alegremente?) “ Ocurrencia” lo del sueldo de los banqueros… ese tío, se mola sólo. Y mola que el Madrid fiche a otro defensa más, para hacer frente al Barcelona. Otro sonoro portugués, ( cual bono basura) que “ hijoputa es”… para hilvanar delicados, delicadísimos… y, “ exquisitos” pareados…
Mola ver el desfile trópico/soviético de Chávez por el bicentenario de su República Bolivariana. ( Por cierto también, que las veleidades totalitarias del Prócer… deben de iluminar al primate caribeño) Lo del tanque al frente, con un “ Madelman” revolucionario dentro, es lo más. ¡ Qué estilismo Galliano/Dior!. Mola “ comprender”… aunque con dificultad, a los taliban combatiendo contra las potencias del Eje norteamericano en burro y motocarro. Mola no entender, como el Sr. Bautista no dimite. ( Incluso… mola vislumbrar, el rojerío de Víctor Manuel al frente del esperpento sin matices de la SGAE) Mola contemplar como el PP toma el poder en Extremadura con la abstención/" pinza" de IU… ¡ Joder!... hasta mola “ ver”, y no creer… lo de los “ puestos” de información de los indignados y su debate de alta escuela… con los que no piensan como ellos, y ponen puesto e ideas… al lado. Mola que el personal esté, tan sumamente “ puesto”… Mola que en España haya 700.000 putas viviendas sin vender… ( Mola el stock) Mola Moody’s. Lo de Gala en cambio, no mola nada.

A reVueltas con la felicidad

Internet es un lugar extraño habitado por gentes extrañas… pero, la gran busca del ser humano en todas partes, es la misma: La búsqueda de la felicidad. Precises una agencia para engañar a la costilla… Ya seas principe y te cases en Mónaco el día del desfile del Orgullo en Madrid con una princesa triste, libre de polvo y pajas… ( por cierto, que ortodoncias perfectas, y cuanto pétalo sin capullo) o, mamón de la SGAE que en silencio espera lo que se vaya desmadejando la cosita mientras la Clinton – que hace eones se limó ya la testuz- de visita por la capital… ponía sonrisa de Joker a todo Cristo con el que se iba cruzando… recepción va, recepción viene. “ Entre tanto”, tanto Messi… tanto Messi… ( hablando de la Copa América… ese Brasil vs. Argentina, con comparsas. Buena Bolivia, sea dicho…) y, el “ yernísisisimo” del genio le salvo el puto culo a la albiceleste. ¡ Buen “ tanto”, “ por cierto”!. Cierta “ dosis” de felicidad… con las pelotas… ( es lo que tiene el balompié cuando el % cae cual River al infierno) pues, ni Argentina es el Barça, y ni con Dios… ni Mesías. Ya sabemos que el deporte rey es felicidad embotellada en noventa minutos; hace un año por éstas fechas, andábamos nosotros mismos anestesiados. ( Y no necesariamente, en plural mayestático)
Zumba la abejita, zumba… por los campos de la España del coño y el joder. Poliniza y, es feliz… sea “ abeconejo” gay o, fecundación wifi buscando el nirvana sin escuchar de fondo Smells like teen spirit. Sean cuatrocientos millones de euros o ni un clavel la “ presunta” chorizada de ese prohombre mitad osito de “ dibus” animados… mitad mayordomo con prestancia, llamado Teddy Bautista… el “ artisteo” anda, callados como putas. “ Indignados”, que es lo que se lleva ahora, más aun… por si fueran pocos. Claro que algunos van en carroza “ púrpura” y oro… con los bajos bien fresquitos como auténticas reinonas. Obispos metidos a curanderos de la homosexualidad… y, la moral laxa. Y traen, y llevan… la “ felicidad” del Salvador, como una exclusiva del Hola!... ese Boletín “ Oficial” del puñetero Estado rosa. Tienen a Jesús como un secuestrado de las FARC, y si no tienen a Mahoma o al Buda, es porque… ya se sabe que “ esos”… o son “ panchitos” inmigrantes, y en general… gentes de mal vivir. Quizás la ignorancia sea la felicidad. El “ vodka-mundi”. El tacón al techo… La pole del cambur deshuesando la “ red de redes”. ( La “ chilena” sexual… de un noche de verano y banano) El dar lo que no tienes… el ver tus manos vacías, y llenas al mismo tiempo. ( El que no lo entienda, que no se estruje las meninges, que siga comiendo hamburguesas y jugando a Halo… o, en su defecto, tomando el vermú sentado en la sombra, no se vaya a quemar al sol que más calienta)

¿ “ Justicia poética”?

Hemingway es mi escritor favorito por muchas razones. Lo siento… si alguien pensaba, que mi juntapalabros de referencia era algún prosista medio incógnito de Ulaanbaatar. Quizás lo sea… porque en mi adolescencia conecté con esas emociones que describía de aquella manera tan precisamente poderosa y cercana a mis pensamientos de entonces. A mi ser libertino y revolucionario por aquellos días abstractos y difíciles de llevar. ( Aunque el alcohol ayudaba a agrupar la maldita M con la A… en tanto leía a Kafka o Stendhal y bostezaba aburrido a más no poder. ¡ Que puto coñazo… era tener catorce agostos!, que no… augustos ni “ agustos”. Y luego más, desgraciadamente…) Hoy hace cincuenta años que se liberó de su dolor… empero, porque garrapatear de la “ gloria” de un viejo pescador… de pequeñas historias universales, un catador de licores a medio conversar sobre el frío del amanecer sin sexo ni verbos… de un reportero de almas perdidas… pudiendo hacerlo de la rufianesca escoria cotidiana. Y mundana... a ratos... Del vertedero patrio de la “ cultura”. ¡ Adelante con la inmunda basura!... En la detención de Teddy Bautista y la cúpula de la SGAE, por apropiación indebida de fondos, hay un cierto aroma de “ Justicia poética”… De final fagocitado... y anticipado - antes de tiempo... ¡ hay que joderse!- del Zapaterismo cultural. ( El rubalcabismo quizás traiga de nuevo a los yeyés… y el Marianismo, al coro de Silos… y cine sobre Los heterodoxos españoles y El sitio del Alcaraz) De victormanueles enarbolando la rancia bandera de la progresía intelectual instalada en el machito del poder y alrededores. Ya se sabe, a la Ministra Sinde…scargas y sus “ amiguitos”… ¡ cierra la muralla!. ( ¡ Qué se escapa el gato!) Pregunta: ¿ Cuánto tiene de cacería política, todavía sin de saber que rara avis… éste montaje/operativo policial?... Subpregunta: ¿ Está Doña Ángeles… al tanto de la calle, o del… despacho?. ¿ “ Justicia poética”?. Me gustaría pensar que esto es un punto y seguido… pero, me parece más… un punto y aparte. Me gustaría saber cuanto va a tardar Ramoncín en sacar su caché a pasear palmito operado y botox de roquero trasnochado para defender a su jarfia de trovadores.
La posibilidad de que cada vez que escuchamos una canción, cada vez que vemos una puñetera película española… ( de esas que duermen a las ovejas) algunos cientos, miles de euros se desvíen, sobre todo, a los bolsillos inapropiados, e “ indebidos”, ya sea en convites… y agasajos varios, pues ya me deja más tranquilo, sabedor de que ese color beleño del baranda de la Sociedad General de Autores… tiene aparte de razones riojanas o escocesas, sabor… y, sobre todo un regustillo, un trufado bouquet… como se suponía desde hace eones, a charca inmunda de primera. Donde los sapitos moteados que croan melodías engordan… mas no todos por igual, que las moscas más gordas, verdes y lustrosas son para los batracios más viejos y más pellejos. Los 300… o, los 900… ( pues, no todos los llamados a mamar de la recia y turgente teta… son mamones “ profesionales”) de las Termópilas “ con la tocha bien empolvada”, de los tiempos del “ Cuéntame” de los cojones… que cantaba el Rey Sabina. ( Cual la rana, debajo del agua…) Y es que el meollo del asunto no está en que éste gestor de la cultura “ popular” no haga su trabajo… si no en ese empeño denodado que ha tenido por criminalizar a toda la sociedad española que les robaba el pan de sus hijos. Vivir para ver, y para saber ahora… si se demuestran, con hechos… donde acaba yendo el jodido “ canon digital”. Por cierto, ¿ se puede superar la perfección de Por quien doblan las campanas?… Cien años de soledad, La ciudad y los perros… Los santos inocentes… Por alguna razón que desconozco, cuanto más leo, menos cosas me emocionan… deberé viajar a Mongolia “ exterior”, en busca de nuevos clásicos “ populares”. ( Sin " Esperanza")