Jupshhhh, jupshhhh... y, jupshhhh

¿ Por qué hay gente qué paga fortunas inmensas por la mano de un lomo plateado?... Supongo que porque hay majaderos que sueltan imbelidades como ésta: ( Agárrense los machos) " Nueva York es la mejor ciudad del mundo y capearemos el temporal"... Me quedo, muerto... de espasmo y gilipollez. ¡ Irene, chica mala malísima!... Jupshhhh. ( Onomatopeya de pequeño latigazo) Me resulta incluso, divertido... como que La Lagarde, con ese puntito francés y morboso que tiene, diga... exiga... un chute de capital en los bancos europeos. Así se entiende la necesidad por follarse camareras de hotel, color melaza, por parte de su predecesor DSK... Lo podemos llamar, digamos... el " socialismo del látigo". ¡¡¡ Jupshhhh!!!. Cual Ibrahim Dabbashi, representante de los rebeldes libios ante la ONU... que va y dice... así, como si tal cosa: " Qué Gadafi sea juzgado con las mismas leyes con las que juzgó". Jupshhhh... Siglos de civilización, y guerras... ( todo sea dicho) para volver al medievo. Comienzo a no entender nada... ¿ soy tonto?, o soy... dos tontos. Lo que me lleva a preguntarme en que universidad estudiaron todos estos cenutrios, o " lo que"... Porque del modo en que yo lo veo... lo del personal viene a ser, el masturbar caracoles.

Sin ética, sin moral... sin punto medio... sin punto de vista... sin reflexionar... El gentío cultivado, a golpe de azadón de buena familia... se tira al pilón que es un gusto. Tienen la quijotera que les va saltar en pedazos. ( Luego habrá que me dirá que estoy cabreado... No, " cabreado" no estoy, estoy en estado de shock anafiláctivo...) Y es que el " hijoputismo" me supera, ni Somalia ni veinte somalias con guarnición de haitises. Jupshhhh. Es mirar a las noticias y pensar... que lo importante, no es ver el mar, si no sentir... como se mojan tus pies en él. Porque de no entenderlo así... hay que ir preguntando por el precio de un kalashnikov con cargador doble... y un par de granadas de comercio justo. ( moras... no " morás", a ser posible) De tal modo, se podría decir... que no me acojona la acción de la masa... suele ser necia por definición... ( El plato estrella de un restaurante de Pekín son los genitales de oso marino canadiense... al menos cocinados) y bruta por el " sinsentido" de sus torpes y desnaturalizados movimientos; me aterra la inteligencia, la maldad... el corazón helado de nuestros " dirigentes", más preocupados en bailes de salón que en darnos un poco de esa justicia poética a la que sin lugar a dudas, tenemos derecho. ¿¿¿ Jupshhhhhhhhhhhh???. ¡ Qué pupita!...

Ocuparse... del mar

Me la suda Irene camino de Carolina de Norte... Ese planeta de diamante que dicen ahora haber descubierto los astrofísicos junto a un pulsar a cuatro mil años luz... Que los llamados rebeldes libios, caminen a través de los túneles que pudo usar Gadafi en Bab al Aziziya... cual cristo sobre las aguas. Me trae sin cuidado que el Gobierno haya suspendido durante dos años el artículo quince punto cinco del Estatuto de los Trabajadores que pone límite al encadenamiento de contratos temporales... lo que vaya a crecer la economía... Que vuelva el Impuesto del Patrimonio y que Messi sea la hostia en verso. Si hay niños que mueren de hambre en el mundo, violaciones sistematicas a las mujeres... como un plan " sistemático" y preconcebido de guerra, violencia... sin más, muerte... atentados por un quitamé tu esas pajas, y un loor a Dios... que me importa que Tim Cook, sea el nuevo baranda de Apple... El mero, mero... o que, un jodido cachalote de veinte toneladas, aparecezca varado en la playa de Zarautz. ( Eso que lo comente el puto Arguiñano mientras guisa... rabo de toro con nueces)
Yo prefiero ocuparme, como dijo el poeta... del mar... Me inspira ese sentir ver amanecer con lentitud, sin observar directa... o de algún otro modo, el sol. Oir hablar con, y de gentes sin alma. O, quizás con un alma tan grande... ¡ tan inmensa!... que no la veo. El Papa Rat... zinger Z ha dicho sentirse "consternado por el ataque terrorista" contra la sede de las Naciones Unidas en Abuja... Bueno, tal vez... yo me sienta dolido por el despilfarro de su Iglesia en fastos mientras la crisis alimentaria de Somalia comienza a remitir, al menos de los telediarios... y las primeras planas... Llega septiembre, los políticos y la basura... No oís ya a los basureros en la esquina. Vienen morenos y recargados de las " vacas".

Quizas tengamos tan sólo que sentarnos con los pies colgando en un columpio del parque, ( no es obligatorio... los rancios y los caracoles pueden sentarse cómodamente en el sofá de casa) como los niños que fuimos y ver las cosas desde otra perspectiva menos radical... Mi dios, tu dios... un sin Dios. No es cuestión de creencias, de lo que hablo... simplemente, es de humanismo. No de tomar tila alpina en garrafas... ni de meditar. Hay quien sólo entiende lo de ser felices, como una opción más... ¡ Oh, sí!... viva la libertad de elegir... como si fuese... elegir médico en el sistema público de salud. Hablamos de tiempo libre... hablemos de nosotros. Comer, fregar, trabajar... ir a la compra... y ser feliz. La vida ya es una mierda... como para encima olerla... Hoy no estoy por cambiar el mundo, me conformo con cambiarme de camisa...

http://www.youtube.com/watch?v=kRt2sRyup6A

Algo que escribí...

Me siento sobre el madero y miro al cielo… ( Con los pies colgando) Tengo litros de café en los ojos… frío, con demasiada leche… y demasiada azúcar… lucho contra el sueño, y sueño despierto. El aire es espeso y caliente. Lleno de maldad. De gentes sin alma, sólo religión… y un papismo exacerbado hasta el paroxismo… Miro la cadena… las llantas de 52 radios sin ningún mensaje… Dios está en la carretera… en mi corazón… y en mi cerebro, es todo amor… no puede ser tanta mierda con sotana. El mundo está ardiendo como el infierno… te sientas en un bar, ves la televisión mientras tragas un pedazo asqueroso de tortilla de patata rancia y bebes una Mahou… y lo contemplas, como poco a poco lo incineran. Lo dejan reducido todo a ceniza.
El gentío ríe a tu alrededor… y tú bailas en la oscuridad, a pleno sol en tanto te diriges a las sombras de nuevo. Te espera el pan y la sal… vislumbrar ese dolor ajeno y perturbador. El dolor de los que mueren por la codicia de unos pocos tan lejos de aquí… Hace falta un nivel de budismo extremo para sonreír a la muerte… pero, lo haces. Eres un inconsciente, o un loco… o, ambas cosas. Tragas saliva. Compras un botella de Johnny walker y te das unos pasos con él, hay confianza. Le preguntas por los inocentes que nadie llevará ya en los brazos para que vean la luz, y enciendes tu motor. Así, cual un chasquido de tus dedos. La velocidad te hace renacer. Todo está a mil putos kilómetros de ti… el llanto por los maltratos, la compasión por el hombre que habita en tu lugar… Quieres ser humo, empero no hay humo. Quieres diluirte, mas… el agua ha desaparecido, sin sed… simplemente se evaporó. Eres aun muy joven, te dice un viejo borracho con el que cruzas mirada y luminaria espiritual… dejas tu mueca y sigues girando, y girando vueltas… 8000 putas vueltas… Un millón o dos…
Una voz sin rostro golpea mi cabeza: ¡ Cuánta violencia!... ¿ Por qué queremos aparentar tanta ruindad?. Te sientas sobre el madero y miras al cielo… ( Con los pies colgando… ella no está a tu lado) Examinas el incendio. Escupes. Es tu ayuda para intentar apagarlo… El anciano… en el que ahora reparas que está desdentado, te vuelve a sondear… inquiere sádico en tu embravecido mar interior… ¿ Es esto un rollo religioso?... indaga… ¿ Eres tú uno de esos meapilas con Jesucristo esto… y Jesús, lo otro?... Enciendo un cigarrillo al tiempo que lo distingo por fin tambalearse… Sonrío irónico. Vale, le digo… Ya sé quién eres… Ahora dime, quien soy yo. Y no quiero una maldita metáfora ésta vez.

Los señores de la guerra dan palmas y rezan plegarias / Agitan sus copas y se estremece de miedo la madrugada / Los cuerpos caídos recogieron el metal nuestro de cada día / Las venas se corrompieron y a los críos les brotaron prótesis / Los ojos se secaron de mirar a la muerte tan de cerca / Ahora llevan el pan seco y encienden fuego a lo lejos / No dicen nada, callan la amargura de sus letras en silencio / Nos llaman desde el humo de sus pequeñas perforaciones / Desde las esquinas de Dios que no han ardido / La maquina arrolladora no deja puntos ni mariposas / Un bebe muere de fiebre y acero en medio del campo de tiro / El cuchillo se clavó en el clítoris de madre al otro lado del río

http://www.youtube.com/watch?v=eqDbl0tY18I

¿ Meditando?

Un café. Empiezo a bostezar… Me rodea una luz tenue. Azul. Vaporosa. Perturbadora… Una luz sin dictado que me llama por mi nombre… Salgo de mí. Camino sobre las estrellas. Sobre la luna. Lejos del sol… Llevo puesta encima una armadura desquebrajada y vieja. Hay a mi alrededor algunas sombras que me quieren tocar, mas sólo son susurros… lienzos inacabados, días imperfectos… heridas abiertas que hace mucho que dejaron de sangrar. Bajo mis pies no hay tierra firme. Hay oscuridad, pero cegadora… como si fuese luminiscencia. Negra. Perfumada de mar. De mis manos cae un caudal inagotable de espuma de olas y siento sin verlo que mis pies pisan arena de playa. Nunca hubo un café sobre la mesa. Ni golpeabas teclas. La imaginación ha dejado de existir. No hay miedo. No hay libros. No hay paredes… camino sobre la nada… corro… Corro deprisa para llegar a ninguna parte. ¿ Estoy ahora mismo meditando?... No recuerdo saber escribir. El pronombre se ha hecho espina. La espina de una rosa firmemente clavada en mi monte de Venus, al doblar la esquina de mi neurona dieciséis. Me veo por dentro. Materia fecal. Sangre. Glóbulos. Músculos. Aire. Trozos de metal… El universo es infinito, como yo.
No tengo ningún dolor. Ninguna mentira que guardar. Ninguna verdad… Nada importa. Me siento vivo. Nunca me he sentido más vivo… No necesito música. Ni tan siquiera, respirar. Siento que cada poro de mi piel son millones de pulmones inhalando energía vital al mismo tiempo. No hay recuerdos. Percibo que floto en una sustancia de color añil… que soy de cristal, y a un tiempo vegetal. Néctar celeste. Savia de humanidad. Puedo observar como animal una garra donde antes había mano, y al mismo tiempo la relajante marea de un espacio que se está derritiendo… Somos un todo. Jesucristo y Buda fundidos en aleación indestructible. Un grácil pétalo que al soplar sobre él crea el más hermoso lugar que jamás pude soñar. Me envuelve la felicidad por completo. No hay límites. Frontera alguna… puedo ver sin mis ojos. Saborear sin la lengua. Amar sin mi cuerpo. No hay doctrina ni religión. Ni fe… sólo compasión. Una compasión imperecedera… Soy la nada más absoluta. La alegría más desbordada. Dios, en su más humilde sabiduría me premia… con un único grano de arroz.

La metáfora “ Ratón”

El " problema" real... no es el toro “ Ratón”… Ni siquiera está en los aprendices de gilipollas, porque no llegan a gilipollas enteros, que lo quieren contratar para sus fiestas patronales. El problema no es alcohol tampoco, los peregrinos del evento JMJ son de los más sobrio y ahí los tienes… en tempo, hooligans tranquilos. Tal vez " el problema" sea… y “ digo”, tal vez… dejarlos correr… a los toros me refiero. Que el mocerío hasta los ochenta y cinco… ( y más allá) está por lo de tirar la cabra del campanario. Yo así... propondría, simplemente… como genuino “ antitaurino”… en esa fe de las bestialidades iberas… al malhadado animal, como candidato a Toro de la Vega para entrar en competencia directa con los sementales vareadores del contorno. ( Claro que, que culpa tiene el pobre animal… de cuatro patitas, de que haya “ bestias” así) Un servidor no está “ contra” la fiesta, ( nacional) cada cual es cada cual… y luego está, José Tomás… Estoy contra la barbarie… ya sea con un infortunado animal, un menor en riego de exclusión, una mujer que es maltratada… o doce millones de personas, como es la emergencia nutricional en el Cuerno de África.
Creo firmemente en ese axioma, que hago mío, de que la violencia es el derecho de las bestias. Y luego, que cada hijo de vecino decida correr con medía botella de Johnny walker el encierro si quiere. A mí, me la pela. Sólo digo que deberíamos mirarnos a los ojos… mirar a los ojos del planeta, y preguntarnos… ¿ por qué?... ¿ Por qué ese derroche de lujo… esa ostentación papal, por ejemplo… tan poco cristiana?... o porque ese afán de las agencias de calificación… ya sabéis… A lo mejor el problema verdaderamente no es el maldito compromiso de cada uno, si no el hecho de que no remamos todos juntos, y coordinados. El toro “ Ratón”… puede ser, sencillamente, una metáfora de nuestra propia estupidez… De la “ estupidez política”, muy entre comillas, de prohibir la “ fiesta” en Catalunya… O de la necedad, de decir “ no” con la bocaza enorme y llena de dientes blanquísimos a aquello que nos sobrepasa, y nos “ indigna”… absolutamente sobredimensionado… y callar, ante un flagrante asunto… o bien por la tesitura de que es muy pequeño, o que… con franqueza, nos pilla… " francamente", retirado. " Todo el mundo te odia. Ellos se lo pierden. Sonríe, cabrón." Habréis visto la peli... supongo.

Personas y cosas que odio…

A los que se levantan chutados de Red bull… A los que tienen una puñetera hemorragia verbal. ( Normalmente, van juntos) A los que decían que el jodido examen les ha salido mal… y luego los muy cabroncetes: ¡ Coño!, un nueve… ¡ qué suerte!. A los que gritan… y no saben hablar en susurros. A “ esos”, que se tiran… más de treinta minutos en un cajero para sacar dinero. A los que para hablarte… te tienen que estar dando golpecitos en el brazo. A Madonna… la abuelita del pop. A los llamados Expresidentes. Odio a esos que llaman “ los rolling”… a Los stones. Odio los villancicos pandereteros sentado a la mesa en Nochebuena. Odio fingir tener algún interés en las conversaciones de trabajo… sólo para quedar bien. Odio a las mujeres que se creen la última Coca cola del desierto… Detesto la indiferencia en las personas, cuando se trata de ayudar a los demás. Odio no tener los suficientes cojones a veces para decir lo que siento… Odio la doble moral católica. A las personas que tienen fobia de otras personas… de los homosexuales, de los negros, de los coreanos del norte… Odio ese momento… en el que el helado comienza de derretirse. Odio los centros comerciales donde hay de todo…
Vale, odio demasiadas cosas… pero, es que a fuerza de oír a peregrinos e indignados… me doy perfecta cuenta de que odio la estupidez medre donde medre, aunque sea en mi cabeza… y por ello, me odio a media tarde. Odio el mal… sobre todo, los males necesarios… como el de la política. Odio el sexo sin amor, un adiós sin su pequeño rencor… y las películas que dejan, " comercialmente", abierto su final… ( Sobre todo las malas) Odio las colchas, la seda… el tergal… la indumentaria académica, los andamiajes que te impiden ver claramente al gentío amontonado. Los besos en las mejillas, los bocadillos de calamares fríos… y el, Alvariño. ( Soy de vinos mesetarios… o en todo caso, del Penedés) Odio la lógica aplastante, cuando lo es… y tener los pies helados. Odio a John Waters y Pink… floyd, la pintura de Munch… las angulas y el marisco, y los perros que se cagan en cualquier parte. ( Sobre todo, a sus dueños) Odio los zoológicos. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles...

Algo o nada... que decir

Está cayendo la mundial. Y claro, se reblandecen los cerebros... y leo en un pasquín de la derecha más rancia lo que sigue: " El PP compadrea con Bildu en las fiestas de San Sebastián". ¡ Vamos!... lo que viene a ser tomar unas cañas con los de la ETA. Joder, no doy crédito... Estos pájaros son insaciables. Pero no bastándoles con ese titular, el siguiente me dejó de culo y contra el viento. " Agarrarse los machos". Seis meses de cárcel a una mujer que apuñaló a su pareja y nueve para él por abofetearla. Conclusión que saco: Que las palomas ahora, se tiran a las escopetas... Y claro, luego se pregunta uno si lo de la España profunda sí, o la España profunda no... con esa estúpida tensión de por medio entre indignados y peregrinos. No es porque la sentencia chirrie, más o menos... no entro en esos pormenores. Quizás la cuestión sea... esas ganas que tienen los cavernicolas, al asunto de dar cuatro hostias... consabido, y aquí están mis cojones. Lo que en sectores digamos, "humanistas"... por decirlo de algún modo... desata un anticlericalismo que unas veces ronda el absurdo y otros el humor más pagano, ( es una forma amable de llamarlo) del que no soy ajeno. En fin, lo que estoy diciendo... que hace un calor que te torras.

A lo peor es el momento de ver las cosas de un modo más relajado... Tila para unos, y costo... con tópicos, para los otros. Yo por si acaso por Cibeles ni aparecer... E oído decir que hasta los leones han huído. Aunque reconozco que es " agradable" que ajenos a polémicas twitteras, los que llegan por estos contornos... canten y paseen por las calles de " los madriles" como Paco Martínez Soria cuando en sus pelis revenidas caía por capital. Es la gran fiesta de perdón... Rouco ha decretado que se levante la excomunión a aquellas hembras que hayan " asesinado a inocentes", lo que no me suena a eufemismo... y toda suerte de indulgencias plenarias a los participen activamente en las JMJ. Así que, estoy jodido... ya me veo llamando a las puertas del cielo con el orinal y mi uniforme de irreverencia. La Biblia en pasta, incluso he leído que el curita Atanasio, ( con ese nombre no te puedes dedicar al porno gay) recomienda a las mujeres que han abortado... " tener hijos, para amar la vida"... Luego que se pasen putas para pagar la hipoteca, es harina de otro costal. Un sin Dios, que diría mi abuela...

http://www.youtube.com/watch?v=7xnZV9wvPWg

Ya ha amanecido

Ya ha amanecido. Y veo con claridad como se derivan en estos días aciagos de crisis económica y deshumanizado existencialismo… los derechos digamos, “ existenciales”… hacia la caridad. Son malos tiempos, me temo, para la lírica de la solidaridad. Y que conste que no trato de crear una amarga controversia. El ser humano puede aguantar, carros… y, carretas. Me ha impresionado la historia en las últimas horas de esa monitora que ha matado, ya sea por sincera compasión… o " por lo que sea", a tres niñitos discapacitados en Valladolid. Admito que una parte de mí, da la razón sin ambages al corazón de “ la bestia”… es complicado mirar más allá de la frontera de la exclusión y la desestructuración.
El Estado del bienestar se derrumba… la educación, la sanidad… las pensiones… pero, ante todo los servicios sociales. La virtuosa y benefactora derecha “ Provida”… no está ni por subir los impuestos a las rentas más altas ni por “ alimentar” vagos. Está por escuchar las aburridas y “ recalcitrantes” monsergas del Santo Padre, que jamás llegarán a Somalia en forma de bocatas de jamón serrano… y, por hacer un mundo perfecto y gris. ( Eso sí, con cientos, miles… de banderitas de colores) Me gustaría llegar a pensar que en ese acto brutal de quitar la vida a unos seres absolutamente indefensos, hay de algún modo… un “ incomprensible” episodio de amor. ( O tan sólo es locura dejada en los huesos) Me asusta esa posibilidad… y sin duda, se van a decir muchas cosas de esa mujer. La asesina. La gran mayoría de ellas… las vociferarán gentes sin alma. Espíritus convencidos de su fe en El señor. ( Uno cualquiera que pase por ahí… Dios mismo) Esos “ mismos”, girando… girando… para los cuales… una pequeña mezquita es un foco de delincuencia. ¿ Saben acaso quién es Isa?... Ese del que Alá anunciaba la buena nueva de una palabra que procedía de Él. El ungido. Lo siento, yo no puedo acusar a esa mujer… quizás, si tuviera un único grano de fe. Iré a Cibeles, a encontrar algunos.

La felicidad

La felicidad es ese lugar donde los niños juegan despreocupados y felices... Donde te lavas las manos antes de cenar. Donde dos más dos, siempre son cinco... Donde para adoptar a un cachorro de labrador, y mira que abandonan a cientos de ellos... una hippie de mierda que no sabe ni deletrear su propio nombre, te examina y condena. La felicidad son unas cervezas y una ración de gallinejas... por ser La vírgen de La paloma... y, un mantón de la China... na, na... China... na, na... ¡ Ná!. La felicidad es un cuento que no sabes como va a terminar... tal vez, como uno de esos recios temas que te descerraja sin venir a que la Mala Rodríguez: " No dejen al pobre chiquillo en el banquillo, dejenlo tranquilo que aprenda el cursillo: A llevarse golpes, a devolver lo que le toca. Así es la vida loca, tiro porque no hay otra." La felicidad es simplemente ser el rastrillo... no el jardín zen. Reírte del mundo, viendo al gitano con su cabra negra cagando sobre la punta de la Pirámide de Maslow.

Al final de la carrera... cuando ya nos hemos cansado de trotar cual percherones agotados y viejos, cuando únicamente somos cromos en un portarretratos... resulta que la puta felicidad es tan sólo ser una chica, un hombre... un abuelo, un niño... un padre... delante de un chico, una mujer... un nieto, una madre... una hija... pidiéndole al otro... ser querido. Sencillamente eso. Y resulta, demasiado extraño, descorazonador... hasta, inquietante... ver andando por la calle toda suerte de caras tristes. Como si en el maldito planeta no hubiera alegría también tras las alargadas sombras de la guerra y el hambre. La felicidad no es la ausencia de miedo... asumo que todos los días mueren mis hermanos... pero, también... que cada día, ( como un pequeño milagro) amanece... Con Papa, o sin Papa. Ya se sabe: Papa don't preach. Ninguna noche es tan larga, como para llegar a ser eterna.

http://www.youtube.com/watch?v=Kp8pbKFcxRw

Hablamos

Hablamos del amor… ¡ Qué coñazo!. Hablemos de… del milenarismo, como dijo aquel gilipollas letrado y engreído de Arrabal. Del Apocalipsis… televisivo diario. De mil anuncios… o, te devolvemos tu dinero. Y que no me cuenten historias… que todos los jamones son ibéricos, menos el prosciutto. Hablamos de patas negras… no sé: Neymar, Adebayor… tonalidades. La selección francesa de fútbol quiere “ limitar” el excesivo número de jugadores de color… digamos, ¡ melaza!. Los futbolistas españoles, faltaría más... también están “ indignados”. Hablamos del Papa… Mejor no, ¡ qué fatiga!... Hartito estoy.
Datos y más datos. Y en tanto África muere de sed y hambre… aquí el personal juega a desconvocar paros del metro días antes de que aterrice Rat… zinger Z. Cientos de mujeres son secuestradas y violadas en Somalia… niñas, que son obligadas a “ casarse” con los soldados… y por estos andurriales los " atolondrados" voluntarios de las JMJ, “ firmes en Cristo”… me solicitan una contribución al Fondo de solidaridad. Con dos cojones. ¡ Qué huevazos tienen!. Es éste maldito calor, que reblandece la materia gris… que en algunos es cual mimético uniforme de las waffen SS. Hablamos de… la felicidad. Hace falta mucha meditación… mucha. Algo de fútbol. Sin liga y sin cerveza… el macho heterosexual español, pierde la cabeza. Con 28 euros, podemos dar de beber diariamente a ciento setenta y cinco personas, más o menos en lugares remotos de Etiopía… ¿ Cuánto le debo, camarero?. ¡ Ah!… y, tómese la propina… que los fastos papales van a dejar en España una morterada.

http://www.antena3.com/videos-online/especiales/noticias/sociedad/visita-papa/jmj-2011/menus-papa-peregrinos-typical-spanish_2011081100129.html

Las palabras

Las palabras son simplemente, recios y grasientos grilletes que me encadenan… ( lenguas ácimas de grafito metálico sin devastar demasiado) que me aprisionan mientras espero, una espera dulce y amarga a un tiempo. Sé que habrá un “ tiempo” que ha de venir… y un término exacto que me liberará, que resuena en mi cabeza. Tal vez al final del largo pasillo de la memoria, donde la oscuridad juega poker y te mira de reojo con una sonrisita irónica. Sé que las palabras terminan por llamarte a hurtadillas… marcan tu nombre en el empapado teclado numérico de la razón, y dialogas con ellas en silencio cómplice. Un taciturno infierno robado... Y es que no hay sueño más terrible que soñar con tus propias “ palabras”, con centenares de ellas… que se precipitan en tropel, que laten poderosas aparentemente en negro sobre blanco, que ves tan claras como el día mismo, pero que no puedes leer. Que se vuelven pared gris que te rodea, que te arrincona… en tanto los ladrillos caen y te golpean con algunos acentos esdrújulos.
Las palabras son… simplemente, tenues y volátiles letras minúsculas. Pequeños cantos rodados sobre el lecho de río… y el agua, fluye cantarina y clara sobre ellas. Las perfuma de vida. Llega a darlas sentido. Remojas los pies en su cauce y eres poeta un instante. Luego, sencillamente viento. Amar, saborear… detenerse a mirar, e incluso percibir lo imperceptible como si la piel de tu enemigo, la nada… fuera un lienzo del gran Wassily Kandinsky… es sin duda el Nirvana. Trazando: Ella fumaba y jugaba con su pelo, y yo sin más… vegetaba a su lado, mirando de reojo el despertador mientras me colocaba y recolocaba los testículos… vamos, literalmente… me tocaba los cojones. Quemaba el tiempo y de refilón observaba minuciosamente el contorno devoto de sus tetas… que ya no eran tan firmes. Estaba por insinuarla al borde mismo del bostezo, si echar un último polvo de despedida. Me levanté, sin más ceremonia. El cuarto de baño estaba oscuro. Di la luz… y eché una meadita. Hacía frío, ese frío matutino… tan propio del verano, que no es frío… si no algo indefinible… y hasta delicioso. La volví a mirar de nuevo, sin hacer grandes aspavientos. Seguía fumando, sin apenas dar más señales de vida. Se asimilaba a un repelente androide drogado, ( tipo chapero C3PO) me pregunté como sería la muy cabrona en la cama con él, el pequeño camello. Dicho en modo caótico... perentóriamente lateral y superfluo: ¡ Acabáramos!.
Las palabras. Su mugre y su gloria. Espacio… Jugaba en la derrota. En ese filo imperceptible del “ tiempo de descuento” consciente de que no podía enderezar el resultado… como no se puede “ enderezar” una polla después de una noche salvaje de sexo. Un cero tres en casa era demasiado. Todas mis líneas habían caído, una tras otra, sacrificadas en la desmoralización más absoluta. “Maus odores”… era más bien una cuestión… digamos, “semántica”. El frío me golpeaba con fuerza… ese frío de humanidad que quema de verdad, que muerde con rabia… Estaba más perdido que nunca, bebiendo cervezas como un autómata y escuchando gilipolleces en… ca… ca… cadena. “ Es que el tío éste…” estaba por darle dos hostias… no se cansaba nunca de decir tantas güevonadas juntas… así, en plan metralleta soviética. ¡Joder!, eran como impactos a la inteligencia. Algo espeluznante. Con aquellos dientes como perlas… escasos, valiosos… largos y amarillos que enseñaba bajo el poblado bigote. ¡ Y toda aquella grasa bajo la bamboleante papada!. ( Siempre me había “ gustado” esa palabreja… “ papada”) Tenía aspecto de banquero de finales del XIX. Puros baratos, gafas de aviador de la Segunda Guerra Mundial… camiseta de pincha hortera de los setenta… ¿ Qué hacía, “ con las palabras”… allí sentado con aquel tipo?. Bueno… era un jodido colega de farra, ¿ supongo?. “ Las palabras” eran… simplemente, recios y grasientos grilletes que me encadenaban… Ahora, me toca berrear en la ciudad...

Mis 20 libros imprescindibles…

Obviamente… El guardián entre el centeno. La metamorfosis de Kafka que leí con once años. Cien años de soledad. La España invertebrada. Las metamorfosis de Ovidio y Meditaciones de Marco Aurelio. ( Me quedo con aquello de… “ Perseguir lo imposible es propio de locos; pero es imposible que los necios dejen de hacer algunas necedades”) La ciudad y los perros. El pabellón de oro de Yukio Mishima… y, La presa… de Kenzaburō Ōe. Los mandarines de Simone de Beauvoir. Así habló Zaratustra… que también leí con once años, así estoy de flipado… y, continúo… con, mis veinte libros imprescindibles… para quemar.
En la sección… Ladrillacos: Tengo un sitio de honor para el jodido Lenin y su Materialismo y empiriocriticismo. Eran los buenos tiempos en eso de “ la economía del pensar”. La Crítica de la razón pura práctica… Y, por supuesto… está putañero Ulises de los cojones lingüísticos. ( Tengo como siete, o más… uno “ calzando” mi encéfalo izquierdo medio cojo) ¡ Ascuno de Joyce… y de la maldita Irlanda verde y tabernaria!.
En el estante… Me place dejo: Gracias y desgracias del ojo del culo… dirigidas a Doña Juana Mucha, montón de carne… mujer gorda por arrobas… Escribiólas Juan Lamas, el del camisón cagado. Y también… un sudoku. El laberinto español. Las venas abiertas en América Latina de Galeano. El Canto general de Neruda. Y porque no, La colmena… Hoy una japuta/palometa con la que caía en la calle, plomo líquido... me ha dado un vaso de agua caliente y la cabrona va y me pregunta: ¿ Quiere hielo?. ( Hay personajes que son intemporales hasta en un Burger King)

Buen rollo

Hoy he visto un fantasma. Hay quien dirá que no tiene mucho mérito, hay tantos... pero, os aseguro que éste era de los buenos. ( Y no me refiero a buena gente) Vestía de modo absolutamente convencional para los días de sudor que estamos soportando... Sandalias, pantalón de esos que dejan los huevos colganderos... y, camisa holgada. Bajo las gafas de sol negras, negrísimas... la mirada esquiva. Era yo mismo, observando mi reflejo en la marquesina del autobús mientras tomaba un helado de dulce de leche. Un placer de principes.

Y sí, era un " fantasma"... porque yo no estaba allí... Estaba mi recuerdo. Un pedacito de quien fui... Últimamente me gusta a rabiar sentarme y ver pasar la vida. Mi viejo se está muriendo con una expresión estúpida en la cara, la misma exactamente que vislumbro cada día en cientos de personas a mi alrededor convencidas de que todo esto va mal. Y yo, tonto de mí... preguntándome: ¿ El qué?. La liga, quizás...

Reflexiono mucho sobre ello. Sobre lo de que unos nacen y otros mueren. Y también, sobre lo del Cuerno de África... que no es lo mismo, que los cuernos del " Sálvame"... ( ¡ Menudos dramas!... lo otro es, sin duda... pecata minuta a su lado) Y es que éste es un verano que sea por la capa de ozono... o, por la gruesa capa de piel y grasa que recubre algunas seseras... está dejando al personal gilipollas. ( Sin reparar en quienes son los verdaderos sápatras de nuestros tiempos dichosos) Y no es digamos, que... no me importe que la visita del Papa nos cueste un riñón... lo que me indigna de verdad, es que los putos alemanes se atrevan a decir ahora que nuestros churros son poco saludables. Por el amor de Dios, es que no conocen aquello de vive y deja vivir... ( No les basta con lo de tocar los cojones con lo de la economía) Que ellos mojen su apio en pesto, si les apetece... y que a un servidor le dejen su chocolatito en paz. Mucho me temo, que la alarmante falta de endorfinas de los teutones y las teutonas... precise con un urgencia de un profesor de baile cubano que les de unas clases de eso que algunos iluminados llaman crecimiento espiritual y personal... algo que yo lo definiría, como simplemente... buen rollo. Hay mejor terapia... y, más natural que esa.

Sí, sí... menudo " buen rollo" el de los delfines.

... mientras veo un coñazo de peli...

Estas son mis cinco secuencias favoritas de la historia del cine... otro día os contaré mis diez tomas " favoritas" del porno vintage, cuando el personal funcionaba sin la pastilla añil de Matrix. ( ¡ Vaya!, que no había pirula azul... una pena)

Primera: Aunque no necesariamente en orden... ascendente, el bailecito psicópata de Michael Madsen en Resevoir dogs con corte de pabellón auricular incluido. Pensaba empezar por la primera secuencia de Star wars, la original... pero, no la incluyo... es demasiado obvia. Con ese crucero imperial a lo Rocco Siffredi.

La segunda es la parafada semipoética que le larga el jodido replicante Rutger Hauer/Roy Batty a Harrison Ford antes de palmarla en Blade runner. De Metal hurlant ochentero.

La tercera. Cuando Bogart le dice a Ingrid Bergman en Casablanca aquello de " los alemanes vestían de gris y tú ibas vestida de azul". Una tía no puede estar más buena, ni ser mejor fotografiada en una película.

Cuarta: Cualquiera de Brando en El padrino.

Y quinta... el duelo en el cementerio de El Bueno, el feo y el malo. Escoger todas las secuencias de El hombre que mató a Liberty Valance no sería apropiado.

Paseando el dharma

La desinflada rueda del tantra gira, y gira, y gira… y, sigue girando. Las enseñanzas tántricas budistas nos hablan de que cada ser humano, cada hombre y cada mujer… pueden lograr experiencias profundas, satisfactorias y duraderas de felicidad. ( Lo del sexo tántrico, es el cuento de la vieja y la levitra) Y es que la rueda del tiempo… con su dualidad de andar por casa, cual un neumático de repuesto… libre de conceptos mentales equívocos, no tiene porque estar " abotargada" de todo ese conocimiento reverencial. La meditación profunda te lleva a darte cuenta de que el mundo y “ sus religiones”, la claridad doméstica y el espacio místico y vital… de que los recogimientos espirituales del esoterismo tibetano y La procesión del Corpus, por poner un ejemplo, son uno. Parece mentira, que algo tan simple… tan, digamos… cosmológicamente comprensible… no esté en el día a día del personal, y que el ego mal entendido, e incluso “ atendido”… y, acarreado, lleve al gentío, al abismo del caos más absoluto, la barbarie… y, la guerra. Por Alá, por las agencias de calificación del tipo de Standard & Poor’s y ese talante desvergonzado en los tejemanejes de la crisis global que esta causando un tsunami devastador en el tercer mundo… o, por cosas tan cotidianas como la violencia contra las mujeres.
La tragedia en el Cuerno de África se veía venir desde hace tiempo; que va a paliar ahora, la “ generosa” donación de setenta y cuatro millones de euros por parte del Gobierno de los EE.UU. Resulta ridículo. Como ese paisaje devastador cuando las “ oeneges” se van de ciertas zonas en conflicto y las monjitas se quedan solas allí a verlas venir. En esos barrizales donde los cooperantes, “ no se quieren involucrar emocionalmente” los hijos de puta… ni sus responsables. La visita del Papa a España es pecata minuta… ( para indignar a cuatro… o, cuatrocientos gilipollas) no perderé ni un segundo en ello. Ni de lo que me puedan contar unos del mensaje de Jesús, y los otros… de su Vía crucis pagano. Mal karma le veo yo a todo esto… y para quien no lo entienda, es bien sencillo… las personas tenemos la libertad de elegir entre hacer el bien y hacer el mal, pero también tenemos que asumir las consecuencias derivadas de nuestros actos. Vamos, que donde algunos pueden ver un jodido infierno en forma de reencarnación y cucaracha, yo vislumbro… infinitas posibilidades. Tal vez, macho de mantis " religiosa". ( Muy apropiado)

Españistán profundo

Una subida de precios del 50%... es un pedazo de subida… pero eso, a la Señora Esperanza Aguirre Gil de Biedma, Condesa consorte de Murillo y Grande de España, se la repanpinfla. Es lo que ha venido a subir el " título para viajar" en el transporte público de la capital del reino. Claro que… “ parafraseando”, como dijo en su día el Consejero de Transportes de la interfecta, José Ignacio Echevarría… puede que el “ billete sencillo” no exista. Y que como la superdotada de la “ Tía Aguirre”, aplaudamos la ocurrencia… cual sólo ella hace las cosas, en plan asegurar que la natación… es nadar en nata. Pero, digamos que… a la " muchacha" se la seguirá “ sufragando”… porque para la parroquiana clá votante de la derecha que no medita en demasía las corruptelas de sus líderes, y lideresas: ¡ La Espe, es la hostia!. Y ciertamente, tienen razón, no se la quito. Con medidas así, de claro corte… ( de mangas) social, es como se evita pasar por el engorroso y amargo trago de subir los impuestos… ( es un ejemplo chusco) a, las rentas más altas. Y perdónenme, por hacer demagogia, y ser un rojo... por no estar poniendo verde todo el santísimo día al hijoputa de Zapatero. No seguramente, como el alcalde de Poyales del Hoyo que ha traslado los restos de varios represaliados de la guerra civil, con la buena fe de un hombre cristiano y decente… nuevamente a una fosa común. Con ese beneplácito " clientelista" de los que están por pasar página de continuo, salvo que en la minuta… esté el consabido y " sabroso" faisán. Ave hecha para el paladar de los de Rioja de gran tablón… ( ¡ No, no he dicho grandísimo... cabrón, abuela!)
Lo de ese pequeño pueblecito castellano leonés es una crónica aun más caducada que aquella setentera de Amestoy… ( ¡ qué viejo soy!... valga, el pareado) con la viejuna España de los Botejara; una que entronca recia y estúpidamente en el Españistán más profundo y oscuro. Sería para mearse de la risa… si no fuera porque no tiene ni puta gracia. ( Al menos no tanto, como un concierto de Justin Bieberón) ¡ Vamos!, que a todos esos fachas recalcitrantes habría que meterlos directamente en la “ elevadora”, una lavadora… que les diera un buen jabonado, y los subiera directamente del siglo XIX al XXI… sin escalas. Porque en estos días en que los bancos están dejando al personal con un: “ Techo de menos”, en la boca… que halla gentes de bien clementes y piadosas todavía nostálgicas de las sombras, ofende la inteligencia. Y en cierto modo, esa necia chirigota de las elecciones el 20N, no deja de tener su punto de gallardía. ( galanura, garbo… donosura) No deja de ser, una jodida ironía más… entre tanta ira mal enfocada.

http://www.youtube.com/watch?v=K0NcNRKOITU

Perdidas de tiempo

Tan digamos, entre comillas, “ diáfanamente”... como que todo tiempo pasado fue anterior, me sorprende que haya gente que me tome en serio, yo normalmente me lo tomo todo, últimamente, en sirio… ¡ a hostias!, se podría decir… sobre todo, con éste humilde servidor de ustedes… ( y no, de internet) o, como dijo el poeta… con el hombre que “ siempre” va conmigo. ( Y… con miga) Tronco, ¡ estoy qué lo tiro!. ¿ Irónico?... puede, o… gilipollas. Todo es cuestión de quien lo entienda. O como lo entienda… Personalmente, estoy de vacaciones intelectuales. Y es que no hay nada como ver una mala película con sobredosis de efectos digitales, una cervecita fría en jarra helada… una pajita, “ mental” a poder ser… o, un informativo de televisión convenientemente manipulado para entrar en trance, ( o, House… la serie) el estilo musical me refiero. ¡ Subidón, subidón!.
Pensar demasiado es una perdida de tiempo. ¿ Quién piensa en los niños que mueren de hambre?... En Haití… Está claro que hay un mundo mejor… mas, es caro. La crisis de los pepinos ahora, es el gazpacho fresquito del mediodía. Un poco de “ indignación” en la batidora, en plan… tomates bien rojos y maduros... Su poquito, “ una mieja”… de agencia de calificación neoyorquina “ bombeando” por el ass… Una pizca de peperos dando la brasa, y ya está. Y ajos aparte… a joderse. El planeta se asoma a otra recesión como el sápatra suicida al vacío. Desafiando su propia estupidez… Vamos a terminar acosados por los mercados y los mercadillos… el de Sol, el de Trichet… el de las elecciones anticipadas, que no están suficientemente “ anticipadas” en un 20 de noviembre con aromas cavernarios.
Los de la revolución… van y vienen de vacas. Revistan la desquebrajada “ moral” del personal. ¡ Qué penita!. Se preparan para recibir a Rat… zinger Z. Desolado me hallo. ¿ Será cuestión de vitaminas?... y es que hay quien por no creer en nada, cree en tomar otra copa, como el Barça. O cual los bancos, ante los que para pedir un crédito… hay que demostrar, que no lo necesitas. De modo tal, que si uniformados a la moda… seguimos mirando escaparates… significa eso, ¿ qué somos tontos del culo?. ¿ Tal vez, asimilados?… Uff, ¡ qué perdidas de tiempo!. " Creo"... que voy a bostezar.

Des… gracias, a… Dios…

Mientras en un canal de televisión cualquiera veo un episodio viejuno de El coche fantástico y segrego “ sienes y sienes” de endorfinas de felicidad viendo como Michael Knight hace el canelo, reflexiono sobre lo de escribir… De como puede llegar a ser el jodido ejercicio de “ yuxtaverbos”… cual el bombeo habitual, y profesional… de un actor porno en mitad de un tedioso y “ cotidiano” rodaje. Mis neuropéptidos están que echan humo. O al menos, eso parece. El otro día un amigo me vino a decir, de un modo nada sutil… que lo mío a veces, es hacer humor tonto para gente inteligente… y no lo contrario. Me dejó como las palomitas en el microondas. ( Viendo a ver si me veía la vena… en modo yonki) Sólo me falto decirle lo de Carmen de Mairena: “ Soy puta… y mi coño lo disfruta”. Y es que a veces me falta “ verbología” , y me atropello en silencio cómplice. ¡ Vamos!... que me quedo como si fuera un ahorcado, con un nudo en la garganta. Luego, más adelante… unos veinte minutos más adelante… todo se restituyó a su cauce alcohólico… Tomé la urdimbre senda del medio, pizza doble tantra con tropezones en sánscrito. Y es que, la verdad, soy previsible… muy, muy previsible.
Internet está… peor que nunca. ( Eso lo sabe hasta X, el analfabeto) Es como estacionar en el centro… el infierno en la tierra. ¿ Cuál es el problema?. ¿ De qué hablamos?. O cuan irritado “ platicará” el mono enfurecido e ilustrado, ese animal ulterior que calla ante la adversidad y sonríe. Y es que la vida no tiene bonus extra, o… tal vez sí. Se llaman milagros y suceden todos los días. No… no me refiero a encontrar aparcamiento en el centro. La cuestión es tener algo que decir, en un “ orbe”… donde todo Dios se empeña en cerrarte la boca a hostias. Eso es lo portentoso. Escribir puede que sea una escaramuza. La puta excusa, cuando preferiría estar jugando al poker… al “ maldito” Texas hold’em por ejemplo. ¿ Irónico?... no tanto como la publicidad de una crema hidratante con tanta verga, rabo, pito, pilila, picha, manubrio, tranca… minga, falo, o pene… ( que diría ese pedazo de canción del gran Leonardo) hirsuto. Un desdeñar de palabras entre aplausos del patio de butacas. Y es que como dijo un genio anónimo… si existe un día en que te levantas y no ves la luz… abre la cortina. Puede que quede algo más entre el forraje… pues, sería demasiado duro creer que lo sabes todo, y perder el conocimiento. Que debe ser lo que le paso en Ambiciones, a Belén Esteban.

Breve extracto de un día perfecto

Lo malo de los imbéciles “ profesionales”… y así mismo, los amateurs… es que encima de que se jactan de serlo, ( quieren pasar por duchos, sea cual sea su campo. Aunque sea en la cría de patatas en tocha propia) están versados en mil formas de dar por culo. Ayer me tropecé con uno. Un argentino inconsciente, que con siete años de maestría en lo de la reparación de portátiles, y una tecnoverborrea porteña… me intento demostrar la cuadratura del círculo con una milonga de la Pampa sin factura ni IVA… ¡ Un auténtico soplapollas!. Y encima casi me reta a un combate de pressing catch viejuno el abuelo, por un quítame tú acá… esas pajas… ( Mentales) Voy a empezar a creer, que es de verdad cierto… eso que decía un “ viejo” amigo de Rosario de que Aerolíneas Argentinas es la mejor universidad del mundo… y, la más rápida… sobre todo, concediendo doctorados, tiene un cierto pábulo. ( Y no es xenofobia, que lo mío en todo caso es: La… “ senofilia”… ) En fin, por calificarlo de “ algún modo” y manera… ( para quien lo “ entienda”) éste “ vendedor de motos” entre “ gallegos”, me ha parecido el más “ gallego” de los “ vendedores de motos”, con el que me he tropezado en años, y perdonen el juego de palabros y topicazos. La chapuza es universal, y la estupidez, también. Y es que hace falta mucho “ zen”, ¡ por garrafas!... para aguantar a tanto gilipollas como medra por los contornos. ( Om, y sigue el mantra hasta que se congele el infierno)
( Y hablando de Zen… mas, no de “ cen… utrios” y asimilados) Durante la tarde, afortunadamente para mi traer… me di a lo de “ trabajarme” mi jardín karesansui, versión “ miniminimalista”. ¡ Demasiado stress!, me quedé con ganas de darle un par de hostias. ( Al tonto del hardware) Pasarle un rastrillo por las ingles, vaya… pero, como uno anda en Tercero de budismo, y Cuarto de coz de burro manchego… me abrí los chakras, como quien se abre las carnes… magras. Supongo, que uno no puede estar cabreado más de treinta segundos, sobre todo cuando la vida te da tanto. Tener agua para beber cuando tienes sed… y, todo eso… e incluso, una mente clara para discernir. Ya sabéis, demasiado indignado haciendo el orangután… demasiado 15M, excesiva matraca con lo de la prima de riego… ¡ un coñazo!. Por cierto, una pregunta al azar: ¿ Por qué habiendo tantos argentos de puta madre, ha venido a dar un servidor con semejante mequetrefe?; subpregunta que no viene a que: ¿ Me parece a mí, o " La Kirchner" tiene su morbo?.

Ministrables ( Parte contra... tantos, o... primera)

Belén Esteban. ( Por si alguien no lo sabe)

Obviamente... Ministra de Sanidad y Almóndigas.

César Vidal. ( Azotito de rojos)

Ministro de Expansión... y, voz del trote cochinero.

Esperanza Aguirre. ( Neurona solitaria)

Ministra de Chotis... y, agarrados.

Soraya S. de Santamaría. ( Monja Alférez)

Ministra de Parecidos a Sor Letizia... y, Retórica.

… ¿ y el tiempo?. Bien, gracias

Hay cosas que se tienen que tomar con sentido del humor… porque no hay otra forma de tomarlas. ( Como la “ píldora” de Mary Poppins… con Johnny Walker) Ni en serio ni en sirio… Porque la pregunta es, bien sencilla: ¿ Por qué la comunidad internacional a… “ consentido”, a ese niño bonito de Al Assad… amigo de borbones y occidente… tanto?. Juegos de palabras, geopolítica y muerte. Cañonazos a tuttiplen. O es que lo de Hama es simplemente, otro episodio aislado… cual la putañera Somalia. ( “ Cual” la pesca… en ese río “ revuelto”, de los que especulan en la marea económica) Por menos, o lo mismo… o, más… al hortera de Gadafi… pero supongo que todo eso da igual. Es pecata minuta… ¿ En realidad, que importancia tiene?. Yankilandia sin pelas, está para lo de evitar como sea la suspensión de pagos a última hora. ( La Palin y el resto del Tea party… se tiene que estar “ corriendo” de gusto) El personal, de filete empanado y tinto de verano… medio en la playa. Y la oposición contenta como un mono con una erección de Levitra… aunque nadie diga abiertamente, ( o sí… me la suda) que lo de las elecciones el 20 N, es la última broma de Zapatero. Humor amarillo, lindando a leche de castor. En fin, para partirse la caja.
A mi particularmente, gilipollas “ coyunturales” como la requeteMinistra Pajín o analfabetos como los que dan homilías en la televisión, me resultan francamente divertidos. ( Claro que lo de la “ paridad” es al modo de lo de Fray Perico y su borrico… y, el trote cochinero de la derecha mediática… una gran, grandísima, descomunal… parida) A ver si con un poco de suerte el veintiuno de noviembre Rajoy, “ El bonico del tó” de la política y el mute… nos da un sabroso comienzo de ciclo en plan… final de Teléfono rojo, ¿ volamos hacia Moscú?... aunque mucho me temo será un principio del estilo: Sanidad publica, ¿ volamos hacia... un hipotético, Chicago?. ( Chi… cago de noche, chi… cago de día) Alguien lo duda. ¿ Algún tonto?... Votar, votar… higos míos. Que los fogones están que arden… más que esos trufados coños “ salseros” de Supervivientes. ( Ese excremento mediano de “ reality” imbécil en que hacen como que pasan hambre, empero sin moscas ni malaria… mas, con una tal Aída, que dicen es como una diarrea tropical con tro… pezones) Por cierto, que Rubalcaba haciendo autocrítica y defendiendo la “ gestión”… o, sugestión… del Gobierno de España, es mear y no echar gota. ¡ Qué agotador otoño nos espera!. Con lo de las elecciones, y “ tó eso”.