Tontás a tuttiplen

¡ Qué gran tontá!. De postre he tomado gâteau au chocolat de esos que apetece compartir con tu mujer con café au lait. Todo en genitivo sajón, ( relación de propiedad o posesión) o por lo menos… en infinito amor. Ya se sabe, this is Pepe’s Bar/Éste es el Bar de Pepe… o, del Pepé, dentro de na con colmo. Todo rebajado con leche. ¿ De qué hablo?. Del todo… así, to junto y revuelto… cual la cena de un borrachazo. Porque las palabras se agolpan, se dan hostias castellanas por salir. Sí, “ hostias castellanas”. De esas con la mano abierta. Tienen prisa. Deben ser los Adverbios de tiempo. Siempre son los putañeros adverbios de tiempo. Que son unos cagaprisas de mucho cuidado. Ejemplo: Adelante. Con preposición: En adelante, para más adelante. Otro: Despacio: “ Por tiempo dilatado”. Dilatado anda también mi cerebro reptiliano. Adscrito a eso de estar jodido, empero… ( porque me molan los… “ emperos”. Un sin embargo… sin sentido) contento. ¡ Y qué se mueran los feos!.

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Adoro las auroras boreales, ( e incluso, el alba nuestra… de cada día, que es el vivir) y eso que aun no he visto ninguna… El nombre proviene de Aurora, ¡ divinidad!... diosa romana del amanecer, y de la palabra griega Boreas, que significa norte. ( Una mieja de pastelosa culturilla, que “ ocupa”… y entretiene) Por ello, quizás… se vean tan pocas en Calzada de Calatrava, provincia de Ciudad Real. Me pregunto si algún día iré a las Lofoten, en Noruega, a verlas. Es lo malo, de los adverbios de tiempo, ¿ verdad?... hay tanto que ver. Ahora que lo pienso, ésta entrada debería llamarse así: Adverbios de tiempo. O, mejor no. Como está… está bien. ¡ Vamos que da igual!, ¿ no?.

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Y es que lo complicado de la vida a veces, es respirar. Porque nunca llueve a gusto de todos… Unos están solos entre cientos de brazos y cuerpos que los agasajan. Otros, solos en mitad del Atlántico, como penínsulas… rodeados de tiburones oceánicos por todas partes, menos por una. Los más, estúpidamente solos. Mejor escribir, tontás a tuttiplen. Es la maldita conjunción adversativa. Que implica o denota oposición o contrariedad de concepto o sentido. Rajoy lee el ABC primero pero Rubalcaba no; Estamos en Capullolandia, pero ni una rosa para Flor; Estamos en preelecciones, mas me tocan los cojo… todo mientras La máquina de Dios sigue funcionando después de 180 días de trabajo y 400 trillones de colisiones entre protones que andan por ahí… al buen tuntún. ¡ H... Alá!, a la buena del Padre, y del Hijo...

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Conceptos en sarcasmos

Para que unas madres tomen leche con ácidos grasos Omega 3… otras tienen que ver morir a sus hijos sin poder sorber ni los calostros de una cabra. Para que unos puedan tener una alimentación equilibrada en grasas de origen vegetal, otros deben morir con sus cuerpecitos consumidos por el hambre y la sed. Para que los de la sostenibilidad hablen sobre la maldad de los transgénicos… los que llevan la maldad en sus azadas, deben heredar la tierra y las almas… vendiendo al diablo del progreso biocombustibles baratos. Y cada día mueren miles, pero no importa… se pueden violar a más mujeres, armar a más niños… contaminar más ríos, o comprar el diamante de más quilates para la zorra que mejor la chupe, Señor terrateniente de la nueva economía emergente. Todo bajo el amparo de las grandes marcas, de los patrones… de un occidente ciego y esclavo de la pijería y estupidez más extrema. Porque yo no consumo Coca cola, ni mastico Nestlè… dirá algún retrasado mental que está en contra de que maten a los bebés foca con su mochila de cuero que compró en Marruecos al hombro. El alternativo cabrón… ¡ hippie de mierda!.
Así que el problema quizás no sea una sociedad enferma de individuos enfermos, que necesitan currarse de su síndrome de abstinencia intelectual con bífidus y aceites esenciales, el “ problema” es que no halla un encargado de dar dos leches bien dadas al payaso de turno que para vender un yogur de “ mierda” en una sesión de marketing saca un prestigioso estudio avalado por la Universidad de Matalascañas sobre las propiedades regeneradoras de las ñordas de la oveja merina. ¿ Qué de qué hablo?. Pues básicamente de dos cosas: Primera. De la tontería de los “ enterados”, que mata con más rapidez que el Ébola. Y dos, que la peor arma de información masiva, es una escena pública absolutamente atascada de verdades aparentes a las que damos apariencia de verosimilitud. Porque en Somalia, y en Haití… y, en tantos, y tantos sitios… se muere de enfermedades olvidadas para el primer mundo cada día, en tiempo de televisión comprometida y campañas solidarias para que nos molemos mogollón. Y eso, si que es un sarcasmo.

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Noche de Halloween

Escupí. Amanecía. Tenía los ojos de rojo Ferrari. Hambre. Sed, a pesar de haber bebido… y la boca seca. La calle era una inmensa recta de luz y asfalto infinito entre edificios que escondían un cielo gris. Joder, otra vez borracho. Otra vez buscando entre los coches aparcados, el mío. Nadie por ninguna parte. Nadie interesante. O tal vez sí… Un hombre solitario, que buscaba acomodo en algún portal a resguardo de la madrugada, un sitio donde dormir. Una mujer que parecía extranjera… que iba junto a su hija pequeña, de la mano, buscando el hospital con el rostro magullado. Un tipo más allá vestido de gorila de lomo plateado, que aún más perjudicado que yo… marchaba por medio de la acera, tambaleándose. Al cruzarme con el mono me pidió un cigarrillo, y le alargué un par de ellos… al fondo, vi un bar que ya había abierto. Parecía un sitio limpio al menos. Pero era tan sólo la primera impresión. Pedí un bocadillo de salchichas blancas y una cerveza, y me senté en una mesa al fondo. El camarero se enrolló de puta madre. Me largó el vaso más roñoso y sucio que tenía, y una caña que era toda espuma. Eso sí, la acompaño con una tapa de torreznos de la Semana Santa del 87, con más polvo que las bragas de Celia Gámez, a la que Dios tenga en su gloria, cuando cantaba El pichi de Las Leandras y se la ponía dura a mi abuelo.

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Allí estaba, seis y treinta y seis, del Día de Todos los santos… cuando entro en aquel cuchitril donde servidor y el camarero más cochino de la España mesetaria bostezábamos, Vampirella y los siete enanitos cabreados rompesfínteres. Una mariliendre neumática mal encarada, con su grupo de armarios " roperos" de dos cuerpos y gimnasio… to’ pechopalomos hormonados; y en menos que canta un gallo aquello parecía una puta carroza del Orgullo con el primo de Rivera tirando birritas, cual un Paquirrín sin estilo… o, al menos intentándolo. Todo iba demasiado rápido. La chica sentada frente a mí con las botas de cuero negro apoyadas en una silla… se liaba un cigarrillo con destreza mientras con los ojos fijos en mi cuello me sondeaba el grupo sanguíneo. La dije mientras masticaba: AB negativo… y se relamió pensando a que sabrían mis glóbulos rojos, así en caliente Rh. Mas de golpe se hizo de día, y todo el pedo se me bajo de golpe, con las tripas de nuevo llenas y el cerebro funcionando. Dios, pensé… hija de puta eres más fea que mandar a la abuela a por droga. Hasta por un momento llegue a pensar que sus padres se habían quedado con la placenta. Y eso sí, los maricas, como la canción del Tío Ramón… eran todos de terciopelo.

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Hablaba de R’N’R… ¿ no?

Suena en la radio I love rock and roll de Joan Jett and The blackhearts... pero, como no tengo diecisiete años, me la suda la cancioncita pastelosa y no estar junto a una jodida máquina de discos bailando. Bostezo. Me acabo de levantar de una puta siesta perra, más perra… o, mejor dicho… perro, que nunca. Y es que mi problema no es amar o no… el R’N’R, es que no soportaba ni soporto la gazmoñería. Las melindres de Schubert, ni eso de escuchar demasiado My sharona. ( When you gonna give me some time, Sharona?) Y es que, el rock es todo un muestrario de paluelos. Hasta los cojones estoy de escuchar Baby please don’t go… por Dios, ¿ Cuántas versiones hay?. Suena la radio… la tiro al suelo, salto sobre ella. Y me pongo a cantar, ya no lo recuerdo… cualquier cosa. Oh, hace una tarde estupenda, para no hacer nada, así que enciendo la televisión y apago mi cerebro. 01010101111011110. Estoy en binario. Menos de cerebro reptiliano, entre una o ninguna raya en el marcador de intensidad de mi batería interna. Con el chasis de combate en modo mazorca de maíz consumida, y los escudos al 15%.

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Apago el móvil, bajo las persianas, cierro los ojos… navego la hoja en blanco de mis pensamientos sin nada que decir y mucho que patear. Camino los márgenes de un folio afilado sin neuronas, todo es algodón de azúcar… el puto Brahms. Un pesado de tomo y lomo, como Bach… y el pelma de Beethoven. 0010100011100010101. Estoy en Código rojo. Y, en cólico de gases… mas, no nobles. Veo Dobermann, la película de Vincent Cassel y La Bellucci… y, una violencia de Doom con waves de Chiquito de la Calzada se apodera de mí. ¡ Mata al bicho rosa, pecador de la pradera!. No puedo, no puedo…

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Hablaba de R’N’R… ¿ no?. Bueno, en realidad… esto es, más bien… un cagar de palabras más que una entrada, “ emmmmmmmmmmmmm… pero”, no pediré disculpas. Es sábado. Joder, ¿ qué queremos?. La película aun no ha terminado. Quedan muchos buenos por matar, o… son los malos. ¿ Conectar el cerebro?. ¿ Pa’ qué?. ( Té… y, simpatía) Creo que ahora me apetece escuchar… a Mozart. Mozart siempre apetece, es como chocolate. Alá bendiga, la tele de pago… la receta del tiramisú.

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Un millón y medio de hogares…

Un millón y medio de hogares… en España, con todos sus miembros en el paro, son un millón de historias de supervivencia… significa, que al personal le importa poco o muy poco, o se la suda… o les jode, como a mí… que la hija de puta de Lady Gaga, de profesión… putana musical, cobre 600 euracos de vellón por entrada para su espectáculo en el Gran premio de Formula uno de la India. Es indignante. ( Sin entrar en disquisiciones sobre el nivel de vida de aquel país… o cuanta hambre se puede quitar aquí o allá con esa molienda) Claro que… que se puede esperar de un chuletón andante. Pues básicamente lo mismo que de Rubalcaba. O Rajoy… O de esas nenazas entre lloronas y aprovechadas de Cayo Lara, que va de tío que se enrolla… o Juantxo López de Uralde, que era un gilipollas antes, y ahora va de conciencia de la sociedad civil… lo que viene a ser un gilipollas con causa y buena letra. Indignado y sostenible, ¡ demasiado!.
Es lo malo de que las elecciones no sean en las redes sociales, que dice el guapo… la belleza suprema de la democracia… que iguala a un cabestro y a un docto, a ricos y a pobres… a tirios y troyanos… ( Cosas de la Eneida del Gran poeta Virgilio. Porque el saber no ocupa lugar, pero el catedrático mamón que me lo enseño tenía plaza de garaje propia el muy cabrón) Aunque siempre hubo clases. Lo malo, es que el gentío ya no se indigna porque al buenazo de Valeriano no le salga la cuenta. Y va dispuesto sin memoria ni recato, a los brazos de Mariano, para que les saque de la crisis. Tiene gracia que confíen las bases de ésta disfuncional “ sociedad” llamada España… para sacarnos del marasmo, en el mismo partido… que sentó las sólidas “ bases” de él, con sus políticas neoliberales. Pero, bueno… en un universo kármico como éste… tal vez ello cierre el círculo de la “ fatalidad”, si el Club de la ceja y los yoguis del buen rollo progre no tienen nada que objetivar. Fascinante por cierto el relato de la búsqueda de la verdad, del líder del Partido Popular, al que yo llamaría ya, “ Partido Polular”: El paro es la primera razón para el cambio. Tío, te habrás roto las meninges. A buen seguro, tu rebaño de corderos bala y bala sin parar… y sin fusil de asalto, chaval. ¡ Bravo, maestro y “ líder”, bravo!. Puta madre.

http://www.youtube.com/watch?v=yJf7IsWEbmA

A… gilipolla… DOs… de pecho

Josep Antoni Duran i Lleida con barretina parece un capullo con el condón a medio poner. ( Cosa de la alopecia) Y es que las campañas electorales sacan lo peor de los políticos, y un tipo tan afable cual inteligente, el megaprototipo del “ seni” catalán… saca el dóberman que todos llevamos dentro. Porque ya se sabe, por un puñado de votos, o… como diría un amigo mío: ¿ Perquè serà que cada vegada que els espanyols parlen del " seni catalan”, em poso a tremolar?. Dejémoslo. Jaime Mayor Oreja en cambio, es de natural troglodita y español. ( Con ñ de coño, ¡ hostias!) Forma parte de eso que se podría llamar el núcleo duro de “ La caverna”. Un reaccionario en toda regla, que hace parecer al bueno de Rajoy un rojeras de tomo y lomo. Y te suelta lindezas del estilo de “ Zapatero es aliado de ETA” y se queda tan ancho. Y uno va y se pregunta si éste tío al que se le supone una preparación académica y humanista para soltar tal “ perla” pa’ los catetos de su cortijo… es de natural un hijo de puta, o… se ha vuelto de repente gilipollas por la cercanía del envite plebiscitario. Le hacen parecer a uno, deficiente mental… La respuesta es obvia.

http://www.youtube.com/watch?v=3mSCOYyoq_g

Claro que igual lo de ser tonto del culo es cosas de tipos a los que se les supone un poso y sedimento intelectual como en el caso del que ha dicho aquello de que “ igual nos habría ido mejor con Portugal que con Cataluña”. Las cosas de los Padres… de la Constitución, en éste caso, Peces Barba. “ Insigne socialista”, ningún facha sospechoso desde luego. Uno de los “ sospechosos habituales” y prepatriota… en cambio, Aznar… nos suelta: Nadie debe defender ninguna vía para que ETA escape. Joder, quien le ha visto… y quien le ve. Y mientras 144.700 parados más, promesas y más promesas de Rubalcaba… pierde el Atleti, y Esperanza Aguirre sigue dando la brasa con lo de la seguridad y la austeridad. Lo cual es de agradecer, siempre que no tararé el chunda, chunda… ( Léase, El himno nacional) Y es que... la mujer de Einstein, tenía un físico bárbaro.

http://www.youtube.com/watch?v=eUXNfIG0NxE&feature=related

El sacaleches

Blanco y en botella. ¡ Leche entera!. Lo demás, no lo quiero imaginar… Me parece cojonudo que El club de la ceja se haya pasado a IU. Pintura blanca con la que “ pintar” la pared. En el 2.006, a Plutón se le degradó de ser planeta, por el título de mayor objeto del Cinturón transneptuniano… ¡ todo un honor!. Noticias frescas. Hasta hace veinte momentos… o minutos, da igual, lo ignoraba, al menos en parte… ¿ Qué habrá sido de Caronte?. Y es que a los científicos les gusta tocar los güevos en Nature, para vengarse de los abusones del colegio. En el estéril debate entre ciencia y religión, si lo hubiera alguna vez… ( como en cualquier otro, e incluso, en el diálogo) me quedo con ésta época de irresponsabilidad y un curso de introducción a la filosofía de especies en peligro de extinción. Lo de la leche desnatada de Arnaldo Otegi es de medalla de plata. Considerar inmaduro el exigir la disolución de E.T.A. es de “ medalla” de honor. ( Lo mismo deshabita embestidas en el videojuego, rearmándose moralmente de marrón y “ plata” entre tontuna y tontura) Claro que no se le puede pedir peras, al que le han extraído las neuronas con un sacaleches mental.
La semientera se la dejo a Rubalcaba, que va a necesitar un sacavotos… y pronto. Atractivo su programa electoral, pero… ¿ cuánto tiempo tuvo para hacerlo realidad y fondo de armario?… y ahora como diría aquel, que me estás contando. Impuestos a la banca cuando la Unión europea le da un plazo de nueve meses a las entidades financieras para recapitalizarse. 26.161 millones de euros sólo para el crimen organizado bancario español. El sistema está al borde del “ lockout”. La pregunta es: ¿ Será niño o niña?. Por que lo que desde luego será, será… es un hijo de la putísima. ( Alguien en algún lugar) Por cierto, Iniesta… ¡ cabrón!, un estudio de la Organización Mundial de la Salud afirma, que los índices de ruido se dispararon en el 2.010 debido a las celebraciones por la victoria de La roja. Y eso, si fue la leche. Sin su consabido “ hashtag” salaito de puentecito santo... con sacramentos.

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Caldos, caldillos… y, “ caldó”

Me tomaré algo caliente, ¡ qué remedio!. Dije mientras el incendio me rodeaba y no sabía por donde escapar. ¿ Rubalcaba o Rajoy?. ¡ Qué mezquindad!. De momento… té verde en vaso largo, sin hielos. Me siento inútil, vejado, deprimido… ( como un obrero de los setenta con chaqueta de pana en una tertulia de Intereconomía) aunque alguien me diga, chico, alégrate… fuiste el espermatozoide más rápido de tu “ mascá”. ( Bueno… quizás, el obrero… tenga ganas de repartir un par de hostias bien dadas a esos, “ gilipollas”… que ni su puta madre sabrá de que “ caldo” salieron. Es una forma como otra cualquiera de llamarlos hijos de…) Y es que… es lo que me pasa con la política patria, no sufro su desquiciamiento… la disfruto a cada minuto. Esa locura. La de la soplapollez curtida en la facul de derecho. La de las niñas fachas que se imaginan a la E.T.A. cobrando el impuesto revolucionario con tarjeta Visa. A veces creo que las nuevas generaciones están demasiado “ empanadas”, como casi todo el mundo, de ignorancia – llámese desconocimiento cerval- y soberbia. A eso de mejor preparados… servidor dice que: Una polla con cebolla, pero quitándoles el vegetal… que luego va, y les canta que no veas a todos… el patio de butacas.

Les el ABC, la información “ independiente”… es fundamental. A Pons, que es medio caniche francés… mezclado con labrador, le ofende, ver a un niño en el papel de dóberman. Se empieza por lo de la escuela privada… la pública… y se termina, en una guerra de religión. ( Ya se sabe… Musulmán malo, caca… bigamia. Pero, los putis llenos como si toreara José Tomás en Las Ventas) Otra concentración de las víctimas del terrorismo el 29 de octubre… no vaya a ser que PP gane el 20-N y se imponga la sharia. ( Quizás no entienden aquello de que donde la fuerza oprime, la verdad se quiebra) Y lo que hagan los populares en el gobierno, en materia antiterrorista, sea lo que sea… “ sea”… palabra de Dios. Te alabamos, Señor. En Le Figaro y El país… la Merkel ocupa la portada, será… porque es una mujer de peso en ésta jodida Europa de cuatro gatos bien cebados y cien ratones… “ ablada” al modo, coño de etíope. Donde unos disfrutan kalashnikov/poder en mano, y otros cardan… la lana, lana. Sin el glamour de Lana Turner. Por eso lo mejor es comenzar el día con una sonrisa, y luego… ir poco a poco desentonando, hasta la mediocridad… y, más allá.

http://www.youtube.com/watch?v=pSYoQv9pACs&feature=related

Itziar y Paola

Itziar juega en el parque. Paola la mira y sonríe. Itziar mira el horizonte y sigue jugando. Paola mira al horizonte y recuerda su boca y sus ojos pardos. Itziar tiene los mismos ojos de su padre. Paola espera que él venga y la diga como siempre, cuanto la quiere. Itziar sólo sabe jugar… Su padre la mira desde la acera en tanto le guiña un ojo cómplice a su mujer. Paola, no deja de sonreír. Decían que la Magdalena está triste, puta y señora. No era verdad, sólo huía de sí misma, Reina y princesa al mismo tiempo… ¡ qué cosas!.
Los sueños se enroscan cual serpientes a la cama. El hombre de acero que mira a la cruz de la bestia que lo ha embestido y se marcha calle abajo deja una mueca triste en el perfil izquierdo de su labio. Ya apenas se percibe. Camina despacio, ayudado por un bastón. Se ha levantado. Y busca su destino en la cartografía de su deseo. Se le ha olvidado su pesadilla, si la hubo alguna vez. Es un dolor de cabeza fugaz, otro más. Siente cual suya cada lágrima que se derrama cada día perdido lejos que no ha de volver. Jamás.

http://www.youtube.com/watch?v=9SBEVBHWweE

La ducha se escucha dos pisos más arriba, entre Saturno y Titán. En el silencio del espacio vacío. Como ya estoy en la hora del recreo estelar, Dios me pide que al modo de un fiel discípulo dé una vuelta por el patio del Sistema solar y le lleve cosas que lo inviten a amar o que despierten en él, ese sentimiento. Lo siento, maestro… le digo. Vi una guerra y sentí su perfume a azufre, pensé en sajarla… empero, preferí dejarla para que exhalase su último aliento durante más tiempo. Vi también niños que mueren de hambre, y madres llenas de sufrimiento por sus pequeños, mas… parecían tan inalcanzables – desde mi panel de control y mi corazón solidario- que no intenté acoger a ninguna. Vi también al niño maltratado en su nido, claro que… al subir al árbol, noté la mirada triste de su madre y preferí dejarlo allí… con su miedo y su verdad. ( Itziar y Paola ya no están)

http://www.youtube.com/watch?v=64JmasO4hB0&feature=related

Por cierto, noticia del Mundo bizarro… India se tunea éste fin de semana para recibir su Gran premio de Formula 1. Narain Karthikeyan, volverá a conducir su Hispania después de haber sido despedido… pelas son pelas. Porque como diría la suma sacerdotisa del glamour, Carmen Lamona: La India es un país, “ opulento”. En las fiestas del Embajador… y de, Vijay Mallya.

http://www.youtube.com/watch?v=KSCoom6_UFk

Remembranza contada lejos…

No sabía cuanto dolor absurdo me dejaría su partida. Y ahora, precisamente ahora, le recuerdo… como si fuera ayer. Me gustaría decirle justamente “ ahora”, que comprendo tantas cosas: ¡ Simón, tío y amigo entrañable!… me diste la alegría que se pierde cuando uno se pone viejo, y no puede cuidarse por sí solo…

Estoy demasiado triste aun, se que se me pasara el dolor, que viajaré al olvido como todos lo hacemos, pero que “ ahora”… inexcusablemente, te dedico todas mis lágrimas, mi sufrimiento… Hasta que algún día en que nos volveremos a ver, y sonreiremos, y la vida nos devuelva lo que la dimos… en que volverá tu recuerdo hecho carne… ¡ Maestro, querido amigo!. Joder, ¡ era tan estúpido, tan ignorante, tan feliz, tan pequeño… tan indefenso!. El ejército del Mal quería pasar rápidamente sobre mí… y tardó, una enormidad en invadir mis manos vacías de las grandes alturas. La última batalla nunca tuvo lugar. Mi rendición comenzó en el alba y terminó… al anochecer, pero los vencedores… si los hubo alguna vez, enfermaron con la maldición de mi querer.

http://www.youtube.com/watch?v=VCvGsqHrTlM

Ha pasado mi existencia cual una flecha blanca. Veloz, casi invisible… que te hiere cuando menos lo piensas. Las copas de los árboles quisieron atrapar mis días y no pudieron... se estiraron sin medida hasta lo profundo de la noche. Y aun hoy mi alma trata de enseñar la geometría de mis entrañas y mi más íntimo ser, viejo amigo. Y aunque no somos ya parientes lejanos, únicamente sombras dimensionales, te diré… que el tiempo, sigue robándome mil inquietudes que se deshabitan tras de mis ojos, madrugada por madrugada... por madrugada.

Me gustaría preguntarte: ¿ Era quién creía ser o era otro?. Somos quienes creemos ser… o, ¿ somos esos que encontramos vagabundeando por las calles del jodido futuro pluscuamperfecto?. Me preguntas si he grabado un Te amo en una piedra, pues… aun no, y cada palabra que he dicho es la estupidez de un necio intento por explicarlo todo a alguien que no haya amado nunca.

http://www.youtube.com/watch?v=LSj_BCVhuWI

Café con leche y palabras

Anoche quería escribir… pero no puede. No recuerdo de que quería garrapatear, emborronar cuadrículas… ni de esas extrañas urgencias nocturnas. Ahora una calma profunda me invade con parsimonia breve. Cual un perecedero stress vital. Me lleva a océanos de infinito placer y bienestar. Es como ser ladrón del viento cuando llueve, me gusta esa sensación de mojarte por dentro aunque estés bien abrigado al calor de una agradable conversación de buena mañana. Mas anoche, me arrullaban las furias… pedazos de mí mismo que me despedazan mientras no me entero de nada y busco el cielo, en mitad de una almohada que no me deja dormir bien. Anoche un cuento muy breve moría en mis manos. Se había hecho viejo de repente. Nada más nacer. No pude ni escribirlo. No tenía papel, ni pluma ni portátil… nada, sólo afiladas neuronas que no hacían el mínimo esfuerzo por recordarlo. Ahora me siento lleno, pleno, feliz… satisfecho, podría volar. ( A pesar de haberlo perdido en la encrespada sima de mi memoria poética) Ver mi vida como un ciclo kármico. Mi nacimiento, mi desarrollo… e incluso, mi muerte. Me siento bien. De puta madre. Vuelvo a leer el post it de la nevera. Dice: Sé feliz… Y ahora, de alguna manera lo entiendo. Tiene sentido. Un sentido digamos, azaroso y alegre… a ratos perdidos, naturalmente.

Alzo el vuelo. Las casas. Los tejados rojos y los parques, los columpios herrumbrosos quedan debajo… a la altura cercenante de los hombres mediocres, de las mujeres triviales… de los niños afligidos y lánguidos que se esconden en los rincones oscuros para no ser encontrados. Anoche quería escribir un poema de luz, empero… me venció el sueño… del mismo modo que ahora me derrota un martillo de corcheas que escucho despacio. Pedazos de mi vida se desmenuzan mientras fuera la lluvia moja las calles. Una lluvia que apetece andar despacio mirando al cielo manchado de un gris suave casi blanco sucio. Hablas con un amigo, y mientras te ayudas de tu bastón para caminar, te das cuenta de que la vida es maravillosa. Y se escribe en esa extraña acuarela donde unos mueren... sufren y mueren, mientras los menos cantan y bailan felices y despreocupados. A veces el miedo a morir, te impide vivir. Otras piensas, buscas justificarte. Quizás lo coherente sea tan sólo, el preocuparnos del mar. O simplemente dibujar un corazón en la arena y comprender la profunda verdad que encierra un único grano de él. Me levanto a calentar mi café, se ha quedado helado. El microondas te devuelve con circunspecta y exasperante fluidez electrónica a la realidad. Una realidad de dolor y tiempo. Sólo eso, dolor y tiempo.

http://www.youtube.com/watch?v=nqtHZ0-_mBg&feature=related

Días muertos

En la vida a veces te sientes la presa, a merced de las bestias… derrotado. Blanco de una guerra sin batallas ni ejército de las sombras. Sin vencedores, únicamente tu cadáver. Alguien llegó y se lo llevó. Aquello que anhelabas más que nada. Aquello por lo que tan enconadamente habías luchado. Años y años. Y te quedas ahí, en tu rincón del ring. Solo. Esperando que vengan a rescatarte, pero nadie se ha enterado de lo que te pasa. Creen que eres tan duro que puedes con todo, y todo… ha podido contigo. De un puñetazo tu adversario te ha enviado a la habitación del sueño. Un cachorro de lobo guarda la puerta esperando mamar. Y sonríes. Sonríes a todo el mundo. Estás en paz con el planeta Todo está de puta madre. Aunque el personal te odie. Y tú odies odiar. Y quieras huir. Pero ningún lugar te guarda de que tí mismo, te encuentras sí o sí. Hablas despacio. Intentas matar la palabra con una tecla. Es abrumadora tu desdicha ante la visión de tu amada. Intentas pensar despacio, pero no puedes. Es totalmente imposible. Sientes que no importas, que no eres algo esencial… digamos, sólo “ algo” ocupando, un lugar en el borde de la estantería. Miras que día es hoy y lo apuntas en tu libreta de fechas. Hoy no ha pasado nada especial, mañana tampoco parece que vaya a ocurrir nada. A no ser que hagas por ensayar la depilación y masturbación de una estrella, más allá del cinturón de Orión.

Son días muertos. De porcelana aburrida y desconchones en las paredes de la memoria. Horas muertas. Minutos sin pausa. Noches frías. Muy, muy… frías. Las mismas luces, las mismas ráfagas de aire, los mismos pensamientos… cada cual más absurdo que el anterior La arena entrado en las bambas como a diario. Te sientes tan absolutamente engañado que no quieres decir nada, salvo saludar al público y abandonar la escena sin más. Estás a mil jodidas millas de donde quieres estar, mas por otro lado… quieres no ser tu dolor, y ni siquiera estar aquí. Todo te pesa. Todo te lastra. ( Luego, te sientes cojonudo) Tienes tanto que decir y tan pocas palabras. Y cuando sientes que puedes decirlo… pues, no lo terminas por decir. Y te enroscas en un círculo de sufrimiento donde todo es del mismo color que ese temblor de tus dedos. Tu deseo baila en un pentagrama de fuego, y no está en soledad… arde desnudo en la oscuridad lacerando su piel… el esqueleto de una lanza romana. Copiado en un espejo cóncavo, alguien dice: ¡Dios mío!. Lo dijo un hombre. Me parece que no tiene picaporte el futuro del lado de adentro. ¡ Cómo, nos han encerrado a los dos!.

http://www.youtube.com/watch?v=FNikQRqYajc&feature=related

Bendita cotidianidad

No es cierto que el varón occidental – español- no pueda hacer dos cosas a la vez… mientras se ducha, de hecho… está dotado para “ hacer” tres. ( Si bien es verdad, no a la misma vez… no le vayan a estallar las meninges, salvo el de CI 156) Está el que en tanto se limpia de polvo y paja, se hace una gallarda… como Dios manda. Dos: el que se mea, al tiempo que el vapor humea. ( Ese, aparte de un guarro… es del abolengo de la noble cuna que le arrolló) Y luego queda… el de los cantos regionales, que es lo que un servidor a día de hoy ha venido a hacer… entre salpicadura y salpicadura con los ojitos cerrados, sintiendo el agua correr espalda abajo. ¿ Y por qué cantaba?. Uno: Por el fin de la violencia en el País vasco. Bueno… no es cosa de no celebrar, pero no era por ello mi tonada ni sus gallos. ¿ Dos dos… dos?: ( En/sin sarcasmo) Por el cadáver de Gadafi, expuesto en Misrata. ( Lo que no es de buen cristiano… ni musulmán, ni decente… en alta velocidad neuronal) ¡ Joder, joder!, soy un cabrón… mas no, un jodido cabrón. Tres… porque el cometa Elenin, victima de una tormenta solar… no destruyó la tierra, ¡ maldita sea la estampa!. Pues no, no y ciento diez veces una, o ninguna… no. Simplemente “ cantaba”, porque “ hoy” cual la puñetera canción de puñetero Serrat… puede ser un gran “ día”, y mañana también.

Bendita cotidianidad. Brilla el sol. En los agujeros. Donde se esconden las bestias humanas. En las calles del mundo. Donde mueren los niños. En los miradores. Donde se desean, aquellos que se aman… En los secaderos de jamones… En los portaviones… En la amazonía, y en la agonía… de los que sufren. Bendita cotidianidad. Dicen los píos que elevan sus plegarias al altísimo, mierda… no les cagara encima. Abres las persianas de la mente. Es un díiiiiiiiiiiia… ¡ perfesto!. Abrazarías hasta las farolas, empero… abrazas, una metáfora… donde se resume tu fe. Donde un cristal se quebranta en agua, donde mojarse la legaña un ángel de suave piel de nogal. Lees las noticias. ¡ Qué pasa!. Na de na. Que dicen ha muerto el príncipe heredero… al trono Arabia Saudí. Con 85 tacos. Échale cojones María Manuela. ¡ Espabila Felipe!.

http://www.youtube.com/watchv=VILWkqlQLWk&feature=related

De agua, y… acuíferos galácticos

La mitad del camino. Me fascina que se haya detectado por primera vez, vapor de agua fría para llenar miles de océanos, envolviendo un disco de polvo alrededor de una estrella joven. Y no me refiero a Justin Bieber. ( Futuro candidato para el lobby marica) ¡ Mola!. Nada a derecha… nada a izquierda. Arena. Arena y más arena… donde hundir tu mano. La verdad es que resulta poco edificante. Es lo que tiene la crisis de la construcción. Incluso, semántica. El mar imbécil, el mar… El mar, la mar, “ la… mer”… ¿ por qué me llevaste padre a la ciudad?, que diría el clásico. ¡ Joder!. Hablamos, de verbos. Círculos… ¿ presuntos poetas?. ¿ Poetas con trompetas?. ( En genitivo… sajón con melón) ¡ Ufs!... ¡ qué pereza!. Hablemos. ¿ De qué?. Hablemos de la ira, y la ausencia de Dios. De ángeles flotando libres en la noche y, el trasnoche. Hablemos, de que nada hay más absolutamente “ real”, que el presente. Un lapsus sin linguae, sin adjetivos, porque no tiene lugar en una escala de tiempo, ni demarcación… sentimental.
Será capullo el muy gilipollas, pensaráaaaa alguno/a. ¡ Hala… ( Madrid) lo qué ha dicho!. La mitad del camino… recorrido. Aquel que dijo que una guerra siempre es más cara que un colegio, se quedó calvo. Dame lo mío. Espérate… que vuelvo más tarde. Girando, girando… bailando con el maldito diablo del ritmo. Ritmo sincopado. Y pasan las nubes y los días. Es como si alguien encuentra atractiva a Sarah Jessica Parker, la prota de Viejunas en Nueva York. Lo curioso es que alguien me dijo un día… ( El mismo que encontraba cañón a la Saritíiiisisima yanki) que era una serie – la de Sexo…- para mujeres emprendedoras y liberadas. ¡ Ja!... no será, desde luego, para aquellas… las “ liberadas”, de la esclavitud de una buena tranca. Y Hablando de… buenas trancas, ¡ qué perversión lo de mezclar Metallica con Lou Reed!. Eso si que es mezclar churras con merinas. Todo por una lana. Ándele, ándele… y, ¡ no te mames, wey!. De agua, y… acuíferos galácticos. Será mejor que cantemos aquello de Hakuna matata.

http://www.youtube.com/watch?v=Brn_KbvYDWY

http://www.abc.es/20111021/ciencia/abci-hallan-agua-para-llenar-201110211027.html

Cerebro reptiliano

En el cerebro reptiliano, se procesan las experiencias primarias, básicas, no verbales, de aceptación o rechazo. Cual, en una rubia macizorra talmente pedo… o, en un político de los de importancia, en campaña electoral. Bueno, en éste último caso tan bien… por el voto, el disputado voto del Señor “ Tengo las meninges tocadas”… se pone, el ojete… y, lo que haga falta, que la cuestión no es disfrutar, si no… triunfar. De momento, mi coco, funciona a dos velocidades: Lento, y superlento. ( Es decir, las “ velocidades” adecuadas para entender la miseria que se está desplegando en torno al personal, en modo pancarta mitinera) Y la pregunta no es: ¿ Rubalcaba o Rajoy?... Elegir entre el jodido Papá Pitufo con su gorrito rojo y el Padre Abraham. La “ cuestión” de fondo consiste, radica en un… ¿ es ético, del latín... del griego, êthicos, mantenerse, digamos entre corcheas y melindres… apacible – vegetal- e imperturbable… “ cuál” un cordero, mientras te devoran los lobos?. Confieso que detesto, la estupidez en “ masa” de la indignación popular y popu… ( culito en pompa del proletariado de oficina) lista, pero no el trasfondo… que es una verdad tan real, como la dura supervivencia diaria. La misa " diaria", se la dejo... sólo a los doctos.

http://www.youtube.com/watch?v=XaKOSizbB24&feature=relmfu

Ahora mismo me mantengo entre cobra, en la caja de cobrar… adscrito a esos errores que me “ humanizan”, y lagarto al sol de las Comores, esperando que decisión adoptar el 20-N. ¿ Votaré?. Botaré seguro. Estoy por echarme un cantecito, con baile regional incluido… ( Y no por lo de ETA, que anda todavía flácido) ¡ por lo de Gadafi!. Putamadre. Un cabrón menos, en un mundo donde mil millones de personas pasan hambre. Y es que somos, sin duda, demasiados “ cabrones” en la inconsciencia de nuestra propia mediocridad. Aun no sé el que será, será… ni si lo cantará esa perraca de Doris Day en definitivo sajón. En un cerebro básico, a veces… “ reptiliano”, nunca a cero… salvo que los engramas del maldito cyborg se hagan pintura eferente… el estímulo y sustancia son el yin y el yang, el gran huevo cósmico y primi... genio, ( y no trato de sondear coeficientes ni “ déficits”) el fundamento dual de mi pensamiento dialéctico que en chanza humorística sitúo políticamente entre Tomás moro y Emilio El moro. Sin más, hemorragia. Las tiritas se gastaron todas…

Me estimula la vulgaridad general. ( Sobre todo, la de los y las, “ bulgaris”… que en el mundo son, sin son) El no saber si soy parte de la puta masa anestesiada en su mente reactiva de “ catárticas” emociones públicas y dolorosas, o el relleno disfuncional entre matices sonoros y una inconsciencia total… de la empanadilla. Porque el “ pequeño” problema desplazado al habito de lo mundano, no es si fritas o asadas en el horno. Lo que reduciría todo, a una simple cuestión de fe gastronómica. Si no, si hacemos la “ masa”, cascando algún huevo nosotros mismos, ( en las “ redes”) o la compramos ya hecha. Es un ejemplo chusco. La perversión es sólo, su tintura “ humana”. ¿ Votaré?... o dejaré la jodida hiper… pervivencia de la democracia, ( es “ ironía”, claro… en un nivel personal e intransferible) una vez más… “ pedantemente”, a la mezquindad… “ sabia”... de la regla y la cordura. ¡ Maldita sea!... a los anormales como yo, se nos debería restringir el derecho a voto, por el de portar armas de asalto. Y es que nada en éste universo es más “ real”, absoluta y totalmente " real"... que dos coma cinco segundos de mala hostia con su pizquina de zen.

http://www.youtube.com/watch?v=J8hv9Bqas2U

Canción para niños

Confieso, a veces, echo de menos mi mente… o un pedazo de ella... la que está con Carmen, penetrada por “ algo frío, y metálico”… y, Kimya, Adana, Niara, Belimir, Irena… Es una lista, muy… muy larga… De momento aviso, que ésta entrada será difícil de entender. ( Y, ofensiva... para tiernos... y principiantes, en lo del sarcasmo) Avisados quedáis, y si lo “ entendéis”, tal vez… estéis tolais. Tocaba hablar de sex, and drugs… and, rock and roll.. Toca mojarse pues en el doble sentido, éste es un disco viejo y requetescuchado. Sí nena, si fuera doctor amor, te haría ahora mismo una analítica, una bioquímica… y, hasta una placa de tórax. Así que ha cantar: El patio de mi casa, es particular… y cuando llueve se moja, como los demás… ¡ Hijo puta!. Puta la madre, puta la hija… puta la manta que las cobija. Y es que, tíiiiiiiio… “ mea” agua bendita la chocho pelado, que tiene el pelo color naranja, ( sobre el “ melón”) pecas en su carita de querubín, y un pecado de culo, dice papá. ¡ Vamos, una fuente conejera!. Coño, toto, chocho, mejillón, vulva, matriz, vagina, almeja… macha, si es lésbica, que es como tortillera, pero con educancia. Y es no viene a que… empero, en el teatro… el “ patio” de operaciones, que es el coto particular donde cazan los señores de las estrata... gemas, ( los traficantes de armas heredarán la tierra… mas no, las putas de sus madres) cuando llueve se moja porque violan, y la violación es un arma de guerra. ( Cual, las demás…)

Nada que decir al reino de la sumisión al macho alfa que entiende de matar, velocidades de “ penetración”… Hablo de Kriegsherr Obama, de Gadafi suministrando viagra a sus soldados… de los Slodoban Milosevic… de todos los Milosevic del planeta, del Bilderberg Gran hotel… ( ¿ A quién le suena Darfur?) Del fundamentalismo, occidental y cristiano… y por ende de “ chochos ablados”. ( Son voces distorsionadas que “ hablan” de ellas, en primera persona… como “ botín de guerra”) Del feudalismo de facto, el derecho de pernada… y el control militar y genital de una región subnacional donde se sudan diamantes, casiterita… o mierda a granel. El arte de la “ guerra”, se termina en el pecado de pensar, pues es una canción para niños. De los que tienen en su pedazo de mansión, un water con lucecitas de colores donde cagar a gusto al estilo Studio 54, y aledaños. ¿ Dónde pondré para cuándo hace falta, el jodido el M16?.

http://www.youtube.com/watch?v=-MHpBZ8ISDg

… tampoco importa

Hay días que no tienes ganas de saludar a lo cursi… exclamando… ¡ Hola, mundo!, como si fueras un gilipollas; aunque tengas que mantener el optimismo antropológico y esa dulce sonrisa de un deficiente mental… es decir, de un político en campaña. No se me lancen a la yugular todavía, que apenas he dicho gran cosa… Ni esperen nada de ésta entrada con las alcayatas oxidadas. ¿ Por cierto, cuantas llevaré ya?. Unas pocas. Y a veces pienso… para que empezaste éste blog, imbécil. Y sabéis… no viene a que… De que hablaba… tampoco importa. E incluso estar, sin noticias del mundo, sólo con palpitos de dolor personal e intransferible, es hasta “ guay del Paraguay”. ( Luego hablamos de fraseología rancia)
Hoy tengo una jodida hemorragia de verbo escrito por, des/aprovechar. Es uno de esos días alegremente tristes, o tristemente alegres, en que no te pones de acuerdo contigo mismo, y simplemente piensas, que “ piensas” demasiado. ( Rápido, o no) O, demasiado poco. ( “ Pienso”… luego soy un mulo) Tampoco importa. Lo importante, está en las ediciones digitales de los periódicos, cual fríos boca/bits de neuronas talladas en teclas de “perio/ferio… listos” adscritos al Comando Matutano… y, of course… al puñetero cable USB. Últimamente las siglas están en mi cabeza… UFS, PSOE, PP… PGB, MCD… Run DMC… TNT, IA, MSF… ¡ Qué agobio!. Y es que hasta mi playa desierta llega el corazón de los indignados latiendo en Sol, por cambiar un mundo que está bien como está: ¡ Hecho una mierda!. ¡ Oh… ah… cómo puedes decir eso!... pues, así… con la asistencia letrada que me concede La libertad, ( que no sabe de fascismos mediocres de izquierda) y mi mano rastrillo que sobre la arena atlántica va dibujando en nombre y polvo de estrellas mi particular jardín zen, que como el patio de mi casa es particular… y cuando llueve se moja como los demás.


Por cierto, que no sabía yo, ¡ qué cosas!... que hay encuentros de Radiaciones no ionizantes donde los expertos en tan enjundiosa materia se reúnen para decir cosas tan sumamente “ interesantes” como que el wiiiiifiiiiiiiiiiiiiiii puede afectar al desarrollo cerebral de los niños. ¡ Hay qué joderse!. Tokio Hotel, ( ¿ qué fue de ellos?... así en el cielo como el cubo de la basura de Axl Rose) Telebasura, Justin Bieber, la MTV… y ahora, el wifi. Se me olvida algo… posiblemente sí, estos son tiempos de consumo feroz. Y más entre el mocerío “ enchufado” entre los ocho y ochenta. Coño, estoy tan desfasado últimamente… que un día terminaré diciendo aquello de “ Pasa melón”. O, “ Chachi piruli Juan pelotillas”. Y es que en éste renovarse o morir, ( susto o muerte) elijo muerte. Que es como el revival ochentero del que estoy hasta los cojones, pero eso como en Conan, es otra historia. Eh… tampoco importa. Es que llevaba tiempo sin decirlo, y estaba en un sin vivir.

http://www.youtube.com/watch?v=-p_ns6ebj54&feature=related

http://www.abc.es/20111014/sociedad/abci-wifi-salud-201110141907.html

Tres, dos, uno… splash…

Tres, dos, uno… splash… puto plasma estelar, lo que sale de él. Conocer a las personas es conocer las mentiras " podridas" de una verdad universal. “ Que todo el maldito mundo miente”. ¿ Autenticidad?. A otro perro, con ese hueso. Me paso vuestra “ autenticidad” por el ojete. ¿ “ Hipocresía”… así, cómo si tal cosa?. Se puede ser más sinceramente pedante. Joder, con los “ auténticos”, con los genuinos… los que no juzgan, para ser juzgados… ( El edificio naturalmente, están bien edificados… Y desde luego, no dejan de ser “edifi… cantes”) Jueces, y verdugos. Un, dos, tres… responda, otra vez. Luego la mierda. Te la comes, son fiscales del verbo. Al fin y al cabo eres un, como decirlo con armonía, ese lugar entre la soledad y el bostezo… un, “ patético” entremés, corchea… paréntesis. Tres, dos, uno… splash… ¿ quién tiene derecho a contar tu vida?. Entre cervezas y risas. Véase bocata de calamares. Nadie. Lo dicho… puto plasma estelar, lo que sale de él.
Yo no voy de indignado. ( Tres, dos, uno… tengo un serrucho y sé como utilizarlo) Soy un indignado. Y tampoco soy un puto robot… que necesita de la compañía de muchos cyborg programados en diseño de “autenticidad” para demostrar/mostrar mis convicciones. Lo otro, las convecciones, ya es cuestión de vectores semánticos. Bonitas palabrejas: Autenticidad e hipocresía, difícilmente concibo la una sin la otra. Hay una auténtica hipocresía en éste día de orgullo “ indignado” donde el poder, ese casoplón de siglas mayormente, se ríe del pueblo soberano y “ llano” rimado… en cenáculos de tintorro fetén y pescaito frito. Por ello, prefiero mirar al mar con ojos tristes y perderme en él. Porque nada es más verdad que la arena que pisan tus pies, el rumor de las olas al morir… ( Un, dos, tres…) y el frío clavarse en tus arterias del agua mojando tus fundamentos descalzos y huérfanos de caminos. Sí, desde luego… no dejan de ser sumamente “ edificantes”...
Es lo que tenemos los pequeños burgueses, que los “ auténticos”, los legítimos y fidedignos dueños de la “ gran gnosis” de estío y hastío… siempre nos pueden acusar de ser unos perfectos gilipollas. ( Yo añadiría… “ sumisos”) Es el “ patético” privilegio de observar/conversar la mierda que nos cae encima. Porque unos crían la fama y otros cardan la lana, de churras o merinas, que lo mismo da. Total. Tres, dos, uno… que no queda ninguno. Ni más por decir… de momento, que es mucho.

http://www.youtube.com/watch?v=VnboTzpy2QM&feature=fvwrel

La racionalidad

Hay demasiadas granadas, excesiva “ artillería” humana… estallándote en la puta cara, con sus ondas expansivas de pus. Demasiada mierda por filtrar… demasiadas catarsis baratas por asumir de un modo “ consciente”. ( Y es que, joder… todo tiene que ver con todo) Escuchas al universo quejarse amargamente. Es extraño. Cantos de niños con Síndrome de Down, o Asperger… personas que hace tiempo dejaron de estar en riesgo de eso que los cursis llaman ahora “ exclusión social”, abuelos que nunca merecieron ser padres… e hijos, que lo que en realidad son, es hijos… pero, de puta. Todas las “ putas” siglas, todos los putos organismos y las putas realidades de ésta “ realidad” tan frenética que vivimos peligrosamente, ésta infectada del virus de la “ hipocresía”. Empero, es una jodida hipocresía necesaria. Estúpidamente necesaria y vital…
Hablo de realidades al margen de la razón que son la razón misma. ( Cual un 15 O… de opereta, o… de optimismo antropológico) Me importa un carajo que Standard and poor’s rebaje la nota de España por su baja previsión de crecimiento si un solo niño muere de inanición… o mientras alguien revuelva un cubo de basura, para sacar de él, la maldita y oculta “ razón” de su “ razonable” sustento. ( Y me jode más aun… aquellos que se cabrean, porque su basura bien cerrada con bolsas ecológicamente sostenibles se desparrama así, por doquiera… por mor de la acción hecha supervivencia y hambre) Es la caquexia de los mediocres. Llámense indignados de Wall street o de Intereconomía. O simplemente, traten de entender a la buena señora del enlace. Es la sabiduria milenaria y " ancestral", de la experiencia.

http://www.abc.es/20111014/espana/abci-anciana-huelga-hambre-201110140853.html

La Libertad

Anoche, al meterme en la cama… una idea, más bien un concepto algo caduco y trasnochado me… digamos, “ atormentaba”… empero, muy… muy entre comillas. Es aquello tan absolutamente “ caducado” per secula seculorum… y ancestral incluso, de La libertad. La jodida Libertad, con mayúsculas. Esa cuya falta, atenaza a los seres humanos atrapándolos en vidas de frustración y mediocridad donde una nada los destruye lentamente. No hablo de la Libertad de las corcheas. Ni de la del verbo sin ataduras ni andamiajes… hablo de la Libertad de no tener miedo al hoy ni al mañana. Porque aunque los vencedores persigan por toda la eternidad a los vencidos. La Libertad está allí donde nos miramos a los ojos y nuestra humanidad nos iguala. Hasta un río que corre salvaje, es esclavo de su cauce… y la poesía de su metáfora, mas esa belleza no ciega. A veces envilece el alma. Sabe a café fuerte, negro… dulce de amargo azúcar.
Todos buscamos La libertad. Esa Libertad que los pedantes nos negaran con la rimbombancia de los grandes conceptos. Que nos dirán que no existe… Bueno, mejor para ellos. Pero, la Libertad está ahí. Siempre ahí. Es la posibilidad de elegir. De decir, hoy sonrío, por ejemplo. Aunque mi hijo me maltrate, o mi marido, mi mujer... o mi jefe, o el mundo entero se ponga en mi contra. Siempre hay infinitos caminos, infinitas posibilidades. No digo que sea fácil romper las cadenas. ( Ni eso, hace falta) Hay quien decide encadenarse, sin más. También es una opción, si es libre. El vaso está lleno de agua. ( La misma agua del mar que nos da paz, o del arroyo de montaña que baja desmadejándose como un torrente) Puedes seguir llenándolo hasta rebosar. Beber de él. Vaciarlo. Romperlo… el agua seguirá estando ahí. Si quieres, en un papel absorbente en el puñetero cubo de la basura. El destino nos iguala. Es vapor de agua. Llueve y nos moja. Y el presente siempre nos da la posibilidad de ser felices. De mear, y devolver un poquito de su miseria al planeta… y la nuestra también.

http://www.youtube.com/watch?v=4AinUoXb7EQ&feature=related

… de la chica del As… co… jones

Mientras frikilandia y alrededores – véase, pijolandia también- sigue llorando la muerte de Steve “ Urkel” Paul Jobs, un servidor se pregunta pequeño en su ingenuidad y su ignorancia sobre un mundo abrasado de dolor… mientras a los directivos de la manzanita de los cojones les quita el sueño si van a ganar dos mil millones más o menos, si por las venas de tanto y tanto gilipollas como reconozco corre gaseosa de casiterita en vez de sangre, o tortillería semiesclava de clase media emergente. Y por amor de Dior, el que no me entienda que con la Newsweek se “ sodomice” a si mismo la neurona de entender. ( Sin que se “ entienda” en ello, ningún componente sexual… ni marcadamente) Estoy hasta los huevos de las noticias de la crisis. Lo digo desde el puñetero zen social, que no “ socialista”… más absoluto. Vamos, que el que la Merkel y Sarko pacten el bombear dinero a la banca no me pone nada cachondo, ni me irrita… tampoco. Más bien me deja tibio, frío… sería estar muerto, y eso… reconózcomelo, de momento… como que no. Es porno geoestratégico barato de tumefacción económica en un planeta mediocridad donde se muere de hambre y de bodas de la Casa de Alba. Ofrende la más mínima inteligencia el concepto ” recapitalizar la banca”, suena a choteo… con ch de chaperos viejos, del verbo y el negro sobre blanco de tipografía ABC, ( porque La razón les asiste) de los que no se “ onanizan” las conexiones sinápticas ni le dan un frotamiento adecuado a su mielina como Daniel LaRusso en plan “ dar cera, pulir cera”… y sólo esperan llegar al 20 de noviembre como zombis escuchando el catecismo de ingles sudadas de Intereconomía entre gaznidos triunfales de gaviotas y tipos con corbatas de seda y herraduras bien fijas a la pezuña de cocear.
Y tal vez por ello, ésta entrada lleva la “ trufada” foto que “ lleva”… homenaje chusco a la chica del As… ( que nunca fue ni tan generosa ni tan amante de la fruta, de lo que más después, como diría mi abuela… tengo algo que decir) una de esas secciones históricas de la prensa española. Por que en el fondo estos días preelectorales son propicios al periodismo de cabina de camionero español de los últimos setenta. Con mierda a tuttiplen. “ Periodismo pajillero” con lefazos liberales en otra época de censura… pero, ésta vez retroautoimpuesta. Por cierto, que lo de las cinco piezas de fruta será una coña para estreñidos y modelos de pasarela me imagino, siempre lo he pensado. Pues, no me imagino a nadie comiéndose cinco melones, es broma claro… ( salvo en el caso de Javier Algarra, que le veo más de cinco chuletones y tintorro) ni a los niñitos retelevistos somalíes “ enfrutándose” al tiempo que esperan la obituaria salida de plano viendo con los ojos muy abiertos entre moscas y polvo a Antonio Jiménez y su carta de vinos o a esos que van Dando caña desde la barra de un bar como es tan propio en el varón ibérico más conocido de siempre como Homo tabernarius.

http://www.youtube.com/watch?v=poQTfYtPIsk&feature=related

A modo de posdata… únicamente, una cosita más. Si alguien pensara al leer esto, que hay demasiadas referencias o conceptos con implicaciones digamos… “ sexuales”, en el texto… tiene su explicación, al tertuliano político televisivo español le pasa como al Tío Camuñas, cuando no folla, jode. Y en cuanto a lo de siempre, a la ira y al sarcasmo… a los referentes, y las referencias… me meto yo con lo que escribís vosotros, pues… ¡ ea!, ya sabéis que tenéis que hacer.

http://www.youtube.com/watch?v=whXoZfkNHkw&feature=related