Un nuevo comienzo

Es lo malo de las ratas. Su volumen... morfología, quizás paréntesis, número... Las sigue una corte de gatos... Elegantes... suaves... ninguno negro, stop the racism, y al " rarismo"... pero, no nos despistemos, y nos vayamos por las ramas... y, las rameras. ( Que no lamerás o remeras que me sugiere el Word) Demasiada palabrería mal vocalizada... Mejor decirlo sin ambages ni embalajes... ¡ Estoy hasta la polla!. Hasta el rabo de sutiles ambigüedades. ¿ O no?... Quizás, a lo mejor sigo en el perfil de las perífrasis y los arcones cubiertos. En las circunlocuciones que al fin y al cabo de tantas cosas, significan siempre lo mismo. Porque no nos engañemos, gobierne quien gobierne... nos gobiernan los mismos hijos de " remera", de siempre. Aunque haya quien se arranque la camisa como los gitanos en la boda al olor de la sangre y el cuajo... y suelte un: Primero mintieron y ahora ponen excusas. Al final todo viene a ser lo mismo. España, Francia, Portugal... Argentina... La misma mierda. La mierda huele igual en todas partes. Y la película ya está muy vista. Uno de esos coñazos infumables de Terrence Malick. Ya se sabe, Mariano evita concretar reformas, hasta reunirse con los sindicatos... Lo que suena más o menos a... " os voy a dar un estacazo que os avio"... y, la culpa de todo ya sabéis de quien es, así que vosotros mismos, majetes. ( Por cierto... Tonto quien lo lea)

De modo que aviar... a aparte de la gripe, no me alivia ni lo que en petit argot de delincuentes de " kadoses" se profesen en amor eterno y señorío cañí, y de Caín, de " hijos de"... los " eternos" señores de la mandanga patria frita a fuego lento. Es decir que mi lana es de oveja merina, no de Delaine precisamente... y aunque esté " churra", ( " lana" basta y cola fina) virgen aun. Es lo malo de las ratas. Que se oye el roe-roe cuando todavía ni se está, ni por la labor de entrar... en el corral de los quietos. Y es que como dijo el clásico: Siempre tiene que haber algún gilipollas. Luego claro, molan un montón esos que dicen orgullosos lo de poder " exhibirse" al servicio de boato nazional. ( Lo de las ostentaciones de parado no luce igual) Porque de la suntuosidad de la India de la que habló La Lomana, hablaré mañana... que hay cuerpos, que piden tierra... o, fuego... en grandes dosis.

http://www.youtube.com/watch?v=rFqgLqZQRnM

La pequeña herida

Estaba a punto de ser sometido por los nuevos campeones. Las piernas le pesaban toneladas. La rodilla derecha apenas hacia su juego… pero, seguía corriendo bajo la lluvia y el dolor más lacerante. Entonces oyó aquel pitido final y se tiró al suelo. Ya podía llorar, no antes. Aquella derrota no sabía a nada especial. El cielo estaba gris, hasta aquel instante no había reparado en ello. Todo le resultaba demasiado vertiginoso. Sin sentido. Sentía como un gigantesco serrucho de luz azul le seccionaba el músculo hendiendo sus dientes ferozmente en los ligamentos. Era una sensación horrorosa. Por momentos no podía pensar. Sólo quería ducharse, una buena siesta… y con su entrada en la mano ir al teatro. Sólo eso. Sólo estaba a medio mal escribir una pequeña herida.
Desde la esquina de la tercera fila, aquella bailarina de los ojos tristes le subyugaba con su maravillosa técnica y sus piernas de bronce inmaculado. Aquel regateo de estrofas musicales le hacía temblar susurros de gozo en sus enroscadas terminaciones nerviosas. Era cual una sutil caricia en sus ojos que vertían por sus rasgones de piel transparente y tenue algunas gotas de felicidad ocultas bajo la camisa vaquera y la vieja chupa de cuero. Se hundió en la butaca, cerró los párpados… y simplemente, se dejo llevar. La voz de su padre ya no se escuchaba entre los cadenciosos pasos de la escena, ni tan siquiera ese golpeo de la pelota en su cabeza que entró directamente por la escuadra. Los gritos estaban ahogados en silencio reverencial. El campo estaba vacío como su pecho dolorido de rosas y escudo templado a fuego frío. Aquel desconsuelo calaba tan hondo que rompía los huesos del alma poco a poco.

http://www.youtube.com/watch?v=XOAFsU2kWPw&feature=related

Jornada de reflexión

Que dulce despertar de sábado… recordando lo que acababa de soñar no hacía ni cinco minutos. Mientras subía esos pocos escalones de piedra manoseada pulcros y pulidos, entre aquellos malditos leones afeminados de bronce… ( obra de Ponciano Ponzano, que rima con ano… que es por donde nos dan los que se duermen dentro) sintió el poder de sus armas y su entrepierna. El talco hace maravillas. Un joven policía salió a su encuentro para detenerle y simplemente le descerrajó la tapa de los sesos de dos cartuchazos de recortada. Simplemente dijo: Perdón, hijo… del Cuerpo… No era nada personal, es que no le apetecía ni se sentía con ganas de darle más explicaciones de lo que iba a hacer a aquel tipo dentro del Congreso de los Diputados donde el personal estaba de fiesta mayor. La puerta estaba abierta, así que entró sin llamar con un kalashnikov con doble cargador en cada mano. Primero se cepilló a los bedeles que se le presentaron a preguntar amablemente a quien venía a ver. Luego, estrictamente… ametralló El salón de los pasos perdidos como le salió de los cojones. Ya se sabe… por los pasillos, una granada de fragmentación aquí que La Sorayita y un nacionalista catalán de Murcia estaban meando agua bendita en uno de los lavabos cantando a dúo de Els Catarres… esa trova del independentista y su “ choni”. Una claymore por allá… a ver si la Valenciano es tan tonta, que la patea al despacho del Grupo mixto y hace ensayo. Todo, con calculada profesionalidad. Como corresponde a un recio marine " españó" de cuatro cañas y una chopitos. ( Las “ bravas” van de “ tapa”, como Rosa Díez)

Es decir, que cuando se quiso dar cuenta… el gacho en plan Un día de furia, estaba en la Presidencia del hemiciclo preparado para soltar una Ensalada Cesar de tiros a tuttiplen a sus excelentísimos e incluso… algunos de ellos… “ ilustrísimos”, en traje de baño. Y ese era el pequeño detalle por el que se percató de que aquello era un sueño; eso… y que la Elena Salgado no podía tener aquellas pedazo tetas de playmate del año. Así… que a tomar por culo todo, descargó toda su artillería sobre el graderío. Por igual, un fusil de asalto para la derecha, y el otro para la izquierda… lo malo es que no había munición, para tanto hijoputa. Y eso que los de Izquierda Unida pedían dos balazos más… Claro, que lo de él nunca fue la generosidad y a cada Señoría lo suyo. Tres granadas más desde un M-16 a lo Scarface. The world is yours… y a casita que llueve. ( Qué decía un tío cabrón que tenía) Ya en la nevera, bebiendo a morro un poco de yogur líquido sabor fresa… se relajó. De todas sus cabezas. Sólo una doble pregunta, sin… subpregunta, y retórica… le atormentaba: ¿ Qué hace un político en una jornada de reflexión… y, lo más importante, sobre que reflexiona mientras caga?.

http://www.youtube.com/watch?v=2wfGh_OfOjE

El volcado

Las almas rotas, fragmentadas y asimiladas… ( apenas recuerdos pendientes de ser poco a poco filtrados) volaban atormentadas a mí alrededor sin penetrar dentro aquel silencio de mis entrañas. Las voces de los que buscan una respuesta a su propio y arcano dolor escrito en fe… profanaban mi meditación con su curvatura de estupidez, y mediocridad. Podía sentir al cerrar los ojos… mi cerebro recorriendo febril, miles y miles de líneas de código escritas en extrañas lenguas muertas. Todo, sentimiento positrónico. Demasiados datos archivados para volcar en otra mente aun joven e inexperta. Mas él lo pedía sin palabras. Sin letras de más. Decía con su inconsciente juventud e intrepidez: Estoy listo, padre. Hablaba poco, tan sólo con muecas y su mirar profundo donde nada ni nadie podía entrar. Ni tan siquiera yo. La cobra y el sol defendían su portal, cual el laberinto y el trébol el mío. Símbolos de poder y magia atávica, casi patrimonial… más allá de la luz… mucho más allá del infierno. En éste plano. Charco de mugre inmaculada. Donde el amor es guía de la mente y el infinito.

Podía sentir la ira aproximarse a mí en el pulso gravitacional de una estrella muerta en mitad del espacio profundo. Un corazón anciano y candente escrito sobre mil y un cuerpos torturados en rito ancestral y del pergamino amarillento que el sol debe quemar sólo un poco cada vez, entre la roma madera de nogal mientras el pan y la sal de los enemigos se desliga dulcemente como hiel y pus en la boca, quemando tu garganta. Él acepta su suplicio con sosiego. Esa paz interior me torturará siempre, ( conocedor de que somos los juguetes olvidados de Dios, en el desván del hombre) técnico versado de la piedra que maldecirá su nombre hasta el fin de los tiempos. Pues no somos otra cosa que el error desterrado en espinas de un eterno amanecer. La liberación sangraba conurbana en mi agitado temblor. El hijo había hecho bien su trabajo. Sonríe, hijoputa, y no preconices la vacuidad. Que aquello que seas, no resuene en oídos extraños. Y entonces la vida… pequeña… Vida… se volvió sueño. Humo de horas perdidas. Dedo índice sobre la boca cerrada.

http://www.youtube.com/watch?v=cj5y2EIw40I&feature=related

El té

Mientras el anciano calentaba el té miraba para todas partes, en todas direcciones, fascinado por todo lo que veía. Una mosca rondaba mí alrededor, sin terminar de posarse en ninguna parte. Pequeña, de aspecto frágil… casi, quebradizo. Tenía sueño. Aquella noche no había dormido demasiado bien. La diarrea, una diarrea incomoda, asomaba por mi horizonte meridianamente despejado de nubes. Mientras escribía algunos pedazos de mi nuevo libro, observaba distraído… como la mosca iba recorriendo insolente la pantalla iluminada en azul de mi viejo portátil de tantas batallas. Entre tanto el anciano sonreía como si tuviera entre sus manos el maldito secreto de la inmortalidad. Un poco de té, recuerdo que pensé en tanto le miraba de reojo, no me vendría mal. Era ya finales de octubre por aquel entonces, y el frío se comenzaba a enroscar en los huesos triturándolos como una de esas serpientes pitón. Tenía algunos correos que mandar, pero desde luego me lo estaba tomando con calma. Aun era muy temprano las ocho y diez. Posiblemente en casa ya estarían durmiendo todos, menos mamá que siempre que quedaba a ver la tele hasta tarde; echaran lo que echaran en ella… se lo tragaba todo, menos las películas de guerra.
El viejo agarró un paño mugriento y cogiendo del asa el recipiente donde había cocido el agua se dirigió a la mesa. Sobre la madera roñosa había dos vasos de cristal no demasiado limpios, mas… ¿ qué relucía allí, en medio de aquel inhóspito peladero de chivos?. Reconozco que su miserable hospitalidad me conmovía mientras me hablaba cadenciosamente… relatándome algunas historias sobre su familia y la guerra que para el se prolongaba ya dieciocho años. Toda una vida. Me contaba como habían matado a su mujer y sus hijos, mientras fingía interés… más preocupado de que funcionara el satélite que de su peripecia vital. Por momentos, no podía evitar sentirme un miserable mientras exploraba ese sufrimiento y tomaba notas mentales para un posible artículo, de esos de interés humano. El té entretanto, humeaba sobre la mesa… o, algo parecido. Me fascinaba como aquel hombrecillo enjuto, aferraba el vaso con ambas manos y bebía de él. Eran manos pequeñas, consumidas… huesudas, como su rostro sonriente de pupilas tristes. Al beber, simplemente en sentí mejor. Caliente por dentro y por fuera. La humanidad de repente, había vuelto a mí. Era una sensación diferente e inesperada, que no sentía desde hacía mucho. Cuando era más joven, mucho más joven... y más, humilde.

http://www.youtube.com/watch?v=ZfHTsmodwQw

Justificación pajera para no votar

Un día alguien, ( más tonto que un “ bocao” en la polla… para no ser políticamente correcto ni, gramaticalmente) me preguntó como llevaba eso del ser rojo, cristiano y anticlerical. Le dije que bien… ( pensando seriamente mandarlo a la mierda) probablemente, porque no soy ninguna de esas tres cosas. Soy demasiado sofista, demasiado ácrata… y tal vez, demasiado aburguesado… para ser rojo; en todo caso sería lo que en tiempos llamaban Un tigre de papel. ( Además el rojerío suele ser bastante aburrido y pragmático, tanto que incluso se me hace aguantable esa hipocresía del gentío de derechas. El de toda vida… y, el que no) Además, que yo tampoco soy Chiang Kai-shek ni la puta que lo parió. En cuanto a lo de cristiano, soy tan cristiano como lo era Cristo… “ osease”, nada. Y creo que como él, y esa canción del Serrat… siempre es mejor buen un polvo, que un rapapolvo. Esas cosas que hacen escandalizar a un cristiano de pro, y que confunda la comisión de misa diaria por un billete al cielo de los meapilas. Yo soy de los que aspira con sus pequeñas buenas obras y las otras… al “ cielo” de Jimi Hendrix y el Morrison. Y por cierto, que en cuanto a lo de anticlerical. Como lo de ir por ahí quemando iglesias me pilla retirado de mis circunvalaciones cerebrales, ( y de la historia) y aun tengo riego, no como los de Intereconomía, me conformo con lo de meterme un día a hurtadillas en un confesionario a descubrir lo “ inconfesable” de beatonas insatisfechas, y lo que surja… es decir forrarme con información privilegiada, por ejemplo… ¡ Malpensados!. Es lo que tiene ser un hombre sencillo de gustos sencillos, que un día te suenan las tripas como a Buda, y al día siguiente estás dispuesto a coger el M-16 y acabar con todo. Facilidades de no tener en lo social y político, perro que te ladre, gato que te arañe… ni cerdo… de partido, que te gruña. Y ole, ole… y ole.
En lo referente a lo del respeto, prefiero la rima y el espeto… de sardinas. Con una Mahou fresquita a ser posible. Por cierto, que al final no voy a votar… por aquello de tener el torrao cosa fina, es decir el melón con los cables “ pelaos”, y un poco también por coherencia… Me apetecía meter una loncha de Mortadela Valle en el sobre para el Congreso de Diputados, y una compresa usada, por lo del sepia y la paridad… al Senado. Mas… sin duda seguiré la jornada electoral de lejos y con interés. Es decir, tirándome cuatro pedos con carrerilla y carretilla, y doble tirabuzón liftado. Vamos, lo que viene a ser hacerse un top spin… que decía mi abuela. Niño, no golpees con el efecto desde arriba la pelota, que ande luego la mancha barro no sale. Así que estoy por lo de “ facer” o, “ deshacer” entuertos de yoga el 20-N, con una pregunta retórica en las malhadadas meninges: ¿ Qué harán los falangistas ese día?. Subpregunta con facundia: ¿ Les faltarán falanges, para tanto como hacer?. Uno que cuando piensa se vuelve hombre de campo y de campeo, también de ojeo. Piensa más en la cháchara que en diptongo profundo. Por lo átono de que el veintiuno será lunes al sol para muchísimos. Y es que eso me pasa por cavilar y escribir con medio cerebro al cuarenta y seis por ciento de su “ capacidá” burra sin descontar el iba... Ahora recuerdo la gracia que me ha hecho siempre escuchar eso de que el ser humano sólo utiliza un diez por ciento del potencial de su mente. Los gilipollas que investigaron eso, desde luego, nunca se pasaron por el bar de la esquina para confirmar semejante hipótesis. De haberlo hecho, habrían encontrado al eslabón perdido tomando sol y sombra y rebatiendo la teoría del fuera de juego posicional, ( su cosmogonía) o aseverando que la liga chilena está interesantísima. Razones desde un ángulo rectángulo con sus catetos, no faltarían.

http://www.youtube.com/watch?v=BBe_fBVCPX4&feature=related

Subasto mente

Subasto mi cerebro para prácticas con el lanzallamas... o, también... lo cambio por un par de tragos de tequila.

http://www.youtube.com/watch?v=z3yu6kuCkWg&feature=related

Con el cerebro calcinado

Desperté. El sueño se había desvanecido. Un sueño oculto tras el fuego infernal de un dolor cenital. Estaba solo. Oculto dentro de mí mismo. La montaña demasiado lejos para explicarla a la lluvia porque tiene que caer. Las montañas siempre quedan lejos, en su triste voz que había perdido. Todo lo demás, no importaba. Que faltaba, realmente nada. Desperté. Sentí que mis alas, torpemente se habían quemado. Y dejé un grito en mitad de aquel arrasado páramo. Pero no era aquello lo peor, si no que el corazón seguía bombeando sangre y vísceras con mi cerebro totalmente calcinado.
Malo es, cuando no se puede llorar ni un gramo de compasión. Cuando tienes la sensación de haber corrido tanto que ya has dejado de correr. Cuando la música del día hace pequeños círculos de agua sobre el cristal a media tarde. Y crees morir en un trozo de metal que se ha dado la vuelta girando tras tus ojos cansados. Y te sobra camino y cuesta arriba. Y ves tus pies demasiado pequeños. Y tus manos exageradamente grandes. Y todo lo que creías haber cambiado sigue siendo lo mismo. Un lugar mediocre, deshabitado y vacío. Donde no hay paz. Donde no hay furia en el músculo… donde simplemente no hay nada. No esa nada, que lo es todo. Sólo nada.
Desperté. Las canalizaciones se habían roto. No precisaba una limpieza de filtros. Simplemente el alma se había sajado. Nada, una nada vital y cotidiana… nada, que no pudiera ser asimilado en un universo donde no hay un terminó correcto. Tan sólo correcciones de rumbo. Desperté. Malo es llorar, un sufrimiento estrangulado en la garganta que te impide bramar el sufrimiento que sientes. Eres una piedra ardiendo dentro de un volcán. La percusión de notas que no suenan. Vida... los huecos de las lágrimas algunas veces tallan balas de luz azul, que trazan estelas por las que empezar a buscar. Esa sinrazón, de querer volar.

http://www.youtube.com/watch?v=wj6p5ZUqLss

Creo que todo, está bien

El camino estaba ante mí, abierto. Como siempre lo ha estado. Un sendero conocido e ignorado al mismo tiempo. Carretera y llanto. Años. Lanzadas al costado. Recio nogal siempre temblando. Libros. Libros que arden en piras de memoria que resecas neuronas intolerantes desprovistas de zamarras de mielina van quemando. Los versos han fracasado. Las torres de cristal cayeron despacio. Dormías. Dormía el mundo entero mientras meditaba con inciensos aromáticos, entre paréntesis de espacios vacíos tras una coma, un punto y seguido. Todo tenía una razón que iba saliendo despacio, cual una descansada amanecida con el corazón abatido y romo. Iba andando, no muy deprisa. Triste y solitario. Sin canciones. Sin despedidas. Caminando. Mirándolo todo y sonriendo. Sin temor. El amor atravesaba mi dualidad despacio. Era el Yin-Yang y la cruz. Una sencilla de simple madera. De esa que se talla con una navaja y un cigarrillo en la comisura de los labios, bajo el oblicuo sol de una tarde de otoño. Lejos, muy lejos, de ninguna parte. Muy cerca, de lo verdaderamente importante.
Las piedras del suelo con las que te vas tropezando te hablan de los cuerpos que abatidos has ido dejando, en tanto el ser amado atado en mil dedos entrelazados viaja a tu lado. El cielo está despejado. El infinito. El universo calmado sobre tí. El río que fluye lento corriente abajo. Has luchado sin tregua y has ganado. En el dolor de tu pierna rota. En aquel cabezazo por la escuadra que entró llorando. En una estación vacía. Subiendo la montaña, por un sendero acotado. En una playa desierta. En una guerra sin soldados, donde los carros blindados se ven oxidados, roñosos… entre metal arbóreo de venas que laten sabia escrita en perfume tántrico. Los libros están apilados, con sus uniformes viejos y numerados. Con su escritura perfecta. Con miles de palabras que se dirán una vez, o ninguna más. De corazón a vísceras… De cerebro que va callando su fe perdida a nubes de gentío extraño y deshabitado, perdido en un reflejo nocturno. En el bramido de cientos de estrellas que arden...
No es nada que deba ya ser analizado. Cual el amor de una madre. Cual el beso de un padre que jamás fue dado. Las uñas han crecido. Se han ensuciado. Necesitas una ducha. Limpiar la tierra de tus zapatos. Cerrar los ojos bajo el agua, reír los espantos. Sangrar pequeños trozos de ira que como cristales rotos te has ido poco a poco clavando. Eres feliz, no puedes negarlo… te duelen esos muñones en tu espalda que borracho perdido una noche los demonios te cortaron con serruchos enmohecidos de dientes afilados. Caído sobre el asfalto, te envolvía la confusión. Tenías todas tus prolongaciones quebradas. Una mueca se dibujaba en tu rostro, y un tibio reguero de sangre salía de tu boca que sabía dulce como la compota de frambuesa saboreada sobre piel. Los gritos de lo alto ya han cesado. En la postura del loto sin final asciendo escalones… roto de pliegues sin sufrimiento. Las palmas abiertas saludan al sol nuevamente. Creo que todo, está bien.

http://www.youtube.com/watch?v=grw_dZ7CSeQ

Hombres de Estado

Quizás haya que empezar a pensar que gracias al harakiri de Zapatero no estamos en la situación de la Italia del Bunga-bunga ahora. De todos modos quizás el todavía Presidente sea de esos personajes injustamente tratados que absolverá la historia, cual Suárez… Bueno, como Suárez, quizás no… Y es que hay hombres que no importa que hayan olvidado su pasado ni lo que hicieron, porque serán recordados siempre. Y generaciones viven, y nacerán en libertad gracias a ellos. Y ese es el verdadero problema que vivimos una época gris donde faltan hombres de estado y sobran políticos mediocres de todo signo y condición. El ahora ha sustituido, al mañana… y los merkozys y los papasconis medran por la vieja Europa con sus miserias de mercado persa bajo el brazo. Y algunos como Rajoy, que francamente me parece un buen tipo, el chico tímido del baile… quieren darnos lecciones de eso que otrora se llamaban “ Hombres y mujeres de Estado”, con todo el “ Estado” en su cabeza, cual era el caso de Fraga; el tiempo lo dirá… o del mismo modo, si es el caso de ZP… si la “ historia” lo absuelve, o no. Para un servidor, la respuesta es obvia.

Claro, que no se es un verdadero hombre de estado reabriendo “ populistamente” como Don Mariano, el estéril debate tabernario de poder fumar en el bar. Eso suena a… sociatas borrachos de Andalucía, que diría el “ cabezapolla con barretina” de Duran… votarme, y os abriré las aguas del Mar rojo en plan Moisés. Claro que peor es lo del 15-M que ya va en Democracia 4.0 a velocidad de crucero… como todo en la red, pero… con Windows 98. Eso de se acabó el cheque en blanco, y somos 100.000 votos… suena a fascismo fumeta y enterao. Y todo por que esta crisis devora líderes y mercados y ya estamos a medio camino de una guerra civil virtual entre los que se dejan llevar por el soma transversal del “ Estado” de Derecho… desde los proetarras, hasta la dualidad PP/PSOE… y los que creemos en que deberíamos hacer la revolución a cuchillo y poner una guillotina en la Carrera de San Jerónimo. Porque no nos engañemos, ésta campaña electoral es un puro tramite. Como el independentismo de CIU en Catalunya, que está más oído que El carro de Manolo Escobar. ( Y es que al final todos venimos de la… vagina, y algunos de Vagina. ¡ Ya me entenderán, ya!)

http://www.abc.es/20111111/medios-redes/abci-nombres-desafortunados-201111110114.html

http://www.youtube.com/watch?v=Gf_ggiM7K7c&feature=related

El largo camino de vuelta a casa

Mientras dibujo mi mente esboza sonrisas. Cornisas que andar con los pies descalzos y las manos llenas de oleos antiguos de colores para pintar el vacío. De aquellos que perfumaron en gris mi adolescencia robada. Así lo siento. Sin cadenas ni andamiajes. Ni porcentajes de evocación. El carboncillo se desliza por los sentires de mis manos y bosqueja sombras pequeñas sobre el papel empapado de verdad y luz de media tarde. Pues aun es demasiado temprano para dibujar naturalezas muertas, de esas que se pintan solamente de memoria. En un pedazo de la casa del alma, en un rincón donde todos los recuerdos quedan amontonados cual cuadros abandonados sin colgar en ningún lugar. Tal vez esos cuatro o cien garabatos en la dermis cavernaria de mis venas eran una tontería sin importancia, para imaginar si mi ego montaraz me permitía delinear el momento anterior a mi muerte... Porque los mejores lienzos siempre se guardan ocultos en los armarios detrás de las rosas secas que anteayer se podaron. Recuerda el tiempo... Vida... las cientos de líneas ocultas que desaparecen tras el blanco posarse de los ángeles.

http://www.youtube.com/watch?v=0k3IcJP8PTc&feature=related

El borde de la mesa es un mar en calma que va cediendo su paño recosido de trazos. Con cola y ron. Tiene su fe y su música que va sonando mientras desfilan sus piquetes bravos. Aguerridos muchachos. En tanto el cerebro positrónico va de nuevo arrancando con sumo cuidado, despacio. Trajinando paisajes con cuerpos zurcidos en trapo, reconociendo archivos de datos en blanco y negro… remasterizados. Los que devoraban mi piel, esos que no se entretenían entonces en pararse un momento a pensar por donde empezar a derrocharme… ahora, si que se encierran en sí mismos para rebuscarme definiciones. Hablo de aquellos que olían la batalla de ángeles ígneos y jóvenes soldados, sin luchar en ella… sin ser miembros del ejército del jodido General Sarcasmo. Cuando aun quedaba por recorrer un largo trecho. El largo camino de vuelta a casa.

http://www.youtube.com/watch?v=kSClwJZ9auk

Una simple declaración. Otra...

A veces necesitas escribir al bies, litros de palabras… ( que no sacian tu sed, y te das cuenta que odias a los amantes violinistas de película italiana) y no terminas de dar con la palabra exacta. Con la cuerda precisa. Quizás porque ésta no existe, o sencillamente porque no te quieren entender. A veces, puede ser que la felicidad sólo esté contenida en una única forma verbal y todo lo demás sea ornamento. Las nubes en el cielo. Los oblicuos rayos del sol. La rueda de las reencarnaciones que una vida tras otra, una vida tras otras… nos hace amarnos, amor, tan lenta… tan furtivamente, tan de esa manera dolorosa y maravillosa a la vez. A veces, para vagar por los tenebrosos caminos de la razón, se debe vestir de forma informal, del mismo modo que cuando el firmamento se abre y cae un río caudaloso de lágrimas, te refugias en el mismo portal, chocándose las miradas y los cuerpos. La fe lateral, que te arrastra al infierno en donde arder. Sin derecho a mojar los labios... salvo en roca viva.

Porque ésta entrada es pública, pero tiene dueña. Cual diría un cantor de Provenza: Aquella que mi alma adora, nacida de aquella madre de quien nació… la aurora. Esa, que se contiene en un resto de cebolla, con sus treinta capas de llanto y un corazón partido por la mitad. A veces, algunas veces… sientes el frío de un par de agujas en la espalda, quieres llorar, y no te puedes permitir un quejido, la máscara enorme de tu dolor te tiene maniatado… no te permite agitarte, ni moverte. Y es que nada es tan verdad cual ese pasar las horas en el que escribes en soledad versos terribles y verdades de poeta sin filtrar. Por que las cuatro menos diez de la madrugada es mala hora para los deseos y sólo se escuchan los pasos de aquellos que caminan solos por los salones de su propia casa con los pies descalzos, la primera camisa que encontraron… y un gran vaso de agua fría.

Del mismo modo que todo amor bueno es un amor usado y nuevo cada día. Se que pronto amanecerá, así que me sentaré en la cornisa a ver el alba despuntar pausada cual la piel pensada de la mujer que amo aun no fotocopiada del todo en mis retículas. Porque cuando se ha vivido echando nubes grandes de humo, sales de la carpa del circo y sin más te decides a subir aquella montaña gigantesca. Y del mismo modo que un sueño, de repente todo se desvanece ante tus ojos y en la mano sólo te queda una tabla de nogal, y sales de la cueva como puedes, al ver el pedazo de roca que llevas contigo. A la que ni me canso ni me cansaré de decirla todas las mañanas de mi vida si ella me sigue queriendo: Te quiero. Y si no, también. Esa… que por noches, futuras y por venir… besaré sentado a su lado, deseándola en cuerpo… y materia astral.

http://www.youtube.com/watch?v=SIgyqvu_uts

En torno al orgasmo femenino

Una vez un amigo japonés me dijo mientras hablamos de la reencarnación… y la jodida rueda de repuesto del tantra… ( y es que los amigos japoneses son como su música, una tortura china) Ósea, chaval… que te quieres reencarnar en un caballo. Pues yo no. A los sementales les hacen eyacular cada cuarenta y cinco días. No sé porque lo he recordado precisamente ahora. Quizás sea porque morir es como dormir, pero sin levantarse a hacer pis. Y es que por poco me orino encima soñando que era esa Virgen María gringa de Doris Day. Y es que el orgasmo femenino, ese “ amiguito” de juegos que a veces no viene a “ jugar”, es una partida de ajedrez llena de peZones. Algo más cerebral que físico. Necesita el amor que palpita las pieles y brama los sentidos... que es como un amanecer mudo. Es esa “ madrugada sin voz”, que aplaca las aristas geométricas del ser. O como en verdad dijo el Señor: Amaos los unos sobre los otros. Que el orgasmo masculino no existe. Es curioso… del mismo modo, que se le denomina sexo oral a la práctica sexual en la que menos se puede hablar. Pienso en la tía cantando Que será, será… y, pienso que niña. Es incluso, imprudente y entrometido, porque esta entrada iba ser un alegato a la gazmoñería y está quedando de lo más transversal. Inentendible, como casi todas las que escribo.

http://www.youtube.com/watch?v=hmtzRo-Qro8

La palabra “ orgasmo” viene del griego “ orga” cuyo significado es hervir, arder… lo que tiene sentido sin sacar el perineo a pasear ni en sacudidas ni en contracciones. Además ya resulta divertido eso de que a las hembras que en el momento de la gran " corrida" segregan un líquido blanquecino, se las llame “ mujeres fuente”. ( Como la mujer de Einstein que tenía un físico bárbaro) Cual, La Cibeles. Durante años pensé que todo eso de las clitoridianas y las vaginales era el Madrid-Atleti de la estimulación femenina. Cuando resultaba cosa de porcentajes. ¡ Qué decepción!. Luego descubrí que hubo una vez un Gräfenberg al que se le debe el descubrimiento de ese punto, y al que se le debería rendir pleitesía en ese pabellón de hombres ilustres que es el orgullo machito. Por lo menos no he soñado que era Rock Hudson. Con lo que le gustaba a mi viejo ese actor, hasta que descubrió que era gay.

http://www.youtube.com/watch?v=DRj91FhAZqY

Orangutanas

Ese asteroide cabrón que ha pasado a 324.000 kilómetros de la tierra, que es como la distancia que hay entre Madrid y Gijón multiplicada por 694 veces que te vayas a Asturies a meterte unas buenas fabes con almejes… es lo más parecido a Rosa Díez que se puede encontrar en el universo conocido. ( Cual metáfora de la susodicha política metida a ciudadana ejemplar con tufillo fascistoide, del que jamás se reconoce como propio) Ese miedo al nacionalismo… uyuyuyuy, eso de que… PP y PSOE, en cuando les dejas… acaban en manos de los nacionalistas… Suena a Puyol enano, habla castellano, de ese que los fachas decimonónicos dicen “ parlar una mica” en la intimidad. Clar, que lo de “ hablar un poco” en català… algunos lo entienden en la meseta por rajar con La mona Chita desde el coeficiente 80 pa’ bajo de lo folklórico a lo geofísico.
En fin, que ha éstas alturas de la película hay ciertas aptitudes y campechanías que me aburren soberanamente. ( Y no hablo del ciudadano Borbón… que dijo en tiempos La Rahola, ahora metida a esperpento de tertulias y saraos televisivos) Debe ser por que me tira más lo libertario que lo independentista, ( a cada hijo de vecino, su ideario… faltaría más. Que en eso consiste la libertad, de la que tantos alardean… y no saben ni dar ni disfrutar, en plan… digamos, perros “ flacos”… de sus hortelanos) lo “ anticanovista”, que suena de un demodé de cagarse la pata abajo… que lo nacionalista. En resumen, para no resultar pesado, que tampoco estoy por lo de " haz venir" a la puta semántica didáctica con lo de El estado federal. Que se empieza en Pi y Margall… ( que no es el 3,1416… de un matemático) y se termina en Pla… i Casadevall. ( Español “ ejemplar” del tallaje de Señora Díez) O como dijo el de Palafrugell: La Certidumbre, entonces, de que escribo, y al lado de la pluma va corriendo la esponja con que la muerte borra lo que escribo. Está claro, o tal vez “ clar”… o, clarete… que decía mi abuela, que hay personas y personajes, al que el Dios del liberalismo… les ha dado mano abierta, mano de derecha para amasar riquezas y otros adverbios de poder, lugar… tiempo, y razón… y muy poca mano izquierda, sólo… una orangután hembra.

http://www.youtube.com/watch?v=s-Pq_M7E4TQ&feature=related

Ninguna otra noticia

Hoy han muerto dos hombres en el mundo como mueren tantos y tantos todos los días perfectamente ignorados. Dos hombres que habían recorrido su peripecia vital, no importan sus nombres, ( Johnny, Pepe… o Juan) son sólo eso… “ nombres”, y ya serán recordados por alguien… otros no tendrán tanta suerte. Supongo que la curiosidad muerde con saña las medulas de las buenas gentes que se preguntarán quienes eran, “ esos”. Simple: Un poeta, y un boxeador. Bebedores a grandes tragos, de la esencia de la vida, y de la otra: El licor nuestro de cada día. Ese del llanto y la risa. Blanco, dorado, tostado… al sol de una tarde cualquiera, sobre una mesa de despacho… o, una barra larga y fría. Hoy han muerto dos hombres sólo eso, dos envoltorios humanos y viejos… como mueren tantos y tantos todos los días perfectamente ignorados. Unos dirán que fueron grandes… mas dentro de diez mil años, sólo serán polvo. Restos de un lugar sin recuerdos. Un lugar sin rostros.
Ninguna otra noticia. En el planeta Felicidad no ha pasado nada más… Un llanto aquí, uno allá… Una madre que se abraza a su hijo muerto. Una pareja que ríe tras un orgasmo. Miles que gritan gol y se abrazan cual hermanos… Y otros que se aburren frente al televisor, viendo su propio reflejo. Nada especial. Todo sigue girando igual. El hambre no sabe de Rubalcaba ni de Rajoy ni de la puta que parió a ese invento llamado Democracia. Una vez un imbécil me llegó a decir que con “ democracia” no hay hambre… Me reí en su geta, y se ofendió, los rojos son tan entretenidos. Siempre, cual esos que ahora se llaman indignados… te sueltan alguna parida con sentido entre el humo de la maría. Cosas del estilo de “ Hay que regenerar la democracia”. Democracia, democracia… Ninguna noticia. Empero hablaba, de la esencia de los días, no de un concepto o dos. Una proporción humana y rotunda.

http://www.youtube.com/watch?v=hiwv0A8uJ_Y&feature=related

Descansa a mi lado mi amor

Descansa a mi lado mi amor

El mimo de despertar llorando miedos

El universo girando en la pared
Donde duerme Dios en tu regazo
Tiembla de frío la mañana
Azul es la luz de sus piernas
Sentado a su lado titilo
Tienen peines los rayos del sol
Escribir sigue siendo morir un poco
Donde se escribe el buen dolor
Donde los ángeles se miran en el agua
Hay trozos secos de cebolla y alma
Dulces canciones sin ser oídas
Descensos vertiginosos de naves vacías
Fotografías sin ser escuchadas aun
Tengo un grito que se duerme en mí
Dentro están los sueños que envejecen
Descansa a mi lado mi amor

http://www.youtube.com/watch?v=HV_mA-v51wQ

“ Semos” ignorantes

Cada vez que veo al vendebiblias mamón de Rubalcaba… dando catecismo del buen socialista, me entran unas ganas de adherirle al cielo de la boca cuatro hostias bien dadas, con sus sacramentos. ( Entiéndaseme, en el buen sentido de lo didáctico) Bueno, quizás tan sólo me apetezca metérselas… ( a puntapiés de skinhead virtual rompepelotas) a sus “ ingenieros” de campaña. Esos que han decidido hacer que pensemos que el gacho nunca fue Vicepresidente del Gobierno de Zapatero, y que todo fue un sueño. Sueño para algunos… pesadilla, para el resto. De repente, sacan a Felipe González y Alfonso Guerra en procesión melifuga y beatona de la izquierda cochambrosa, y uno alucina en colores morenos. Falta flamenquito, para que esto resulte de todo punto ridículo, pues escuchándole hablar al paisano, te preguntas dos cositas básicas y cabales sin precisar alopecia: Primera: ¿ Tío, de qué puto planeta viniste?. Y San Segunda de El Bierzo: ¿ Tú precisamente, colega, con tantos “ muertos” en el armario, me vienes ahora de nuevas?.

Debe ser, que “ semos” ignorantes. Indignados o… “ indisnados”. Los más… incluso, tiznados. “ Míccionados”, cabreados… o, recalentados. ( Misión del Cayo es reclutarlos… si se dejan las “ fierecillas” domadas) Lo de Don Alfredo, es más, reflexión de apotegmas… para su propia gente, una masa desmotivada que ya ni se cree lo de que… ¡ viene la derecha!. Porque no nos engañemos Rajoy no acojona, ( aunque no se sepa que corbata ponerse antes del debate) únicamente es… un funcionario de horario partido al servicio del rancio. Y en cuanto a Papá Pitufo, tranquiliza un huevo… saber que se tomará un poleo antes del " rebate". Para mi noticia del día está clara: Que una partida de cerebritos españoles hayan investigado que cascándosela más a menudo el hombre puede mejorar la calidad de su ADN. Que cosa más sería es la ciencia española. Halosperm lo llaman, ¡ qué frikada!... Tanto jugar al Halo, tanto jugar al Halo… los volvió, gilipollas. A fuego... o, juego... lento.

http://www.abc.es/20111107/sociedad/abci-eyaculacion-recurrente-mejora-espermarozoides-201111071600.html

http://www.youtube.com/watch?v=BgbP8n2rYB8&feature=related

La tocagüevos

¡ Qué guay es levantarse pensando que traerá el día!. Cual si fueras Leticia Sabater después de ser fornicada salvajemente por los siete enanitos skinhead rompepelotas y Bolloblancanieves en persona. ( Quien no la haya visto en el teatro en 5 lesbianas.com no sabe lo que es vomitar a gusto) Bueno… el caso es que quería hablar, de… esa Aguirre bailona de chotis tántricos que va y suelta perlas como que ella es un icono para la izquierda. Dan ganas de decirla en la “ puta” boca: Joooooder, tía… te molas mazo, no jodas. Así, a lo makoki, sólo que a lo peor la makoki… resulta ser la “ interfesta”. Siempre víctima del crimen… abogadita de currículo fetén alicatao; madre, esposa y condesa… consorte… Muerta en el entierro, novia en el casorio… niña llorona... u meona, en el bautizo. ¡ Redios!, que decían en tiempos nuestros abuelotes. ( Le falta ser puta… porque hija de puta, lo clava. Cosas de haber sido Ministra de Educación, lo que no deja de tener su gracia)

Todo un personaje que si fuera hombre, sería para psicoanalizar despacio… o con unos jodidos “ cuatros güisquis” de más, en el bar de la esquina. ( Como fatuo machito tabernario, “ perdonavidas” y ridículo) Porque la jefecita, marcando las distancias, en un penco visigodo. O jamelgo político, para tirar del carro ignorante y zafio de la tercera edad rechula de los madriles, y los “ mandriles”… fachas y postineros. Claro que yo, soy un ignorante malhablado… no como la prenda, que a micro abierto y a calzón quitado… o braga trescuartos y calcetines a juego, según se mire… suelta un “ hijoputa”, más ancha que larga. Es de un ahora, me entran a robar… y Rubalcaba, ( “ está grogui”) mirando para otra parte… que tengo un accidente de helicóptero y salvo la vida de milagro. ¡ Aleluya!. Luchadora contra el cáncer, y la amenaza roja… ¡ Lideresa, lideresa… lideresa!. Y para muestra, una afirmación al bies de perraca viejuna… sobre las aspiraciones de Gallardón. Ha dicho la “ pájara pinta” sentadita en el huequito de una florecilla “ liberal”, como ella… que ser “ ministro es la principal aspiración de cualquier político en España. Yo ya lo fui, pero Alberto Ruiz-Gallardón, no”. Con dos cojones… o… varios.

http://www.youtube.com/watch?v=5H-oiYPsvNQ

Una pequeña reflexión de esas…

Una pequeña reflexión de esas… del estilo de que, de cada cien personas que ven la televisión, cincuenta son la puta mitad… O como decía más o menos esa jota que cantaba Labordeta… una vez se van los buenos, aquí se quedan los guapos. En obituario a un muerto en el, se quedan los guapos… nos vamos los buenos, queda un recuerdo en Sociedad para Loulou de la Falaise… la musa de Yves Saint Laurent. Habrá a quien como a mí, el dato se la sude… pero, es ciertamente esclarecedor en un concepto “ amplio” de aquello que podíamos llamar Hay que joderse con el precio del trigo.

Porque éste lo pone Londres y lo sufre en hambrunas periódicamente África, no siendo la noticia jamás de los jamases, de primera plana. Ni tan siquiera de Sociedad. ¿ De lo de Somalia, qué… ya no muere nadie?. Pues eso, que pasarán las nubes por el cielo mañana también. ( Porque lo importante no es estar en las “ nubes”, eso no es malo… lo malo es bajar) Y claro está que el dinero no hace la felicidad, pero si la compra... en la gran escena geopolítica.

Luego el que una pijita diga que su “ receta para remontar el bache anímico es atiborrarme de chocolate, por dentro y por fuera”… resulta de coger el AK-47 Kalashnikov, o simplemente… matarla a pellizcos. O asesinarla dándola de comer las cinco piezas de fruta que recomiendan: dos melones y tres sandias de vellón. Y es que hay culos que tienen buen tono porque los maceran a diario en el spa. Y servidor que conste que no tiene nada contra los puñeteros " spases", muy al contrario. Y bueno mejor lo voy a dejar, que hay que ahorrar energía… y, me enciendo con na.

http://www.youtube.com/watch?v=feKExwlnBHo&feature=related

Fraseología y populismo

Voy a rajar un poco desde mi ignorancia, y como alguien alguna vez a insinuado… desde mi capacidad para el sofisma y la simulación. ( ¡ Toma ya, toma ya!) Que quiere decir el sosainas de Mariano Rajoy cuando dice: Seremos el país que fuimos, respetado y no mandado. Suena a choteo. ¡ Analicemos!. “ Seremos el país que fuimos”… A cual coño se refiere, al del “ Ladrillazo”, cuando el Dios del neoliberalismo entregó las mismísimas Tablas de la Ley a su profeta Aznar, y que no invierte en I+D… ¡ ese!. El que dice: Recortaremos en todo, menos en pensiones… ( La tercera edad, si que es un “ lobby feroz”) en educación y sanidad. Si alguien se siente excluido que el 20-N, se vaya al parque a dar de comer a las palomas, que el día siguiente será… lunes al sol. Bueno… tal vez sea, ese país multicolor… donde el maná brote a tuttiplen, y una buena tijera en los derechos sociales… dé el ansia de contratar al empresariado con reducciones de impuestos y cotizaciones a la Seguridad social, ¡ esa pesada lacra!. Paro, paro, paro… es la letra… y nos han engañado, la música. Puede que suene a edad de la inocencia, pero trae la venida que se avecina del Reino de los cielos, ese olorcillo a tapas rancias de putañeros “ libéricos” para unos, agua del “ caño”, pal´ resto. Sin desmerecer los afanes didácticos del caradura de Rubalcaba. O de ese oportunista soplapollas de Cayo Lara, todo un figura. Y no soy indignado, más bien… un tocagüevos.

http://www.youtube.com/watch?v=rS-_EZgRb0w

De momento las “ celebritys” del PP están frías. Menos Bertín Osborne, que orgasmea de puro facha que es el tío. Y la Lomana, que es el absoluto cero al cociente… Todo está de lo más tranquilo. Por cierto, que quiere decir lo de… “respetado y no mandado”. Me suena a frase de mi viejo después de cruzarme la cara. A saludo a la romana, y “ a la romana”… sólo los calamares, y la merluza. Respetado… país respetado, y no mandado… pues, bien… o éste menda se cree que va a ser el próximo Presidente de los EE.UU. o, ignora… que tal como está la economía, lo que manda es comerle el coño a la Merkel. Lo podía haber dicho en fisno, pero es que no me salía de los huevos. Así que tras está salida de madre lo que diré ahora parecerá hasta una bisoñez de párvulo. Tiene gracia, si no resultara algo ingenuo, que aquellos que provocaron con sus mágicas recetas estos lodos… ahora vayan a limpiar lo que incompetente de Zapatero ha terminado de dejar como un erial. ( Y no es que fuera en tiempos, como nos quieren hacer creer… El jardín del Edén. Entonces éramos jóvenes y estúpidos, algunos más que otros) Y si alguien quiere un remate… en plancha, lo de la Cospedal: Se sale de la crisis con unidad. A eso, en los días de Mari Castaña y sus menganos, se le llamaba por los " clásicos" olvidados del rojerío patrio... Fascismo.

http://www.youtube.com/watch?v=6TC1U1EkMPs

Vendo mi fe

Pensé que era la hora de morir, mas… aun no. Era la hora de dormir, y apenas había descansado esa noche… con aquellos ojos tristes mirándome todo el tiempo desde su paralelo lateral de fuego, pero no tenía sueño. Sólo algunos trozos de hastío flotando en mi aburrimiento. Que cual una espesa salsa con grumos iba fundiéndome el cerebro. La música había dejado de interrumpir mi meditación. Era un soniquete sin sentido, algo que podía ignorar perfectamente. Como se ignora el cielo mientras los rayos caen hechos serpientes eléctricas que laceran el eco del miedo. Sólo había escrito esto: Vendo mi fe. Continúo sin saber que significa. Aunque una vez alguien me dijo: A veces Dios no camina contigo en la arena, y sólo ves una par de huellas en ella. Si le preguntas te dirá: Hijo mío, eso es porque te he llevado en brazos. ( Del mismo modo que un clavo de más en la puerta) Pensé que era la hora de morir, mas… aun no… es caoba.

La lluvia caía torrencial en pequeñas flores sin abrirse. Sobre un lecho de tierra húmeda. De arena mojada. De hierba olvidada. Sobre el agua agitada donde los ojos se cierran para no volverse a abrir jamás. El firmamento estaba más arriba con la capota echada, roncando… con las persianas bajadas entre sueños velando las sombras insomnes. Me levanté despacio, y fui a escuchar detrás de la puerta de mi dolor. Tenía hambre de esperar, sed de vacío. Y la tormenta encima rompía el día en dos, muy despacio… en un rasgón gris. Gris oscuro y blanco manchado con taconazos rojos.

Sobre los charcos embarrados las ondas bosquejaban una matemática poética con incógnitas sin despejar. Sin reflejos de dos rostros unidos mirándose a los ojos. Un ocre fluir de barro donde deslizar un sufrimiento sin asimilar. En el cristal de la ventana las gotas de agua que las nubes habían dejado caer, eran únicamente tachuelas sin clasificar. Lágrimas que latieron en venas extrañas, alguna vez. Una pulsión de teclas que no he de volver a repetir, en la soledad de éste salón. Donde una tenue luz me ilumina un día más, volcado sobre el ordenador. Transfiriendo mis certidumbres al mejor postor. Un ángel vestido de arlequín. Que trazando piruetas sobre un funámbulo candor de exigua ingenuidad, me va dibujando ese camino que no volveré a tomar. Porque la verdad, si quieres merendar con Dios… tendrás que preparar un buen refrigerio. Que tendrás que repartir entre los que no tienen ni nombre para llamarse, de camino a ninguna parte… Transitando sin tiempo verbal, únicamente… con adverbios de lugar. Y cuando descubras que te has quedado sin nada para ti, sonreirás. Porque le has visto, en los ojos de todos tus hermanos.

http://www.youtube.com/watch?v=kMIaYXxLnUA&ob=av2e

Ladrones de guante blanco

Desde ayer el Real Madrid podrá construir 12.250 metros cuadrados de vellón en pleno Paseo de la Castellana y dejarse un Bernabéu fetén de la muy que te cagas, tronko colega tronko. ( Para unir generaciones blancas faltaría quizás un, ¡ mola mazo!) Y será posible gracias a Dios… y, a la modificación del Plan General de Urbanismo aprobado en olor de santidad por el Gobierno municipal de Alberto Ruiz-Gallardón. Lo que viene a ser edificar un centro comercial en la parcela de 5.216 metros cuadrados frente al estadio, a cambio de ceder al consistorio cuatro parcelas en Carabanchel, ( zona de rancio pedigree obrero de toda la vida, como aquel que dice) en el barrio de Opañel, que el ayuntamiento destinará a 4.330 metros cuadrados de zonas verdes y 3.636 de equipamientos. ¿ Suena bonito, verdad?. A abuelitos paseando a sus nietecitos, a los madridistas orgullosos de un coliseo todo cubierto de grana y oro. Pues bien, porque me huele todo esto a negocio de “ ratas a la carrera”. Porque a Gallardón le falta para ser ministro lo que un pastel a la puerta un colegio, que soltaba en tiempos mi viejo antes de darme un hostia de esas con su puñetero doble “ guasguas”. Luego, para compensar… me llevaba al fútbol de la mano.
Y es porque básicamente todo viene en cifras para agilipollar al personal. 67 millones de euros de beneficio. Inversión privada superior a 200 millones de euros. 3.000 empleos, 600 después de las obras… Está claro, Florentino Pérez… es todo un forofo. Y que arranca ya la campaña electoral en clamor de multitud, con algunos más deseosos de meter la papeleta… que si pudieran, meterían dos a la vez. Así, una tras otra. Que es lo que ha venido a hacer el alcalde de Madrid. Meter el dos cero, antes del primer gol. Lo que es de ser todo un artista, empero... no del hambre. Porque los políticos cuanto más enrollados parecen, más hijos de puta son. Es curioso, que a éste cierta parte de la derecha más pulcramente reaccionaria le tache de “ rojo”… cuando es un “ pata negra” de postín absoluto.

http://www.youtube.com/watch?v=FSG09yXgK1U

Un caso “ difícil”

Miró los ojos abiertos del muerto. Parecían observarle desde un pozo negro de almas. Por un momento estuvo por preguntarle quien le había matado. Un chiste de forense más bien malo. Para los leones, por " patético". La verdad es que su ayudante, parecía bastante atolondrado. ¡ Vamos!, un poquito “ gilipollas”, pero sólo lo justo ni más ni menos. Quizás demasiado joven, demasiado preparado, demasiado estúpido... Demasiado, demasiado. Pero, afortunadamente, no idiota del todo, sólo lo suficiente para resultar imparcial en sus conclusiones. Que había muerto con violencia, ¡ naturalmente, chaval!. Le habían pegado siete tiros… El tío le descerrajó las seis balas de su revólver, y lo volvió a cargar para meterle aquel jodido disparo de gracia entre los ojos de carnero degollado. Le preguntó que significaba aquello, así… en plan examen oral, y el capullo va y le suelta simplemente que el gachó con haber hecho tiro al chino seis veces no se quedo a gusto. Era sencillamente la leche. Que me dijo Elena que tenía que comprar antes de volver a casa, ¿ el pan?.
A las doce volvió de nuevo al despacho con la barra de pan bajo el brazo y un café que sabía a rayos. Aquello le mataba, papeleo y más papeleo. Y sobre todo enseñar a un crío imbécil para el que aquel era un caso “ difícil”. Así que le mandó directamente a la sala de autopsias con Ramírez, que con aquellas tetas siliconadas y sus batas estrechas ponía a los nuevos a morir mientras se metía entre pecho y espalda su bocadillo de media mañana de salchichas blancas con mostaza. Alguien sin duda podría acusarle de ser un puto cabrón, mas únicamente son esos pequeños privilegios del mando que un tipo de la retórica de él ejercía cual una suerte de catarsis para abstraerse de tanta mierda. Y es que... caía a granel.
Al cruzarse con la Teniente O’Neal la preguntó sencillamente: ¿ Cómo ha ido la cosa, señorita?. Ella simplemente sonrió. Luego un, Jefe… te dejo el informe sobre la mesa. Estaba claro, había echado el nene hasta la última papilla, como Dios manda. Y como el chico era mono, en una escala… digamos, un siete sobre diez. Calculó a ojo, que se lo tiraría no faltando mucho… en un par de semanas. Seguro que ya habían empezado las apuestas, así que sacó veinte euros y me encaminó despacio a los lavabos de “ caballeros”, era… todo un decir, en la segunda planta.

http://www.youtube.com/watch?v=0ooq9O46DKs&feature=related

H… ojalá… teros

A veces tienes ganas de escribir poesía, pero te sale de la punta de los dedos como fuego, una especie de matemática del corazón. Algo pendular que va de un lado a otro del espectro visible girando, rotando… con precisión copernicana. Te gustaría decir que los años te han hecho más sabio, que es más fuerte el blindaje de tu chasis de combate… pero, no es que las cosas te comiencen a dar igual, ya se sabe… esas pequeñas mierdas… es que te has vuelto un sibarita de las jodidas emociones. Y ya un simple plato de lentejas con sus sacramentos de dolor, no es suficiente. Es preciso un puto holocausto caníbal de entrantes así como, para doscientos invitados y un cometa de paso. Y me la suda, francamente, que la banca española esté en propiedad, solamente hasta mediados de año, de 176.000 millones de euros en activos tóxicos provenientes del sector inmobiliario. Pero es que otra vez piden al Estado, a Papá Estado… que les de: ¡ Misterio!... con el que ellos sodomicen al personal de nuevo, para otra vez volver la burra al trigo. Al trigo de la miseria. Llámese tecnológica, o como quiera ser llamada. Es gracioso, como lo de la Plataforma Ojalá de apoyo a Rubalcaba… a la que la falta el glamour de la de “ La ceja”, empero… es que todo, como que no. Don Alfredo, no tiene ese punto, digamos… “ naif” tirando a gilipollas, de ZP.

¡ Y qué personajes!... Mayor Zaragoza, Rosa Mª Mateos, Diaz Yanes, Guillén Cuervo… Álvaro de Luna… ( El otrora archipopular… “ Algarrobo”) Joder, todo “ glamour”, ¡ vamos!... la crème de la crème de la intelectualidad. ¡ Qué digo yo!... Crêpes suzette con brandy de garrafón. Mas… mejor, no volver ni a lo de la banca ni a lo de los niñitos con moscas, que eso son conversaciones circulares. E incluso, laterales. De esas esperando la actuación de fondo. Los teloneros han enfriado el ambiente hasta dejarlo casi al punto de la congelación en la maldita punta de un K2 de aburrimiento extremo. Y eso que la economía del país está como la Isla del Hierro, a partir un piñón… o, para partirse los piños. Según el cristal del peazo cabrón con que se mire.

http://www.youtube.com/watch?v=eVc-GW1asSg

Conversación Circular

Ayer, o anteayer… no lo recuerdo, nació el bebé 7.000 millones. Se trata de la nueva ciudadana filipina Danica May Camacho… famosa ya, nada más nacer. Aunque hay controversia, y, India, Camboya y Rusia, se disputan tal honor… de mierda. El de ser la patria… del Niño “ 7.000 millones”, de un planeta superpoblado, donde 1.000 millones de seres humanos pasan hambre, donde cada día… 35.000 personas mueren de esa maldita caquexia que sería fácilmente evitable con un poco de esa solidaridad de la que tanto se presume a la hora de rescatar bancos y otras entidades financieras, o más de 3.500 millones sobreviven con menos de un euro y medio al día. ¡ Felicidades!... of course, a los papás de la criatura. Porque una cosa, no quita las otras.
Y la verdad, que 35 millones de almas mueran de “ gusa” no Made in U.S.A. cada año en un mundo donde se produce alimentos suficientes para dar de comer a 15.000 millones de individuos, da que pensar. Claro que el asunto no está en las cosechas que se quedan por recoger, mientras se cobran subvenciones a la agricultura por daños presuntos o no, ni en lo de tirar unos litros de leche aquí o allá… o querer las patatas lavadas y con la permanente, o las naranjas más redondas que las tetas de una modelo de Victoria’s secret… o, tal vez sí. Al final, todo viene a ser una cuestión de intereses económicos y geopolítica. Porque mandar es un poner los cojones de las superpotencias sobre la mesa de los menesterosos.
Porque hace falta un teatro de operaciones donde probar los medicamentos, y políticos sin escrúpulos… donde utilizar los cultivos de maiz de los más pobres, para biocombustibles… con, políticos sin escrúpulos… o, en los que vender armas… donde los machos alfa, se den de hostias para desbancarse en el dudosa dignidad de ser… El político sin escrúpulos. Pero, criticar por criticar… lo ya conocido, viene a ser otra “ conversación” circular. ¿ Por qué hablar de ello cuando “ La batalla del 20-N” está… de un mola que te cagas?... Sobre todo, que te cagas… La verdad, que todo lo oigo, me aburre soberanamente. Como el que el bebé de los güevos, haya nacido… cual mandan los cánones en un país en vías de desarrollo; al fin y al cabo es estadística pura y dura, pues hay vive el 60% de la población mundial. A las afueras. En los arrabales de nuestra creciente miseria tecnológica.

http://www.youtube.com/watch?v=Eed6g_9H6NQ&feature=related

Esculpes mi alma…

Había deseado tanto despertar por la mañana y sonreír mirando como sus ojitos se iban abriendo poquito a poco. Que sólo se atrevió a decirla: Esculpes mi alma… Dicho lo cual se desmoronó el tabique y de él surgió una extraña entidad informe de brazos, cien mil tetas… y doscientos ojos, que miraban todos a la vez llenos de furia… desde el rostro joven y refinado de un ángel que descalzo caminaba con donaire el espacio justo hasta sentarse en el sofá del fondo. Un recio e incontrolable temblor se apoderó de su corazón de gacela. Gabriel sacó de su chaqueta blanca una pitillera dorada y de ésta un cigarrillo también dorado que encendió cadenciosamente con su dedo índice. El pequeño animalillo humano que apenas podía pensarle rumió al verle hacer tal prodigio, algo así como… joder, hostias... ¡ cómo mola!. Y desde luego, molaba que te cagas.
Estaba meridiano, era tan evidente, que venía a anunciarle algo importante. Aunque quizás sólo estuviera de visita. Tal vez únicamente era una pesadilla en mitad de la noche… O simple y llanamente, se había vuelto majara del todo. Instintivamente pensó en su amor, pero enseguida supo que estaba bien. Que dormía, o reía en un rincón en tanto leía a Murakami comiendo colines con Nocilla a falta de otra vianda más apetitosa. El Arcángel gritó con fuerza y un temblor poderoso barrió su mente de todo dolor. Era un tronar poderoso, de silencio y fosforescencia. Verde, rojo… naranja. Azul oscuro casi negro. Sintió que había despertado de golpe… súbitamente, de una existencia mediocre, de la que algunas manchas de espeso aceite de motor aun iban salpicando de vez en cuando, mas… que eran fáciles de limpiar sin recorrer plurales mayestáticos ni conjunciones adversativas. Lo que no entendió, o quizás no quiso entender, era aquello de Me cago en todos los monjes budistas, claro que el blanco sentaba también en el jodido Reino de los putos cielos.
La pared estaba en su sitio. Era un alivio. No habría que llamar a los albañiles ni al seguro tampoco. La visión se había evaporado. Únicamente un pitillo dorado humeaba en el cenicero de cristal frente a su cuerpo desnudo al compás de un dedo frío que recorría su espalda mientras una voz familiar terminaba por susurrar a su oído: Bramas mi deseo… Un escalofrío perforó inmediatamente después su cerebro que apenas conseguía arrancar en modo seguro. Vida era todo lo que deseaba. Estar con su chica amándose a bocados. Y se fue despacio a la cama con ella, y más tarde… apagó la luz del día. Suavemente, todo misterio.

http://www.youtube.com/watch?v=3KS6oj65ohc