Una tarde cualquiera, un compañero de trabajo me dijo: Tío, porque aun somos creyentes con toda la mierda que tragamos un día sí... y otro, también. Sólo le pude decir: Muy sencillo, hombre... porque cuando la cagamos... mucho o poco, lo que sale siempre es un marrón. Un puto marrón. Quizás sea porque el café de máquina es igual de repugnante en todas partes, aunque sea el de Nescafé en cápsulas inteligentes, y le da invariablemente ese extraño color cetrino a la vida. O tal vez sea porque... hay que fastidiarse... amor es tan cruel / que de Píndaro y su amada / hace tálamo una espada / donde se junten ella y él... que decía el jodido Góngora de los cojones. ¡ Oh!... o, simplemente... y dejando aparte la puta lírica de los huevos... porque, siempre hay algún gilipollas, acomplejado y tocapelotas por encima de nosotros que decide que para limpiar la grasa de un taller de chapa y pintura, lo mejor es... ¡ trapo y saliva!. Y así es, como una tarde cualquiera... en un rincón del ancho orbe judeocristiano, aprendes la verdad, toda la verdad, y nada más que la verdad... de éste maldito universo de hipocritas y lameculos: Que, la " verdad"... como decía aquella canción de Ilegales, ( y la interpreto a mi modo y manera) es una " puta"... pero, no lo bastante... a la que la huele la boca como un puñetero escape de gas. A peonadas " gas" libio, y a otras, petróleo iraní.
El caso es que la máquina siempre esté bien engrasada. Carne a la brasa poco hecha, en piedra y un tinto bueno... ni un Burdeos que te cagas, ni un cartón de Don Simón, ¡ joder!... algo a medio camino... en el sendero budista de la iluminación. Entre la munición del cincuenta y cincuenta vírgenes en el paraíso de la Yihad " camino" de un " paraíso" fiscal. Hay tantos edenes... y adanes, en esto del sarcasmo/ironía sangrante. Como decir que una tormenta solar viaja a mil kilómetros por segundo, por los 340 metros... de una bala. Total, al final todos muertos... de risa. Por encender la televisión y ver en un presunto in/de/formativo serio la demencial justificación/interpretación - para Oscar- de una majadera mamá de Wichita, Kansas... que le quiere aumentar las tetas a su hija Mary Jo de cinco años de edad. ¡ No doy crédito!, cual Emilio Botín-Sanz de Sautuola García de los Ríos, Marqués consorte de O'Shea. ( Presidente del Banco de Santander... eres novia del mar, y de la mar... de hipo... teclas, con las que tocarle las gónadas al personal que las está pasando canutas) Por cierto, ¿ de qué hablaba?... ( De que " anónimos", somos todos) A sí, del fluido excre/mental. De la Familia... y la Corona no, ¿ verdad?... pues, me quedo más tranquilo. De igual modo que cuando los del PP hablan de meter gente en el talego por esto y por lo otro... y ves a Camps en el banquillo de los acusados y se te parte el hueso de la taba en dos. ¡ Qué coño ponerle una calle a Fraga en Madrid!, La Avenida de la Castellana se debería llamar Avenida de Don José María Aznar si hubiera justicia en éste mundo. Y es queridos amiguitos, porque no hay " na' másque rojos". " Un puto marrón". Ya sabéis, de esos que huelen a cabello de ángel.