Charcos paralelos

Cosas de mi neurona becaria

2012-01-27T10:50:00.000+01:00

Mi neurona becaria tiene algo que decir... Acabar con el hambre enel mundo es cuestión de un rescate de 40.000 millones de euros, ( que viene aser la mitad del préstamo para rescatar la economía portuguesa, ¡ vamos!...pecata minuta a nivel global, pero es que los pobres... se merecen ser nuestrascobayas nunca nuestros iguales) o de simplemente distribuir mejor los alimentosdisponibles, una de dos. Hablamos de todo lo que tiramos y acaba en loscontenedores, mejor no... es aburrido. Acabar con las guerras es cuestión deque aquellos que sangran y saquean las almas ajenas en odio y ideología piensencomo hijos, padres, esposos... en vez de como seres superiores que tienen ensus manos el destino del planeta y su supremacía como pueblo. No hablemos delexpansionismo hebreo... ni que en manos de los hijos de Sion está el gran negocioarmamentístico que seremos tildados de nacionalsocialistas. Y siempre nossaldrán con aquello del fa/nat/sc/ismo yihadista. Acabar con la muerte enGeneral de generales, es fácil. Tan fácil como exponer a la luz para que elgentío se deslumbre y no vea... las medias verdades veladas.

Algunas preguntas al aza/ha/r: ¿ Por qué esos márgenes debeneficios absolutamente salvajes en las compañías farmacéuticas?. ¿ Por lo quése ahorra con los ensayos con humanos africanos... ( Pfizer, la empresa de unjudío... ¡ casualidad!, es sólo un caso... lo hizo con niños con meningitis enNigeria) y, en indemnizaciones millonarias?. ¿ Por qué nos matamos por poseerel último engendro tecnológico?. ¿ Por qué es más barato ensamblado a precio demiseria y todo patrocinio y mercedes, en alguna potencia emergente?. ¿ Por quévotamos en masa descerebrada a partidos políticos donde los corruptos campean asus anchas, y por poner un ejemplo... se jactan de ser declarados portribunales arbitrarios no culpables por falta de pruebas?. ( Sí, ya sé quecualquier parecido con la realidad es pura coincidencia) Pero... ¿ por qué la mujerde un chorizo/longaniza catalana que figura como coopropietaria y miembro de la junta directivade la empresa del latrocinio de su maridito y que estaba en firma y rubrica conél, y sobre el papel... no ha de ser juzgada a su vera?. Aunque sea " In/fanta deEspaña y naranja". ( Luego se achaca a un erroradministrativo el supuesto embargo de las cuentas bancarias del Duque y suesposa, la Infanta Cristina, por no estar al corriente de pago con la SeguridadSocial. Por menos, se va al talego) ¿ Por qué explotanlas palomitas de maíz al cocinarse en el microondas?. Y mira por donde, para laúltima e importante cuestión... si tengo respuesta. ( Por el almidón, que cualen las camisas de algunos muy estirados, y muy elegantes de traje y elástica patria, hay mucho... y, lahumedad de la cáscara)

http://www.youtube.com/watch?v=ebyt24MbUt4&feature=related

El incidente

2012-01-26T11:51:00.002+01:00

Eljuntaletras siempre vuelve al lugar del crimen. ( Es torpe de natura) A por suputa dosis de mierda, que necesita inocular en la gran vena sin destino... Cualsi un universo que sólo existe en sus memorias, lo precisara. Pero sentado enaquella mesa de mármol y madera vieja acabada de barnizar, con mi libreta Enri ymi bolígrafo Bic Cristal, lo único que me urgía era una bebida caliente. Fueraen la calle hacía frío, un frío de cojones. Y llovía... llovía y llovía sinparar. Marceaba demasiado, parecía que jamás llegaría abril... y mucho menosaun, mayo. Aquello era jodido, ver llover siempre me ha puesto triste, y mesentía solo, solo como el puto café que había pedido. Solo como los borrachosque bebían destilados con sus cabezas desniveladas sobre la barra. Solo, comolas gotas raudas que se deslizaban cuesta abajo por el cristal de la ventana.Solo, como la chica de la gabardina beige y la gris melena larga que esperabaen la esquina de la derecha, en la calle, bajo un pequeño paraguas malva.

En esemomento no espera a nadie ni nada... Todo estaba pintado de oscura mediocridadde Jueves Santo con su cristo crucificado. Simplemente tuve un espasmo con lataza de café la mano y me eché la mitad de él por encima. Quizás era porqueaquel día no me había duchado. Todo el mundo se me quedó mirando y por unmínimo instante me sentí ridículo. El camarero acudió raudo con un minúsculopaño seco y me retiró aquella nimia pieza de loza volcada sobre el platillo ajuego, disponiéndose presto a traerme otro café. ¡ Curioso!... la mancha de mijersey recién estrenado, sobre el pecho, de modo estricto... simulaba ser unmaldito cuadro de Wassily Kandinsky. Hasta me resultaba por segundos divertido.Abstractamente divertido.

Despuéstodo volvió a la más densa normalidad. La luz tenue de una media tardeoscurecida prematuramente. Aquel estribillo solapado por el rubor de untintineo de vasos fregoteándose que simulaba el hilo musical de una oficina deturismo noruega. El sotto voce cálido de los fulanos de la barra que entremiraditas hacia mí de desprecio y soslayo iban comentando la jugada. Y entretanto, me di cuenta que la chica de la gabardina beige y la gris melena largahabía desaparecido misteriosamente entre la ciudad y la tormenta que arreciabafuera de aquel comprimido microcosmos suburbano. Y entonces, una extrañamelancolía se apoderó de mi alma y la sajó de lado a lado. Era algo talmente absurdo, que daba paraescribir con fruición... un rato.

http://www.youtube.com/watch?v=005Vrwqf1nA

Blanco y en botella

2012-01-25T07:52:00.001+01:00

Hay cosas con las quees relativamente fácil acabar en éste mundo, incluidas... el hambre, laenfermedad y la guerra. Es simplemente, cuestión de voluntad... ¡ No!. Devoluntad, no... de, intenciones. Para que crear estructuras agropecuarias enlos países que arrasan las hambrunas si podemos subvencionar los cereales, yjugar con sus precios en el mercado de las materias primas. Si podemos destruirlas toneladas de excedentes de producción. Hacer biocombustibles. Y aniquilarpoblación sobrante armando a señores de la guerra aquí y allá que nos proveeránde un magnífico laboratorio donde ensayar medicamentos y hasta armas biológicas.El problema no es un Irán ahora, al que hay que hacer entender que no puedesaltarse las reglas de compromiso establecidas de la geopolítica... el problemaes una cuestión pura y dura de supremacía hebrea, en éste momento por ejemplo.( Porque ellos lo valen, y son... el verdadero pueblo elegido) Además cuando seataca a Israel siempre se corre el riesgo de ser tildado de nacionalsocialista,pero si se analiza fríamente desde el Presidente de los U.S.A. que ellosprácticamente ponen al frente de la Casa blanca hasta lo más mínimo quecompramos, bebemos o usamos... casi todo, financia al jodido Estado Judío. (Una pausa que refresque para una Heineken fresquita)

De hecho seisempresas en manos de judíos poseen el 96% de los medios de comunicación delplaneta. Y veinte familias monopolizan las empresas más poderosas de Israel yconcentran su riqueza. ( Cincuenta y dos mil millones de dólares y más) Si leesun cómic de la Marvel con tus Levi's financias al Estado Hebreo... No importasi Walt Disney era un filonazi, ahora la compañía que él creó está en manosjudías. Y si continuo hablando, seguro que empezaré a parecer el hijo deGoebbels... Hasta ese punto de paranoia y lavado de cerebro colectivo a llegadola propaganda sionista. Ha hacernos creer que decir las verdades del barqueroes de ser poco menos que ser la escoria de la tierra. ¡ Eso es autoridad!, poderío...dominio, el suficiente, para montar una guerra " internacional"contra el Irán de los ayatolás ahora... y ellos, no mojarse ni en lo másmínimo... que los cojones de aquellos que hay que someter, ya se retuercen enotras latitudes en periodo electivo y bajo la mesa. Blanco y en botella.

http://www.youtube.com/watch?v=KjiWKJPD5LE

Keyloggada

2012-01-24T23:20:00.002+01:00

I am logger, i am blogger. ( Hago fotogramas simples) ¡ Yo soy na!. Noasustaros. Soy un screenshots de lo cotidiano. Me río de muchas cosas al mismotiempo, en tanto se ríen de mí diciendo... mira ese pringao, ¡ qué tipo másraro!. Soy un keylogger de lo contracultural con labondad innata de esos profesionales de la estupidez metafísica a ratos ymetacarpiana de cañón nasal hecha " lerdaperformance". ¡ Vamos, na!.porque al final todo se reduce a dar vuelta a las nadas. Lo que viene a ser loque he escrito, nada. Y es que hay mucha gilipollez haciendo piña. Porque esescuchar a la peña, y te partes la caja torácica. Lasvértebras dorsales, las costillas y el esternón. Pero como soy un payaso aratos perdidos me pregunto, de que va esto de la blogosfera... que cuanto másescribo menos me entero. Hay quien habla de ello, como un jodido hábitat deinternet... ahí se podría utilizar con profusión de salivación... el término," pringao". Mas, ¿ qué coño es un meme?. Y eso que soy de mimesis ymisa diaria aristotélica. Tengo un elevado concepto de la tontuna.

En fin, que lo que quiero decir es que esto me viene pareciendo de untiempo a esta parte - o, desde siempre... que se yo- con tanto " comentome comentas"... una fiesta de feladores y felatrices, ( de etimología derivada del latín fellare... felar,chupar, lamer) en la que el más tonto hace relojes. O sea, queen esto de las bitácoras... el personal decualquiera de los dos sexos gusta de acariciarse eróticamente el pene escritocon fruición, ( a falta de joder fuera de lo virtual) chupándolo o lamiéndolo;esto es, que hombre o mujer se complace o intenta complacer a un hombre, conuna exquisita felación. ( Chupada, o lengüetada, o... tal vez, lametada de un pene) Y esque... cuando el gentío no folla, jode. ¡ Y esto es una "keyloggada"!. Aunque sea, de alta cocina.

http://www.youtube.com/watch?v=djQvM3H62is

Apunte cinéfilo

2012-01-24T20:21:00.000+01:00

Meresulta curioso lo de los oscares. Aunque no creo demasiado en ellos desde quea Gérard Depardieu no se lo dieron por aquella maravilla de Cyrano de Bergeracen el noventa. Pero que dos pelis como The artist y La invención de Hugo...estén " multinominadas" tiene tela. ¡ Me encanta!. Es un putohomenaje al cine. Cual la decimoséptima nominación de Meryl Streep por La damade hierro... cada vez está más esplendida. Eso es una buena actriz, ¡ carajo!... y noPaz Vega, que debería ser meritoria de alguna rancia serie de José Luis Moreno.( Porque para actriz porno no la veo... Y si acaso, me quedo con la escritora ysemoviente Lucía Etxebarria... que a falta de musas, se cuelga en bolas en Facebook, con la de pajilleros que pululan. Ahora seguro que encuentra quien la consuele)

En fin,que me flipan algunas cosas de ésta edición... ( otras no) también lanominación de un actor al que adoro como Gary Oldman, ( muy desigual a veces ensus trabajos, claro que las pasiones no son objetivas) o incluso esas siemprecuriosas incursiones de Woody Allen, por la que para mí se estásobrevalorando... Midnight in Paris. ( Ni que fuera El hombre que mató aLiberty Valance... por poner un puñetero ejemplo chusco) Lo único que me hasorprendido es que la valiente J. Edgar, de ese semidiós del cine que es paramí Clint Eastwood, no obtuviera ninguna nominación. Suena a cagada deHollywood, a... ¿ miedito, quizás?. Sobre todo por ese sublime Leonardo DiCaprioque está de auténtico dulce encarnando a ese facha recalcitrante primerdirector del FBI. Además, si presenta la gala Billy Crystal... merecerá la penaverse de nuevo.

http://www.youtube.com/watch?v=byE-WpLv1cI

Voy a escribir por escribir...

2012-01-24T08:13:00.002+01:00

Voy a escribirpor escribir, ( destrozos) haber que sale. A escribir porque simplemente sonlas seis y veintisiete de la mañana. A escribir sin tacos, sin alma... sindemasiados, puntos suspensivos. Voy a escribir de nada, de los todos, de lo quevaya saliendo. Y eso que no tengo ganas, aunque me ardan las yemas y loshuevos... y la memoria se me contraiga, y después, se me expanda. ( Anda... ¡qué decir!) Tengo hambre sin hambres, y de calambres, calor y frío a la vez...con desazón, e incluso... lujuria de poesía cavernosa y cavernaria. De esa quese traza a lengüetazos de metáfora por poetas grises y de grises. ¿ Hablo deescribir?. Lizipaina para mi garganta. La chupo. Sabe a arena de seda ahumada.Escribo deprisa y no entiendo nada. Como en un ejercicio sin calma. Que importaque la cuesta no lleve a nadie, a nunca... a, ninguna parte... si ya se harepartido lo que quedaba fuera de la subasta. Sigue chupando, dice la voz sinnombre, llegarás hasta la rama. Al ramaje del ángel bueno. Donde nacen sus alas rotas... ¿Maldecías?. Decías que simplemente eran las seis de la mañana, y que escribespor escribir... Pues comienza a hacerlo, ( gañan de RAE y Roma, y ramo... y,mora...) no has escrito aun nada. La hoja está vacía. Blanca. Sus bordesafilados cual cuchillos. ¿ Quieres qué te diga algo más?. Ah, claro... punto yaparte.

Algunoscreen y otros son creídos. Y punto y seguido. Escribano sin genio, sin cartas,sin postales del cielo azul, sólo la azul gracia de pronunciar sainetes delarga piel arrugada. Tramas. Dramas. Damas. Lana... palabras quebradas,quebradizas lanzas... Estilo, canas, cañamones, cañas mal tiradas... ¡Camarero!... Champán. Tiradas de dados y suertes... varias. Variedad de surtido,de humanidad. Sigo, o continuo, ( Persigo, hostigo... os digo...) escribiendosin ganas. Desganado sin saber que decir. Aburrido en un rincón de teclasexpandidas y pulsiones de azar sin más. Resulta, hasta divertido. Rápido juego.( Terminado, repaso... y empiezo a chupar, porque nada es improvisado) Visado.Revisitado. Listado. Derrota sin resultado. Empate a cero en las gradas. ¿Cansado?. Estoy abstraído y no guardo, no tengo resguardo, sólo el traserogualdo... ( y grana) por mor sin Morse, de un sol nocturno y mal tomado. Alicatadohasta el adverbio sintomático y sintáctico. Hiperactivo y reactivo. ¡ Empezar aquitarme los clavos de nogal!. Y no puedo parar, parezco poseído. Y escriboescribiendo sin ganas, sin ningunas ganas. Como si hablara con una pared que meescuchara sin decir la más mímica entelequia. Trivial. Vacua. Inane. Frívola.Pueril... Asqueado. Punto final... por ahora.

http://www.youtube.com/watch?v=NFCLeYIeqes&feature=related

Todo estaba en orden...

2012-01-24T00:47:00.000+01:00

Todoestaba en orden... pero no, en mi orden. Cual un jodido factor de conversión. Elposavasos en la mesa y el lobo en el monte. Como Dios mandaba... pero no miDios, uno... del que jamás oí hablar. O sí, demasiado quizás. No me habíanpuesto copa. La barra estaba vacía... en realidad, no había ninguna barra...sólo una calle desierta en mitad de una noche extraña desde la que investigabaalmas y satelites sin blues. Era por puro aburrimiento. Porque todo estaba enorden... pero no, en mi orden. Únicamente en un orden fatuo de factores covalentes.De órbitas moleculares humanas. Eso que se llama la geometría molecular de dos putosátomos unidos mediante un enlace químico. Basura tecnopoética. Tecnoverborreapara maldecid unas horas sin ningún sentido. Total, sólo quería dos dedos deJohnnie walker etiqueta negra con un hielo. Nada más. Era mucho pedir, bueno...tal vez, uno de esos donuts de dulce de leche de Dunkin' Donuts.

Casi mecaigo de la silla cuando leí en la prensa que había caído La banda delDiazepam. Me dije: ¡ Ya no viene!. Eso era de ovación y vuelta al ruedo. Claro,que pretendían arruinarme la vida... además, traían a Robocop... camino delinfierno. Un puñetero cyborg de tres carreras y doce idiomas con el que jugar aTrivial Pursuit edición Stephen Hawking. Entre los gentiles hasta se cruzabanapuestas. La máquina saludo automáticamente con su carcasa de combatetotalmente remozada y ampliada. ( Prótesis de silicona a un nivel deinconciencia condescendiente meramente aberrativo) Aquel software de Tocagüevos 4.0 era la hostia. Acojonante. Era muchopedir, bueno... tal vez, uno de esos donuts de dulce de leche. Lástima que seequivocó al responder ésta sencilla " pregunta": Si respondesesta pregunta al azar, ¿ qué probabilidad tienes de acertar?. A) 25%, B) 50%, C) 75%... o, D) 25%. MalditaParadoja del barbero. La reductio ad absurdum del viejo amigo Russell. ¡ Mierda!.Sabía hasta cuantas alicias salen en lacanción de Vocaloid... cuatro, y que el nombre preliminar de La fuerza en StarWars era El Bogen.

http://www.youtube.com/watch?v=5CJ2PGXQBzw

¿ Quién decide lo que es verdad?

2012-01-23T04:12:00.007+01:00

¿ Quién decide lo que es verdad?. La puta verdad. ¿ Quién decide aquello de lo que hay que reírse?. Algunos dejan las tripas en las arenas del olvido... y otros, simplemente ríen como verdaderos gilipollas. Dan lecciones de moralidad. Califican, si nuestro modo de actuar es retorcido o si somos los putos amos. En cualquier caso sangras porque eres humano, pero nadie se preocupa ni lo más mínimo por el dolor de tus huesos, ni te dicen mientras lloras en el completo mutismo del mundo: ¿ Cómo te sientes?. Les emociona un jodido cuarteto de cuerda de músicos mediocres que tocan a Schubert aunque se equivoquen cada tres por dos, mas no les interesa quien vela su descanso placentero, mientras duermen cual lechones traviesos, o cuanta fe y sufrimiento se queda en el camino. Porque la " fe" es la poesía de un manirroto de emociones casi perfectas recitando como un perfecto mamón complementario para la Reina... su Reina... ¿ Quien decide lo que es verdad para los tarambanas?. Un alegre grupito de borrachos testimoniales de fiesta en fiestas. ¿ La verdad?... ¿ Queréis saber lo qué es, la verdad?. No la soportaríais, cabrones... ni su aroma, ni su gusto ni su color beleño. Como necesitáis echarle Coca Cola al whisky para que vuestras pollitas de Capitán América estén todas bien enderezadas apuntando a algún conejito. Os lo dice un hijo de puta.

¿ Quién decide lo que es verdad?. Tipos que lamieron muchos culos gordos y grasientos, antes de que les hayan lamido por vez primera el suyo. Reyezuelos sin vigor ya, que antes fueron príncipes de Beckelar de tirano/saurios de poder omnímodo; generales que pasan las horas engordando trasero y amantes... políticos de Walt Disney, que construyen sueños con mentiras sobre mentiras. ( Y por el mar corre la libre, que decía la canción) Contarme un cuento... El de María Sarmiento, que fue a cagar... y, se la llevó el viento. ¿ Queréis contarme historias de la carne de/en barra o, de la " tabarra"?. Yo paso. Necesito ver un claroscuro de Velásquez, no entrever la risueña geta de un tonto los huevos fumando hierba y narrándome el excremento que brota de su propia inopia. ¿ Quién decide lo que es verdad?. Mi tendero chino que pone el precio que le sale de los cojones, el mayorista de Mercedes y putiferio... el gobierno subiendo los impuestos a los carburantes, o esos puñeteros ayatolás, que tienen más de ayatolais, sin ningún sentido del humor. En cualquier caso si alguien os pregunta cuanto es 2 x 2, decir que empate... y si os dicen que 2 x 1, ya sabéis... es una buena oferta.

http://www.youtube.com/watch?v=pDkxgZEQuUg

Filtrando

2012-01-22T03:22:00.016+01:00

Cayó a las cinco y media... cogí mi portátil personal y salí afuera a fumar un cigarrillo. Un puto Lucky Strike sin boquilla que resultaba ser la más sangrante de todas mis malditas ironías. Luego al hotel. Llegué, me di una ducha prolongada y me cambié de ropa. Tenía hambre. Pedí un sandwich triple de pollo y una cerveza mejicana. Lo disfruté pausado, en tornasolada elipsis sin ninguna mística especial. Sin más. ¡ Por qué sí!. Estaba simplemente delicioso, y las patatas fritas que lo acompañaban eran virtualmente idénticas. Cual el pan, sabiamente tostado. Simétricas. De un cabal y casi... crujiente dorado, algo... perfecto. Las miraba medio hipnotizado en el plato mientras tenía las neuronas imaginando chupitos de tequila entre risas inconscientes de alto contenido alcohólico. Era curioso por primera vez en mi vida, en más de mil años o así... no tenía ni las más mínimas ganas de beber. Únicamente de dormir. Contando previamente los cuatro angelitos que tiene mi cama... De dormir rápido, al mismo tiempo que aquel riquísimo pollo braseado se iba derritiendo en mi paladar entre tragos de Coronita. ¡ Bueno!, habían muerto todos... ¿ y qué?. ¡ Joder!, mejor ellos que yo.

El restaurante estaba prácticamente vacío... Era ya o demasiado tarde, o demasiado pronto. Una mierda... otra. Al fondo, en una mesa llena de botellas de Champagne Cristal... un diplomático egipcio jugueteaba con un par de furcias de nivel y tacones rojos a las que manoseaba sin ningún pudor público. Alboreaba la mañana detrás de las horribles cortinas de aquel elegante salón. Como me molestaba... me saqué la Browning de la entrepierna y la dejé sobre la mesa, deslizándola debajo de la servilleta y pedí al apollardao camarero otra cervecita bien fría. El tipo todavía pareció diligente trayéndomela con prestancia y hasta, torería gitana. Y entre tanto, una de las señoritas meretrices de prietas carnes no dejaba de mirarme todo el rato, lo que no terminaba de incomodarme del todo. Claro... que echar un jodido polvo a una zorra de mil pavos la media hora, era lo último que necesitaba en ese momento preciso. Prefería cambiarlo... sin dudar, en aquel repugnante minuto de gloria... por una partida de poker de a dólar la mano o incluso, por un Monopoly con mis puñeteros sobrinos a los llevaba sin ver desde sólo Dios sabía cuando. ¿ La primera comunión?. En fin, ya se sabe... encendí un pitillo. Me recosté en la silla, y... me puse a pensar en nada. Siempre me han parecido graciosas las figuras que hace el humo en el aire.

http://www.youtube.com/watch?v=JgpsAo3NYWI&feature=fvst

Un puto marrón

2012-01-21T07:16:00.003+01:00

Una tarde cualquiera, un compañero de trabajo me dijo: Tío, porque aun somos creyentes con toda la mierda que tragamos un día sí... y otro, también. Sólo le pude decir: Muy sencillo, hombre... porque cuando la cagamos... mucho o poco, lo que sale siempre es un marrón. Un puto marrón. Quizás sea porque el café de máquina es igual de repugnante en todas partes, aunque sea el de Nescafé en cápsulas inteligentes, y le da invariablemente ese extraño color cetrino a la vida. O tal vez sea porque... hay que fastidiarse... amor es tan cruel / que de Píndaro y su amada / hace tálamo una espada / donde se junten ella y él... que decía el jodido Góngora de los cojones. ¡ Oh!... o, simplemente... y dejando aparte la puta lírica de los huevos... porque, siempre hay algún gilipollas, acomplejado y tocapelotas por encima de nosotros que decide que para limpiar la grasa de un taller de chapa y pintura, lo mejor es... ¡ trapo y saliva!. Y así es, como una tarde cualquiera... en un rincón del ancho orbe judeocristiano, aprendes la verdad, toda la verdad, y nada más que la verdad... de éste maldito universo de hipocritas y lameculos: Que, la " verdad"... como decía aquella canción de Ilegales, ( y la interpreto a mi modo y manera) es una " puta"... pero, no lo bastante... a la que la huele la boca como un puñetero escape de gas. A peonadas " gas" libio, y a otras, petróleo iraní.

El caso es que la máquina siempre esté bien engrasada. Carne a la brasa poco hecha, en piedra y un tinto bueno... ni un Burdeos que te cagas, ni un cartón de Don Simón, ¡ joder!... algo a medio camino... en el sendero budista de la iluminación. Entre la munición del cincuenta y cincuenta vírgenes en el paraíso de la Yihad " camino" de un " paraíso" fiscal. Hay tantos edenes... y adanes, en esto del sarcasmo/ironía sangrante. Como decir que una tormenta solar viaja a mil kilómetros por segundo, por los 340 metros... de una bala. Total, al final todos muertos... de risa. Por encender la televisión y ver en un presunto in/de/formativo serio la demencial justificación/interpretación - para Oscar- de una majadera mamá de Wichita, Kansas... que le quiere aumentar las tetas a su hija Mary Jo de cinco años de edad. ¡ No doy crédito!, cual Emilio Botín-Sanz de Sautuola García de los Ríos, Marqués consorte de O'Shea. ( Presidente del Banco de Santander... eres novia del mar, y de la mar... de hipo... teclas, con las que tocarle las gónadas al personal que las está pasando canutas) Por cierto, ¿ de qué hablaba?... ( De que " anónimos", somos todos) A sí, del fluido excre/mental. De la Familia... y la Corona no, ¿ verdad?... pues, me quedo más tranquilo. De igual modo que cuando los del PP hablan de meter gente en el talego por esto y por lo otro... y ves a Camps en el banquillo de los acusados y se te parte el hueso de la taba en dos. ¡ Qué coño ponerle una calle a Fraga en Madrid!, La Avenida de la Castellana se debería llamar Avenida de Don José María Aznar si hubiera justicia en éste mundo. Y es queridos amiguitos, porque no hay " na' másque rojos". " Un puto marrón". Ya sabéis, de esos que huelen a cabello de ángel.

http://www.youtube.com/watch?v=eCO00osRJdo&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=3m0VDTgepoE

... a buen recaudo

2012-01-19T03:45:00.000+01:00

Por ser hoy el día que es... hablaré de lo malo que es lo de subir a la montaña, pues luego queda la vuelta... y es que los hay muy, pero que muy... tontos. Están los amigos que te dicen: Para que fuiste, si allá arriba no había nada. Y los amiguitos del alma que simplemente te hacen un gesto de desaprobación, como si fueras idiota. Hay quien se queda admirado con el relato de tu escalada... y quien piensa, cuanto te estás tirando el pisto. He incluso hay, quien... te pide las pruebas, valientes payasos... que viven en el temor del rellano superior de su escalera y de lo que hay dos pisos más arriba.

Es lo malo de subir a la montaña... de tomar dos copas de más, de creer que por antes madrugar... amanece anteayer. Dos días antes de romperse todos los jodidos cartílagos del alma. La cuesta abajo es una uña mordida, una gota derrochada de llanto de las múltiples derramadas, una bala perdida que quedó desaprovechada en mitad de la arena enterrada... Una langosta esperando salsa rosa... en el fondo del mar, un gol de Puyol en el Bernabeu... La nariz de un judío oliendo queso cual una rata.

Queda la vuelta... atrás. El pedo sordo y enroscado subiendo en aroma montañés de una ninfa acuática, un libro que nunca quise leer... un trozo de texto por escribir, sin sentido... El sinsentido de un latido que se ha parado... en un agrio despertar. Nada de lo que visto en palabras sencillas, mi dolor sólo es un lento fluir. Y claro queda la respuesta de porque subí. Y nadie entiende que quería ver el mundo de otra manera. Cada uno tiene su pecado. Algo que decir. Su parcela de espanto, que por supuesto ya ha llenado. Y sus mentiras que guardar... a buen recaudo.

http://www.youtube.com/watch?v=aRm6sEClaBc

Necesitaba dormir, sólo dormir...

2012-01-17T06:34:00.007+01:00

Necesitaba dormir, sólo dormir, porque la mierda siempre te cae encima, ( una luciérnaga titilaba sobre su enmarañada frente obtusa) bajo la chistera de cuero de la noche y aquellos ojos abiertos de los que salían serpientes enormes y bicéfalas... de lenguas bífidas. Y quizás también comer Xiao Long Bao o... pene de mono. Cuestión de bolas, pero no de cristal. Necesitaba dormir largo y despacio, sin paradas intermitentes e intempestivas. Sobre una almohada de plumas de ganso etíope. Algunas horas y horas... nocturnas, que no fueran horas muertas. Sólo perdidas. Y no, mientras llovía afuera. Si no, cuando clareaba la luna. El demonio siempre dormía a su lado, ojiplático y azul. Había perdido el Satan Express. Ya se sabía... muertos en Pakistán, ( que no era el hogar de la Paqui) ayudas contra el narcotráfico, exilios de lujo en el Golfo Pérsico... Converso de su ardiente y aburrido infierno. En efecto, era tremendamente aburrido... así que fue a la nevera y se sirvió una cerveza fría. La necesitaba de pronto para continuar ese diálogo a dos consigo mismo. ¿ Del mismo modo que necesitaba dormir, en escrupuloso y real?, ¡ no!... de un modo digamos, acompasado... casi cual el subterfugio de un temblor. Necesitaba dormir, sólo dormir... las manos estaban frías... y la cabeza, caliente.

Los brazos cayeron abatidos los primeros por corcheas imprecisas y recuerdos. Hay párpados que una vez cerrados se quedan impresos en el alma cual sellos de correspondencia que nunca mandaste, se dijo para animarse. Los márgenes eran fielmente exactos... y los errores. Como café frío, mas aun no helado del todo. No había casi, más verdad. " Algunos morían por vejez, los niños y jóvenes a nuestras diestras manos". Era todo un jodido romántico, un aeropuerto sin aviones. ¿ Y las mujeres?... de una pena muy honda que las llevaba hasta el mismo... esa era la puñetera " verdad", la de raíces cuadradas profunda y cabalmente hundidas en la tierra. ( Precisaba catarsis de la buena, y en cantidad) En cortinaje liviano de excremento ancestral. ¡ Bueno, señores!, exclamó... Buda, ya había cagado en moderado, había que joderse con lo de no llover... ¡ Coño!, Buda y cagar... en modo " igual/mismo concepto", no daba crédito... ¡ y en la misma frase!. No había " margen"... Estaba ampliando sus grises horizontes estilísticos de pensamiento, obra y omisión... con algunas pequeñas virtudes teologales. ( Una Budweiser, por favor... dijo la voz sin nombre, esa " probidad" barata) Únicamente le quedaba rezar a un Dios que ya no se detenía a escucharle. Porque la mierda siempre te cae encima... en hiriente, recargado, declamatorio, rebuscado, afectado, mordaz, ( Locuaz) oscuro " caballero", impreciso, ininteligible, incomprensible... homenaje a algún lugar en alguna parte. Una cabeza imprescindible.

http://www.youtube.com/watch?v=UHHWogkYHMU&feature=related

Una buena mano

2012-01-17T05:16:00.004+01:00

No se si el tío llevaba jugada o no, quizás una pareja... pero, no me fiaba de un tipo que me miraba a la puta cara con los ojos de enfermo del jodido Ashton Kutcher, era demasiado para mí. Sobre todo siendo el gachó brasileño, para más señas, un cabrón que iba diciéndome a cada mano lo mucho que le molaba el tocado capilar que llevó Ronaldo en el Mundial 2.002 de Corea y Japón, esa especie de coño mocho sobre la cabeza. Resultaba raro, ¡ más qué raro!. Era como un extraño cruce entre marica de favela y pijopera de Beverly Hills. Y suponía que esa manera de moverse sólo te la da el glamour, o el ir... muy, muy pedo... o, el llevar el culo más abierto, que la puñetera capa de ozono. Todo un personaje el hombrecito, don fulano, ¡ joder!... me dije, extraordinariamente " abierto" también, supongo para otras cosas... sin duda aquel carioca... cual, la puerta de un hospital público, lo que no me gustaba nada. Siempre he desconfiado de la gente que habla y habla por los codos, los bocalargas... los " bocaranas"... que solía decir mi abuela materna, que si los tienes no ganas... de aquellos que no tienen defectos, aparentemente visibles, sólo malditas y pulcras virtudes, digamos... " teologales"... ( el clero, y... lo que termina siempre, quedando... " claro") y, de los que sonríen a todo el mundo, como... si fueran o, fuesen, deficientes mentales. Eso sí, sólo de eso de... " parecer".

Y es que el poker nunca ha sido un juego de caballeros, aunque lo juegen ejemplares maestros siniestra y " simiescamente arquetípicos" a caballo... con sus yeguas esperando en la habitación. No es ajedrez, desde luego. Elementos sin tabla periódica de la catadura del tal Bruno de Río. Que daba mala imagen a los que dan mala imagen. Que bien entrada la noche ponía 80.000 euros sobre la mesa y sus cojones de .357 Magnum... all-in. Mis tres jotas me empezaron a parecer entonces escaso argumento. Más soy un hijo de puta de recursos, así que decidí confesar mi completa estupidez. Aquello si que fue un mosqueo de mil pares... Me dejó hasta a su fulana en deshabillé en la 1303. Pero por aquello de hidalgo, hijo de algo... acepté la lana y a la nena le di check. Por lo de la avaricia y el saco... y el no dormir, que también hizo mucho. Era un romántico.

http://www.youtube.com/watch?v=ODegJ1DTS28

Las zapatillas

2012-01-16T20:05:00.001+01:00

Las zapatillas sollozaban en un rincón del salón, muy viejitas y muy cansadas... casi rotas, casi. El televisor encendido, sin sonido... sólo haciendo compañía con gente extraña moviéndose dentro, y dos metros más allá un butacón color miel que se caía a pedazos. Lo demás era prescindible, salvo, aquella mujer sentada muy digna en él. Tan longeva en sí cual las propias zapatillas. De intensos ojos azules que habían visto tres guerras y más de ochenta helados inviernos. Piel blanca de muchas nevadas manchada por una vejez que hacía ya muchos años que comenzó a arrasarla con dureza. Sus labios mascaban intensamente despacio las notas con las que iba perfumando las horas su viejo tocadiscos Philips en el que sonaban los añejos vinilos de la Deutsche Grammophon. Escuchándolos en soledad, lloraba sus silencios pausados... y los recuerdos, que como castigo, Dios la había entregado para no olvidar hasta el último día de su vida.

Atendía por cada poro abierto de su piel de par en par, poco menos que auscultaba... con atención, la grabación de El lago de los cisnes con Fonteyn y Nureyev en la Ópera de Viena en 1.966. Era realmente magnífica. Todavía recuerda el día que les vio bailar a los dos Romeo y Julieta en el Covent Garden. Ese día murió por dentro. Acababa de firmar unas pocas horas antes los papeles de su divorcio, y sucintamente vino a cenar un sandwich de atún y lechuga. Esa memoria aun entonces la hacía poner cara de asco. Además, aquel maldito emparedado la estuvo repitiendo toda la santa noche, pero mereció sin duda la pena. Se quitó los tacones nada más comenzar la representación, y sus pies danzaron y danzaron en la tercera fila lateral derecho durante toda aquella maravillosa velada. Era algo parecido a trenzar cabriolas y demi-pliés con las puntas al frente de nuevo... con esas zapatillas de brillante color rosa que de niña la regaló papá. Por un instante la rodilla izquierda dejo de dolerla, fue algo...mágico. El sol entrando a raudales la encontró dormida. La música había cesado. Y ella sonreía todo el rato, no dejaba de sonreír.

http://www.youtube.com/watch?v=-oc_GvdFen0

Largada del lodazal

2012-01-16T17:15:00.003+01:00

Una de las cosas más difíciles que hay en éste orbe judeocristiano es lo de parecer inteligente, y no te digo nada si lo eres. O incluso si te lo crees, siéndolo... la crema y nata de la intelectualidad. Te pueden llamar desde iluminado a Sheldon Cooper de postal ibera, y tachar de rojo, friki, treki, ( una covariante de desfase " friki", con vida propia) " cerebrín"... o, como mínimo... listopelotas. ( Un Gusiluz, dice la leyenda urbana que un tío se electrocutó con uno. Siempre ha habido gilipollas y cooperantes, esperando serlo) Y aunque no me gusta TBBT me que quedo con esa frase del prota que dice: " Cuando entiendes las leyes de la física, todo es posible". Sólo así se comprenden, en toda/s su/s magnitud/es, las acciones de gobierno que está ejerciendo el Partido Popular. Son de ciencia in/fusa. Una mezcla de jodida fusa, no fusca, que es lo que te dan las ganas de agarrar... figura musical que equivale a 1/32 del valor de la figura redonda y a dos figuras semifusas... en " in", en... e, infusa: P. p. irreg. de infundir, que se utiliza solo como calificativo de las gracias o dones que Dios, ¡ ese cuerpo!, que diría El cordobés... infunde en el alma: " Ciencia Infusa".

Es como para no decir nada, legislar y dar por culo a un tiempo... eso sí, con la Sorayita largando tratados de " tecnoverborrea" de pico bien, lo que viene a ser un " coñazo" sin poner un coño y un joder por delante. Aunque hace de parapeto igual... por lo bajinis, y no es chanza, mofa o... befa, de su persona, que no me va nada. Mariano, por otro lado... se ve que de chaval no jugó demasiado al escondite, sin duda él era más de hacer los deberes... y encima gallego, ( no me crujan los galaicos... que lo digo, por lo de trabajador) puede que tuviera algo de repelente niño Vicente, color piel de ala de pollo. España como ya sabemos, es país/estado de miserables y miserias. Las de los que callan, a veces con la matriz bien atada. Pero otorgaron. Y, tapizaron la casa y el Jaguar nuevo. Los aquellos que se pusieron " moraitos a jopringue". Por todas las geografías políticas. Las que les hacen... o, hicieron las gayolas... ( manuelas y manivelas) y, sus hijos... enfarlopados. La pregunta es: ¿ Cuánto agujeros quedan en el cinturón de " Hermès", por apretarse?. ( Seguramente algún obrero tonto y de derechas se lo estará inquiriendo ahora mismo a su propia - persona, del singular... ya se sabe- entre tintorro y tintorro viendo Intereconomía) ¿ Queda alguien que no esté escandalizado por esa ruinosa Grecia española de los " trinques"... que es la Comunidad Valenciana de las mayorías absolutas, otrora buque insignia de la derecha más marchosa?. En realidad, lo que me asusta del PP es que vengan a salvarnos... ( en ésta crema espesa de lodazal) esa cosa tan de fascistas, y de sus primos segundos... los nazis. ¡ Esos chicos malos!.

http://www.youtube.com/watch?v=NDerhZvDh1A

Pasta de inmortalidad

2012-01-16T03:18:00.003+01:00

No quedaba más munición. Sólo dos putas balas del .50 AE para mi Desert Eagle Magnum de fabricación hebrea y un cargador para el subfusil. Era una pena, penita pena. Había ido a cazar elefantes, pero no había aparecido ni uno por los alrededores. Sólo tíos con bigote de rostros moreno cetrino, con aspecto de estar cabreadísimos conmigo. Eran como jodidas copias pirata de Freddy Mercury, tostados al calor tórrido del maldito y congelado desierto por un frío que helaba la sangre. Llevaba corriendo ya demasiado tiempo, una eternidad nocturna... tanto que me había dejado el bulbo raquídeo por el camino y había comenzado a " cerebrar" el año nuevo. El sol en lo alto nuevamente parecía saludarme con esa pose entre supuestamente amariconada, algo superficial y siempre mayestática, de un rey " plural". Con el afectamiento de sus rayos cósmicos y sintácticamente ridículos. Yo, bajo ellos, sólo era un peón puesto ahí, para matar o morir. De modo, indistinto. Necesitaba calentar mis neuronas rápido, rápido. Y además, veintidós balas no daban para más. Ni para un intercambio de opiniones.

Me tiré al suelo, descansar diez o quince minutos no le haría daño a nadie y el ácido láctico ya estaba haciendo de las suyas en la musculatura de mis piernas. Hubiera dado la polla, la habría donado a la puñetera Cruz roja, por un sobrecito de azúcar. ¡ Qué manera de sudar!. Di un buen trago a la cantimplora y me levanté otra vez, casi de inmediato... aquel gélido secarral no me iba a derrotar. Comencé a andar despacio, estaba agotado, medio kilómetro más y nos vendrían a recoger... era un alivio. Había alguien que sollozaba tras de mí, pero no veía ni a mi padre. Y así, de repente me entró hambre. Y empecé a imaginarme un enorme pedazo de carne a la brasa poco hecha con su salsita de barbacoa por encima y sólo de pensarlo me empalmé. ¡ Joder!, hubiera puesto quinientos pavos... lo que fuera, por una Budweiser helada en aquel mismo instante.

A unos cien metros vimos el transporte que nos tenía que sacar de allí, y tuve que cargar un fardo de unos... más o menos, 63 kilos en vilo que se derrumbó a mi lado; ( que más bien se desplomó cual una elegante torre virgen, delicada y cobriza) por suerte vinieron a ayudarme unos mozos aguerridos que andaban por los alrededores con pinta de duros. Les agradecí a los del avispón por igual el saludo, que el asiento donde sentarme a la sombra, que la botella de agua mineral francesa que me dieron para beber... Era la rehostia, estaba a punto de congelación, pero dulce... rica... nunca un trago de simple " agua", me había sabido tan maravillosamente bien. Sabía a libertad... a, pura vida. Y entonces dejé un segundo mi cabeza descansar sobre el suave respaldo que me figuré por un momento era el vientre de mi mujer. Aquellas cuarenta y tantas millas a pie, se habían hecho en pasta de inmortalidad. Casi, como esa estúpida apuesta mientras me quitaba de la cara con una blanca toalla limpia la mierda y el polvo del camino. Simplemente sonreía a mi tocayo inglés que frente a mí me devolvía la sonrisa.

http://www.youtube.com/watch?v=OCb4DX5kvD4

Sebo alopécico

2012-01-08T03:06:00.004+01:00

Algunas veces tengo una sensación generalizada de tomadura de pelo. Por ejemplo, es posible que a la Presidenta argentina la hayan extirpado el hueso de la taba. O quitado de los ovarios un tatuaje de Jodorowsky... Me es igual, es pura pasividad neuronal. ( Pero, de la buena) Como el conocer que ahora el puto 15-M presentará candidaturas a las elecciones andaluzas, eso sí, con primarias y " primos"... mas no de Zumosol, verdaderamente democráticos. ¡ Enternecedor!. ¿ Han madurado?. Pues no, posiblemente no... empero, por el olor a " cuco" se adivina, que comienzan a oler a muerto. Por aquello de adoptar esos mismos cutres modos " filofascistas"... que hacen na, criticaban. Y es que para lo que hay que ver, con un ojete basta. El de un mandril de culo rojo, sin ir más lejos.

Interesante, ahora que hemos descubierto que los murciélagos tienen un cerebro multitarea... y que la memoria y el racionamiento empiezan a disminuir a mediados de los cuarenta años. Pues estoy jodido, es lo primero que pensé. Claro, a lo mejor es por eso que me parece toparme últimamente con tanto y tanto gilipollas... porque va a resultar que el tonto de los cojones soy yo. ¡ Ya está!, problema solucionado. Además, con lo que mola ser " tonto" del culo... cientos de miles de canales de televisión disponibles para ver y gozar, buen cine español del que volver a disfrutar a precios de burdel otomano... tertulias soporíferas y consolas de última generación con fascinantes juegos de baile y humillación. No doy crédito. Puede hasta que me empiecen a gustar Russian Red o la nueva escena pop murciana. Todo es educar el oído. Ese, que siempre me dijeron que no tenía.

Y es que va a resultar verdad aquello tan viejuno, de que no hay mal que por bien no venga. Ahmadineyad busca amiguitos como la Chacón. Desde luego es una comparación odiosa. Pero, es que he decidido volverme imbécil y que todo me la sude de repente. Charcos paralelos, será a partir de ahora un blog de cocina experimental. Huevos con salchicha bauernknacker. Por eso la Merkel lleva siempre esa carita de felicidad teutona. Ah ya, que no volveré a hablar de política... sí, ja ja... nein. Y lo más jodido es que no recuerdo de que iba todo esto. Ha sido sólo un escribir sin más...

http://www.youtube.com/watch?v=UFkWyskXVQ8

Una madrugada cualquiera

2012-01-07T19:08:00.005+01:00

La luna parecía echada sobre el lomo angelical de la tierra. Allá, en el confín horizonte/horizontal y plateado de la noche donde esperaban algunos pocos hermanos libres. Mucho, pero mucho más lejos aun en la distancia que las arenas y la sed. Donde los hombres mataban y morían por ideas absurdas de supremacía y supervivencia. Hacía frío. Un frío abigarrado y matador, cual una serpiente que se enroscaba a las vísceras y las estrangulaba tal vez con el último hervor del whisky en el paladar. Tenía la mirada deslumbrada y perdida en las estrellas. El firmamento entero en lo alto parecía a punto de desplomarse sobre el mundo. Sobre éste devenir siempre circunstancial. Era sin duda un glorioso espectáculo jodidamente hermoso, callado y magnífico. Un circo sin payasos, no como el de éste planeta melancolía, y violencia... a ratos perdidos y entre las sombras. Sí, hacía frío. Y echaba de menos un edredón, y algunas palabras sueltas que me hablaran de paz. Y luz... y pizza caliente con sabor a barbacoa y una Budweiser, pero todo no se podía tener. Si acaso la certeza meditabunda de estar obrando de manera correcta para intereses bastardos. Pero, al fin y al cabo que era yo si no un maldito bastardo... un hijo de la grandísima puta puesto sobre el tablero para servir de fiel peón, de perro de presa... a mi amo y señor. El duque de las, " jodiendas".

Estaba demasiado cansado para pensar en infinitivos. Y... querer era poder. Como estar, casi, muerto en vida. Siempre pendiente de ser resurrección. Siempre esperando un mensaje que nunca acababa de llegar. Al modo de un puto profeta sin dicción propia. Estaba esperando algo y no era la aparición del fantasma de El regreso de la momia... ( que hubiera reventado a " patadas" en la boca) mas todo era silencio. Hipérboles de mudez. Un silencio espeso que te rompía por dentro en mil fragmentos ya suficientemente quebrados. Ni tan siquiera ululaba el viento un dolor inminente, henchido de agujas sin metal. Era tan extraño. Quizás fuera el sueño que me vencía, incapacitado para dormir... únicamente rehecho en cacofonías para aguantar en pie como una versátil cariátide transformada por la realidad en latón y hollín. La luna nos observaba a todos. A todos bajo ella. Pequeños y miserables. Esperando el momento adecuado para devorarnos. Claro que todavía quedaban muchas horas para ver amanecer.

http://www.youtube.com/watch?v=C3cA1q-WVGk

Pasaron los reyes

2012-01-06T10:15:00.007+01:00

La reflexión, casi siempre... exige metapoesía. Lírica excremental... y, excepcional. Como onanismos de messenger con matemática curva y anónima. Poesía de lo inevitable. Algunos yernos están sucios... y algunas in/fantas, de naranja... limpias, de polvos y pajas, documentales... y, documentados. ( Esposa, socia " ejemplar"... y madre desconsolada de varios querubines) Y es que en éste país, sobre todo con la prensa... pasan dos cosas: Primera: El periodismo charlatán está acostumbrado a comerse más pollas, y de más calibre, que La veneno... ( perdonen el lenguaje soez, pero en " román melasuda"... todo entra mejor) y si tienen majestad y glamour, a dos manos. Y segunda: A los cobardes se les ve en el hecho de ser duros con el débil, y endebles con el fuerte. No defiendo con lo que digo a ese Urdangarin de cantimpalo, pero aquí lo mismo que se le da leña al mono por ser de goma, que se le aplaude dos minutos a un gachó con corona que no da un palo al agua, salvo por el discursito que se larga todas las nochebuenas llevándose por ello 300.000 euros de vellón, ( eso es ser un rey mago) amén de otros intangibles y complementarios. Fortunas y osos borrachos, parecen pecata minuta cuando a dedo índice, que chana más, se conceden subdirecciones para las hermanas de las letizias y se habla de un patrimonio que ronda los 1.800 millones de euros. ( Naturalmente, que por " hablar"... podemos hablar de cualquier cosa, incluso del " reino" de lo arcano)

Que la justicia es igual para todos... ¡ jo, qué cara tienes, tronco!. Claro que hasta aquí no llega el Metro de Caracas, ni falta que hace. Aquí bastante hay con oír el crepitar de papeles en los juzgados, que somos más de los de buscar un chivo expiatorio... que de los de organizar la fiesta del chivo, aunque siempre molará mucho más... la del puñetero Chivas. ( Regal) A veces me pregunto si es que el personal está ciego, o simplemente idiotizado... por el gusano de la ignorancia. ¡ Tí@s, que nos mandan los del Gürtel!. ¿ No os escandaliza ni tan siquiera un poco eso?. A mí, desde luego sí. Tanto o más, que ver a Rubalcaba pasearse por ahí, de santo varón. Pajines, esperanzas y otros inútiles por el estilo tienen su vida más que arreglada, bien forrado el riñón... y medio país está pasándolas putas un día sí, y otro también. Y me quieren contar la honestidad de tal Cristina que casó con el pelotero... ¿ Qué coño es esto?. Que cojones me importa a mí, que el Borbón celebre su cumpleaños menos feliz cuando hay familias que las están pasando más que moradas en éste reino de cucarachas. Por cierto, es divertido que Ana Botella adelgace la estructura del Ayuntamiento de Madrid, pero se quede con el mayordomo de Gallardón. ¡ Eso es nivelazo!. Del bueno, bueno.

http://www.youtube.com/watch?v=5vSwU6FtgmM

Lo " inexistentemente" ir/real

2012-01-03T17:59:00.011+01:00

Estoy vivo. Esa es siempre una buena noticia. Con sus complementos de lugar. Tantos no pueden decir lo mismo. ( Tantas) La situación de la mujer en Afganistán, por ejemplo, es de pesadilla... pero aquí, eso... es, falda o pantalón... Coca o Pepsi, PP o... PSOE, y en el peor de los casos ni eso. Bastante tenemos con lo que tenemos... a sí, ¡ La crisis!. Esa " crisis" que para algunos es tomar dos cañas... en vez de, doscientas... y que el banco no te concede crédito para cambiar de coche todos los puñeteros años... ¡ Alto, alto!... no me despellejéis, que sólo andaba ironizando. Que ya sé que ésta puta crisis es el jodido armagedón universal al cuadrado y con doble tirabuzón liftado. Porque hay quien circunscribe todo el problema aquel a lo del burka, mas debajo del burka hay coño... y hasta humanidad. Violaciones, malos tratos generalizados, prostitución... todo al tiempo de a un Dios rogando y con el mazo, o lo que se " tercie"... según su dureza, dando.

Imaginar si contamos el caso de un soldado español, casado y padre de familia ejemplar, ( ¡ faltaría plus!) que viola a una niña afgana de catorce años dejándola embarazada. ¡¡¡ Hipotéticamente!!!. ¡ No pasa nada!. Los telediarios están a lo suyo. A lo de por donde van a venir los Magos de Oriente éste año... si por cuya o... maracuyá. El niño nace... Y se evita la deshonra enterrando al bebé aun vivo recién sacado del cuerpo de la chica mientras éste llora. Luego la familia prostituye a la joven para que no sólo el padre de la criatura goce de las carnes del país sino todo él/aquel soldado, animal o cosa que se tercie en el tercio. Son los daños colaterales, como en las rebajas... te pisan el callo, y ya te han jodido la tarde. Todo al 50% de descuento y más. En tanto renueven a Guardiola en el Barça... los duros ajustes nos lleven de nuevo a la panacea y la gloriosa " posperidad", España gane la Euro... y, Mou... la liga... todo está de puta madre. ¡¡¡ Demasiado fútbol!!!. Es lo que toca, hoy de copas... y dentro na otra vez, a lo de fusionar.

http://www.youtube.com/watch?v=WwugS_AyhIQ

Huge ego, sorry... More

2012-01-03T06:06:00.013+01:00

Hemos sellado el rasgón. No pasa nada de nuevo, o lo de siempre... las mismas gentes, iguales inquietudes... parecido aburrimiento. Estamos aquí, otra vez... de nuevo en primera línea, en algún lugar de la gran montaña desde donde divisar repetidamente el infierno y sus aledaños de los prodigios. O del jodido poder omnímodo. Esa puta panacea íntegra y total donde situamos el maldito control de que unos mueran... para que otros vivan en " olor", potreo... olor, de casposa santidad. Somos cojonudos. Elementos de tabla periódica y comunes, de humanidad. Jirones en la crítica autodestructora " a deshoras" y el jactancioso hiperespacio " metasintomático". Esa peana sin nombre para la ramificación de verbos, con presunción de jactancia... y algunas mezquindades, donde por extrañas circunstancias y circunloquios, y tal vez por casualismos... o, casuismos... alguna o ninguna vez, se termina divisando un ángel con las alas rotas a hostias y polinomios de mediocridad.

Juzgamos y jugamos todos en el mismo equipo... en el de no deducir una mierda de lo que se dice... es normal. ¡¡¡ Normal!!!. Somos hechos para trascender, no para entender. Carne divina, absorbida por El principio de Peter, y El teorema de Taniyama-Shimura. ¡ Eeeeeeh!, cierra el corral Eustaquio... ¡ qué se escapa el chivo!. Hablamos de ética. De estética. En realidad no hay nada nuevo, ya únicamente... certezas de muerte. Egos y porcentajes. Estúpidas estadísticas y surrealistas " modus operandi" de llamar a las cosas... ¡ Vamos!, que lo que unos pocos llaman " eufemísticamente" charlando, su " trabajo"... otros, lo llaman, tal cual... " infierno". Porque sin cortes, ni recortes, no hay paraíso. Sólo... una especie de, carnaval.

Nos posicionamos ante exhibiciones de poder, ostentando con galanura nuestra propia eficacia e inteligencia exponencial. En un alarde de sombras chinescas e imbecilidad " teórica". Somos realmente patéticos. Dicho en plural mayestático del que tanto ofende a los doctos. ( Porque muerto el burro, la cebada al rabo...) Y porque para poner " oenegetas" sobre el terreno, siempre hay tiempo... en tempo de arpas y xilófonos. Y porque La navidad pasará, como pasan las nubes por el cielo... y llega al pensamiento, una mirada. La " mágica" retórica transversal de los puñeteros poetas " enfebrecidos", la rimbombancia de un púlpito... el rubor del mar en un esquinazo pacífico del planeta ignorancia. Nada hay más hermoso que el presente, y aunque se adivine por un siete espaciotemporal... el futuro está aun, por descubrir. O, a lo peor/mejor... eso parece.

http://www.youtube.com/watch?v=nUul8-2sQxc&feature=fvwrel

… “ adonis” de fuego…

2011-12-28T11:02:00.004+01:00

Las mejores preguntas jamás se hacen. Se ven llagarse en las sombras sangrando cadenciosamente. Son heridas de silencio. Rasguños que se limpian en la profundidad de la noche, bajo un fluorescente que parpadea con lentitud. Alguien dice que tiene hambre y todos como borregos le seguimos al comedor y devoramos con él un pienso compuesto rico en fibra para cagar bien la mierda que sin darnos cuenta nos hacen tragar. Civilización, tradición, religión… al final todo versa en torno a lo mismo, y no lo puedes asimilar por muy velozmente que funcione tu maldito cerebro, es el menú del anhelo y la avidez. La apuesta del monstruoso entramado preparado para la confusión y la reorientación de las cosas. Los malintencionados fotogramas se quedan atascados en tus ojos delante de una pantalla de asco y cotidianidad. Infierno y más infierno, donde los ángeles con sus espadas ígneas y sus cojones por delante dan aun más miedo que los “ jodidos” demonios, que más bien provocan lástima, y… ganas de defenderlos de sí mismos, a la vez. ¡ Lo qué, resulta irónico!... irónico, y divertido, a partes iguales. ¡ Y hay quién aun tiene ganas de razonarlo!. El vacío, la estupidez humana, las filigranas de la supervivencia y la supremacía. Es para vomitar, si no fuera porque no hay nada ya que expeler, salvo partes internas de uno mismo. Y a veces ni eso. Aquello que nos humaniza quizás: El miedo, el amor, la ternura… la musculatura de las ideas y la compasión. Aunque estés más allá de donde la gran rueda de la vida y el sentido común te pueda llevar. En un lateral de la existencia mortal donde se confunden ego y justicia… claro, que ésta última, faltaría plus… sólo es para unos pocos. Los llamados Hijos de Dios.

Todavía el “ adonis” de fuego no ha dicho su ulterior y rezagada palabra. La de la venganza escrita en unos pocos verbos extraños sin conjugar en cien idiomas y dialectos. Los hombres laminan la tierra con la violencia más devastadora, y luego enseñan el retrato a cien, o ciento una manos… de la paz, con la desfachatez más absoluta y absurda. En barro y tierra, en polvo de desértica mudez… Es cual un tríptico: Parte central: El escenario. Dolor y llanto. Abuso de poder. Tiranía. Autarquía, Anarquía… un montón de quias… ¡ Quia, quia!. Armas de asalto y balones de fútbol. Magnum Research Inc. and Nike, por ejemplo, unidos por un jodido mundo mejor. A la derecha: Dios padre… el dios dólar. Los traficantes de esclavos modernos. ¿ Nombres?. No hace falta nombrarlos. Son conocidos. Consumimos su carne y su sangre. Son la puta “ chispa de la vida”… Y a la izquierda los payasos. La panoplia del que no ve, o no quiere ver. Del que sabe, ( a tocino) y critica desde su cómoda trinchera que otros le han socavado y defienden para que el exponga jactancioso y fanfarrón su discurso pacifista, que mola que te vas por la pata abajo. Los de la línea del frente, que cada noche comen caliente… y cada mañana nos dan una nueva lección de honestidad. Las mejores preguntas, tal vez… jamás se hacen. ¿ Quién justifica el fin y los medios?. Pues... los de siempre.

http://www.youtube.com/watch?v=_O3fvGbV2Mg

Momentos des/acoplados

2011-12-25T05:05:00.006+01:00

La vida es ese nevadito que te comes al lado de la mujer que amas... con un café a su vera, que cantaba la Lola de las envergaduras en la hispania profunda de las magras tristezas solariegas y los rancios generales... compartiendo sofá y esa conversación intranscendente sobre las pequeñas cosas que pasan por los perímetros personales de cada cual, que es cada quien... aunque nos reconozcamos en el gran dechado... o espejismo del cosmos compartido... he... hecho porciones y proporciones que es la blogosfera... ¡ esa mentira!. Que aunque algunos entronquen con La teoría de los menes... ( y no te menees) fecundidad, ya se sabe... las ideas afectivas, longevidad... la persistencia de la memoria... La puta, fidelidad en la replicación... fidelidad filoconservadora sin polímeros marxistas. ( Aquí debería ir una risa sardónica del tipo: Jajajajajaja) Yo particularmente soy más de los de la Teoría de los seis grados. Eso de que el mundo es un pañuelo... o que se puede estar enchufado a cualquier otra persona del planeta a través de una cadena de ilustres colegas que no tiene más de cinco intermediarios. ( Conectando a ambas personas con sólo seis jodidos enlaces)

Perdonarme, estaba en modo positrónico... afectado y erróneo, mas ya sin antipartículas, mi conversación deja de ser... un flujo de inconciencia sin su malla cerebral y marginal. Imaginaros, listillos: Mujeres, toros, tapas... y fútbol. Ou yeah!. Escribano de momentos des/acoplados. Eso soy. Coño, y un servidor en el " puta" inopia. ¿ Dónde queda Fernando Póo?. Bioko espera. Y miles de euros en bubi, empero... son otras historias, para no dormir. Anfetas de sonidos para la paz y el " espejismo" recurrente de los que con anquilosarse roban el sueño. La " vida"... en fin, es un " críptico" icono. Pagano, sin duda. Creer en Dios, es un reflejo en el cristal roto donde me afeito despacio... mejor creer en Krishnamurti, o Kristen Stewart... porque Cristo está de rebajas, aunque naciera ayer, Nochebuena, por la tarde PM. Por cierto, a que mola que el Tribunal Supremo cuestione la congelación de las tarifas eléctricas... Tiene unto el tema. Ya, ya... dura lex, sed lex. Hay cuerpos que merecen fuego... y, en absoluta " cantidá". Eso supongo que a lo discreto, a lo civilizado... nos deja a la altura del África subsahariana.

http://www.youtube.com/watch?v=10uK5ScA32U&feature=fvwrel

Doble de ternera con guarnición

2011-12-24T01:51:00.005+01:00

Vida... Reyes, mis reyes... Francotiradores de la red y mindundis fumaos de la calle, Mayor... ¿ o no?... y sus bonitos y pintorescos soportales. Ciudadanía " anestesiá" y " embotá" del catecumenal " jumbol", el ese empalagoso deporte " rey", que algunos no saben ni pronunciar... ágora de patricias meretrices y triviales venidos al estrellato y el Mercedes de segunda mano... ¡ Ralea toda!. No realeza, ni nobleza baturra. Éste es un momento perfecto. Algunos mueren, y otros viven. ( Quizás por puro recreo o aburrimiento existencial y ecodemencial) Tres de la puta madrugada. ( Tres en uno...) Johnnie walker etiqueta negra, of course con un doble de ternera con guarnición... la cena de los malditos campeones. Todo mientras afuera el diablo espera agazapado en su ignorancia de ira y juego... perdón, he dicho " fuego"... quise decir, " juego"... como en lo del Gladiator, pero no. " Agua", aguita para todos... para algunos más que para otros; bebemos sin sed. En una mano un argentino inconsciente y pelado busca hueco y misterio... y en la otra, un gran vacío se abre cual un agujero negro que lo llena todo de dudas y espanto. Precisamos una granada, ( o La teoría de cuerdas elevada al rango de renorma) una almendrada " málaga"... un averno de metal chirriante con pedazos de temblor cáustico y gel de manos. Alguien con buen criterio ha puesto AC/DC... Alguien cree que nos equivocamos, y nos avocamos... y que hay demasiados puntos suspensivos... y, que nos calentamos... e incluso, nos masacramos, a nosotros mismos. Es simple, los hermanos piden tierra y alcohol. Que aquí lo mismo se salta por los aires el fiel reflejo de un bosón de Higgs que se toma la putañera... sabia, meditada, y documentada decisión de acabar con la insurgencia marujil en las rebajas de Herat esquina Siria... na.

Joder, tío, flotas... entre llantos, suspiros, y berreos de bebé. Raciones inconexas de verdad y delirio. Alguien escribe el camino, y no es Escrivá de Balaguer. ( Nunca hay bastantes " iluminados") Mapas y coordenadas frugales donde celebrar la venida de El salvador con semiblindadas y Cava brut del Montseny, en tanto en cuanto cavamos algunas fosas para los hijos de puta de nuestros amiguitos del alma, hasta hace cuatro días. La guerra, el hambre, la enfermedad... y, la política... ni caballos ni pollas. Que esto no es La ruleta de la fortuna... o, la suerte... esto es, jauja... y arrabales. Mas, a raudales, y así mismo, rodales... de sudor patrio. ¡ Qué ironía!. ¡ Qué supremo sarcasmo venido a menos!. Porque aquí, cretinos míos... hasta el más " tonto" escribe blogs, ( entre comidas y comillas, espabilaos) y comenta... ¡ a la vista está!... y para muestra, mis botones tontones. ( ¡ Oh tontuna!, mi " tontuna") Que aquí lo mismo roban socias, infantas y esposas de España, que se pertrechan los místicos para ir al cielo de la boca de los justos. ( A partírsela... por, un puñao de dólares, libras esterlinas, libras egipcias... y hasta menos) Todo puede que sea un " poblema" de déficit de pulidas y tornasoladas estacas de madera de nogal, pa' vampiros crepusculares... viejunos, de ver mucho más allá de una cajita... o de que si se ha de dejar el cuerpo... hacerlo como se ha vivido... con estilo, dos cojones... ( que diría el clásico) y, rock and roll. Ou yeah!!!.

http://www.youtube.com/watch?v=oLc5fqOWUPw&feature=related

El delirio del navegante

2011-12-20T04:33:00.010+01:00

El navegante proseguía su largo y tortuoso camino entre cadáveres e índices. En Filipinas muere la gente, y la Casa Real se desvincula del antaño " pelotero" y ya está... ni Dios se hace preguntas. Con la discriminación positiva de los mercados... con les fleurs du mal en una mano, y el fusil de asalto en la otra... en plan Señor de la guerra y sus anillacos de poder. Kim Jong-il ha muerto, en putero... hortera, llorado, venerado... como mola, ¡ joder!. Trabajando en un tren, cual rey de su reino celestial. Cual manda el aura impoluta de los tiranos. Incienso de puercos. La maldita tormenta de acero había estallado y él apenas había sentido su sutil presencia arrebatadora... ( porque " él", estaba de ver a Rajoy tomando arrobas de líder de la España más vulgar y gris de la historia) si acaso, como un delgado alambre de metal asfixiando su garganta, lacerando sus ojos. No había agua, no había océano... Sólo malos y buenos, pero... buenos tan malos, que hacían parecer buenos a los malos.

En realidad aquello, aquel espejismo de oro y poder, era un Pacífico delirante donde todos contra todos luchaban por el botín pirata de los desheredados. Es hasta surrealista escuchar a los que hablan de austeridad con los bolsillos llenos y los estómagos agradecidos. El facherío se pajea con las fotos de la magra Paz Vega en una iglesia y las carnes en adobo de la Terelu. ( Tirios y troyanos... y hasta los del " exilio interior" de la inteligencia) Éste es un país de risa, se están volviendo gilipollas exponencialmente. Todos, profesores eméritos y rectoras de corbata, micro y tacón. Donde el dulce y tibio café con leche descafeinado de cuño con filigranas nunca fue degustado por sus bocas destrozadas, las de los miserables y los triviales, endebles argumentarios del acoso de los fines con los medios... ( quizás demasiado guión, y mil tramas cruzadas) me refiero, a golpes bajo el martirologio de las superpotencias. Hijos y nietos del desgarro de los perros belgas, fieles pastores... franceses, ingleses, " españolitos"... holandeses, valientes capullos misóginos y segregadores. Hablo de la colonización de sus amos y sus marcas. Nada como no saber por donde van los tiros, para seguir votando a neoliberales y escuchando tertulias de la sabia tradición, alabando inteligencias mediocres y lavando conciencias ferozmente estúpidas.

http://www.youtube.com/watch?v=yOFm0RZJg5A&feature=related

La travesía

2011-12-18T01:14:00.005+01:00

El desierto quemaba mis pies... y después un frío severo a miles de grados al norte, más allá del amor y el ansia de sobrevivir. Terminaría pegándome un tiro en la boca como las miles de jodidas ampollas que iban estallando a la vez, simultáneamente... Arena y más arena, sed y muerte, un disparo en la cabeza... algo de fortuna y un escorpión bailando en la mano la rítmica necrosis, o la introducción, de una pequeña danza guerrera. La última. ¿ Tal vez, la penúltima?... La de la travesía más dura. Aquella que no iba a ninguna parte. El desierto era extenso y pardo, pálido... bajo cero cual sus ojos... como el lomo quebrado y acorazado de una serpiente inmensa, que parecía dormitar... pero, que estaba lista para atacar. Que se escondía bajo el mismo cielo que los ángeles incendiaban en una tremenda batalla por el amor de Dios. Los niños únicamente observaban inquietos de juegos intestinos bajo el terror de los muros de adobe y fiebre, de ladrillo soviético de uranio y metal. Una arcana canción con gracia y donaire. Aquella playa esquina a Benidorm de Ucrania molaba con sus matrioskas de coño rasurado al tiempo que reían los señores de las dunas.

El calor acariciaba la piel... los huesos sin carne, ya pelados a tiras de certidumbre. El cincuenta ligero cabalgaba sobre las espoletas a cruces y espinazo de estremecimiento aleatorio. Porque el gris contingente de convulsas sombras estaba desestructurado de palabras huecas en tempo de violines y arterias viejas. Guardados sus papeles y sus certezas en cajas ya embaladas y fechadas anticipadamente. Mi ser y mi estar se habían fragmentado. En un cenagal bajo el calor de fósforos de madera de nogal y licor blanco, de algún hipotético barrizal futuro perfumado de flores marchitándose.

http://www.youtube.com/watch?v=MDJY61-wcJQ&feature=related

El camaleón

2011-12-11T00:15:00.006+01:00

El camaleón observaba a la niña desde la rama. Férreamente cogido a la frágil y quebrada cepa. Con sus ojos concentradamente perdidos en un horizonte inmaculado y borroso. Como las trenzas de la pequeña que comenzaba a desdibujar el viento helado del invierno aproximándose en la bruma. Cual el herbaje verde, esa mínima porción de pasto ondulante... que se agitaba nerviosamente en la loma frente a su ventana. Aquellos ojos trémulamente pardos estaban más tristes y desguarnecidos que de costumbre. Eran dos perfectas marionetas simétricas moviéndome en un caótico fluir de emociones mientras el pequeño animalillo camuflado en sí mismo apenas se movía en mitad de la tarde que anunciaba tormenta al tiempo de no se sabía de donde se escuchaba You are so beautiful. Aquella serenidad olía a manzanilla y café.

Y empezaron a caer algunas gotas de lluvia. Apenas un rocío de niebla, un estremecimiento de agua palpitante que empapaba el aire de nostalgia mientras ella comenzaba a sonreír, y el reptil levantaba su cuerpo moteado y con la cola prensil perfilaba un escorzo animal de desagrado. Entre tanto, un hombre con un paraguas paseaba una acera cercana, un viejo violinista bajo el tejado... ensayaba en su buhardilla del centro. Una mujer llorando hacía la bechamel de sus afamadas croquetas de jamón, y un chico de ojos grandes algo delgaducho soñaba con estrellas reclinada su espalda en la tapia de su instituto fumando un pitillo. Y el cielo, casi gris... tenía ese dulce y perfumado clarear de negro borrón. Sin embargo, el huidizo saurio había desaparecido, y arreciaba el aguacero. Cálida marea de atardecer.

http://www.youtube.com/watch?v=w-g_qRGq9FU

Sois unos cabrones de cagarse

2011-12-08T21:09:00.008+01:00

Sábado sabadete... Madrid-Barça en alta definición y la otra, para los mediocres, forofos... niños, " niños grandes"... y, amantes... " de lo prohibido". Para aquellas, a las que Guardiola las pone, o... Gitano Ronaldo... ¡ se tiene que ser " choni"!... pero, hay gente pa' to. ( Desde ese taurino que el término se lo atribuye al califa cordobés Guerrita... hasta aquel que dice fue cosa del Gallo, empero... no de Morón) ¿ Por qué me viene a la mente tapiñarme un salmorejo?. Será el hambre que es muy mala... Y como no me acuerdo de que va esto, lo continuo a mi bola. Me apetece decir algo porque sí. ¡ Sois unos cabrones!. Lo digo en exclamación... ( casi exclamación retórica, de éctasis poético) ¡ Ósculo, ósculo!... ¡ Absooooooooooooorbe!... Antón Pirulero... y que cada cual siga, alcance o acorrale, su puto juego... El de la jodida onomatopeya literaria para alzar hembra recia en recital de oscuridades. ¡ Reina, reina mora... guau!, ¡ tuturutú!. Tú... tú... El de los representativos... como Rajoy, que nos va dar, ¡ plas, plas!... por detrás. ( Que rima) ¡ Pum... va!. Luego vendrá el... ¡ oh!, ¡ ah!... ¡ eh!... ( vocalizando) apelativo y expresivo cual un... ¡ ay!... sois unos cabrones de cagarse.

Sábado, sabadete... La Chacón dijo que 0-2... no se lo cree ni ella. Como el Messi se encabrone... es como lo del Papa, cuando afirma que la Iglesia sólo debe temer: " Los pecados de sus miembros". ( Fálicos, supongo) A eso se le llama, propósito de enmienda. Todos nacemos con la mácula del puñetero pecado original, divisa del hecho de que, ineluctablemente, todo ser humano se rinde ante la tentación... la mía es un donut de dulce de leche. Nada más que decir al respecto, como de que ejecutivos del PP ayudaran a Urdangarin a captar fondos o que la España de la crisis nuestra de cada jueves sea el puto país con más sobrecualificación laboral de la UE. Y es que hay mucho " listopelotas" por los contornos.

http://www.youtube.com/watch?v=rwK4nih8iGM

La fuga

2011-12-07T15:43:00.006+01:00

Se metió un maldito tiro en la cara en una habitación de hotel barata mirando al Mediterráneo. Era jueves. Estaba saturada de soplapolleces trufadas en caqui y caca. Ella fue la primera del grupo en hartarse de toda aquella mierda. Esa fue su fuga... y sin tocata. Su puta huida hacía delante. Todo lo demás la sobraba. Las menciones, el honor... todo aquel jodido sexo sin sentido. ¿ Cuántos años tenía?... ¿ Treinta y tres?... y aun no sabía como era el amor... ¡ Ah, sí!, ¡ el amor!... menudo excremento, solía decir. El sarcasmo ocupaba bien su lugar. Somos hijos de la ironía, la dije un día al tercer Johnnie Walker y un plato colmo de alubias con moscas. ( Una de esas especialidades gastronómicas marroquíes sin concavidades) En algún sitio del corazón, junto al puñetero ventrículo izquierdo. Junto a atractivas aurículas sin ninguna gracia especial cual los tíos con los que follaba una, y otra, y otra vez... Buenos sementales estabulados con sus grandes pollas de metal y plástico. Grises robots agilipollados de hormonas.

Supongo que se cansó de los malos. O simplemente de pensar, que la mala era ella. Muchas veces desde entonces, lo he pensado. Eso de la maldad, me refiero. Al final, suena un poco a película. Una mala, malísima... de James Cagney. Pero supongo que eso es lo " infernal" de la vida real a ciertos niveles... el que los hijos de puta, no llevan sombrero, y que si alguien lo lleva... somos nosotros mismos. Sí, es cierto... si se piensa fríamente, menuda mierda. En días como aquel, la entendía perfectamente. En cierto modo era algo parecido a limpiar la puta pipa... engrasarla con esmero y volverla a montar para al final dejarla en un cajón olvidada por una vida que de verdad merezca la pena y que apenas había empezado con dolor... y, un poco, a saltos... a saborear. Un mundo de risas, donde aprender a llorar...

http://www.youtube.com/watch?v=cAq817mTb50&feature=fvwrel

Lenta tregua por fin de existencias

2011-12-06T21:34:00.009+01:00

Se oyen disparos y un joven cae al suelo... Noticias frescas, noticias frescas... el mundo es un lugar más seguro. Luz, más luz... algo de luz. Dos atentados suicidas en Afganistán. Talibán, talibán... ¿ qué tú dices qué no has sido?. ¡ Joder!, como te molas. Algunos son grandes... otros, muy... muy grandes... Y luego están, claro... los humildes. Esa subespecie humana recondita.

Porque naturalmente, largo es el camino de vuelta a casa. El del concierto y la avenencia. Eso tan cursi y tan cristianamente hipócrita de " darse la paz". La paz de la tierra... donde no hay paz posible, únicamente porcentajes estadísticos y matemáticos de violencia. A veces, gratuita. Es el tinglado de las jodidas cosas importantes... ya se sabe, el putañero Madrid-Barça, el viernes del euro... ( con su feria de esperpentos) y la refundación del sotechado/cochera económico europeo... en espera de que los mercados y el ansia de los tiburones aplaque su orgía de sangre y vísceras obreras, porque francamente... a mí lo de Putin, o la III República española me la sudan. Es la codeína para el pueblo. El mismo tipo de mujer, de vehículo híbrido... de serie estúpida de televisión filoibérica rompesquemas. Porque así es la vida... el truco y el trato de las más que maravillosas y " estúpidas" elecciones que hacemos. La tregua en la espera de la nueva temporada de banalidades.

http://www.youtube.com/watch?v=Rprb7X55M1Y&NR=1&feature=endscreen

http://www.youtube.com/watch?v=qyApMskkThU&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=hmKeolDkG6I&feature=related

Cuerpos gloriosos... más todavía

2011-12-05T13:39:00.007+01:00

Siempre que escuchado esa especie de " leche" patriótica de Arriba España... he pensado de " cuellovuelto para lo alto" aquello de las Montañas nevadas de mis infancias, ¡ Arriba...!... más arriba, más arriba... más arriba aún... ahora, dejarla caer. Me aburren los salvapatrias de 17, y de ciento siete con estrellas. Todos me parecen igual de necios con sus cuerpos gloriosos, sus alforjas manchegas sobre el cuello... que no cabezas pensantes, y es que sus ideas piden tierra. Por desgracia es el signo neoliberal de estos tiempos de mediocres donde el termino recorte supera al concepto imaginación y donde el populismo es moneda de cambio para que la plebe esté en estado de jodido anestesiamiento generalizado. Zapatero ya fue enterrado hace tiempo, pero hay quien es cansino en el decir, y tardaremos en mandar a sestear el zombie... mas no por ello me divierte menos leer esto que no viene a que: ( En tanto la intelectualidad filofascista sigue pajeándose en la debacle sociata y cañí) Que IU se ofrezca a Amaiur para que estos tengan grupo parlamentario, es como lo de los japoneses y la " caza científica" de las ballenas... Y es que al final todo viene a ser un sigue callado Mariano... que el que viene será un año mariano de cojones... para pasarlo pegado a la maría ya sea en adredoning, bien liado.

Cuerpos gloriosos son los del " buenazo" de Rajoy, ( esperemos seis meses para que le llamen hijoputa... fumando en el tascurio/lupanar de intelestuales del anís, eso sí) La Cospedal... o, la ínclita Esperanza. Cuerpo glorioso el de Ana Obregón y su pedazo curriculum de estrellaza nacional. Cuerpo glorioso... el de la Lomana en carnes de estupidez y los del Sálvame el supershare... Porque éste es un país que se mola viendo a Gitano Ronaldo preparado en jarras para tirar un golpe franco... y donde el gentío casi siempre quiere ser, " franco"... Es lo que hay, y a quien le viene a " molar" que te cagas.

http://www.youtube.com/watch?v=UfcbdkCKhdg

... un, dos, tres... sí, cuatro

2011-12-03T15:03:00.010+01:00

No podía pensar con total claridad después de veinticuatro copas. Era un jodido trance de heroísmo canalla. Algo sencillamente, ridículo. Cual el valor en el ejército, se presume... Por encima de los vaqueros viejos llevaba un tanga rosa que no sabía como había aparecido allí... ( Con su aroma a Mar de los Sargazos, y leyenda) Tal vez había dos posibilidades. Una, que la prenda fuera de Marta, la de Contabilidad... que dormitaba pedo una esquina, y que aunque era una borde de aquí te espero... en un arranque de solidario frenesí me la hubiera entregado por de/méritos propios. ( O, ajenos) Dos. Que ya trajera puesta de casa la cosita con las camperas y la chupa, aunque lo dudaba mucho. Así que allí estaba en mitad del sarao sentado en una silla con las piernas abiertas de par en par y de promoción, promoción... rosa pálido, que las rebajas estaban a la vuelta de la esquina. Sólo faltaba Pitbull cantando I know you want me. Joder, cuando sonó la música me molé del todo.

Aquello tenía algo de acto final. De pronto me pregunté que estaba bebiendo. Desde luego no era mi marca habitual... el camarero me dijo: Larios con tónica... ¡ Larios con tónica!. ¡ Era repugnante!... pero, no podía dejar de beber. Como no dejaba de escuchar el soniquete incesante de Mateo Fuentes a dos centímetros de mi boca contándome por decimocuarta vez... " la vez" que su mujer Marta, la de Contabilidad, en aquel crucero por las islas griegas casi se queda en tierra. Creo que le ponía cachondo el olor que desprendían las bragas de su señora en mi entrepierna; y aunque estaba demasiado petrificado e incluso, borracho... para levantarme... pensé, que en tanto no me metiera mano al patio de butacas aquello podía ser hasta soportable. Ya se sabe... un, dos, tres... sí, cuatro. " Cuatro", coño.

http://www.youtube.com/watch?v=IDR7pjOuIo4&feature=related

El posavasos

2011-12-02T13:42:00.006+01:00

En cierta ocasión una vieja puta, que no... puta vieja, redimida a la fe católica, ( son las peores) y con cierto grado se sofisticación... me contó entre tequila y tequila como cierto periodista de éste país muy popular y muy de derechas, de esos que mean agua bendita una mañana sí, y otra también... adicto a la tertulia de mordisco y sangre, gustaba de ser penetrado por estacas de veinticinco centímetros puesto de farlopa hasta las trancas. Pero, claro... como una vez me dijo uno, que validez puede tener el relato en petit comité de una señora meretriz. Si fuera de un notario, añadió. Son las verdades a medias del posavasos, que no dejan marca en la mesa... y que te van sesgando el alma de hipocresía. De sinrazón.

Claro que es peor cuando el personal se pone metafísico hasta el paroxismo, es que no hay cristiano que los aguante. ¡ Qué coño!... es infinitamente más infame aun, ese síncope de que el gentío redefina los conceptos de la felicidad, por los caminos de la meditación y ese coñazo del yoga de autoayuda. Supongo que es porque vivimos en un mundo tan acelerado, que el tonillo de voz " sacadequicio" de los videntes de madrugada mata más rápido que una bala trazadora en el Vietnam de la cola de la charcutería. Y así, mientras unos salvan unos pocos y jodidos canidos " hechospolvo", feos como el culo... de morir en las perreras municipales, ( ¡ noble acción!) y otros en la calle y la manifa berrean por un mundo más justo... unos pocos ejecutan el tiempo, ese tiempo perdido de buscar la maldad mirándola a los ojos. Lo de eliminarla, es decisión de hombres justos y corruptos, lo que no deja de resultar irónico. Pues el adversario no deja la bebida sobre el posavasos... son esos claroscuros, sin definir.

http://www.youtube.com/watch?v=5Cjrp23lBSM&feature=related

Un nuevo comienzo

2011-11-30T13:09:00.007+01:00

Es lo malo de las ratas. Su volumen... morfología, quizás paréntesis, número... Las sigue una corte de gatos... Elegantes... suaves... ninguno negro, stop the racism, y al " rarismo"... pero, no nos despistemos, y nos vayamos por las ramas... y, las rameras. ( Que no lamerás o remeras que me sugiere el Word) Demasiada palabrería mal vocalizada... Mejor decirlo sin ambages ni embalajes... ¡ Estoy hasta la polla!. Hasta el rabo de sutiles ambigüedades. ¿ O no?... Quizás, a lo mejor sigo en el perfil de las perífrasis y los arcones cubiertos. En las circunlocuciones que al fin y al cabo de tantas cosas, significan siempre lo mismo. Porque no nos engañemos, gobierne quien gobierne... nos gobiernan los mismos hijos de " remera", de siempre. Aunque haya quien se arranque la camisa como los gitanos en la boda al olor de la sangre y el cuajo... y suelte un: Primero mintieron y ahora ponen excusas. Al final todo viene a ser lo mismo. España, Francia, Portugal... Argentina... La misma mierda. La mierda huele igual en todas partes. Y la película ya está muy vista. Uno de esos coñazos infumables de Terrence Malick. Ya se sabe, Mariano evita concretar reformas, hasta reunirse con los sindicatos... Lo que suena más o menos a... " os voy a dar un estacazo que os avio"... y, la culpa de todo ya sabéis de quien es, así que vosotros mismos, majetes. ( Por cierto... Tonto quien lo lea)

De modo que aviar... a aparte de la gripe, no me alivia ni lo que en petit argot de delincuentes de " kadoses" se profesen en amor eterno y señorío cañí, y de Caín, de " hijos de"... los " eternos" señores de la mandanga patria frita a fuego lento. Es decir que mi lana es de oveja merina, no de Delaine precisamente... y aunque esté " churra", ( " lana" basta y cola fina) virgen aun. Es lo malo de las ratas. Que se oye el roe-roe cuando todavía ni se está, ni por la labor de entrar... en el corral de los quietos. Y es que como dijo el clásico: Siempre tiene que haber algún gilipollas. Luego claro, molan un montón esos que dicen orgullosos lo de poder " exhibirse" al servicio de boato nazional. ( Lo de las ostentaciones de parado no luce igual) Porque de la suntuosidad de la India de la que habló La Lomana, hablaré mañana... que hay cuerpos, que piden tierra... o, fuego... en grandes dosis.

http://www.youtube.com/watch?v=rFqgLqZQRnM

La pequeña herida

2011-11-20T20:58:00.008+01:00

Estaba a punto de ser sometido por los nuevos campeones. Las piernas le pesaban toneladas. La rodilla derecha apenas hacia su juego… pero, seguía corriendo bajo la lluvia y el dolor más lacerante. Entonces oyó aquel pitido final y se tiró al suelo. Ya podía llorar, no antes. Aquella derrota no sabía a nada especial. El cielo estaba gris, hasta aquel instante no había reparado en ello. Todo le resultaba demasiado vertiginoso. Sin sentido. Sentía como un gigantesco serrucho de luz azul le seccionaba el músculo hendiendo sus dientes ferozmente en los ligamentos. Era una sensación horrorosa. Por momentos no podía pensar. Sólo quería ducharse, una buena siesta… y con su entrada en la mano ir al teatro. Sólo eso. Sólo estaba a medio mal escribir una pequeña herida.
Desde la esquina de la tercera fila, aquella bailarina de los ojos tristes le subyugaba con su maravillosa técnica y sus piernas de bronce inmaculado. Aquel regateo de estrofas musicales le hacía temblar susurros de gozo en sus enroscadas terminaciones nerviosas. Era cual una sutil caricia en sus ojos que vertían por sus rasgones de piel transparente y tenue algunas gotas de felicidad ocultas bajo la camisa vaquera y la vieja chupa de cuero. Se hundió en la butaca, cerró los párpados… y simplemente, se dejo llevar. La voz de su padre ya no se escuchaba entre los cadenciosos pasos de la escena, ni tan siquiera ese golpeo de la pelota en su cabeza que entró directamente por la escuadra. Los gritos estaban ahogados en silencio reverencial. El campo estaba vacío como su pecho dolorido de rosas y escudo templado a fuego frío. Aquel desconsuelo calaba tan hondo que rompía los huesos del alma poco a poco.

http://www.youtube.com/watch?v=XOAFsU2kWPw&feature=related

Jornada de reflexión

2011-11-19T11:43:00.010+01:00

Que dulce despertar de sábado… recordando lo que acababa de soñar no hacía ni cinco minutos. Mientras subía esos pocos escalones de piedra manoseada pulcros y pulidos, entre aquellos malditos leones afeminados de bronce… ( obra de Ponciano Ponzano, que rima con ano… que es por donde nos dan los que se duermen dentro) sintió el poder de sus armas y su entrepierna. El talco hace maravillas. Un joven policía salió a su encuentro para detenerle y simplemente le descerrajó la tapa de los sesos de dos cartuchazos de recortada. Simplemente dijo: Perdón, hijo… del Cuerpo… No era nada personal, es que no le apetecía ni se sentía con ganas de darle más explicaciones de lo que iba a hacer a aquel tipo dentro del Congreso de los Diputados donde el personal estaba de fiesta mayor. La puerta estaba abierta, así que entró sin llamar con un kalashnikov con doble cargador en cada mano. Primero se cepilló a los bedeles que se le presentaron a preguntar amablemente a quien venía a ver. Luego, estrictamente… ametralló El salón de los pasos perdidos como le salió de los cojones. Ya se sabe… por los pasillos, una granada de fragmentación aquí que La Sorayita y un nacionalista catalán de Murcia estaban meando agua bendita en uno de los lavabos cantando a dúo de Els Catarres… esa trova del independentista y su “ choni”. Una claymore por allá… a ver si la Valenciano es tan tonta, que la patea al despacho del Grupo mixto y hace ensayo. Todo, con calculada profesionalidad. Como corresponde a un recio marine " españó" de cuatro cañas y una chopitos. ( Las “ bravas” van de “ tapa”, como Rosa Díez)

Es decir, que cuando se quiso dar cuenta… el gacho en plan Un día de furia, estaba en la Presidencia del hemiciclo preparado para soltar una Ensalada Cesar de tiros a tuttiplen a sus excelentísimos e incluso… algunos de ellos… “ ilustrísimos”, en traje de baño. Y ese era el pequeño detalle por el que se percató de que aquello era un sueño; eso… y que la Elena Salgado no podía tener aquellas pedazo tetas de playmate del año. Así… que a tomar por culo todo, descargó toda su artillería sobre el graderío. Por igual, un fusil de asalto para la derecha, y el otro para la izquierda… lo malo es que no había munición, para tanto hijoputa. Y eso que los de Izquierda Unida pedían dos balazos más… Claro, que lo de él nunca fue la generosidad y a cada Señoría lo suyo. Tres granadas más desde un M-16 a lo Scarface. The world is yours… y a casita que llueve. ( Qué decía un tío cabrón que tenía) Ya en la nevera, bebiendo a morro un poco de yogur líquido sabor fresa… se relajó. De todas sus cabezas. Sólo una doble pregunta, sin… subpregunta, y retórica… le atormentaba: ¿ Qué hace un político en una jornada de reflexión… y, lo más importante, sobre que reflexiona mientras caga?.

http://www.youtube.com/watch?v=2wfGh_OfOjE

El volcado

2011-11-18T09:57:00.006+01:00

Las almas rotas, fragmentadas y asimiladas… ( apenas recuerdos pendientes de ser poco a poco filtrados) volaban atormentadas a mí alrededor sin penetrar dentro aquel silencio de mis entrañas. Las voces de los que buscan una respuesta a su propio y arcano dolor escrito en fe… profanaban mi meditación con su curvatura de estupidez, y mediocridad. Podía sentir al cerrar los ojos… mi cerebro recorriendo febril, miles y miles de líneas de código escritas en extrañas lenguas muertas. Todo, sentimiento positrónico. Demasiados datos archivados para volcar en otra mente aun joven e inexperta. Mas él lo pedía sin palabras. Sin letras de más. Decía con su inconsciente juventud e intrepidez: Estoy listo, padre. Hablaba poco, tan sólo con muecas y su mirar profundo donde nada ni nadie podía entrar. Ni tan siquiera yo. La cobra y el sol defendían su portal, cual el laberinto y el trébol el mío. Símbolos de poder y magia atávica, casi patrimonial… más allá de la luz… mucho más allá del infierno. En éste plano. Charco de mugre inmaculada. Donde el amor es guía de la mente y el infinito.

Podía sentir la ira aproximarse a mí en el pulso gravitacional de una estrella muerta en mitad del espacio profundo. Un corazón anciano y candente escrito sobre mil y un cuerpos torturados en rito ancestral y del pergamino amarillento que el sol debe quemar sólo un poco cada vez, entre la roma madera de nogal mientras el pan y la sal de los enemigos se desliga dulcemente como hiel y pus en la boca, quemando tu garganta. Él acepta su suplicio con sosiego. Esa paz interior me torturará siempre, ( conocedor de que somos los juguetes olvidados de Dios, en el desván del hombre) técnico versado de la piedra que maldecirá su nombre hasta el fin de los tiempos. Pues no somos otra cosa que el error desterrado en espinas de un eterno amanecer. La liberación sangraba conurbana en mi agitado temblor. El hijo había hecho bien su trabajo. Sonríe, hijoputa, y no preconices la vacuidad. Que aquello que seas, no resuene en oídos extraños. Y entonces la vida… pequeña… Vida… se volvió sueño. Humo de horas perdidas. Dedo índice sobre la boca cerrada.

http://www.youtube.com/watch?v=cj5y2EIw40I&feature=related

El té

2011-11-18T07:50:00.007+01:00

Mientras el anciano calentaba el té miraba para todas partes, en todas direcciones, fascinado por todo lo que veía. Una mosca rondaba mí alrededor, sin terminar de posarse en ninguna parte. Pequeña, de aspecto frágil… casi, quebradizo. Tenía sueño. Aquella noche no había dormido demasiado bien. La diarrea, una diarrea incomoda, asomaba por mi horizonte meridianamente despejado de nubes. Mientras escribía algunos pedazos de mi nuevo libro, observaba distraído… como la mosca iba recorriendo insolente la pantalla iluminada en azul de mi viejo portátil de tantas batallas. Entre tanto el anciano sonreía como si tuviera entre sus manos el maldito secreto de la inmortalidad. Un poco de té, recuerdo que pensé en tanto le miraba de reojo, no me vendría mal. Era ya finales de octubre por aquel entonces, y el frío se comenzaba a enroscar en los huesos triturándolos como una de esas serpientes pitón. Tenía algunos correos que mandar, pero desde luego me lo estaba tomando con calma. Aun era muy temprano las ocho y diez. Posiblemente en casa ya estarían durmiendo todos, menos mamá que siempre que quedaba a ver la tele hasta tarde; echaran lo que echaran en ella… se lo tragaba todo, menos las películas de guerra.
El viejo agarró un paño mugriento y cogiendo del asa el recipiente donde había cocido el agua se dirigió a la mesa. Sobre la madera roñosa había dos vasos de cristal no demasiado limpios, mas… ¿ qué relucía allí, en medio de aquel inhóspito peladero de chivos?. Reconozco que su miserable hospitalidad me conmovía mientras me hablaba cadenciosamente… relatándome algunas historias sobre su familia y la guerra que para el se prolongaba ya dieciocho años. Toda una vida. Me contaba como habían matado a su mujer y sus hijos, mientras fingía interés… más preocupado de que funcionara el satélite que de su peripecia vital. Por momentos, no podía evitar sentirme un miserable mientras exploraba ese sufrimiento y tomaba notas mentales para un posible artículo, de esos de interés humano. El té entretanto, humeaba sobre la mesa… o, algo parecido. Me fascinaba como aquel hombrecillo enjuto, aferraba el vaso con ambas manos y bebía de él. Eran manos pequeñas, consumidas… huesudas, como su rostro sonriente de pupilas tristes. Al beber, simplemente en sentí mejor. Caliente por dentro y por fuera. La humanidad de repente, había vuelto a mí. Era una sensación diferente e inesperada, que no sentía desde hacía mucho. Cuando era más joven, mucho más joven... y más, humilde.

http://www.youtube.com/watch?v=ZfHTsmodwQw

Justificación pajera para no votar

2011-11-17T19:57:00.006+01:00

Un día alguien, ( más tonto que un “ bocao” en la polla… para no ser políticamente correcto ni, gramaticalmente) me preguntó como llevaba eso del ser rojo, cristiano y anticlerical. Le dije que bien… ( pensando seriamente mandarlo a la mierda) probablemente, porque no soy ninguna de esas tres cosas. Soy demasiado sofista, demasiado ácrata… y tal vez, demasiado aburguesado… para ser rojo; en todo caso sería lo que en tiempos llamaban Un tigre de papel. ( Además el rojerío suele ser bastante aburrido y pragmático, tanto que incluso se me hace aguantable esa hipocresía del gentío de derechas. El de toda vida… y, el que no) Además, que yo tampoco soy Chiang Kai-shek ni la puta que lo parió. En cuanto a lo de cristiano, soy tan cristiano como lo era Cristo… “ osease”, nada. Y creo que como él, y esa canción del Serrat… siempre es mejor buen un polvo, que un rapapolvo. Esas cosas que hacen escandalizar a un cristiano de pro, y que confunda la comisión de misa diaria por un billete al cielo de los meapilas. Yo soy de los que aspira con sus pequeñas buenas obras y las otras… al “ cielo” de Jimi Hendrix y el Morrison. Y por cierto, que en cuanto a lo de anticlerical. Como lo de ir por ahí quemando iglesias me pilla retirado de mis circunvalaciones cerebrales, ( y de la historia) y aun tengo riego, no como los de Intereconomía, me conformo con lo de meterme un día a hurtadillas en un confesionario a descubrir lo “ inconfesable” de beatonas insatisfechas, y lo que surja… es decir forrarme con información privilegiada, por ejemplo… ¡ Malpensados!. Es lo que tiene ser un hombre sencillo de gustos sencillos, que un día te suenan las tripas como a Buda, y al día siguiente estás dispuesto a coger el M-16 y acabar con todo. Facilidades de no tener en lo social y político, perro que te ladre, gato que te arañe… ni cerdo… de partido, que te gruña. Y ole, ole… y ole.
En lo referente a lo del respeto, prefiero la rima y el espeto… de sardinas. Con una Mahou fresquita a ser posible. Por cierto, que al final no voy a votar… por aquello de tener el torrao cosa fina, es decir el melón con los cables “ pelaos”, y un poco también por coherencia… Me apetecía meter una loncha de Mortadela Valle en el sobre para el Congreso de Diputados, y una compresa usada, por lo del sepia y la paridad… al Senado. Mas… sin duda seguiré la jornada electoral de lejos y con interés. Es decir, tirándome cuatro pedos con carrerilla y carretilla, y doble tirabuzón liftado. Vamos, lo que viene a ser hacerse un top spin… que decía mi abuela. Niño, no golpees con el efecto desde arriba la pelota, que ande luego la mancha barro no sale. Así que estoy por lo de “ facer” o, “ deshacer” entuertos de yoga el 20-N, con una pregunta retórica en las malhadadas meninges: ¿ Qué harán los falangistas ese día?. Subpregunta con facundia: ¿ Les faltarán falanges, para tanto como hacer?. Uno que cuando piensa se vuelve hombre de campo y de campeo, también de ojeo. Piensa más en la cháchara que en diptongo profundo. Por lo átono de que el veintiuno será lunes al sol para muchísimos. Y es que eso me pasa por cavilar y escribir con medio cerebro al cuarenta y seis por ciento de su “ capacidá” burra sin descontar el iba... Ahora recuerdo la gracia que me ha hecho siempre escuchar eso de que el ser humano sólo utiliza un diez por ciento del potencial de su mente. Los gilipollas que investigaron eso, desde luego, nunca se pasaron por el bar de la esquina para confirmar semejante hipótesis. De haberlo hecho, habrían encontrado al eslabón perdido tomando sol y sombra y rebatiendo la teoría del fuera de juego posicional, ( su cosmogonía) o aseverando que la liga chilena está interesantísima. Razones desde un ángulo rectángulo con sus catetos, no faltarían.

http://www.youtube.com/watch?v=BBe_fBVCPX4&feature=related

Subasto mente

2011-11-17T14:17:00.003+01:00

Subasto mi cerebro para prácticas con el lanzallamas... o, también... lo cambio por un par de tragos de tequila.

http://www.youtube.com/watch?v=z3yu6kuCkWg&feature=related

Con el cerebro calcinado

2011-11-13T19:48:00.003+01:00

Desperté. El sueño se había desvanecido. Un sueño oculto tras el fuego infernal de un dolor cenital. Estaba solo. Oculto dentro de mí mismo. La montaña demasiado lejos para explicarla a la lluvia porque tiene que caer. Las montañas siempre quedan lejos, en su triste voz que había perdido. Todo lo demás, no importaba. Que faltaba, realmente nada. Desperté. Sentí que mis alas, torpemente se habían quemado. Y dejé un grito en mitad de aquel arrasado páramo. Pero no era aquello lo peor, si no que el corazón seguía bombeando sangre y vísceras con mi cerebro totalmente calcinado.
Malo es, cuando no se puede llorar ni un gramo de compasión. Cuando tienes la sensación de haber corrido tanto que ya has dejado de correr. Cuando la música del día hace pequeños círculos de agua sobre el cristal a media tarde. Y crees morir en un trozo de metal que se ha dado la vuelta girando tras tus ojos cansados. Y te sobra camino y cuesta arriba. Y ves tus pies demasiado pequeños. Y tus manos exageradamente grandes. Y todo lo que creías haber cambiado sigue siendo lo mismo. Un lugar mediocre, deshabitado y vacío. Donde no hay paz. Donde no hay furia en el músculo… donde simplemente no hay nada. No esa nada, que lo es todo. Sólo nada.
Desperté. Las canalizaciones se habían roto. No precisaba una limpieza de filtros. Simplemente el alma se había sajado. Nada, una nada vital y cotidiana… nada, que no pudiera ser asimilado en un universo donde no hay un terminó correcto. Tan sólo correcciones de rumbo. Desperté. Malo es llorar, un sufrimiento estrangulado en la garganta que te impide bramar el sufrimiento que sientes. Eres una piedra ardiendo dentro de un volcán. La percusión de notas que no suenan. Vida... los huecos de las lágrimas algunas veces tallan balas de luz azul, que trazan estelas por las que empezar a buscar. Esa sinrazón, de querer volar.

http://www.youtube.com/watch?v=wj6p5ZUqLss

Creo que todo, está bien

2011-11-12T06:25:00.005+01:00

El camino estaba ante mí, abierto. Como siempre lo ha estado. Un sendero conocido e ignorado al mismo tiempo. Carretera y llanto. Años. Lanzadas al costado. Recio nogal siempre temblando. Libros. Libros que arden en piras de memoria que resecas neuronas intolerantes desprovistas de zamarras de mielina van quemando. Los versos han fracasado. Las torres de cristal cayeron despacio. Dormías. Dormía el mundo entero mientras meditaba con inciensos aromáticos, entre paréntesis de espacios vacíos tras una coma, un punto y seguido. Todo tenía una razón que iba saliendo despacio, cual una descansada amanecida con el corazón abatido y romo. Iba andando, no muy deprisa. Triste y solitario. Sin canciones. Sin despedidas. Caminando. Mirándolo todo y sonriendo. Sin temor. El amor atravesaba mi dualidad despacio. Era el Yin-Yang y la cruz. Una sencilla de simple madera. De esa que se talla con una navaja y un cigarrillo en la comisura de los labios, bajo el oblicuo sol de una tarde de otoño. Lejos, muy lejos, de ninguna parte. Muy cerca, de lo verdaderamente importante.
Las piedras del suelo con las que te vas tropezando te hablan de los cuerpos que abatidos has ido dejando, en tanto el ser amado atado en mil dedos entrelazados viaja a tu lado. El cielo está despejado. El infinito. El universo calmado sobre tí. El río que fluye lento corriente abajo. Has luchado sin tregua y has ganado. En el dolor de tu pierna rota. En aquel cabezazo por la escuadra que entró llorando. En una estación vacía. Subiendo la montaña, por un sendero acotado. En una playa desierta. En una guerra sin soldados, donde los carros blindados se ven oxidados, roñosos… entre metal arbóreo de venas que laten sabia escrita en perfume tántrico. Los libros están apilados, con sus uniformes viejos y numerados. Con su escritura perfecta. Con miles de palabras que se dirán una vez, o ninguna más. De corazón a vísceras… De cerebro que va callando su fe perdida a nubes de gentío extraño y deshabitado, perdido en un reflejo nocturno. En el bramido de cientos de estrellas que arden...
No es nada que deba ya ser analizado. Cual el amor de una madre. Cual el beso de un padre que jamás fue dado. Las uñas han crecido. Se han ensuciado. Necesitas una ducha. Limpiar la tierra de tus zapatos. Cerrar los ojos bajo el agua, reír los espantos. Sangrar pequeños trozos de ira que como cristales rotos te has ido poco a poco clavando. Eres feliz, no puedes negarlo… te duelen esos muñones en tu espalda que borracho perdido una noche los demonios te cortaron con serruchos enmohecidos de dientes afilados. Caído sobre el asfalto, te envolvía la confusión. Tenías todas tus prolongaciones quebradas. Una mueca se dibujaba en tu rostro, y un tibio reguero de sangre salía de tu boca que sabía dulce como la compota de frambuesa saboreada sobre piel. Los gritos de lo alto ya han cesado. En la postura del loto sin final asciendo escalones… roto de pliegues sin sufrimiento. Las palmas abiertas saludan al sol nuevamente. Creo que todo, está bien.

http://www.youtube.com/watch?v=grw_dZ7CSeQ

Hombres de Estado

2011-11-11T09:17:00.009+01:00

Quizás haya que empezar a pensar que gracias al harakiri de Zapatero no estamos en la situación de la Italia del Bunga-bunga ahora. De todos modos quizás el todavía Presidente sea de esos personajes injustamente tratados que absolverá la historia, cual Suárez… Bueno, como Suárez, quizás no… Y es que hay hombres que no importa que hayan olvidado su pasado ni lo que hicieron, porque serán recordados siempre. Y generaciones viven, y nacerán en libertad gracias a ellos. Y ese es el verdadero problema que vivimos una época gris donde faltan hombres de estado y sobran políticos mediocres de todo signo y condición. El ahora ha sustituido, al mañana… y los merkozys y los papasconis medran por la vieja Europa con sus miserias de mercado persa bajo el brazo. Y algunos como Rajoy, que francamente me parece un buen tipo, el chico tímido del baile… quieren darnos lecciones de eso que otrora se llamaban “ Hombres y mujeres de Estado”, con todo el “ Estado” en su cabeza, cual era el caso de Fraga; el tiempo lo dirá… o del mismo modo, si es el caso de ZP… si la “ historia” lo absuelve, o no. Para un servidor, la respuesta es obvia.

Claro, que no se es un verdadero hombre de estado reabriendo “ populistamente” como Don Mariano, el estéril debate tabernario de poder fumar en el bar. Eso suena a… sociatas borrachos de Andalucía, que diría el “ cabezapolla con barretina” de Duran… votarme, y os abriré las aguas del Mar rojo en plan Moisés. Claro que peor es lo del 15-M que ya va en Democracia 4.0 a velocidad de crucero… como todo en la red, pero… con Windows 98. Eso de se acabó el cheque en blanco, y somos 100.000 votos… suena a fascismo fumeta y enterao. Y todo por que esta crisis devora líderes y mercados y ya estamos a medio camino de una guerra civil virtual entre los que se dejan llevar por el soma transversal del “ Estado” de Derecho… desde los proetarras, hasta la dualidad PP/PSOE… y los que creemos en que deberíamos hacer la revolución a cuchillo y poner una guillotina en la Carrera de San Jerónimo. Porque no nos engañemos, ésta campaña electoral es un puro tramite. Como el independentismo de CIU en Catalunya, que está más oído que El carro de Manolo Escobar. ( Y es que al final todos venimos de la… vagina, y algunos de Vagina. ¡ Ya me entenderán, ya!)

http://www.abc.es/20111111/medios-redes/abci-nombres-desafortunados-201111110114.html

http://www.youtube.com/watch?v=Gf_ggiM7K7c&feature=related

El largo camino de vuelta a casa

2011-11-10T21:07:00.005+01:00

Mientras dibujo mi mente esboza sonrisas. Cornisas que andar con los pies descalzos y las manos llenas de oleos antiguos de colores para pintar el vacío. De aquellos que perfumaron en gris mi adolescencia robada. Así lo siento. Sin cadenas ni andamiajes. Ni porcentajes de evocación. El carboncillo se desliza por los sentires de mis manos y bosqueja sombras pequeñas sobre el papel empapado de verdad y luz de media tarde. Pues aun es demasiado temprano para dibujar naturalezas muertas, de esas que se pintan solamente de memoria. En un pedazo de la casa del alma, en un rincón donde todos los recuerdos quedan amontonados cual cuadros abandonados sin colgar en ningún lugar. Tal vez esos cuatro o cien garabatos en la dermis cavernaria de mis venas eran una tontería sin importancia, para imaginar si mi ego montaraz me permitía delinear el momento anterior a mi muerte... Porque los mejores lienzos siempre se guardan ocultos en los armarios detrás de las rosas secas que anteayer se podaron. Recuerda el tiempo... Vida... las cientos de líneas ocultas que desaparecen tras el blanco posarse de los ángeles.

http://www.youtube.com/watch?v=0k3IcJP8PTc&feature=related

El borde de la mesa es un mar en calma que va cediendo su paño recosido de trazos. Con cola y ron. Tiene su fe y su música que va sonando mientras desfilan sus piquetes bravos. Aguerridos muchachos. En tanto el cerebro positrónico va de nuevo arrancando con sumo cuidado, despacio. Trajinando paisajes con cuerpos zurcidos en trapo, reconociendo archivos de datos en blanco y negro… remasterizados. Los que devoraban mi piel, esos que no se entretenían entonces en pararse un momento a pensar por donde empezar a derrocharme… ahora, si que se encierran en sí mismos para rebuscarme definiciones. Hablo de aquellos que olían la batalla de ángeles ígneos y jóvenes soldados, sin luchar en ella… sin ser miembros del ejército del jodido General Sarcasmo. Cuando aun quedaba por recorrer un largo trecho. El largo camino de vuelta a casa.

http://www.youtube.com/watch?v=kSClwJZ9auk

Una simple declaración. Otra...

2011-11-10T04:36:00.004+01:00

A veces necesitas escribir al bies, litros de palabras… ( que no sacian tu sed, y te das cuenta que odias a los amantes violinistas de película italiana) y no terminas de dar con la palabra exacta. Con la cuerda precisa. Quizás porque ésta no existe, o sencillamente porque no te quieren entender. A veces, puede ser que la felicidad sólo esté contenida en una única forma verbal y todo lo demás sea ornamento. Las nubes en el cielo. Los oblicuos rayos del sol. La rueda de las reencarnaciones que una vida tras otra, una vida tras otras… nos hace amarnos, amor, tan lenta… tan furtivamente, tan de esa manera dolorosa y maravillosa a la vez. A veces, para vagar por los tenebrosos caminos de la razón, se debe vestir de forma informal, del mismo modo que cuando el firmamento se abre y cae un río caudaloso de lágrimas, te refugias en el mismo portal, chocándose las miradas y los cuerpos. La fe lateral, que te arrastra al infierno en donde arder. Sin derecho a mojar los labios... salvo en roca viva.

Porque ésta entrada es pública, pero tiene dueña. Cual diría un cantor de Provenza: Aquella que mi alma adora, nacida de aquella madre de quien nació… la aurora. Esa, que se contiene en un resto de cebolla, con sus treinta capas de llanto y un corazón partido por la mitad. A veces, algunas veces… sientes el frío de un par de agujas en la espalda, quieres llorar, y no te puedes permitir un quejido, la máscara enorme de tu dolor te tiene maniatado… no te permite agitarte, ni moverte. Y es que nada es tan verdad cual ese pasar las horas en el que escribes en soledad versos terribles y verdades de poeta sin filtrar. Por que las cuatro menos diez de la madrugada es mala hora para los deseos y sólo se escuchan los pasos de aquellos que caminan solos por los salones de su propia casa con los pies descalzos, la primera camisa que encontraron… y un gran vaso de agua fría.

Del mismo modo que todo amor bueno es un amor usado y nuevo cada día. Se que pronto amanecerá, así que me sentaré en la cornisa a ver el alba despuntar pausada cual la piel pensada de la mujer que amo aun no fotocopiada del todo en mis retículas. Porque cuando se ha vivido echando nubes grandes de humo, sales de la carpa del circo y sin más te decides a subir aquella montaña gigantesca. Y del mismo modo que un sueño, de repente todo se desvanece ante tus ojos y en la mano sólo te queda una tabla de nogal, y sales de la cueva como puedes, al ver el pedazo de roca que llevas contigo. A la que ni me canso ni me cansaré de decirla todas las mañanas de mi vida si ella me sigue queriendo: Te quiero. Y si no, también. Esa… que por noches, futuras y por venir… besaré sentado a su lado, deseándola en cuerpo… y materia astral.

http://www.youtube.com/watch?v=SIgyqvu_uts

En torno al orgasmo femenino

2011-11-09T20:13:00.007+01:00

Una vez un amigo japonés me dijo mientras hablamos de la reencarnación… y la jodida rueda de repuesto del tantra… ( y es que los amigos japoneses son como su música, una tortura china) Ósea, chaval… que te quieres reencarnar en un caballo. Pues yo no. A los sementales les hacen eyacular cada cuarenta y cinco días. No sé porque lo he recordado precisamente ahora. Quizás sea porque morir es como dormir, pero sin levantarse a hacer pis. Y es que por poco me orino encima soñando que era esa Virgen María gringa de Doris Day. Y es que el orgasmo femenino, ese “ amiguito” de juegos que a veces no viene a “ jugar”, es una partida de ajedrez llena de peZones. Algo más cerebral que físico. Necesita el amor que palpita las pieles y brama los sentidos... que es como un amanecer mudo. Es esa “ madrugada sin voz”, que aplaca las aristas geométricas del ser. O como en verdad dijo el Señor: Amaos los unos sobre los otros. Que el orgasmo masculino no existe. Es curioso… del mismo modo, que se le denomina sexo oral a la práctica sexual en la que menos se puede hablar. Pienso en la tía cantando Que será, será… y, pienso que niña. Es incluso, imprudente y entrometido, porque esta entrada iba ser un alegato a la gazmoñería y está quedando de lo más transversal. Inentendible, como casi todas las que escribo.

http://www.youtube.com/watch?v=hmtzRo-Qro8

La palabra “ orgasmo” viene del griego “ orga” cuyo significado es hervir, arder… lo que tiene sentido sin sacar el perineo a pasear ni en sacudidas ni en contracciones. Además ya resulta divertido eso de que a las hembras que en el momento de la gran " corrida" segregan un líquido blanquecino, se las llame “ mujeres fuente”. ( Como la mujer de Einstein que tenía un físico bárbaro) Cual, La Cibeles. Durante años pensé que todo eso de las clitoridianas y las vaginales era el Madrid-Atleti de la estimulación femenina. Cuando resultaba cosa de porcentajes. ¡ Qué decepción!. Luego descubrí que hubo una vez un Gräfenberg al que se le debe el descubrimiento de ese punto, y al que se le debería rendir pleitesía en ese pabellón de hombres ilustres que es el orgullo machito. Por lo menos no he soñado que era Rock Hudson. Con lo que le gustaba a mi viejo ese actor, hasta que descubrió que era gay.

http://www.youtube.com/watch?v=DRj91FhAZqY

Orangutanas

2011-11-09T13:32:00.005+01:00

Ese asteroide cabrón que ha pasado a 324.000 kilómetros de la tierra, que es como la distancia que hay entre Madrid y Gijón multiplicada por 694 veces que te vayas a Asturies a meterte unas buenas fabes con almejes… es lo más parecido a Rosa Díez que se puede encontrar en el universo conocido. ( Cual metáfora de la susodicha política metida a ciudadana ejemplar con tufillo fascistoide, del que jamás se reconoce como propio) Ese miedo al nacionalismo… uyuyuyuy, eso de que… PP y PSOE, en cuando les dejas… acaban en manos de los nacionalistas… Suena a Puyol enano, habla castellano, de ese que los fachas decimonónicos dicen “ parlar una mica” en la intimidad. Clar, que lo de “ hablar un poco” en català… algunos lo entienden en la meseta por rajar con La mona Chita desde el coeficiente 80 pa’ bajo de lo folklórico a lo geofísico.
En fin, que ha éstas alturas de la película hay ciertas aptitudes y campechanías que me aburren soberanamente. ( Y no hablo del ciudadano Borbón… que dijo en tiempos La Rahola, ahora metida a esperpento de tertulias y saraos televisivos) Debe ser por que me tira más lo libertario que lo independentista, ( a cada hijo de vecino, su ideario… faltaría más. Que en eso consiste la libertad, de la que tantos alardean… y no saben ni dar ni disfrutar, en plan… digamos, perros “ flacos”… de sus hortelanos) lo “ anticanovista”, que suena de un demodé de cagarse la pata abajo… que lo nacionalista. En resumen, para no resultar pesado, que tampoco estoy por lo de " haz venir" a la puta semántica didáctica con lo de El estado federal. Que se empieza en Pi y Margall… ( que no es el 3,1416… de un matemático) y se termina en Pla… i Casadevall. ( Español “ ejemplar” del tallaje de Señora Díez) O como dijo el de Palafrugell: La Certidumbre, entonces, de que escribo, y al lado de la pluma va corriendo la esponja con que la muerte borra lo que escribo. Está claro, o tal vez “ clar”… o, clarete… que decía mi abuela, que hay personas y personajes, al que el Dios del liberalismo… les ha dado mano abierta, mano de derecha para amasar riquezas y otros adverbios de poder, lugar… tiempo, y razón… y muy poca mano izquierda, sólo… una orangután hembra.

http://www.youtube.com/watch?v=s-Pq_M7E4TQ&feature=related

Ninguna otra noticia

2011-11-08T16:46:00.007+01:00

Hoy han muerto dos hombres en el mundo como mueren tantos y tantos todos los días perfectamente ignorados. Dos hombres que habían recorrido su peripecia vital, no importan sus nombres, ( Johnny, Pepe… o Juan) son sólo eso… “ nombres”, y ya serán recordados por alguien… otros no tendrán tanta suerte. Supongo que la curiosidad muerde con saña las medulas de las buenas gentes que se preguntarán quienes eran, “ esos”. Simple: Un poeta, y un boxeador. Bebedores a grandes tragos, de la esencia de la vida, y de la otra: El licor nuestro de cada día. Ese del llanto y la risa. Blanco, dorado, tostado… al sol de una tarde cualquiera, sobre una mesa de despacho… o, una barra larga y fría. Hoy han muerto dos hombres sólo eso, dos envoltorios humanos y viejos… como mueren tantos y tantos todos los días perfectamente ignorados. Unos dirán que fueron grandes… mas dentro de diez mil años, sólo serán polvo. Restos de un lugar sin recuerdos. Un lugar sin rostros.
Ninguna otra noticia. En el planeta Felicidad no ha pasado nada más… Un llanto aquí, uno allá… Una madre que se abraza a su hijo muerto. Una pareja que ríe tras un orgasmo. Miles que gritan gol y se abrazan cual hermanos… Y otros que se aburren frente al televisor, viendo su propio reflejo. Nada especial. Todo sigue girando igual. El hambre no sabe de Rubalcaba ni de Rajoy ni de la puta que parió a ese invento llamado Democracia. Una vez un imbécil me llegó a decir que con “ democracia” no hay hambre… Me reí en su geta, y se ofendió, los rojos son tan entretenidos. Siempre, cual esos que ahora se llaman indignados… te sueltan alguna parida con sentido entre el humo de la maría. Cosas del estilo de “ Hay que regenerar la democracia”. Democracia, democracia… Ninguna noticia. Empero hablaba, de la esencia de los días, no de un concepto o dos. Una proporción humana y rotunda.

http://www.youtube.com/watch?v=hiwv0A8uJ_Y&feature=related

Descansa a mi lado mi amor

2011-11-08T14:19:00.006+01:00

Descansa a mi lado mi amor

El mimo de despertar llorando miedos

El universo girando en la pared
Donde duerme Dios en tu regazo
Tiembla de frío la mañana
Azul es la luz de sus piernas
Sentado a su lado titilo
Tienen peines los rayos del sol
Escribir sigue siendo morir un poco
Donde se escribe el buen dolor
Donde los ángeles se miran en el agua
Hay trozos secos de cebolla y alma
Dulces canciones sin ser oídas
Descensos vertiginosos de naves vacías
Fotografías sin ser escuchadas aun
Tengo un grito que se duerme en mí
Dentro están los sueños que envejecen
Descansa a mi lado mi amor

http://www.youtube.com/watch?v=HV_mA-v51wQ

“ Semos” ignorantes

2011-11-07T18:58:00.009+01:00

Cada vez que veo al vendebiblias mamón de Rubalcaba… dando catecismo del buen socialista, me entran unas ganas de adherirle al cielo de la boca cuatro hostias bien dadas, con sus sacramentos. ( Entiéndaseme, en el buen sentido de lo didáctico) Bueno, quizás tan sólo me apetezca metérselas… ( a puntapiés de skinhead virtual rompepelotas) a sus “ ingenieros” de campaña. Esos que han decidido hacer que pensemos que el gacho nunca fue Vicepresidente del Gobierno de Zapatero, y que todo fue un sueño. Sueño para algunos… pesadilla, para el resto. De repente, sacan a Felipe González y Alfonso Guerra en procesión melifuga y beatona de la izquierda cochambrosa, y uno alucina en colores morenos. Falta flamenquito, para que esto resulte de todo punto ridículo, pues escuchándole hablar al paisano, te preguntas dos cositas básicas y cabales sin precisar alopecia: Primera: ¿ Tío, de qué puto planeta viniste?. Y San Segunda de El Bierzo: ¿ Tú precisamente, colega, con tantos “ muertos” en el armario, me vienes ahora de nuevas?.

Debe ser, que “ semos” ignorantes. Indignados o… “ indisnados”. Los más… incluso, tiznados. “ Míccionados”, cabreados… o, recalentados. ( Misión del Cayo es reclutarlos… si se dejan las “ fierecillas” domadas) Lo de Don Alfredo, es más, reflexión de apotegmas… para su propia gente, una masa desmotivada que ya ni se cree lo de que… ¡ viene la derecha!. Porque no nos engañemos Rajoy no acojona, ( aunque no se sepa que corbata ponerse antes del debate) únicamente es… un funcionario de horario partido al servicio del rancio. Y en cuanto a Papá Pitufo, tranquiliza un huevo… saber que se tomará un poleo antes del " rebate". Para mi noticia del día está clara: Que una partida de cerebritos españoles hayan investigado que cascándosela más a menudo el hombre puede mejorar la calidad de su ADN. Que cosa más sería es la ciencia española. Halosperm lo llaman, ¡ qué frikada!... Tanto jugar al Halo, tanto jugar al Halo… los volvió, gilipollas. A fuego... o, juego... lento.

http://www.abc.es/20111107/sociedad/abci-eyaculacion-recurrente-mejora-espermarozoides-201111071600.html

http://www.youtube.com/watch?v=BgbP8n2rYB8&feature=related

La tocagüevos

2011-11-07T11:53:00.007+01:00

¡ Qué guay es levantarse pensando que traerá el día!. Cual si fueras Leticia Sabater después de ser fornicada salvajemente por los siete enanitos skinhead rompepelotas y Bolloblancanieves en persona. ( Quien no la haya visto en el teatro en 5 lesbianas.com no sabe lo que es vomitar a gusto) Bueno… el caso es que quería hablar, de… esa Aguirre bailona de chotis tántricos que va y suelta perlas como que ella es un icono para la izquierda. Dan ganas de decirla en la “ puta” boca: Joooooder, tía… te molas mazo, no jodas. Así, a lo makoki, sólo que a lo peor la makoki… resulta ser la “ interfesta”. Siempre víctima del crimen… abogadita de currículo fetén alicatao; madre, esposa y condesa… consorte… Muerta en el entierro, novia en el casorio… niña llorona... u meona, en el bautizo. ¡ Redios!, que decían en tiempos nuestros abuelotes. ( Le falta ser puta… porque hija de puta, lo clava. Cosas de haber sido Ministra de Educación, lo que no deja de tener su gracia)

Todo un personaje que si fuera hombre, sería para psicoanalizar despacio… o con unos jodidos “ cuatros güisquis” de más, en el bar de la esquina. ( Como fatuo machito tabernario, “ perdonavidas” y ridículo) Porque la jefecita, marcando las distancias, en un penco visigodo. O jamelgo político, para tirar del carro ignorante y zafio de la tercera edad rechula de los madriles, y los “ mandriles”… fachas y postineros. Claro que yo, soy un ignorante malhablado… no como la prenda, que a micro abierto y a calzón quitado… o braga trescuartos y calcetines a juego, según se mire… suelta un “ hijoputa”, más ancha que larga. Es de un ahora, me entran a robar… y Rubalcaba, ( “ está grogui”) mirando para otra parte… que tengo un accidente de helicóptero y salvo la vida de milagro. ¡ Aleluya!. Luchadora contra el cáncer, y la amenaza roja… ¡ Lideresa, lideresa… lideresa!. Y para muestra, una afirmación al bies de perraca viejuna… sobre las aspiraciones de Gallardón. Ha dicho la “ pájara pinta” sentadita en el huequito de una florecilla “ liberal”, como ella… que ser “ ministro es la principal aspiración de cualquier político en España. Yo ya lo fui, pero Alberto Ruiz-Gallardón, no”. Con dos cojones… o… varios.

http://www.youtube.com/watch?v=5H-oiYPsvNQ

Una pequeña reflexión de esas…

2011-11-06T00:49:00.009+01:00

Una pequeña reflexión de esas… del estilo de que, de cada cien personas que ven la televisión, cincuenta son la puta mitad… O como decía más o menos esa jota que cantaba Labordeta… una vez se van los buenos, aquí se quedan los guapos. En obituario a un muerto en el, se quedan los guapos… nos vamos los buenos, queda un recuerdo en Sociedad para Loulou de la Falaise… la musa de Yves Saint Laurent. Habrá a quien como a mí, el dato se la sude… pero, es ciertamente esclarecedor en un concepto “ amplio” de aquello que podíamos llamar Hay que joderse con el precio del trigo.

Porque éste lo pone Londres y lo sufre en hambrunas periódicamente África, no siendo la noticia jamás de los jamases, de primera plana. Ni tan siquiera de Sociedad. ¿ De lo de Somalia, qué… ya no muere nadie?. Pues eso, que pasarán las nubes por el cielo mañana también. ( Porque lo importante no es estar en las “ nubes”, eso no es malo… lo malo es bajar) Y claro está que el dinero no hace la felicidad, pero si la compra... en la gran escena geopolítica.

Luego el que una pijita diga que su “ receta para remontar el bache anímico es atiborrarme de chocolate, por dentro y por fuera”… resulta de coger el AK-47 Kalashnikov, o simplemente… matarla a pellizcos. O asesinarla dándola de comer las cinco piezas de fruta que recomiendan: dos melones y tres sandias de vellón. Y es que hay culos que tienen buen tono porque los maceran a diario en el spa. Y servidor que conste que no tiene nada contra los puñeteros " spases", muy al contrario. Y bueno mejor lo voy a dejar, que hay que ahorrar energía… y, me enciendo con na.

http://www.youtube.com/watch?v=feKExwlnBHo&feature=related

Fraseología y populismo

2011-11-05T12:22:00.009+01:00

Voy a rajar un poco desde mi ignorancia, y como alguien alguna vez a insinuado… desde mi capacidad para el sofisma y la simulación. ( ¡ Toma ya, toma ya!) Que quiere decir el sosainas de Mariano Rajoy cuando dice: Seremos el país que fuimos, respetado y no mandado. Suena a choteo. ¡ Analicemos!. “ Seremos el país que fuimos”… A cual coño se refiere, al del “ Ladrillazo”, cuando el Dios del neoliberalismo entregó las mismísimas Tablas de la Ley a su profeta Aznar, y que no invierte en I+D… ¡ ese!. El que dice: Recortaremos en todo, menos en pensiones… ( La tercera edad, si que es un “ lobby feroz”) en educación y sanidad. Si alguien se siente excluido que el 20-N, se vaya al parque a dar de comer a las palomas, que el día siguiente será… lunes al sol. Bueno… tal vez sea, ese país multicolor… donde el maná brote a tuttiplen, y una buena tijera en los derechos sociales… dé el ansia de contratar al empresariado con reducciones de impuestos y cotizaciones a la Seguridad social, ¡ esa pesada lacra!. Paro, paro, paro… es la letra… y nos han engañado, la música. Puede que suene a edad de la inocencia, pero trae la venida que se avecina del Reino de los cielos, ese olorcillo a tapas rancias de putañeros “ libéricos” para unos, agua del “ caño”, pal´ resto. Sin desmerecer los afanes didácticos del caradura de Rubalcaba. O de ese oportunista soplapollas de Cayo Lara, todo un figura. Y no soy indignado, más bien… un tocagüevos.

http://www.youtube.com/watch?v=rS-_EZgRb0w

De momento las “ celebritys” del PP están frías. Menos Bertín Osborne, que orgasmea de puro facha que es el tío. Y la Lomana, que es el absoluto cero al cociente… Todo está de lo más tranquilo. Por cierto, que quiere decir lo de… “respetado y no mandado”. Me suena a frase de mi viejo después de cruzarme la cara. A saludo a la romana, y “ a la romana”… sólo los calamares, y la merluza. Respetado… país respetado, y no mandado… pues, bien… o éste menda se cree que va a ser el próximo Presidente de los EE.UU. o, ignora… que tal como está la economía, lo que manda es comerle el coño a la Merkel. Lo podía haber dicho en fisno, pero es que no me salía de los huevos. Así que tras está salida de madre lo que diré ahora parecerá hasta una bisoñez de párvulo. Tiene gracia, si no resultara algo ingenuo, que aquellos que provocaron con sus mágicas recetas estos lodos… ahora vayan a limpiar lo que incompetente de Zapatero ha terminado de dejar como un erial. ( Y no es que fuera en tiempos, como nos quieren hacer creer… El jardín del Edén. Entonces éramos jóvenes y estúpidos, algunos más que otros) Y si alguien quiere un remate… en plancha, lo de la Cospedal: Se sale de la crisis con unidad. A eso, en los días de Mari Castaña y sus menganos, se le llamaba por los " clásicos" olvidados del rojerío patrio... Fascismo.

http://www.youtube.com/watch?v=6TC1U1EkMPs

Vendo mi fe

2011-11-04T18:39:00.003+01:00

Pensé que era la hora de morir, mas… aun no. Era la hora de dormir, y apenas había descansado esa noche… con aquellos ojos tristes mirándome todo el tiempo desde su paralelo lateral de fuego, pero no tenía sueño. Sólo algunos trozos de hastío flotando en mi aburrimiento. Que cual una espesa salsa con grumos iba fundiéndome el cerebro. La música había dejado de interrumpir mi meditación. Era un soniquete sin sentido, algo que podía ignorar perfectamente. Como se ignora el cielo mientras los rayos caen hechos serpientes eléctricas que laceran el eco del miedo. Sólo había escrito esto: Vendo mi fe. Continúo sin saber que significa. Aunque una vez alguien me dijo: A veces Dios no camina contigo en la arena, y sólo ves una par de huellas en ella. Si le preguntas te dirá: Hijo mío, eso es porque te he llevado en brazos. ( Del mismo modo que un clavo de más en la puerta) Pensé que era la hora de morir, mas… aun no… es caoba.

La lluvia caía torrencial en pequeñas flores sin abrirse. Sobre un lecho de tierra húmeda. De arena mojada. De hierba olvidada. Sobre el agua agitada donde los ojos se cierran para no volverse a abrir jamás. El firmamento estaba más arriba con la capota echada, roncando… con las persianas bajadas entre sueños velando las sombras insomnes. Me levanté despacio, y fui a escuchar detrás de la puerta de mi dolor. Tenía hambre de esperar, sed de vacío. Y la tormenta encima rompía el día en dos, muy despacio… en un rasgón gris. Gris oscuro y blanco manchado con taconazos rojos.

Sobre los charcos embarrados las ondas bosquejaban una matemática poética con incógnitas sin despejar. Sin reflejos de dos rostros unidos mirándose a los ojos. Un ocre fluir de barro donde deslizar un sufrimiento sin asimilar. En el cristal de la ventana las gotas de agua que las nubes habían dejado caer, eran únicamente tachuelas sin clasificar. Lágrimas que latieron en venas extrañas, alguna vez. Una pulsión de teclas que no he de volver a repetir, en la soledad de éste salón. Donde una tenue luz me ilumina un día más, volcado sobre el ordenador. Transfiriendo mis certidumbres al mejor postor. Un ángel vestido de arlequín. Que trazando piruetas sobre un funámbulo candor de exigua ingenuidad, me va dibujando ese camino que no volveré a tomar. Porque la verdad, si quieres merendar con Dios… tendrás que preparar un buen refrigerio. Que tendrás que repartir entre los que no tienen ni nombre para llamarse, de camino a ninguna parte… Transitando sin tiempo verbal, únicamente… con adverbios de lugar. Y cuando descubras que te has quedado sin nada para ti, sonreirás. Porque le has visto, en los ojos de todos tus hermanos.

http://www.youtube.com/watch?v=kMIaYXxLnUA&ob=av2e

Ladrones de guante blanco

2011-11-04T02:23:00.006+01:00

Desde ayer el Real Madrid podrá construir 12.250 metros cuadrados de vellón en pleno Paseo de la Castellana y dejarse un Bernabéu fetén de la muy que te cagas, tronko colega tronko. ( Para unir generaciones blancas faltaría quizás un, ¡ mola mazo!) Y será posible gracias a Dios… y, a la modificación del Plan General de Urbanismo aprobado en olor de santidad por el Gobierno municipal de Alberto Ruiz-Gallardón. Lo que viene a ser edificar un centro comercial en la parcela de 5.216 metros cuadrados frente al estadio, a cambio de ceder al consistorio cuatro parcelas en Carabanchel, ( zona de rancio pedigree obrero de toda la vida, como aquel que dice) en el barrio de Opañel, que el ayuntamiento destinará a 4.330 metros cuadrados de zonas verdes y 3.636 de equipamientos. ¿ Suena bonito, verdad?. A abuelitos paseando a sus nietecitos, a los madridistas orgullosos de un coliseo todo cubierto de grana y oro. Pues bien, porque me huele todo esto a negocio de “ ratas a la carrera”. Porque a Gallardón le falta para ser ministro lo que un pastel a la puerta un colegio, que soltaba en tiempos mi viejo antes de darme un hostia de esas con su puñetero doble “ guasguas”. Luego, para compensar… me llevaba al fútbol de la mano.
Y es porque básicamente todo viene en cifras para agilipollar al personal. 67 millones de euros de beneficio. Inversión privada superior a 200 millones de euros. 3.000 empleos, 600 después de las obras… Está claro, Florentino Pérez… es todo un forofo. Y que arranca ya la campaña electoral en clamor de multitud, con algunos más deseosos de meter la papeleta… que si pudieran, meterían dos a la vez. Así, una tras otra. Que es lo que ha venido a hacer el alcalde de Madrid. Meter el dos cero, antes del primer gol. Lo que es de ser todo un artista, empero... no del hambre. Porque los políticos cuanto más enrollados parecen, más hijos de puta son. Es curioso, que a éste cierta parte de la derecha más pulcramente reaccionaria le tache de “ rojo”… cuando es un “ pata negra” de postín absoluto.

http://www.youtube.com/watch?v=FSG09yXgK1U

Un caso “ difícil”

2011-11-03T09:48:00.005+01:00

Miró los ojos abiertos del muerto. Parecían observarle desde un pozo negro de almas. Por un momento estuvo por preguntarle quien le había matado. Un chiste de forense más bien malo. Para los leones, por " patético". La verdad es que su ayudante, parecía bastante atolondrado. ¡ Vamos!, un poquito “ gilipollas”, pero sólo lo justo ni más ni menos. Quizás demasiado joven, demasiado preparado, demasiado estúpido... Demasiado, demasiado. Pero, afortunadamente, no idiota del todo, sólo lo suficiente para resultar imparcial en sus conclusiones. Que había muerto con violencia, ¡ naturalmente, chaval!. Le habían pegado siete tiros… El tío le descerrajó las seis balas de su revólver, y lo volvió a cargar para meterle aquel jodido disparo de gracia entre los ojos de carnero degollado. Le preguntó que significaba aquello, así… en plan examen oral, y el capullo va y le suelta simplemente que el gachó con haber hecho tiro al chino seis veces no se quedo a gusto. Era sencillamente la leche. Que me dijo Elena que tenía que comprar antes de volver a casa, ¿ el pan?.
A las doce volvió de nuevo al despacho con la barra de pan bajo el brazo y un café que sabía a rayos. Aquello le mataba, papeleo y más papeleo. Y sobre todo enseñar a un crío imbécil para el que aquel era un caso “ difícil”. Así que le mandó directamente a la sala de autopsias con Ramírez, que con aquellas tetas siliconadas y sus batas estrechas ponía a los nuevos a morir mientras se metía entre pecho y espalda su bocadillo de media mañana de salchichas blancas con mostaza. Alguien sin duda podría acusarle de ser un puto cabrón, mas únicamente son esos pequeños privilegios del mando que un tipo de la retórica de él ejercía cual una suerte de catarsis para abstraerse de tanta mierda. Y es que... caía a granel.
Al cruzarse con la Teniente O’Neal la preguntó sencillamente: ¿ Cómo ha ido la cosa, señorita?. Ella simplemente sonrió. Luego un, Jefe… te dejo el informe sobre la mesa. Estaba claro, había echado el nene hasta la última papilla, como Dios manda. Y como el chico era mono, en una escala… digamos, un siete sobre diez. Calculó a ojo, que se lo tiraría no faltando mucho… en un par de semanas. Seguro que ya habían empezado las apuestas, así que sacó veinte euros y me encaminó despacio a los lavabos de “ caballeros”, era… todo un decir, en la segunda planta.

http://www.youtube.com/watch?v=0ooq9O46DKs&feature=related

H… ojalá… teros

2011-11-02T17:51:00.003+01:00

A veces tienes ganas de escribir poesía, pero te sale de la punta de los dedos como fuego, una especie de matemática del corazón. Algo pendular que va de un lado a otro del espectro visible girando, rotando… con precisión copernicana. Te gustaría decir que los años te han hecho más sabio, que es más fuerte el blindaje de tu chasis de combate… pero, no es que las cosas te comiencen a dar igual, ya se sabe… esas pequeñas mierdas… es que te has vuelto un sibarita de las jodidas emociones. Y ya un simple plato de lentejas con sus sacramentos de dolor, no es suficiente. Es preciso un puto holocausto caníbal de entrantes así como, para doscientos invitados y un cometa de paso. Y me la suda, francamente, que la banca española esté en propiedad, solamente hasta mediados de año, de 176.000 millones de euros en activos tóxicos provenientes del sector inmobiliario. Pero es que otra vez piden al Estado, a Papá Estado… que les de: ¡ Misterio!... con el que ellos sodomicen al personal de nuevo, para otra vez volver la burra al trigo. Al trigo de la miseria. Llámese tecnológica, o como quiera ser llamada. Es gracioso, como lo de la Plataforma Ojalá de apoyo a Rubalcaba… a la que la falta el glamour de la de “ La ceja”, empero… es que todo, como que no. Don Alfredo, no tiene ese punto, digamos… “ naif” tirando a gilipollas, de ZP.

¡ Y qué personajes!... Mayor Zaragoza, Rosa Mª Mateos, Diaz Yanes, Guillén Cuervo… Álvaro de Luna… ( El otrora archipopular… “ Algarrobo”) Joder, todo “ glamour”, ¡ vamos!... la crème de la crème de la intelectualidad. ¡ Qué digo yo!... Crêpes suzette con brandy de garrafón. Mas… mejor, no volver ni a lo de la banca ni a lo de los niñitos con moscas, que eso son conversaciones circulares. E incluso, laterales. De esas esperando la actuación de fondo. Los teloneros han enfriado el ambiente hasta dejarlo casi al punto de la congelación en la maldita punta de un K2 de aburrimiento extremo. Y eso que la economía del país está como la Isla del Hierro, a partir un piñón… o, para partirse los piños. Según el cristal del peazo cabrón con que se mire.

http://www.youtube.com/watch?v=eVc-GW1asSg

Conversación Circular

2011-11-02T01:59:00.005+01:00

Ayer, o anteayer… no lo recuerdo, nació el bebé 7.000 millones. Se trata de la nueva ciudadana filipina Danica May Camacho… famosa ya, nada más nacer. Aunque hay controversia, y, India, Camboya y Rusia, se disputan tal honor… de mierda. El de ser la patria… del Niño “ 7.000 millones”, de un planeta superpoblado, donde 1.000 millones de seres humanos pasan hambre, donde cada día… 35.000 personas mueren de esa maldita caquexia que sería fácilmente evitable con un poco de esa solidaridad de la que tanto se presume a la hora de rescatar bancos y otras entidades financieras, o más de 3.500 millones sobreviven con menos de un euro y medio al día. ¡ Felicidades!... of course, a los papás de la criatura. Porque una cosa, no quita las otras.
Y la verdad, que 35 millones de almas mueran de “ gusa” no Made in U.S.A. cada año en un mundo donde se produce alimentos suficientes para dar de comer a 15.000 millones de individuos, da que pensar. Claro que el asunto no está en las cosechas que se quedan por recoger, mientras se cobran subvenciones a la agricultura por daños presuntos o no, ni en lo de tirar unos litros de leche aquí o allá… o querer las patatas lavadas y con la permanente, o las naranjas más redondas que las tetas de una modelo de Victoria’s secret… o, tal vez sí. Al final, todo viene a ser una cuestión de intereses económicos y geopolítica. Porque mandar es un poner los cojones de las superpotencias sobre la mesa de los menesterosos.
Porque hace falta un teatro de operaciones donde probar los medicamentos, y políticos sin escrúpulos… donde utilizar los cultivos de maiz de los más pobres, para biocombustibles… con, políticos sin escrúpulos… o, en los que vender armas… donde los machos alfa, se den de hostias para desbancarse en el dudosa dignidad de ser… El político sin escrúpulos. Pero, criticar por criticar… lo ya conocido, viene a ser otra “ conversación” circular. ¿ Por qué hablar de ello cuando “ La batalla del 20-N” está… de un mola que te cagas?... Sobre todo, que te cagas… La verdad, que todo lo oigo, me aburre soberanamente. Como el que el bebé de los güevos, haya nacido… cual mandan los cánones en un país en vías de desarrollo; al fin y al cabo es estadística pura y dura, pues hay vive el 60% de la población mundial. A las afueras. En los arrabales de nuestra creciente miseria tecnológica.

http://www.youtube.com/watch?v=Eed6g_9H6NQ&feature=related

Esculpes mi alma…

2011-11-01T22:08:00.009+01:00

Había deseado tanto despertar por la mañana y sonreír mirando como sus ojitos se iban abriendo poquito a poco. Que sólo se atrevió a decirla: Esculpes mi alma… Dicho lo cual se desmoronó el tabique y de él surgió una extraña entidad informe de brazos, cien mil tetas… y doscientos ojos, que miraban todos a la vez llenos de furia… desde el rostro joven y refinado de un ángel que descalzo caminaba con donaire el espacio justo hasta sentarse en el sofá del fondo. Un recio e incontrolable temblor se apoderó de su corazón de gacela. Gabriel sacó de su chaqueta blanca una pitillera dorada y de ésta un cigarrillo también dorado que encendió cadenciosamente con su dedo índice. El pequeño animalillo humano que apenas podía pensarle rumió al verle hacer tal prodigio, algo así como… joder, hostias... ¡ cómo mola!. Y desde luego, molaba que te cagas.
Estaba meridiano, era tan evidente, que venía a anunciarle algo importante. Aunque quizás sólo estuviera de visita. Tal vez únicamente era una pesadilla en mitad de la noche… O simple y llanamente, se había vuelto majara del todo. Instintivamente pensó en su amor, pero enseguida supo que estaba bien. Que dormía, o reía en un rincón en tanto leía a Murakami comiendo colines con Nocilla a falta de otra vianda más apetitosa. El Arcángel gritó con fuerza y un temblor poderoso barrió su mente de todo dolor. Era un tronar poderoso, de silencio y fosforescencia. Verde, rojo… naranja. Azul oscuro casi negro. Sintió que había despertado de golpe… súbitamente, de una existencia mediocre, de la que algunas manchas de espeso aceite de motor aun iban salpicando de vez en cuando, mas… que eran fáciles de limpiar sin recorrer plurales mayestáticos ni conjunciones adversativas. Lo que no entendió, o quizás no quiso entender, era aquello de Me cago en todos los monjes budistas, claro que el blanco sentaba también en el jodido Reino de los putos cielos.
La pared estaba en su sitio. Era un alivio. No habría que llamar a los albañiles ni al seguro tampoco. La visión se había evaporado. Únicamente un pitillo dorado humeaba en el cenicero de cristal frente a su cuerpo desnudo al compás de un dedo frío que recorría su espalda mientras una voz familiar terminaba por susurrar a su oído: Bramas mi deseo… Un escalofrío perforó inmediatamente después su cerebro que apenas conseguía arrancar en modo seguro. Vida era todo lo que deseaba. Estar con su chica amándose a bocados. Y se fue despacio a la cama con ella, y más tarde… apagó la luz del día. Suavemente, todo misterio.

http://www.youtube.com/watch?v=3KS6oj65ohc

Tontás a tuttiplen

2011-10-31T21:16:00.007+01:00

¡ Qué gran tontá!. De postre he tomado gâteau au chocolat de esos que apetece compartir con tu mujer con café au lait. Todo en genitivo sajón, ( relación de propiedad o posesión) o por lo menos… en infinito amor. Ya se sabe, this is Pepe’s Bar/Éste es el Bar de Pepe… o, del Pepé, dentro de na con colmo. Todo rebajado con leche. ¿ De qué hablo?. Del todo… así, to junto y revuelto… cual la cena de un borrachazo. Porque las palabras se agolpan, se dan hostias castellanas por salir. Sí, “ hostias castellanas”. De esas con la mano abierta. Tienen prisa. Deben ser los Adverbios de tiempo. Siempre son los putañeros adverbios de tiempo. Que son unos cagaprisas de mucho cuidado. Ejemplo: Adelante. Con preposición: En adelante, para más adelante. Otro: Despacio: “ Por tiempo dilatado”. Dilatado anda también mi cerebro reptiliano. Adscrito a eso de estar jodido, empero… ( porque me molan los… “ emperos”. Un sin embargo… sin sentido) contento. ¡ Y qué se mueran los feos!.

http://www.youtube.com/watch?v=3D5_oGsnq4U&feature=related

Adoro las auroras boreales, ( e incluso, el alba nuestra… de cada día, que es el vivir) y eso que aun no he visto ninguna… El nombre proviene de Aurora, ¡ divinidad!... diosa romana del amanecer, y de la palabra griega Boreas, que significa norte. ( Una mieja de pastelosa culturilla, que “ ocupa”… y entretiene) Por ello, quizás… se vean tan pocas en Calzada de Calatrava, provincia de Ciudad Real. Me pregunto si algún día iré a las Lofoten, en Noruega, a verlas. Es lo malo, de los adverbios de tiempo, ¿ verdad?... hay tanto que ver. Ahora que lo pienso, ésta entrada debería llamarse así: Adverbios de tiempo. O, mejor no. Como está… está bien. ¡ Vamos que da igual!, ¿ no?.

http://www.youtube.com/watch?v=42kbYBZcX74&feature=related

Y es que lo complicado de la vida a veces, es respirar. Porque nunca llueve a gusto de todos… Unos están solos entre cientos de brazos y cuerpos que los agasajan. Otros, solos en mitad del Atlántico, como penínsulas… rodeados de tiburones oceánicos por todas partes, menos por una. Los más, estúpidamente solos. Mejor escribir, tontás a tuttiplen. Es la maldita conjunción adversativa. Que implica o denota oposición o contrariedad de concepto o sentido. Rajoy lee el ABC primero pero Rubalcaba no; Estamos en Capullolandia, pero ni una rosa para Flor; Estamos en preelecciones, mas me tocan los cojo… todo mientras La máquina de Dios sigue funcionando después de 180 días de trabajo y 400 trillones de colisiones entre protones que andan por ahí… al buen tuntún. ¡ H... Alá!, a la buena del Padre, y del Hijo...

http://www.youtube.com/watch?v=VTS86RVK_Kc&feature=related

Conceptos en sarcasmos

2011-10-31T00:30:00.004+01:00

Para que unas madres tomen leche con ácidos grasos Omega 3… otras tienen que ver morir a sus hijos sin poder sorber ni los calostros de una cabra. Para que unos puedan tener una alimentación equilibrada en grasas de origen vegetal, otros deben morir con sus cuerpecitos consumidos por el hambre y la sed. Para que los de la sostenibilidad hablen sobre la maldad de los transgénicos… los que llevan la maldad en sus azadas, deben heredar la tierra y las almas… vendiendo al diablo del progreso biocombustibles baratos. Y cada día mueren miles, pero no importa… se pueden violar a más mujeres, armar a más niños… contaminar más ríos, o comprar el diamante de más quilates para la zorra que mejor la chupe, Señor terrateniente de la nueva economía emergente. Todo bajo el amparo de las grandes marcas, de los patrones… de un occidente ciego y esclavo de la pijería y estupidez más extrema. Porque yo no consumo Coca cola, ni mastico Nestlè… dirá algún retrasado mental que está en contra de que maten a los bebés foca con su mochila de cuero que compró en Marruecos al hombro. El alternativo cabrón… ¡ hippie de mierda!.
Así que el problema quizás no sea una sociedad enferma de individuos enfermos, que necesitan currarse de su síndrome de abstinencia intelectual con bífidus y aceites esenciales, el “ problema” es que no halla un encargado de dar dos leches bien dadas al payaso de turno que para vender un yogur de “ mierda” en una sesión de marketing saca un prestigioso estudio avalado por la Universidad de Matalascañas sobre las propiedades regeneradoras de las ñordas de la oveja merina. ¿ Qué de qué hablo?. Pues básicamente de dos cosas: Primera. De la tontería de los “ enterados”, que mata con más rapidez que el Ébola. Y dos, que la peor arma de información masiva, es una escena pública absolutamente atascada de verdades aparentes a las que damos apariencia de verosimilitud. Porque en Somalia, y en Haití… y, en tantos, y tantos sitios… se muere de enfermedades olvidadas para el primer mundo cada día, en tiempo de televisión comprometida y campañas solidarias para que nos molemos mogollón. Y eso, si que es un sarcasmo.

http://www.youtube.com/watch?v=AJxg30vi3UA&feature=related

Noche de Halloween

2011-10-30T08:08:00.008+01:00

Escupí. Amanecía. Tenía los ojos de rojo Ferrari. Hambre. Sed, a pesar de haber bebido… y la boca seca. La calle era una inmensa recta de luz y asfalto infinito entre edificios que escondían un cielo gris. Joder, otra vez borracho. Otra vez buscando entre los coches aparcados, el mío. Nadie por ninguna parte. Nadie interesante. O tal vez sí… Un hombre solitario, que buscaba acomodo en algún portal a resguardo de la madrugada, un sitio donde dormir. Una mujer que parecía extranjera… que iba junto a su hija pequeña, de la mano, buscando el hospital con el rostro magullado. Un tipo más allá vestido de gorila de lomo plateado, que aún más perjudicado que yo… marchaba por medio de la acera, tambaleándose. Al cruzarme con el mono me pidió un cigarrillo, y le alargué un par de ellos… al fondo, vi un bar que ya había abierto. Parecía un sitio limpio al menos. Pero era tan sólo la primera impresión. Pedí un bocadillo de salchichas blancas y una cerveza, y me senté en una mesa al fondo. El camarero se enrolló de puta madre. Me largó el vaso más roñoso y sucio que tenía, y una caña que era toda espuma. Eso sí, la acompaño con una tapa de torreznos de la Semana Santa del 87, con más polvo que las bragas de Celia Gámez, a la que Dios tenga en su gloria, cuando cantaba El pichi de Las Leandras y se la ponía dura a mi abuelo.

http://www.youtube.com/watch?v=WcaQ8LJ1dI4

Allí estaba, seis y treinta y seis, del Día de Todos los santos… cuando entro en aquel cuchitril donde servidor y el camarero más cochino de la España mesetaria bostezábamos, Vampirella y los siete enanitos cabreados rompesfínteres. Una mariliendre neumática mal encarada, con su grupo de armarios " roperos" de dos cuerpos y gimnasio… to’ pechopalomos hormonados; y en menos que canta un gallo aquello parecía una puta carroza del Orgullo con el primo de Rivera tirando birritas, cual un Paquirrín sin estilo… o, al menos intentándolo. Todo iba demasiado rápido. La chica sentada frente a mí con las botas de cuero negro apoyadas en una silla… se liaba un cigarrillo con destreza mientras con los ojos fijos en mi cuello me sondeaba el grupo sanguíneo. La dije mientras masticaba: AB negativo… y se relamió pensando a que sabrían mis glóbulos rojos, así en caliente Rh. Mas de golpe se hizo de día, y todo el pedo se me bajo de golpe, con las tripas de nuevo llenas y el cerebro funcionando. Dios, pensé… hija de puta eres más fea que mandar a la abuela a por droga. Hasta por un momento llegue a pensar que sus padres se habían quedado con la placenta. Y eso sí, los maricas, como la canción del Tío Ramón… eran todos de terciopelo.

http://www.youtube.com/watch?v=N53y0xHPqWQ

Hablaba de R’N’R… ¿ no?

2011-10-29T16:28:00.013+02:00

Suena en la radio I love rock and roll de Joan Jett and The blackhearts... pero, como no tengo diecisiete años, me la suda la cancioncita pastelosa y no estar junto a una jodida máquina de discos bailando. Bostezo. Me acabo de levantar de una puta siesta perra, más perra… o, mejor dicho… perro, que nunca. Y es que mi problema no es amar o no… el R’N’R, es que no soportaba ni soporto la gazmoñería. Las melindres de Schubert, ni eso de escuchar demasiado My sharona. ( When you gonna give me some time, Sharona?) Y es que, el rock es todo un muestrario de paluelos. Hasta los cojones estoy de escuchar Baby please don’t go… por Dios, ¿ Cuántas versiones hay?. Suena la radio… la tiro al suelo, salto sobre ella. Y me pongo a cantar, ya no lo recuerdo… cualquier cosa. Oh, hace una tarde estupenda, para no hacer nada, así que enciendo la televisión y apago mi cerebro. 01010101111011110. Estoy en binario. Menos de cerebro reptiliano, entre una o ninguna raya en el marcador de intensidad de mi batería interna. Con el chasis de combate en modo mazorca de maíz consumida, y los escudos al 15%.

http://www.youtube.com/watch?v=V14O7j3WmHg

Apago el móvil, bajo las persianas, cierro los ojos… navego la hoja en blanco de mis pensamientos sin nada que decir y mucho que patear. Camino los márgenes de un folio afilado sin neuronas, todo es algodón de azúcar… el puto Brahms. Un pesado de tomo y lomo, como Bach… y el pelma de Beethoven. 0010100011100010101. Estoy en Código rojo. Y, en cólico de gases… mas, no nobles. Veo Dobermann, la película de Vincent Cassel y La Bellucci… y, una violencia de Doom con waves de Chiquito de la Calzada se apodera de mí. ¡ Mata al bicho rosa, pecador de la pradera!. No puedo, no puedo…

http://www.youtube.com/watch?v=BHaOhOF7X0o&feature=related

Hablaba de R’N’R… ¿ no?. Bueno, en realidad… esto es, más bien… un cagar de palabras más que una entrada, “ emmmmmmmmmmmmm… pero”, no pediré disculpas. Es sábado. Joder, ¿ qué queremos?. La película aun no ha terminado. Quedan muchos buenos por matar, o… son los malos. ¿ Conectar el cerebro?. ¿ Pa’ qué?. ( Té… y, simpatía) Creo que ahora me apetece escuchar… a Mozart. Mozart siempre apetece, es como chocolate. Alá bendiga, la tele de pago… la receta del tiramisú.

http://www.youtube.com/watch?v=df-eLzao63I

Un millón y medio de hogares…

2011-10-28T22:42:00.003+02:00

Un millón y medio de hogares… en España, con todos sus miembros en el paro, son un millón de historias de supervivencia… significa, que al personal le importa poco o muy poco, o se la suda… o les jode, como a mí… que la hija de puta de Lady Gaga, de profesión… putana musical, cobre 600 euracos de vellón por entrada para su espectáculo en el Gran premio de Formula uno de la India. Es indignante. ( Sin entrar en disquisiciones sobre el nivel de vida de aquel país… o cuanta hambre se puede quitar aquí o allá con esa molienda) Claro que… que se puede esperar de un chuletón andante. Pues básicamente lo mismo que de Rubalcaba. O Rajoy… O de esas nenazas entre lloronas y aprovechadas de Cayo Lara, que va de tío que se enrolla… o Juantxo López de Uralde, que era un gilipollas antes, y ahora va de conciencia de la sociedad civil… lo que viene a ser un gilipollas con causa y buena letra. Indignado y sostenible, ¡ demasiado!.
Es lo malo de que las elecciones no sean en las redes sociales, que dice el guapo… la belleza suprema de la democracia… que iguala a un cabestro y a un docto, a ricos y a pobres… a tirios y troyanos… ( Cosas de la Eneida del Gran poeta Virgilio. Porque el saber no ocupa lugar, pero el catedrático mamón que me lo enseño tenía plaza de garaje propia el muy cabrón) Aunque siempre hubo clases. Lo malo, es que el gentío ya no se indigna porque al buenazo de Valeriano no le salga la cuenta. Y va dispuesto sin memoria ni recato, a los brazos de Mariano, para que les saque de la crisis. Tiene gracia que confíen las bases de ésta disfuncional “ sociedad” llamada España… para sacarnos del marasmo, en el mismo partido… que sentó las sólidas “ bases” de él, con sus políticas neoliberales. Pero, bueno… en un universo kármico como éste… tal vez ello cierre el círculo de la “ fatalidad”, si el Club de la ceja y los yoguis del buen rollo progre no tienen nada que objetivar. Fascinante por cierto el relato de la búsqueda de la verdad, del líder del Partido Popular, al que yo llamaría ya, “ Partido Polular”: El paro es la primera razón para el cambio. Tío, te habrás roto las meninges. A buen seguro, tu rebaño de corderos bala y bala sin parar… y sin fusil de asalto, chaval. ¡ Bravo, maestro y “ líder”, bravo!. Puta madre.

http://www.youtube.com/watch?v=yJf7IsWEbmA

A… gilipolla… DOs… de pecho

2011-10-28T11:00:00.005+02:00

Josep Antoni Duran i Lleida con barretina parece un capullo con el condón a medio poner. ( Cosa de la alopecia) Y es que las campañas electorales sacan lo peor de los políticos, y un tipo tan afable cual inteligente, el megaprototipo del “ seni” catalán… saca el dóberman que todos llevamos dentro. Porque ya se sabe, por un puñado de votos, o… como diría un amigo mío: ¿ Perquè serà que cada vegada que els espanyols parlen del " seni catalan”, em poso a tremolar?. Dejémoslo. Jaime Mayor Oreja en cambio, es de natural troglodita y español. ( Con ñ de coño, ¡ hostias!) Forma parte de eso que se podría llamar el núcleo duro de “ La caverna”. Un reaccionario en toda regla, que hace parecer al bueno de Rajoy un rojeras de tomo y lomo. Y te suelta lindezas del estilo de “ Zapatero es aliado de ETA” y se queda tan ancho. Y uno va y se pregunta si éste tío al que se le supone una preparación académica y humanista para soltar tal “ perla” pa’ los catetos de su cortijo… es de natural un hijo de puta, o… se ha vuelto de repente gilipollas por la cercanía del envite plebiscitario. Le hacen parecer a uno, deficiente mental… La respuesta es obvia.

http://www.youtube.com/watch?v=3mSCOYyoq_g

Claro que igual lo de ser tonto del culo es cosas de tipos a los que se les supone un poso y sedimento intelectual como en el caso del que ha dicho aquello de que “ igual nos habría ido mejor con Portugal que con Cataluña”. Las cosas de los Padres… de la Constitución, en éste caso, Peces Barba. “ Insigne socialista”, ningún facha sospechoso desde luego. Uno de los “ sospechosos habituales” y prepatriota… en cambio, Aznar… nos suelta: Nadie debe defender ninguna vía para que ETA escape. Joder, quien le ha visto… y quien le ve. Y mientras 144.700 parados más, promesas y más promesas de Rubalcaba… pierde el Atleti, y Esperanza Aguirre sigue dando la brasa con lo de la seguridad y la austeridad. Lo cual es de agradecer, siempre que no tararé el chunda, chunda… ( Léase, El himno nacional) Y es que... la mujer de Einstein, tenía un físico bárbaro.

http://www.youtube.com/watch?v=eUXNfIG0NxE&feature=related

El sacaleches

2011-10-27T11:50:00.005+02:00

Blanco y en botella. ¡ Leche entera!. Lo demás, no lo quiero imaginar… Me parece cojonudo que El club de la ceja se haya pasado a IU. Pintura blanca con la que “ pintar” la pared. En el 2.006, a Plutón se le degradó de ser planeta, por el título de mayor objeto del Cinturón transneptuniano… ¡ todo un honor!. Noticias frescas. Hasta hace veinte momentos… o minutos, da igual, lo ignoraba, al menos en parte… ¿ Qué habrá sido de Caronte?. Y es que a los científicos les gusta tocar los güevos en Nature, para vengarse de los abusones del colegio. En el estéril debate entre ciencia y religión, si lo hubiera alguna vez… ( como en cualquier otro, e incluso, en el diálogo) me quedo con ésta época de irresponsabilidad y un curso de introducción a la filosofía de especies en peligro de extinción. Lo de la leche desnatada de Arnaldo Otegi es de medalla de plata. Considerar inmaduro el exigir la disolución de E.T.A. es de “ medalla” de honor. ( Lo mismo deshabita embestidas en el videojuego, rearmándose moralmente de marrón y “ plata” entre tontuna y tontura) Claro que no se le puede pedir peras, al que le han extraído las neuronas con un sacaleches mental.
La semientera se la dejo a Rubalcaba, que va a necesitar un sacavotos… y pronto. Atractivo su programa electoral, pero… ¿ cuánto tiempo tuvo para hacerlo realidad y fondo de armario?… y ahora como diría aquel, que me estás contando. Impuestos a la banca cuando la Unión europea le da un plazo de nueve meses a las entidades financieras para recapitalizarse. 26.161 millones de euros sólo para el crimen organizado bancario español. El sistema está al borde del “ lockout”. La pregunta es: ¿ Será niño o niña?. Por que lo que desde luego será, será… es un hijo de la putísima. ( Alguien en algún lugar) Por cierto, Iniesta… ¡ cabrón!, un estudio de la Organización Mundial de la Salud afirma, que los índices de ruido se dispararon en el 2.010 debido a las celebraciones por la victoria de La roja. Y eso, si fue la leche. Sin su consabido “ hashtag” salaito de puentecito santo... con sacramentos.

http://www.youtube.com/watch?v=XgR1LEjsMu8&feature=related

Caldos, caldillos… y, “ caldó”

2011-10-26T14:36:00.006+02:00

Me tomaré algo caliente, ¡ qué remedio!. Dije mientras el incendio me rodeaba y no sabía por donde escapar. ¿ Rubalcaba o Rajoy?. ¡ Qué mezquindad!. De momento… té verde en vaso largo, sin hielos. Me siento inútil, vejado, deprimido… ( como un obrero de los setenta con chaqueta de pana en una tertulia de Intereconomía) aunque alguien me diga, chico, alégrate… fuiste el espermatozoide más rápido de tu “ mascá”. ( Bueno… quizás, el obrero… tenga ganas de repartir un par de hostias bien dadas a esos, “ gilipollas”… que ni su puta madre sabrá de que “ caldo” salieron. Es una forma como otra cualquiera de llamarlos hijos de…) Y es que… es lo que me pasa con la política patria, no sufro su desquiciamiento… la disfruto a cada minuto. Esa locura. La de la soplapollez curtida en la facul de derecho. La de las niñas fachas que se imaginan a la E.T.A. cobrando el impuesto revolucionario con tarjeta Visa. A veces creo que las nuevas generaciones están demasiado “ empanadas”, como casi todo el mundo, de ignorancia – llámese desconocimiento cerval- y soberbia. A eso de mejor preparados… servidor dice que: Una polla con cebolla, pero quitándoles el vegetal… que luego va, y les canta que no veas a todos… el patio de butacas.

Les el ABC, la información “ independiente”… es fundamental. A Pons, que es medio caniche francés… mezclado con labrador, le ofende, ver a un niño en el papel de dóberman. Se empieza por lo de la escuela privada… la pública… y se termina, en una guerra de religión. ( Ya se sabe… Musulmán malo, caca… bigamia. Pero, los putis llenos como si toreara José Tomás en Las Ventas) Otra concentración de las víctimas del terrorismo el 29 de octubre… no vaya a ser que PP gane el 20-N y se imponga la sharia. ( Quizás no entienden aquello de que donde la fuerza oprime, la verdad se quiebra) Y lo que hagan los populares en el gobierno, en materia antiterrorista, sea lo que sea… “ sea”… palabra de Dios. Te alabamos, Señor. En Le Figaro y El país… la Merkel ocupa la portada, será… porque es una mujer de peso en ésta jodida Europa de cuatro gatos bien cebados y cien ratones… “ ablada” al modo, coño de etíope. Donde unos disfrutan kalashnikov/poder en mano, y otros cardan… la lana, lana. Sin el glamour de Lana Turner. Por eso lo mejor es comenzar el día con una sonrisa, y luego… ir poco a poco desentonando, hasta la mediocridad… y, más allá.

http://www.youtube.com/watch?v=pSYoQv9pACs&feature=related

Itziar y Paola

2011-10-26T07:12:00.009+02:00

Itziar juega en el parque. Paola la mira y sonríe. Itziar mira el horizonte y sigue jugando. Paola mira al horizonte y recuerda su boca y sus ojos pardos. Itziar tiene los mismos ojos de su padre. Paola espera que él venga y la diga como siempre, cuanto la quiere. Itziar sólo sabe jugar… Su padre la mira desde la acera en tanto le guiña un ojo cómplice a su mujer. Paola, no deja de sonreír. Decían que la Magdalena está triste, puta y señora. No era verdad, sólo huía de sí misma, Reina y princesa al mismo tiempo… ¡ qué cosas!.
Los sueños se enroscan cual serpientes a la cama. El hombre de acero que mira a la cruz de la bestia que lo ha embestido y se marcha calle abajo deja una mueca triste en el perfil izquierdo de su labio. Ya apenas se percibe. Camina despacio, ayudado por un bastón. Se ha levantado. Y busca su destino en la cartografía de su deseo. Se le ha olvidado su pesadilla, si la hubo alguna vez. Es un dolor de cabeza fugaz, otro más. Siente cual suya cada lágrima que se derrama cada día perdido lejos que no ha de volver. Jamás.

http://www.youtube.com/watch?v=9SBEVBHWweE

La ducha se escucha dos pisos más arriba, entre Saturno y Titán. En el silencio del espacio vacío. Como ya estoy en la hora del recreo estelar, Dios me pide que al modo de un fiel discípulo dé una vuelta por el patio del Sistema solar y le lleve cosas que lo inviten a amar o que despierten en él, ese sentimiento. Lo siento, maestro… le digo. Vi una guerra y sentí su perfume a azufre, pensé en sajarla… empero, preferí dejarla para que exhalase su último aliento durante más tiempo. Vi también niños que mueren de hambre, y madres llenas de sufrimiento por sus pequeños, mas… parecían tan inalcanzables – desde mi panel de control y mi corazón solidario- que no intenté acoger a ninguna. Vi también al niño maltratado en su nido, claro que… al subir al árbol, noté la mirada triste de su madre y preferí dejarlo allí… con su miedo y su verdad. ( Itziar y Paola ya no están)

http://www.youtube.com/watch?v=64JmasO4hB0&feature=related

Por cierto, noticia del Mundo bizarro… India se tunea éste fin de semana para recibir su Gran premio de Formula 1. Narain Karthikeyan, volverá a conducir su Hispania después de haber sido despedido… pelas son pelas. Porque como diría la suma sacerdotisa del glamour, Carmen Lamona: La India es un país, “ opulento”. En las fiestas del Embajador… y de, Vijay Mallya.

http://www.youtube.com/watch?v=KSCoom6_UFk

Remembranza contada lejos…

2011-10-24T14:32:00.008+02:00

No sabía cuanto dolor absurdo me dejaría su partida. Y ahora, precisamente ahora, le recuerdo… como si fuera ayer. Me gustaría decirle justamente “ ahora”, que comprendo tantas cosas: ¡ Simón, tío y amigo entrañable!… me diste la alegría que se pierde cuando uno se pone viejo, y no puede cuidarse por sí solo…

Estoy demasiado triste aun, se que se me pasara el dolor, que viajaré al olvido como todos lo hacemos, pero que “ ahora”… inexcusablemente, te dedico todas mis lágrimas, mi sufrimiento… Hasta que algún día en que nos volveremos a ver, y sonreiremos, y la vida nos devuelva lo que la dimos… en que volverá tu recuerdo hecho carne… ¡ Maestro, querido amigo!. Joder, ¡ era tan estúpido, tan ignorante, tan feliz, tan pequeño… tan indefenso!. El ejército del Mal quería pasar rápidamente sobre mí… y tardó, una enormidad en invadir mis manos vacías de las grandes alturas. La última batalla nunca tuvo lugar. Mi rendición comenzó en el alba y terminó… al anochecer, pero los vencedores… si los hubo alguna vez, enfermaron con la maldición de mi querer.

http://www.youtube.com/watch?v=VCvGsqHrTlM

Ha pasado mi existencia cual una flecha blanca. Veloz, casi invisible… que te hiere cuando menos lo piensas. Las copas de los árboles quisieron atrapar mis días y no pudieron... se estiraron sin medida hasta lo profundo de la noche. Y aun hoy mi alma trata de enseñar la geometría de mis entrañas y mi más íntimo ser, viejo amigo. Y aunque no somos ya parientes lejanos, únicamente sombras dimensionales, te diré… que el tiempo, sigue robándome mil inquietudes que se deshabitan tras de mis ojos, madrugada por madrugada... por madrugada.

Me gustaría preguntarte: ¿ Era quién creía ser o era otro?. Somos quienes creemos ser… o, ¿ somos esos que encontramos vagabundeando por las calles del jodido futuro pluscuamperfecto?. Me preguntas si he grabado un Te amo en una piedra, pues… aun no, y cada palabra que he dicho es la estupidez de un necio intento por explicarlo todo a alguien que no haya amado nunca.

http://www.youtube.com/watch?v=LSj_BCVhuWI

Café con leche y palabras

2011-10-24T12:21:00.008+02:00

Anoche quería escribir… pero no puede. No recuerdo de que quería garrapatear, emborronar cuadrículas… ni de esas extrañas urgencias nocturnas. Ahora una calma profunda me invade con parsimonia breve. Cual un perecedero stress vital. Me lleva a océanos de infinito placer y bienestar. Es como ser ladrón del viento cuando llueve, me gusta esa sensación de mojarte por dentro aunque estés bien abrigado al calor de una agradable conversación de buena mañana. Mas anoche, me arrullaban las furias… pedazos de mí mismo que me despedazan mientras no me entero de nada y busco el cielo, en mitad de una almohada que no me deja dormir bien. Anoche un cuento muy breve moría en mis manos. Se había hecho viejo de repente. Nada más nacer. No pude ni escribirlo. No tenía papel, ni pluma ni portátil… nada, sólo afiladas neuronas que no hacían el mínimo esfuerzo por recordarlo. Ahora me siento lleno, pleno, feliz… satisfecho, podría volar. ( A pesar de haberlo perdido en la encrespada sima de mi memoria poética) Ver mi vida como un ciclo kármico. Mi nacimiento, mi desarrollo… e incluso, mi muerte. Me siento bien. De puta madre. Vuelvo a leer el post it de la nevera. Dice: Sé feliz… Y ahora, de alguna manera lo entiendo. Tiene sentido. Un sentido digamos, azaroso y alegre… a ratos perdidos, naturalmente.

Alzo el vuelo. Las casas. Los tejados rojos y los parques, los columpios herrumbrosos quedan debajo… a la altura cercenante de los hombres mediocres, de las mujeres triviales… de los niños afligidos y lánguidos que se esconden en los rincones oscuros para no ser encontrados. Anoche quería escribir un poema de luz, empero… me venció el sueño… del mismo modo que ahora me derrota un martillo de corcheas que escucho despacio. Pedazos de mi vida se desmenuzan mientras fuera la lluvia moja las calles. Una lluvia que apetece andar despacio mirando al cielo manchado de un gris suave casi blanco sucio. Hablas con un amigo, y mientras te ayudas de tu bastón para caminar, te das cuenta de que la vida es maravillosa. Y se escribe en esa extraña acuarela donde unos mueren... sufren y mueren, mientras los menos cantan y bailan felices y despreocupados. A veces el miedo a morir, te impide vivir. Otras piensas, buscas justificarte. Quizás lo coherente sea tan sólo, el preocuparnos del mar. O simplemente dibujar un corazón en la arena y comprender la profunda verdad que encierra un único grano de él. Me levanto a calentar mi café, se ha quedado helado. El microondas te devuelve con circunspecta y exasperante fluidez electrónica a la realidad. Una realidad de dolor y tiempo. Sólo eso, dolor y tiempo.

http://www.youtube.com/watch?v=nqtHZ0-_mBg&feature=related

Días muertos

2011-10-23T00:36:00.004+02:00

En la vida a veces te sientes la presa, a merced de las bestias… derrotado. Blanco de una guerra sin batallas ni ejército de las sombras. Sin vencedores, únicamente tu cadáver. Alguien llegó y se lo llevó. Aquello que anhelabas más que nada. Aquello por lo que tan enconadamente habías luchado. Años y años. Y te quedas ahí, en tu rincón del ring. Solo. Esperando que vengan a rescatarte, pero nadie se ha enterado de lo que te pasa. Creen que eres tan duro que puedes con todo, y todo… ha podido contigo. De un puñetazo tu adversario te ha enviado a la habitación del sueño. Un cachorro de lobo guarda la puerta esperando mamar. Y sonríes. Sonríes a todo el mundo. Estás en paz con el planeta Todo está de puta madre. Aunque el personal te odie. Y tú odies odiar. Y quieras huir. Pero ningún lugar te guarda de que tí mismo, te encuentras sí o sí. Hablas despacio. Intentas matar la palabra con una tecla. Es abrumadora tu desdicha ante la visión de tu amada. Intentas pensar despacio, pero no puedes. Es totalmente imposible. Sientes que no importas, que no eres algo esencial… digamos, sólo “ algo” ocupando, un lugar en el borde de la estantería. Miras que día es hoy y lo apuntas en tu libreta de fechas. Hoy no ha pasado nada especial, mañana tampoco parece que vaya a ocurrir nada. A no ser que hagas por ensayar la depilación y masturbación de una estrella, más allá del cinturón de Orión.

Son días muertos. De porcelana aburrida y desconchones en las paredes de la memoria. Horas muertas. Minutos sin pausa. Noches frías. Muy, muy… frías. Las mismas luces, las mismas ráfagas de aire, los mismos pensamientos… cada cual más absurdo que el anterior La arena entrado en las bambas como a diario. Te sientes tan absolutamente engañado que no quieres decir nada, salvo saludar al público y abandonar la escena sin más. Estás a mil jodidas millas de donde quieres estar, mas por otro lado… quieres no ser tu dolor, y ni siquiera estar aquí. Todo te pesa. Todo te lastra. ( Luego, te sientes cojonudo) Tienes tanto que decir y tan pocas palabras. Y cuando sientes que puedes decirlo… pues, no lo terminas por decir. Y te enroscas en un círculo de sufrimiento donde todo es del mismo color que ese temblor de tus dedos. Tu deseo baila en un pentagrama de fuego, y no está en soledad… arde desnudo en la oscuridad lacerando su piel… el esqueleto de una lanza romana. Copiado en un espejo cóncavo, alguien dice: ¡Dios mío!. Lo dijo un hombre. Me parece que no tiene picaporte el futuro del lado de adentro. ¡ Cómo, nos han encerrado a los dos!.

http://www.youtube.com/watch?v=FNikQRqYajc&feature=related

Bendita cotidianidad

2011-10-22T14:25:00.012+02:00

No es cierto que el varón occidental – español- no pueda hacer dos cosas a la vez… mientras se ducha, de hecho… está dotado para “ hacer” tres. ( Si bien es verdad, no a la misma vez… no le vayan a estallar las meninges, salvo el de CI 156) Está el que en tanto se limpia de polvo y paja, se hace una gallarda… como Dios manda. Dos: el que se mea, al tiempo que el vapor humea. ( Ese, aparte de un guarro… es del abolengo de la noble cuna que le arrolló) Y luego queda… el de los cantos regionales, que es lo que un servidor a día de hoy ha venido a hacer… entre salpicadura y salpicadura con los ojitos cerrados, sintiendo el agua correr espalda abajo. ¿ Y por qué cantaba?. Uno: Por el fin de la violencia en el País vasco. Bueno… no es cosa de no celebrar, pero no era por ello mi tonada ni sus gallos. ¿ Dos dos… dos?: ( En/sin sarcasmo) Por el cadáver de Gadafi, expuesto en Misrata. ( Lo que no es de buen cristiano… ni musulmán, ni decente… en alta velocidad neuronal) ¡ Joder, joder!, soy un cabrón… mas no, un jodido cabrón. Tres… porque el cometa Elenin, victima de una tormenta solar… no destruyó la tierra, ¡ maldita sea la estampa!. Pues no, no y ciento diez veces una, o ninguna… no. Simplemente “ cantaba”, porque “ hoy” cual la puñetera canción de puñetero Serrat… puede ser un gran “ día”, y mañana también.

Bendita cotidianidad. Brilla el sol. En los agujeros. Donde se esconden las bestias humanas. En las calles del mundo. Donde mueren los niños. En los miradores. Donde se desean, aquellos que se aman… En los secaderos de jamones… En los portaviones… En la amazonía, y en la agonía… de los que sufren. Bendita cotidianidad. Dicen los píos que elevan sus plegarias al altísimo, mierda… no les cagara encima. Abres las persianas de la mente. Es un díiiiiiiiiiiia… ¡ perfesto!. Abrazarías hasta las farolas, empero… abrazas, una metáfora… donde se resume tu fe. Donde un cristal se quebranta en agua, donde mojarse la legaña un ángel de suave piel de nogal. Lees las noticias. ¡ Qué pasa!. Na de na. Que dicen ha muerto el príncipe heredero… al trono Arabia Saudí. Con 85 tacos. Échale cojones María Manuela. ¡ Espabila Felipe!.

http://www.youtube.com/watchv=VILWkqlQLWk&feature=related

De agua, y… acuíferos galácticos

2011-10-21T13:51:00.012+02:00

La mitad del camino. Me fascina que se haya detectado por primera vez, vapor de agua fría para llenar miles de océanos, envolviendo un disco de polvo alrededor de una estrella joven. Y no me refiero a Justin Bieber. ( Futuro candidato para el lobby marica) ¡ Mola!. Nada a derecha… nada a izquierda. Arena. Arena y más arena… donde hundir tu mano. La verdad es que resulta poco edificante. Es lo que tiene la crisis de la construcción. Incluso, semántica. El mar imbécil, el mar… El mar, la mar, “ la… mer”… ¿ por qué me llevaste padre a la ciudad?, que diría el clásico. ¡ Joder!. Hablamos, de verbos. Círculos… ¿ presuntos poetas?. ¿ Poetas con trompetas?. ( En genitivo… sajón con melón) ¡ Ufs!... ¡ qué pereza!. Hablemos. ¿ De qué?. Hablemos de la ira, y la ausencia de Dios. De ángeles flotando libres en la noche y, el trasnoche. Hablemos, de que nada hay más absolutamente “ real”, que el presente. Un lapsus sin linguae, sin adjetivos, porque no tiene lugar en una escala de tiempo, ni demarcación… sentimental.
Será capullo el muy gilipollas, pensaráaaaa alguno/a. ¡ Hala… ( Madrid) lo qué ha dicho!. La mitad del camino… recorrido. Aquel que dijo que una guerra siempre es más cara que un colegio, se quedó calvo. Dame lo mío. Espérate… que vuelvo más tarde. Girando, girando… bailando con el maldito diablo del ritmo. Ritmo sincopado. Y pasan las nubes y los días. Es como si alguien encuentra atractiva a Sarah Jessica Parker, la prota de Viejunas en Nueva York. Lo curioso es que alguien me dijo un día… ( El mismo que encontraba cañón a la Saritíiiisisima yanki) que era una serie – la de Sexo…- para mujeres emprendedoras y liberadas. ¡ Ja!... no será, desde luego, para aquellas… las “ liberadas”, de la esclavitud de una buena tranca. Y Hablando de… buenas trancas, ¡ qué perversión lo de mezclar Metallica con Lou Reed!. Eso si que es mezclar churras con merinas. Todo por una lana. Ándele, ándele… y, ¡ no te mames, wey!. De agua, y… acuíferos galácticos. Será mejor que cantemos aquello de Hakuna matata.

http://www.youtube.com/watch?v=Brn_KbvYDWY

http://www.abc.es/20111021/ciencia/abci-hallan-agua-para-llenar-201110211027.html

Cerebro reptiliano

2011-10-20T21:51:00.012+02:00

En el cerebro reptiliano, se procesan las experiencias primarias, básicas, no verbales, de aceptación o rechazo. Cual, en una rubia macizorra talmente pedo… o, en un político de los de importancia, en campaña electoral. Bueno, en éste último caso tan bien… por el voto, el disputado voto del Señor “ Tengo las meninges tocadas”… se pone, el ojete… y, lo que haga falta, que la cuestión no es disfrutar, si no… triunfar. De momento, mi coco, funciona a dos velocidades: Lento, y superlento. ( Es decir, las “ velocidades” adecuadas para entender la miseria que se está desplegando en torno al personal, en modo pancarta mitinera) Y la pregunta no es: ¿ Rubalcaba o Rajoy?... Elegir entre el jodido Papá Pitufo con su gorrito rojo y el Padre Abraham. La “ cuestión” de fondo consiste, radica en un… ¿ es ético, del latín... del griego, êthicos, mantenerse, digamos entre corcheas y melindres… apacible – vegetal- e imperturbable… “ cuál” un cordero, mientras te devoran los lobos?. Confieso que detesto, la estupidez en “ masa” de la indignación popular y popu… ( culito en pompa del proletariado de oficina) lista, pero no el trasfondo… que es una verdad tan real, como la dura supervivencia diaria. La misa " diaria", se la dejo... sólo a los doctos.

http://www.youtube.com/watch?v=XaKOSizbB24&feature=relmfu

Ahora mismo me mantengo entre cobra, en la caja de cobrar… adscrito a esos errores que me “ humanizan”, y lagarto al sol de las Comores, esperando que decisión adoptar el 20-N. ¿ Votaré?. Botaré seguro. Estoy por echarme un cantecito, con baile regional incluido… ( Y no por lo de ETA, que anda todavía flácido) ¡ por lo de Gadafi!. Putamadre. Un cabrón menos, en un mundo donde mil millones de personas pasan hambre. Y es que somos, sin duda, demasiados “ cabrones” en la inconsciencia de nuestra propia mediocridad. Aun no sé el que será, será… ni si lo cantará esa perraca de Doris Day en definitivo sajón. En un cerebro básico, a veces… “ reptiliano”, nunca a cero… salvo que los engramas del maldito cyborg se hagan pintura eferente… el estímulo y sustancia son el yin y el yang, el gran huevo cósmico y primi... genio, ( y no trato de sondear coeficientes ni “ déficits”) el fundamento dual de mi pensamiento dialéctico que en chanza humorística sitúo políticamente entre Tomás moro y Emilio El moro. Sin más, hemorragia. Las tiritas se gastaron todas…

Me estimula la vulgaridad general. ( Sobre todo, la de los y las, “ bulgaris”… que en el mundo son, sin son) El no saber si soy parte de la puta masa anestesiada en su mente reactiva de “ catárticas” emociones públicas y dolorosas, o el relleno disfuncional entre matices sonoros y una inconsciencia total… de la empanadilla. Porque el “ pequeño” problema desplazado al habito de lo mundano, no es si fritas o asadas en el horno. Lo que reduciría todo, a una simple cuestión de fe gastronómica. Si no, si hacemos la “ masa”, cascando algún huevo nosotros mismos, ( en las “ redes”) o la compramos ya hecha. Es un ejemplo chusco. La perversión es sólo, su tintura “ humana”. ¿ Votaré?... o dejaré la jodida hiper… pervivencia de la democracia, ( es “ ironía”, claro… en un nivel personal e intransferible) una vez más… “ pedantemente”, a la mezquindad… “ sabia”... de la regla y la cordura. ¡ Maldita sea!... a los anormales como yo, se nos debería restringir el derecho a voto, por el de portar armas de asalto. Y es que nada en éste universo es más “ real”, absoluta y totalmente " real"... que dos coma cinco segundos de mala hostia con su pizquina de zen.

http://www.youtube.com/watch?v=J8hv9Bqas2U

Canción para niños

2011-10-20T00:59:00.007+02:00

Confieso, a veces, echo de menos mi mente… o un pedazo de ella... la que está con Carmen, penetrada por “ algo frío, y metálico”… y, Kimya, Adana, Niara, Belimir, Irena… Es una lista, muy… muy larga… De momento aviso, que ésta entrada será difícil de entender. ( Y, ofensiva... para tiernos... y principiantes, en lo del sarcasmo) Avisados quedáis, y si lo “ entendéis”, tal vez… estéis tolais. Tocaba hablar de sex, and drugs… and, rock and roll.. Toca mojarse pues en el doble sentido, éste es un disco viejo y requetescuchado. Sí nena, si fuera doctor amor, te haría ahora mismo una analítica, una bioquímica… y, hasta una placa de tórax. Así que ha cantar: El patio de mi casa, es particular… y cuando llueve se moja, como los demás… ¡ Hijo puta!. Puta la madre, puta la hija… puta la manta que las cobija. Y es que, tíiiiiiiio… “ mea” agua bendita la chocho pelado, que tiene el pelo color naranja, ( sobre el “ melón”) pecas en su carita de querubín, y un pecado de culo, dice papá. ¡ Vamos, una fuente conejera!. Coño, toto, chocho, mejillón, vulva, matriz, vagina, almeja… macha, si es lésbica, que es como tortillera, pero con educancia. Y es no viene a que… empero, en el teatro… el “ patio” de operaciones, que es el coto particular donde cazan los señores de las estrata... gemas, ( los traficantes de armas heredarán la tierra… mas no, las putas de sus madres) cuando llueve se moja porque violan, y la violación es un arma de guerra. ( Cual, las demás…)

Nada que decir al reino de la sumisión al macho alfa que entiende de matar, velocidades de “ penetración”… Hablo de Kriegsherr Obama, de Gadafi suministrando viagra a sus soldados… de los Slodoban Milosevic… de todos los Milosevic del planeta, del Bilderberg Gran hotel… ( ¿ A quién le suena Darfur?) Del fundamentalismo, occidental y cristiano… y por ende de “ chochos ablados”. ( Son voces distorsionadas que “ hablan” de ellas, en primera persona… como “ botín de guerra”) Del feudalismo de facto, el derecho de pernada… y el control militar y genital de una región subnacional donde se sudan diamantes, casiterita… o mierda a granel. El arte de la “ guerra”, se termina en el pecado de pensar, pues es una canción para niños. De los que tienen en su pedazo de mansión, un water con lucecitas de colores donde cagar a gusto al estilo Studio 54, y aledaños. ¿ Dónde pondré para cuándo hace falta, el jodido el M16?.

http://www.youtube.com/watch?v=-MHpBZ8ISDg

… tampoco importa

2011-10-15T20:41:00.009+02:00

Hay días que no tienes ganas de saludar a lo cursi… exclamando… ¡ Hola, mundo!, como si fueras un gilipollas; aunque tengas que mantener el optimismo antropológico y esa dulce sonrisa de un deficiente mental… es decir, de un político en campaña. No se me lancen a la yugular todavía, que apenas he dicho gran cosa… Ni esperen nada de ésta entrada con las alcayatas oxidadas. ¿ Por cierto, cuantas llevaré ya?. Unas pocas. Y a veces pienso… para que empezaste éste blog, imbécil. Y sabéis… no viene a que… De que hablaba… tampoco importa. E incluso estar, sin noticias del mundo, sólo con palpitos de dolor personal e intransferible, es hasta “ guay del Paraguay”. ( Luego hablamos de fraseología rancia)
Hoy tengo una jodida hemorragia de verbo escrito por, des/aprovechar. Es uno de esos días alegremente tristes, o tristemente alegres, en que no te pones de acuerdo contigo mismo, y simplemente piensas, que “ piensas” demasiado. ( Rápido, o no) O, demasiado poco. ( “ Pienso”… luego soy un mulo) Tampoco importa. Lo importante, está en las ediciones digitales de los periódicos, cual fríos boca/bits de neuronas talladas en teclas de “perio/ferio… listos” adscritos al Comando Matutano… y, of course… al puñetero cable USB. Últimamente las siglas están en mi cabeza… UFS, PSOE, PP… PGB, MCD… Run DMC… TNT, IA, MSF… ¡ Qué agobio!. Y es que hasta mi playa desierta llega el corazón de los indignados latiendo en Sol, por cambiar un mundo que está bien como está: ¡ Hecho una mierda!. ¡ Oh… ah… cómo puedes decir eso!... pues, así… con la asistencia letrada que me concede La libertad, ( que no sabe de fascismos mediocres de izquierda) y mi mano rastrillo que sobre la arena atlántica va dibujando en nombre y polvo de estrellas mi particular jardín zen, que como el patio de mi casa es particular… y cuando llueve se moja como los demás.

Por cierto, que no sabía yo, ¡ qué cosas!... que hay encuentros de Radiaciones no ionizantes donde los expertos en tan enjundiosa materia se reúnen para decir cosas tan sumamente “ interesantes” como que el wiiiiifiiiiiiiiiiiiiiii puede afectar al desarrollo cerebral de los niños. ¡ Hay qué joderse!. Tokio Hotel, ( ¿ qué fue de ellos?... así en el cielo como el cubo de la basura de Axl Rose) Telebasura, Justin Bieber, la MTV… y ahora, el wifi. Se me olvida algo… posiblemente sí, estos son tiempos de consumo feroz. Y más entre el mocerío “ enchufado” entre los ocho y ochenta. Coño, estoy tan desfasado últimamente… que un día terminaré diciendo aquello de “ Pasa melón”. O, “ Chachi piruli Juan pelotillas”. Y es que en éste renovarse o morir, ( susto o muerte) elijo muerte. Que es como el revival ochentero del que estoy hasta los cojones, pero eso como en Conan, es otra historia. Eh… tampoco importa. Es que llevaba tiempo sin decirlo, y estaba en un sin vivir.

http://www.youtube.com/watch?v=-p_ns6ebj54&feature=related

http://www.abc.es/20111014/sociedad/abci-wifi-salud-201110141907.html

Tres, dos, uno… splash…

2011-10-15T11:33:00.007+02:00

Tres, dos, uno… splash… puto plasma estelar, lo que sale de él. Conocer a las personas es conocer las mentiras " podridas" de una verdad universal. “ Que todo el maldito mundo miente”. ¿ Autenticidad?. A otro perro, con ese hueso. Me paso vuestra “ autenticidad” por el ojete. ¿ “ Hipocresía”… así, cómo si tal cosa?. Se puede ser más sinceramente pedante. Joder, con los “ auténticos”, con los genuinos… los que no juzgan, para ser juzgados… ( El edificio naturalmente, están bien edificados… Y desde luego, no dejan de ser “edifi… cantes”) Jueces, y verdugos. Un, dos, tres… responda, otra vez. Luego la mierda. Te la comes, son fiscales del verbo. Al fin y al cabo eres un, como decirlo con armonía, ese lugar entre la soledad y el bostezo… un, “ patético” entremés, corchea… paréntesis. Tres, dos, uno… splash… ¿ quién tiene derecho a contar tu vida?. Entre cervezas y risas. Véase bocata de calamares. Nadie. Lo dicho… puto plasma estelar, lo que sale de él.
Yo no voy de indignado. ( Tres, dos, uno… tengo un serrucho y sé como utilizarlo) Soy un indignado. Y tampoco soy un puto robot… que necesita de la compañía de muchos cyborg programados en diseño de “autenticidad” para demostrar/mostrar mis convicciones. Lo otro, las convecciones, ya es cuestión de vectores semánticos. Bonitas palabrejas: Autenticidad e hipocresía, difícilmente concibo la una sin la otra. Hay una auténtica hipocresía en éste día de orgullo “ indignado” donde el poder, ese casoplón de siglas mayormente, se ríe del pueblo soberano y “ llano” rimado… en cenáculos de tintorro fetén y pescaito frito. Por ello, prefiero mirar al mar con ojos tristes y perderme en él. Porque nada es más verdad que la arena que pisan tus pies, el rumor de las olas al morir… ( Un, dos, tres…) y el frío clavarse en tus arterias del agua mojando tus fundamentos descalzos y huérfanos de caminos. Sí, desde luego… no dejan de ser sumamente “ edificantes”...
Es lo que tenemos los pequeños burgueses, que los “ auténticos”, los legítimos y fidedignos dueños de la “ gran gnosis” de estío y hastío… siempre nos pueden acusar de ser unos perfectos gilipollas. ( Yo añadiría… “ sumisos”) Es el “ patético” privilegio de observar/conversar la mierda que nos cae encima. Porque unos crían la fama y otros cardan la lana, de churras o merinas, que lo mismo da. Total. Tres, dos, uno… que no queda ninguno. Ni más por decir… de momento, que es mucho.

http://www.youtube.com/watch?v=VnboTzpy2QM&feature=fvwrel

La racionalidad

2011-10-14T10:52:00.006+02:00

Hay demasiadas granadas, excesiva “ artillería” humana… estallándote en la puta cara, con sus ondas expansivas de pus. Demasiada mierda por filtrar… demasiadas catarsis baratas por asumir de un modo “ consciente”. ( Y es que, joder… todo tiene que ver con todo) Escuchas al universo quejarse amargamente. Es extraño. Cantos de niños con Síndrome de Down, o Asperger… personas que hace tiempo dejaron de estar en riesgo de eso que los cursis llaman ahora “ exclusión social”, abuelos que nunca merecieron ser padres… e hijos, que lo que en realidad son, es hijos… pero, de puta. Todas las “ putas” siglas, todos los putos organismos y las putas realidades de ésta “ realidad” tan frenética que vivimos peligrosamente, ésta infectada del virus de la “ hipocresía”. Empero, es una jodida hipocresía necesaria. Estúpidamente necesaria y vital…
Hablo de realidades al margen de la razón que son la razón misma. ( Cual un 15 O… de opereta, o… de optimismo antropológico) Me importa un carajo que Standard and poor’s rebaje la nota de España por su baja previsión de crecimiento si un solo niño muere de inanición… o mientras alguien revuelva un cubo de basura, para sacar de él, la maldita y oculta “ razón” de su “ razonable” sustento. ( Y me jode más aun… aquellos que se cabrean, porque su basura bien cerrada con bolsas ecológicamente sostenibles se desparrama así, por doquiera… por mor de la acción hecha supervivencia y hambre) Es la caquexia de los mediocres. Llámense indignados de Wall street o de Intereconomía. O simplemente, traten de entender a la buena señora del enlace. Es la sabiduria milenaria y " ancestral", de la experiencia.

http://www.abc.es/20111014/espana/abci-anciana-huelga-hambre-201110140853.html

La Libertad

2011-10-13T12:25:00.006+02:00

Anoche, al meterme en la cama… una idea, más bien un concepto algo caduco y trasnochado me… digamos, “ atormentaba”… empero, muy… muy entre comillas. Es aquello tan absolutamente “ caducado” per secula seculorum… y ancestral incluso, de La libertad. La jodida Libertad, con mayúsculas. Esa cuya falta, atenaza a los seres humanos atrapándolos en vidas de frustración y mediocridad donde una nada los destruye lentamente. No hablo de la Libertad de las corcheas. Ni de la del verbo sin ataduras ni andamiajes… hablo de la Libertad de no tener miedo al hoy ni al mañana. Porque aunque los vencedores persigan por toda la eternidad a los vencidos. La Libertad está allí donde nos miramos a los ojos y nuestra humanidad nos iguala. Hasta un río que corre salvaje, es esclavo de su cauce… y la poesía de su metáfora, mas esa belleza no ciega. A veces envilece el alma. Sabe a café fuerte, negro… dulce de amargo azúcar.
Todos buscamos La libertad. Esa Libertad que los pedantes nos negaran con la rimbombancia de los grandes conceptos. Que nos dirán que no existe… Bueno, mejor para ellos. Pero, la Libertad está ahí. Siempre ahí. Es la posibilidad de elegir. De decir, hoy sonrío, por ejemplo. Aunque mi hijo me maltrate, o mi marido, mi mujer... o mi jefe, o el mundo entero se ponga en mi contra. Siempre hay infinitos caminos, infinitas posibilidades. No digo que sea fácil romper las cadenas. ( Ni eso, hace falta) Hay quien decide encadenarse, sin más. También es una opción, si es libre. El vaso está lleno de agua. ( La misma agua del mar que nos da paz, o del arroyo de montaña que baja desmadejándose como un torrente) Puedes seguir llenándolo hasta rebosar. Beber de él. Vaciarlo. Romperlo… el agua seguirá estando ahí. Si quieres, en un papel absorbente en el puñetero cubo de la basura. El destino nos iguala. Es vapor de agua. Llueve y nos moja. Y el presente siempre nos da la posibilidad de ser felices. De mear, y devolver un poquito de su miseria al planeta… y la nuestra también.

http://www.youtube.com/watch?v=4AinUoXb7EQ&feature=related

… de la chica del As… co… jones

2011-10-10T06:19:00.009+02:00

Mientras frikilandia y alrededores – véase, pijolandia también- sigue llorando la muerte de Steve “ Urkel” Paul Jobs, un servidor se pregunta pequeño en su ingenuidad y su ignorancia sobre un mundo abrasado de dolor… mientras a los directivos de la manzanita de los cojones les quita el sueño si van a ganar dos mil millones más o menos, si por las venas de tanto y tanto gilipollas como reconozco corre gaseosa de casiterita en vez de sangre, o tortillería semiesclava de clase media emergente. Y por amor de Dior, el que no me entienda que con la Newsweek se “ sodomice” a si mismo la neurona de entender. ( Sin que se “ entienda” en ello, ningún componente sexual… ni marcadamente) Estoy hasta los huevos de las noticias de la crisis. Lo digo desde el puñetero zen social, que no “ socialista”… más absoluto. Vamos, que el que la Merkel y Sarko pacten el bombear dinero a la banca no me pone nada cachondo, ni me irrita… tampoco. Más bien me deja tibio, frío… sería estar muerto, y eso… reconózcomelo, de momento… como que no. Es porno geoestratégico barato de tumefacción económica en un planeta mediocridad donde se muere de hambre y de bodas de la Casa de Alba. Ofrende la más mínima inteligencia el concepto ” recapitalizar la banca”, suena a choteo… con ch de chaperos viejos, del verbo y el negro sobre blanco de tipografía ABC, ( porque La razón les asiste) de los que no se “ onanizan” las conexiones sinápticas ni le dan un frotamiento adecuado a su mielina como Daniel LaRusso en plan “ dar cera, pulir cera”… y sólo esperan llegar al 20 de noviembre como zombis escuchando el catecismo de ingles sudadas de Intereconomía entre gaznidos triunfales de gaviotas y tipos con corbatas de seda y herraduras bien fijas a la pezuña de cocear.
Y tal vez por ello, ésta entrada lleva la “ trufada” foto que “ lleva”… homenaje chusco a la chica del As… ( que nunca fue ni tan generosa ni tan amante de la fruta, de lo que más después, como diría mi abuela… tengo algo que decir) una de esas secciones históricas de la prensa española. Por que en el fondo estos días preelectorales son propicios al periodismo de cabina de camionero español de los últimos setenta. Con mierda a tuttiplen. “ Periodismo pajillero” con lefazos liberales en otra época de censura… pero, ésta vez retroautoimpuesta. Por cierto, que lo de las cinco piezas de fruta será una coña para estreñidos y modelos de pasarela me imagino, siempre lo he pensado. Pues, no me imagino a nadie comiéndose cinco melones, es broma claro… ( salvo en el caso de Javier Algarra, que le veo más de cinco chuletones y tintorro) ni a los niñitos retelevistos somalíes “ enfrutándose” al tiempo que esperan la obituaria salida de plano viendo con los ojos muy abiertos entre moscas y polvo a Antonio Jiménez y su carta de vinos o a esos que van Dando caña desde la barra de un bar como es tan propio en el varón ibérico más conocido de siempre como Homo tabernarius.

http://www.youtube.com/watch?v=poQTfYtPIsk&feature=related

A modo de posdata… únicamente, una cosita más. Si alguien pensara al leer esto, que hay demasiadas referencias o conceptos con implicaciones digamos… “ sexuales”, en el texto… tiene su explicación, al tertuliano político televisivo español le pasa como al Tío Camuñas, cuando no folla, jode. Y en cuanto a lo de siempre, a la ira y al sarcasmo… a los referentes, y las referencias… me meto yo con lo que escribís vosotros, pues… ¡ ea!, ya sabéis que tenéis que hacer.

http://www.youtube.com/watch?v=whXoZfkNHkw&feature=related

Elecciones… venta anticipada

2011-09-22T05:45:00.006+02:00

Dicen que un satélite se nos va a caer encima. Ojalá se le caiga “ encima” a alguno de esos gilipollas de Intereconomía. ( Que van detrás como perros “ lamerones”… de la Gran esperanza blanca) O a Rajoy de mitín… o a la sinpar y nunca suficientemente citada rubia de bote y trote… ( cochinero) de chotis eterno e imbécil… o a Rubalcaba dando magisterio del buen socialista… No creo que sea el preludio del fin de los tiempos, me suena más bien a trompetas de banda salsera. Todo en las noticias tiene siempre tan mal aspecto que estos paréntesis desde las alturas se agradecen de verdad. Es casi como un redoble sincopado de tambor a la manera de Calanda. Y no se trata de tener los cojones como melocotoncitos del Bajo Aragón, que aquí el personal es mucho sudar… como de criticar, y poco… de lavarse la entrepierna. Y entre un éste es un puto cabrón y aquel un hijo puta nos pasamos el día a hostias. ( Sin gluten, of course) Hace falta como poco un nivel de meditación cercano de refilón al de un eremita tibetano para que no te de por el culo la realidad que por mucho que andes por el paraíso en la tierra y enamorado… viene como un paso de Semana Santa a golpearte de saetas y soslayo. Una que dice para su parroquia de becerros, perdón… que el bóvido, es de poco estrujarse las meninges: Que a los sensei los adoctrina Alfredo, El instructor/conspirador mayor del Reino. Y es que, entre esto y lo de los “ rajoyistas” por el mundo… estoy en orsay que diría el clásico futbolístico, cuando no, en el Musée d’Orsay viendo a los impresionistas y su “ legajo”.
Las elecciones… de acercan, y para mí la de ésta misma noche es bien, pero bien sencilla… arroz blanco y pescado para cenar. Y es que es bueno pertenecer a esa franja humana que no sabe lo es pasar hambre. Una cosa simple… como, esos pequeños detalles que los políticos no tienen en cuenta cuando me sitúan a su lado. Porque acaso no es insultarme decir por parte de un candidato cualquiera a la Presidencia de mi país, que todos los españoles de bien le votarán el 20 N… ¿ Suena fascista no?. O me está llamando directamente execrable canalla infame, o… algo peor. ( Significa lo que he dicho, que no le votaré) Bueno, supongo que hay quien votará sin problemas a un tipo que va diciendo por hay… votarme, o sois unos hijos de perrilla, que diría un meapilas. Ojalá ese cochino y oxidado pedazo de chatarra espacial caiga en algún lugar remoto y mísero donde gente que de verdad lo necesite pueda vender lo que quede por él por eBay a algún friki gilipollas. Claro, que pensándolo bien no debe de haber demasiados ordenadores personales en Somalia, aunque todo es preguntar… Hoy se hacer encuestas y estudios chorras, para casi todo. Como aquel que demostró “ científicamente” que el desamor duele igual que un puñetazo. O ese otro que reveló que los altos directivos están en la inopia. ( Del Instituto de liderazgo Roffey Park) Está claro… dijeron: ¡ Abajo las drogas!, y se las dejaron en el sótano.

http://www.youtube.com/watch?v=WDKcL1i8Y3o

... apunte desde el infierno

2011-09-19T10:51:00.008+02:00

Hay quienes se toman la vida demasiado en serio... como si fueran a salir vivos de ésta. Quienes hacer del amor, una epopeya como la de Gilgamesh... y quienes devastan la selva tropical. Hay quien es de Boca... y, quien es de River... e incluso, a quien no le gusta el fútbol y prefiere la natación sincronizada. ( Con sus emociones a flor de piel... y bañador de diseño) Supongo que nadie es perfecto, ¡ vamos!... extremadamente " perfecto". El temario de la estupidez humana es proverbial. Cual esa extraña, por ejemplo, pasión/destino de los judíos... por matar o morir. Luego unos cardan la lana y otros se llevan la fama... ya se sabe. Y es que con ese apellido... Netanyahu, por poner un caso... no sólo declaras al mundo que tus raíces son cojonudamente hebreas, ( como me jode lo del pueblo elegido... ¿ Elegido para qué?, para matar a Jesús, y luego cargarle el muerto al Gobernador. La " derecha" siempre dando por culo... Dios, ¡ qué ida de olla!) sino que tiene a parte esa sonoridad heráldica de cabrón como Himmler o Pol pot. ( Pues Sar, podría ser confundido por... Su Alteza Real. Y no está el horno para bollos) ¡ De qué estaba hablando!... Ahhhh, ya... de idas de " olla", y de Gilgamesh... O, tal vez... de Sonrisas y lágrimas, la pelicula. Porque aunque no lo parezca, la vida tiende a encajar casi siempre... como un jodido puzzle infinito.

Para Mariano Rajoy un hombre íntegro a carta cabal, que dirían los clásicos... " el Impuesto del Patrimonio es injusto, inútil y... bla, blablabla, bla. Y quizás tenga razón, pero ese no es el problema. Como tampoco es el " poblema" tener una mala conciencia. Muchos la tienen, y ya se sabe aquello de mal de muchos... a la Santa Madre Iglesia, a darse golpes en el pecho. Estamos en época de baños de masas becerriles. España gana el europeo de baloncesto... ¡ Somos la polla!. Pues sí, mas... más quisieran los borrachos del bar de la esquina, ese que tú y yo sabemos... parecerse a Gasol, aun sea catalán. ( No me lo tengan en cuenta, es sarcasmo) Y total, lo mío a veces, como ahora mismo, es ponerme a hacer las putas prácticas con el lanzallamas. ¿ Quizás por una " mala conciencia", aunque sea " planetaria"?. Todos tenemos un lado oscuro, en mitad de tanta, y tanta... iluminación. Nos puede afectar más o menos la muerte de un amigo... al que no ves desde el Jurásico de tu juventud... cuando la vida sabía al quemado de la crema de San José. La realidad es más prosaica, te devuelve al mundo, aunque estés en mitad de la montaña, en medio de ninguna parte: El té se ha quedado frío. Y es que la cuestión no es amar por amar sin medida - mejor o peor- a tu prójimo, pareja... o, animal... el asunto estriba en saber prendarse, y... desprenderse, de ese perfume maravilloso que cada día te regala el simple hecho de sentir, de querer...

… lo que “ queda”, con cara…

2011-09-18T06:13:00.006+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=_46i_LwiLNo

Escucho From a Buick 6, del Highway 61 revisited de Bob Dylan. Un infierno azul, no deja de ser un infierno. Aunque el demonio sea un barbudo pusilánime. ( Lo de incompetente, está por comprobar… todo sea dicho, se apuntan maneras… y amaneramientos) En mitad del excelso, impresionante océano… o, cual un pijo, o sea… no; en el África subsahariana, donde se muere de sed… incomprensible imagen subliminal en plan chill out de jazz o Mozart. Demasiadas manos, pero aun no es suficiente. Como decía aquel “ colgado” exlejía hace falta más. ( No necesariamente “ elegías” de mil lamas, y una que lame…) Más propaganda, más carteles… Y es que a la gente le preocupa lo de Mariano Rajoy un huevo. ( Sé verle del revés) El que no llegue a Presidente, Presidente insignificante y anodino hasta para los suyos… que preferirían ver desfilar poligoneros al paso de la oca. España va camino de convertirse en un país de mediocres con titulo universitario y pequeño verbo empresarial. De corbatas estampadas baratas y trajes de Cortefiel, para engañar las apariencias. ( Aunque me temo que ya es muy tarde) Un país donde unos cavan… ( A cavar a Caravaca) otros beben cava, pero no catalán… otros catalán, només faltaria, nen... y, los que quedamos en pie... observamos lo que “ queda”, con cara de estúpidos sorprendidos. Hay quien dice incluso, que esto tiene mala pinta. Que la clase media cañí vive como en un vertedero de las afueras de Managua... y es que entre los augures de la sonriente y elegantemente engominada derecha carpetovetonica el cielo se nos cae encima, como a la aldea de Asterix. Claro que aquí somos más de santoral rancio. De pasear al patrón hasta la ermita y tirar a las putas al pilón, cuando no a la cabra desde el campanario. ( Y de corrida de toros, mas... únicamente, de toros) ¡ Qué son fiestas... y, temporada de guardar!. Futbolística, al menos.
Y es que los muertos son de derechas... ( yo dono rosas, oro no doy) de toda la vida, tanto como el personal es de situarse, “ a la jodida derecha del padre”. Y en cuanto a la risa, es contrarrevolucionaria... y socialdemócrata... menos la de humor inteligente y la del menos. La muerte por inanición es también poco fotogénica... sin moscas, al igual... que las guerras que se alargan. Y es que la necedad puede ser transcrita en lenguas y leguas vernáculas y tabernáculas, por sujetos... y, su fenenino plural, tabernarios. ( En formas y modos/modismos) Veánse pasarelas cirinbeles, y aledaños... y, noticias así mismo del día en cascada sin cascote ni casquete. Es para mear y no echar gota. Lo malo, es que siempre hay algún maldito enteradillo... “ rubalcabiense/aguirreño” que cree que pasa algo, cuando en realidad no pasa nada. ( Creo que voy a poner So fine de Guns and roses. Use your illusion II) ¿ De qué estaba hablando?. ( ¿ La ruta nos aportó otro paso natural?) Pues, en realidad de nada... lo mío es un trasnochar, o más bien... “ trastardear” de palabras y conceptos. Por cierto, para los no iniciados... yo, no soy tonto... soy, dos tontos.

http://www.youtube.com/watch?v=8W5aSFUy-8Q

Un apunte “ sincero”

2011-09-16T10:47:00.004+02:00

Dicen que en el interior de cada pesimista, hay un ser optimista luchando por salir, bueno… quizás sea cierto. Es lo que tiene verlo todo negro, que al final hasta distingues los más sutiles matices… desde el introvertido negro azabache, hasta el más que jodido negro zaíno… mulato y bragao… eso sí la vida, tan puñetera, no te da una cornada antes… con dos trayectorias… por el recto de atrás. ¡ Demasiada variedad de grises, sin duda!. Siempre, siempre… hay algún puto vecino haciendo obras en su casa que te despierta cuando más a gusto estás. Sí amigo, ya pasaron las burras de la leche, y los conguitos… que con cuerpo de cacahué, iban a la diestra de ellas tarareando su aburrida cantinela infantil y requetesabida desde el año de la tarala. El jardinero podó los rosales hace tiempo… y con ellos la alegría. El calor parece que nos da una breve tregua. Tengo ese estúpido e infernal taladro dentro de mi cabeza, percutiendo en mis neuronas… como otro maldito surco de infecta y sedienta cotidianidad. Me rompe. Me aplasta. No me deja ni tan siquiera escuchar en canturreo apabullante de los pájaros… de los rollizos y chillones vástagos de la medianera prójima del segundo izquierda.
En lo alto de la fachada de enfrente… el sol de la mañana pega de firme. Aún no sé si lo añoro, o es una bendición ésta sombra que me envuelve. En cualquier caso, el mediodía llegará pronto. Tengo la boca seca… y las entrañas. Me cubre la tristeza a plena luz. Únicamente por un segundo, la duda me enfebrece. Luego viene el dolor, el físico… el del alma, y sabes que estás vivo. Las palabras del mundo se te caen encima, y te abruman… Es la hora de reír.

Ya he despertado…

2011-09-12T16:27:00.009+02:00

Ya he despertado… Todos mis meridianos están listos para percibir… y, sentir. Ese profundo aliento… libre, positivo y armónico. Que se estanca y se debilita… que debe ser a un tiempo estimulado y destruido, retroalimentado. Estaba dormido… ( Como la línea recta y la curva, de un dolor conflictivo… representado en una biblioteca, autovía… jardín infantil, o… comisaría) Dormido como El escriba sentado del Museo del Louvre. Y sí, yo también tengo algo de abnegado funcionario de la administración del estado, aunque no lleve 4.500 años sin mover el culo del mismo jodido sitio. Mi energia ha despertado… ( ha eliminado por fin, todos sus bloqueos anímicos, subjetivos… e incluso, químicos) mi chi… y no ha sido como consecuencia de ninguna fuerza electromagnética, de caracter extraterrestre y demás... ni por la vibración de la tierra ni la luz… o como consecuencia de la frecuencia ni el sonido ensordecedor de la luna, el sol… o, las estrellas; el alimento de mi potencia universal es simplemente la forma nada violenta y azul del flujo de amor incondicional que brota de todos los seres vivientes. ( ¡ Guau!... se me fue la olla)
Afortunadamente el tercer ojo, el del culo, está cerrado… bien cerrado, y no me voy por la pata abajo en tanto mi mente aprende y pone las bases de su ingente trabajo espiritual. En segundos el óvulo fecundado de magnéticas ideas y aconteceres se quema ante el limpio y apacible caudal de un armonioso sol. El futuro no importa, y el presente sombrío se puede dibujar de felicidad y moscas de papel en un todo que es transitorio y liviano, cual el llanto, el sufrimiento, los seis yin y los seis yang… y el resto de órganos vitales. Mi camino se abre y se bifurca para quien me siga y se separe, ( para que no se disperse mi energia física por las malignas y desbordantes pendientes del mundo) para volar en el vacío en infinitas formas… como dragón y pájaro, como lobo y serpiente de cristal fuera de su elipse y desarrollo. Y así, mi sonrisa interior me cura una vez más. Ayudándome a abrir el centro mismo de mi corazón, con las arterias del amor universal en miles de granos de arena. Por cierto, a que es bonito que recuerden a las víctimas del 11 – S… ¡ joder!, pues todos somos llamados hijos de Dios, los niños somalíes que mueren de hambre también. ( O dicho de otro modo: Nunca hay bastante azúcar, para perturbar el equilibrio del cosmos ni palas suficientes para que príncipes de diseño planten más robles “ rojos”... y, norteamericanos tú)
El atrezzo es recio viento y agua clara fluyendo constante alrededor nuestro. ( Algo demasiado alejado del olor a rancio de las banderas quemadas… empero, más aun de los cerebros incinerados de odio esclavo y caótico) Nada más… Sin artificios. Sin ningún fundamento científico, mas… sin ningún dogma de fe, tampoco. No espero cambios ni conocimientos, sólo atardeceres en los que perderme. Porque si la disciplina de la esperanza se desquebraja que nos queda aparte de un universo al que dar sentido y dotar de armas para que unos pocos luchen contra tantos. Porque… si no se quiere creer en nada, no hay nada en lo que creer… o, en mentiras… o, en verdades a medias. Días extraños, y noches largas de acero. En la tristeza de que somos lo que somos. Dulce simplicidad y última hora. A veces es perentorio un bautismo de llanto y padecimiento para ascender a tan empinado lugar donde únicamente los elegidos son llamados, el resto está viendo Sálvame… o bebiendo el licor amargo y seco de su entumecedora soledad.

http://www.youtube.com/watch?v=Ui6UPIq8HVQ

¿ Cuál es la prioridad?...

2011-09-11T00:15:00.005+02:00

¿ Cuál es la prioridad?... Esa es la cuestión… No, desde luego, los puntos... suspensivos… Amar. Vivir... Amar. Sonreír… Y, ahora, lo vuelvo a repetir… ¿ Cuál es la prioridad?.
Vivir, es la aventura. Un lugar azul y difícil a veces… Y sé, que hay quien desde luego no me entenderá. Pero tampoco estoy por explicarlo todo. Como no se puede explicar la conexión mística que cada cual tiene con el cosmos. Unos creemos en X, y otros en Esperanza Aguirre o en, la Señora Doña Cristina Elisabet Fernández de Kirchner y sus torneadas piernas de La plata… nadie es perfecto, o tal vez sí. ( En “ puntos suspensivos”)
Podemos incluso, pasarnos horas… hablando del infierno. Aquí mismo, al doblar la esquina. Pared con pared. ¡ Cuantas lágrimas absurdas y con razón no derramamos!. Y a que precio se está poniendo ver un telediario. Guerras, paro, mix de violencias varias, tigresas blancas que amantan crias de mono… Y todavía habrá quien te llame esto o lo otro, por buscar un poco de cordura dentro de la botella y el mensaje en mitad del inmenso vacío estelar. ¡ Claro!, si lo del Der tagesspiegel y la Merkel, está más despejado… cual la frente de Rubalcaba.
Es el caso, que sentado en la fría piedra al pie de la montaña… todo me parece más pequeño y sin televisión, menos manipulado. Papandreu, una marca de pipas, y Lagarde… la razón comercial, de una fábrica de medias francesas. Mourinho, un vino portugués malo… y, Zanzíbar, el destino ideal para una romántica luna de miel. ¿ Cuál es la prioridad?... Amar. Vivir. Amar. Sonreír… pues, quizás sí… y los demás… sólo puntos suspensivos… y, atrezzo. Eso sí, del bueno.

You can leave your hat on

2011-09-09T20:14:00.008+02:00

Suena You can leave your hat on... ( con esa voz profunda y más cosas… de Joe Chucho… perdón, Cocker) y Mariano Rajoy se nos pone de striptease parlamentario, pero a las bravas. Que si 600.000 euros en distintas cuentas bancarias... que si un apartamento en Pontevedra con plaza de garaje, y una oficina. Que si la casita de Madrid, y el apartamento en Canarias. ( De Torrevieja, no se ha dicho nada… aun) Que pagó tanto de hacienda, ( ¡ pobriño!) que ganó tanto al “ Monopoly”... y, el personal pasando por la casilla de salida, y tal... y tal, que decía el finado aquel. Pues, de puta madre, ¿ no?... El año pasado el gachó ganó 27.237 euros en concepto de dividendos de acciones, rendimientos de capital y alquiler de inmuebles. Y además del sueldo que recibe del Congreso como parlamentario, el año pasado percibió 98.225 euros del Partido Popular en concepto de dietas y gastos de representación. En su cuenta corriente tiene varios depósitos por valor de 59.909 euros; 313.780 euros en fondos de inversión; otros 143.181 euros en acciones en bolsa; y 80.572 euros en seguros de ahorro. Bien nada que objetar, al menos no se queja como Esperanza Aguirre... y éste llega a fin de mes. Lo cual siempre es un alivio. Tanto como para la “ libertad” de los homosexuales británicos poder donar sangre.
Por su parte el “ indignado” Llamazares tiene 303.000 euros en una cuenta corriente, y va diciendo a quien le quiera oír que “ ser de izquierdas no es vestir con mono y vivir bajo un puente”, lo que muy loable. Como que el portavoz de ERC, Joan Ridao tenga siete inmuebles, seis en Barcelona y uno en la sin par Tarragona... ( Como es “ nacionalista” todos en Catalunya, y por supuesto, digamos... lo de “ republicano”, ya es otro cantar) Mas... ¿ y Rubalcaba?... ¿ Cómo es eso de declarar un millón de euros de patrimonio?... Ah, pues muy bien... iré a votar con más fe sabiendo que tienes en Skoda a medias con tu choni. Y es que esto de que los parlamentarios se quieran poner ahora a la altura del ciudadano de a pie tiene guasa. Es como que una mano pérfida e invisible ha dado un puñetazo sobre el ajedrez y anda todo el personal descompuesto. La verdad, no doy crédito. Como los bancos... Aquí se puede hacer una reforma constitucional de un día para otro, o sobrevenir el fin de los días... ¡ a qué al final resulta que Zapatero es el anticristo!. ( Aunque lo mismo es Iniesta) Así que sorprendido me hallo entre “ stripers” políticos a granel… ( que “ande luego”… no hacen apología de la anorexia) y la nueva crisis marital de la Esteban. Vamos que el karma me pide a gritos rock ‘n’ roll… no sé, ( que no es… nariz en inglés) el Satisfaction de Los stones.

http://www.youtube.com/watch?v=3a7cHPy04s8

… ponerse… Soberano

2011-09-07T16:16:00.007+02:00

¿ Estamos mejor, o peor?... Quizás, ni ésta… ¿ reflexión?... sea, un estado de ánimo. Estamos entre muertos, resucitados… Jesucristos García, y Torrijos… ( en jodido… plural mayestático) zombis, chanchos perdidos, a la manera de chicos y chicas Lost… Me confieso, la violencia de éste presente me resulta agobiante. Tal vez, sea el resultado de una profunda meditación personal en clave tántrica. Como cuando Zapatero dice que “ España soportará la tensión”, “ ¡ naturalmente!”… el punto de vista somalí de la existencia humana es de lo más relajante. Una auténtica masturbación mental. A quién por ejemplo, no le mola mazo ese programa político de chupiguaypelotilla que está elaborando el “ indignadísimo” Rubalcaba… “ con de”, propuestas tan “ de coleguita legal”… del tipo “ salubre” de “ lo de” cerrar las centrales nucleares, o... la financiación estable de la sanidad pública. Y es que no hay duda de que gane quien gane las próximas generales, sea con augusta barba cana y “ cartón”… tendrá, extra de alcanfor.
Soberano, cual metáfora de la pérdida de los 8.000 puntos para el Ibex, y para quien lo desconozca… como diría un gourmet de Guía Michelin/lorza, es un brandy de Jerez con " solera". Una graduación alcohólica de 36º, de rico… En el fondo lo que me molesta no es que haya “ riiiicos”, lo que me fastidia es que siga habiendo pobres… y ante ello no me da morbo ni ver haciendo a dúo de chelos la “ tijera” a La Salgado con La Lagarde. ¡ Qué ascuno… un impuesto para los grandes fortunas!, y los abdominales de Gitano Ronaldo. Posee un sabor suave, con cuerpo, “ disfruta” de un color pardo y un aroma exquisito. En plan silicona tostada al sol de Supervivientes. Cientos de cenáculos y personajes tabernarios en España… ¡¡¡ coño!!!, pueden atestiguarlo. ( Que no es guardarlo en los testículos) Se puede mezclar con Coca cola, dándole así un sabor insuperable, que el macho montés, haragán… y, de modos, montaraz… agradece. ( Se consigue un cacharro cojonudo, dice el “ botante” gachó) Y desde luego, se le pueden echar al café unas gotitas, o de ese aquel que se comenta en los mejores chats palillo en mano: Un chorro, generoso. En plan Intereconomía.

Los tres lamas

2011-09-03T14:17:00.004+02:00

Un lama mira al cielo en silencio. Un azul gris perfecto. Escucha lo que le dice con suave candor el viento de primera hora. Otro lama le lame… ( Simplemente es el gato que pasa caminando con sus patitas cortas envueltas en el mutismo de una mañana fresca y limpia) El tercer lama… habla, despacio. El mundo ha desaparecido ya… pero, no así el nogal que plantó en él, un rey ya olvidado su nombre… hace mil trescientos años. A más de 4.000 metros sobre el nivel del mar su sombra se extiende protectora desde Tibet y nos cubre a todos nosotros, estemos donde estemos. Sus nueces alimentan nuestro espíritu. Son cual esa suma poética y simbólica de la emanación de Avalokiteshvara, ( un mono) y la de Tara… ( una diablesa) en un universo por encima de nuestra minúscula sed. Tras un sinnúmero de reencarnaciones estoy sentado frente un desvencijado teclado, mitad orangután… mitad hombre cavernario, pequeño satán de ilusorias e irreales maldades… necias ruindades, mezquinas formas de la lógica matemática, casi verdades estúpidas; escuchando. Tratando de oír...
Siddharta huye… las pezuñas de su caballo no rozan el suelo, y las puertas de la ciudad se abren a su paso. ( Realmente sólo preciso el cedazo para filtrar el agua de mis pensamientos impuros) La madera huele a vieja, empero mis pies pisan desnudos y firmes sobre ella. Me siento como aquella mujer que estaba buscando con empeño algo alrededor de un farol. Entonces un viejo pasó junto a ella y se detuvo a observarla sin prisa alguna… no pudo por menos que preguntarla: ¿qué es aquello tan importante qué has perdido?. Respondiendo la mujer aturdida entre sollozos… busco una aguja que he extraviado en mi casa, mas como allí no hay claridad, he venido a buscarla junto a ésta luz.
Dicen que la liga ha empezado. Que Gadafi está cercado… Que la bolsa se ha desplomado. Siempre es la misma historia, o algo parecido. Un lama mira al cielo sonriendo ahora. Un azul claro y empedrado más al sur. Escucha lo que le dice con suave candor la memoria que roza el sudor cayendo. Otro lama le lame… ( Simplemente es el gato que pasa caminando con sus patitas cortas envueltas en el maullido de una mañana preciosa de verano tardío) El tercer lama… mira al infinito. ( Cae sobre mi cabeza, casi en pétalos de rosa… una lluvia fina y redentora)

Jupshhhh, jupshhhh... y, jupshhhh

2011-08-28T11:44:00.014+02:00

¿ Por qué hay gente qué paga fortunas inmensas por la mano de un lomo plateado?... Supongo que porque hay majaderos que sueltan imbelidades como ésta: ( Agárrense los machos) " Nueva York es la mejor ciudad del mundo y capearemos el temporal"... Me quedo, muerto... de espasmo y gilipollez. ¡ Irene, chica mala malísima!... Jupshhhh. ( Onomatopeya de pequeño latigazo) Me resulta incluso, divertido... como que La Lagarde, con ese puntito francés y morboso que tiene, diga... exiga... un chute de capital en los bancos europeos. Así se entiende la necesidad por follarse camareras de hotel, color melaza, por parte de su predecesor DSK... Lo podemos llamar, digamos... el " socialismo del látigo". ¡¡¡ Jupshhhh!!!. Cual Ibrahim Dabbashi, representante de los rebeldes libios ante la ONU... que va y dice... así, como si tal cosa: " Qué Gadafi sea juzgado con las mismas leyes con las que juzgó". Jupshhhh... Siglos de civilización, y guerras... ( todo sea dicho) para volver al medievo. Comienzo a no entender nada... ¿ soy tonto?, o soy... dos tontos. Lo que me lleva a preguntarme en que universidad estudiaron todos estos cenutrios, o " lo que"... Porque del modo en que yo lo veo... lo del personal viene a ser, el masturbar caracoles.

Sin ética, sin moral... sin punto medio... sin punto de vista... sin reflexionar... El gentío cultivado, a golpe de azadón de buena familia... se tira al pilón que es un gusto. Tienen la quijotera que les va saltar en pedazos. ( Luego habrá que me dirá que estoy cabreado... No, " cabreado" no estoy, estoy en estado de shock anafiláctivo...) Y es que el " hijoputismo" me supera, ni Somalia ni veinte somalias con guarnición de haitises. Jupshhhh. Es mirar a las noticias y pensar... que lo importante, no es ver el mar, si no sentir... como se mojan tus pies en él. Porque de no entenderlo así... hay que ir preguntando por el precio de un kalashnikov con cargador doble... y un par de granadas de comercio justo. ( moras... no " morás", a ser posible) De tal modo, se podría decir... que no me acojona la acción de la masa... suele ser necia por definición... ( El plato estrella de un restaurante de Pekín son los genitales de oso marino canadiense... al menos cocinados) y bruta por el " sinsentido" de sus torpes y desnaturalizados movimientos; me aterra la inteligencia, la maldad... el corazón helado de nuestros " dirigentes", más preocupados en bailes de salón que en darnos un poco de esa justicia poética a la que sin lugar a dudas, tenemos derecho. ¿¿¿ Jupshhhhhhhhhhhh???. ¡ Qué pupita!...

Ocuparse... del mar

2011-08-27T11:16:00.010+02:00

Me la suda Irene camino de Carolina de Norte... Ese planeta de diamante que dicen ahora haber descubierto los astrofísicos junto a un pulsar a cuatro mil años luz... Que los llamados rebeldes libios, caminen a través de los túneles que pudo usar Gadafi en Bab al Aziziya... cual cristo sobre las aguas. Me trae sin cuidado que el Gobierno haya suspendido durante dos años el artículo quince punto cinco del Estatuto de los Trabajadores que pone límite al encadenamiento de contratos temporales... lo que vaya a crecer la economía... Que vuelva el Impuesto del Patrimonio y que Messi sea la hostia en verso. Si hay niños que mueren de hambre en el mundo, violaciones sistematicas a las mujeres... como un plan " sistemático" y preconcebido de guerra, violencia... sin más, muerte... atentados por un quitamé tu esas pajas, y un loor a Dios... que me importa que Tim Cook, sea el nuevo baranda de Apple... El mero, mero... o que, un jodido cachalote de veinte toneladas, aparecezca varado en la playa de Zarautz. ( Eso que lo comente el puto Arguiñano mientras guisa... rabo de toro con nueces)
Yo prefiero ocuparme, como dijo el poeta... del mar... Me inspira ese sentir ver amanecer con lentitud, sin observar directa... o de algún otro modo, el sol. Oir hablar con, y de gentes sin alma. O, quizás con un alma tan grande... ¡ tan inmensa!... que no la veo. El Papa Rat... zinger Z ha dicho sentirse "consternado por el ataque terrorista" contra la sede de las Naciones Unidas en Abuja... Bueno, tal vez... yo me sienta dolido por el despilfarro de su Iglesia en fastos mientras la crisis alimentaria de Somalia comienza a remitir, al menos de los telediarios... y las primeras planas... Llega septiembre, los políticos y la basura... No oís ya a los basureros en la esquina. Vienen morenos y recargados de las " vacas".

Quizas tengamos tan sólo que sentarnos con los pies colgando en un columpio del parque, ( no es obligatorio... los rancios y los caracoles pueden sentarse cómodamente en el sofá de casa) como los niños que fuimos y ver las cosas desde otra perspectiva menos radical... Mi dios, tu dios... un sin Dios. No es cuestión de creencias, de lo que hablo... simplemente, es de humanismo. No de tomar tila alpina en garrafas... ni de meditar. Hay quien sólo entiende lo de ser felices, como una opción más... ¡ Oh, sí!... viva la libertad de elegir... como si fuese... elegir médico en el sistema público de salud. Hablamos de tiempo libre... hablemos de nosotros. Comer, fregar, trabajar... ir a la compra... y ser feliz. La vida ya es una mierda... como para encima olerla... Hoy no estoy por cambiar el mundo, me conformo con cambiarme de camisa...

http://www.youtube.com/watch?v=kRt2sRyup6A

Algo que escribí...

2011-08-21T16:12:00.010+02:00

Me siento sobre el madero y miro al cielo… ( Con los pies colgando) Tengo litros de café en los ojos… frío, con demasiada leche… y demasiada azúcar… lucho contra el sueño, y sueño despierto. El aire es espeso y caliente. Lleno de maldad. De gentes sin alma, sólo religión… y un papismo exacerbado hasta el paroxismo… Miro la cadena… las llantas de 52 radios sin ningún mensaje… Dios está en la carretera… en mi corazón… y en mi cerebro, es todo amor… no puede ser tanta mierda con sotana. El mundo está ardiendo como el infierno… te sientas en un bar, ves la televisión mientras tragas un pedazo asqueroso de tortilla de patata rancia y bebes una Mahou… y lo contemplas, como poco a poco lo incineran. Lo dejan reducido todo a ceniza.
El gentío ríe a tu alrededor… y tú bailas en la oscuridad, a pleno sol en tanto te diriges a las sombras de nuevo. Te espera el pan y la sal… vislumbrar ese dolor ajeno y perturbador. El dolor de los que mueren por la codicia de unos pocos tan lejos de aquí… Hace falta un nivel de budismo extremo para sonreír a la muerte… pero, lo haces. Eres un inconsciente, o un loco… o, ambas cosas. Tragas saliva. Compras un botella de Johnny walker y te das unos pasos con él, hay confianza. Le preguntas por los inocentes que nadie llevará ya en los brazos para que vean la luz, y enciendes tu motor. Así, cual un chasquido de tus dedos. La velocidad te hace renacer. Todo está a mil putos kilómetros de ti… el llanto por los maltratos, la compasión por el hombre que habita en tu lugar… Quieres ser humo, empero no hay humo. Quieres diluirte, mas… el agua ha desaparecido, sin sed… simplemente se evaporó. Eres aun muy joven, te dice un viejo borracho con el que cruzas mirada y luminaria espiritual… dejas tu mueca y sigues girando, y girando vueltas… 8000 putas vueltas… Un millón o dos…
Una voz sin rostro golpea mi cabeza: ¡ Cuánta violencia!... ¿ Por qué queremos aparentar tanta ruindad?. Te sientas sobre el madero y miras al cielo… ( Con los pies colgando… ella no está a tu lado) Examinas el incendio. Escupes. Es tu ayuda para intentar apagarlo… El anciano… en el que ahora reparas que está desdentado, te vuelve a sondear… inquiere sádico en tu embravecido mar interior… ¿ Es esto un rollo religioso?... indaga… ¿ Eres tú uno de esos meapilas con Jesucristo esto… y Jesús, lo otro?... Enciendo un cigarrillo al tiempo que lo distingo por fin tambalearse… Sonrío irónico. Vale, le digo… Ya sé quién eres… Ahora dime, quien soy yo. Y no quiero una maldita metáfora ésta vez.

Los señores de la guerra dan palmas y rezan plegarias / Agitan sus copas y se estremece de miedo la madrugada / Los cuerpos caídos recogieron el metal nuestro de cada día / Las venas se corrompieron y a los críos les brotaron prótesis / Los ojos se secaron de mirar a la muerte tan de cerca / Ahora llevan el pan seco y encienden fuego a lo lejos / No dicen nada, callan la amargura de sus letras en silencio / Nos llaman desde el humo de sus pequeñas perforaciones / Desde las esquinas de Dios que no han ardido / La maquina arrolladora no deja puntos ni mariposas / Un bebe muere de fiebre y acero en medio del campo de tiro / El cuchillo se clavó en el clítoris de madre al otro lado del río

http://www.youtube.com/watch?v=eqDbl0tY18I

¿ Meditando?

2011-08-20T00:06:00.003+02:00

Un café. Empiezo a bostezar… Me rodea una luz tenue. Azul. Vaporosa. Perturbadora… Una luz sin dictado que me llama por mi nombre… Salgo de mí. Camino sobre las estrellas. Sobre la luna. Lejos del sol… Llevo puesta encima una armadura desquebrajada y vieja. Hay a mi alrededor algunas sombras que me quieren tocar, mas sólo son susurros… lienzos inacabados, días imperfectos… heridas abiertas que hace mucho que dejaron de sangrar. Bajo mis pies no hay tierra firme. Hay oscuridad, pero cegadora… como si fuese luminiscencia. Negra. Perfumada de mar. De mis manos cae un caudal inagotable de espuma de olas y siento sin verlo que mis pies pisan arena de playa. Nunca hubo un café sobre la mesa. Ni golpeabas teclas. La imaginación ha dejado de existir. No hay miedo. No hay libros. No hay paredes… camino sobre la nada… corro… Corro deprisa para llegar a ninguna parte. ¿ Estoy ahora mismo meditando?... No recuerdo saber escribir. El pronombre se ha hecho espina. La espina de una rosa firmemente clavada en mi monte de Venus, al doblar la esquina de mi neurona dieciséis. Me veo por dentro. Materia fecal. Sangre. Glóbulos. Músculos. Aire. Trozos de metal… El universo es infinito, como yo.
No tengo ningún dolor. Ninguna mentira que guardar. Ninguna verdad… Nada importa. Me siento vivo. Nunca me he sentido más vivo… No necesito música. Ni tan siquiera, respirar. Siento que cada poro de mi piel son millones de pulmones inhalando energía vital al mismo tiempo. No hay recuerdos. Percibo que floto en una sustancia de color añil… que soy de cristal, y a un tiempo vegetal. Néctar celeste. Savia de humanidad. Puedo observar como animal una garra donde antes había mano, y al mismo tiempo la relajante marea de un espacio que se está derritiendo… Somos un todo. Jesucristo y Buda fundidos en aleación indestructible. Un grácil pétalo que al soplar sobre él crea el más hermoso lugar que jamás pude soñar. Me envuelve la felicidad por completo. No hay límites. Frontera alguna… puedo ver sin mis ojos. Saborear sin la lengua. Amar sin mi cuerpo. No hay doctrina ni religión. Ni fe… sólo compasión. Una compasión imperecedera… Soy la nada más absoluta. La alegría más desbordada. Dios, en su más humilde sabiduría me premia… con un único grano de arroz.

La metáfora “ Ratón”

2011-08-19T12:11:00.011+02:00

El " problema" real... no es el toro “ Ratón”… Ni siquiera está en los aprendices de gilipollas, porque no llegan a gilipollas enteros, que lo quieren contratar para sus fiestas patronales. El problema no es alcohol tampoco, los peregrinos del evento JMJ son de los más sobrio y ahí los tienes… en tempo, hooligans tranquilos. Tal vez " el problema" sea… y “ digo”, tal vez… dejarlos correr… a los toros me refiero. Que el mocerío hasta los ochenta y cinco… ( y más allá) está por lo de tirar la cabra del campanario. Yo así... propondría, simplemente… como genuino “ antitaurino”… en esa fe de las bestialidades iberas… al malhadado animal, como candidato a Toro de la Vega para entrar en competencia directa con los sementales vareadores del contorno. ( Claro que, que culpa tiene el pobre animal… de cuatro patitas, de que haya “ bestias” así) Un servidor no está “ contra” la fiesta, ( nacional) cada cual es cada cual… y luego está, José Tomás… Estoy contra la barbarie… ya sea con un infortunado animal, un menor en riego de exclusión, una mujer que es maltratada… o doce millones de personas, como es la emergencia nutricional en el Cuerno de África.
Creo firmemente en ese axioma, que hago mío, de que la violencia es el derecho de las bestias. Y luego, que cada hijo de vecino decida correr con medía botella de Johnny walker el encierro si quiere. A mí, me la pela. Sólo digo que deberíamos mirarnos a los ojos… mirar a los ojos del planeta, y preguntarnos… ¿ por qué?... ¿ Por qué ese derroche de lujo… esa ostentación papal, por ejemplo… tan poco cristiana?... o porque ese afán de las agencias de calificación… ya sabéis… A lo mejor el problema verdaderamente no es el maldito compromiso de cada uno, si no el hecho de que no remamos todos juntos, y coordinados. El toro “ Ratón”… puede ser, sencillamente, una metáfora de nuestra propia estupidez… De la “ estupidez política”, muy entre comillas, de prohibir la “ fiesta” en Catalunya… O de la necedad, de decir “ no” con la bocaza enorme y llena de dientes blanquísimos a aquello que nos sobrepasa, y nos “ indigna”… absolutamente sobredimensionado… y callar, ante un flagrante asunto… o bien por la tesitura de que es muy pequeño, o que… con franqueza, nos pilla… " francamente", retirado. " Todo el mundo te odia. Ellos se lo pierden. Sonríe, cabrón." Habréis visto la peli... supongo.

Personas y cosas que odio…

2011-08-18T11:44:00.004+02:00

A los que se levantan chutados de Red bull… A los que tienen una puñetera hemorragia verbal. ( Normalmente, van juntos) A los que decían que el jodido examen les ha salido mal… y luego los muy cabroncetes: ¡ Coño!, un nueve… ¡ qué suerte!. A los que gritan… y no saben hablar en susurros. A “ esos”, que se tiran… más de treinta minutos en un cajero para sacar dinero. A los que para hablarte… te tienen que estar dando golpecitos en el brazo. A Madonna… la abuelita del pop. A los llamados Expresidentes. Odio a esos que llaman “ los rolling”… a Los stones. Odio los villancicos pandereteros sentado a la mesa en Nochebuena. Odio fingir tener algún interés en las conversaciones de trabajo… sólo para quedar bien. Odio a las mujeres que se creen la última Coca cola del desierto… Detesto la indiferencia en las personas, cuando se trata de ayudar a los demás. Odio no tener los suficientes cojones a veces para decir lo que siento… Odio la doble moral católica. A las personas que tienen fobia de otras personas… de los homosexuales, de los negros, de los coreanos del norte… Odio ese momento… en el que el helado comienza de derretirse. Odio los centros comerciales donde hay de todo…
Vale, odio demasiadas cosas… pero, es que a fuerza de oír a peregrinos e indignados… me doy perfecta cuenta de que odio la estupidez medre donde medre, aunque sea en mi cabeza… y por ello, me odio a media tarde. Odio el mal… sobre todo, los males necesarios… como el de la política. Odio el sexo sin amor, un adiós sin su pequeño rencor… y las películas que dejan, " comercialmente", abierto su final… ( Sobre todo las malas) Odio las colchas, la seda… el tergal… la indumentaria académica, los andamiajes que te impiden ver claramente al gentío amontonado. Los besos en las mejillas, los bocadillos de calamares fríos… y el, Alvariño. ( Soy de vinos mesetarios… o en todo caso, del Penedés) Odio la lógica aplastante, cuando lo es… y tener los pies helados. Odio a John Waters y Pink… floyd, la pintura de Munch… las angulas y el marisco, y los perros que se cagan en cualquier parte. ( Sobre todo, a sus dueños) Odio los zoológicos. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles. Odio los bucles...

Algo o nada... que decir

2011-08-17T21:53:00.013+02:00

Está cayendo la mundial. Y claro, se reblandecen los cerebros... y leo en un pasquín de la derecha más rancia lo que sigue: " El PP compadrea con Bildu en las fiestas de San Sebastián". ¡ Vamos!... lo que viene a ser tomar unas cañas con los de la ETA. Joder, no doy crédito... Estos pájaros son insaciables. Pero no bastándoles con ese titular, el siguiente me dejó de culo y contra el viento. " Agarrarse los machos". Seis meses de cárcel a una mujer que apuñaló a su pareja y nueve para él por abofetearla. Conclusión que saco: Que las palomas ahora, se tiran a las escopetas... Y claro, luego se pregunta uno si lo de la España profunda sí, o la España profunda no... con esa estúpida tensión de por medio entre indignados y peregrinos. No es porque la sentencia chirrie, más o menos... no entro en esos pormenores. Quizás la cuestión sea... esas ganas que tienen los cavernicolas, al asunto de dar cuatro hostias... consabido, y aquí están mis cojones. Lo que en sectores digamos, "humanistas"... por decirlo de algún modo... desata un anticlericalismo que unas veces ronda el absurdo y otros el humor más pagano, ( es una forma amable de llamarlo) del que no soy ajeno. En fin, lo que estoy diciendo... que hace un calor que te torras.

A lo peor es el momento de ver las cosas de un modo más relajado... Tila para unos, y costo... con tópicos, para los otros. Yo por si acaso por Cibeles ni aparecer... E oído decir que hasta los leones han huído. Aunque reconozco que es " agradable" que ajenos a polémicas twitteras, los que llegan por estos contornos... canten y paseen por las calles de " los madriles" como Paco Martínez Soria cuando en sus pelis revenidas caía por capital. Es la gran fiesta de perdón... Rouco ha decretado que se levante la excomunión a aquellas hembras que hayan " asesinado a inocentes", lo que no me suena a eufemismo... y toda suerte de indulgencias plenarias a los participen activamente en las JMJ. Así que, estoy jodido... ya me veo llamando a las puertas del cielo con el orinal y mi uniforme de irreverencia. La Biblia en pasta, incluso he leído que el curita Atanasio, ( con ese nombre no te puedes dedicar al porno gay) recomienda a las mujeres que han abortado... " tener hijos, para amar la vida"... Luego que se pasen putas para pagar la hipoteca, es harina de otro costal. Un sin Dios, que diría mi abuela...

http://www.youtube.com/watch?v=7xnZV9wvPWg

Ya ha amanecido

2011-08-16T10:51:00.008+02:00

Ya ha amanecido. Y veo con claridad como se derivan en estos días aciagos de crisis económica y deshumanizado existencialismo… los derechos digamos, “ existenciales”… hacia la caridad. Son malos tiempos, me temo, para la lírica de la solidaridad. Y que conste que no trato de crear una amarga controversia. El ser humano puede aguantar, carros… y, carretas. Me ha impresionado la historia en las últimas horas de esa monitora que ha matado, ya sea por sincera compasión… o " por lo que sea", a tres niñitos discapacitados en Valladolid. Admito que una parte de mí, da la razón sin ambages al corazón de “ la bestia”… es complicado mirar más allá de la frontera de la exclusión y la desestructuración.
El Estado del bienestar se derrumba… la educación, la sanidad… las pensiones… pero, ante todo los servicios sociales. La virtuosa y benefactora derecha “ Provida”… no está ni por subir los impuestos a las rentas más altas ni por “ alimentar” vagos. Está por escuchar las aburridas y “ recalcitrantes” monsergas del Santo Padre, que jamás llegarán a Somalia en forma de bocatas de jamón serrano… y, por hacer un mundo perfecto y gris. ( Eso sí, con cientos, miles… de banderitas de colores) Me gustaría llegar a pensar que en ese acto brutal de quitar la vida a unos seres absolutamente indefensos, hay de algún modo… un “ incomprensible” episodio de amor. ( O tan sólo es locura dejada en los huesos) Me asusta esa posibilidad… y sin duda, se van a decir muchas cosas de esa mujer. La asesina. La gran mayoría de ellas… las vociferarán gentes sin alma. Espíritus convencidos de su fe en El señor. ( Uno cualquiera que pase por ahí… Dios mismo) Esos “ mismos”, girando… girando… para los cuales… una pequeña mezquita es un foco de delincuencia. ¿ Saben acaso quién es Isa?... Ese del que Alá anunciaba la buena nueva de una palabra que procedía de Él. El ungido. Lo siento, yo no puedo acusar a esa mujer… quizás, si tuviera un único grano de fe. Iré a Cibeles, a encontrar algunos.

La felicidad

2011-08-16T00:07:00.010+02:00

La felicidad es ese lugar donde los niños juegan despreocupados y felices... Donde te lavas las manos antes de cenar. Donde dos más dos, siempre son cinco... Donde para adoptar a un cachorro de labrador, y mira que abandonan a cientos de ellos... una hippie de mierda que no sabe ni deletrear su propio nombre, te examina y condena. La felicidad son unas cervezas y una ración de gallinejas... por ser La vírgen de La paloma... y, un mantón de la China... na, na... China... na, na... ¡ Ná!. La felicidad es un cuento que no sabes como va a terminar... tal vez, como uno de esos recios temas que te descerraja sin venir a que la Mala Rodríguez: " No dejen al pobre chiquillo en el banquillo, dejenlo tranquilo que aprenda el cursillo: A llevarse golpes, a devolver lo que le toca. Así es la vida loca, tiro porque no hay otra." La felicidad es simplemente ser el rastrillo... no el jardín zen. Reírte del mundo, viendo al gitano con su cabra negra cagando sobre la punta de la Pirámide de Maslow.

Al final de la carrera... cuando ya nos hemos cansado de trotar cual percherones agotados y viejos, cuando únicamente somos cromos en un portarretratos... resulta que la puta felicidad es tan sólo ser una chica, un hombre... un abuelo, un niño... un padre... delante de un chico, una mujer... un nieto, una madre... una hija... pidiéndole al otro... ser querido. Sencillamente eso. Y resulta, demasiado extraño, descorazonador... hasta, inquietante... ver andando por la calle toda suerte de caras tristes. Como si en el maldito planeta no hubiera alegría también tras las alargadas sombras de la guerra y el hambre. La felicidad no es la ausencia de miedo... asumo que todos los días mueren mis hermanos... pero, también... que cada día, ( como un pequeño milagro) amanece... Con Papa, o sin Papa. Ya se sabe: Papa don't preach. Ninguna noche es tan larga, como para llegar a ser eterna.

http://www.youtube.com/watch?v=Kp8pbKFcxRw

Hablamos

2011-08-13T17:53:00.011+02:00

Hablamos del amor… ¡ Qué coñazo!. Hablemos de… del milenarismo, como dijo aquel gilipollas letrado y engreído de Arrabal. Del Apocalipsis… televisivo diario. De mil anuncios… o, te devolvemos tu dinero. Y que no me cuenten historias… que todos los jamones son ibéricos, menos el prosciutto. Hablamos de patas negras… no sé: Neymar, Adebayor… tonalidades. La selección francesa de fútbol quiere “ limitar” el excesivo número de jugadores de color… digamos, ¡ melaza!. Los futbolistas españoles, faltaría más... también están “ indignados”. Hablamos del Papa… Mejor no, ¡ qué fatiga!... Hartito estoy.
Datos y más datos. Y en tanto África muere de sed y hambre… aquí el personal juega a desconvocar paros del metro días antes de que aterrice Rat… zinger Z. Cientos de mujeres son secuestradas y violadas en Somalia… niñas, que son obligadas a “ casarse” con los soldados… y por estos andurriales los " atolondrados" voluntarios de las JMJ, “ firmes en Cristo”… me solicitan una contribución al Fondo de solidaridad. Con dos cojones. ¡ Qué huevazos tienen!. Es éste maldito calor, que reblandece la materia gris… que en algunos es cual mimético uniforme de las waffen SS. Hablamos de… la felicidad. Hace falta mucha meditación… mucha. Algo de fútbol. Sin liga y sin cerveza… el macho heterosexual español, pierde la cabeza. Con 28 euros, podemos dar de beber diariamente a ciento setenta y cinco personas, más o menos en lugares remotos de Etiopía… ¿ Cuánto le debo, camarero?. ¡ Ah!… y, tómese la propina… que los fastos papales van a dejar en España una morterada.

http://www.antena3.com/videos-online/especiales/noticias/sociedad/visita-papa/jmj-2011/menus-papa-peregrinos-typical-spanish_2011081100129.html

Las palabras

2011-08-12T13:53:00.007+02:00

Las palabras son simplemente, recios y grasientos grilletes que me encadenan… ( lenguas ácimas de grafito metálico sin devastar demasiado) que me aprisionan mientras espero, una espera dulce y amarga a un tiempo. Sé que habrá un “ tiempo” que ha de venir… y un término exacto que me liberará, que resuena en mi cabeza. Tal vez al final del largo pasillo de la memoria, donde la oscuridad juega poker y te mira de reojo con una sonrisita irónica. Sé que las palabras terminan por llamarte a hurtadillas… marcan tu nombre en el empapado teclado numérico de la razón, y dialogas con ellas en silencio cómplice. Un taciturno infierno robado... Y es que no hay sueño más terrible que soñar con tus propias “ palabras”, con centenares de ellas… que se precipitan en tropel, que laten poderosas aparentemente en negro sobre blanco, que ves tan claras como el día mismo, pero que no puedes leer. Que se vuelven pared gris que te rodea, que te arrincona… en tanto los ladrillos caen y te golpean con algunos acentos esdrújulos.
Las palabras son… simplemente, tenues y volátiles letras minúsculas. Pequeños cantos rodados sobre el lecho de río… y el agua, fluye cantarina y clara sobre ellas. Las perfuma de vida. Llega a darlas sentido. Remojas los pies en su cauce y eres poeta un instante. Luego, sencillamente viento. Amar, saborear… detenerse a mirar, e incluso percibir lo imperceptible como si la piel de tu enemigo, la nada… fuera un lienzo del gran Wassily Kandinsky… es sin duda el Nirvana. Trazando: Ella fumaba y jugaba con su pelo, y yo sin más… vegetaba a su lado, mirando de reojo el despertador mientras me colocaba y recolocaba los testículos… vamos, literalmente… me tocaba los cojones. Quemaba el tiempo y de refilón observaba minuciosamente el contorno devoto de sus tetas… que ya no eran tan firmes. Estaba por insinuarla al borde mismo del bostezo, si echar un último polvo de despedida. Me levanté, sin más ceremonia. El cuarto de baño estaba oscuro. Di la luz… y eché una meadita. Hacía frío, ese frío matutino… tan propio del verano, que no es frío… si no algo indefinible… y hasta delicioso. La volví a mirar de nuevo, sin hacer grandes aspavientos. Seguía fumando, sin apenas dar más señales de vida. Se asimilaba a un repelente androide drogado, ( tipo chapero C3PO) me pregunté como sería la muy cabrona en la cama con él, el pequeño camello. Dicho en modo caótico... perentóriamente lateral y superfluo: ¡ Acabáramos!.
Las palabras. Su mugre y su gloria. Espacio… Jugaba en la derrota. En ese filo imperceptible del “ tiempo de descuento” consciente de que no podía enderezar el resultado… como no se puede “ enderezar” una polla después de una noche salvaje de sexo. Un cero tres en casa era demasiado. Todas mis líneas habían caído, una tras otra, sacrificadas en la desmoralización más absoluta. “Maus odores”… era más bien una cuestión… digamos, “semántica”. El frío me golpeaba con fuerza… ese frío de humanidad que quema de verdad, que muerde con rabia… Estaba más perdido que nunca, bebiendo cervezas como un autómata y escuchando gilipolleces en… ca… ca… cadena. “ Es que el tío éste…” estaba por darle dos hostias… no se cansaba nunca de decir tantas güevonadas juntas… así, en plan metralleta soviética. ¡Joder!, eran como impactos a la inteligencia. Algo espeluznante. Con aquellos dientes como perlas… escasos, valiosos… largos y amarillos que enseñaba bajo el poblado bigote. ¡ Y toda aquella grasa bajo la bamboleante papada!. ( Siempre me había “ gustado” esa palabreja… “ papada”) Tenía aspecto de banquero de finales del XIX. Puros baratos, gafas de aviador de la Segunda Guerra Mundial… camiseta de pincha hortera de los setenta… ¿ Qué hacía, “ con las palabras”… allí sentado con aquel tipo?. Bueno… era un jodido colega de farra, ¿ supongo?. “ Las palabras” eran… simplemente, recios y grasientos grilletes que me encadenaban… Ahora, me toca berrear en la ciudad...